BEBE-ME
Olá?
Malta?
Foram caçar espectros sem mim?
Como é que não percebeste que era um local de execução?
Porque não me deste tempo para pesquisar!
Eles tiveram tempo para perceber! Sabiam onde estavam a entrar.
Não têm de visitar as bibliotecas e as igrejas!
Olá.
Viva.
- Como te sentes? - Normal.
- Obrigado por me deixarem dormir. - De certeza que estás bem?
Sim, estou bem. E vocês? Suponho que não encontraram o espectro.
Não, encontrámos.
Mas encontrámos mais 13. Não foi, George?
Um ajuntamento.
- Não tínhamos foguetes, pois não? - Como escaparam?
- Fomos salvos. - Não fomos "salvos".
Merda.
A equipa do Kipps?
Medíocres empertigados.
Salvaram-nos a vida, mataram os espectros e selaram a origem.
- Foi deslumbrante. - Partilharam o pagamento?
Achado não é roubado. Não é disso que se trata.
Ele nem sequer admitiu.
Age como se Combe Carey Hall nunca tivesse acontecido.
Ele deve ter assinado o mesmo acordo que nós.
Sim, mas ele pode dizer-nos que sabe. É uma falta de respeito.
Mas sabes que ele sabe.
Mas ele não mostra que sabe.
Foi irritante porque pegas na mentira,
na cara do Kipps e junta-las…
E só queres vê-lo
a morrer.
Desculpa.
Foi uma noite muito longa.
Diz-me que há chá.
Sabes que dormiste 14 horas?
Dormi?
- Não me lembro de ir para a cama. - Lembras-te de te levarmos?
- Encontrámos-te inconsciente na cave. - O quê?
Não te lembras de nada?
Não, lembro-me de arrumar os papéis, mas só isso.
E não tens alucinações nem ouves vozes estranhas?
Não.
Não, como disse, sinto-me normal.
Não temos compromissos. Deve ser a doida da Mrs. Wick outra vez.
Não és rude que chegue com ela, George. Vê como se faz.
Olá. Sr. Lockwood?
Sim. Por favor, entre.
Vamos. Temos um cliente a sério.
Sou o Sebastian Saunders e esta é a minha parceira, Pamela Joplin.
Parceira de negócios.
Somos as Escavações Doces Sonhos. Já ouviram falar de nós?
São coveiros?
Preferimos "escavação e limpeza".
Deve ter visto as manchetes, Sr. Lockwood. Depois de todas as mortes evitáveis,
a DEPRAC exige que os conselhos avaliem os seus cemitérios ao nível do risco.
Estamos envolvidos numa grande operação
no Cemitério Kensal Green.
- Mas é enorme. - Obrigado.
A Pam costuma descobrir os duvidosos
muito antes de apresentarem algum perigo.
Procuramos ossos. Ela procura histórias.
Uso os registos funerários para procurar causas de morte traumáticas
para afinar a probabilidade de aparição.
Suicídios, homicídios, tragédias repentinas.
Nunca se sabe quando um espírito se pode ativar.
É investigadora?
Sabia que a Fittes tem uma base de dados?
Não é grande coisa. Ampla, mas sem profundidade.
- Prefiro uma pilha de livros. - Concordo totalmente.
Sr. Saunders, Sra. Joplin, obrigado por se darem ao trabalho,
mas somos especializados em mansões.
Não fazemos biscates para o conselho.
De certeza? Disseram que ficariam gratos. Desculpem, que aceitariam o trabalho.
Ouviu mal.
A nossa ouvinte, por exemplo, é uma das melhores do país e…
Lockwood, sou boa.
Só isso.
Somos bons. Somos uma agência normal,
que precisa de emprego.
Kensal Green é o cemitério de maior prestígio de Londres,
propriedade e gerência da família Bickerstaff…
Até um dos filhos ser apanhado a desenterrar cadáveres.
O escândalo que trouxe a palavra "necrofilia" para o uso comum.
