UMA SÉRIE NETFLIX
Vou contar-vos esta história do ponto em que a deixámos.
No dia em que o meu irmão foi morto, enterrei-o no deserto como um cão.
Ao lado do meu pai.
Deixei-o lá por um motivo simples.
Se ninguém souber que morremos,
ninguém faz perguntas.
Mesmo que isso nos faça entrar no Céu pela porta das traseiras.
Naquele momento, só queria ver a minha mãe
que, caso não se lembrem, o Romeo tinha raptado.
Quero ver a minha mãe.
Claro.
Falar-lhe da morte do Christian fez sentir-me bem.
E ouvir os sinais vitais dela fez-me pensar
que ela estava em paz e que estaria a descansar.
Claro que, na altura, não sabia que o Romeo a tinha assassinado,
metido numa arca e descongelado
para eu ter uma conversa estúpida de filho com remorsos.
Dias depois, quando o Romeu me disse que ela tinha morrido no lar,
acreditei nele.
Não imaginava como aquelas duas mortes mudariam a minha vida.
Porque devido a essa informação que eu não tinha,
eu e o Romeu voltámos a ser unha com carne.
Formei uma bela família com o assassino da minha.
Deixei de levar putas a strip-teases
e passei a levar meninas à escola.
Não quero que voltes ao clube, pelo menos, por uns tempos.
Tens de recuperar de tudo o que te aconteceu.
O que queres que faça?
Tira umas férias.
Vai a uns restaurantes.
Dá passeios de bicicleta.
Um bom livro.
Sei lá eu, caralho.
Um pouco de paz. Merecemos.
Um bom livro?
Vamos ver. Uma coisa.
Então, consegui ter uma vida digna de fotografia.
Ao lado do psicopata que tinha matado a minha mãe.
Segredo esse, em contagem decrescente, como uma bomba,
que viria a explodir meses depois.
Pescávamos, tomávamos o pequeno-almoço
e cantávamos como se fosse um filme de Natal.
Continuávamos à procura das 3 mulheres que nos tinham destruído.
E, em breve, descobriríamos
que estavam apenas a 1854 km de distância.
E que também tinham uma vida nova.
Aqui está a casa.
A melhor que encontrei.
Adoro. É linda.
Não é só por isso, Gina.
Estamos ao lado da Guarda Civil.
Aqui ninguém nos virá buscar.
Também íamos construir a nossa vida nova
sobre uma bomba que acabaria por explodir.
Tínhamos roubado 4 milhões de euros ao nosso chulo.
Não é algo que se esqueça facilmente.
Acho melhor esconder metade dentro e metade fora de casa.
Não vá o diabo tecê-las.
Abrimos uma pastelaria na cidade para lavar o dinheiro do Romeo.
E passámos de putas, a viver com fome, a pasteleiras.
De trabalhar à noite a desfrutar do sol com um mojito na mão,
de viver trancadas
a navegar em alto-mar.
E daí a apaixonares-te pelo instrutor de mergulho
foi um pequeno passo.
- Então, Gina? Sentes-te melhor? - Nem por isso.
Não te preocupes. É normal enjoar se não estás habituada a velejar.
- Vais ver, passa depressa. - Não, acho que não.
Estou grávida de cinco meses.
Não podes mergulhar grávida, sabias?
Eu sei. Há muita coisa que não posso fazer grávida.
Como por exemplo, ser enterrada debaixo de um bloco de cimento.
Então, vai descansar, sim?
Toni, estás bem?
Passa-se algo?
É que eu pensava que andávamos a namoriscar.
Não sabia que estavas grávida, que tinhas namorado ou marido.
Perdoa-me, por favor.
Não. Não tenho. Não tenho namorado.
A mãe é uma delas? Ou são ambas?
Se é assim que queres ver, sim.
Digamos que há um pai, mas já não faz parte das nossas vidas.
Está no passado.
Também venho de uma relação que merece ficar no passado.
- Conta-me. - Não. Ia aborrecer-te. Nem pensar.
Não, a sério. Não aborreces. Adoro histórias de amor. Anda cá.
Anda.
Casei-me com 33 anos. Pensava que tinha encontrado o amor da minha vida.
Conhecemo-nos em San Fermín. Perguntei-lhe se vinha comigo na minha carrinha.
Que romântico.
Ela disse que sim. Assim. E veio.
Acho que nunca mais vi tanto entusiasmo no olhar dela.
Porquê? O que aconteceu?
Estava tão apaixonado por ela. Parecia um… cãozinho.
