TRINK MICH
Hallo?
Jungs?
Ihr jagt ohne mich Geister?
Du wusstest nichts von der Hinrichtungsstätte?
Ich hatte keine Zeit für Recherche!
Sie hatten Zeit dafür! Sie wussten genau, was sie erwartet.
Sie müssen ja auch nicht in die Bibliotheken!
Hey.
Hallo.
- Wie fühlst du dich? - Normal.
- Danke fürs Schlafen lassen. - Ist echt alles ok?
Ja, alles gut. Was ist mit euch? Ihr habt den Geist nicht gefunden?
Oh doch.
Und dazu noch 13 mehr, nicht wahr, George?
Absolutes Chaos.
- Wir hatten keine Fackeln. - Wie kamt ihr raus?
- Wir wurden gerettet. - Wurden wir nicht.
Oh, Scheiße.
Kipps' Team?
Arrogantes Mittelmaß.
Sie retteten uns, töteten die Geister, schlossen die Quelle.
- Es war toll. - Teilten sie das Geld?
Nein, aber darum geht es hier nicht.
Er verlor kein Wort.
Als wäre Combe Carey Hall nie passiert.
Er unterschrieb sicher auch was.
Ja, aber er könnte es uns gegenüber zugeben. Es ist respektlos.
Du weißt, dass er es weiß.
Aber er zeigt es nicht.
Es hat genervt. Da ist die Lüge,
da ist Kipps' Gesicht, und zusammen…
Und man will ihn einfach nur…
…sterben sehen.
Tut mir leid.
War eine lange Nacht.
Ist noch Tee da?
Du hast 14 Stunden geschlafen.
Ach ja?
- Ich weiß nicht, wie ich ins Bett kam. - Wir trugen dich.
- Du lagst bewusstlos im Keller. - Was?
Du erinnerst dich nicht?
Ich weiß nur, dass ich Papiere weggeräumt habe, mehr nicht.
Und du hast keine Halluzinationen?
Nein.
Wie gesagt, ich fühle mich… normal.
Wir haben keine Termine. Es ist sicher wieder die alte Mrs. Wick.
Du bist einfach zu höflich, George. Sieh zu und lerne.
Hallo. Mr. Lockwood?
Ja. Bitte, kommen Sie rein.
Komm. Wir haben einen richtigen Kunden.
Ich bin Sebastian Saunders, und das ist meine Partnerin, Pamela Joplin.
Geschäftspartnerin.
Wir führen Sweet Dreams Excavations.
Sie sind Totengräber?
Wir bevorzugen "Ausgrabung und Räumung."
Sie kennen sicher die Schlagzeilen, Mr. Lockwood.
Nach all den Todesfällen
müssen alle Bezirke ihre Friedhöfe auf riskante Grabstellen untersuchen.
Aktuell führen wir eine Großoperation
in Kensal Green durch.
- Das ist ein riesiger Friedhof. - Danke.
Sonst findet Pam die faulen Eier,
noch bevor sie anfangen, zu stinken.
Wir graben nach Knochen. Sie nach Geschichten.
Ich suche in Registern nach traumatischen Todesfällen,
die Besucherchancen erhöhen.
Selbstmorde, Morde, Tragödien.
Man weiß nie, was einen Geist aktivieren könnte.
Sie recherchieren?
Fittes hat jetzt eine Datenbank.
Sie ist nicht sehr gut. Großer Umfang, keine Tiefe.
- Da sind mir Bücher lieber. - Wie recht Sie haben.
Mr. Saunders, Ms. Joplin, danke, dass Sie gekommen sind,
aber unser Fachgebiet sind Villen.
Keine Kleinjobs für die Stadt.
Sicher? Man sagte uns, Sie würden dankbar sein. Verzeihung, geneigt.
Man irrt sich.
Unsere Hörende gehört zu den Besten des Landes, und…
Lass gut sein.
Es reicht.
Wir sind einfach nur eine normale Agentur,
die Aufträge braucht.
Kensal Green ist der vornehmste Friedhof Londons,
im Besitz der Familie Bickerstaff…
Bis man einen der Söhne mit den Leichen erwischte.