Sim, mas antes disso, a clientela era muito sofisticada.
E a campa em questão está na secção antiga?
A elegante?
- A elegante? - Sim.
Pré-plebe?
Onde os corpos foram desenterrados pelo tarado?
Um visitante com relevo histórico seria mais interessante para nós.
Está dentro do terreno original, mas não lhe posso dizer o nome.
Uma sepultura oculta e não identificada que não consta de nenhuma lista oficial.
Uma das nossas sensitivas encontrou-a,
provocada por uma náusea extrema que a fez desmaiar.
O que quer que esteja lá dentro, é poderoso.
Temos a obrigação legal
de trazer agentes a qualquer sepultura que possa conter um Tipo Dois.
A DEPRAC cobre as despesas,
por isso, tem de ser feito à noite para que as alegações sejam verificadas.
Tretas burocráticas, mas tornam as coisas interessantes.
Terão um excelente apoio.
Temos vigias, sensitivos, seguranças para afastar os homens das relíquias.
O cemitério ganha vida à noite.
Então, estão a dizer-me
que acham que há um Tipo Dois não identificado numa sepultura
e querem que os ajudemos a desenterrá-lo à noite?
Dito assim, Sr. Lockwood, admito que podia soar melhor.
Sra. Joplin,
parece irresistível.
VAGA DE MORTES INEXPLICÁVEIS
FANTASMAS ANDAM ENTRE NÓS
O TOQUE DE UM FANTASMA MATA
MORTES
RECOLHER OBRIGATÓRIO INSTAURADO
CRISE ECONÓMICA
FERRO, PRATA, SAL: A NOSSA MELHOR DEFESA
STOCKS TECNOLÓGICOS
BASEADO NOS ROMANCES DE JONATHAN STROUD
JOVENS SENTEM FANTASMAS
MORTES
"O PROBLEMA" DURA HÁ 50 ANOS
LOCKWOOD E CIA.
Vamos manter-nos alerta. Não queremos ser atacados por homens das relíquias.
Quem é que os mantém no negócio? Não entendo.
Há muitos sacanas ricos e perversos por aí
que querem escandalizar os seus amigos igualmente perversos.
É tão marado.
Mas não surpreende.
As origens são fascinantes e ilegais. Juntos são um mercado negro.
E implacável. Os homens das relíquias são a escumalha da terra.
Conheço uma exceção notável,
mas regra geral, matam-nos sem hesitar.
Por isso, se virem um, fujam.
Esta gente é igualmente louca.
Quem são?
Um culto. Acham que, em vez de lutar contra os visitantes, devíamos recebê-los.
São a interseção do diagrama de Venn para barulhentos, zangados e burros.
São muito amáveis.
Desculpem, não dou autógrafos esta noite. Mas obrigado.
A VERDADE ESTÁ NO ALÉM
Aquilo foi horrível.
Habituamo-nos. É desta parte de que não gosto.
Sei que a maioria dos mortos estão mesmo mortos, mas…
Continua a ser território inimigo.
Credo.
Como o homem disse, o cemitério ganha vida à noite.
Quem são estas pessoas?
É a segurança.
E os coveiros.
Tipos honestos. O verdadeiro sal da terra.
Nunca falaste com eles.
São assustadores.
Vigilância noturna. Salário mais baixo, esperança de vida mais baixa.
Têm de se sindicalizar. Já lhes disse mil vezes.
Aquela podia ser eu.
Mas não és, felizmente.
- Já lidaste com sensitivos? - Não. Porquê?
São ouvintes assustados ou convencidos de mais para pegar num florete.
Este grupo, pelo menos. Sensitivos de Highgate.
- Isso é uma falta de respeito. - Escreve um poema sobre isso.
Assinaram contratos!
Que idiota.
Estou a pagar-vos pelo risco.
Sr. Lockwood, mesmo a tempo.
Estes desordeiros recusam-se a deixar as equipas trabalhar.
