¿Paul Evans?
Lo siento. Vendan lo que vendan, no lo necesito y no puedo permitírmelo.
Compramos, no vendemos.
- Sam Haig. -¿Qué pasa con él?
-¿Fue usted quién lo encontró? - Sí.
Quizá esté implicado en un caso que llevamos.
- Lleva muerto 4 años. -Sí, el 26 de septiembre.
Y Merritt Lingard desapareció el día 27.
- Vale. - Tenían una relación.
- ¿Qué clase de relación? - Es lo que intentamos averiguar.
¿Es por la adrenalina? ¿Es lo que los atrae, el peligro?
No. No exactamente. Eh…
Requiere concentración. Es como meditar.
¿Mientras te aguantas con las puntas de los dedos?
Sí. Cuesta entenderlo hasta que lo pruebas.
- ¿En alguna sale Haig? - Sí.
- ¿Quién es Haig? - Este.
¡Uh!
- Un chico despreocupado. - Pues le cabreó que le hiciera esa foto.
- ¿Puedo quedármela? - Claro.
Gracias.
Bueno, ¿cómo lo encontró?
Subí ahí una mañana temprano para hacer fotos para la página web
y vi que el coche de Sam estaba en el aparcamiento.
- ¿A qué hora? - Antes de abrir la barrera.
Yo tenía mi llave, pero era evidente
que Sam se había quedado allí toda la noche.
¿Se le ocurre cómo pudo caerse, aparte de soltarse?
Ni idea.
Pero rompió mi regla sagrada: nunca escalar solo.
¿Y por qué lo haría?
No lo sé.
Quizá vio demasiados vídeos de Alex Honnold
y decidió subir el peñasco sin cuerdas.
Como un puto idiota.
- Cojan uno. -Gracias.
Entonces, ¿le… gustaba el riesgo?
¿A Sam? Toda su vida era un riesgo.
Él habría preferido la palabra 'aventura'.
Se presentó diciendo que necesitaba una distracción.
Que estaba harto de su rutina de investigar a asesinos.
¿Se lo puede creer?
- No le caía bien. - Era simpático.
Pero no me entusiasmaba su amistad con Paul.
- ¿Por qué? -Tenía un punto psicópata.
- Chloe, anda. -¡Sí!
No me sorprendió cuando supe que se había caído.
Por suerte, Paul no estaba con él.
Él sabía que no te gustaba que estuviera por aquí.
- Porque siempre estaba por aquí. - Estaba solo.
Por algo sería.
¿Dices que fue responsable de su muerte?
Digo que fue inevitable.
Oigan, no sé si Sam tenía una relación con esa…
- Merritt Lingard. -Sí, con esa Merritt.
Pero, si era personal, nunca me habló de ella.
Y si era profesional, ni de coña me lo hubiera dicho.
Aún no sabemos lo que era.
¿Alguna vez mencionó a alguien? ¿Otros amigos? ¿Familiares? ¿Una novia?
Como decía, estaba solo.
Cuando no trabajaba, o estaba aquí o en el peñasco.
Sí, con Paul.
Vale.
Bueno, ya les hemos robado suficiente tiempo. Gracias.
Eh… ¿Con qué frecuencia subía Sam el peñasco?
Cada semana.
¿Algún día concreto o…?
No, pero tarde, cuando había menos gente.
¿Y cuánto se tarda en llegar a la cima?
Bueno, Sam, 45 minutos. Más, si subía sin cuerdas.
- ¿Por qué más? - Sin cuerdas, vas con más cuidado.
- Gracias. - De nada.
Así que escaló hasta ahí arriba sin cuerdas.
No es solo una declaración de intenciones. Es más bien un "¿qué coño esperabas?".
Hay un montón de señales con el horario del parque.
Así que, si te quedas,
sabes que se cerrará la barrera y tu vehículo no podrá salir.
- Ignoró las señales. - Sam Haig se cayó en domingo.
Se sabe porque no lo encontraron hasta el lunes,
cuando Evans vio su coche en el aparcamiento.
Sam Haig venía aquí cada semana.
Tardaba 45 minutos en subir. O una hora, sin cuerdas.
Te he entendido.
Sabía que no tenía tiempo, conocía las reglas. ¿Por qué lo hizo?
Bueno, estaba como una chota, como nos ha dicho la chica.
- O alguien lo tiró abajo. - Pero ¿por qué?
No lo sé, pero te aseguro que la respuesta está en lo que hacía con Merritt, no aquí.
No llevaba las llaves.
Pero su coche estaba cerrado, con su equipación en el maletero.
Las llaves nunca aparecieron.
Ni en las taquillas del centro de escalada
ni en ningún lugar alrededor de donde cayó.
Nada.
- Nada que objetar. No encaja. - No encaja nada, como con Merritt.
En mi país, cuando los hechos se ignoran tan claramente,
nunca es por incompetencia.
ENEMIGOS DE SAM HAIG
- Sam Haig. No sabía si vendría. - No me quedaré.
- Oh. - Deje de molestar a mi asistente.
¿Sabrine le ha dicho eso?
-No, lo digo yo. - Vale.