Er führte das Wort "Nekrophilie" in den Allgemeingebrauch ein.
Ja, aber davor gehörte die Kundschaft zur Oberschicht.
Liegt das Grab in dem älteren Bereich?
Dem exklusiven?
- Exklusiv? - Ja.
Vor den Prolls?
Wo er die Leichen ausgegraben hat?
Ein Besucher von historischer Bedeutung wäre von größerem Interesse.
Es liegt in dem historischen Bereich, aber es ist namenlos.
Ein verstecktes, anonymes Grab, das nirgendwo vermerkt ist.
Eine unserer Fühlenden spürte es auf.
Es löste bei ihr so extreme Übelkeit aus, dass sie schließlich in Ohnmacht fiel.
Was auch immer dort drin ist, es ist sehr stark.
Laut Gesetz sind wir
verpflichtet, bei jedem potenziellen Typ-2-Grab Agenten hinzuzuziehen.
DEPRAC bezahlt,
also muss die Arbeit nachts erfolgen, damit wir alles nachweisen können.
Bürokratisch, aber es macht die Sache interessant.
Sie werden unterstützt.
Die Nachtwache ist da, Fühlende, Wache für die Reliktjäger.
Nachts erwacht der Friedhof wirklich zum Leben.
Sie erzählen mir also,
dass in einem anonymen Grab ein Typ 2 liegen könnte,
und Sie möchten, dass wir Ihnen helfen, ihn auszugraben?
So gesehen, Mr. Lockwood, hört es sich nicht gut an.
Ms. Joplin,
es hört sich unwiderstehlich an.
WELLE MYSTERIÖSER TODESFÄLLE
GEISTER SIND UNTER UNS
GEISTER-TOUCH TÖDLICH
TODESFÄLLE
SPERRSTUNDE VERHÄNGT
WIRTSCHAFTSSCHOCK
EISEN, SILBER, SALZ ZUR VERTEIDIGUNG
TECH-AKTIEN
NACH DEN ROMANEN VON JONATHAN STROUD
JUGEND SPÜRT GEISTER
TODESFÄLLE
50 JAHRE "DAS PROBLEM"
Ok, wir wollen nicht von Reliktjägern überrascht werden.
Wer macht überhaupt mit diesen Arschlöchern Geschäfte?
Es gibt viele reiche, kranke Typen,
die ihre kranken Freunde schockieren wollen.
Das ist so kaputt.
Aber logisch.
Quellen sind reizvoll und illegal. Idealer Nährboden für Schwarzmärkte.
Die ganz schön gnadenlos sind. Reliktjäger sind Abschaum.
Ich kenne eine Ausnahme,
aber die große Mehrheit würde ohne Zögern töten.
Wenn du also einen siehst, lauf.
Diese Meute ist fast genauso irre.
Wer sind sie?
Geistersekte.
Sie glauben, wir sollten die Besucher akzeptieren.
Sie sind die Schnittmenge von Laut, Wütend und Dumm.
Das ist echt lieb.
Keine Autogramme heute, aber danke trotzdem.
DIE WAHRHEIT LIEGT IM JENSEITS
Das war furchtbar.
Man gewöhnt sich daran. Ich mag das hier nicht.
Die meisten hier sind zwar richtig tot, aber…
Es ist trotzdem feindliches Gebiet.
Mein Gott.
Der Friedhof erwacht nachts wirklich zum Leben.
Wer sind all die Leute?
Wachpersonal.
Und Totengräber.
Ehrliche, bodenständige Burschen.
Du kennst keinen von ihnen.
Sie sind streng.
Nachtwache. Mieser Lohn, niedrigste Lebenserwartung.
Sie brauchen eine Gewerkschaft. Ich sag's immer wieder.
Hat mir auch geblüht.
Zum Glück nicht mehr.
- Kennst du Fühlende? - Nein. Warum?
Es sind Hörende, die zu feige oder zu fein für den Degen sind.
Zumindest die da. Highgate-Fühlende.
- Das ist respektlos. - Schreib ein Gedicht darüber.
Sie stehen unter Vertrag!
Arschloch.
Ich bezahle Sie dafür, dass Sie Risiken eingehen.
