- ¿Paul Evans? - Lo siento.
Ni me interesa ni lo necesito.
- No puedo permitírmelo. - No vendemos nada.
- Sam Haig. - ¿Qué le pasa?
- ¿Lo encontró usted? - Sí.
- Nos es de interés en un caso. - Sam lleva muerto cuatro años.
Desde el 26 de septiembre.
Una mujer, Merritt Lingard, desapareció el 27.
- Vale… - Tenían una relación.
- ¿Qué tipo de relación? - Eso intentamos averiguar.
¿Es la adrenalina? ¿Ese es el atractivo, el peligro?
No, no es eso exactamente. Requiere concentración, es como meditar.
¿Quedándote colgado de los dedos?
Sí. No se entiende hasta que uno lo prueba.
- ¿Está Haig por aquí? - Sí.
- ¿Quién es? - Este.
Un vividor, el tío.
Sí, no tenía ganas de fotos.
- ¿Me la puedo llevar? - Sí.
Gracias. Cuéntenos, ¿cómo lo encontró?
Fui allí desde bien temprano a hacer unas fotos para la web.
Me fijé en que estaba el coche de Sam aparcado.
- ¿Cómo de temprano? - Antes de que abrieran.
Tengo llaves.
El coche de Sam debió de quedarse allí por la noche.
¿Sabe cómo pudo caer? Más allá de haberse soltado.
No sabría decirle. Más que rompió mi norma básica:
nunca escales solo.
- ¿Y por qué iría solo? - No lo sé.
Habría estado viendo vídeos de Alex Honnold
y decidió escalar sin cuerdas.
Ya hay que ser imbécil. Aquí tienen.
Gracias.
Entonces, ¿le iba el riesgo?
¿A Sam? Toda su vida se basaba en el riesgo.
Él prefería decir "aventura".
Viene un día diciendo que necesita distraerse,
que le aburría la rutina de investigar asesinatos o yo qué sé.
¿Quién se lo cree?
- ¿No le caía bien? - No, sí.
Pero no me hacía gracia su amistad con Paul.
- ¿Por qué? - Hombre, estaba como una chota.
- Chloe, venga… - Es verdad.
No me sorprendió que se cayera. Me alivió que no estuviera Paul con él.
Él sabía que no lo aguantabas por aquí.
Sí, porque vivía aquí.
- Estaba solo. - Uno recoge lo que siembra.
¿Es que fue culpa suya que se matara?
Era inevitable.
Miren, desconozco si Sam tenía una relación con la tal…
- Merritt Lingard. - Eso, la tal Merritt.
Pero, si era algo personal, no lo comentó.
Y, si era algo profesional, no me lo habría dicho.
Aún no sabemos qué era.
¿Mencionó a alguien? ¿Otros amigos, quizá? ¿Familia, novia…?
Estaba solo.
Fuera del trabajo, estaba aquí o en el peñasco.
Sí, con Paul.
De acuerdo.
Creo que ya hemos abusado de su tiempo. Gracias.
¿Con qué frecuencia escalaba Sam el peñasco?
Una vez por semana.
¿Algún día concreto o…?
No, pero iba tarde, con menos gente.
Y ¿cuánto se tarda en llegar a la cima?
Para Sam eran 45 minutos.
- Más si iba sin cuerdas. - ¿Por qué?
Porque vas con más cuidado sin cuerda.
- Gracias. - Nada.
Así que escaló hasta ahí arriba sin cuerdas.
Más que en un asesinato, cabe pensar: "¿Qué cojones esperabas?".
Hay un montón de carteles con los horarios del aparcamiento.
Avisan de que se cerrarán las puertas y el vehículo se quedará dentro.
Pasó tres pueblos.
Sam Haig cayó el domingo, porque no lo encontraron hasta el lunes,
cuando Paul Evans vio su coche en el aparcamiento.
Sam Haig escalaba una vez por semana. Son 45 minutos. O una hora sin cuerdas.
Lo he pillado.
No le daba tiempo. Conocía las reglas. ¿Por qué lo hizo?
O estaba pirado, como decía la otra,
o alguien lo tiró.
Y ¿por qué?
No sé, pero la respuesta está en lo que hiciera con Merritt,
y no aquí.
No llevaba las llaves del coche.
El coche estaba cerrado, con el equipo dentro,
pero no se encontraron las llaves. Ni en las taquillas del rocódromo,
ni con él, ni en la zona donde cayó.
No lo discuto, huele raro.
Huele rarísimo, como el caso de Merritt.
En mi país,
cuando los hechos se ignoran tan claramente,
nunca es por incompetencia.
ENEMIGOS DE SAM HAIG
- Sam Haig. No sabía si vendría. - No me quedo.
Deje de molestar a mi asistente.
- ¿Se lo ha dicho ella? - No, lo digo yo.
Vale.
No tengo el menor interés en hablar con un periodista.
