A luz.
É o Ranuccio.
Vamos.
PALÁCIO COLONNA
O que fizeste agora?
Só preciso de um sítio onde ficar.
VENEZA
Faça o favor.
Esta é a sala da música.
Estes são a Anna e o Ugo.
Os serviços deles estão incluídos.
Muito prazer.
Ali é a sala de leitura.
A sala de estar.
Quer ver a entrada principal?
Por onde entrámos?
Pelas traseiras.
Ao fundo destas escadas é o vestíbulo.
É muito grande.
Conduz diretamente à entrada principal,
onde tem uma doca privada.
Cuidado.
É escorregadio.
Musgo.
Acho que vou usar a entrada de serviço.
Mostro-lhe os quartos?
O mínimo é seis meses.
Está bem.
Talvez fique mais tempo.
Acredito.
Nunca quererá ir-se embora daqui.
É provável.
Aqui?
Tenente Ferrara.
Fala o inspetor Ravini de Roma.
O Richard Greenleaf.
Não se apresentou.
Disse-lhe o que lhe pedi para dizer?
Disse.
Palavra por palavra.
"Se não comparecer perante o inspetor Ravini de imediato,
levá-lo-á a tomar certas medidas
inconvenientes para ele e para si."
Está bem.
O que me interessa saber é se ele saiu de Palermo.
Ainda pode estar aí.
Como posso saber?
Comece por verificar o local onde o encontrou.
E depois?
Se não estiver?
Se não estiver, sugiro que investigue.
Está aqui. Tenho a certeza.
- Está aqui. Já o encontro. - Sim, temos tempo.
Aqui está! Pode ver pessoalmente.
Deixou o hotel a 27 de janeiro.
Disse para onde ia?
Perguntou se havia um ferry para Tunes naquela noite.
Para Tunes?
Tunes. 27 de janeiro.
E havia?
Havia.
Obrigado.
Estava um pouco deprimido.
Deprimido.
Deprimido como?
Sabe...
Absorto em pensamentos.
Não é a mesma coisa.
"Deprimido" e "absorto" são coisas diferentes, não são?
Deprimido como alguém atormentado pela culpa?
Não diria isso.
Como poderia saber?
Não sei como pôde saber que estava deprimido
quando estava só absorto em pensamentos.
Esta manhã, ao vestir-me, estava absorto nos meus pensamentos,
mas não estava deprimido.
Pareço-lhe deprimido?
Deu-me essa impressão, está bem?
O rececionista acha-se psicólogo,
mas não tem jeito para nenhuma das duas coisas.
Os rececionistas sabem tudo.
Já me resolveram vários homicídios.
Deprimido como?
Ele foi bastante vago,
mas, quando o pressionei, usou o termo "resignado".
Sabia para onde terá ido?
Para o Norte de África.
O quê?
Sim, perguntou pelo ferry para Tunes.
Inspetor...
Posso considerar encerrado o meu papel nesta investigação?
Sim, tenente. Obrigado.
POLÍCIA PROCURA AMERICANO DESAPARECIDO
O Sr. Greenleaf foi visto pela última vez em Palermo.
Foi convocado oficialmente pela Polícia de Roma, e por mim,
para responder a perguntas.
Não se apresentou.
Isso leva-nos a pensar que quer evitar as nossas perguntas.
Surge de imediato a questão...
Porquê?
Serei muito claro, caso o Sr. Greenleaf leia este artigo.
Ao recusar-se a responder às nossas perguntas,
expõe-se à suspeita
de envolvimento no homicídio do Sr. Miles.
E no desaparecimento e possível homicídio do Sr. Ripley.
- É o Thomas Ripley? - Sim, senhor.
Vi neste jornal que me consideram desaparecido.
É estranho ver algo assim.
Venha comigo, por favor.
Não está correto.
Há alguém aí que fale italiano?
Inglês?
Um passaporte americano.
Número 1-6-7-6-4-8.
O nome...
A data de chegada deve ser 28 de janeiro.