Mr. Lockwood, sehr schön.
Diese Aufwiegler verweigern die Mitarbeit.
Es nicht nur ein Risiko, und das wissen Sie.
Ich spüre was, und ich habe seit 35 Jahren keinen Besucher gespürt.
Und deshalb haben wir diese Agenten engagiert,
die Besten in der Branche, um die Angelegenheit zu regeln.
Wo ist ihre Uniform? Und ihr Supervisor?
Mein Team wird nicht an dem Grab arbeiten, bis es sicher ist.
Es macht uns krank.
Nicht beachten. Gehen wir rein.
Mr. Saunders, dürfte ich kurz…
Trau ihnen nicht.
Guten Abend, meine Damen und Herren.
Ich bin Anthony Lockwood von Lockwood & Co.,
und heute Abend wird mein Team Sie alle unterstützen.
Ich versichere Ihnen, Ihre Sicherheit ist unsere Priorität.
Holen Sie richtige Agenten! Von Fittes! Oder Rotwell!
Ich versichere Ihnen, wir sind die Besten in ganz London.
Sie kennen uns nicht,
weil wir nicht für Applaus und Aufmerksamkeit arbeiten.
Wir machen unsere Arbeit diskret und kundenorientiert.
Ich bin sicher, niemand kennt den Friedhof so gut wie Sie.
Wir tun nichts, ohne uns vorab mit Ihnen zu beraten.
Und, Miss, Sie haben sicherlich Furchtbares erfahren.
Nehmen Sie sich Zeit,
und wenn Sie und Ihr Team sich stark genug fühlen,
hören wir Ihnen zu.
Also gut.
Saunders.
Wenn wir mal berühmt werden, wird er unausstehlich.
Entschuldigen Sie. Wir sind zurzeit etwas unterbesetzt.
Joplin ist irgendwo in einen Autopsiebericht versunken.
Ein ungewöhnlicher Tisch.
Ein Katafalk, laut Joplin. Was auch immer das ist.
Er senkt Särge in die Katakomben hinab.
Das sage ich sonst nie,
aber servieren Sie keine Kekse darauf.
Er steht eben da.
- Dann unterschreiben wir mal. - Was ist passiert?
Die Totengräber haben sich verschätzt. Der Sarg lag bei Sonnenuntergang frei.
War ein Besucher da?
Die Fühlenden sind sich uneinig.
Aber alle sind krank und wollen sich hinlegen.
Ihre Generation ist schwach.
- Der Sarg lag frei? - Ja, aber geschlossen.
Das ist Ihr Job.
Sie arbeiten allein.
Bis der Sarg nicht sicher ist, geht keiner hin.
Keine Unterbrechungen mehr.
Wir haben ausgemacht, dass wir Unterstützung kriegen.
Und wenn da draußen Reliktjäger oder Besucher sind?
Wenn Sie sich beschweren wollen, füllen Sie das Formular aus.
- Ich fülle nichts mehr aus. - Wie Sie wollen.
Der Vertrag gilt auch so.
Wir sollten nicht hier sein, sondern auf einer Titelseite.
Machen wir es einfach.
Komm schon.
- Sie waren wirklich schnell weg. - Ok.
Bereit?
Kein Todesschimmer.
Nichts zu sehen.
Hast du was?
Nein.
Eine Art… Vibration.
Klasse.
George inspiziert. Du passt auf ihn auf.
Ich halte Ausschau. Machen wir es kurz.
In Stellung.
Vorsicht.
Es spürt dich.
Der Sarg steht schief und ist nicht tief vergraben.
Ein schnelles, illegales und laienhaftes Begräbnis.
So alt wie die anderen hier.
Oh Gott…
Es ist nicht verwest?
Halte das Licht ruhig!
Oh, das Ding ist stark. Mir geht's gar nicht gut.
Joplin kommt.
Halte sie fern.
Alles in Ordnung? Sebastian schickte Sie ohne Hilfe hierher?
Ich muss mich entschuldigen.
Lucy.
Luce?
Was ist los? Geht es dir gut?
Wo ist mein Licht?
Hier. Ich hab's.
