- Paul Evans ? - Désolé.
Je n'achète rien.
- J'ai pas les moyens. - On ne vend rien.
- Sam Haig. - Quoi ?
- Vous l'avez trouvé ? - Oui.
Il était impliqué dans une affaire.
Ça fait quatre ans.
Il meurt le 26 septembre.
Merritt Lingard disparaît le 27.
- D'accord. - Ils se fréquentaient.
- Comment ça ? - On essaie d'en savoir plus.
C'est l'adrénaline ? Le goût du risque ?
Non, pas vraiment.
C'est comme la méditation.
Suspendu dans le vide ?
On ne peut pas comprendre tant qu'on n'a pas essayé.
- Haig est quelque part ? - Oui.
- Où ça ? - Ici.
Un joyeux luron.
Il ne voulait pas de photo.
- Je peux ? - Allez-y.
Merci. Comment l'avez-vous trouvé ?
J'allais là-bas à l'aube pour prendre des photos.
J'ai remarqué l'auto de Sam sur le parking.
Quelle heure ?
Avant l'ouverture.
J'avais ma propre clé.
Mais l'auto de Sam était forcément là depuis la veille.
Pourquoi est-il tombé ? Suicide mis à part.
Je sais pas. Mais il a enfreint ma règle d'or.
Jamais grimper seul.
- Pourquoi a-t-il fait ça ? - J'en sais rien.
Il idolâtrait Alex Honnold.
Il a voulu faire un solo intégral ?
Quel imbécile. Servez-vous.
Merci.
Il aimait prendre des risques ?
C'était un putain de risque-tout.
Il aurait préféré "aventurier".
Il faisait de la varappe pour se distraire.
Enquêter sur des meurtres, c'était pas assez excitant pour lui.
Imaginez un peu.
- Vous ne l'aimiez pas ? - Si.
Mais son amitié pour Paul m'inquiétait.
- Pourquoi ? - Sam était cinglé.
- Allons, Chloe. - C'est vrai.
Sa chute ne m'a pas surprise.
Au moins, Paul n'était pas là.
Il savait que sa présence te dérangeait.
- Il était ici sans cesse. - Il était esseulé.
On récolte ce qu'on sème.
Tu veux dire que c'est de sa faute ?
Sa mort était inévitable.
Je sais pas si Sam fréquentait…
- Merritt Lingard. - Oui, Merritt.
Si c'était privé, il ne m'en a pas parlé.
Si c'était professionnel, il n'aurait rien dit.
Ça reste à déterminer.
A-t-il mentionné des amis ? Des parents ? Une petite amie ?
C'était un solitaire.
Quand il ne travaillait pas, il venait ici.
Pour voir Paul.
D'accord.
On vous a assez dérangés. Merci.
Sam gravissait souvent cette paroi ?
Chaque semaine.
Un jour particulier ?
Non, mais souvent après le boulot.
L'ascension demande combien de temps ?
Pour Sam, 45 minutes.
- Mais le solo, c'est plus long. - Pourquoi ?
On est plus prudent sans corde.
- Merci. - De rien.
Il grimpe là-haut sans corde.
Meurtre ou pas, il prend des risques insensés.
Il y a des panneaux partout avec les horaires du parc.
Ils indiquent qu'après la fermeture, votre auto peut rester coincée.
Il les a ignorés.
Sam Haig est tombé un dimanche.
On l'a retrouvé un lundi matin,
quand Paul a aperçu son auto sur le parking.
Il venait ici chaque semaine.
En solo intégral, l'ascension dure une heure.
C'est bon, j'ai pigé.
Il n'avait pas le temps. Pourquoi gravir cette paroi ?
Soit il était cinglé, comme Chloe le disait,
soit on l'a poussé.
Mais pourquoi ?
C'est sûrement lié à ce qu'il faisait avec Merritt.
Pas à cet endroit.
Il n'avait pas sa clé.
Son auto était verrouillée, avec son équipement à l'intérieur.
La clé reste introuvable.
Elle n'était pas dans son casier.
Elle n'était ni sur lui ni là où il est tombé.
Oui, c'est très louche.
Tout est visiblement louche, comme pour Merritt.
En Syrie, quand on ignore autant les faits,
c'est pas par incompétence.
LES DOSSIERS OUBLIÉS
SAM HAIG ENNEMIS DE SAM
- Merci d'être venue. - Je repars tout de suite.
- Ah ? - Vous harcelez mon assistante.
- Elle a protesté ? - Fichez-lui la paix.
Très bien.
J'ai pas du tout envie de parler à un journaliste.
Compris.
Dans ce cas,
merci d'être venue pour me dire ça en personne.