De Palermo para Tunes.
Não perguntaria se não fosse importante.
Sim, sei que pode demorar algum tempo.
Inspetor, fala o tenente Moretti de Veneza.
Tenho à minha frente o Thomas Ripley.
Tem a certeza?
Sim. Estou a ver o passaporte dele.
Impossível. Onde o encontrou?
Ele veio cá.
Onde está alojado?
Onde está alojado em Veneza?
Diga-lhe que irei a Veneza falar com ele esta noite.
Não prefere que ele vá aí?
Não é preciso.
Posso interrogá-lo eu aqui.
Não, eu vou aí.
Está bem.
Muito bem, Sr. Ripley. Está combinado.
Esta noite, terá em sua casa
um inspetor de Roma.
Vai interrogá-lo e explicar-lhe o que se passa.
O inspetor no jornal?
Não importa.
Sim?
Devolve-me o meu passaporte?
Sim, claro.
Amanhã.
A luz.
Sempre a luz.
Como posso ajudá-lo, senhor?
COLA COSMÉTICA
O Sr. Ripley espera-o, inspetor.
Na sala de estar.
Sou o inspetor Pietro Ravini, Polícia de Roma.
Entre, por favor.
Espero não interromper nada importante.
Não. Estava a escrever para casa.
Por favor, sente-se.
Obrigado.
Bela casa.
Obrigado. Eu gosto.
Posso fumar?
Claro.
Estarmos aqui sentados resolve uma questão importante.
Não foi morto num barco.
Desculpe?
Não leu sobre isso no jornal?
Estive em pequenas povoações antes de vir para cá.
E o seu amigo, o Greenleaf,
não lhe disse que a polícia queria falar consigo?
Não.
Um barco foi encontrado em Sanremo
quando lá esteve com o signor Greenleaf.
Afundado. Com manchas de sangue.
Naturalmente, estando desaparecido, tanto quanto sabíamos,
achámos que o sangue podia ser seu.
Meu?
O Dickie não lhe disse que o vi após Sanremo?
Levei-lhe coisas de Atrani.
- Atrani? A minha mulher é de lá. - É?
Sim. É um sítio lindo, mas tem demasiadas escadas.
Sim.
Sim, ele disse que levou algumas coisas para Roma,
mas não tinha motivos para acreditar.
Mas está aqui.
Não foi morto.
É um dos poucos conhecidos do signor Greenleaf
disposto a falar comigo.
Os outros amigos não são nada prestáveis.
Uma característica italiana.
Sobretudo nos arredores de Nápoles,
não gostam de falar com a polícia.
Tenho todo o gosto.
Quando falei com ele em Roma depois do homicídio...
Sabe do homicídio do Frederick Miles?
Sim, li sobre isso.
Sim. Depois, o signor Greenleaf foi muito colaborante comigo,
pensava eu.
Por isso, deixei-o sair de Roma,
desde que me mantivesse a par do paradeiro dele em Palermo.
Ele não o fez.
Depois, partiu de Palermo novamente sem me dizer.
Agora parece que saiu do país.
Para onde?
Norte de África, creio.
A immigrazione tunisina é desleixada.
Mas tudo indica que ele foi para lá.
Não acha que está algures sozinho?
Às vezes faz isso para pintar.
Para pintar? Sim, vi o quadro dele.
Não, não foi pintar.
Não, tenho a certeza de que as viagens dele têm outro motivo.
- Qual? - O que acha?
Não faço ideia.
Ser suspeito de homicídio.
Acha que o Dickie esteve envolvido na morte do Freddie Miles?
Não se comporta como tal?
E há uma testemunha.
De quê?
Dois homens. Um muito bêbado, o outro a segurá-lo encostado a um carro.
O mesmo carro em que foi encontrado o cadáver, um Cinquecento.
Não temos a certeza se o outro era o signor Greenleaf,
mas foi muito perto do apartamento dele.
Não será possível que não o encontre
porque lhe aconteceu algo a ele?