- Dieser Sarg ist aus Eisen. - Raus da.
Ok. Der Sarg ist aus Eisen,
aber er wurde vergraben, bevor das Problem begann.
Was genau mussten sie hier einfangen?
Und woher wussten sie, wie?
- Wir müssen recherchieren… - Keine Zeit.
In dem Sarg ist ein Loch. Wir müssen die Quelle versiegeln. Lucy?
Mir geht es gut.
Es ist nur… Hörst du diese Fliegen? Was ist das?
Nein. Aber mir ist richtig übel.
Alle zurück zum Sarg.
Kümmert euch um das Ding.
Luce, schnapp dir das Netz.
Lucy.
Lucy!
- Was? - Konzentriere dich.
Bleib am Ball. Bring das Netz.
Scheiße!
Hallo? Ich brauche Hilfe, bitte.
Ja! Hilfe!
Das ist kein Sarg. Hier ist eine Tür.
Das Ding kommt durch den Spalt raus.
- So laut! - Lucy, halte dich bereit!
- Sie klemmt. - Es soll aufhören!
Es soll aufhören…
George!
Lucy!
Versiegele es!
Hier kommt die Kavallerie. Endlich.
Gott.
Wir haben es gesichert.
Ok, wir übernehmen.
- Lucy, geht es dir gut? - Alles klar.
Ja, alles ok. Es war ein Unfall.
George?
- George? - Ja, ich bin hier.
- Was war das? - Keine Sternstunde.
- Aber wir dämmten es ein… - Haben wir das?
Ich fühle mich immer noch…
Hört ihr auch Fliegen? Ich höre Fliegen…
Ich weiß nicht. Hier ist zu viel los.
Was hatte er da? Eine Art Ornament? Einen Spiegel?
Ich weiß nicht. Es war schwarz, aber in der Schwärze war etwas.
Ich habe es nicht gesehen, aber es sah mich an.
Das erklärt den Eisensarg.
Er war über 100 Jahre dort vergraben, lange vor dem Problem.
Silber und Eisen sollen das Böse abwenden.
Er hatte einen Kopfschuss.
Und wenn schon?
Es war ein Job. Er ist erledigt,
soll doch DEPRAC hier aufräumen.
Sehen Sie?
Es hat nur ein bisschen Einsatz und Motivation gebraucht.
Das war doch nicht schwer. Gute Arbeit, Mr. Lockwood.
Ich brauche Ihre Unterschrift für die Zahlungen.
- Perfekt. - Gut gemacht.
- Pass auf George auf. - Ja.
Ich sollte nicht so aufgeregt sein, oder?
Es ist nur nett, mit Profis zu arbeiten.
Darf ich Ihnen ein paar Fragen stellen?
Ich brauche Details, um die Leiche zu identifizieren.
Entschuldigen Sie mich ganz kurz.
Ich kann das übernehmen.
- Sind Sie sicher? - Klar. Kommen Sie.
- Hier, bitte. - Wunderbar.
Dann haben wir noch eines hier…
Wo ist sie hin?
Hier, von der Stadt.
Lucy.
Lucy!
Es hat mich gerufen.
Es sprach mit mir. Dieses Ding rief meinen Namen.
- Das nehme ich. - Danke.
War mir ein Vergnügen, Mr. Lockwood.
George, die Kette.
Wo fangen wir mit der Recherche an?
Hatte das Objekt im Inneren besondere Merkmale?
Ich konnte es nicht richtig sehen.
Nein! George.
Das Netz!
George!
Lucy!
Tu es einfach.
Ok.
Du hast mit mir geredet.
Du.
Komm näher.
- Danke. - Du kannst reden.
Du hörst mich.
Nein, ich verliere den Verstand.
Nein. Du findest ihn.
- Ich war so einsam. - Das ist ein echtes Gespräch.
Du bist ein Typ 3.
- Ja, so gefährlich. - Ja, das weiß ich.
Nicht ich. Sie, wenn sie es herausfinden.
- Was? Wer? - Der Junge verheimlicht etwas.
Die Tür.
- Lockwood? - Ich kann es erklären.
Aber nicht in diesem Glas.
Lass mich raus.