Je vais quand même déjeuner.
La soupe à l'oignon est exquise.
- Vous ne faites pas de portraits. - Je n'en fais plus.
- Vous couvrez le crime organisé. - Exact.
- Pourquoi moi ? - C'est pas mon idée.
Vous ne m'intéressiez pas. On m'a parlé de vous.
Je vois.
Mon rédacteur en chef.
Il a vu votre déclaration
sur les criminels qui ne peuvent pas s'échapper.
Ça a attisé sa curiosité.
- Mais pas la vôtre. - Je fais mon boulot.
- J'ai trouvé des trucs. - Mais ?
Ce qui m'intéresse, c'est ce que je n'ai pas trouvé.
- Comme quoi ? - Vos origines.
- Mhòr en particulier. - Pourquoi Mhòr ?
Vous n'en parlez pas.
Vous évoquez la fac. Votre métier.
Mais vous ne parlez jamais de vous.
Ma vie est intéressante. Pas moi.
Je suis curieux.
Contrairement à beaucoup, je n'étale pas ma vie.
- Je la protège. - Pour rester un mystère. J'ai pigé.
Épargnez-moi votre cirque.
Et votre numéro de boy-scout. Allons droit au but.
Vous pensez que mon bureau est corrompu.
Et que ces problèmes sont liés au crime organisé.
Vous vouliez donc me jauger en personne. Face à face.
J'aurais fait pareil.
Je me trompe ?
Il y a des trucs pas jolis-jolis ?
J'en sais rien.
Mais vous en parlez. Vous savez donc quelque chose.
Votre père est pêcheur.
Un point faible dans la coque,
ça veut dire une fuite.
Fabuleuse métaphore. Et le point faible, c'est moi ?
Votre navire prend l'eau.
Vous êtes un mystère.
- Vraiment ? - Ou plutôt, un fantôme.
Une signature. De nombreux prix.
Mais…
pas de bio.
Pas de profil sur les réseaux sociaux.
Je suis pas photogénique.
Vu les gens que vous couvrez,
il vaut mieux rester prudent.
Si je veux continuer à vivre.
Mon sujet ne peut pas être moi.
Et à ce propos, on est dans le même bateau.
Si on veut.
Bonne soupe, monsieur Haig.
Excusez-moi ?
- Bonjour. - Un coup de main ?
Ce serait génial. Merci.
Oui, juste…
- Ça va où ? - Juste là. Désolée.
- Bon sang ! - C'est étonnamment lourd.
Dans l'autre sens.
C'est bon. Je m'en charge.
- Oh. - Oui.
- C'est bon ? - Oui.
Sympa, merci.
- Je cherche… - Attendez.
Très bien.
Je cherche Carl.
Pourquoi ?
Il a raté notre rendez-vous.
Je voulais lui parler de ça.
Qui êtes-vous ?
Rachel Irving. Ressources humaines.
- Vous remplacez le Dr Sonnenberg. - Perspicace.
Carl a parlé d'une femme très belle.
C'est un urinoir ?
Sally va-t-elle revenir ?
Le Dr Sonnenberg.
Je ne pense pas.
Vous la voyiez ?
Pour votre TOC, peut-être ?
Plus maintenant. J'ai dû la voir une ou deux fois.
Peut-être plus. Mais il y a longtemps.
Elle est gentille.
Stress post-traumatique.
Et TOC, bien sûr.
Hyperactivité. Boulimie.
Sacrée collection.
Oui, j'ai pris très cher.
La balle de tennis ?
Ça n'a pas aidé. Mais elle a insisté.
J'ai une poigne d'enfer.
- Et maintenant ? - Ça va mieux.
Pas entièrement guérie. Je fais des rechutes, mais…
C'est pas grave.
Ça vous regarde.
Merci.
- Grosse affaire ? - Oui.
Je croyais qu'il exagérait.
Non, Carl ne ment pas vraiment.
Pas à propos des gros trucs. Juste lui-même.
C'est la condition humaine, pas vrai ? On veut se protéger.
Moi, je ne vois qu'indécision, déception et dépression.
Votre nom ?
Rose.
On se connaît à peine, et je veux pas m'avancer,
mais un sous-sol sombre, c'est pas idéal pour vous.
J'ai rencontré Merritt Lingard, une fois.
- Au travail ? - Non, à une fête, avec mon ex.
La clique des avocats.
- Elle était comment ? - Réservée.
Je dois filer. Si vous voyez Carl…
On était en pleine poursuite. On a heurté un piéton.
Sur Ferry Road ? Un retraité ?
Je suis navrée. Je m'en souviens.
Moi aussi. C'est bien ça, le problème.