Entendido.
En fin,
gracias por venir a contármelo en persona.
Aunque voy a comer, ya que estoy.
La sopa de cebolla tiene fama.
- No hace perfiles periodísticos. - Ya no, no.
- Escribe sobre crimen organizado. - Sí.
- ¿Por qué quiere escribir sobre mí? - Yo no.
No entra en mi campo. La idea surgió en una reunión.
Comprendo.
Fue mi editor.
Vio unas declaraciones suyas en la tele sobre cómo nadie se sale con la suya
y consideró que podría ser de interés.
- Pero no usted. - Yo hice lo propio.
- Encontré alguna curiosidad. - ¿Pero…?
Pero quizá sea más interesante lo que no pude encontrar.
- ¿Cómo qué? - Como su pasado.
- Mhòr en concreto. - ¿Qué pasa con Mhòr?
No habla del tema.
Habla de la universidad. Habla del trabajo.
No encuentro nada donde hable sobre usted.
Porque soy lo que menos interesa de mi vida.
Anda.
A diferencia de otros, no filtro mi vida privada.
- La protejo. - Ya, quiere seguir siendo un misterio.
Oiga, Sam. Ya vale.
Deje de hacerse el angelito y vaya al grano.
Sospecha que hay trapos sucios en mi departamento.
Algo relacionado con, no sé, ¿crimen organizado?
Por eso ha venido en persona. Quiere pasarme revista.
Sí, yo haría lo mismo. ¿Es verdad, entonces?
¿Se cuece algo por allí?
No tengo ni idea.
Pero si pregunta es porque usted sí que la tiene.
Su padre es pescador, ¿no?
Sabrá que un barco con una grieta en el casco
es un barco con fugas.
Y, en esa asombrosa metáfora, ¿yo soy la grieta o la fuga?
Navega en un barco con fugas.
Usted es el misterio.
- Ah, ¿sí? - Más bien un fantasma.
Su nombre acompaña titulares, muchos premios.
Pero…
sin biografía.
Sin redes sociales. Sin fotos recientes.
Siempre salgo gordo.
Escribiendo sobre esos temas, necesitará andarse con cuidado.
Solo si quiero seguir con vida.
No puedo escribir sobre mí.
Y, en ese sentido, usted y yo estamos en el mismo barco,
por así decirlo.
Disfrute de la sopa, señor Haig.
¿Hola?
- Hola. - ¿Necesitas ayuda?
Sí, me vendría genial. Gracias.
Sí, hay que…
- ¿Dónde va? - Ahí mismo. Perdona.
- Coño… - Pesa más de lo que parece.
Es al revés.
Vale, ya está. Ahora, abajo.
- Oh. - Sí.
- ¿Lo tienes? - Sí, ya está.
Estupendo. Gracias.
- Busco a… - Espera.
Vale.
Busco a Carl.
¿Qué deseas?
Tenía cita y, por supuesto, ha faltado. Vengo a contarle cómo me ha sentado.
¿Y tú eres…?
Rachel Irving, de Recursos Humanos.
- Eres la sustituta de la Dra. Sonnenberg. - Y tú, investigadora.
Bueno, he oído decir a Carl que eras de buen ver, así que…
¿Eso es un urinario?
Oye, ¿va a volver Sally?
La doctora Sonnenberg.
No creo.
¿Ibas a verla?
¿Tal vez por tu TOC?
Ya no. Solo fui a verla una o dos veces.
Quizá alguna más, pero no, ya hace un tiempecito de eso.
Era simpática.
Tuve un pelín de TEPT. Además del TOC.
Y algo de TDAH. TA.
Vaya, no te falta ni una sigla.
- Las voy coleccionando, ya. - ¿Ayudó la pelota de tenis?
No demasiado, pero estaba empeñada, así que…
Ahora doy buenos apretones.
- Y ¿cómo estás ahora? - Mejor.
O sea, no mejor del todo. Tengo algún flashback, pero…
- Sí. - Tranquila.
- No tienes por qué hablar de ello. - Gracias.
- Parece un caso importante. - Sí.
Creía que exageraba.
No, Carl no es de los que mienten.
No sobre estas cosas, al menos. Solo sobre sí mismo.
Así es la naturaleza humana, ¿no? Autoprotección.
Para mí es, más bien, indecisión, decepción y depresión.
¿Cómo te llamas?
Rose.
Rose, acabamos de conocernos. Tómalo como quieras,
pero igual un sótano oscuro no es el mejor sitio para ti.
Coincidí con ella una vez. Merritt Lingard.
- ¿Trabajando? - No, en una fiesta con un ex.
Todos los abogados se conocen.
- ¿Cómo era? - Reservada.
Bueno, me voy a ir yendo.
Si ves a Carl…
Iba de copiloto en una persecución, atropellamos a un peatón.
¿Ferry Road? ¿El jubilado?