Não é seguro e sabe disso. Chama-lhe risco, eu chamo-lhe suicídio.
Até eu consigo senti-lo e não vejo um visitante há 35 anos!
Foi por isso que contratámos estes agentes,
os melhores dos melhores, para lidar com a situação.
Onde está o uniforme deles? Onde está o supervisor?
Recusamo-nos a trabalhar perto da campa até estar segura.
Está a deixar-nos doentes.
Ignore-os. Vamos entrar.
Sr. Saunders, dê-me só um momento.
Não confio neles.
Boa noite, senhoras e senhores.
Chamo-me Anthony Lockwood, da Lockwood e Cia,
e estou aqui com a minha equipa para vos ajudar.
Garanto que a vossa segurança é a nossa prioridade.
Arranjem-nos agentes a sério! Tragam os Fittes ou os Rotwell!
Senhor, garanto-lhe que somos os melhores agentes de Londres.
Só não ouviram falar de nós
porque não fazemos o nosso trabalho por aplausos ou atenção.
Não, fazemos o nosso trabalho discretamente e adequadamente.
Tenho a certeza de que ninguém conhece este cemitério como vocês.
Não faremos nada sem uma consulta completa sobre o que viram.
A senhora teve claramente uma experiência terrível,
por isso, demore o que for preciso,
e quando a senhora e a sua equipa estiverem fortes o suficiente,
terão toda a minha atenção.
Está bem.
Saunders.
Se alguma vez ficarmos famosos, ele ficará insuportável.
Peço desculpa por aquilo. Estou com falta de pessoal.
A Joplin está a trabalhar no relatório de um médico-legista.
Tem aí uma mesa invulgar.
É um catafalco, segundo a Joplin. Só Deus sabe para que serve.
É um elevador para levar caixões para as catacumbas.
Normalmente, não diria isto,
mas não o devia usar para servir bolachas.
Uso o que tenho.
- Vamos assinar isto. - O que aconteceu?
Os coveiros falharam. Fiquei com um caixão exposto ao pôr do sol.
Alguém viu um visitante?
Os sensitivos não se entendem.
Além de estarem todos doentes e precisarem de descanso.
A vossa geração não tem estaleca!
- Disse que o caixão foi exposto? - Sim, mas não foi aberto.
É o vosso trabalho.
Ficam por vossa conta.
Não quero ninguém perto da campa até estar segura.
Não posso ter mais interrupções.
Disse que teríamos apoio. Não foi isto que combinámos.
E se houver homens das relíquias ou outros visitantes ativos por aí?
Se quiserem queixar-se, preencham a papelada em causa.
- Não vou preencher mais formulários. - Como queira.
Mas estão ao abrigo do contrato.
Nem devíamos estar aqui. Devíamos estar nas capas dos jornais.
Lockwood, vamos tratar disto.
Vá lá.
- Saíram mesmo à pressa. - Certo.
Prontos?
Não há brilhos mortais.
Não há nada visível.
Sentes algo?
Não.
Uma espécie de… vibração.
Ótimo.
O George faz a primeira inspeção. Dá-lhe cobertura.
Eu fico de vigia. Não nos vamos demorar.
A postos.
Tem cuidado.
Sabe que estás aí.
Este caixão não está nivelado e não está tão fundo como deveria.
Temos um funeral apressado, ilegal e muito amador.
Está aqui há bastante tempo.
Céus…
Porque não apodreceu?
Mantém a luz estável!
Esta coisa é forte. Não me sinto bem.
A Joplin vem aí.
Mantém-na afastada.
Está tudo bem? O Sebastian disse que vos mandou para aqui sem ajuda.
Só posso pedir desculpa.
Lucy.
Luce?
O que se passa? Estás bem?
Onde está a minha luz?
Está aqui. Eu ilumino-te.
- Este caixão é feito de ferro. - Sai daí.
Muito bem. O caixão é feito de ferro,
mas foi enterrado muito antes do Problema começar.