Sugeria-lhe fazer várias coisas.
Ela aceitava e vinha, mas pouco motivada.
Eu pensava que gostava, que era feliz.
Expressava-se de forma diferente por ser basca.
Mas não era isso. Não estava apaixonada.
Também tive histórias de amor que não merecem palmas
nem celebrações, nem merecem que escreva sobre elas.
Mas tentei, percebes?
Esforcei-me de mil maneiras, mas…
Como vês, acabei sendo mãe solteira.
Não devia haver esforço no amor. Basta encontrar a pessoa certa.
Merda.
Está bem.
A Gina apaixonar-se não era surpreendente.
Mas ao perceber que podíamos esquecer o passado e seguir em frente,
a Wendy também se lançou para o vazio.
Com a miúda da estação de serviço.
Começou a ir com mais vezes à estação para a ver.
Ou seja, tinha de gastar a gasolina mais depressa.
Começou a percorrer todas as estradas da cidade.
Mas isso demorava muito.
Por isso, optou pelo caminho mais fácil.
Até que um dia, depois de 175 litros de gasolina 95,
a Wendy carregou no botão certo.
Queres que te pergunte a que horas sais?
Para quê?
Para te vir buscar e irmos dar uma volta na minha mota.
Tenho namorada.
O que foi?
Eu também pensava que as cassetes seriam eternas.
Olha agora.
Pois.
Olha.
Saio às 19h.
Então? Gostas do local?
Fica longe da cidade.
É muito bonito.
Tens medo que te vejam comigo.
Tenho namorada. Não quero que se preocupe por nada.
As pessoas daqui falam muito.
Só te convidei para darmos uma volta para nos conhecermos melhor.
Não tenho muitos amigos aqui.
Claro. Fixe. Então, não sei. O que…
- O que queres saber sobre mim? - Não sei. Nada de especial.
Como é o teu dia-a-dia.
Está bem. Vejamos.
Às terças, tenho de estar atenta porque vem o camião-cisterna.
Ninguém pode estacionar sobre os depósitos.
O camião leva 20 mil litros.
E há sempre um chico-esperto que estaciona lá.
E tenho de ver se os baldes têm água
para lavar os para-brisas.
Senão, há sempre alguém que diz:
"Miúda, o balde não tem água."
Odeio que me tratem por "miúda".
Mas o mais importante, que é onde gasto mais tempo,
é pensar no que vou fazer na minha folga.
Se tiver acumulado uns dias, posso ir a Madrid.
Os planos de aldeia são pequenos.
São pequenos, mas são…
… muito bonitos.
E tu? Que planos tens?
Nenhum.
Deixei-me disso.
Deixei de fazer planos.
Porquê?
Tinha namorada.
E quando ela me deixou…
Pensei que os planos… tinham sido os responsáveis.
Porque, às vezes, metemo-nos em sarilhos para os concretizar e…
E depois é difícil sair deles.
Mas é mentira.
Os planos não tiveram culpa.
Às vezes,
o entusiasmo e…
… a pressa
para alcançar o que queremos levam-nos a…
… ir por atalhos.
E agora?
Agora, não tenho pressa.
Agora, posso esperar que as coisas aconteçam.
Eu também tentava fazer planos.
Ser feliz com todas as minhas forças e esquecer o passado.
Mas, todos os dias, quando caía a noite,
os pesadelos começavam.
Sempre que ia para a cama, a realidade asfixiava-me.
Sentia os meus pulmões a mirrar e o ar parecia pesar 100 toneladas.
O meu peito afundava tanto que pensava que atravessava o colchão.
Não conseguia respirar.
Não conseguia dormir.
Não suportava estar em silêncio.
Enquanto a Wendy e a Gina levantavam voo, eu afundava-me.
Mas havia alguém mais obcecado com o passado.
Com isso e em manter o Moisés longe da verdade.
Então, Tatuado? Vais beber-me a cerveja toda?
Bebe mais do que isso se demoras tanto.
Demoras mais do que uma noiva.
Tatuado,
seu cabrão.
Não sabia que eras tão amigo do Moisés.
Andámos em farras juntos.
Posso?
Como estão, meninas?
Credo, como isto está.
Eu sei que algumas de vocês têm andado a falar.
E talvez já conheçam
a trágica história que vivemos no clube há três meses.
Vou explicar-vos.
O azar fez com que, quando o Christian entrou pela porta,
não tivéssemos avaliado a seriedade do tiro que as cabronas lhe deram.
