Olá.
Tom. Ainda cá estás.
Estou.
Que tal o Miramare?
É bom. Agradável. A Marge está cá?
Acabou de sair. Foi para casa trabalhar um pouco.
- Trabalhar? - Sim. É escritora.
Um romance?
Um livro de viagens sobre Atrani.
Com fotografias?
Sim. Também é uma excelente fotógrafa.
Então, fotografias e palavras.
Sim. Descrições, observações, poemas...
Mas ainda não me deixou ler nada.
Poemas também.
Então, qual é o plano? Roma? Sicília?
Seja qual for, não há como errar.
Trouxe-te coisas de Nova Iorque.
O quê?
Umas camisas e assim, um robe. Estão no hotel.
Tenho uma confissão.
O teu pai mandou-me cá para te convencer a voltar.
- O meu pai? - Sim.
Disse-lhe que tentaria. Fui sincero, mas...
Agora não tenciono fazer isso.
Compreendo porque quererias ficar cá.
Todos ficariam, é perfeito.
Porque voltarias a Nova Iorque?
Ele mandou-te... Pagou-te?
Sim, mas vou devolver-lhe o dinheiro.
Não sou de me aproveitar dos outros.
Como o conheces?
Não conheço. Ele encontrou-me.
Não convenceu nenhum dos teus amigos a meter-se na tua vida,
e eu também não o farei,
mas devias ficar com a roupa que a tua mãe enviou.
E depois...
... vou-me embora.
Nem acredito que ele fez isto.
Pensando bem, acredito.
Tom,
não devolvas o dinheiro.
É insignificante. Entrará nas despesas.
Até deve conseguir deduzi-lo nos impostos.
- Não estás zangado comigo? - Claro que não.
Eu faria o mesmo. Aliás, fiz o mesmo.
Havia uma aventura num local desconhecido e aproveitei.
Foi o que tu fizeste.
Sim.
Ermelinda!
Um café para o Tom.
Não sou ingrato,
mas a minha mãe não percebe que as melhores camisas
são importadas daqui.
Obrigado por trazeres isto por ela.
Foste simpático.
Falta uma coisa.
Claro que ela escolheria este.
Quem, diz-me, Tom,
usaria um robe roxo com cornucópias?
Céus! É horrível.
O meu pai disse-te que pinto?
Não.
Tenho bastante jeito, mas ele jamais o admitiria.
Queres ver?
Muito bem.
Cá estamos.
Algumas das minhas paisagens.
Sim.
Alguns da Marge.
É a minha secção da Marge.
Certo.
Sim.
É o meu período abstrato.
Sim.
Este é um novo, da Marge, em que ando a trabalhar.
É um nu.
Sei que não sou um grande pintor.
Ainda.
Mas gosto.
Não, é...
Obrigado.
Sim.
Mais paisagens.
Sim. Todas azuis. O teu período azul.
Pois. Nem pensei nisso.
Ela ainda está a escrever,
mas vai adorar o plano Greenleaf.
Não se importará com a interrupção.
É aqui.
Ótimo.
Olá.
O Tom tem uma história muito engraçada.
Tem?
Olá.
Primeiro abrimos isto.
- Senta-te. - Obrigado.
Consegues acreditar?
Mesmo conhecendo os meus pais, nunca preverias isto.
E quem era o tipo no bar?
Um detetive privado. O meu pai contratou um detetive privado.
- Para o encontrar? - Sim.
É difícil?
Tinha-me mudado. Por isso, sim.
Porque só contaste agora?
Que diferença faz?
Não estás a perceber a questão.
O problema é o meu pai, não o Tom.
Já decidiste o que vais ver a seguir?
Desculpa?
- Em Itália. - Não.
- Não decidi. - Há muito para ver.
Decerto, mas acho que ficarei algum tempo aqui.
Se vais ficar aqui mais tempo, Tom,
fica em minha casa.
Porquê pagar o hotel? Tenho quartos a mais.
Mesmo sendo com dinheiro do meu pai.
Gostaria muito.
Ótimo.
Obrigado.
Levanta-a.
As paredes precisam de algo.
Está melhor.
- Olá, Marge. - Olá.
- Que tal vai isso? - Bem.
Estás bonita.
Obrigada.
Já acabámos o trabalho.
Estamos a mimar-nos com Amaro. Queres?
Claro.
Vamos a Nápoles amanhã. Queres ir?
Devia trabalhar.
No teu livro?
Sim.
Vá, Marge. Vem connosco.