A ele?
Que alguém o assassinou?
Porque diria isso?
Li sobre os cheques. "Falsificados por alguém", diziam.
Podem ter-lhe feito algo.
Cheque, não cheques.
Foi um cheque.
E não, não foi falsificado.
Confirmou-se por uma carta que ele enviou ao banco.
Não pelo que disse na carta, mas onde foi escrita.
As falhas nas máquinas de escrever são como impressões digitais.
Era a máquina de escrever dele. Uma Hermes com o "E" ligeiramente elevado.
Nenhum ladrão pensaria fazer isso.
Não.
Conhecia o Miles.
Nem por isso. Vi-o de passagem em Nápoles,
quando fiquei com o Dickie em Atrani.
Vê-lo uma vez foi o suficiente para não gostar dele,
segundo o signor Greenleaf.
Sim, é verdade.
Ele tentou sugerir que o senhor podia estar envolvido
no homicídio do signor Miles.
- Eu? - Sim, a mim, em Roma.
Mas percebi que era mentira.
Ótimo.
É possível que eles tenham discutido?
Não saberia.
Não se discutiram naquela noite,
mas talvez saiba se havia problemas entre eles.
Problemas? Não, mas...
Mas?
Não sou a pessoa indicada para falar da vida pessoal do Dickie.
Acho que é.
Talvez tenha outra perspetiva da personalidade dele
que não conheceríamos.
Foi por isso que vim cá vê-lo.
O signor Greenleaf nunca lhe falou de assuntos do coração?
Eu digo-o, já que não o diz.
Não posso descartar a possibilidade
de que o signor Greenleaf e o Miles talvez estivessem...
... envolvidos.
Ele não tem álibi para a noite do homicídio.
Recusou-se a apresentar-se para interrogatório.
Foi para parte incerta, não para pintar,
e não disse a ninguém, nem a si, onde está.
Sei que não quer acreditar no pior sobre o seu amigo,
mas os factos são esses.
Sim.
Obrigado por falar comigo, Thomas.
A sua perspetiva é valiosa.
Direi ao tenente Moretti
que lhe entregue aqui o passaporte de manhã.
Obrigado.
Não é preciso. Muito obrigado.
THOMAS RIPLEY ENCONTRADO SÃO E SALVO EM VENEZA
UM PLAYBOY EM FUGA
FOTOS EXCLUSIVAS DE MARJORIE SHERWOOD AUTORA/FOTÓGRAFA
Desculpe. Acabou de chegar.
O conde Vittorio Araldi deseja recebê-lo numa festa,
a 10 de março, no Palácio Araldi,
em San Marco, Veneza, às 15 horas.
Onde está o Dickie? Sabes, certo?
Não sei. Talvez no Sul de França.
A pintar.
Ele pinta? Não li nada sobre isso.
É um ótimo pintor.
Estudou com Di Massimo.
Pintou um retrato meu.
Gostaria de ser agente dele.
Sobretudo se matou o Miles.
Os quadros dele valeriam uma fortuna.
Oxalá tenha sido ele.
Deem-me licença.
Que história!
É tudo entediante, não é?
Tanto dinheiro e tão pouco do resto.
Só vim pelo Château Margaux.
Não diga a ninguém.
Reeves Minot. Faça o favor.
Tom.
Sim. Eu sei.
Conheceu o anfitrião, o conde?
Só para dizer olá.
Ele é piloto automóvel.
A condessa produz filmes.
Ou seja,
não fazem nada.
O Tom é o novo sangue para a anemia deles.
É de Nova Iorque?
Sim.
Mas agora vive em Itália.
Arrendo uma casa em Veneza. E o Reeves?
Quando não estou noutro lado, sim.
De momento, sim.
O que faz?
É uma boa pergunta.
O que faço?
Já sei. Sou negociante de arte.
Sim, é isso.
E o Tom? Os artigos não dizem a sua profissão,
só "amigo leal do fugitivo".
Também sou negociante de arte.
