Un cacciatore affamato
punta la preda.
Ma, qualunque strategia usi, non è abbastanza veloce.
È come se la libellula lo vedesse arrivare al rallentatore.
E forse è così.
La libellula si ciba di esseri piccoli e veloci.
Ma a differenza della rana...
nove volte su dieci
lei va a segno.
Perché i suoi processori visivi sono cinque volte più veloci dei nostri
e, di fatto, rallentano il tempo.
La rana non smette di provarci.
Fuochino.
Ma non basta.
La libellula non solo tiene d'occhio il suo stalker al rallentatore.
Deve anche difendere il territorio
dalla concorrenza.
Se guarda in alto,
è meno pronta ad avvistare chi si nasconde sotto.
La rana non avrà lo scatto fulmineo della libellula,
ma stavolta ha avuto un tempismo perfetto.
Il tempismo è fondamentale per sopravvivere nelle reti della vita.
La natura funziona meglio se è in sintonia con i ritmi del pianeta.
E la vita deve cogliere le opportunità con puntualità perfetta.
A volte si tratta di millisecondi.
Altre volte, di millenni.
UN MONDO DI VITA
IL RITMO DELLA VITA
NARRATO DA CATE BLANCHETT
Tardo pomeriggio nel Kalahari.
Una leonessa ha bocche da sfamare.
I suoi cuccioli hanno bisogno di carne fresca ogni due giorni.
Il cibo non manca.
Ma molte prede sono più veloci di lei.
Se le insegue sotto il sole cocente,
rischia un colpo di calore.
Deve avvicinarsi e sorprenderle.
Complicato, in pieno giorno.
Le sue prede scorgono ogni movimento.
E, una volta saltata la copertura,
lei non è più una minaccia.
Ma non ha ancora dato tutto.
Perché sa che la situazione sta per cambiare.
Al tramonto del sole, le probabilità cambiano a suo favore.
È meno visibile.
Meno esposta al calore.
E può sfruttare la sua visione notturna.
Un branco di bufali.
Cinque volte il suo peso, questi giganti corazzati sono un azzardo.
Ma, se non la vedono, lei è in vantaggio.
Punta un vitello.
Più debole, meno rischioso.
Al crepuscolo, lo fa sembrare facile.
Ha già incassato il vantaggio del tramonto.
Stasera i suoi cuccioli ceneranno.
Il sole tramonta sempre da qualche parte sulla Terra,
creando un ritmo infinito di alterne fortune.
Ma il moto perenne del pianeta non dà solo il giorno e la notte.
L'energia solare
non è l'unica forza che influenza la vita sulla Terra.
La luna si fa strada nel cielo notturno,
trascinando gli oceani in un valzer acquatico.
E le creature marine devono danzare al suo ritmo.
In Australia settentrionale, la marea si ritira.
Ai piedi delle mangrovie, compare un nuovo mondo.
Il mondo del granchio violinista.
Si gusta la vita solo durante la bassa marea.
Quindi ha un programma serrato.
Deve nutrirsi il più rapidamente possibile.
Ma le sue vicine femmine vanno a velocità doppia.
Lui va un po' a rilento per l'artiglio a banana.
Con la luna giusta, però,
sarà il suo momento.
La marea sale e lui torna nella sua tana.
Il ciclo si ripete.
Ma, con l'avanzare del mese, cala l'effetto della luna sull'oceano.
L'alta marea è ogni volta meno estesa.
Fino a che,
per qualche giorno,
la tana del granchio resterà scoperta.
Ora ha uno dei posti migliori sulla spiaggia.
E un altro maschio è interessato.
Banane in posizione.
In una gara di spinte,
se la giocano alla pari.
Ma nel corpo a corpo...
il nostro campione lo batte.
Trovati un'altra tana.
Ma tempo e maree non aspettano i granchi.
Deve accoppiarsi.
Una ripulita ed è pronto a mostrare l'artiglio vincente.
Ma in quale direzione cercare?
La spiaggia è piena di granchi.
E lui non è bravissimo a valutare.