Vou mostrar-lhe o primeiro Caravaggio na Misericordia.
Já o vi.
Viste-o uma vez. Não é suficiente.
Estive no Le Sorelle.
O quê?
Quando?
Agora.
Íamos a jantar.
Desculpa, esqueci-me.
Vamos lá.
Estavam a fechar quando saí.
Comeste?
Queres presunto? Temos queijo, azeitonas...
Estou bem.
Queres ver o quarto que preparámos?
Talvez depois.
Está bem. Desculpa.
NÁPOLES
Assine ali, por favor.
Ele pintou-o aos 36 anos.
Um ano depois de assassinar um homem em Roma.
Assassinar?
Um chulo cujas prostitutas usava como modelos.
Fugiu para Malta e, a seguir, para Palermo.
Pintou as melhores obras em fuga.
A sério?
Apanharam-no aqui em Nápoles.
Espancaram-no, desfiguraram-no e deixaram-no a morrer.
Quem?
Quem sabe? Amigos do chulo.
Uma vida empolgante. E morte.
Sim.
Quero ver mais quadros dele.
Levo-te a Roma. Alguns dos melhores estão lá.
Adoraria.
- Freddie! - Dickie!
O que fazes aqui?
Estávamos de passagem. Eu e o Max. Como estás?
Bem.
- Como está a Marge? - Bem.
- A escrever o livro? - Agora mesmo.
- Uma bebida? - Adoraria.
Mas tem de ser rápida. Tenho de apanhar o comboio.
Empregado!
Cinzano.
E quem é este?
O Tom. Tom, o Freddie Miles. O Tom veio de Nova Iorque.
Como estás?
Bem.
Conheço-te de algures.
Não me parece. Acho que me lembraria.
- Lembrarias? - Sim.
Não, já nos encontrámos. Em Nova Iorque.
Onde? Em casa do Bob Delancey, talvez.
Não me parece.
Acho que foi mesmo lá.
No apartamento na Rua Stanton.
Numa festa. Tenho a certeza.
Não me lembro. Lamento.
- Como se conhecem? - Conhecemo-nos aqui, em Atrani.
O que fazes em Nova Iorque?
Agora nada. Vivo cá.
Antes.
Contabilidade.
E tu?
O Freddie é dramaturgo.
Ia palpitar algo do género.
- Ias? - Sim.
- Porquê? - Não sei.
Ouve. Vou arrendar uma casa grande em Cortina em dezembro.
Tu e a Marge têm de ir.
Porque não iriam? Natal nos Alpes? Diz que sim.
- Sim. - Sim?
Sim.
Ótimo. Vamos esquiar e beber até cair.
Perfeito.
Tom quê?
Ripley.
Está bem?
Não, acabei de ser assaltada.
Está ferida?
Não, mas não sei como ir para casa.
Ele não me leva.
Venha.
Obrigada.
Onde mora?
Em Pozzuoli.
Isso não chega.
Certo.
Ouviste o que ela disse?
Somos os americanos mais simpáticos que conheceu.
Deste ao taxista o suficiente para a levar a Roma.
Ele está a dividi-lo com ela.
Achas?
Obviamente. Um táxi mesmo ali à espera?
É um embuste.
Como não vês isso?
E se for?
Vale a pena para ouvir aquilo de uma rapariga bonita.
Claro. Gosto de raparigas.
O que é?
Achas que irás
para onde era a casa daquele tipo?
O Freddie?
É provável. Isto é desolador no inverno. Porquê?
Não sei como suportas alguém assim.
Ele é uma fraude.
Porque dizes isso?
Porque é óbvio. Não é dramaturgo. Só nasceu em berço de ouro.
É verdade. A família dele tem hotéis. E ele tem uma casa no sul de França.
"Tu e a Marge têm de ir.
Porque não iriam? Natal nos Alpes? Diz que sim.
Sim?"
Isso foi muito bom.
Parecias mesmo ele.
Tom?
Nasci em berço de ouro, sou uma fraude?
Não podiam ser mais diferentes.
Caro Sr. Greenleaf,
escrevo-lhe com boas notícias.
O Richard está hesitante em passar o inverno cá.
É delicado lidar com ele, como decerto deve saber.
Pressão é inútil.
São necessárias muitas conversas para ele mudar de ideias.
Mas estou a progredir.
Como prometido, farei o que puder para o convencer a voltar para casa.
Antes do Natal, espero.
Cumprimentos e tudo de bom para si e para a Sra. Greenleaf.