O que está ali dentro que eles tinham de apanhar?
E como sabiam fazê-lo?
- Temos de nos reagrupar, pesquisar… - Não há tempo.
Há um buraco no caixão. Temos de selar a origem. Lucy, estás bem?
Sim. Sim, estou bem.
Só que… Conseguem ouvir as moscas? O que é aquilo?
Não. Mas tenho ondas de náuseas intensas.
Voltemos ao caixão.
Eu protejo-te. Lida com o que estiver lá dentro.
Luce, agarra a rede.
Lucy.
Lucy!
- O que é? - Concentra-te!
Não te distraias. Traz a rede.
Merda!
Estou? Mandem ajuda, por favor.
Sim! Ajuda!
Isto não é um caixão. Tem uma porta.
Quem estiver lá dentro, vai sair por aquela fenda.
- Tão alto! - Lucy, presta atenção!
- Não se mexe. - Por favor, façam com que pare!
Façam com que pare…
George!
Lucy!
Sela-o!
Aí vem a cavalaria. Até que enfim.
Meu Deus.
Já é seguro. Conseguimos.
Nós tratamos do resto.
- Lucy, estás bem? - Muito bem, pessoal.
Sim, estou. Foi só um acidente.
Estás bem, George?
- George? - Sim, estou aqui.
- O que foi aquilo? - Não foi o nosso melhor momento.
- Seja o que for, contivemo-lo. - Será que contivemos?
Ainda me sinto estranho.
Ainda ouvem moscas? Consigo ouvir moscas e…
Não sei. Há demasiado barulho.
O que era aquilo com ele? Um ornamento? Um espelho?
Não sei. Era negro, mas havia algo na escuridão.
Não o vi diretamente, mas parecia que estava a olhar para mim.
Pode explicar o caixão de ferro.
Deve estar ali há mais de 100 anos, muito antes de o Problema começar.
A prata e o ferro sempre foram usados pelos supersticiosos.
Também levou um tiro na cabeça.
Não é problema nosso.
Um trabalho é um trabalho e já está feito.
Está na hora da DEPRAC arrumar tudo.
Veem?
Bastava que alguém se aplicasse.
Não foi assim tão difícil, pois não? Bom trabalho, Sr. Lockwood!
Venha comigo, assine uns formulários, posso fazer os pagamentos.
- Perfeito. - Muito bem.
- Fica de olho no George. - Sim.
É errado sentir-me entusiasmada? Desculpe.
É tão bom fazer parte de uma equipa a sério.
Importa-se que lhe faça umas perguntas?
Preciso de pormenores que ajudem a identificar o corpo.
Desculpe, dê-me só um segundo.
Não há problema. Eu sou capaz.
- Tem a certeza? - Sim, tenho. Vamos.
- Pronto. - Ótimo, obrigado.
Acho que temos aqui outro…
Onde é que ela foi?
Este é do conselho.
Lucy.
Lucy!
Disse o meu nome.
Falou comigo. Aquela coisa disse o meu nome.
- Quero-a de volta. - Obrigado.
Foi um prazer negociar consigo, Sr. Lockwood.
George, não passes a corrente.
Onde começamos a pesquisa sobre isto?
E o objeto que viste lá dentro tinha traços identificativos?
Não o vi bem.
Não! George.
A rede!
George!
Lucy! Lucy!
Fá-lo de uma vez.
Pronto.
Falaste comigo.
Tu.
Aproxima-te.
- Obrigado. - Consegues falar.
Consegues ouvir-me.
Não, devo estar a passar-se.
Não. Encontraste-me.
- Tenho estado tão só. - Mas isto é uma conversa a sério.
És um Tipo Três.
- Sim, tão perigoso. - Sim, eu sei.
Eu não. Eles, se descobrirem.
- O quê? Quem? - O rapaz tem segredos.
A porta.
- O Lockwood? - Posso explicar.
Mas não neste frasco.
Deixa-me sair.