Lo siento mucho. Me acuerdo de aquello.
Y yo. Ese es el problema.
¿Qué le digo, entonces, a Carl?
No importa. En fin, ¿qué más da? Le iba a dar igual.
Creo que se siente responsable.
¿Por qué?
Por todo.
Bueno, encantada, Rose.
Madre mía.
No era broma lo del apretón.
TELEGRAPH DE ESCOCIA
No es tan raro.
Sam Haig se reunía con sus fuentes en hoteles de toda clase.
Seguro, pero ¿alguna desapareció después? O, en este caso, ¿después de su muerte?
Obviamente, lo desconozco.
¿Trabajaba en alguna historia con Merritt que la pusiera en peligro?
Si así era, no me había enterado, lo cual tampoco es raro.
- Pero era su editor. - No significa que supiera lo que hacía.
Sam era sigiloso por su seguridad.
- ¿Cómo se apañaban? - Hablaba con él, pero rara vez lo veía.
Vivía en el campo. Usaba un móvil de prepago.
Ni siquiera sé si se llamaba así.
Teníamos lo que podría llamarse una relación a distancia.
Aun así, sabría en qué andaba trabajando.
No hasta que lo tuviera todo atado. Hasta entonces, hacía lo suyo.
- ¿Tomaba notas? - Seguro que sí.
Pero dónde pudo haberlas guardado es un dato que se llevó con él,
y puede que para bien.
- ¿No le daba curiosidad? - Una barbaridad.
Y trataron de localizar cualquier rastro de su trabajo,
pero nada.
Eso sí que es curioso.
No si conocieran a la gente con la que se codeaba Sam.
¿Alguien pudo tirarlo por el precipicio?
Le sorprenderá viniendo de alguien como yo,
pero no todo es una conspiración.
Como decía Freud, a veces un cigarro es solo un cigarro.
Y otras es una patada en los…
Muchas gracias por su tiempo.
Gracias.
Te llamo para enseñarte nuestro nuevo hogar.
Sí, exacto. Estamos en el putísimo sótano.
Hay mucho espacio.
Cascos, que no se nos olviden.
Esa es la mesa del jefazo. La de Akram. Y la mía.
Por aquí está el baño.
Hay unas duchas estupendas,
un lavabo asqueroso
y unos váteres tan espantosos que no se acercan ni las ratas.
No tenía ni idea de que hubiera nada de esto aquí abajo.
Antes de que llegara.
¿Me traes un pañuelo?
Siento que me derrumbara el otro día. Gracias por animarme.
¿Esa es la pizarra?
Sí. ¿Quieres verla?
No, sigue con los urinarios. Sí, coño, enséñamela.
- ¿Y ese cormorán? - ¿El qué?
El ave de la gorra.
No, eso es un boobrie.
Qué coño, es un cormorán. Es un ave real.
No es un puto mito que vive en lagos y come nutrias.
- ¿Hay un ave que come nutrias? - Real no. Cambia de forma.
A veces es un insecto gigante que chupa sangre de caballo.
- ¿En serio? - Sí.
Pero eso no es un boobrie, es un cormorán.
¿Cómo lo sabes?
Coño, porque pesco. O pescaba.
¿Qué pinta en la pizarra?
Sea lo que sea, puede que se comiera a Merritt.
¿Qué?
William Lingard vio dos veces a alguien con esa gorra.
- Una en el barco y otra en casa. - ¿En casa?
Por lo visto, alguien estaba rondando la casa.
- ¿Por lo visto? - William no es muy elocuente.
Hizo este dibujo cuando se fugó de Egley House
y este otro antes de que desapareciera.
¿Me haces un favor?
¿Me escaneas las dos caras y me las mandas?
Vale.
Inspector. Dennis Piper. Estuve en su rueda de prensa.
Qué suerte.
- ¿Se ha enterado de lo último? - ¿De qué?
Sobre la prometida del agente Anderson, el que murió en Leith Park.
Sé quién coño era. ¿Qué pasa con ella?
Hoy ha dado a luz. Una niña. ¿Algún comentario?
Sí. Que te den por culo.
¿Ningún mensaje para ella? ¿Qué tal una disculpa?
Lo culpa a usted, Morck. Dice que debería haber muerto usted.
Pues igual sí.
Carl.
Carl no está aquí.
Lo sé, señora. Se ha tomado un descanso.
Anda que no. Ponme al día de esto.
Tal vez debería ser el comisario Morck…
Ponme al día, por favor.
Vale.
Además de determinar sus movimientos las semanas previas a su desaparición,
tratamos de hacernos una idea de quién era Merritt Lingard.
¿Y quién era?
Era… polémica.
O sea, que no tenéis mucho.
Todavía no. No.
Ha habido un incidente en la casa de los Lingard.
¿Un incidente?
Al parecer,
un joven que estaba de okupa con dos mujeres
fue ingresado en el hospital con la tráquea rota.