No me interesa hablarle de lo que hago en mi trabajo.
Entendido.
Bueno,
gracias por molestarse en venir y decírmelo en persona.
Aunque podría comer algo.
La sopa de cebolla está de muerte.
No escribe perfiles.
No, ya no.
- Cubre el crimen organizado. - Sí.
- ¿Y por qué quiere escribir sobre mí? - No quiero.
No es mi tipo en absoluto. Surgió en una reunión.
- Vaya. - Cosa de mi editor.
Vio sus declaraciones en la tele, aquello de… de que nadie sale impune,
y pensó que valdría la pena investigarla.
- Pero usted no. - A ver, hice mi trabajo.
- Encontré cosillas interesantes. - ¿Pero?
Pero me parece más interesante lo que no pude encontrar.
¿Como qué?
Como su pasado.
- Mhòr en particular. - ¿Qué pasa con Mhòr?
Nunca habla de eso.
Habla de la uni, habla del trabajo…
Pero no he encontrado nada donde hable de usted.
Yo soy la parte menos interesante de mi vida.
Me extraña.
No me gusta compartir mi vida privada.
- La mantengo privada. - Mantiene el misterio, lo entiendo.
No, Sam. No me joda.
Deje de hacerse el niño mono y vaya al grano.
Cree que algo huele a podrido en mi departamento.
Algo que tiene que ver con…
Vaya. Oh, no lo sé. ¿El crimen organizado?
¡Ah! Así que por eso ha accedido a verme en persona.
Porque quería observarme.
Yo habría hecho lo mismo.
¿Lo hay?
- ¿Algo huele a podrido en Dinamarca? - No tengo idea.
Pero usted ha preguntado. Alguna idea tendrá.
Su padre es pescador, ¿no?
Así que sabrá que una fuga en un barco es un barco con un punto débil.
Y en esa… increíble metáfora, ¿yo soy la fuga?
O está en un barco con fugas.
El misterio es usted.
- Ah, ¿sí? - Es como un fantasma.
Firma un montón de titulares, muchos premios…
Pero…
ni biografía
ni redes sociales ni fotos recientes.
La cámara me hace gordo.
Sabiendo sobre quién y qué escribe, se necesita cierto nivel de cautela.
Si quiero seguir con vida.
No puedo ser mi propio tema.
Pues, en ese punto,
usted y yo estamos en el mismo barco, por así decirlo.
Disfrute de su sopa, señor Haig.
¿Hola?
¡Oh! Hola.
- ¿Necesitas ayuda? -Eh…
Sería estupendo. Muchas gracias.
Sí.
-¿Hacia dónde? - Va justo ahí. Perdona.
- ¡Por Dios! - Pesa más de lo que parece.
Eh… Va al revés.
¡Oh!
Vale, vamos allá.
- Oh. - Sí.
- ¿La tienes? - Sí, la tengo.
Bien. Genial, gracias.
- Estoy buscando a… - Espera.
Vale.
Busco a Carl.
En relación con…
¡Ah! Teníamos una cita a la que no ha ido, así que vengo a decirle cómo me siento.
¿Y tú eres?
Rachel Irving. Recursos Humanos.
- La suplente de la doctora Sonnenberg. - Deberías ser inspectora.
Oí a Carl comentando que eras agradable a la vista, así que…
¿Eso es un urinario?
Oye… ¿Sally va a volver?
La doctora Sonnenberg.
No lo creo.
¿Ibas a verla?
Por tu TOC.
No es nada habitual. Tan solo iba un par de veces.
Mm.
Bueno, quizá un pelín más, pero… de eso hace ya tiempo.
Era maja.
Tenía TEPT.
Eso, además del TOC.
Un poco de TDAH, TCA…
Guau. Golpeada por todo el alfabeto.
En toda la cara, sí.
- ¿Te ayudaban las pelotas de tenis? -No mucho, no.
Pero lo vendía tan bien que…
Ahora tengo un apretón firme.
¿Y cómo te encuentras?
Mejor.
No mejor del todo, aún tengo algún flashback, pero, eh…
- Bien. - Vale. No hablamos de eso si no quieres.
Gracias.
- Parece un caso importante. -Sí.
Creía que estaba exagerando.
Eh… No. Carl no miente.
No sobre lo importante. Solo sobre él.
Mm. Así es el ser humano.
Nos protegemos.
El ser humano es un cuadro de indecisión, decepción y depresión.
¿Cómo te llamas?
Eh… Rose.
Rose, acabamos de conocernos, tómate esto como quieras,
pero trabajar en un sótano oscuro no es lo mejor para ti.
Creo que la vi una vez, a Merritt Lingard.
- ¿En la consulta? - No.
En una fiesta. Con un ex.
- Abogados. Se conocen todos. - ¿Y cómo era?
Cauta.
Bueno, mejor que me vaya.
Si ves a Carl…
Durante una persecución, atropellamos a un peatón.
¿En Ferry Road? ¿Un pensionista?
Lo siento. Lo recuerdo.
Yo también.
Ese es el problema.
Eh… ¿Qué querías decirle a Carl?
No importa.
