Un chasseur affamé...
avec une proie en vue.
Mais il a beau tout tenter, il n'est pas assez rapide.
C'est comme si la libellule le voyait arriver au ralenti.
C'est peut-être le cas.
Sa nourriture est minuscule et rapide.
Pourtant, elle réussit...
neuf fois sur dix, à attraper son repas.
Parce que ses processeurs visuels
sont cinq fois plus rapides que les nôtres,
et ralentissent efficacement le temps.
La grenouille ne va pas abandonner.
Bien tenté.
Mais toujours pas.
La libellule ne se contente pas de surveiller son harceleur.
Elle doit également protéger son territoire de ses rivaux.
Les yeux rivés vers le ciel,
elle a peu de chances de voir qui se cache dans l'eau.
La grenouille est peut-être moins rapide...
mais cette fois, elle remporte la mise.
Un bon timing est indispensable à la survie dans la nature.
La nature donne le meilleur quand elle suit les rythmes de la planète.
Et pour en tirer avantage, la vie doit calculer ses opportunités.
Parfois, en millisecondes.
Parfois, à travers des millénaires.
NOTRE MONDE VIVANT
LE RYTHME DE LA VIE
Fin d'après-midi, dans le Kalahari.
Cette lionne a des bouches à nourrir.
Ses petits, en pleine croissance, doivent être nourris tous les deux jours.
Les proies ne manquent pas.
Mais la plupart sont plus rapides qu'elle.
Une course-poursuite par cette chaleur,
c'est l'hyperthermie assurée.
Elle doit préparer une embuscade.
Très compliqué, en plein jour.
Ses proies repèrent le moindre mouvement.
Et une fois démasquée,
elle perd son côté menaçant.
Mais elle n'insiste pas.
Car elle sait très bien que la roue tourne.
Avec le coucher du soleil, ses chances s'améliorent grandement.
Plus de discrétion...
moins de chaleur.
Et sa vision nocturne est un avantage indéniable.
Un troupeau de buffles.
Pesant plus de cinq fois son poids, ces géants sont une cible risquée.
Mais s'ils ne la voient pas, elle a l'avantage.
Elle cible un veau.
Plus faible, moins dangereux.
À la tombée de la nuit, ça semble presque facile.
Elle a profité de l'avantage du crépuscule.
Et ses petits vont se régaler.
Le soleil se couche toujours quelque part,
pour la joie de certains et le malheur des autres.
Mais notre planète nous offre plus que le jour et la nuit.
Car le soleil n'est pas la seule force
qui influence la vie sur Terre.
La lune trace son propre chemin dans le ciel nocturne,
entraînant nos océans dans une valse aquatique.
Et les créatures marines doivent suivre le rythme.
Dans le nord de l'Australie, la marée descend.
Sous les palétuviers, un nouveau monde apparaît.
Il abrite le crabe violoniste banane.
Sa vie est entièrement rythmée par les marées hautes.
Alors son emploi du temps est serré.
Il doit se nourrir le plus vite possible...
même si ses voisines femelles sont deux fois plus rapides.
Sa pince banane le ralentit peut-être un peu,
mais avec la bonne phase lunaire, son heure viendra.
La marée s'inverse. Il doit rejoindre son terrier.
Le cycle se répète.
Mais le mois avance et l'attraction de la lune sur l'océan faiblit.
La marée haute ne couvre plus la plage.
Au point où,
pendant quelques jours,
son terrier n'est plus couvert du tout.
Il règne dorénavant sur l'un des meilleurs spots de la plage.
Et un autre mâle veut s'en emparer.
Bananes parées !
Côté bousculade,
rien d'impressionnant.
Mais côté pinces,
notre champion l'emporte.
Pas touche à mon terrier !
Mais le temps et la marée n'attendent pas.
Il doit s'accoupler.
Une mise en beauté et il est prêt à exhiber sa pince.
Mais dans quelle direction ?
La plage est couverte de crabes.