Depois, tivemos a morte da mãe do Moisés.
Entre todos, decidimos aplicar a eutanásia
para a libertar da sua doença deteriorante.
Como vocês sabem, era atroz.
Atroz.
São acontecimentos dolorosos.
Especialmente para mim. Por isso, quero deixá-los para trás.
Então, se alguma de vocês decidir falar sobre isto com alguém, seja quem for,
corto-vos ao meio.
A quem falar
e a dois familiares dela.
Virar a página depende de vocês.
E para provar que estou disposto a esquecer o passado,
vai mudar muita coisa no Las Novias, a começar pelas condições de trabalho.
Aproximem-se.
Venham.
A partir de agora, neste clube,
não haverá miúdas enganadas, haverá trabalhadoras.
Fazem o vosso trabalho, pagam a vossa dívida
e ficam livres.
Toda a gente fala de tráfico sexual.
Até fui pesquisar na Wikipédia porque não quero que me acusem disso.
Por isso, prometo que não haverá mais ameaças
nem retenções nem aumentos de juros ao dinheiro que me devem.
Estás a dizer que não voltas a cobrar a maquilhagem?
- Nem os preservativos? - Nem a lingerie que usamos?
- Não. - E como vais fazer isso?
Negociando o preço, como se fosse economato.
A única condição que imponho
é o vosso silêncio.
Sim?
Ótimo. Meninas, para a sala. Sensuais e com um grande sorriso.
Vamos lá. Vamos.
Hoje é o primeiro dia das vossas novas vidas.
Tatuado, um momento.
Há uma coisa
que tenho na cabeça.
Estou aqui a pensar que com tanta conversa com o Moisés,
tanta risota pegada,
com a cerveja…
Não terás deixado escapar nada
sobre a morte trágica do irmão dele, pois não?
Claro que não, Romeo. Então? Não confias em mim?
Não confio em quem bebe.
Porque falam muito.
Se me dissesses: "Ouve, chefe.
É a minha última bebida, quero tornar-me abstémio",
seria diferente, mas vê as coisas do meu ponto de vista.
No outro dia, foste comer a um barzito com o Moisés
e chegaram os dois mamados.
Como fico eu?
Na merda. Fico na merda.
Porque penso que começas a falar de mais ao terceiro uísque.
Ouve, Romeo, sem querer ofender, sim?
Acho que estás a exagerar.
Estou?
Estás. Uma coisa é seres meu patrão, sim?
Outra é dizeres-me com quem posso conviver e se posso beber.
Nem o meu pai fazia isso. Nunca.
Estás a confundir ser chefe com ser a merda do papa no Vaticano.
Não estás, pá?
És mesmo cabrão.
Puseste-me no meu lugar, seu cabrão.
Sim, a merda do papa no Vaticano.
Que cabrão!
Está bem.
Agora vou falar contigo como teu chefe e sobre trabalho.
Vais para Cuba. Foste promovido.
O Julián está lá à procura de informações sobre as três cabras.
- Não posso ir para Cuba agora, Romeo. - Não? Porquê?
Comecei uma relação com a Marisol. Vivo com ela.
Compreendo. A proposta tem de ser tentadora.
Triplico-te o salário e…
Que se foda. Toma.
25 mil euros para despesas.
- A sério? - Claro.
Merda.
O que vou dizer à Marisol? Disse-lhe que era comercial.
És um comercial de uma empresa com interesses em Cuba.
Partes hoje mesmo. Liga para a miúda.
Quero ouvir a chamada. Vamos.
Vai, liga-lhe. Liga-lhe.
Olá, Marisol.
Estou no trabalho. Ouve, fui promovido.
Um colega não esteve à altura e eu tenho de viajar.
Sim. Ouve. Parto hoje.
Não sei. Uns meses.
Ouve…
Ouve, Marisol. Também não sabia que ia ter de viajar.
Merda. Desligou.
O caralho do papa no Vaticano, seu cabrão.
Não voltas a dizer mais nada, seu filho de uma grande puta.
Que nojice, caralho.
Bacamarte.
Traz-me uma camisa limpa ao quarto das miúdas.
E traz a caixa de ferramentas. Vamos fazer bricolagem.
Acalma-te.
Não desperdices energia.
Vais ficar bem aconchegadinho aí.
Vais ver. É mesmo bom.
Muito bem. Boa, Bacamarte.
És um artista.
Vá, vamos.
Assim se passaram os dias e outras tantas noites de insónia.
