UMA SÉRIE NETFLIX
Depois da guerra que aquelas três cabras nos declararam,
temos a obrigação de as fazer desaparecer…
E recuperar respeito.
E o nosso dinheiro, claro. O nosso dinheiro.
Por isso, apresento-vos o meu último recruta.
O Darwin.
O Darwin é um profissional que operou em Medellín, Ciudad Juárez, Sinaloa…
Temos de ser bons para ter uma carreira criminal nesses sítios.
Ele e o Moisés farão o trabalho.
E vocês serão o apoio deles.
O trabalho é muito fácil.
A Gina cometeu o erro de ligar à mãe
porque se sentem confiantes.
Passaram-se seis meses e agora começaram a viver uma vida normal.
Wendy.
Desce.
Vou já.
Olá.
Acabei com a minha namorada.
O quê?
Não podia continuar assim. Estava a enlouquecer. Não conseguia.
Sentia que lhe mentia.
Não andas a mentir a ninguém. Não aconteceu nada entre nós.
Sim, mas penso mais em ti do que nela.
Passo mais tempo a pensar em ti. Acordo e lembro-me de ti.
Começo a trabalhar e penso em ti.
Vou para a cama e não consigo parar de pensar. Demoro séculos a adormecer.
Penso em coisas contigo, como viajar de mota.
- Para onde? - Não sei, para qualquer lado.
Vamos a Madrid, às montanhas, até de helicóptero.
De helicóptero?
Sim, de helicóptero.
Wendy, não sei se vou gostar quando me beijares.
Quer dizer, talvez. Talvez não nos beijemos. É…
A questão é que…
Não faço ideia se isto tem pernas para andar ou se nos vamos espatifar.
Mas acho que me apaixonei por ti.
Muito.
Pronto…
Aqui fica a cabina donde a Gina fez a chamada.
Devem estar numa aldeia próxima, por isso, vamos varrer a zona.
Todas as ruas,
todos os bairros, todas as praças.
Não vão deixar passar nada
até elas aparecerem.
Depois instalamo-nos na zona e vigiamo-las.
- E esperamos. - Esperamos o quê?
Esperamos pelo momento certo.
Já viste os grandes felinos a caçar? Vamos fazer o mesmo.
Com cuidado, astúcia e agachados.
Não se precipitem para mostrarem que têm grandes tomates.
Mantenham-nos pequenos, colados ao rabo.
Como os tigres.
Proponho um brinde ao Toni por nos cozinhar esta paella incrível.
- Obrigado. - Muito obrigada.
- Ao Toni. - Isso. Ao Toni.
- Foi um prazer. - Adoro-te.
E a vocês, meninas.
Obrigado pela refeição. Aqui, só sou convidado para as festas dos meus alunos.
Mas têm oito anos. Gostam mais de rolitos de queijo, sumos…
Vejam só. A Coral era professora. Têm muito em comum.
Era?
Nem por isso.
Eram aulas privadas a algumas raparigas, um part-time estranho.
É uma longa história.
Nunca nos contam histórias sobre vocês
nem longas nem curtas.
Como vieram aqui parar, como pasteleiras, no meio do deserto?
Aconteceu.
Queríamos uma nova vida.
- Quem não quer? - Exato.
Claro.
Sim, vou para a cama a cheirar a gasolina.
É nojento. Mas é difícil deixar tudo para trás.
Só tens de ser um pouco irresponsável e nós somos.
Nada disso.
O que fazias, Gina?
Fazia um pouco de tudo.
Estão a ver? O ambiente fica pesado.
O mistério das raparigas do deserto.
Por favor.
- Como nos filmes. - Sim.
- É verdade. - Por favor.
Vou ver a tarte de maçã.
Foda-se!
Eu era diretora executiva de uma empresa de detergentes.
Detergente, repelente de insetos, lixívia, coisas assim.
Um dia, depois de uma reunião com os meus empregados,
fui almoçar e passei por uma igreja.
Não entrava numa igreja desde a minha primeira comunhão.
Mas naquele dia, entrei. Entrei e sentei-me na primeira fila.
De repente, olhei para cima
e vi Cristo a olhar para mim.
E, não sei, senti algo…
Senti-O a falar comigo.
- Cristo? - Sim.
E Ele disse o quê?
Disse: "Miúda, és tão infeliz naquela empresa,
sempre em reuniões, sempre a lançar produtos ridículos.
E só queres que aquilo acabe." Percebem?
Parecia que Ele me dizia:
"Coral,
vai-te embora."
Por isso,
saí da cidade.
E aqui estou.