Não. Não posso fazer isso.
Mas tenho tanto para te mostrar, para te ensinar.
Confia em mim.
Não, espera. Não.
Onde estiveste?
A trabalhar, no cemitério.
- Qual cemitério? - O quê?
- Estiveste perto do poder. - Como sabes isso?
Diz-me onde estiveste. Diz-me! A morte vem aí!
- És doido! - A morte vem aí!
Cala-te! Por favor, cala-te!
Deixaste uma não-agente entrar no círculo de ferro.
Desculpa.
A Joplin perguntou por identificadores e eu tinha visto uma inscrição no espelho.
- Agora tenho de a traduzir. - Não, George, acabámos.
Se não fosse a Lucy, estarias morto.
Há fantasmas e depois nós, e é matar ou morrer.
Distraíste-te.
A Lucy fugiu a meio de um trabalho, mas nunca a repreendes!
E, já agora, este espelho é anterior ao Problema.
Pensa nisso. Deixa isso surpreender-te por um segundo.
Quem sabe o que nos pode dizer. Nunca o devíamos ter deixado lá.
O que te aconteceu?
- Disse-te para o vigiares. - O crânio.
Estava a falar, agora mesmo.
E não um ciclo de morte repetido. Uma conversa a sério.
Comigo.
Está a falar contigo agora?
Não. Não, ouçam. Sei o que pode parecer, mas aconteceu.
Estou a dizer a verdade. Usou o meu nome. Foi por isso que desmaiei ontem.
- Lucy, isso é impossível. - Não, não é. A Marissa Fittes fê-lo.
Esta válvula, vira-se, gira-se e deixa sair a voz dele.
Vá lá, George. Tens de acreditar em mim.
Dizia que tinhas algo perigoso escondido naquela sala. O segredo.
Então? Tens?
Porque, se tiveres,
prova que temos um Tipo Três senciente
- e que eu sou mesmo poderosa! - Oficialmente doida.
Isso não é só um corte.
Tens de tratar disso.
- Podem ter entrado toxinas no sangue. - Não!
Não estou envenenada, delirante ou louca. George, olha para mim!
Isto é real!
Lockwood, isto é o que acontece quando deixamos as pessoas usarem origens.
Deste-lhe uma abébia só porque gostas da forma como ela olha para ti,
mas eu é que sou distraído?
- Não sei do que falas. - Sim, claro.
Lockwood, por favor, tens de acreditar em mim.
- Não és a Marissa Fittes. - Porquê?
Porque não suportas ser o meu Tom Rotwell? O segundo melhor?
Meu Deus. É isso, não é?
Porque sabes que não estou a mentir.
E tenho razão sobre o que está naquela sala.
Estás a falar de algo que não entendes.
Consegues ouvir os visitantes melhor do que qualquer pessoa
mas não falas com eles,
e se voltares a falar naquela sala, é o teu fim aqui!
Antes da classificação, o trabalho dos agente era caótico e imprevisível.
Estavam a lutar às escuras.
Não havia ciência.
Quando começámos a perceber padrões de comportamento, começámos a classificá-los.
Os visitantes mais fracos como Tipo Um, os mais fortes como Tipo Dois.
Falou de uma terceira categoria controversa de visitantes,
o Tipo Três.
Tão raro que é a única pessoa a ter encontrado um.
Qual é a pergunta?
O que diria às pessoas que não acreditam na existência de Tipo Três,
que é um mito?
A negação é uma reação muito humana perante novas ideias.
Sobretudo quando são tão assustadoras.
Um Tipo Três é um visitante que se recusa a sair do reino mortal.
Um espírito de força e inteligência extraordinárias.
Pensa, sente e fala como nós,
mas fá-lo sozinho e na escuridão para toda a eternidade.
Até que apareça alguém com talento para comunicar.
E, tanto quanto sabemos, pareço ser a única.
Sim?
Olá.
Sei que pareço o Anthony Lockwood, mas não sou.
