BEVIMI
C'è nessuno?
Ragazzi?
Sono andati a caccia senza di me?
Come potevi non sapere che era un luogo per esecuzioni?
Non mi hai dato tempo per le ricerche!
Loro il tempo l'hanno avuto. Sapevano a cosa andavano incontro.
Non devono andare per biblioteche e chiese!
Ehi.
Ciao.
- Come ti senti? - Normale.
- Grazie di avermi lasciata dormire. - Sicura di stare bene?
Sì. E voi? Suppongo che non abbiate trovato il lemure.
Sì, invece.
Ma ce n'erano altri 13, vero, George?
Un caso a grappolo.
- E non avevamo i lampi! - Come avete fatto?
- Siamo stati salvati. - Non siamo stati "salvati".
Oh, merda.
- La squadra di Kipps? - Mediocri presuntuosi.
Ci hanno salvati, ucciso i lemuri e sigillato la Sorgente.
- Gli brucia. - Hanno diviso i soldi?
No. Chi trova, tiene. Ma non è arrabbiato per questo.
Non l'ha riconosciuto. Fa come se Combe Carey non fosse successo.
Avrà firmato l'accordo anche lui.
Sì, ma poteva farci sapere che lo sa. È una mancanza di rispetto.
Ma tu sai che lo sa.
Ma lui non mostrerà di saperlo.
È stato fastidioso. Se metti insieme una bugia e la faccia di Kipps, beh…
Ti viene solo voglia di vederlo…
morire.
Scusa.
È stata una nottataccia.
Dimmi che c'è del tè.
- Ti rendi conto di aver dormito 14 ore? - Davvero?
- Non ricordo di essere andata a letto. - Ti ci abbiamo portata noi.
- Eri nel seminterrato, svenuta. - Cosa?
Non ricordi nulla?
No, ricordo di aver messo via i documenti, ma nient'altro.
E non hai allucinazioni o senti voci strane?
No.
No, come ho detto, mi sento normale.
Non abbiamo appuntamenti. Sarà di nuovo la vecchia sig.ra Wick.
Non sei abbastanza scortese con lei. Guarda come si fa.
Salve. Sig. Lockwood?
Sì. Prego, si accomodi.
Venite. Abbiamo un vero cliente.
Sono Sebastian Saunders e lei è la mia partner, Pamela Joplin.
Partner in affari.
Siamo la Sweet Dreams Scavi. Ci conoscerete.
Siete dei becchini?
Preferiamo "professionisti di scavi e sgomberi".
Avrà letto i titoli dei giornali, sig. Lockwood.
Dopo tutti i decessi evitabili,
il DIRICOMM ora richiede a dei consulenti di valutare la sicurezza dei cimiteri.
Siamo impegnati in una grossa operazione al cimitero di Kensal Green, ora.
- Ma è enorme. - Grazie.
Pam di solito individua i sospetti prima che rappresentino una reale minaccia.
Noi dissotterriamo ossa, lei dissotterra storie.
Cerco nei registri delle sepolture cause violente di morte
che aumenterebbero le probabilità di manifestazioni.
Suicidi, omicidi, tragedie improvvise.
Non si sa mai quando uno spirito potrebbe attivarsi.
È una ricercatrice?
Sa che la Fittes ha un suo database?
Non è granché. È molto fornito, certo, ma non ha anima.
- Datemi una pila di libri e sono felice. - Idem io.
Sig. Saunders, sig.na Joplin, grazie di aver pensato a noi,
ma siamo specialisti in manieri. Non facciamo lavori strani per consulenti.
Sicuro? Si dice che sarebbe grato… Scusi, disponibile per questo lavoro.
Non è corretto. Abbiamo una delle uditrici migliori del Paese, e noi…
Lockwood, sono brava.
Tutto qui.
E anche loro. Siamo solo una normale e buona agenzia
a cui serve un lavoro.
Il Kensal Green è il più prestigioso cimitero della città,
posseduto e gestito dai Bickerstaff…
Finché non sorpresero uno dei figli a dissotterrare corpi.