Et il n'est pas très physionomiste.
Elle ?
Non, pas son genre...
de crabe.
Allons, un peu de dignité.
Celle-ci lui plaît.
Mais bien sûr, la concurrence fait son apparition.
Il tente l'astuce de la vague.
Mais ils la connaissent aussi.
Un peu plus haut ?
Ils font pareil.
Une autre et encore une autre.
Ça devient un vrai festival.
Comment choisir ?
Elle finira par sélectionner la plus belle banane de la plage.
Et juste à temps.
Ils s'enferment dans le terrier avant la marée.
Elle libérera ses larves à la pleine lune...
et le reflux puissant les entraînera vers le large.
Quelques-uns survivront.
Le reste servira de nourriture à l'océan,
connectant des toiles de vie aux rythmes infinis de la lune.
Un autre cycle influence les réseaux de la nature d'une façon plus lente,
mais peut-être plus profonde.
La précession des saisons.
Une pulsation annuelle à laquelle la vie doit s'adapter.
Avec des échéances plus longues, les enjeux sont plus élevés.
Quand les opportunités ne se présentent qu'une fois par an,
il faut les saisir sans attendre.
Dans la toundra norvégienne,
un vieux guerrier veille sur le troupeau.
Les femelles ne seront en rut que quelques semaines.
Sa seule chance d'avoir des veaux l'an prochain.
D'autres mâles voudront le défier.
Alors chaque année,
ce bœuf musqué doit obéir à un rituel afin de conserver sa couronne.
Un rival.
Pour le roi, le défi a été lancé.
Il feint l'arrogance.
Un vieux truc pour intimider l'adversaire.
Le challenger n'est pas impressionné.
Ils marchent en parallèle, chacun espérant effrayer l'autre.
En vain.
Un airbag situé sous leurs cornes les protège d'un impact
aussi violent qu'un carambolage.
Le roi a connu bien des batailles.
Il profite de l'inclinaison pour maximiser son poids.
Il essaie d'encorner son adversaire, mais il perd l'avantage.
Brièvement.
Cette fois, l'expérience l'emporte.
D'autres joutes composeront ce tournoi annuel.
Ce n'est qu'en les gagnant toutes qu'il règnera encore un an.
À présent, dans tout l'hémisphère nord,
l'hiver s'est installé.
En cette saison, chacun doit prendre son mal en patience.
Les ressources gèlent.
Les températures chutent.
Et la vie entre en hibernation.
La seule certitude sur l'hiver, c'est qu'avec le temps, il passera.
Le voyage annuel de la Terre autour du soleil
ramène l'hémisphère nord sous une lumière plus directe.
Les journées s'allongent.
Et l'hiver cède sa place
au printemps.
C'est la saison où la vie s'épanouit.
Alimentée par un soleil de plus en plus chaud.
Les pousses se pressent pour profiter de la lumière...
chacune avec sa propre stratégie.
Les feuilles se déploient.
Chacune d'entre elles agit comme un panneau solaire naturel...
qui absorbe le dioxyde de carbone et le convertit en subsistance.
Tant de plantes prennent vie
que la planète semble prendre une inspiration.
Le taux de dioxyde de carbone baisse,
ce qui aide à équilibrer l'atmosphère dont nous dépendons.
De nombreuses créatures migrent vers le nord
et les réseaux de la nature reprennent vie.
Les oiseaux affluent vers leurs lieux de reproduction.
Les géants des océans voyagent à la recherche de nourriture...
alors que d'immenses troupeaux parcourent les terres.
Pour être un succès, ces voyages doivent être minutés à la perfection...
même ceux des migrateurs les plus minuscules.
Alors que la dernière neige fond dans la forêt,
des mares apparaissent.
Dans quelques semaines, la chaleur les asséchera.
Lorsqu'une créature sort d'hibernation...
un compte à rebours est déjà lancé.
Cette salamandre doit terminer son cycle de reproduction
avant que l'eau ne disparaisse.