Atenciosamente, Tom.
P. S.:
Não gastei tudo o que me deu, mas estou a ficar com pouco dinheiro.
Talvez possa mandar mais.
Envie para a morada do Dickie em Atrani.
Obrigado.
Como está?
Bem.
Posso sentar-me?
Sou o Carlo.
És americano.
Gosto de americanos.
Olá.
Olá. Como estás?
Bem.
Queres ir a Paris?
Não sei. Talvez. Quando?
Falei com um tipo no Giorgio's
que nos dá cem mil liras a cada um.
Para fazermos o quê?
Irmos a Paris.
De que falas?
Basta levarmos-lhe uma mala e ficamos o tempo que quisermos.
Uma mala?
Sim.
Não estás a falar a sério.
Estou. Vem conhecê-lo.
Falámos em italiano e só percebi por alto.
Não o quero conhecer, seja quem for.
Então, o que faço com ele?
Nada. Esquece essa conversa.
Ele está lá em baixo.
Trouxeste-o a minha casa?
Sim.
Apresento-te o meu amigo Dickie.
É um prazer. Como estás?
Picasso?
O Tommaso explicou-te do que se trata?
É melhor explicares tu.
É muito simples.
Amanhã ou depois, quando quiserem,
vão ter comigo à estação de Nápoles.
Dou-vos dois bilhetes de comboio,
metade do acordado, 50 mil liras a cada um,
e uma maleta.
Levam-na até Paris, entregam-na na morada que vos der
e receberão o resto do dinheiro.
E está feito.
O que contém a mala?
É indiferente.
Ninguém fiscalizará dois turistas americanos como vocês.
Droga?
Armas?
Arte roubada? Diz-me.
Não te interessa.
Claro que interessa e muito.
Mas não interessa ao teu amigo.
Ele não me fez tantas perguntas.
Tomma.
Sim, diz lá.
Infelizmente, o teu amigo não é o homem certo.
Tu és. Ele não é.
Não. Ele é. Somos os dois. Ele está só a pensar.
Não, não estou.
Tomma, olha para ele. Olha-me como um polícia que me quer prender.
Nada disso. Vá lá.
Tens razão. Não é como um polícia.
Como um borrado de medo prestes a ser comido por um animal.
Tomma, podemos chegar a acordo os dois, mas não com ele.
Não há necessidade de falarmos disto diante dele ou com ele.
A certa altura, devem ter-lhe cortado os tomates.
A minha morada.
É uma bonita vivenda.
Muito bonita.
O que te deu? Estás louco?
Porque dizes isso?
Ele faz parte da camorra. Sabes o que é?
Não.
A máfia. A máfia napolitana.
Como sabes?
Porque é óbvio.
Talvez não fizesses isto se falasses melhor italiano,
mas não tenho a certeza.
É o tipo de coisa que fazes em Nova Iorque?
Não.
O tipo de gente com que te dás?
Ele tratou-te como uma alma gémea.
Estávamos no mesmo meio em Nova Iorque.
Conhecemo-nos lá.
Ainda não me lembro.
Não me olhes assim. Não sou louco.
Então, o que é isto?
Pensei que acharias divertido. Podia ter sido divertido.
- Ajudar mafiosos? - Termos uma aventura juntos.
Sermos presos juntos.
Agora estás só...
Esquece.
Podes não contar à Marge?
Eu não lhe agrado muito.
- Porquê? - Não sei. Sou simpático com ela.
Não, fazes um esforço. Não é o mesmo.
Na verdade, é pior.
Não é verdade. Gosto dela.
Está bem.
A sério!
Que tal está a correr a escrita? Aposto que é muito boa.
Estás a zombar.
Não. Quero mesmo saber. Impressiona-me que faças isso.
Nunca escrevi um livro. O Dickie também não. Pois não?
Claro que não.
Para ser sincera, não está a correr assim tão bem.
Estou a tentar descrever um sítio que é...
... tão...
Indescritível?
Indescritível. Exato.
Posso ler o que escreveste até agora?
Ela não mostra a ninguém.
Não sou editor, mas trabalhei para um na Random House.
A sério?
Sim. Li muitos manuscritos que precisavam de ajustes.
A sério?
No mínimo, talvez possa dizer algo
que te faça pensar de outra forma.
Vá lá, adoraria tentar.
Eu pago.
Então, o que me dizes?
Tenho medo.
Certamente é fantástico.
Muito bem. Estás a tentar.
Não estou só a tentar.