¿Para qué molestarse? Lo olvidará.
Creo que se siente responsable.
¿De qué?
De todo.
Encantada de conocerte.
¡Guau!
No bromeabas sobre lo del apretón.
Era algo frecuente.
Sam Haig quedaba con muchas de sus fuentes en hoteles de todo tipo.
Pero ¿alguna desapareció después
o, en este caso, el día después de morir Sam?
No sabría decirle.
¿Puede que trabajara en un artículo con Merritt
y que eso lo pusiera en peligro?
Si lo estaba haciendo, lo desconozco por completo.
Pero eso también era frecuente.
- Usted era su editor. - Eso no significa que supiera qué hacía.
Trabajaba con discreción por seguridad.
- ¿Y cómo lo hacían? - Solo hablaba con él.
Vivía en el quinto pino, usaba un móvil de prepago.
Ni siquiera sé si Sam Haig era su nombre real.
Teníamos lo que podríamos llamar una relación distante.
Aun así, debía saber en qué trabajaba.
No hasta que tenía lista la historia. Hasta entonces, iba a la suya.
- Supongo que tomaba notas. - Sí, seguro.
Pero ni idea de dónde las guardaba.
Me temo que esa información murió con él, y, probablemente, fuera lo mejor.
- ¿No sintió curiosidad? - Me moría de curiosidad.
Y se hizo un gran esfuerzo para localizar todos sus trabajos.
- Pero nada de nada. - Eso sí que es curioso.
No si conociera al tipo de gente con la que Sam se relacionaba.
¿Pudieron hacerlo caer del peñasco?
Puede que esto le resulte sorprendente, viniendo de alguien como yo,
pero no todo es una conspiración.
Como Freud solía decir: "A veces, un puro es solo un puro".
Y, a veces, es un puñetero zurullo de…
Gracias. Gracias por su tiempo.
Gracias.
He pensado que te gustaría ver tu nuevo hogar.
Sí, exacto. Es el puto sótano.
Archivadores…
¡Uh! Cascos. No olvides ponértelos.
Esa es la mesa del jefazo.
La mesa de Akram y… mi mesa.
¡Oh! Por aquí tenemos la zona del baño.
Con unas bonitas duchas,
un lavabo asqueroso
y unos inodoros tan repugnantes que hasta las ratas evitan.
No tenía ni idea de que todo esto estuviera aquí abajo.
Es anterior a mí, supongo.
¿Una servilleta?
Oye, perdona por desmoronarme el otro día. Gracias por animarme.
¿La pizarra está detrás?
Sí. ¿Quieres verla?
No, quiero ver urinarios. Pues claro que quiero verla.
-¿Qué pasa con el cormorán? - ¿El qué?
El cormorán. El ave de la gorra.
¡Oh! No, es un boobrie.
No, joder. Es un cormorán, un ave de verdad.
No un puto mito que vivía en lagos y comía nutrias y esas cosas.
¿Hay un ave que come nutrias?
No una de verdad. Y cambiaba de forma. A veces, era un gran insecto chupasangre.
¿En serio?
En serio. Pero no es un boobrie, es un cormorán.
¿Y cómo lo sabes?
Porque soy un puto pescador. O lo era.
En fin, ¿qué hace en la pizarra?
Bueno, sea lo que sea, puede que se comiera a Merritt.
¿Qué?
William Lingard vio dos veces a alguien con esa gorra.
En el barco y en casa.
- ¿En casa? - Por lo visto, alguien merodeaba por ahí.
- ¿Por lo visto? - No es precisamente comunicativo.
Así que hizo este dibujo después de escapar de Egley House,
y este otro, antes de que ella desapareciera.
¿Puedes hacerme un favor, escanear las dos caras y mandármelas?
Vale.
Comisario.
Eh… Dennis Piper.
- Estuve en su rueda de prensa. - Qué suerte.
- ¿Se ha enterado de la noticia? -¿Cuál?
La de la prometida del agente Anderson, el policía asesinado en Leith Park.
Ya sé quién coño era. ¿Qué pasa con ella?
Hoy ha dado a luz. Una niña.
- ¿Algún comentario? - Sí. Que lo jodan.
¿Ningún mensaje para ella? ¿Una disculpa por ejemplo?
Lo culpa a usted, Morck. Dice que tendría que haber muerto.
Quizá tenga razón.
Carl.
Carl no está aquí.
Sí, señora. Se ha cogido el día libre.
Ya, cómo no. Háblame del caso.
Sería mejor que el comisario Morck…
-Quiero que me lo cuentes tú. - Vale.
Bueno, para determinar sus movimientos en las semanas anteriores,
intentamos hacernos una idea de quién era Merritt Lingard.
¿Y quién era?
Era… polémica.
O sea que no tenéis nada.
Aún no. Estamos en ello.
Hubo un… incidente en la casa de los Lingard.
¿Un incidente?
Al parecer, un joven que estaba de okupa con dos chicas
ha ingresado en el hospital con la tráquea aplastada.
- Vaya, parece doloroso. - Basta.
- Oiga, yo no le aplasté la tráquea. - He dicho "al parecer".