- Suena doloroso. - Corta el rollo.
- Yo no le rompí la tráquea. - No he dicho tal cosa.
Digo que no la rompí, solo la magullé.
Podría habérsela roto, claro, pero no habría podido hablar.
- ¿Dónde aprendiste esas técnicas? - Crecí en una zona muy dura de Siria.
¿No es duro todo el país ahora?
Hay partes muy bonitas.
Entenderás que no estás en Siria. No eres policía.
- Sí, señora. - Estás para ayudar a Carl.
Y es todo un placer.
Si pasara algo mientras vas por ahí jugando a los polis,
magullando, pero sin romper el cuello de la gente,
todos pagaríamos el pato. Todos nosotros.
Claro, señora. Lo entiendo.
Bien. Mantenme informada.
DEBERÍA HABER SIDO YO
Me cago en la puta.
Pídele un reembolso al de comunicación.
Ya estamos.
Aquí hay buenos cirujanos. Podrían coserte la boca.
Oye, y qué tal un "Carl, eres el puto amo, gracias.
Gracias por esta maravilla de ordenador de los cojones".
"Lo que necesites, Hardy. De nada".
Curioso que me lo mandaras con Rose.
Está de bajón y tenéis muy buen rollo.
Está de bajón porque eres un capullo.
Habrá pastillas para eso. Mira qué suerte.
- Quiere impresionarte. - La lleva clara.
- Finge de vez en cuando. - A ti se te daba mejor.
Como todo lo demás.
Vale, antes que nada…
esto es un cormorán.
Vale, me lo creeré.
- ¿Qué conclusión sacas? - Es un logo.
- No jodas, Sherlock. ¿De quién? - No lo encontramos.
Ni yo.
Cómo me tranquiliza saber que estás revisando mi trabajo.
Haciéndolo, más bien. Tengo un motivo para que se la llevaran.
- Ella y Haig cabrearon a quien no debían. - Otro.
Sorpréndeme.
El motivo universal de todos los crímenes de la historia.
- Amor. - Dinero.
Vuelve a tus pajaritos. La familia estaba arruinada.
Jamie Lingard estaba arruinado. Lila Lingard, o Lila Graham, era rica.
- Su familia tenía pasta. - ¿Que venía de dónde?
Siglos de parientes muertos. Es Gran Bretaña.
Supongo que has rastreado la tarjeta que usó en el hotel.
- Supones bien. - ¿Y…?
Es de una cuenta fiduciaria del Channel Islands Bank de Jersey,
donde, tristemente, desaparece su rastro, como el dinero de los ricachones de allí.
Brillante: ¿alguien se llevó a Merritt para robarle el dinero?
Qué máquina, Watson.
- Buenos días, James. - Doctora Loo. ¿Ya es miércoles?
No, pero tu última resonancia fue tan bien que he añadido una sesión.
- Joder. - ¿Prefieres estar postrado en la cama?
Todo lo que le gusta lo tiene ahí.
¿Quién es usted? ¿Y por qué interrumpe mi sesión?
Carl, mi excompañero.
- No sabía que eras gay. - Policía.
Pues di "excompañero de policía".
Hoy en día, hay que dar las cosas mascaditas.
¿Qué pasa con la rehabilitación? El médico dijo que no avanzaría más.
Vaya, ya está aquí la alegría de la huerta.
Yo también soy médica. Como le dije a James el mes pasado,
su otro médico no lo conoce tan bien como yo.
Por tanto, no sabe que, de hecho, puede que vuelva a caminar.
- Puede. - Depende de la recuperación.
- Hasta ahora, promete. - Hasta ahora.
- ¿Cuánto lleva con esto? - No mucho.
Me gusta empezar a los días de la operación.
¿A los días? Vale.
Si se espera demasiado, el cuerpo se relaja.
Estos cuatro meses han sido productivos.
La rehabilitación de la doctora Loo
consiste en verme caerme e insultarla todos los días.
Yo no me río y tú no dices palabrotas. Si no, ya sabes.
- Eh. - Vamos progresando.
¿Sientes eso?
- Un poquito. - Puede irse.
Sí.
Hasta lueguito.
Dele fuerte, no se corte.
Carl, Moira quiere verle.
- ¿Me ha oído? - Sí, y me ha visto.
Suele ser el detalle más aburrido e insignificante
lo que lleva a la solución.
Lo mundano o una pausa de lo mundano.
Después de cuatro años, cuesta reconstruir esos detalles,
así que viramos a los sucesos después del crimen.
Pero, en este caso,
hay que echar la vista atrás…
- Joder, Carl… - …y revisar los…
Corta las lecciones de criminología. Estoy que me duermo.
Al grano: el dinero de Merritt.
Se llama ser mentor.
Sí, pues lo estás bordando.
Vale.