Un message pour Carl ?
Pas la peine. Il n'en tiendra pas compte.
Je pense qu'il culpabilise.
Pour quoi ?
Pour tout.
Enchantée, Rose.
Ça alors.
Sacrée poigne, effectivement.
C'est pas inhabituel.
Sam Haig rencontrait souvent ses sources dans des hôtels.
Mais disparaissaient-elles après, comme Merritt, le lendemain de sa mort ?
Je ne suis pas au courant.
Préparait-il un article sur Merritt ?
Était-elle donc en danger ?
Si c'était le cas, première nouvelle,
mais il ne m'aurait rien dit.
- Vous étiez son rédacteur en chef. - Il ne me disait pas tout.
Sam bossait en secret par prudence.
- Comment ça ? - Je lui parlais, mais je le voyais peu.
Adresse inconnue, portable prépayé.
Sam Haig était peut-être un pseudo.
On gardait nos distances, autrement dit.
Mais vous saviez sûrement sur quoi il travaillait.
Il attendait toujours le dernier moment pour m'en parler.
- Il prenait des notes ? - Certainement.
Mais impossible de savoir où il les cachait.
C'est peut-être mieux ainsi.
- Vous n'avez pas cherché ? - Bien sûr que si.
On a tout fait pour retrouver ses notes,
mais on a échoué.
Bizarre, ça aussi.
Pas si on prend en compte les gens qu'il fréquentait.
L'un d'eux aurait-il pu le tuer ?
Je vais vous surprendre, vu mon boulot,
mais tout n'est pas un complot.
Comme disait Freud, parfois, un cigare est juste un cigare.
Et parfois, c'est un énorme…
Merci pour votre aide.
Merci.
Je voulais te montrer notre nouveau repaire.
Eh oui, putain. On est au sous-sol.
Plein de rangement.
N'oublions pas les casques.
Voilà le bureau du grand patron. Celui d'Akram. Et le mien.
Et voici la salle de bain.
Avec des douches magnifiques,
un lavabo dégoûtant
et des WC si immondes que même les rats les évitent.
J'ignorais qu'il y avait tout ça au sous-sol.
Je suis trop jeune.
Un kleenex ?
Désolée pour mes sanglots, l'autre jour.
- Merci pour le sermon. - Le tableau ?
Oui, tu veux le voir ?
Non, je préfère les urinoirs. Vas-y, montre.
- Pourquoi ce cormoran ? - Le quoi ?
L'oiseau sur la casquette.
C'est un boobrie.
Mon cul. C'est un cormoran.
C'est pas le monstre mythique qui dévore des loutres.
- Un oiseau fabuleux ? - C'est un monstre polymorphe.
Un insecte géant qui vampirise les chevaux.
- Sérieux ? - Oui.
Mais c'est bien un cormoran.
Tu en es sûr ?
Je suis un pêcheur, putain.
Pourquoi cet oiseau ?
Boobrie ou cormoran, il a dû bouffer Merritt.
Quoi ?
William a vu un individu portant cette casquette.
- Sur le ferry et chez lui. - Chez lui ?
Apparemment, quelqu'un rôdait autour de la maison.
- "Apparemment" ? - William est pas bavard.
Il a dessiné ceci après sa fuite récente.
Et ça après la disparition de Merritt.
Sois gentille.
Scanne les deux dessins et envoie-moi ça.
Très bien.
Capitaine. Dennis Piper. J'étais à la conférence de presse.
Sacré veinard.
- Vous êtes au courant ? - De quoi ?
La fiancée d'Anderson. Le policier tué à Leith Park.
Je sais qui c'est. Sa fiancée ?
Elle vient d'accoucher. Une petite fille. Un commentaire ?
Allez vous faire foutre.
Pas de message pour elle ? Des excuses ?
Elle dit que vous auriez dû mourir à la place d'Anderson.
Elle a peut-être raison.
Carl.
Carl n'est pas là.
Je sais, madame. Il s'est absenté.
Évidemment. Expliquez-moi tout ceci.
Je préférerais laisser le capitaine…
Non, je vous écoute.
Très bien.
On retrace les déplacements de Merritt avant sa disparition
tout en essayant de comprendre qui elle était.
Et qui était-elle ?
Une femme… controversée.
C'est tout ?
Pour l'instant, oui.
Il y a eu un incident chez les Lingard.
Un incident ?
Apparemment.
Un jeune type squattait là-bas avec deux filles.
Il a fini à l'hôpital. Trachée endommagée.
- Ça doit faire mal. - Arrêtez.
- Je ne l'ai pas étranglé. - J'ai pas dit ça.
Je l'ai juste un peu malmené.