Forse lei?
Non è il suo tipo...
di granchio.
Recuperiamo un po' di dignità.
Lei va meglio.
Ma ora ha concorrenza da tutte le parti.
Prova ad attirarla con un cenno.
Ma è un trucco che usano tutti.
E se va un po' più su?
Lo fanno anche loro.
Un altro e un altro.
Sta diventando una festa in spiaggia.
Come fare a scegliere?
Alla fine, lei seleziona la miglior banana della spiaggia.
E appena in tempo.
Lui la porta nella tana prima che torni la marea.
Lei rilascerà le larve con la luna piena...
quando il riflusso più forte potrà trasportarle in mare aperto.
Poche fortunate ce la faranno.
Le altre forniranno nuovo cibo all'oceano,
collegando intere reti della vita ai ritmi infiniti della luna.
Ma un altro ciclo della Terra modella le reti della natura in un modo più lento,
ma forse più profondo.
L'alternarsi delle stagioni.
Un ritmo annuale a cui la vita deve adattarsi.
Con scale del tempo più lunghe, la posta in gioco aumenta.
Se le opportunità si presentano solo una volta l'anno,
vanno colte al volo.
Nella tundra norvegese,
un vecchio guerriero veglia sulla mandria.
Le femmine saranno in calore per poche settimane.
È il suo momento per generare dei vitellini.
Ma altri maschi avanzeranno pretese.
Così, ogni anno,
questo bue muschiato affronta un torneo rituale per mantenere la corona.
Un rivale.
Per il re, la sfida è stata lanciata.
Fa un po' di scena.
È un vecchio trucco per intimidire il rivale.
Ma lo sfidante non desiste.
Camminano vicini, sperando di spaventare l'altro con la stazza.
Non stavolta.
Un airbag sotto le corna corazzate li protegge da un impatto
violento come un incidente d'auto.
Il re è un veterano di molte battaglie.
Usando la pendenza, sfrutta al massimo il suo peso.
Mentre cerca di incornare l'avversario, perde la posizione a monte.
Non per molto.
Questa volta, l'esperienza vince.
Ci saranno altri duelli in questo torneo annuale.
E solo vincendoli tutti
manterrà il trono per un altro anno.
Ora, in tutto l'emisfero settentrionale, l'inverno avanza.
In questa stagione dura,
tutti devono prendere tempo.
Le risorse gelano.
Le temperature precipitano.
E la vita prosegue in animazione sospesa.
L'unica certezza dell'inverno è che prima o poi giungerà al termine.
L'orbita annuale della Terra
espone di nuovo l'emisfero nord ai raggi più diretti del sole.
Le giornate si riallungano.
E l'inverno cede il passo alla primavera.
Questa è la stagione in cui la vita esplode.
Alimentata dal calore crescente del sole.
Le piantine si contendono la luce fortificante.
Ciascuna con la propria strategia per farsi strada.
Le foglie spuntano e si spiegano.
Come dei pannelli solari naturali, sfruttano l'energia del sole.
Assorbono l'anidride carbonica e la convertono in cibo per crescere.
Così tante piante prendono vita
che il pianeta sembra fare un bel respiro.
L'anidride carbonica cala drasticamente,
riequilibrando l'atmosfera da cui tutti dipendiamo.
La nuova stagione spinge verso nord innumerevoli creature,
e le reti della natura riprendono vita.
Miliardi di uccelli migrano lontano per riprodursi.
Giganti oceanici percorrono migliaia di chilometri in cerca di cibo.
E le mandrie si riversano nelle distese verdi.
Per riuscire, tutti questi viaggi eroici devono avere tempi perfetti,
anche quelli dei migratori più piccoli.
Mentre l'ultima neve si scioglie nella foresta,
appaiono delle pozze.
Tra poche settimane, si seccheranno per il calore.
Quando una creatura si sveglia dal sonno invernale,
inizia un conto alla rovescia.
Questa salamandra deve arrivare alla pozza e completare il ciclo riproduttivo
prima che l'acqua scompaia.