¿Qué pensáis de la teoría de Hardy de que Merritt estaba forrada?
Tenía un fondo fiduciario.
Sacaba dinero del fondo hasta que desapareció, sí.
Pero no sabemos qué pasa si muere.
Pero suponemos que es para William.
- Todo eso es mucho suponer. - No ayudas.
¿Te puedes incorporar, joder? Parece que te han cortado el cabezón.
¿Sigues molesto por lo de la rehabilitación?
- No me ha molestado. - Estabas con la lagrimilla.
Cabrón, podrías haber dicho algo.
Me han puesto un enema. ¿Te interesa?
Sí, me habría animado. La bestia parda piensa que puedes caminar.
Que igual puedo moverme. No es lo mismo.
Aun así, habría estado bien saberlo.
Si William no podía gestionar el fondo, ¿quién, entonces?
Lo administraría su tutor legal.
Dijo que era su tutora legal.
- Sí que lo dijo. - ¿Quién?
- Literalmente. - Literalmente.
- ¿Dónde vamos? ¿De quién habláis? - Te lo cuento en el coche.
¿He ganado?
¿Hola?
Alice, pasa.
Ponte cómoda, no tardo.
- Tienes telarañas. - Técnicamente, no son mías.
Podría caerle una araña del techo a uno de tus pacientes.
Puede.
He oído que traen suerte cuando las tienes en el pelo.
No, no creo que eso sea cierto.
Supongo que has visto el periódico.
- Intenté avisarte. - ¿No deberías ayudarlo?
Para eso, primero tiene que venir.
- ¿Por? - Ayer no apareció.
Joder, Carl.
Me encantaría darle el alta y que siga a lo suyo,
pero, si pasa algo, me la cargo por dejarlo a su aire.
- Está desatado. - Eso es cosa tuya.
Gran idea la de encerrarlo en el sótano.
Dejarlo salir al mundo con toda esa ira…
Ya ha agredido a un periodista.
Solo fue un empujón.
¿Qué pasa cuando empujas a un sospechoso? ¿O a un compañero?
¿Y si se vuelve en su contra?
Carl es muchas cosas, pero nunca haría algo así.
¿Estás segura?
Confiabas en que los casos antiguos no dieran mucha faena, pero…
te ha salido mal la jugada, ¿no?
Será un choque de personalidades.
- ¿A qué te refieres? - Que no venga.
No todos los psicólogos encajan con todos los pacientes.
Eso es verdad.
Es posible que Carl responda mejor a otro terapeuta.
Es posible.
Te sugiero que busques por ahí. A ver con quién conecta.
O sea, conociendo a Carl, estará deseando ir dando tumbos.
Solo intento ser pragmática.
Cada cual, que aguante su vela.
Dile "chao, pescao" de mi parte.
- Comisario Morck. ¿La Dra. Wallace? - Sé quién es. Disculpen, no pueden subir.
Deje que hagan su trabajo. Llame a la Dra. Wallace.
- No teníamos cita. - No, señora.
Cierre la puerta, doctora.
¿A qué se debe esta intromisión?
Siéntese, por favor.
¿Por qué permite que William Lingard se quede aquí gratis?
Yo no le permito nada.
Es un acuerdo: él recibe un hogar
y yo puedo observarlo en un entorno más propicio.
- ¿Con propicio se refiere a cómodo? - Ciertamente.
Nadie florece en un almacén, que es lo que son muchas instituciones.
¿William?
Habrá recopilado un porrón de datos en los cuatro años que lleva aquí.
Bastantes, sí.
Y me atrevo a añadir que William ha mejorado significativamente.
La última vez, estaba empeorando.
Me habrá entendido mal.
St. Moritz. Qué chulada.
William.
Dijo que podía impedirme hablar con William
alegando que era su tutora legal.
Cierto, lo soy.
¿Qué implica exactamente?
En pocas palabras, tomo las decisiones que afectan a su vida.
¿Como, por ejemplo, la mejor distribución de sus finanzas?
No sé si lo sigo.
Y yo sé que sí.
- No me gusta lo que insinúa. - ¿Qué cree que es?
Que estoy robando dinero de uno de mis pacientes,
lo cual es absurdo.
Qué bonito.
- ¿Qué pasa aquí? - No está bien.
Váyase de aquí ya.
- Policía. Venimos a ver cómo está. - Me da igual. Necesitan permiso.
- ¿Qué le pasa? - Hostia puta…
Como tutora legal, aun con poder notarial, solo puedo contactar con el administrador.
Y no tengo motivo,
porque cubro todos los cuidados de William.
Solo que la administradora lleva cuatro años desaparecida.
Y por eso el banco designó a un abogado como administrador.
Sí, el banco de Jersey.
De donde fuera, sí.
- Rose, ayúdame. - Ni hablar.
No te estaba pidiendo permiso.
Oye, amigo. Será mejor que te apartes.