J'aurais pu endommager sa trachée,
mais il n'aurait pas pu parler.
D'où viennent ces méthodes ?
J'ai grandi dans une région dangereuse.
Comme le reste de la Syrie.
Il y a des lieux très beaux.
Vous n'êtes plus en Syrie. Et vous n'êtes pas policier.
- Oui, madame. - Vous êtes un assistant.
Et j'aime beaucoup ce poste.
S'il arrive un pépin pendant que vous jouez les policiers,
trachée endommagée ou pas,
on finira tous dans le pétrin.
Bien sûr. Je comprends.
Bien. Tenez-moi au courant.
ÇA AURAIT DÛ ÊTRE MOI
Et merde.
Ton publiciste est vraiment nul.
C'est parti.
Un de nos chirurgiens pourrait coudre ta bouche.
Tu pourrais au moins chanter mes louanges :
"Putain, mon vieux, merci pour ce bel ordi tout neuf."
"De rien. Tout ce que tu veux, Hardy."
Rose l'a déposé. Intéressant.
Elle t'adore et elle déprime.
Parce que t'es un salaud.
Il y a des médicaments pour ça.
- Elle veut t'épater. - Ça risque pas.
- Fais un peu semblant. - Tu fais ça mieux que moi.
Je fais tout mieux que toi.
Bon, premièrement…
c'est un cormoran.
Soit. Je te crois.
- Pourquoi un cormoran ? - Un logo ?
- Un logo pour qui ? - On n'a rien trouvé.
Moi non plus.
C'est rassurant de voir que tu évalues mon boulot.
Moi, je bosse.
J'ai un mobile pour son enlèvement.
- Haig et elle visaient un gros bonnet. - Non.
Je t'écoute.
C'est le mobile habituel. Depuis la nuit des temps.
- Amour. - Argent.
Retourne aux oiseaux. Cette famille était fauchée.
Jamie Lingard, oui.
Lila Lingard, née Graham, venait d'une famille riche.
Comment ça, riche ?
Depuis des siècles. On est en Grande-Bretagne.
Tu as enquêté sur la carte qu'elle a utilisée à l'hôtel ?
- Absolument. - Et alors ?
Un compte en fidéicommis dans une banque de Jersey.
Mais les détails sont invisibles
comme l'argent des sales rupins qui vivent là-bas.
C'est ton mobile ? On a enlevé Merritt
pour lui piquer son argent ?
Bien vu, Sherlock Holmes.
- Bonjour, James. - Docteur Loo. C'est déjà mercredi ?
Non, mais votre dernière IRM est prometteuse.
J'ajoute une séance.
- Et merde. - Vous préférez croupir au lit ?
Ses trucs favoris arrivent au lit.
Qui êtes-vous ? Pourquoi interrompre ma séance ?
Carl, mon ex…
- Vous êtes gay ? - Flic.
Fallait dire "ex-équipier".
Faut préciser de nos jours.
Pourquoi cette rééducation ?
Selon le médecin, il restera ainsi.
Quel optimisme. C'est réconfortant.
Moi aussi, je suis médecin, et je l'ai déjà dit à James,
l'autre médecin le connaît moins bien que moi.
Il ignore donc que James pourrait peut-être marcher à nouveau.
- Peut-être. - La rééducation est cruciale.
- Ça se passe bien. - Pour l'instant.
- Ça fait longtemps ? - Pas vraiment.
On a commencé juste après l'opération.
Juste après ? D'accord.
Si on attend, le corps oublie.
Ces quatre mois ont été productifs.
Voilà comment ça se passe.
Le Dr Loo me regarde tomber, et je jure en permanence.
Les jurons, c'est interdit. Sinon je vous punis.
- Hé. - On progresse.
Tu as senti ça ?
Un chouïa.
Filez.
D'accord.
À plus.
Faites-lui passer un sale quart d'heure.
Moira veut te voir.
- Tu as entendu ? - Oui, et elle m'a vu.
C'est souvent d'un détail banal et insignifiant
que vient la solution.
Un changement d'habitude.
Quatre ans après, difficile de reconstruire une vie privée.
On se concentre sur les événements qui précèdent le crime.
Mais dans ce cas,
il faut revenir en arrière…
- Putain, Carl. - … et examiner…
Épargne-nous ton cours de criminologie.
Parlons de l'argent.
Je suis un mentor.
Oui, un formidable mentor.
Très bien.
Que pensez-vous de sa théorie ? "Merritt était riche."
Elle avait ce compte.
Et elle a retiré de l'argent jusqu'à sa disparition.
Si elle est morte, qui a hérité ?
William, j'imagine.