Achei que seria. Geralmente, percebo.
Eu também.
Se alguma vez quiser...
... falar de...
... arte...
... ligue-me.
Tenho de ir conviver.
É o preço do vinho.
Foi um prazer, Tom.
ROMA
A Mna. Marjorie Sherwood ao telefone.
Tom? Fala a Marge.
Marge. Olá.
Quem atendeu o telefone?
Era o Ugo, o mordomo.
O quê?
Onde estás?
Na estação de comboios.
Aqui? Em Santa Lucia?
Sim.
Ótimo. Vou buscar-te.
Não é preciso. Quase não tenho bagagem.
Que disparate. Nunca encontrarás isto.
Acho que encontro.
É perto da Madonna della Salute?
Sim, é.
Está bem. Se insistes.
Cuidado no vaporetto.
Um pouco para a direita.
Não, é demasiado.
Um pouco mais alto.
Mandámos emoldurar.
- Gosta? - Sim, lindo. Obrigado.
Ouçam. Vai chegar uma amiga minha e devemos ir jantar fora.
Por isso, podem tirar o resto do dia.
Uma jovem?
É verdade.
Muito bem, Tommaso.
Não é o que pensam.
É só uma velha amiga.
Está bem.
Vá.
Ele disse que estamos de folga.
Marge, é tão bom ver-te.
Olha para ti.
Isto. Porque não?
Entra. Só trouxeste isto?
Por aqui.
Isto é tudo teu?
Arrenda-se por uma bagatela na época baixa.
E um mordomo?
E uma criada. Ambos incluídos.
Não acredito.
É lindo.
- Vinho? - Claro.
É mesmo lindo.
Vi algumas fotos tuas na revista.
- A sério? - Sim.
- São muito boas. - Obrigada.
Foram publicadas em duas revistas.
A Oggi e a Le Ore.
A sério? Só vi uma.
Falei com o Sr. Greenleaf.
Está muito transtornado.
Como podia não estar?
É provável que queira vir cá falar contigo.
Vir cá?
Está em Itália.
Em Roma. A falar com a polícia.
Espero que venha.
Ajudo no que puder.
Mas ele não gosta de mim.
Para ser franca, não gosta mesmo.
Acha que te aproveitaste dele e do Dickie.
Lamento que ache isso.
Nunca recebi nada do Dickie.
A polícia falou contigo?
Sim, falei com o inspetor...
- Ravini. - Ravini. Acho que era isso.
Ele falou-te da dita testemunha?
Perto da casa do Dickie?
Pode mesmo ter visto o Freddie e o Dickie.
O que prova isso?
Que o Dickie o ajudou a entrar no carro. E então?
Exato. Não significa que o assassinou.
Falou-te dos cheques de viagem?
- Não. - O Dickie levantou milhares
em cheques de viagem antes de sair de Palermo.
Significa algo?
Não é algo que fizesse se tencionava matar-se.
Quem diz isso?
O Ravini. Que homem desagradável.
Pareceu-me simpático, mas...
De certeza que está errado.
Também acho. O Dickie não faria isso.
- Mas estou preocupada com ele. - Deve estar bem.
Está nalgum bar em Tânger a beber chá de menta
e nem sabe o que se passa aqui.
Ele não te escreveu de Palermo, pois não?
Não. Porquê?
Só queria perceber como estava psicologicamente.
Escreveste-lhe?
Não me quero intrometer.
Mas ele devia estar bastante vulnerável,
pelo Freddie e pela pressão da polícia.
Escrevi-lhe.
Não foi uma carta horrível,
mas também não foi simpática, lamento.
Não achas que algo assim pode...
Tê-lo levado ao limite?
Não sei o que eu significava para ele.
A sério, quem morreu?
O quê?
Esta casa. É um palácio.
E dois criados.
A minha tia.
O quê?
A tia Dottie criou-me
após perder os meus pais aos cinco anos num acidente. Morreu.
Tom, estava a brincar.
Não julguei que fosse mesmo isso.