Lo scandalo portò la parola "necrofilia" nel linguaggio comune.
Sì, ma prima di allora, la clientela era di alto livello.
E la tomba in questione si trova nel settore antico?
Quello nobiliare?
- Nobiliare? - Sì.
- Prima dell'apertura alla plebe. - Dove riesumava quel depravato?
Un Visitatore con una valenza storica potrebbe interessarci, in realtà.
Sì, è nel settore originario, ma non posso darvi un nome.
È una tomba nascosta e anonima che non compare sui registri.
L'ha trovata una nostra sensitiva,
e le ha provocato un'estrema nausea che l'ha fatta svenire.
Qualsiasi cosa ci sia dentro, è potente.
Abbiamo l'obbligo di chiamare degli agenti
per ogni tomba che potrebbe contenere un Tipo Due.
Il DIRICOMM copre le spese,
quindi il lavoro va fatto di notte per poter confermare la segnalazione.
È una burocrazia di M, ma rende le cose interessanti.
Sarete ben supportati.
Ci sono la ronda notturna, i sensitivi, la sicurezza per i cacciatori di reliquie…
Il cimitero si anima molto, di notte.
Se ho capito bene, voi credete
che ci sia un Tipo Due sconosciuto in una tomba senza nome
e volete il nostro aiuto per disseppellirlo di notte?
Detta così, sig. Lockwood, ammetto che non suona molto bene.
Sig.na Joplin,
alle mie orecchie suona irresistibile.
ONDATA DI MORTI INSPIEGABILI
I FANTASMI SONO TRA NOI
IL CONTATTO FANTASMATICO UCCIDE
DECESSI
STABILITO UN COPRIFUOCO NOTTURNO
UN DURO COLPO PER L'ECONOMIA
FERRO, ARGENTO E SALE: LA DIFESA MIGLIORE
TITOLI TECNOLOGICI
BASATA SUI ROMANZI DI JONATHAN STROUD
I GIOVANI PERCEPISCONO I FANTASMI
DECESSI
50 ANNI DEL "PROBLEMA"
Teniamo gli occhi aperti per non imbatterci nei cacciatori.
Ma chi tiene in attività quei bastardi? Non riesco a capire.
Tanti ricchi perversi vogliono qualcosa per scandalizzare i loro perversi amici.
È disgustoso.
Ma non così strano. Le Sorgenti sono affascinanti e illegali.
L'ideale per creare un mercato nero.
Un mercato spietato. I cacciatori di reliquie sono feccia.
Conosco un'eccezione alla regola, ma quasi tutti ti uccidono senza esitare.
Quindi, se ne vedete uno, scappate.
Anche loro sono altrettanto folli.
Chi sono?
Culto dei fantasmi.
Pensano che dovremmo accogliere i Visitatori e non combatterli.
Sono l'intersezione degli insiemi chiassoso, furioso e ottuso.
Davvero gentili, sì.
Scusate, niente autografi stasera. Grazie.
LA VERITÀ DIMORA NELL'OLTRE
È stato terribile.
Ti ci abituerai. È questa parte che non mi piace.
So che quasi tutti questi morti sono morti davvero, ma…
Sembra comunque territorio nemico.
Santo cielo.
Come ha detto Saunders, il cimitero si anima di notte.
Chi sono queste persone?
Quelli della sicurezza.
E gli scavatori di tombe. Persone rette e oneste. Dei sant'uomini.
Ma se non ci hai mai parlato.
Beh, fanno paura.
Ronda notturna. Paga e aspettativa di vita più basse del settore.
Devono sindacalizzarsi. Gliel'avrò detto mille volte.
Potevo finirci anch'io.
Per fortuna non è così.
- Hai avuto a che fare coi sensitivi? - No. Perché?
Sono uditori troppo spaventati o snob per brandire uno stocco.
Questi qui, almeno. Sono tutti dell'Highgate.
- Sei molto irrispettoso. - Scrivici una poesia, dai.
Avete firmato un contratto!