- On imagine plein de trucs. - Aide un peu.
Et assieds-toi, merde. On dirait une tête sans corps.
Tu m'en veux de t'avoir caché ma rééducation ?
- Pas du tout. - Tu as encore failli pleurer.
Tu aurais pu m'en parler.
On m'a fait un lavement. Content ?
Oui, ça me fait trop plaisir. Le troll pense que tu pourras marcher.
Que je pourrai bouger. Grosse différence.
C'est quand même bon à savoir.
William ne peut pas gérer un compte. Qui s'en chargerait pour lui ?
Son tuteur légal.
Elle dit être son tuteur légal.
- Exact. - Qui ça ?
- Elle a employé ce terme. - Oui.
- Où va-t-on ? Qui est-elle ? - On te racontera.
J'ai gagné ?
Vous êtes là ?
Entrez, Alice.
Mettez-vous à l'aise. J'arrive.
- Des toiles d'araignée ? - C'est son cabinet.
Une araignée pourrait tomber sur un de vos patients.
Pas impossible.
Mais on dit que ça porte chance.
Non, je pense que c'est faux.
Vous avez sûrement vu le journal.
- Je vous avais prévenue. - Vous devez l'aider.
Je peux pas l'aider sans le voir.
- Quoi ? - Il n'est pas venu hier.
Bon sang, Carl.
J'adorerais lui donner un blanc-seing,
mais en cas de pépin, on m'accusera de négligence.
- Il déraille. - C'est votre problème.
Il fallait le garder dans ce sous-sol.
Le laisser sortir, avec toute cette colère…
Il vient d'agresser un journaliste.
Il l'a juste poussé.
Et s'il pousse un suspect ? Un collègue ?
Et s'il s'en prend à lui-même ?
Carl a ses défauts, mais il ne ferait pas ça.
En êtes-vous sûre ?
Vous exploitez une faille.
Il peut enquêter sur ces dossiers oubliés.
Mais ça se retourne contre vous.
Un conflit de personnalités ?
- Comment ça ? - Son refus de venir.
Certains psys ne conviennent pas à certains patients.
C'est exact.
Carl préférerait peut-être un autre psy.
Possible.
Essayez-en plusieurs. Identifiez celui qu'il préfère.
Le connaissant, Carl adorera sûrement ce processus.
J'essaie juste de rester pragmatique.
La dompteuse, c'est vous, pas moi.
Dites-lui tatty-bye pour moi.
- Capitaine Morck. - Je vous reconnais.
Vous ne pouvez pas monter.
Laissez-les faire. Appelez le Dr Wallace.
- On n'a pas de rendez-vous. - Non.
Vous devriez fermer la porte.
Qu'est-ce que cette intrusion signifie ?
Asseyez-vous, je vous prie.
Pourquoi hébergez-vous William gratuitement ?
Pas gratuitement.
C'est un arrangement.
Je peux étudier sa condition dans un lieu propice.
- Et confortable ? - Absolument.
Ce n'est pas un entrepôt
comme les autres maisons de repos.
William ?
Vous avez dû récolter une tonne de données.
Il est là depuis quatre ans.
Tout à fait.
En outre, l'état de William s'est considérablement amélioré.
Je croyais qu'il empirait.
Vous avez dû mal entendre.
Saint-Moritz. Sympa.
William.
Vous pouvez m'empêcher de parler à William
parce que vous êtes son tuteur légal.
C'est exact.
Et ça signifie quoi ?
Pour simplifier,
je prends les décisions pour lui.
Vous gérez donc son argent ?
Je ne comprends pas.
Vous comprenez très bien.
- Je n'aime pas vos insinuations. - C'est-à-dire ?
Je ne vole pas l'argent de mes patients. C'est absurde.
C'est magnifique.
- Que se passe-t-il ? - Il ne va pas bien.
Partez tout de suite.
- Police. On examine son état. - Peu importe. Vous devez partir.
- Que lui arrive-t-il ? - Oh, putain.
En tant que tuteur légal, procuration ou pas,
je m'en remets au fidéicommissaire.
Je ne le contacte pas, car je couvre tous les frais de William.
Le fidéicommissaire a disparu il y a quatre ans.
Et la banque a nommé un avocat pour le remplacer.
Une banque de Jersey.
Oui, c'est ça, je crois.
- Rose, aide-moi. - Pas question.
J'ai pas demandé votre permission.
Soyez raisonnable. Écartez-vous.
Merci.
- Bien. - Retournons-le.
- Oui. - Doucement.
Si je fouille votre bureau,
pensez-vous que je trouverai
un carnet de chèques ou une carte au nom de William ?
Certainement pas.