Achamos que quem amamos viverá para sempre, mas não.
Lamento muito. Que vergonha.
Tudo bem. Foi uma vida boa e longa.
Não é muito dinheiro. Achei por bem mimar-me
depois da forma como vivi este inverno, como um nómada.
Creio que ela quereria isso.
Onde estiveste desde que te vi?
Segundo os jornais, desapareceste.
Sim, mas não com o Tom. Não com o Dickie.
Deves ter pensado que estava com ele,
mas vi-o quase tanto como tu durante o inverno.
- Eu limpo. - Não! Tom, desculpa.
Não faz mal. Não te preocupes.
Está tudo bem.
Não te preocupes.
Está tudo bem.
É só um livro.
Eu devia ir para o meu hotel.
Já reservaste quarto?
Da estação. No Accademia.
No Accademia. É bom.
Ia dizer que podias ficar aqui, mas...
A sério?
Obrigada. Posso cancelar o quarto.
Adorava ver o resto da casa.
O meu quarto.
É bonito.
Certo.
O teu quarto.
Gosto do meu quarto.
Ótimo.
Tão romântico.
Isto é esta noite.
É? Recebo muitos.
Da Peggy Guggenheim?
Creio que é da filha dela.
Sim, da Pegeen Guggenheim.
Mas devíamos ir.
Não me sinto capaz, Marge.
Vá lá. Pensa em quem estará lá.
Tenho uma teoria.
O Dickie trocou de passaporte com alguém.
Um pescador napolitano, ou um vendedor romano,
para partir e ter uma vida tranquila.
Por isso não o encontram.
E foi esse tipo que falsificou os cheques.
Se a polícia o encontrar,
descobre que nome o Dickie usa.
O problema é que a falsificação foi em janeiro
e muitos conhecidos viram-no em fevereiro.
Quem?
Eu, por exemplo.
É o que tu dizes.
Estou a brincar.
Eu sei.
Deem-me licença.
Acho que ele está morto.
Assassinado pelo falsificador.
Depois de a Oggi publicar as minhas fotos,
duas editoras nova-iorquinas contactaram-me sobre o meu livro.
É sobre ti e o Dickie?
É sobre Atrani. É fotográfico.
Mas o meu próximo livro será sobre mim e o Dickie
e a nossa vida juntos.
Devíamos ir.
Ainda não quero ir.
Dão-nos licença?
Claro.
O que é isto? Estava a conversar.
Marge, nenhum deles quer saber do Dickie.
Sim, querem saber tudo sobre ele.
Só para se distraírem das próprias vidas entediantes.
Discordo.
Não devíamos deixar que usem o Dickie assim.
Fico doente.
Vou buscar outra bebida.
Acho que já bebeste demasiado.
Vamos.
Marge. Por aqui.
Quero ir de gôndola.
Não.
Vá lá.
Não, demorará muito.
Por favor.
Por favor, Tommy.
Marge, chegámos.
Pronto, vem.
- Não trouxeste a chave. - Não. Sabes porquê?
É deste tamanho e pesada como um revólver.
E não costumo vir de gôndola.
Pode voltar?
Não posso, senhor.
Esqueci-me das chaves.
Lamento, o meu turno acabou. Vá noutra gôndola.
Tem piada.
Decerto aparecerá alguém.
Podíamos trepar ali e entrar. Tenho aquela chave.
Não vou trepar.
Tem espigões.
Vá lá, Marge. É fácil.
Está bem, vou eu.
Dás-me o teu sobretudo?
Está frio.
Obrigada.
"Tommy"?
Não me chames Tommy.
Ela disse que queria esperar lá.
Pensei que ela ficaria bem, apesar de ter bebido muito.
Deve ter escorregado e batido com a cabeça.
São escorregadios. Os degraus do canal.
O musgo.
Sim.
Já está.
Ótimo.
Como te sentes?
Péssima. Ressacada.
Café?
Sim.
Isto chegou esta manhã. Do Sr. Greenleaf.