Es que no se la aplasté. Se la magullé.
Podría haberlo hecho, aplastársela, pero luego, no habría podido hablar.
¿Dónde aprendiste esas técnicas?
Crecí en una zona muy hostil de Siria.
Pero ¿allí no es todo hostil?
Hay zonas muy bonitas.
¿Entiendes que ya no estás en Siria y que no eres policía?
- Sí, señora. -Estás aquí para ayudar a Carl.
Y… es un placer.
Porque, si pasara algo mientras estás por ahí
jugando a ser policía, magullando, no aplastando, cuellos a la gente,
habría consecuencias.
Para todos.
- Desde luego. Lo entiendo. - Bien.
Mantenme informada.
"Tendría que haber sido yo".
Me cago en la puta.
- Que tu publicista te devuelva el dinero. - Ya empezamos.
Aquí hay buenos cirujanos. Alguno podría coserte la boca.
¿Y si, en vez de eso, dijeras: "Carl, eres el puto amo.
Gracias, gracias, gracias, gracias,
por mi superrápido y nuevo puñetero portátil?".
"Claro. Por ti, lo que sea, Hardy". De nada.
Curioso que le pidieras a Rose que lo trajera.
Estaba de bajón y sois como uña y carne.
Estaba de bajón porque eres un capullo.
Habrá medicación para eso. Y es el lugar adecuado.
- Solo quiere impresionarte. - Lo dudo.
Finge un poco.
Se te da mejor que a mí.
Soy mejor que tú en todo.
Vale.
En primer lugar,
esto es un cormorán.
Si tú lo dices…
- ¿Qué crees que es? - Es un logo.
- No me digas, Sherlock. ¿De qué? - No tengo ni idea.
Yo tampoco.
¡Oh! Es un alivio saber que revisas mi trabajo.
Hago tu trabajo. Tengo un móvil que podría justificar el secuestro.
- Ella y Haig cabrearon a quien no debían. - Es otra cosa.
Ilumíname.
El móvil universal de todos los delitos de la historia.
- ¿El amor? - El dinero.
Retoma lo de las aves. Esa familia estaba arruinada.
Jamie estaba arruinado.
Lila Lingard, antes Lila Graham, era rica. Su familia tenía pasta.
¿Y de dónde salió la pasta?
De siglos de familiares muertos. Esto es Gran Bretaña.
Vale. Deduzco que has rastreado la tarjeta con la que pagó el hotel.
-Deduces correctamente. - ¿Y?
Está vinculada a un fideicomiso
en el banco de las Islas del Canal de Jersey,
donde, por desgracia, el rastro,
al igual que el dinero de esos ricachones, desapareció.
¿Ese es tu magnífico móvil,
que alguien secuestró a Merritt para robarle su dinero?
Cojonudo, Watson.
-Buenos días, James. - Doctora Loo. ¿Ya es miércoles?
No, pero tu resonancia era tan prometedora que he añadido una sesión.
- Mierda. -¿Estarás en la cama todo el día?
Sí, le encanta. Sus cosas favoritas pasan ahí.
¿Quién es? ¿Y por qué interrumpe mi sesión?
Carl, mi excompañero.
- No sabía que eras gay. - En la policía.
Haber dicho "mi compañero en la policía", ¿vale?
Hoy día, hay que aclarar este tipo de cosas.
¿Y para qué la rehabilitación? Creía que el doctor dijo que no mejoraría.
Vaya, es usted la alegría de la huerta, ¿eh?
Yo también soy doctora.
Y, como le dije a James el mes pasado,
su otro médico no lo conoce tan bien como yo
y, por lo tanto, no sabe que, de hecho, podría volver a caminar.
- Podría. - Depende de cómo vaya la recuperación.
- Hasta ahora, ha sido favorable. - Hasta ahora.
- ¿Cuánto tiempo lleva con esto? - No mucho.
Suelo empezar días después de la operación.
Días, oh. Vale.
Si se espera demasiado, el cuerpo se atrofia.
Estos cuatro meses han sido muy productivos.
Con 'rehabilitación', en realidad se refiere a ella viéndome caer
y a mí insultándola cada día.
Yo no me río y tú no me insultas. Si no, ya sabes qué pasa.
- ¡Eh! - Mm… Progresas.
¿Has notado eso?
Mm… Un pelín.
Puede irse.
Sí.
Adiós, simpático.
Machaque bien a este cabrón.
Carl, Moira quiere verte.
- Oye, ¿me has oído? - Sí, y ya me ha visto.
A ver, muchas veces,
el detalle más aburrido e insignificante te lleva a la solución.
Lo rutinario o un cambio de rutina.
Pero después de cuatro años,
es difícil reconstruir los detalles de una vida.
Por eso, gravitamos hacia los detalles antes de lo ocurrido.
Pero, en este caso,
hay que ir más atrás…
-Qué coñazo. - …y examinar…
Vaya sermón de criminología. Me estoy quedando frito.
- Al grano: el dinero de Merritt. - Es lo que hace un mentor.
- Sí, un trabajo cojonudo. -Vale.
¿Qué pensáis de la teoría de Hardy sobre que Merritt tenía dinero?