Gracias.
- Bien. - Dale la vuelta.
- Vale. - Cuidado.
Supongamos que registro este despacho.
¿Qué probabilidades hay
de que haya un talonario o una tarjeta a nombre de William?
Ninguna.
Porque no va a registrarlo. No sin una orden judicial.
- Esa no me la esperaba. - ¿Por qué?
Podría haber dicho "ninguna" y haberlo dejado ahí.
El poder notarial me da derecho a tener esos documentos.
Ya, pero me dijo que sufragaba sus cuidados
a cambio de todo ese conocimiento.
La cuestión es que hay normas.
Si retirara dinero del fondo de William, habría de dar cuenta de cada gasto.
Sí, como de la revisión anual de un Mercedes SLC 250D del 2024.
Algo así sería motivo de auditoría inmediata.
Pero adelante, diviértase.
Sin parientes que se quejen, es casi imposible que nadie se dé cuenta.
El banco podría darse cuenta.
Hay sistemas que los avisan si alguien supera el límite asignado.
¿Cuántos de sus pacientes son hijos únicos herederos?
Ya puede marcharse. Más que impertinente, está siendo insolente.
¿Qué le parecerá a un fiscal
cuando oiga que, al poco de desaparecer Merritt Lingard,
usted apareció, se llevó a su hermano y se puso a gastar su dinero?
Váyase.
Y, cuando se entere su gremio,
la Virgen,
estará acabada.
¿Que estaré acabada?
¿Sabe los contactos que tengo en su gremio?
No, y me importa tres cojones.
Así que guárdese esta indignación justificada
para el juicio, ¿de acuerdo?
- Lo han drogado. - Está bien.
- Está sedado. - ¿Para qué?
A veces, cuando se altera, le damos Thorazine o Haldol.
¿A veces? ¿O antes de que vengamos? ¿A cuántos otros tiene drogados?
A todos.
Joder.
¿Y William?
- Metedlo en el coche. - No puede ust…
No…
No. Ya tiene bastantes problemas.
No creo que lo planeara.
Imagino que surgió mientras cuidaba de William.
Lo típico que empieza, se da cuenta de lo fácil que ha sido robarle
y no puede parar. Y luego, como buena malversadora,
duerme como un puto bebé por la noche, convencida de que se lo ha ganado.
Quiero hablar con mi abogado.
Que quede bien claro que espero no arrepentirme de esto, ¿vale?
Ahora, viene sin maleta. Necesitará un cepillo de dientes y…
¡Jasper!
¿Ese era Jasper?
Sí.
Venía a recoger unas cosillas. Yo solo he visto una pipa de agua.
¿Por qué no le has dicho que me espere?
Tú me pediste que me metiera en mis putos asuntos.
No cuando veas una granada a punto de estallar.
- La casa no ha salido por los aires. - Me refería a Jasper.
He entendido la metáfora.
- ¿Día duro en la oficina? - Que te follen.
Anda, vuelve a tus trenecitos.
Oye, yo también vivo aquí.
Como si no me acordara.
- Podré preocuparme. - Y a mí me podrá dar igual.
Céntrate, afronta las cosas. No sigas posponiéndolas.
Habló el que lleva ocho años con una tesis sobre Wittgenstein.
Es Kierkegaard, capullo. ¿Tú es que nunca escuchas?
Deberías, porque Søren hablaba de por qué nos levantamos por la mañana.
Un motivo. Único. Nuestra propia verdad.
- ¿Quieres saber el mío? - Para nada.
Adoro mi vida.
Tengo mis estudios, un poco de trabajo, amigos, aficiones. ¿Y tú?
Si tienes amigos y aficiones, ¿qué coño haces siempre aquí?
Me apetece una, gracias.
Bien tirado, cabrón.
Y, para que lo sepas, he estado yendo a dibujo al natural.
Hasta he conocido a una mujer estupenda. Portuguesa, o igual brasileña.
Hemos coqueteado. Bueno, más bien yo. No habla muy bien. Aun así,
el caso es que necesitas encontrar tu propia verdad.
Por el bien de todos, pero sobre todo el mío.
¿Ya? Creo que prefería cuando citabas a Yoko.
Vete a la mierda, Carl, y dale una vuelta. Coño.
No te duermas en el sofá. Te vas a despertar más deprimido.
- ¿Dónde vas? - A la lavandería.
Antes de que cierre.
Ve en tu puto tiempo libre. Hay trabajo que hacer.
No es mi colada, Carl. Es de Merritt.
Hago lo que me pediste: indagar en lo aburrido y lo mundano.
Explícate.
- Te va a parecer una estupidez. - Seguro.
Pero cuéntamelo o te mando a freír espárragos
y retomas tu anterior puesto de bufona con los hijoputas de arriba.
Hostia, Carl. No puedes decir esas cosas.
- ¿Lo de bufona? - No, "hijoputas".