Che stronzo.
È proprio per correre questo rischio che io vi pago!
È arrivato giusto in tempo.
Questi piantagrane si rifiutano di lavorare.
Non è sicuro, e lo sa. Lei lo chiama rischio, io suicidio.
L'ho sentito persino io, e non percepisco un Visitatore da 35 anni!
Ed è proprio per questo che ho assunto questi grandi agenti,
il meglio del meglio, per gestire tutta questa situazione.
Dov'è l'uniforme? E il loro supervisore?
Noi non lavoreremo vicino a quella tomba finché non sarà in sicurezza.
Ci fa stare male.
Li ignori. Entriamo, venga.
Sig. Saunders, se mi concedesse solo un momento…
Io non mi fido.
Buonasera, signore e signori.
Io sono Anthony Lockwood, della Lockwood & Co.,
e stasera sono qui con la mia squadra per assistervi.
Vi garantisco che la vostra sicurezza è la nostra priorità.
Vogliamo dei veri agenti! Della Fittes! Della Rotwell!
Signore, le assicuro che siamo i migliori agenti di Londra.
Se non ha sentito parlare di noi è perché noi non lavoriamo per la gloria.
Facciamo il nostro lavoro in modo discreto e personalizzato.
Sono sicuro che nessuno conosca questo cimitero bene quanto voi.
Ci muoveremo solo dopo esserci consultati con voi.
E lei ha chiaramente vissuto un'esperienza terribile, signorina,
perciò si prenda il suo tempo.
Quando lei e la sua squadra vi sarete ripresi,
avrete la mia assoluta attenzione.
D'accordo.
Saunders.
Se un giorno saremo famosi, lui diventerà insopportabile.
Scusate il caos. Siamo a corto di personale al momento.
Pam è immersa nel rapporto di qualche medico legale.
Che tavolo insolito.
Secondo Pam è un catafalco. Dio solo sa a che serve.
Serve a portare le bare nelle catacombe.
Di norma non lo direi, ma non usatelo mai per servire i biscotti.
Uso ciò che ho.
- Bene, firmiamo questo. - Cos'è successo?
Gli scavatori hanno sbagliato i tempi.
Sono stati beccati con una bara esposta al tramonto.
- Hanno visto Visitatori? - I sensitivi si contraddicono.
E stanno tutti male e hanno bisogno di riposare.
I giovani d'oggi sono degli smidollati.
- Ha detto che la bara era esposta? - Sì, ma non aperta. Quello spetta a voi.
Sarete da soli.
Nessuno si avvicinerà alla bara finché non sarà resa sicura.
Non voglio altri problemi.
Ha detto che saremmo stati ben supportati. Non era questo l'accordo.
E se incontrassimo cacciatori di reliquie o Visitatori?
Se vuole lamentarsi, compili i relativi moduli.
- Non intendo compilare altri moduli. - Come vuole. Ma è ancora sotto contratto.
Non dovremmo essere qui, ma sulle prime pagine dei giornali.
Lockwood, devi andare oltre.
Forza.
- Sono andati via davvero in fretta. - Ok.
Pronti?
Nessun chiarore di morte.
Nient'altro di visibile. Voi sentite qualcosa?
No.
Io una specie di vibrazione.
Che fortuna.
George fa la prima ispezione, tu controllalo.
Io vado laggiù. Non perdiamo tempo.
In posizione.
Sta' attento.
Sa che sei lì.
La bara non è livellata e non è profonda quanto dovrebbe.
La sepoltura illegale e sbrigativa di un dilettante.
- È qui da tanto, come gli altri lotti. - Oddio…
Perché non è marcita?
Tieni ferma la torcia!
È molto forte. Non mi sento bene.
Arriva la Joplin.
Tienila lontana!
Tutto bene? Sebastian ha detto di avervi mandati qui senza aiuti.
Volevo solo scusarmi con voi.
Lucy…
Luce?
Che succede? Ti senti bene?
Fatemi luce!
Aspetta, arrivo io.