Vous ne fouillerez pas ce bureau sans mandat.
- Intéressante réponse. - Pourquoi ?
Vous auriez pu vous arrêter à "certainement pas".
Ma procuration m'autorise à détenir ces documents.
Selon vous, vous couvrez les frais de William
afin d'étudier sa condition.
Et je précise qu'il y a des règles.
En cas de retrait, toute dépense doit être justifiée.
Comme l'entretien annuel d'une Mercedes SLC 250D ?
Ce genre de dépense déclencherait un audit.
Mais allez-y, amusez-vous.
Il n'a pas de famille. Qui remarquerait quelque chose ?
La banque remarquerait sûrement.
Si quelqu'un dépasse la limite autorisée, la banque est alertée.
Vous étudiez combien d'enfants uniques et fortunés ?
Ça suffit. Partez.
Vous êtes ignoble.
Et que dira le procureur
quand il apprendra que, peu après la disparition de Merritt,
vous avez emmené son frère et commencé à dépenser son argent ?
Sortez.
Et que dira la haute société ?
Oh, putain.
Vous êtes finie.
- Moi ? Finie ? - Oui.
Savez-vous qui je connais dans votre monde ?
Non, et je m'en fous complètement.
Alors, gardez votre indignation et votre suffisance
pour votre procès.
- Ils le droguent. - Il va très bien.
- Un sédatif. - Pourquoi ?
Parfois, il perd son calme. On lui donne une petite dose.
Parfois ? Ou juste avant notre arrivée ? Combien de patients droguez-vous ?
Tous.
Putain.
Où est William ?
- Embarquez-le. - Vous n'avez pas le…
Arrêtez.
Vous avez assez d'ennuis comme ça.
Vous n'avez pas planifié ça.
J'imagine que ça a commencé après l'arrivée de William.
Vous avez aimé le goût de son argent.
C'était trop facile. Vous avez continué.
Et comme la plupart des escrocs,
vous devez dormir comme un bébé en vous disant que vous méritez ça.
Je veux parler à mon avocat.
Ne me faites surtout pas regretter cette décision.
On n'a pas emporté ses affaires. Il lui faudra une brosse à dents…
Jasper !
C'était bien Jasper ?
Absolument.
Il est venu chercher quelques trucs. Sa pipe à eau surtout.
Fallait lui demander de m'attendre.
Je suis censé m'occuper de mes oignons.
Sauf si tu vois une grenade sur le point d'exploser.
- T'en fais pas. Rien n'a explosé. - Je parle de Jasper.
J'ai pigé la métaphore.
Dure journée ?
Va te faire foutre.
Je te laisse à ton tchou-tchou.
Attends. Je vis ici aussi.
Inutile de me le rappeler.
- Je suis inquiet. - Je m'en tape.
Règle tes problèmes. Cesse de tourner autour du pot.
Ça fait huit ans que tu étudies Wittgenstein.
C'est Kierkegaard, imbécile. Tu n'écoutes jamais ?
Tu devrais. Un des grands thèmes de Søren,
c'est la raison d'être.
Une raison spécifique et personnelle.
- Je te dis la mienne ? - Inutile.
J'aime ma vie.
Je fais des études. Je bosse un peu. J'ai des amis. Des passions. Et toi ?
Tu as des amis et des passions. Pourquoi es-tu toujours ici ?
J'en veux bien une.
Jolie passe, connard.
Si tu veux savoir, je prends des cours de dessin.
J'ai même rencontré une femme adorable. Portugaise. Ou brésilienne.
On drague. Enfin, je la drague. Son anglais est pas terrible.
Je te dis ça, car tu dois trouver ta propre vérité.
Fais ça pour nous. Pour moi surtout.
Tu as fini ? Je préfère encore les citations de Yoko.
Va chier. Mais réfléchis.
C'est pas vrai.
T'endors pas sur le divan. Tu te réveilleras plus déprimé.
- Où vas-tu ? - À la laverie.
Avant la fermeture.
Fais ta lessive après le boulot. On a du pain sur la planche.
Ça concerne Merritt.
Je suis tes consignes. Les trucs banals. La vie ordinaire.
C'est-à-dire ?
- Tu trouveras ça stupide. - Sûrement.
Mais dis-moi quand même, sinon je te vire,
et tu pourras retrouver ton rôle de comique chez les connards.
Bon sang, tu peux pas dire des trucs pareils.
"Comique" ?
Non, "connard".
Tu peux dire ça au pub, mais au bureau, tu peux pas.
- Il y a des règles. - Pas chez Chaucer.
On n'est plus au Moyen Âge, et tu n'es pas Beowulf.