GOSTARIA DE VOS VER
"Gostaria de vos ver."
O "vos" é um pouco...
Bizarro?
Sim. Mais ou menos.
Sim.
Devíamos ir lá em breve.
Eu não devia ir.
Claro que sim. Porque não?
Não diz os dois, afinal.
"Vos" é plural.
- É? - Não é?
Acho que sim.
Então, enganou-se. Quer ver-te a ti, não a mim.
Esperava que viesse sozinho.
Já vi a Marge mais vezes do que queria em Roma.
O que acha dela?
Não a conheço muito bem.
Nem eu.
Não a acha um pouco cansativa?
Às vezes. Ela não é má.
Acho que ela só queria uma coisa do Richard.
Sente-se.
Bem, Tom, é um estranho fim, não é?
Fim?
O Tom em Itália. O Richard onde estiver.
Falei com a Polícia de Roma. Com aquele inspetor não-sei-quê.
O Ravini?
Não o disse claramente,
mas acha que o Richard matou aquele jovem.
Acha-o capaz de tal coisa?
Não.
E o senhor?
Conhece o seu filho melhor do que eu.
Não conheço. E a culpa é minha.
Nunca me esforcei por o conhecer.
Acha...
... que ele fez algo a si mesmo?
Não quero pensar nisso.
Está bem, de certeza.
Tem a certeza?
Como disse à polícia, pode estar algures a pintar.
Com o Di Massimo? Tom, é ridículo.
Nunca ouviram falar dele.
O Richard inventou-o
para me fazer crer que levava a pintura a sério.
E devia tê-la levado mais a sério.
Como lhe pareceu da última vez que o viu?
Pareceu-me...
... sob tensão.
Para ser sincero.
Sim, também me pareceu na última carta que nos enviou.
Disse estar bem, mas não estava.
Não devia perder a esperança.
Não perdi.
Ainda.
Tom.
Martínis.
Procurava agulha e linha.
Tudo bem. Tens aí dentro.
Tem o anel do Dickie.
Sim, guardei-o aí.
Porque o guardarias? Porque o terias?
Porque ele mo deu.
Não mo deu mesmo, só para o guardar.
De que estás a falar?
Quando foi para Palermo.
Creio que temia ser assaltado lá.
Nunca temeu isso antes.
Nunca tinha estado na Sicília. Disse-me que o preocupava.
Tom.
Ele sabia que não ia voltar.
O quê?
Foi por isso?
Ele já sabia o que ia fazer a si mesmo?
Céus! Espero que não.
Claro.
Assim farei. Obrigada, Sr. Greenleaf. Adeus.
O que disse ele?
Concorda comigo.
Disse para irmos lá.
Está com um detetive que diz conhecer-te.
Tom Ripley.
É muito difícil encontrá-lo.
Dei-lho quando ele fez 21 anos.
Posso ver?
Obrigado.
Belo anel.
Podemos falar?
Claro.
Dê-nos licença.
Muito bem. De onde vem o dinheiro, Tom?
Como é que obteve o anel?
Acha que sou parvo? Acha que sou cego?
Matou o Dickie, não foi?
Matou-os aos dois.
Portanto, Sr. Ripley,
fale-me do Dickie.
Não sei a que se refere.
Conte-me o que sabe sobre ele como pessoa.
Manterei sigilo absoluto.
Está bem.
Vem de uma família rica, como sabe.
Veio para a Europa há anos para se afastar.
Disse que queria ser escritor.
Mas nunca escreveu nada.
Disse que queria ser pintor.
Mas sabia que também nunca poderia sê-lo.
Questionava-se se algum dia seria bom a alguma coisa.
Tudo nele era uma farsa.
Ele sabia que não tinha... nenhum talento.
Sabia que o pai o censurava.
Isso afetava-o.
Sabia que a Marge o amava
e que não a podia amar como ela queria.
Ela sabia porquê.
E ele sabia que ela sabia.
Porquê?
Porque ele me amava.