La première pluie...
est le signal de départ de la course de sa vie.
À son échelle,
elle sprinte.
Ses ancêtres suivaient la même route à travers la forêt.
Mais les temps ont changé, depuis leur arrivée sur Terre.
En quelques heures, elle atteint la ligne d'arrivée...
la mare qui l'a vue naître.
À présent, elle doit trouver un partenaire le plus vite possible.
D'autres salamandres ont accouru.
Et elles sauront peut-être accélérer le processus.
Dans les ombres de la forêt, de la lumière bleue pénètre.
Leur vision est très sensible, au crépuscule.
Et dans cette atmosphère bleutée, leurs corps commencent à briller.
Les scientifiques ont découvert ce phénomène récemment.
Cela les aide-t-il à trouver un partenaire ?
Elle pond enfin ses œufs fécondés.
Mais le temps joue contre la prochaine génération.
Ils doivent finir de se développer...
avant que leur mare ne disparaisse.
Et elle commence déjà à s'assécher.
La vie de chaque salamandre est gouvernée par l'horloge des saisons.
Tout comme beaucoup d'autres créatures.
Leurs vies sont rythmées par la Terre, la lune et le soleil.
Mais certains êtres mystérieux vivent à leur propre rythme.
Ils ne mesurent pas le temps en saisons, mais en décennies.
À l'intérieur d'un érable,
la sève coule pour la première fois depuis l'automne...
et entraîne une renaissance.
Sous terre, au plus profond, une créature utilise cette pulsation
pour mesurer le passage des saisons.
La cigale périodique.
Elle se nourrit de la sève sucrée de l'arbre.
Avec l'arrivée de la sève du printemps, elle sait qu'une année est passée.
Elle a creusé son terrier 17 ans plus tôt.
Elle se dirige à présent vers la surface,
en vue d'un moment très attendu.
Alors que les ténèbres enveloppent la forêt,
les choses vont prendre une tournure étrange.
À la surface, elle est vulnérable.
Mais son timing est excellent.
Car elle n'est pas seule.
Des milliards de cigales ont synchronisé leur cycle de 17 ans.
Telle une horde de zombies, elles bougent à l'unisson.
À l'abri en hauteur, elles continuent leur processus de résurrection.
Un passage à l'âge adulte plutôt surprenant.
Pour la première fois en 17 ans,
le jour se lève avec un concert de cigales
aussi sonore qu'une tronçonneuse.
Les voisins en sont abasourdis.
La dernière sortie de ces insectes précède leur naissance.
Ils seraient effrayants... s'ils n'étaient pas si bons.
Ces prochaines semaines, le menu sera composé de protéines.
Avec un million de cigales par demi-hectare,
les invités écornent à peine le buffet.
Les cigales vont enfin atteindre leur but.
Elles s'accouplent et les femelles pondent leurs œufs.
C'est leur dernier acte.
En quelques semaines, il ne reste que des coquilles vides.
Une dose massive d'engrais,
qui redonne vie aux réseaux souterrains de la nature.
Pourquoi 17 ans ?
Personne ne le sait vraiment.
Mais ce schéma s'est développé loin dans le passé,
quand un cycle long permettait de survivre à un froid plus intense.
Car notre planète a, elle aussi, des rythmes climatiques
qui s'étendent sur des dizaines de milliers d'années.
Une échelle inconcevable pour tout être vivant.
Les changements les plus lents peuvent avoir des effets profonds.
Pour le meilleur et pour le pire.
Le désert du Sahara, aussi étendu que les États-Unis,
est un environnement éminemment hostile.
Il faut s'adapter à la chaleur ou mourir.
Ce lézard agama est rapide
et suffisamment petit pour s'abriter.
Sa peau écailleuse retient une humidité indispensable.
Mais lui aussi doit boire, parfois.
Heureusement pour lui, même dans ce paysage aride,
il y a de l'eau.