Tenía un fideicomiso.
Y retiraba dinero del fideicomiso hasta que desapareció, sí.
No sabemos a quién pasaba, si moría.
Podemos suponer que todo iba para William.
-Demasiadas suposiciones. - No estás ayudando.
E incorpórate. Das mal rollo. Pareces una puta cabeza cortada.
¡Vaya! Sigues cabreado por lo de la rehabilitación.
- No estaba cabreado. - Creía que te echabas a llorar.
A la mierda. Haberme dicho algo.
Si me ponen un enema, ¿te lo digo?
Sí, esas cosas me levantan el ánimo. La trol cree que podrás caminar.
Cree que podré moverme. Es diferente.
Sí, pero habría estado bien saberlo.
Si William no podía gestionar el fideicomiso, entonces, ¿quién?
Lo gestionaría su tutor legal.
Ella dijo que era su tutora legal.
- Así es. - ¿Quién es ella?
Con esas palabras exactas.
- ¿Adónde vamos? ¿Quién coño es ella? - Te lo diré en el coche.
¿He ganado?
¿Hola?
Alice, buenos días.
Por favor, ponte cómoda. No tardaré.
- Tiene telarañas. - En teoría, no son mías.
Eh… Una araña podría caer sobre uno de sus pacientes.
Es posible.
He oído que dan buena suerte, incluso cuando se mueven por el pelo.
No. Eh… Eso no es cierto.
Supongo que ha visto el periódico.
- Intenté avisarla. - Usted tendría que ayudarlo.
Ha de estar aquí para que pueda hacerlo.
- ¿A qué se refiere? - Ayer no vino.
Joder, Carl.
Me encantaría darle el visto bueno y que siguiera con su vida,
pero si pasa algo y pierde el control, me culparán a mí.
- Ya ha perdido el control. - Es culpa suya, no mía.
Fue buena idea encerrarlo en el sótano, pero soltarlo en público con esa rabia…
Bueno, ya ha agredido a un periodista.
Fue más bien un empujón.
¿Y si empuja a un sospechoso? O a un compañero.
¿O decide autolesionarse?
Carl es muchas cosas, pero nunca haría algo así.
¿Está segura?
Se vio confiado
en el tecnicismo de que los casos abiertos no son como el servicio activo, pero…
le ha salido un poco el tiro por la culata.
Quizá haya sido por incompatibilidad.
- ¿A qué se refiere? - A que no venga.
No todos los terapeutas son buenos para todos.
Eso es cierto.
Así que quizá Carl responda mejor con otra terapeuta.
Podría ser.
Le sugiero que vaya buscando… a ver con quién congenia.
Conociéndolo, le encantará emprender ese viaje de descubrimiento.
Solo intento ser práctica.
Mire, esta no es mi guerra, como dicen.
Dígale "adiosito".
- Comisario Morck. ¿La doctora Wallace? -Ya sé quién es. No pueden subir.
Déjelos trabajar. Avise a la doctora Wallace.
- Creo que no tenemos cita. -No la tenemos.
Yo cerraría esa puerta, doctora.
¿A qué se debe esta intrusión?
Siéntese, por favor.
¿Por qué permite que William Lingard viva aquí gratis?
No le permito nada.
Es un acuerdo por el cual tiene dónde vivir
y yo, acceso para observarlo en un entorno favorable.
Y con 'favorable', ¿se refiere a… cómodo?
Desde luego. Nadie prospera en un almacén. Es lo que hacen muchas instituciones.
¿William?
Debe de haber recopilado muchísimos datos en estos cuatro años.
Bastantes, sí.
Y el estado de William ha mejorado significativamente.
La otra vez dijo que había empeorado.
Creo que me entendió mal.
¡Saint Moritz! Vaya.
William.
Me dijo que podía impedirme hablar con William,
basándose en que era su tutora legal.
Es cierto, lo soy.
¿Y qué supone exactamente?
En pocas palabras,
que tomo las decisiones que afectan a su vida.
¿Como, por ejemplo, asignar… mejor sus finanzas?
Perdón, no lo sigo.
Yo creo que sí.
- No sé si me gusta lo que insinúa. - ¿Y qué insinúo?
Que yo robo dinero a uno de mis pacientes.
Lo cual es absurdo.
Una pieza muy bonita.
-¿Qué hace aquí? - Este hombre no está bien.
Tiene que irse. ya.
- Policía. Venimos a verlo. - Me da igual.
- No pueden estar aquí sin permiso. - ¿Qué le pasa?
Hostia puta.
Como tutora legal, incluso con un poder notarial,
solo puedo contactar con la fideicomisaria.
Pero no tengo motivos para hacerlo, porque sufrago todos los gastos.
Sí, pero lleva cuatro años desaparecida.
Por eso, el banco designó a un abogado como fideicomisario.
Sí, el banco de Jersey.
Donde quiera que esté, sí.
- Rose, ayúdame. - De ninguna manera.
No le estoy pidiendo permiso.
Oiga, amigo, mejor que se aparte.
Gracias.
- A ver. - Démosle la vuelta.
-Vale. - Con cuidado.