- Questa bara è di ferro. - Vieni fuori.
Ok. La bara è fatta di ferro, certo,
ma è stata sotterrata prima che iniziasse il Problema.
Cosa c'è lì dentro che doveva essere intrappolato?
E come sapevano come farlo?
- Dobbiamo riorganizzarci, cercare… - Non c'è tempo.
C'è un foro nella bara. Dobbiamo sigillare la Sorgente.
Lucy, stai bene?
Sì, sto bene.
Ma non sentite questo ronzio? Sono mosche?
No. Ma sento delle forti ondate di nausea.
Torniamo alla bara. Vi proteggerò e affronterò quello che c'è dentro.
Luce, prendi la rete.
Lucy…
Lucy!
- Che c'è? - Forza, concentrati.
Non distrarti. Portami la rete.
Oh, cazzo!
Pronto? Ci serve aiuto, qui.
Sì! Aiuto! Aiutateci!
Non è una bara. C'è una porta.
Ciò che contiene sta uscendo da quel buco.
- È troppo forte! - Tieniti pronta!
- Non cederà! - Vi prego, fatelo smettere!
Fatelo smettere…
George!
Lucy!
Sigillala!
Arriva la cavalleria. Finalmente.
Oddio!
Tranquilli, l'abbiamo resa sicura.
Ok, adesso ci pensiamo noi.
- Lucy, stai bene? - Forza, gente.
Sì. È stato solo un incidente.
Tu, George?
- George? - Sì, sono qui.
- Cos'è stato? - Non è stato il massimo.
- Ma l'abbiamo contenuta, quindi… - Sì?
Mi sento ancora strano.
Sentite ancora le mosche? Io sì, e…
Non lo so. C'è troppo rumore, qui.
Che cos'era quell'oggetto? Una specie di specchio?
Non lo so. Era molto scuro, ma c'era qualcosa nell'oscurità.
Non l'ho visto direttamente, ma sembrava mi stesse fissando.
Spiegherebbe la bara di ferro.
Ma sarà sepolta da oltre 100 anni, da molto prima del Problema.
I superstiziosi usano da sempre l'argento e il ferro.
Gli hanno sparato in testa.
Non ci riguarda.
È solo un lavoro e l'abbiamo fatto. Ora ci penserà il DIRICOMM a sistemarlo.
Visto?
Bastava metterci un po' d'impegno.
Non è stato difficile, no? Ottimo lavoro, Lockwood.
Venga. Firmiamo dei moduli e provvedo al compenso.
- Perfetto. - Ben fatto.
- Controlla George. - Sì.
È sbagliato che sia esaltata? Scusate.
È bello fare parte di una vera squadra.
Le dispiace se le faccio qualche domanda?
Mi servono dettagli che ci aiutino a identificare il corpo.
Scusi. Mi perdoni un momento…
Ci sono io. Chieda pure a me.
- Sicuro? - Sì, sono sicuro. Avanti.
- Ecco qua. - Grazie.
Solo un'ultima firmetta qui…
Dov'è finita?
E qui per il comune.
Lucy…
Lucy!
Ha detto il mio nome.
Ha parlato a me, quella cosa ha… Ha detto il mio nome.
- Me la riprendo. - Grazie.
È stato bello fare affari con lei.
George, non superare la catena.
Da dove potremmo iniziare le ricerche?
E l'oggetto all'interno aveva elementi identificativi?
Non l'ho visto abbastanza bene.
No! George!
La rete!
George!
Lucy!
Avanti, fallo.
Ok.
Mi hai parlato.
Tu…
Avvicinati.
- Ti ringrazio. - Tu puoi parlare.
E tu puoi sentirmi.
No, sto perdendo la testa.
No. È tutto reale.
- Mi sono sentito tanto solo. - Questa è una vera conversazione.
Sei un Tipo Tre.
- Sì. Molto pericoloso. - Sì, lo so.
Non io, ma loro, se lo scoprono.
- Cosa? Chi? - Il ragazzo ha dei segreti. La porta…
- Cosa? Lockwood? - Posso spiegare.