Na verdade, sou um médico qualificado.
Ótimo.
Porque ele foi um grande idiota comigo.
Vá lá.
Vamos a isso.
Não sei o que devo…
Isto vai doer.
Obrigada pelo aviso.
Fiquei…
Fiquei órfão aos seis anos.
Por isso…
Só posso dizer que não gosto de falar do meu passado.
É isso que está atrás daquela porta.
Está bem.
E…
… usaste-o para me convenceres
de que não és apenas uma das duas pessoas na história do mundo
capaz de falar com fantasmas,
mas que temos um fantasma de Tipo Três em casa.
Dois eventos com probabilidade de um em mil milhões.
E as hipóteses de teres razão são…
Eu sei. Eu também não acreditaria em mim.
Não é esse… o problema.
O problema é que, quando gostas de ser o centro das atenções tanto como eu,
é um grande ajuste perceber que a verdadeira razão para estares aqui
pode ser para evitares alguém.
Acreditas em mim.
Acredito.
Em tudo.
Obrigada.
Sabes que não quero ser o centro das atenções?
Eu sei.
É enlouquecedor.
Suponho que me tornaria um trunfo e peras, não seria?
Não vou voltar a cometer esse erro.
Vamos com cuidado.
Eu prometo.
Então, continua, o que disse?
Sim.
Bem, ele disse que conseguia cheirar o poder em mim.
Ele ficou muito mau. Depois, fez uma profecia estranha sobre a morte.
- Profecia de morte? - Sim, eu sei. Grande coisa, certo?
Mas ele parecia muito seguro disso.
Devíamos contar ao George.
George?
Lamento o que aconteceu.
Podemos falar?
Lockwood, onde está ele? São duas da manhã.
Temos de o encontrar.
Agora.
A VERDADE ESTÁ NO ALÉM
Um local de crime. Mas que raio?
Karim.
- Que raio fazes aqui? - Não fiz isto.
Seja o que for que alguém fez.
Estás no meu local do crime. E o espelho foi roubado.
O quê? Mas isto foi desenterrado há poucas horas.
Soube que vocês fizeram a escavação. Algo fora do normal?
Não. Tudo normal. Algum suspeito?
Ainda não.
Mas atacaram um vigia noturno de 12 anos,
por isso, vão pagar por isso.
Porque não fomos contactados?
O caso já não é vosso.
Pus outra equipa a trabalhar.
Karim! Ouvimos falar da tua escavação.
O Lockwood está aqui? Ou vai atirar-te às feras?
Estamos aqui.
Boa noite.
- Estás bem, Kat? - Boa noite, inspetor.
Anthony Lockwood e um caso que correu mal.
Nada parece mudar.
É bom ver-te aqui, Kipps. É a terceira vez esta semana?
- Duas vezes, creio. - O espelho desapareceu.
- Isto é importante. - Sim. E é o nosso caso.
Já não é. Já fizemos um relatório preliminar.
A pergunta é: porquê um caixão de ferro um século antes do Problema?
Bem, a base de dados da Fittes confirma que é um alambique,
usado em destilarias no final do século XIX.
Também confirma que, em 1886, houve uma disputa trabalhista violenta
na Hildrew's Ales em Kilburn.
Aqui tem, senhor.
Acreditamos que este homem bem vestido era o dono,
assassinado pelos seus trabalhadores e enterrado na primeira coisa à mão.
- Assassinado acidentalmente? - Uma forma horrível de morrer.
Isso explicaria porque está inquieto.
O espelho é claramente um objeto pessoal, importante a ponto de ser a origem dele.
A não ser que o Karim tenha uma resposta melhor?
Na verdade, tenho.
- Tens? - Sim.
Tens a certeza?
Sei quem é aquele homem.
Espero que valha a pena, Karim.
Bobby, porque é que alguém carregaria um caixão em ferro fundido por 3 km,
só para enterrar um corpo?
Fazem-no por ser de ferro.