Se Deus falar contigo, é melhor não O contrariar.
É a tua vez, Wendy.
- Diz-lhes que eras hospedeira. - Não acredito.
- Sim. - Mas contas depois.
A tarte de maçã não é igual sem um shot de aguardente de maçã.
Shots!
Coral.
Que porra estás a fazer?
Achas que são idiotas ou uns estranhos que podes enrolar?
Dizer-lhes uma treta qualquer de que te lembres?
Mami, o que foi aquilo de falar com Deus?
E sobre eu ser hospedeira?
Qual é a piada? Não podes mentir à minha namorada ou enrolá-la.
Wendy, estou a fazer-te um favor.
Desculpa?
Que favor é esse?
A tranquilizá-la com uma história bonita e medíocre
para não te perguntar mais sobre o teu passado.
E se lhes quisermos contar a verdade?
Não agora, mas um dia.
Queres contar a verdade ao Toni?
Que te mijaram em cima por dinheiro e que o bebé que carregas é de um cliente?
Queres dizer à tua namorada que te amarraram para te irem ao cu?
É a verdade que querem contar? Está bem.
Quero contar que fomos raptadas.
Que foi um calvário e que fugimos. Que mal tem isso?
Desde que o Toni me pediu em casamento que tento dizer-lhe a verdade.
Mas não consigo.
E também não posso aceitar
porque sinto que estou a enganar o amor da minha vida.
Meninas,
se revelarem o vosso passado de merda,
vão estragar tudo.
Vão encher as vossas novas vidas de podridão.
Vai macular tudo. Os beijos, os pequenos-almoços, os abraços…
Não percebem?
Vão trocar o amor por outra coisa.
Por pena,
por dúvidas, por… compaixão.
Quando olham para vocês agora, veem a Wendy e a Gina.
Mas se revelarem o nosso passado horrível, o que acham que vão ver?
Não voltam a olhar para vocês da mesma forma.
O medo por que passámos nunca desaparecerá.
Sinto-o todas as noites.
Não me deixa dormir.
Não consigo respirar.
Não me consigo mexer.
Não acham que merecem
que aquilo não esteja presente quando abrem os olhos de manhã?
Não acham?
E aquilo de começar aos tiros, assaltar furgões
e enterrar assassinos vivos, é algo ao qual os podemos poupar.
Sobretudo, porque podem pensar
que os assassinos vão aparecer um dia,
à porta, aos tiros, porque querem reaver o dinheiro deles…
Inventem a história que quiserem, mas que seja bonita.
E divertida.
Para que não sejam lembradas disso toda a vida.
Certo?
A não ser que encontrem as três juntas e num lugar remoto, não abram fogo.
Avisem-me a mim e ao Darwin.
Não quero que matem uma e que as outras se separem.
Vamos matar as três juntas,
ao mesmo tempo e sem testemunhas.
Vamos curar esta ferida de uma vez por todas…
Irmão.
Naquele abraço,
estava convencido que encontrar as miúdas e matá-las era o meu propósito.
Mas era o propósito de outra pessoa.
Parecia um soldado do Terceiro Reich que acreditava orgulhosamente,
cheio de razão, que estava a fazer o correto.
Mas era só porque alguém se tinha apoderado do seu bom senso.
Passava mais tempo no ar do que em terra firme.
Ia sempre de Buenos Aires… a Lima,
Bogotá, Chile. Ia muito ao Chile.
E fartaste-te dessa vida?
Cansei-me da campainha.
"Menina, uma almofada." "Menina, um cobertor."
As pessoas são insuportáveis.
Cansei-me disso
e da maldita coreografia das medidas de segurança… adeus.
Sempre achei isso muito sensual.
Fá-lo, por favor.
Quero ver.
- Também eu. - Vamos.
- Também eu. Vá. Fá-lo. - Fá-lo.
Fá-lo.
Aqui vai.
Deixa ver…
Senhores passageiros…
Este avião tem quatro portas
e duas saídas de emergência.
Duas atrás,
duas à frente e mais duas por cima das asas.
Caso haja uma perda súbita de pressão na cabina,
agarre-se à hospedeira.
Gina, é a tua vez. O que fazias?
Tinha um emprego normal.
Costumava dançar numa discoteca e desisti porque o dono era um tarado.
A minha vida não era tão glamorosa.
Não viajei por meio mundo.
Mas falava com Cristo.
Falava muito.
Pedi-Lhe muitas coisas, mas…
… nunca me respondeu.
Um dia, decidi fugir daquele inferno.
Não aguentava trabalhar até de madrugada,
beber quando não queria beber,
sorrir quando não queria sorrir, percebem?