La prima pioggia...
segna l'inizio della corsa della sua vita.
Per una salamandra,
questo è uno sprint.
Anche i suoi antenati seguivano quei percorsi nel bosco.
Ma i tempi sono cambiati rispetto ad allora.
Poche ore ed è quasi al traguardo.
La pozza in cui è nata.
Ora deve trovare un compagno il prima possibile.
Anche altre salamandre sono corse qui.
E forse conoscono un trucco per gli appuntamenti lampo.
Nelle ombre della foresta, penetra la luce blu.
La loro vista è molto sensibile al crepuscolo.
E, in questa tonalità blu,
i loro corpi iniziano a brillare.
Questo fenomeno è stato scoperto solo di recente.
Potrà servire a trovare velocemente un compagno?
Ora può deporre le uova fecondate.
Ma il tempo mette fretta alla prossima generazione.
Devono schiudersi e finire di crescere...
prima che la pozza sparisca.
E ha già iniziato a ritirarsi.
Le stagioni scandiscono la vita di ogni salamandra maculata.
E anche di innumerevoli altre creature.
Le loro vite sono legate ai ritmi della Terra, della luna e del sole.
Ma alcuni esseri misteriosi danzano al proprio ritmo,
misurando il tempo non in stagioni, bensì in decenni.
All'interno di un acero, la linfa scorre per la prima volta dall'autunno scorso...
facendo nascere nuove foglie.
Ma, sottoterra, una creatura sta usando questo ritmo
per contare il passare delle stagioni.
Una magicicada.
Si nutre della dolce linfa dell'albero.
Poiché la linfa sale in primavera, lei capisce che è passato un anno.
Si è nascosta sottoterra 17 anni fa.
Ha scavato un tunnel fino in superficie,
pronta per il momento tanto atteso.
Mentre il buio avvolge questo bosco dell'Indiana,
iniziano a verificarsi cose strane.
In superficie, è vulnerabile.
Ma ha programmato la risalita alla perfezione.
L'unione fa la forza.
Miliardi di cicale hanno sincronizzato il loro ciclo vitale di 17 anni.
Come un'orda di zombie, si svegliano all'unisono.
Lontane dal suolo,
iniziano la nuova fase della resurrezione.
Un'inquietante trasformazione nella loro forma adulta.
Per la prima volta in 17 anni,
l'alba irrompe con un coro di cicale rumoroso quasi quanto una motosega.
I vicini stentano a capire.
L'ultima volta che era successo, loro non erano ancora nati.
Farebbero paura, se non fossero così gustose.
Per le prossime settimane, a tavola ci sarà cibo per tutti.
Ma essendo mezzo milione di insetti per ettaro...
ci vuole ben altro per decimarli.
Così, finalmente, i risorti raggiungono il loro obiettivo.
Si accoppiano e le femmine depongono le uova.
È il loro ultimo atto.
Nel giro di poche settimane, di loro è rimasto solo l'involucro.
Questa enorme dose di fertilizzante
ridarà vita alle reti sotterranee della natura.
Perché 17 anni?
Non è ancora chiaro.
Ma questo schema ha radici nel lontano passato.
Il lungo ciclo vitale aiutava a sopravvivere alle frequenti gelate.
Perché il nostro pianeta ha anche ritmi climatici
che abbracciano decine di migliaia di anni.
Ben oltre il ciclo di vita di ogni essere vivente.
Ma anche cambiamenti lenti possono avere effetti profondi sulla vita.
Positivi o negativi.
Il deserto del Sahara, grande quanto gli Stati Uniti,
è tra gli ambienti più ostili della Terra.
Chi non si adatta alla calura
non sopravvive.
Questa agile agama
è abbastanza piccola da trovare riparo.
E la sua pelle squamosa mantiene l'umidità necessaria.
Ma anche lei deve bere, ogni tanto.
Per sua fortuna, anche in questa landa desolata
c'è acqua.
Un'oasi miracolosa per stanchi nomadi del deserto.
Ma forse non è accogliente come sembra.
Sembra incredibile, ma la pozza è piena...
di coccodrilli.