En el pub, vale. Pero no puedes hablar así en el trabajo.
- Está prohibido. - Ya lo usaba Chaucer.
Ni es la vieja Inglaterra ni tú eres el puto Beowulf.
¿Beowulf? Chaucer es el de Los cuentos de Canterbury…
Cuéntame, comadre de Bath.
He repasado todos sus recibos y tarjetas de crédito.
Pero esta vez retrocedí un año y detecté un patrón. O más o menos.
Todas las tiendas estaban cerca de la Fiscalía,
lo cual tiene sentido porque no había mucho por su zona.
Era lógico que, al librar,
hiciera la compra o un recado antes de ir a casa.
Pero me llamó la atención un sitio al que fue,
una lavandería por Cowgate, que no estaba cerca de la Fiscalía.
Al principio, pensé: "No es tan raro". Merritt sería muy exquisita con su ropa,
porque era muy elegante.
Tendría su lugar de confianza donde supieran tratarla bien.
Pero este sitio no era de ese estilo. Y solo fue una vez, por lo que sé.
Y sí que fue muchas veces a otro cerca de las oficinas.
Según los extractos, llevaba yendo años.
¿Qué hacía en este otro sitio?
Encima, fue una semana antes de desaparecer.
Llévate a Akram.
Guay.
Agente Dixon. Este es el agente Salim. ¿Es usted la propietaria?
Sí.
¿Es usted Shirley Atkins? ¿De qué va esto?
Tengo un recibo de hace cuatro años.
A ver si pudiera contarnos algo de la clienta.
Lo miro, pero lo dudo. No guardo registros de hace tanto.
¿Qué es esto?
- Saben que sé quién es. - Perdone…
¿Creen que iba a ayudarles con esta zorra, con lo que le hizo a mi Kirsty?
- ¿Conocía a Merritt? - Ojalá no fuera así.
- ¿Era clienta? - Nunca fue clienta.
Vino a disculparse conmigo y con Keith, pero perdió los nervios.
Danny, el hermano de Kirsty, trabajaba ese día.
Lo miró e hizo como que necesitaba lavar en seco su abrigo,
y se largó.
Cuenta que le dejó el abrigo. ¿Aún lo tiene?
¿Qué dice? Le prendí fuego.
- ¿Por qué se disculpó? - ¿Por qué no le pregunta a mi hija?
Kirsty, dijo que se llamaba. ¿Dónde puedo encontrarla?
En Pentlands.
¿La cárcel?
Donde la metieron después de que Merritt casi se la cargara en Saughton.
El agente Mark Gilbery. ¿Te acuerdas de él?
- ¿Debería? - Mi primer compañero.
Estaba de guardia.
Había alboroto fuera de un pub.
No parecía nada hasta que sacaron un cuchillo.
Y Mark cayó al suelo, dejando un charco de sangre.
Sobrevivió, pero dejó el curro.
No sé si habríamos cambiado algo, pero me sentía culpable igual.
Y sigo así.
Pero nunca deseé haber sido yo.
Yo no dije eso. No exactamente.
Más o menos, sí.
¿Estás bien, Carl?
Es cuestión de opiniones.
Ya, pues no me han faltado hoy. Hay gente por aquí que está preocupada.
- Estoy bien. - No por ti.
Por su reputación.
Solo era un periodista que buscaba una historia.
Se me fue la mano.
Quieren que te suspenda.
- Creía que dependía de ti. - Así es.
Lo que me sitúa en el ojo del huracán ante más desastres.
- No te estarás dejando intimidar, ¿no? - No des nada por sentado, Carl.
Ha llovido mucho, pero esto es razón de más
para escuchar esas opiniones y no ignorarlas.
Me metiste en ese puto sótano por un motivo.
Sí.
Para que hagas lo tuyo en silencio, sin molestarme.
Fuera de tu camino mientras me como las cagadas de otro.
¿A qué cagadas te refieres exactamente?
¿Por qué le asignaste el caso de Lingard a Fergus Dunbar?
Imagino que porque le tocaría.
- ¿Por? - Según tú, era un caso relevante.
Tenía todo lo que hace temblar a tus superiores.
Exige alguien capacitado.
- Fergus hizo una investigación sólida. - ¿Y por qué lo apartaste?
Ya no había más pistas, lo necesitaba en otra parte.
En otra parte.
- ¿Fuera del edificio? - Eso fue cosa suya, no mía.
Me gustaba Fergus.
Y así se olvidaron de Merritt Lingard.
- No todo el mundo. - ¿Qué, pues?
¿Una llamada de madrugada? ¿Te obligaron?
Soy la primera mujer que ocupa este puesto.
Y es importante para mí, sí.
Pero también me importa todo el que viene después de mí.
¿Qué, cediste para no jugarte un puestazo de puta madre?
Eso no es lo que estoy diciendo. No soy una puta cobarde.