Confessou-mo em Sanremo.
Por isso é que me levou lá, não à Marge.
Ele queria viver comigo.
E o senhor o que disse?
Algo horrível.
Disse-lhe que o achava patético
e que não queria mais nada com ele.
Oxalá não o tivesse dito assim.
Magoei-o.
Acha que ele matou o Freddie Miles?
Já não duvido que não o tenha feito.
Acha que ele se suicidou?
Temo que sim.
Eu acho que sim.
E agora, com o que me contou, percebo melhor porquê.
Os factos são estes.
A última vez que viram o seu filho
foi quando deixou o hotel em Palermo.
O rececionista disse que perguntou por ferries para a Tunísia.
Podemos presumir que ia para lá.
O rececionista também disse que ele parecia deprimido, resignado.
Ninguém o viu depois disso.
E não deu notícias.
Exceto à senhoria dele em Roma
que, preocupada com ele,
levou a carta ao inspetor Ravini, que ma deu para lha entregar.
Enviou-a de Palermo, a 27 de janeiro,
na noite em que partiu para a Tunísia,
mas nunca lá chegou.
Algures entre a Sicília e o Norte de África, no ferry,
a meio da noite,
aconteceu algo.
A senhoria não fala inglês, então, ele escreveu-a em italiano.
Tom, por favor, leia a carta ao Sr. Greenleaf.
"Cara signora Buffi,
espero que esteja tudo bem.
E peço desculpa por escrever em vez de ir falar consigo pessoalmente.
Decidi deixar o apartamento.
Gosto tanto dele.
E estou-lhe grato por tudo o que fez para me fazer sentir em casa.
Mas não tenciono voltar a Roma.
Lamento partir assim
e envio algum dinheiro para cobrir as despesas que terá
com o apartamento vazio até poder arrendá-lo.
Quanto ao que contém, a minha roupa, livros e materiais de arte,
pode vender tudo ou deitar fora.
Decerto quererá deitar fora os meus quadros.
Não valem nada."
Não lhe dei muita importância.
Até ler no jornal que ele tinha desaparecido.
"Também há aí correio,
cartas de família e amigos
e correspondência de negócios, bancária e assim.
Pode deitar tudo fora. Já não preciso de nada disso.
Para onde vou?
Não sei ao certo o destino nem o que farei.
Para ser sincero, sinto-me perdido.
Sei os motivos, mas não a sobrecarregarei com eles,
basta dizer que me arrependo muito
de algumas coisas que aconteceram,
algumas coisas que fiz.
Obrigado por ter sido tão gentil."
"Foi das poucas pessoas a sê-lo.
Atenciosamente...
... Richard."
Acho que deixa tudo muito claro.
Dê os meus cumprimentos e pêsames à Sra. Greenleaf.
Assim farei.
Devia ficar com isto.
Não posso.
Sim, pode e deve. Ele não temia que fosse roubado.
Sabia que não voltaria. Foi por isso que lho deu. Fique com ele.
- Tem a certeza? - Tenho.
Se fosse para mim, ele teria dito.
- Obrigado. - Obrigado eu, Tom.
Desculpe ter duvidado dos seus motivos.
Sei que o jovem sincero de quem gostei em Nova Iorque
é quem realmente é e desejo-lhe tudo de bom.
- Obrigado. - Cuide-se.
Estás bem?
Ficarei.
Vais para casa?
Acho que sim. Está na altura.
Bem,
cuida de ti, Marge.
Tu também.
Que dia sombrio.
É perfeito.
Então, como está?
Acho que lhe agradará.
Muito bom.
O Pascal dedicou-lhe muito tempo.
Gosto do nome.
Timothy Fanshaw.
A MINHA ATRANI
MELHORES CUMPRIMENTOS
PARA RICHARD GREENLEAF, COM QUEM PARTILHEI O MEU SONHO DE ATRANI
Tom.
Tom?
Quem é o Tom?
O Tom Ripley.
Como se escreve?
Legendas: Lígia Teixeira