Ma non da qui dentro.
Fammi uscire!
No. Non posso farlo.
Ma ho tante cose da mostrarti e da insegnarti.
Fidati di me.
No, aspetta. Non posso…
Dove sei stata?
A lavorare in un cimitero.
- Quale cimitero? - Cosa?
- Eri vicina a un potere. - Come lo sai?
Dimmi dove sei stata. Dimmelo! La Morte è vicina!
- Sei pazzo! - La Morte è vicina!
Zitto! Chiudi quella bocca!
Hai fatto entrare una non-agente nel cerchio di ferro.
Mi dispiace.
La Joplin mi ha chiesto dei dettagli e ho ricordato un'iscrizione.
- Devo tradurla. - No, George, abbiamo chiuso.
Se non fosse per Lucy, saresti morto.
Ci sono i fantasmi e poi ci siamo noi. O uccidiamo o veniamo uccisi.
Tu ti sei distratto.
Lucy se l'è filata durante un lavoro, ma con lei non te la prenderesti così.
E comunque, questo specchio è precedente al Problema.
Pensaci. Lasciati sorprendere, per un secondo.
Chissà cosa può dirci. Non avremmo dovuto lasciarlo lì.
Che fine hai fatto?
- Dovevi tenerlo d'occhio. - Il teschio. Stava parlando, poco fa.
Non frasi ripetute dall'aldilà. Una vera conversazione.
Con me.
Sta parlando con te adesso?
No. So che sembra un'assurdità, ma è successo davvero.
Dico la verità. Ha detto il mio nome. Perciò sono svenuta, ieri.
- È impossibile. - Invece no! A Marissa Fittes è successo.
Guardate, se si gira e si ruota questa valvola esce fuori la sua voce.
E dai, George. Devi credermi.
Diceva che nascondi qualcosa di pericoloso nella stanza sulle scale.
Allora? È la verità?
Se così fosse,
dimostrerebbe che abbiamo un vero Tipo Tre tra le mani.
- E che io sono davvero potente! - Clinicamente pazza.
Non è solo un taglietto. Devi farti mettere dei punti.
- Avrai qualche tossina in circolo… - No!
Non sono intossicata, delirante o impazzita. George, guardami!
È tutto vero!
Ecco cosa succede a lasciare che la gente giochi con le Sorgenti.
Le hai dato carta bianca solo perché ti piace come ti guarda,
ma quello distratto sono io.
- Non so di che parli. - Come no.
Lockwood, ti prego, devi credermi.
- Tu non sei Marissa Fittes. - Perché?
Non sopporti di essere il mio Tom Rotwell, di essermi secondo?
Oh, mio Dio. È così, vero?
Tu sai che non sto mentendo.
E che ho ragione su quella maledetta stanza.
Parli di qualcosa che non capisci.
Puoi udire i Visitatori meglio di chiunque altro,
ma non puoi parlarci,
e se nominerai di nuovo quella stanza, con noi hai chiuso!
Prima della classificazione,
il lavoro di un agente era caotico e imprevedibile.
- Combattevano alla cieca. - Non c'era ancora una scienza.
Una volta notati dei modelli di comportamento, però,
abbiamo iniziato a classificarli.
I Visitatori più deboli come Tipo Uno, i più forti come Tipo Due.
Ha parlato di una terza categoria un po' controversa, i Tipo Tre.
Così rara che lei è l'unica ad averne incontrato uno.
Qual è la domanda?
Cosa direbbe a chi non crede che i Tipo Tre esistano,
che siano solo un mito?
La negazione è una reazione umana alle novità, specie se spaventose.
Un Tipo Tre è un Visitatore che si rifiuta di abbandonare il mondo mortale.
Uno spirito dalla forza e intelligenza straordinarie.
Pensa, sente e parla come lei o me,
ma lo fa in solitudine e nell'oscurità per tutta l'eternità.
Finché non trova un vivente col talento di comunicare.
E, per quanto ne sappiamo, io sono l'unica ad averlo.