Supongamos que registro este despacho.
¿Qué posibilidades hay
de que encuentre un talonario o una tarjeta a nombre de William?
Ninguna.
Porque no va a registrar este despacho. No sin una orden.
Curiosa respuesta.
¿Por qué?
Porque podría haber dicho "ninguna" y dejarlo ahí.
Tengo un poder notarial. Puedo tener esos documentos.
Sí, pero acaba de decirme que sufraga los gastos
a cambio del gran conocimiento que le proporciona.
Solo hago hincapié en las normas.
Si estuviera retirando dinero del fideicomiso,
tendría que justificar cada gasto.
Sí, como la revisión anual de su Mercedes, un SLC 250D.
Eso provocaría una auditoria inmediata.
Pero adelante, diviértase.
Sin familia que se queje, hay pocas posibilidades de que la pillen.
Olvida que el banco se daría cuenta.
Hay alertas que saltan cada vez que se supera el límite asignado.
¿Cuántos de sus pacientes son hijos únicos de familias ricas?
Se acabó. Váyase.
No es solo impertinente. Me está difamando.
¿Qué cree que opinará un fiscal cuando se entere de que, poco a poco,
después de la desaparición de Merritt, apareció usted de pronto,
se llevó a su hermano y empezó a gastarse su dinero?
- Fuera. - ¿Y cuando lo sepa la gente de su mundo?
¡Uh! La hostia.
Está acabada.
¿Acabada?
¿Sabe a quién conozco de su mundo?
Eh… No.
Y me la suda.
Así que guárdese esa indignación forzada para el juicio.
¿Vale?
Lo tienen drogado.
- Está bien. Solo está sedado. - ¿Por qué? ¿Para qué?
A veces, cuando está inquieto, le damos Torazina o Haldol.
¿A veces? ¿O antes de presentarnos? ¿A cuántos pacientes tiene drogados?
Todos lo están.
Joder.
¿Y William?
- Llevadlo al coche. - No tiene autoridad…
No.
No busque más problemas.
Creo que no lo planeó.
Fue una de esas cosas que evolucionaron mientras cuidaba de William.
Una de esas cosas que, cuando empezó,
cuando vio lo fácil que era conseguir ese dinero, no pudo parar.
Y, como la mayoría de los malversadores,
duerme como un puto bebé porque cree que se lo ha ganado.
Quiero hablar con mi abogado.
Que le quede muy claro que no quiero arrepentirme de esto, ¿vale?
Bueno, no se ha llevado nada. Necesitará un cepillo de dientes y un…
¡Jasper!
¿Acabo de ver a Jasper?
Pues sí.
Dijo que venía a por un par de cosas, pero solo le he visto coger su cachimba.
¿Por qué no le has dicho que me esperara?
Porque no dejas de repetirme que me meta en mis putos asuntos.
No cuando ves una granada a punto de explotar.
- Pues tranquilo. El piso no ha explotado. - Hablaba de Jasper.
He pillado la metáfora.
¿Mal día en el curro?
No seas capullo.
Anda, vuelve a ponerte los trenecitos.
- Espera. Vivo aquí. - No hace falta que me lo recuerdes.
- Estaba preocupado. - Pues me da lo mismo.
Debes controlarte y arreglar las cosas. No sigas posponiéndolo.
Lo dice el tío que lleva ocho años con su tesis sobre Wittgenstein.
Sobre Kierkegaard, idiota.
¿No me escuchas? Pues deberías.
Uno de sus grandes temas es por qué nos despertamos.
Algo solo para nosotros, nuestra verdad.
- ¿Sabes la mía? - No me interesa.
Me encanta mi vida, con mis estudios, mi trabajo, amigos, hobbies…
Y tú, ¿qué?
Si tienes amigos y hobbies, ¿por qué coño estás siempre aquí?
Por favor, pásame una.
Pareces gilipollas.
Y para que lo sepas, voy a clases de dibujo.
Incluso he conocido a una mujer.
Portuguesa.
O… brasileña.
Hemos tonteado.
Bueno, he tonteado yo. No habla muy bien el idioma.
Lo importante es que tienes que buscar tu verdad, Carl.
Por el bien de todos, y por el mío.
¿Ya está?
Me gustabas más cuando citabas a Yoko.
Joder. Piensa en lo que te he dicho.
Dios.
No te duermas en el sofá. Luego te despiertas deprimido.
Joder.
-¿Adónde vas? - A la lavandería.
Voy antes de que cierren.
Haz la colada en tu tiempo libre. Hay trabajo por hacer.
No es mi ropa, Carl. Es de Merritt.
Estoy siguiendo tu consejo, investigando lo cotidiano.
Sé más concreta.
Te parecerá una estupidez.
Oh, estoy seguro.
Pero, si no me lo cuentas, te pego la patada
y vuelves a tu antiguo puesto de payasa para los engendros de arriba.
Por Dios, Carl. No puedes ser tan ofensivo.
¿Por lo de 'payasa'?
'Engendro'.
Que lo digas en el pub, tiene un pase,
pero no puedes soltarlo en el curro. Es ofensivo.