Une oasis miraculeuse pour des voyageurs éreintés.
Mais moins accueillante qu'on ne l'imagine.
Étonnamment, cette mare regorge de crocodiles...
en plein milieu du désert.
À 150 km de la rivière la plus proche.
Alors que leurs cousins nagent dans des marécages fertiles,
ces crocodiles sont piégés ici.
Pour eux, ce n'est pas une oasis.
C'est une prison...
où chaque détenu est livré à lui-même.
Tout être vivant est une proie potentielle.
Une bondrée apivore se désaltère...
et en profite pour se rafraîchir.
Ce ne sera pas suffisant.
S'ils restent ici, ils pourraient mourir de faim.
Mais s'ils tentent de s'échapper...
Un choix difficile, alors que leur monde rétrécit.
Mais leur présence est le signe d'un rythme mesuré en millénaires.
Car cela n'a pas toujours été ainsi.
Il y a quelques milliers d'années, ce désert était vert et fertile.
Les crocodiles nageaient dans les rivières.
Car notre planète tourne sur un cycle à long terme
qui se répète sur des millénaires,
rapprochant ses hémisphères du soleil, puis les éloignant,
modifiant ainsi notre climat.
Sur le cycle actuel, la mousson d'Afrique de l'Ouest faiblit
et la pluie a disparu dans le Sahara.
En quelques centaines d'années, les marécages des crocodiles
sont devenus un désert infini.
Mais même dans ce climat torride,
on peut trouver un écho du passé perdu.
Quelques précieux jours de pluie par an.
Cette courte saison humide nous permet de voyager dans le temps...
et d'imaginer comment était la vie ici il y a 10 000 ans...
dans un Sahara vert.
Si les détenus s'accrochent, dans 10 000 ans environ,
le cycle de la planète s'achèvera.
L'eau coulera à nouveau,
permettant à leurs descendants de reconquérir les rivières.
Les rythmes les plus lents de notre planète
sont presque invisibles.
Mais si ces rythmes sont interrompus, même de façon insignifiante,
on peut voir un début de changement.
L'automne dans la chaîne des Cascades de l'Oregon.
Ce lièvre essaie d'éviter les ennuis.
Avec raison.
Les lièvres ne vivent pas vieux.
Un autour en chasse repère tout ce qui bouge.
Le lièvre, nerveux, se fige.
C'est tout juste s'il respire.
Il est caché en pleine vue.
L'autour passe,
et le lièvre peut respirer à nouveau.
Mais son monde est sur le point de subir une transformation.
Si le camouflage est un outil de survie,
comment faire quand tout change de couleur ?
On s'adapte.
Les jours d'hiver raccourcissant, il mue de brun à blanc.
Un changement de costume.
Une fois de plus, il lui suffit de se figer.
Et comme par magie,
il est invisible.
Mais une nouvelle menace surgit.
Avec le changement climatique, certains jours d'hiver sont plus cléments
et la neige peut disparaître du jour au lendemain.
Sa nouvelle couleur est liée à la lumière, pas à la température.
Et ces journées clémentes sont encore courtes.
Il se retrouve donc en décalage avec son environnement
et devient une cible facile.
Plan B.
Il détale.
Il l'a semé.
Mais quand on est si visible, on ne reste pas caché bien longtemps.
Sera-t-il aussi chanceux la prochaine fois ?
Les lièvres en décalage sont plus vulnérables.
Et ce phénomène s'accentue.
Son espèce peut encore espérer un avenir.
Ce lièvre d'Amérique s'est adapté pour rester brun toute l'année.
Sa vie est plus facile quand il y a peu de neige.
L'avenir de leur espèce pourrait dépendre d'animaux tels que lui.
La nature donne le meilleur quand la vie suit les rythmes de la planète.
Que se passe-t-il quand les humains perturbent le tempo ?
Dans un monde qui change brutalement,
la nature peut-elle survivre...
à la tempête qui s'annonce ?