Nein. Das kann ich nicht tun.
Aber ich will dir so viel zeigen und erklären.
Vertrau mir.
Nein, Moment. Nein.
Wo bist du gewesen?
Ein Job auf dem Friedhof.
- Auf welchem? - Was?
- Du warst in der Nähe von Macht. - Was?
Sag mir, wo du warst. Sag es mir! Der Tod ist nah!
- Du bist wahnsinnig. - Der Tod!
Sei still! Sei einfach still!
Du hast einen Laien in den Eisenkreis gelassen.
Tut mir leid.
Joplin fragte nach Merkmalen, und ich sah eine Inschrift.
- Ich muss sie übersetzen. - Nein, das war's.
Ohne Lucy wärst du jetzt tot.
Es sind wir gegen die Geister. Töte oder werde getötet.
Du warst abgelenkt.
Lucy haute mitten im Job ab, aber ihr würdest du nie was sagen.
Außerdem ist der Spiegel älter als das Problem.
Lass es dir doch mal richtig durch den Kopf gehen.
All das neue Wissen. Wir hätten ihn mitnehmen sollen.
Wo warst du?
- Du warst weg. - Der Schädel.
Er hat eben geredet.
Und es war keine Todesschleife, sondern ein Gespräch.
Mit mir.
Spricht er jetzt mit dir?
Nein. Ich weiß, wie sich das anhört, aber es ist passiert.
Es stimmt. Es rief meinen Namen. Deshalb wurde ich ohnmächtig.
- Lucy, das ist unmöglich. - Doch. Marissa Fittes konnte es.
Man dreht das Ventil hin und her, dann lässt es seine Stimme raus.
Komm schon, George. Du musst mir glauben.
Es sagte, du hättest was Gefährliches in dem Zimmer oben.
Und? Ist dort was?
Wenn es stimmt,
beweist das, dass wir einen fühlenden Typ 3 haben,
- und dass ich verdammt mächtig… - Psychisch krank bist.
Das sieht tief aus.
Du musst es verarzten lassen.
- Du hast Giftstoffe im Blut. - Nein!
Ich wurde nicht vergiftet, und ich bin nicht verrückt. George!
Das ist real!
Das kommt davon, wenn Leute Quellen als Schmuck tragen.
Du hast es ihr durchgehen lassen, weil du ihre Blicke magst,
und ich bin abgelenkt?
- Ich weiß nicht, wovon du redest. - Klar.
Lockwood, bitte, du musst mir glauben.
- Du bist nicht Marissa Fittes. - Warum?
Weil du es nicht ertragen könntest, der Zweitbeste zu sein?
Oh mein Gott. Das ist es, oder?
Du weißt nämlich, dass ich nicht lüge.
Und recht habe, was das Zimmer angeht.
Du hast keine Ahnung, wovon du redest.
Du hörst Besucher besser als jeder, den ich kenne,
aber du redest nicht
mit ihnen. Erwähne das Zimmer nie wieder, sonst fliegst du.
Vor der Klassifizierung war die Arbeit von Agenten chaotisch.
Sie kämpften im Dunkeln.
Nichts war fundiert.
Aber als wir begannen, Muster zu erkennen, ordneten wir sie ein.
Die schwachen Besucher als Typ 1, die stärkeren als Typ 2.
Sie erwähnten eine dritte, kontroverse Besucherkategorie:
Typ 3.
Sie sind der einzige Mensch, der je einen gesehen haben soll.
Und Ihre Frage?
Was sagen Sie den Menschen, die nicht daran glauben,
ihn für einen Mythos halten?
Ablehnung ist sehr menschlich, wenn es um Neues geht.
Besonders, wenn es Angst macht.
Ein Besucher, der sich weigert, das Reich der Sterblichen zu verlassen.
Ein Geist von außerordentlicher Kraft und Intelligenz.
Er denkt, fühlt und spricht wie wir,
aber allein, in Dunkelheit und für alle Ewigkeit.
Bis er auf einen Lebenden trifft, der ihn versteht.
Und bis jetzt bin ich wohl die Einzige.
Ja?
Hi.
Ich sehe nur aus wie Anthony Lockwood.