Interessa-me o que ela faz. Está enganada em relação a mim.
Seja como for, ela ficou feliz.
Isso é bom.
Atrani por Marjorie Sherwood.
De repente, estou cá há mais de um ano
e ainda descubro coisas sobre...
Atrani já existia antes de Colombo descobrir a América.
DEMASIADO LONGO
Na maioria das noites, uma mulher toca flauta...
Vi a minha primeira palmeira e o mar.
A viagem de táxi não foi tão cara como seria...
Vi-o a preparar o...
NÃO É UMA PALAVRA
... o relógio da torre tocou as quatro...
Nunca ficara num sítio sem casa de banho privativa,
exceto na faculdade.
"Sim?", disse eu. Ela disse algo familiar.
Esperei... Parecia que...
... um autocarro apinhado que cheirava a alho e gasolina.
A MINHA ATRANI
Isto ajuda muito.
Ajuda?
Sim. Tens razão no que dizes. Aqui, esta tua nota na margem.
Qual?
"Atrani é como um lugar num sonho
que se torna mais perfeito quando acordamos."
É tão perfeita.
É tua. Podes ficar com ela.
A sério?
Claro.
Acho que agora sei o que fazer.
Fico contente.
Obrigada, Tom.
A sério.
Eu é que agradeço a confiança.
Ótimo título.
Como estás?
Muito bem.
Chegou algo para ti.
Aqui está.
Nada para ti, caro Tommaso.
Está bem, Matteo. Obrigado.
Acho que vou ver a Marge.
Talvez vá nadar.
Está bem.
Levas isto para casa?
Claro.
Obrigado. Até logo.
O que achas destas?
Estão boas.
- A sério? - Sim!
SOCIEDADE FIDUCIÁRIA WENDALL
Vou ao mercado.
Está bem.
O que é?
Nada.
NÚMERO DA CONTA
O Sr. Smith está em casa?
ITALIANO - CURSO COMPLETO
Não, senhor. Ele saiu.
A que horas volta?
De quanto dinheiro precisa?
Não chega.
O que se passa contigo?
O que aconteceu?
Quem disse?
Quem é ele?
GRAVE E CABISBAIXO, O FILHO JUSTO ZELAVA PELA QUERIDA
Quem sabe?
De quem é isto?
MÃE DOENTE.
É teu.
É nosso.
É deles.
É dele.
É meu.
Gostas de arte, Tom?
Estás no sítio certo.
Eu sei que não sou um grande pintor.
Ainda.
Eu sei que não sou um grande pintor ainda.
Mas gosto.
São as minhas paisagens.
Natureza-morta.
Esses são alguns da Marge.
Esse é outro meu. Outro da Marge.
É a secção da Marge.
Marge, desculpa, mas tens de compreender.
Não te amo.
Somos amigos. Só isso.
Vá lá, não...
Não chores.
Isso não vai resultar, Marge.
Para.
Porque estás a interferir comigo e com o Tom.
Não. Não é isso.
Não é isso. Não somos isso.
Não, há um laço entre nós. Entendes isso?
Ou vais continuar a fazer acusações?
Entendes alguma coisa?
Vá lá, Marge.
Marge...
Esses são do meu período abstrato.
O que estás a fazer?
Estavam...
Agradecia que despisses a minha roupa.
Parece que não foram nadar.
Estavam na praia quando a tempestade surgiu?
Dickie, sinto-me mal pelo que aconteceu...
Vou deixar isto muito claro.
Não sou homossexual.
Talvez aches que sou.
Nunca achei isso.
A Marge acha que tu és.
Porquê?
Se ela tivesse visto o que aconteceu ali...
Diria que era por isso. Como não viu, deve ser por outra coisa.
Ela diz isso porque tem ciúmes.
Ciúmes?
De ti?
Sim, de mim.
Tinha-te só para ela antes de eu aparecer.
Agora fazemos coisas sem ela.
- Mas esse não é o verdadeiro problema. - Qual é, Tom?
Ela ama-te mais do que tu a amas.
Quando andam juntos, quem pega na mão do outro?
Talvez, mas não significa que não gosto dela.
- Gosto muito dela. - Eu entendo.
Somos muito bons amigos. Tentamos não magoar os amigos.
Claro.
- Dickie... - O que é?
Prefiro ir-me embora do que destruir uma amizade.
Queres que me vá embora?
Se quiseres, vou de manhã. Até vou agora.
Esqueçamos aquilo.
Legendas: Lígia Teixeira