Beowulf ? Non. Les Contes de Canterbury.
Vas-y, la bourgeoise de Bath. Je t'écoute.
J'ai à nouveau épluché les transactions de Merritt.
Mais j'ai couvert un an. Et j'ai trouvé une sorte de schéma.
Tous les magasins sont près du Crown Office.
C'est logique. Elle et William vivaient dans la brousse.
Et donc, après le travail,
elle faisait les courses avant de rentrer.
Mais j'ai remarqué une laverie,
près de Cowgate, assez loin du Crown Office.
Au début, j'ai trouvé ça normal.
Une laverie particulière.
Elle était bien sapée.
C'était sûrement une laverie qui prenait soin de ses vêtements.
Mais c'est pas le genre de la maison.
Elle n'y est allée qu'une fois.
Elle allait régulièrement à une autre, près du bureau.
Une laverie plus classe. Depuis des années.
Pourquoi donc cet écart ?
Et juste une semaine avant sa disparition.
Vas-y avec Akram.
Super.
Brigadière Dixon. Brigadier Salim. Vous êtes la propriétaire ?
Oui.
- Shirley Atkins ? - Qu'y a-t-il ?
J'ai un reçu vieux de quatre ans.
Pourriez-vous me parler de la cliente ?
Je doute que je puisse vous aider.
Trop vieux pour mes archives.
Je rêve ou quoi ?
- Je connais ce nom. - Désolée.
Je vous aiderai pas à retrouver cette garce
vu ce qu'elle a fait à Kirsty.
- Vous connaissez Merritt ? - Hélas.
- C'était une cliente ? - Non.
Elle est venue ici pour s'excuser et elle a pété un plomb.
Danny, le frère de Kirsty, travaillait.
Elle l'a bien regardé
et elle a demandé un nettoyage à sec.
Puis elle a détalé.
Vous avez toujours son manteau ?
Vous plaisantez ? Je l'ai brûlé.
- S'excuser pour quoi ? - Demandez donc à ma fille.
Elle s'appelle Kirsty ? Où puis-je la trouver ?
À l'intérieur de Pentlands.
La prison ?
Elle a failli se faire tuer à Saughton à cause de Lingard.
L'agent Mark Gilbey. Tu te souviens de lui ?
- Je devrais ? - Mon premier équipier.
Il était de service.
Des troubles devant un pub.
Rien de grave. Jusqu'au coup de poignard.
Et Mark gisant dans une mare de sang.
Il a survécu, mais il a démissionné.
J'ai pas identifié notre erreur.
J'ai culpabilisé quand même.
Et ça continue.
Mais j'aurais pas voulu morfler à sa place.
J'ai pas dit ça. Pas exactement.
À peu près.
Ça va aller, Carl ?
Chacun a son opinion.
J'en ai entendu plein aujourd'hui. Nos collègues sont inquiets.
- Ça va aller. - Pas pour toi.
Pour leur réputation.
Un journaliste voulait un scoop. J'ai mal réagi.
Ils veulent ton départ.
- C'est toi qui décides, non ? - Oui.
Et je porterai le chapeau si tu dérapes à nouveau.
Ne me dis pas que tu écoutes ces jérémiades.
Fais attention, Carl.
On se connaît bien, mais ça m'incite justement
à prendre ces opinions au sérieux.
Tu m'as enterré dans ce sous-sol pour une bonne raison.
Oui.
Pour que tu fasses ton boulot sans m'enquiquiner.
Et ni vu ni connu,
je fais la corvée indésirable.
Quelle corvée indésirable ?
Pourquoi as-tu confié l'enquête originale à Fergus Dunbar ?
Simplement parce que c'était son tour.
- Pourquoi ? - Une affaire médiatisée.
Tout ce qu'il faut pour titiller tes supérieurs.
On confie ça à un bon flic.
- Fergus a bien bossé. - Alors, pourquoi tout arrêter ?
L'enquête n'avançait plus.
Je l'ai réaffecté.
Réaffecté.
- Mis dehors ? - Son choix, pas le mien.
Je l'aimais bien.
Et soudain, tout le monde a oublié Merritt Lingard.
- Pas tout le monde. - Mais ?
Un appel en pleine nuit ? On t'a dit de tout arrêter ?
Je suis la première femme à occuper ce poste.
Oui, c'est important pour moi.
Et pour celles qui me suivront.
Tu as donc obéi
pour protéger ton poste si important ?
J'ai pas dit ça du tout. Je ne suis pas une lâche.
J'interviens quand c'est nécessaire. Et tu le sais très bien.
- Dois-je te rappeler… - Inutile.
… que j'ai sauvé ton cul plusieurs fois.