Sì?
Ciao.
So di somigliare ad Anthony Lockwood, ma sono un medico qualificato, quindi…
Bene.
Perché lui è stato uno stronzo, con me.
Dai, su.
Vieni qui.
Non so bene cosa dovrei…
Ti farà male.
Grazie dell'avvertimento.
Io, beh,
sono rimasto orfano all'età di sei anni,
quindi…
diciamo che non mi piace parlare del mio passato.
C'è questo, dietro quella porta.
Ok.
E poi,
tu l'hai usato per convincermi
che non solo sei una delle due persone in tutta la storia del mondo
in grado di parlare coi fantasmi,
ma che abbiamo un Tipo Tre proprio qui in casa.
Due eventi con una probabilità su un miliardo.
E le probabilità che tu abbia ragione…
Lo so. Neanch'io crederei a me stessa.
Beh, non è quello il problema.
Il problema è che,
quando ti piacciono i riflettori tanto quanto a me,
è davvero difficile rendersi conto
che il vero motivo per cui esisti è per puntarli su qualcun altro.
Mi credi?
Sì.
Su ogni cosa.
Grazie.
Sai che non bramo i riflettori, sì?
Sì.
Ed è esasperante.
Suppongo che questo mi renderebbe una risorsa vitale, no?
Non ricadrò nello stesso errore.
Staremo attenti.
Te lo prometto.
Allora, cosa ti ha detto?
Sì, ecco…
Beh, ha detto che sentiva l'odore del potere su di me.
È stato sgradevole. E ha fatto una strana profezia di morte.
- Una profezia di morte? - Sì, lo so. Banale, vero?
Ma sembrava davvero sicuro.
Dovremmo dirlo a George.
George?
Scusa per prima.
Possiamo parlare?
Lockwood dov'è andato? Sono le due del mattino.
Dobbiamo trovarlo.
Subito.
LA VERITÀ DIMORA NELL'OLTRE
Una scena del crimine. Che cavolo succede?
DIRICOMM - NON OLTREPASSARE
Karim!
- Che diavolo ci fai qui? - Non sono stato io.
Qualsiasi cosa sia stata fatta.
Sei sulla mia scena del crimine. E lo specchio è stato rubato.
Ma è stato dissotterrato solo da poche ore!
So che avete gestito voi gli scavi. Qualcosa di insolito?
No. Un lavoro da manuale. Qualche sospettato?
Non ancora, ma hanno messo al tappeto un dodicenne della ronda notturna,
quindi voglio che la paghino.
Perché non ci ha contattati?
Il caso non è più vostro.
Ci lavorano altri.
Karim! Abbiamo appena saputo del vostro scavo.
Lockwood è qui? O ti lascerà prendere la colpa per salvarsi?
Siamo qui.
Buonasera.
- Come va, Kat? - Buonasera, Ispettore.
Anthony Lockwood e un caso andato male. Non è cambiato nulla.
Lieto di vederti, Kipps. È la terza volta, questa settimana?
- La seconda. - Lo specchio è sparito.
- È una cosa grossa. - Infatti. Ed è il nostro caso.
Non più. Abbiamo già stilato un rapporto preliminare.
Prima domanda: perché una bara di ferro un secolo prima del Problema?
Il database della Fittes conferma che era un distillatore
usato nei birrifici a fine Ottocento.
E anche che nel 1886 ci fu una violenta disputa sindacale
nel birrificio Hildrew a Kilburn.
A lei, signore.
Crediamo che il defunto fosse il proprietario,
ucciso dai suoi operai e sepolto nella prima cosa trovata.
- Un birraio ucciso per sbaglio? - Un brutto modo di morire.
Spiegherebbe perché è inquieto.
Lo specchio era un suo oggetto personale tanto prezioso da essere la Sorgente.
Karim ha un'altra spiegazione, forse?
A dire il vero, sì.
- Ah, sì? - Sì.
Ne sei sicuro?
So chi è quell'uomo.
Spero sia vero, Karim.