Aturar aqueles sacanas… nojentos
que pensavam que tinham direitos sobre ti,
que podiam fazer o que quisessem porque, claro,
estavas lá a dançar
e a cantar com as outras miúdas…
Como se nada no mundo te fizesse mais feliz.
Foi isso.
No primeiro dia de cada mês,
como o Romeo sabia que os clientes tinham recebido e que tinham dinheiro no bolso,
ele organizava um evento especial, um espetáculo das suas meninas.
As portas abriam à hora marcada e o espetáculo começava.
Uma vez, fez-nos cantar como se fôssemos um coro de meninas de colégio.
Primeiro, pensei se seria para nos humilhar
ou se seria para excitar mais aqueles homens com a fantasia
de foder uma miúda de um coro de colégio.
Mas não era por isso.
Era porque, ao participar na farsa, dizíamos aos clientes
que éramos cúmplices deste jogo macabro,
que aceitávamos e que nos podiam foder sem culpa.
Aquela simpática e alegre receção
não podia ser o preâmbulo de uma violação em massa.
Era assim que contavas os dias na prisão?
Não são dias.
São os meus trabalhos.
Porque têm cores diferentes?
Para distinguir os países.
O vermelho é para os colombianos, o verde é para os mexicanos e o azul…
É para os que nunca descobri donde eram.
Se não te importas, podes virar-te?
Porquê?
Porque uma coisa é olhar para as minhas tatuagens,
outra… é olhar para a minha pila.
Eu sei qual é a tua fraqueza, irmão.
Vamos. Vira-te.
O que está a insinuar?
Não estou a insinuar nada. Respeito-o.
Sou um assassino do século XXI.
Conheço pessoas.
Rapazes que gostam de rapazes. Miúdas que comem miúdas.
E não faz mal.
Só que eu não sou assim.
Mesmo que fosse,
és o rapaz do chefe.
Estás enganado e armado em chico-esperto.
Vi como ele agarrou a tua mão.
E parecias feliz, em êxtase,
muito apaixonado.
Vives em casa dele.
Cozinhas para ele.
Vais buscar as filhas dele à escola.
Além disso, tentaste roubar-lhe o dinheiro e ele perdoou-te.
Uma traição dessas… só o amor pode perdoar.
Deixa-me esclarecer-te duas coisas.
O Romeo pode ser da minha família,
meu irmão,
mas eu não o fodo, ele não me fode
e isso nunca vai acontecer.
Segunda,
vieste para matar aquelas três cabras,
não para andar por aí nu com os teus decalques de merda,
nem para me mostrar a tua pila e muito menos para falar da minha vida.
Por isso, fecha a matraca
ou arranco-te a língua com um alicate
para fazeres o serviço em silêncio.
Percebido?
Percebido.
Mas digo-te uma última coisa.
Depois calo-me.
Não confio em ti.
És o tipo de sacana
que me protege hoje
e que me rouba a mulher e o dinheiro amanhã.
Como fizeste com o Romeo.
E, neste negócio,
uma vez traidor,
sempre traidor.
- Mais margaritas, meninas? - Sim.
Nós vamos para a cama.
- Não. - Vamos.
Não consigo manter os olhos abertos e os tornozelos estão a dar cabo de mim.
Mas divirtam-se vocês.
- Boa noite. - Boa noite.
Nós…
Sim? Vamos…
- Sim. - Está bem.
Divirtam-se. Não limpes nada. Limpamos as três amanhã.
- Diverte-te. - Adeus.
- Adeus.
Grande debandada, não?
C'est l'amour.
Sim.
Não se preocupe com o barman, menina.
O bar está aberto toda a noite.
Obrigada.
Ouve, Pau.
Importas-te que fiquemos por aqui e que continuemos noutra noite?
Com as margaritas e os shots de aguardente de maçã, estou um pouco…
Sim.
Claro. Não há problema.
Também estou um pouco tocado. E amanhã tenho de me levantar cedo.
- Obrigada. - Ora…
Bem…
Quando estiver a dar aulas amanhã, ressacado,
não vou parar de pensar na pasteleira que fala com Deus.
Bem…
Adeus.
Tinha um negócio,
amigas maravilhosas
e uma casa onde dávamos jantares fantásticos todas as noites.
Até tinha alguém de quem gostava que me fazia rir.
O Pau podia vir a ser meu companheiro.
Mas em vez de lhe pedir para ficar e passar a noite comigo,
pu-lo na rua.
E comecei a lembrar-me de toda a miséria da minha vida
e a revivê-las na cabeça como um filme em repetição.