A Chaucer se le admite.
Pero no vives en el pasado. No eres el puto Beowulf.
¿Beowulf? Chaucer escribió Los cuentos de Canterbury.
Anda, cuéntame, comadre de Bath.
He repasado los recibos y los extractos de su tarjeta.
Pero, esta vez, he retrocedido un año y he visto un patrón, o algo así.
Siempre iba a tiendas cerca de la fiscalía,
lo que tiene sentido,
porque no hay muchas tiendas donde vivían ella y William.
Era lógico que, al salir del trabajo, hiciera la compra antes de volver a casa.
Y me ha llamado la atención un sitio en concreto,
una lavandería en Cowgate, bastante lejos de la fiscalía.
Y he pensado: "Mm… No es tan raro.
Una mujer como ella no llevaría su ropa a cualquier sitio", era muy bonita.
Tendría un lugar de confianza en el que le dieran un trato especial.
Pero este lugar no era de esa clase.
Y solo fue una vez, que yo sepa.
Iba un montón de veces a un sitio pijo cerca de Merchiston,
y, según los extractos, era asidua. Entonces, ¿qué hacía en ese otro sitio?
¡Oh! Y fue una semana antes de desaparecer.
Llévate a Akram.
Guay.
Eh… La agente Dixon y el agente Salim.
¿Es la propietaria?
Sí.
-¿Es Shirley Atkins? - ¿De qué va esto?
Verá, tengo un recibo de hace cuatro años.
Me preguntaba si podría decirme algo de la clienta.
Dudo mucho que pueda ayudarlos. No guardo los registros tanto tiempo.
¿Es una broma?
- Saben que sé quién es. - Lo siento. Yo…
¿Creen que los ayudaría a encontrar a esa puta?
¿Después de lo que le hizo a mi Kirsty?
- ¿Conocía a Merritt? - Ojalá no la hubiera conocido.
- ¿Era una clienta? - No, nunca lo fue.
Vino para disculparse con nosotros, pero perdió los putos papeles.
Danny, el hermano de Kirsty, trabajaba ese día.
Lo trató como el culo, le dejó su abrigo para lavarlo en seco y, luego, se largó.
Ha dicho que le dejó el abrigo. ¿Aún lo tiene?
¿Está de coña? Lo quemé.
- ¿Por qué quería disculparse? - Pregúntenselo a mi hija.
Kirsty. Así se llama, ¿no? Eh… ¿Dónde puedo encontrarla?
Está en Pentlands.
¿La prisión?
La trasladaron allí.
Por culpa de esa mujer, casi la matan en Saughton.
El agente Mark Gilbey.
¿Te acuerdas de él?
- ¿Debería? - Mi primer compañero.
Dieron un aviso.
Un altercado en un pub.
No parecía nada, pero sacaron un cuchillo.
Mark acabó en el suelo lleno de sangre.
Sobrevivió, pero…
dejó el trabajo.
No sé si podríamos haber hecho otra cosa, pero me siento culpable.
Todavía.
Pero nunca he querido que me pasara a mí.
No dije eso exactamente.
En cierto modo, sí.
¿Estás bien, Carl?
Depende de a quién le preguntes.
Hoy has sido un tema recurrente.
Hay bastante gente preocupada.
- Estoy bien. - Oh, no por ti. Por su reputación.
Era un periodista que buscaba un artículo.
Me pasé un poco.
Quieren que dimitas.
- ¿La decisión no es tuya? - Así es.
Y eso me sitúa en primera línea para cualquier otro desastre.
No permitirás que eso te afecte, ¿verdad?
No te atrevas, Carl.
Nos conocemos, pero, ahora mismo,
ese es un argumento para escuchar cualquier cosa que me llegue de ti.
Me metiste en ese puto sótano por un motivo.
Sí, para que hicieras tu trabajo en silencio, sin que me salpicara.
Fuera de tu vista, pasando de mí mientras hago el trabajo sucio, ¿no?
¿A qué trabajo sucio te refieres?
¿Por qué asignaste el caso de Merritt Lingard
a Fergus Dunbar? ¿Eh?
Imagino que porque era el siguiente en rango.
¿Por qué?
Me dijiste que era mediático,
con ciertos detalles que ponían nerviosos a tus superiores.
Eso requería a alguien bueno, ¿no?
- Fergus hizo una buena investigación. - Entonces, ¿por qué lo retiraste?
Porque no había más pistas y lo necesitaba en otra parte.
¿En otra parte?
¿Mm?
- ¿Fuera del todo? - Lo decidieron los de arriba.
Me gustaba Fergus.
Mm. Así, sin más. Todos se olvidaron de Merritt Lingard.
- No todos. - Entonces, ¿qué?
¿Una llamada en plena noche? ¿Alguien te dijo que lo cerraras?
Mira, soy la primera mujer que ha llegado a este puesto.
Y es importante para mí.
Pero también lo es para cualquiera que venga después.
¿O sea que le seguiste la corriente para no comprometer tu bonito puesto?
No estoy diciendo eso.
No soy una puta cobarde.
Presiono cuando tengo que presionar, y lo sabes perfectamente.