Ici et sur le terrain.
Tu as commis une erreur à l'époque.
Je dois la réparer.
Tu dois élucider cette affaire
sans te faire éjecter parce que t'es taré.
- C'est possible ? - Ça dépend.
Tu me protégeras ?
Cette question prouve que tu ne m'as pas écouté.
Et bordel, arrête de geindre
dans les journaux.
Bonjour, Kirsty. Asseyez-vous.
C'est un coup monté ? Pour niquer ma liberté conditionnelle ?
- Non. - Je sors dans six semaines.
- Une détenue modèle. - Carrément, putain.
- Vous retournerez à la laverie ? - Marre de la lessive.
Je partirai aussi loin que possible.
Nouveau départ ?
Pour disparaître.
- Vous avez peur. - Je suis pas idiote.
Qui vous a agressée ?
On m'a crevé l'œil. J'ai rien vu.
Merritt Lingard a disparu peu après.
Bien sûr. Je l'ai fait tuer.
- Pour venger mon agression. - Pas possible ?
J'ai engagé un tueur qui l'a poussée
par-dessus bord.
Affaire élucidée.
Pas de quoi.
Quoi ?
Je sais que, souvent,
on veut faire peur pour museler quelqu'un.
Mais parfois, on saute cette étape,
et on tue la cible.
D'accord.
Vu vos blessures,
ce n'était pas un avertissement.
On a voulu vous tuer.
Je ne vous apprends rien. Vous avez raison d'avoir peur.
Vous savez quelque chose.
Vous avez parlé à Merritt pour qu'on vous libère,
mais ça a mal fini.
Putain, oui. Très mal fini.
Elle m'a laissée tomber.
Et vos révélations ?
Je ne témoignerai pas.
Je ne dirai pas ce que je sais. Je ne promettrai plus un truc pareil.
Je vous comprends.
D'accord ?
Je résidais dans un foyer pour femmes.
Avant mon arrestation.
J'ai rencontré une femme.
Elle est repartie vite, mais on a sympathisé.
Son mari avait tenté de la tuer.
Il l'avait tabassée.
Coquards et côtes brisées.
Il avait fracturé sa pommette.
Elle craignait qu'il la retrouve. Elle a donc filé.
Je ne l'ai jamais revue. Je l'avais même oubliée.
Et puis, j'ai vu son visage aux infos.
Comment ça ?
Une affaire de Lingard.
Le mari qui avait tué sa femme. Graham Finch.
C'était sa femme.
Andrea Finch.
Je devais révéler notre rencontre au foyer.
On allait me libérer.
Mais au dernier moment, cette salope change d'avis.
Je ne peux pas témoigner,
car personne ne croirait une fille comme moi.
Mais la rumeur se répand. On dit que j'ai parlé à Lingard.
Je l'appelle donc…
et je lui dis…
que je suis en danger.
Qu'on me menace.
Qui vous menaçait ?
Ces deux garces condamnées à perpète.
Elles débarquent avec un surin. Un gros bonnet veut ma peau.
- Qui a payé ? - J'en sais rien.
Elles ont reçu 500 livres et mon nom dans leur sac à linge.
Pourquoi vous cibler ? Personne n'est au courant.
Finch connaît des gens ici.
On sait que je vous ai parlé. Vous devez m'aider.
Et Merritt a fait quoi ?
Vous appelez d'où ?
De ma cellule.
Un portable interdit ?
Qu'est-ce que ça peut bien faire ?
Je ne peux pas vous aider.
Sale garce !
Vous planez ?
Je suis terrifiée, putain.
Vous planez ?
Que voulez-vous que je fasse ?
C'est pas vrai.
Elle a raccroché.
J'étais censée faire quoi ?
Tu m'empêches d'utiliser le témoignage de Kirsty.
Elle ne t'aurait pas aidée.
Ça aurait été pire, en fait.
Kirsty a été poignardée.
Mon Dieu.
- C'est grave ? - Je sais pas.
Elle est vivante, mais dans le coma.
Le calvaire de Kirsty résulte d'une multitude de choix merdiques.
Ça n'a rien à voir avec toi.
Tu diras ça à sa famille. Ils comprendront sûrement.
Un coup a crevé son œil. Un autre, son poumon.
Le dernier a raté son cœur de quelques millimètres.
Trois blessures. Deux en plein dans le mille.
Un travail de pro, même si c'est arrivé en prison.
Les pros finissent où, à votre avis ?
Ici Sam Haig.
- Kirsty ! - Allô ?
D'accord.
- Merritt ? - Je vais vous parler.
Où et quand vous voulez.
Sous-titres : Mikaël Jehanno