In mezzo al deserto.
A 150 km dal corso d'acqua più vicino.
Mentre i parenti lontani nuotano in paludi rigogliose,
questi coccodrilli sono bloccati qui.
Per loro, non è un'oasi.
È una prigione.
E ogni detenuto deve lottare per se stesso.
C'è forte concorrenza per tutto ciò che si muove.
Un falco pecchiaiolo si ferma a bere...
e si immerge per rinfrescarsi.
Non sfamerà tutti.
Se restano qui, rischiano di morire di fame.
Ma se provano a conquistare la libertà...
È un dilemma disperato, in un mondo che si restringe.
Ma la loro presenza qui è il segno di un ritmo misurato in millenni.
Perché non è sempre stato così.
Solo qualche migliaio di anni fa, questo deserto era verde e fertile.
I coccodrilli nuotavano nei fiumi.
Perché la Terra, nel lungo termine, ha un'oscillazione
che si ripete nei millenni.
Essa avvicina e allontana gli emisferi dal sole,
alterando così il nostro clima.
Al momento, il monsone dell'Africa occidentale si è indebolito
e sul Sahara le piogge sono cessate.
In poche centinaia di anni, le rigogliose paludi dei coccodrilli
sono diventate uno dei nostri più grandi deserti.
Ma anche nell'attuale clima torrido
c'è comunque un'eco del passato perduto.
Solo qualche prezioso giorno di pioggia all'anno.
Questa brevissima stagione umida ci porta indietro nel tempo...
e ci fa intravedere com'era la vita qui diecimila anni fa...
in un Sahara verde.
Se i detenuti riusciranno a resistere, tra altri diecimila anni
l'oscillazione planetaria terminerà un ciclo.
L'acqua scorrerà di nuovo,
e i loro lontani discendenti potranno reclamare i fiumi perduti.
Questi ritmi del pianeta sono così lenti
da essere quasi impercettibili.
Ma se subiscono anche una minima interruzione,
le cose possono cambiare sotto i nostri occhi.
È autunno sulla Catena delle Cascate, in Oregon.
Questa lepre cerca di stare fuori dai guai.
E fa bene.
Le lepri raramente muoiono di vecchiaia.
Un astore a caccia individua tutto ciò che si muove.
Così la vivace lepre si blocca.
Respira a malapena.
Nascosta in bella vista.
L'astore prosegue
e la lepre tira un sospiro di sollievo.
Ma il suo mondo sta per trasformarsi in modo irriconoscibile.
Se per restare in vita devi mimetizzarti,
come fai se il mondo cambia colore di colpo?
Lo cambi anche tu.
Quando d'inverno i giorni si accorciano, lei passa dal marrone al bianco.
Un cambio di costume incredibile.
Ancora una volta, deve solo bloccarsi.
E, come per magia,
scompare.
Ma c'è una nuova minaccia.
Per i cambiamenti climatici,
alcuni giorni d'inverno sono insolitamente caldi
e la neve può sciogliersi dall'oggi al domani.
Il colore non muta per la temperatura, ma per la durata del giorno.
E questi giorni più tiepidi sono ancora brevi.
Ora è del tutto in disarmonia con l'ambiente circostante
ed è un bersaglio facile.
Piano B.
Correre.
L'ha seminato.
Ma chi è così appariscente non può nascondersi.
La prossima volta potrebbe avere meno fortuna.
Le lepri non camuffate sono molto più esposte.
Il che succede sempre più spesso.
La sua specie può ancora sopravvivere in questo mondo mutevole.
Questa lepre scarpa di neve si è adattata a restare marrone.
Per avere vita più facile quando lo strato di neve è sottile.
Forse, per continuare la specie, più lepri dovranno fare come lei.
La natura funziona meglio quando la vita segue i ritmi del pianeta.
Cosa succede quando l'attività umana sconvolge il ritmo?
Col mondo che cambia all'improvviso intorno a noi...
la natura sopravvivrà...
alla tempesta in arrivo?
Sottotitoli: Liana Rimorini