- ¿O debo recordarte…? - No, no hace falta.
Te he salvado el pellejo en más de una ocasión.
Aquí, ahí fuera…
Pero cometiste un error.
Una mala decisión, lo que sea. ¿Y quieres que lo arregle?
No, solo quiero que resuelvas el caso
sin que te echen por ser un puto psicótico.
- ¿Puedes hacerlo? - Depende.
¿Tengo tu apoyo o no?
Si tienes que preguntármelo es que no has escuchado.
Y, por el amor de Dios, no vuelvas a decir "tendría que haber sido yo".
Hola, Kirsty. Siéntese.
¿Esto es algún tipo de montaje?
- ¿Para joderme la condicional? - No.
Salgo en seis semanas.
- Una presa ejemplar. - Ya lo creo, coño.
¿Volverá a la lavandería?
Ya he tenido suficiente de eso, gracias. Me largaré lo más lejos posible.
¿Empezará de cero?
Desapareceré.
- ¿Tiene miedo? - Sería una idiota, si no.
¿Quién la agredió en Saughton?
Lo primero que hicieron fue apuñalarme en el ojo, no lo sé.
Merritt Lingard desapareció después de que la agredieran.
Sí, porque pedí que la mataran para vengarme porque casi me matan.
- ¿En serio? -Contraté a un sicario.
La siguió hasta el ferry y la tiró por la borda.
Guau. Eso lo resuelve.
De nada.
¿Qué?
He descubierto que, a veces,
hay gente que asusta a alguien para que esté callado.
Y, otras veces, se saltan esa parte
y los hacen callar.
Vale.
La miro.
Veo sus heridas.
Y está claro que no querían advertirla.
querían matarla.
Esto no es nuevo para usted. Está asustada.
Sabe algo.
Se lo dijo a Merritt con la esperanza de que la sacara de aquí, pero pasó algo.
Pues claro que pasó algo, joder.
La cabrona me dejó tirada.
- ¿Cuál era la información? - Ni de coña testificaré en un juicio.
Ni de coña reconoceré haber visto algo
porque no volveré a hacer esa promesa nunca más.
No la culpo.
¿Vale?
Estuve en una casa de acogida para maltratadas.
Antes de que me detuvieran.
Allí conocí a una mujer.
No estuvo mucho tiempo, pero nos hicimos amigas.
Me dijo que su marido había intentado matarla.
Le dio una puta paliza.
Le dejó un ojo morado y unas costillas rotas.
El tío le rompió el puto pómulo.
Ella estaba convencida de que la encontraría, así que se marchó.
Nunca volví a verla de nuevo ni pensé en ella.
Hasta que vi su cara en todos los informativos.
- ¿Por qué? - Por ese caso de Lingard.
El marido que mató a su mujer. Finch.
La mujer era su esposa.
Andrea Finch.
Acordamos que testificaría sobre lo que me contó Andrea
y yo saldría antes.
Pero, a última hora, esa cabrona cambió de opinión.
Me dijo que no podía testificar
porque pensaban que alguien como yo no era creíble.
Se corrió el rumor fuera de que había hablado con ella.
Así que la llamé.
Y le dije que…
no estaba a salvo.
Y recibía amenazas.
¿Quién fue a por ti?
Esas dos cabronas. Las dos tienen la perpetua.
Me han dicho que debía haber cabreado a alguien importante.
- ¿Quién ha pagado? -Ni puta idea.
Han recibido 500 libras para el economato y prioridad en la lavandería.
¿Por qué van a por ti por una información que nadie sabe que tienes?
Porque hay gente aquí que conoce a Finch y sabe que he hablado contigo.
Así que tienes que ayudarme.
¿Qué hizo Merritt?
-¿Desde dónde me llamas? - Mi celda.
¿Con móvil de contrabando?
¿Qué coño importa eso? Te lo he contado todo.
- Te he dicho que no puedo hacer nada. - ¡Eres una puta cabrona!
¿Vas colocada?
Estoy muerta de miedo.
Vas colocada.
¿Y qué esperas que haga?
¡Por Dios!
Y me colgó.
¿Y qué podía hacer? Me has dejado colgada. No me dejaste usar las pruebas de Kirsty.
Ella no hubiera podido ayudarte. De hecho, habría empeorado las cosas.
Han apuñalado a Kirsty Atkins.
Joder.
Eh…
¿Es muy grave?
No lo sé.
Está…
viva, pero está en coma.
Oye, la vida de Kirsty ha sido el resultado
de un montón de decisiones de mierda
que no tienen nada que ver contigo.
Dile eso a su familia. Les parecerá muy reconfortante.
La primera le sacó el ojo, la otra le perforó el pulmón
y la última no alcanzó el corazón por unos milímetros.
Solo tres heridas. Dos acertaron de pleno, la tercera falló por los pelos.
De no haber pasado en prisión, diría que lo hizo un profesional.
¿Dónde cree que están los profesionales?
Hola. Sam Haig.
¡Oh!
- ¡Kirsty! -¿Hola?
Vale.
-¿Merritt? - Hablaré con usted.
Dígame dónde y cuándo.