Perché trascinare un distillatore di ferro per 3 km solo per usarlo come bara?
Perché è di ferro, per difenderti dagli spiriti maligni che vuoi seppellire.
Certo, parliamo di un secolo prima del Problema, quindi è strano.
Ma c'è quell'iscrizione sullo specchio. L'avete vista?
Sì. Un traduttore di aramaico ci sta lavorando.
Sarà contento del lavoro, ma è fenicio,
molto alla moda nei circoli esoterici vittoriani.
Significa "la verità dimora nell'oltre".
Lo slogan della Compagnia delle Braccia Aperte.
E di altri 6 culti di fantasmi, ma questo è il primo uso noto.
Non è stata una morte accidentale.
È un ricco occultista avanti per i suoi tempi
giustiziato e sepolto in segreto
con uno specchio che varrà una fortuna sul mercato nero.
Allora, il caso è nostro?
Solo se avete un nome. Sono indeciso.
Non hai niente su Edmund Bickerstaff? Il cimitero era della sua famiglia.
Edmund Bickerstaff? Scherza. Il pervertito più noto d'Inghilterra.
Forse era una copertura per il vero motivo per cui si aggirava per i cimiteri.
A fare cosa, non lo so,
ma la bara di ferro e l'iscrizione c'entrano coi fantasmi.
Non hai alcuna prova.
È solo un'intuizione, Bobby. L'ho letto in un libro, se ricordi cos'è.
Spesso i ricchi vittoriani marchiavano i loro averi in caso di furto.
Perché non mi aiuti ad allentare l'impugnatura?
Lo stemma di Bickerstaff.
Grazie, Bobby. Sei stato un assistente meraviglioso.
L'uomo in questa bara è Edmund Bickerstaff,
un losco medico vittoriano con legami segreti con l'occulto
e uno specchio perduto che varrà una fortuna per degli sciacalli.
Ha vinto la squadra migliore, direi.
- Smettila. - Il caso è nostro, ok?
- Voi non lo sapevate. - Zitto, Karim.
- Lo credevate un birraio! - Silenzio!
Affiderò il caso a entrambi. Lavorerete insieme.
Non sarà un problema, vero?
Niente affatto, Ispettore.
- No, Ispettore. - Bene.
Trovate la reliquia e scoprite chi l'ha rubata e perché.
Aiutatevi a vicenda e chiudete tutto prima che altri si facciano male.
Datevi una mossa!
- Andiamo. - Scusa. È colpa mia.
Immagino che Lockwood abbia deciso di crederti.
Forse, sì. Non mi aspetto che tu lo faccia.
Bene. Prendiamo un hot dog?
George Casper Karim, sei un maledetto genio.
Sono le tue scuse?
Sì. Non avrei dovuto trascurare la tua concentrazione.
Ma non ritratto ciò che ho detto.
Questo specchio è un indizio per capire il Problema.
Me lo sento. Dobbiamo recuperarlo.
- Lavoreremo con quelli lì? - Lockwood!
Come ti sei permesso?
Ci avete rubato il caso, ma non potete gestirlo.
Sai che non è così, Kipps. E questo ti brucia, vero?
Facciamo questo lavoro meglio di chiunque.
- Sei irrilevante. - Oh, cielo.
Quill Kipps, l'appendice ambulante.
Qualcuno dovrebbe tagliarti via.
Non ho intenzione di lavorare con te.
Speravo l'avresti detto. Rendiamo le cose un po' più interessanti?
Una gara per trovare lo specchio.
Chi perde dovrà pubblicare un annuncio sul Times per congratularsi col vincitore.
A tutta pagina?
Cresci un po', Tony. Ecco le condizioni.
Chi perde molla tutto e non lavorerà più nel settore.
Londra sarà molto più sicura con tre incompetenti in meno.
Ci stai?
Che c'è, Tony? Hai paura di perdere?
Non posso crederci.
Goditi il tuo ultimo caso.
Che diavolo sta facendo?
Quel cavolo che gli pare.
Sottotitoli: Andrea Guarino