Eigentlich bin ich ausgebildeter Arzt…
Gut.
Denn er war eben ein richtiges Arschloch.
Komm schon rein.
Bring es her.
Ich weiß nicht, was…
Das wird wehtun.
Danke für die Warnung.
Ich war…
Ich wurde mit sechs zur Vollwaise.
Also…
Ich rede wirklich sehr ungern über meine Vergangenheit.
Und sie ist hinter dieser Tür.
Ok.
Und…
…du hast sie nicht nur benutzt, um mich davon zu überzeugen,
dass du einer von zwei Menschen in der Weltgeschichte bist,
die mit Geistern reden können,
sondern, dass wir einen Typ-3-Geist in unserem Haus haben.
Zwei Vorfälle mit einer Wahrscheinlichkeit von eins zu einer Milliarde.
Und die Chancen, dass du recht hast, stehen…
Ich weiß. Ich würde mir auch nicht glauben.
Das… ist nicht das Problem.
Das Problem ist, wenn man so gern im Rampenlicht steht wie ich,
muss man ganz schön umdenken, wenn man erkennt, dass man eigentlich nur da ist,
um es auf jemand anderen zu richten.
Du glaubst mir.
Ja.
Und zwar alles.
Danke.
Ich will nicht ins Rampenlicht.
Ich weiß.
Es ist irritierend.
Das ist ein großer Pluspunkt für dich.
Den Fehler mache ich nie wieder.
Wir sind vorsichtig.
Versprochen.
Also, was hat er gesagt?
Ja.
Er sagte… er könne Macht an mir riechen.
Er hat sich aufgeregt. Und dann prophezeite er einen Tod.
- Eine Todesprophezeiung? - Ich weiß. Klingt wichtig.
Aber er schien sich sicher zu sein.
Wir sollten es George sagen.
George?
Ich entschuldige mich.
Lass uns reden.
Lockwood, wo ist er? Es ist zwei Uhr morgens.
Wir müssen ihn finden.
Sofort.
DIE WAHRHEIT LIEGT IM JENSEITS
Ein Tatort. Was soll das?
Karim.
- Was suchst du hier? - Das war ich nicht.
Was auch immer das hier war.
Das ist mein Tatort. Der Spiegel wurde geraubt.
Was? Es ist nur wenige Stunden draußen.
Ihr sollt die Ausgrabung gemacht haben. Irgendwas Ungewöhnliches?
Nein. Alles wie im Lehrbuch. Verdächtige?
Noch nicht.
Aber für den 12-Jährigen von der Nachtwache
werden sie auf jeden Fall bezahlen.
Und man rief uns nicht?
Nicht mehr euer Fall.
Ein neues Team ist dran.
Karim! Wir haben von eurer Ausgrabung gehört.
Ist Lockwood hier? Oder wirst du sein Bauernopfer?
Wir sind hier.
Guten Abend.
- Hallo, Kat. - Guten Abend, Inspector.
Tony Lockwood und der vergeigte Fall.
Immer das Gleiche.
Hallo, Kipps. Ist es das dritte Mal diese Woche?
- Das zweite. - Der Spiegel ist weg.
- Das ist wichtig. - Ja. Und es ist unser Fall.
Nicht mehr. Wir haben schon den vorläufigen Bericht.
Erste Frage: Warum ein Eisensarg ein Jahrhundert vor dem Problem?
Laut der Datenbank von Fittes ist es ein Brennkessel
aus dem späten 19. Jahrhundert.
1886 kam es zu gewalttätigen Ausschreitungen
in der Brauerei Hildrew's Ales.
Bitte sehr.
Dieser elegante Herr war der Eigentümer,
getötet von seinen Arbeitern, begraben in dem, was da war.
- Ein Zufallsmord? - Furchtbare Art, zu sterben.
Das würde seine Unruhe erklären.
Der Spiegel ist ein Gegenstand von persönlichem Wert und seine Quelle.
Es sei denn, Karim hat was Besseres.
Das habe ich.
- Ja? - Ja.
Ganz sicher?
Ich weiß, wer das ist.
Beeindrucke mich.