Até que, três meses depois,
aconteceu uma coisa que voltou a mudar tudo.
Levando-nos outra vez para a fatalidade.
Mami.
O que fazes acordada tão cedo, querida?
Não tinha muito sono.
Queria dizer-te que o Toni vai trazer um amigo hoje
Disse-me que tem muito em comum contigo.
Comigo?
Sim. Chama-se Pau.
Pau.
Aconteceu a meio de um churrasco de domingo,
quando íamos começar a comer.
- Cachorros-quentes. - Isso. Cachorros-quentes.
Talvez devesse fazer isto em privado, mas vou arriscar.
Só fiz isto uma vez e não me lembro como foi.
Mas ainda tenho tempo
até o teu bebé nascer e queria perguntar-te
se queres viver comigo.
Na verdade, é o plano A. Sei que não estamos juntos há muito.
E posso parecer maluco, mas também tenho um plano B.
O que queria era casar-me contigo.
Vou buscar um copo de água à cozinha.
Tive uma quebra de tensão.
Volto já.
Gina.
Não quero que penses que me estou a aproveitar da situação.
Um bebé não faz um casal, mas…
Merda, quero estar ao teu lado quando o bebé nascer.
Mas não sabes nada sobre este bebé, Toni.
Não sabes nada sobre o meu passado.
Não me interessa. Também tenho um passado. Todos temos.
Não como o meu, Toni.
Toni,
não sabes donde venho.
Não sabes nada sobre mim nem porque estou aqui. Não sabes nada.
Então, conta-me.
Conta.
Tenho um filho.
Tive de o abandonar em Cuba porque…
Queria dar-lhe uma vida melhor. Cheguei aqui e encontrei uma vida pior.
É isso. É isso.
Um filho é boa notícia.
Porque não o mandas vir?
Sim. Se aceitares, podemos ser uma família numerosa.
Gina,
quero construir um futuro contigo.
Se tiver de esperar,
espero.
Esquece o que te disse lá fora.
Esquece o plano A e o plano B.
E se seguíssemos o plano C?
Qual é o plano C?
Os churrascos de domingo.
Sim?
Os planos felizes a ferver na cabeça da Gina
iam mudar tudo drasticamente.
E não para melhor.
Exatamente no momento em que ela decidiu ligar à mãe
da única cabina telefónica que encontrou, a 10 km da aldeia.
CABINE TELEFÓNICA
Essa chamada abriria uma brecha
pela qual o passado se esgueirou e voltou às nossas vidas
para as destruir.
Sou eu, mami
Carmen.
Não liguei para falar contigo.
É só para dizer que tenho dinheiro
e que vou trazer o Carlitos para viver comigo em Espanha.
Pensava que não voltaria a ter notícias tuas.
Como estás?
Bem, mami.
Estou bem.
Como estás tu?
Bem, filha.
Ficámos em Remedios.
O teu pai arranjou emprego aqui.
Conseguiu?
Sim, filha.
E o Carlitos está bem com os primos na escola.
- Estamos todos bem, graças a Deus. - Ainda bem, mami.
Carmen.
Sei que passaste por coisas horríveis.
E que foi difícil estar com aqueles homens.
Mas não pensei… que te iam tratar tão mal.
Sabes dos problemas que sempre tivemos aqui, filha.
Aquele homem deu-me o dinheiro para aquilo do teu pai.
Parecia ser tão boa pessoa que não sabia o que fazer.
Mas não parei de pensar em ti nem um único dia, filha.
Achas que me vais perdoar um dia?
Sabes o que é, mami?
Se tudo correr como deve ser,
talvez tu e o pai possam vir para aqui.
Passar o verão.
Vou ter outro bebé, mamã.
O quê?
Que boa notícia.
Nasce daqui a um mês.
E tenho um amigo.
É mais do que um amigo, na verdade.
É mais velho e aventureiro.
Trata-me com tanto carinho, mami.
Tem uma empresa de mergulho.
Estamos sempre no mar.
Este, sim, é boa pessoa, mãe.
Eu sei que é.
E sinto que as coisas vão melhorar a partir de agora.
Carmen.
Fico tão feliz por saber que, finalmente, tudo está bem.
Estou tão feliz, filha.
Já podes ir, avozinha.
E vais ficar rica.
E o meu neto?
Devolvem-to esta tarde.
E nunca mais nos vemos.
O que foi?
Onde?
O que foi?
Já te ligo.
Moisés.
Apanhámo-las.
Estão na costa de Almería.
Legendas: Helena Cotovio