Fazem-no para se protegerem dos espíritos maléficos.
Claro, estamos a falar de cem anos antes do Problema, o que é estranho.
Mas depois há a inscrição no espelho. Viram isso, certo?
Estamos a trabalhar nisso. Já contratámos um tradutor de aramaico.
Vai agradecer o trabalho, mas isto é fenício.
Muito na moda nos círculos ocultistas vitorianos.
- Significa "A verdade está no além". - O lema da Associação Open Arms.
E seis outros cultos de fantasmas,
mas este é o mais antigo que encontrei. Esta morte não foi acidental.
É um ocultista rico muito à frente do seu tempo,
executado e enterrado em segredo,
com um espelho que valerá uma fortuna no mercado negro.
Então, o caso é nosso?
Se tiverem um nome. Estou indeciso.
Tens algo sobre o Dr. Edmund Bickerstaff nesse relatório?
A família dele era dona deste cemitério.
Edmund Bickerstaff? Ele é uma piada. O tarado mais famoso da Grã-Bretanha.
A não ser que não fosse.
A não ser que fosse um disfarce para andar a rastejar pelos cemitérios.
A fazer o quê, não sei.
O caixão de ferro, a inscrição no espelho têm que ver com fantasmas.
Não tens provas.
Bobby, é só um palpite. Algo que li num livro, se sabes o que é.
Os vitorianos ricos marcavam os seus pertences em caso de roubo.
Porque não abres esse fecho?
O brasão do Bickerstaff.
Obrigado, Bobby. Foste um assistente maravilhoso.
O homem neste caixão é Edmund Bickerstaff.
Um médico vitoriano duvidoso com ligações secretas ao oculto
e um espelho desaparecido que vale uma fortuna para algumas pessoas.
Parece que ganhou a melhor equipa.
- Cala-te. - Este caso é nosso.
- Não sabes nada. - Cala-te, Karim.
- Pensavas que era uma destilaria. - Caluda!
Vou pôr-vos a todos no caso. A trabalhar juntos.
Não vai ser um problema, pois não?
De todo, inspetor.
- Não, inspetor. - Ótimo.
Localizem a relíquia desaparecida. Descubram quem a roubou e porquê.
Preciso que partilhem informação, que se apoiem,
e tratem disso antes que mais alguém se magoe.
Despachem-se!
- Vamos. - Desculpa. A culpa foi minha.
Suponho que o Lockwood tenha decidido acreditar em ti.
Talvez, sim. Não espero que o faças.
Boa. Vamos comprar cachorros-quentes?
George Casper Karim, seu génio.
Isso é um pedido de desculpas?
Sim. Nunca devia ter ignorado a tua concentração.
Mas muito do que eu disse ainda se mantém.
Este espelho é uma espécie de pista para entender o Problema.
Consigo senti-lo. Temos de o recuperar.
- Não estamos a trabalhar com a Fittes? - Lockwood!
Que raio foi aquilo?
Roubaste a nossa comissão. Este caso é de mais para ti.
Sabes que não é, Kipps. Isso consome-te, não é?
Fazemos este trabalho melhor do que ninguém.
- És irrelevante. - Por amor de Deus.
Quill Kipps, o apêndice ambulante.
Alguém devia mesmo excisar-te.
Nem pensar que vou trabalhar contigo.
Esperava que dissesses isso.
Vamos tornar as coisas mais interessantes?
Uma corrida para encontrar o espelho.
O perdedor tem de publicar um anúncio no The Times para felicitar o vencedor.
Página inteira?
Cresce, Tony. Aqui estão os termos.
O falhado desiste e nunca mais trabalha nesta indústria.
Londres será muito mais segura com menos três amadores a incomodar.
Temos acordo?
O que se passa, Tony? Tens medo de perder?
Só podes estar a brincar.
Aproveita o teu último caso.
Que raio está ele a fazer?
O que bem lhe apetece.
Legendas: Helena Cotovio