Presiono cuando tengo que presionar, y tú lo sabes muy bien, joder.
- Te recuerdo… - No es necesario.
…que te he salvado el culo en más de una ocasión.
Aquí dentro, ahí fuera.
Cometiste un error. Una cagada, lo que coño sea.
Quieres que lo arregle.
Quiero que resuelvas el caso sin que te echen por ser un puto demente.
- ¿Será posible? - Depende.
¿Estás conmigo o no?
Si me lo preguntas es que no me has escuchado.
Y, por Dios, deja decir ñoñeces del tipo "debería haber sido yo".
Hola, Kirsty. Siéntate.
¿Me queréis hacer el lío? ¿Venís a joderme la condicional?
- No. - Salgo dentro de seis semanas.
- Eres una presa ejemplar. - De la hostia.
- ¿Vuelves a la lavandería? - Ya he lavado bastante, gracias.
Voy a irme lo más lejos que pueda.
- ¿A empezar de nuevo? - A desaparecer.
- Tienes miedo. - Sería idiota si no.
¿Quién te atacó en Saughton?
Lo primero que hicieron fue apuñalarme en el ojo,
así que no lo sé.
Merritt Lingard desapareció no mucho después.
Claro, mandé asesinarla.
- Por hacer que casi me maten. - ¿De verdad?
Contraté a un sicario que la siguió a un ferri
y la tiró.
Bueno, caso resuelto.
De nada.
¿Qué?
Hay veces que asustan a alguien para silenciarlo.
Y otras veces se saltan esa parte
y lo silencian.
Vale.
Te miro a ti y tus heridas, y veo que no iban a advertirte.
Iban a matarte.
Esto no te coge de nuevas. Con razón tienes miedo.
Sabes algo.
Le contaste algo a Merritt para que te sacara,
pero algo se torció.
Coño, y tanto que se torció.
La guarra me dejó tirada.
¿Qué información era?
No voy a testificar en un juicio.
No voy a reconocer haber visto nada. No volveré a hacer esa promesa.
No te culpo.
¿Vale?
Estuve un tiempo en un refugio para mujeres.
Antes de que me detuvieran.
Conocí a una mujer.
No estuvo allí mucho, pero nos hicimos muy amigas.
Su marido había intentado matarla. Le dio una paliza de muerte.
Le dejó los ojos morados y las costillas rotas.
Le reventó el pómulo.
Estaba convencida de que él la encontraría en el refugio y se fue.
Y nunca más volví a verla ni me acordé de ella…
hasta que salió su cara en las noticias.
¿Por qué?
El caso que llevaba Lingard.
El marido que mató a su esposa. ¿Finch?
La mujer era su esposa.
Andrea Finch.
El trato era que testificaría sobre Andrea y el refugio
y saldría antes de tiempo.
En el último momento, la muy zorra se echa para atrás…
diciendo que no podía testificar
porque alguien como yo no era creíble.
Pero empieza a rumorearse que he estado hablando con ella,
así que la llamo…
y le cuento…
que no estoy a salvo.
Me están amenazando.
¿Quién? ¿Quién te amenaza?
Dos zorras. Con perpetua, las dos hijas de puta.
Pasan enseñando el pincho, dicen que he cabreado a un peso pesado.
- ¿Quién les paga? - Yo qué coño sé.
Les dan 500 libras para el economato y una bolsa de la colada.
Pero ¿por qué, si nadie sabe que manejas esa información?
Aquí hay gente que conoce a Finch
y saben que he hablado contigo, así que ayúdame.
¿Qué hizo Merritt?
¿De dónde llamas?
De mi celda.
¿Con un móvil ilegal?
¿Qué coño importa? Ya te lo he dicho.
No puedo hacer nada.
¡Hija de puta!
¿Estás colocada?
Estoy acojonada.
¿Estás colocada?
¿Y qué quieres que haga?
Joder…
Colgó.
¿Y qué iba a hacer si no?
No me has dejado usar el testimonio de Kirsty.
No te habría sido de ayuda.
Habría empeorado las cosas.
Han apuñalado a Kirsty Atkins.
Dios…
- ¿Es grave? - No lo sé.
Está viva, pero en coma.
Oye, la vida de Kirsty ha sido una concatenación de decisiones de mierda,
ninguna relacionada contigo.
Cuéntaselo a su familia, seguro que los reconforta.
Una le extrajo el ojo, otra le perforó el pulmón
y otra se quedó a unos milímetros del corazón.
Tres heridas. Dos en el blanco y una a nada de su objetivo.
Fuera de prisión, sería cosa de un profesional.
¿Dónde cree que están todos?
Soy Sam Haig.
- ¡Kirsty! - ¿Diga?
De acuerdo.
- ¿Merritt? - Hablaré contigo.
Dime dónde y cuándo.
Subtítulos: Javier Rebollo Trigueros