Bobby, warum schleppt man einen eisernen Brennkessel kilometerweit,
nur um eine Leiche zu begraben?
Weil er aus Eisen ist.
Um das Böse einzudämmen, das man begraben will.
Aber das war hundert Jahre vor dem Problem. Deshalb ist es seltsam.
Du hast sicher die Inschrift auf dem Spiegel gesehen.
Wir arbeiten daran. Ein Aramaistik-Experte ist dran.
Da wird er sich freuen, es ist Phönizisch.
Sehr angesagt bei viktorianischen Okkultisten.
- "Die Wahrheit liegt im Jenseits." - Die Open-Arms-Gemeinschaft.
Andere Sekten haben es auch benutzt,
aber das ist die früheste Nutzung. Das war kein Unfall.
Ein reicher Okkultist, ein Vordenker,
hingerichtet und begraben
mit einem Spiegel von unermesslichem Schwarzmarktwert.
Und? Gehört der Fall uns?
Nur wenn du einen Namen hast. Ich bin unentschlossen.
Steht in deinem Bericht was zu Dr. Edmund Bickerstaff?
Es war ihr Familienfriedhof.
Der Mann ist ein Witz. Der berühmteste Lüstling Englands.
Oder auch nicht.
Der Skandal sollte verbergen, warum er auf Friedhöfen rumschlich.
Was er dort auch trieb,
es ging um Geister. Daher der Eisensarg und der Spiegel.
Du hast keine Beweise.
Nur eine Vermutung, Bobby, habe ich mal in einem Buch gelesen.
Reiche Viktorianer markierten unauffällig ihren Besitz.
Löst du mal den Verschluss für mich?
Das Bickerstaff-Wappen.
Danke, Bobby, du warst ein wunderbarer Assistent.
Der Mann in diesem Sarg ist Edmund Bickerstaff.
Ein zwielichtiger Arzt mit Verbindungen zum Okkultismus
und einem geraubten Spiegel, der einiges wert sein dürfte.
Das beste Team hat gewonnen.
- Klappe. - Das ist unser Fall, ok?
- Ihr hattet keine Ahnung. - Klappe, Karim.
- Ihr dachtet, er sei ein Brauer. - Ruhe!
Ich gebe euch beiden den Fall. Arbeitet zusammen.
Das wird doch kein Problem?
Aber nein, Inspector.
- Nein, Inspector. - Gut.
Das Relikt. Findet heraus, wer es hat und warum.
Tauscht Informationen aus, helft einander
und erledigt es, bevor es weitere Opfer gibt.
An die Arbeit!
- Los. - Tut mir leid. Meine Schuld.
Ich nehme an, Lockwood glaubt dir jetzt?
Kann sein. Von dir erwarte ich das nicht.
Gut. Lust auf Hotdogs?
George Casper Karim, du verdammtes Genie.
Tut es dir leid?
Ja. Ich sollte deinem scharfen Verstand vertrauen.
Aber zu vielem stehe ich noch.
Der Spiegel ist ein Schlüssel zu dem Problem.
Ich spüre es. Wir brauchen es wieder.
- Arbeiten wir echt mit Fittes? - Lockwood!
Was sollte das?
Das war unsere Provision. Du übernimmst dich.
Tue ich nicht, und das weißt du. Und es nagt an dir, oder?
Wir sind die Besten für diesen Job.
- Du bist unbedeutend. - Gott.
Quill Kipps, der Blinddarm.
Jemand sollte dich herausschneiden.
Ich arbeite auf keinen Fall mit dir.
Darauf hatte ich gehofft.
Sollen wir es etwas spannender machen?
Ein Wettlauf um den Spiegel.
Der Verlierer gratuliert dem Gewinner mit einer Anzeige in der Times.
Ganzseitig?
Werde erwachsen, Tony. Folgendes:
Der Verlierer arbeitet nie wieder in dieser Branche.
Ohne euch drei Amateure wird London sehr viel sicherer sein.
Abgemacht?
Was ist, Tony? Hast du Angst, zu verlieren?
Ist nicht sein Ernst.
Dein letzter Fall.
Was zum Teufel macht er?
Was er will.
Untertitel von: Tanja Ekkert