Desfrutava das cenas mais loucas de humilhação,
como se quisesse magoar-me por não conseguir viver.
Por não conseguir dormir.
Por não conseguir sair com um tipo encantador.
Por enganar as minhas amigas, fazendo-as acreditar
que não consumia droga há seis meses.
Revivia todos os episódios.
É uma despedida de solteiro?
O que querem? Um striptease para todos?
Uma sessão privada para o noivo?
Sabes o que é um bukkake?
E reviver essa miséria,
a lista interminável de coisas que me faziam sentir nojo de mim,
era apenas para provocar angústia e ansiedade.
E depois,
consumir droga era uma fuga necessária.
Porque estás a limpar?
Não conseguia dormir.
Demasiados shots.
A minha cama parecia um barco.
O Pau foi-se embora?
É tão simpático.
Sim. Sim, é um anjo.
Mas queria estar sozinha.
Estás bem?
Como está a correr com a Greta?
Bem. Gosto dela. Muito.
Gosto muito dela.
Gostas?
Sim.
Sim, eu…
Não consigo explicar. Há algo…
É muito meiga.
Veio até aqui de bicicleta, agitada, para me dizer…
Foi então,
enquanto ouvia a Wendy, pedrada,
que tive uma epifania.
Percebi qual era o meu problema,
porque não podia ser feliz como as minhas amigas.
Uma linha separava-me delas.
Mas era uma linha substancial e variada,
feita de todas as merdas que tinha tomado ao longo da vida.
Foi quando percebi. O meu problema não era o clube nem a autoestima.
Era o facto de ser toxicodependente há seis anos.
Pensava que o fazia para apagar a dor, mas na verdade,
meu vício era tão forte que precisava de encontrar razões
para ficar presa naquele ciclo vicioso.
Quanto mais dor sentia, mais dura era a minha vida
e mais desculpas tinha para precisar de ansiolíticos,
cocaína, ópio…
Por isso não podia ser feliz.
Foi por isso que levei o Pau à porta em vez de dançar com ele.
Porque precisava de me drogar.
E é melhor fazê-lo sozinha.
Que bonito, Wendy. Fico muito feliz por ti.
A sério.
Obrigada.
E tu?
Seis meses sem consumir, tonta.
Coral, estou tão orgulhosa de ti.
Tão orgulhosa.
Estás a ser tão forte.
Sabias como me enervavas?
Nunca sabia se encontraria… afogada na banheira ou morta num acidente.
Se terias uma overdose e teria de espetar uma seringa para te salvar.
Vivia morta de medo…
… que te acontecesse algo.
Isso acabou.
Acabou, sim?
O que foi?
Sim.
"Sim" o quê?
Aceito casar contigo.
Sim, quero que sejas o pai desta criança. Sim, escolho o plano B.
Foi a última noite em que tivemos a oportunidade de ter uma vida melhor.
Mas nunca o soubemos.
Olá.
Queres ir à praia ver o nascer do sol?
Porque, ao amanhecer, a nossa sorte ia mudar de forma irreversível.
Porque não puseste mais feijões?
Se cozinhas, cozinhas para dois.
Quando cozinho, cozinho para dois.
Percebes?
Claro.
Faz uma lista dos teus pratos preferidos.
Sim?
Estou a brincar.
Se num dia pensas em A
e no dia seguinte pensas em B,
e o teu cérebro é um pêndulo,
o que és?
Um trapezista.
Como queiras.
Enterraste as miúdas debaixo de um bloco de cimento.
Mas depois desenterraste-as.
Roubaste o lucro do teu chefe.
Mas depois foste viver com ele.
Um dia fazes uma coisa.
No dia a seguir fazes o contrário.
Tra…
… pe…
… zis…
… ta.
Estou-me a cagar para o que pensas.
Eu sei.
Ouve, irmão, sei que ninguém gosta de ouvir falar das suas doenças mentais.
É difícil.
Mas posso dar-te um conselho?
Toma lítio.
Este trabalho torna-nos muito instáveis.
Olha, eu já não tomo.
Mas sei que nos faz bem.
Estás a ver?
Agora ris-te. Ameaças-me e depois ris-te.
Hoje, apontas-me uma arma na cabeça. Amanhã, pedes-me amizade no Facebook.
Percebes? Consegues ver?
Apaixonas-te pela puta do Romeu,
queres matá-la, mas não matas, liberta-la.
E depois ela mata o teu irmãozinho.
Pelo que ouvi, o Christian precisava de mais lítio e menos heroína.
E ela matou-o.
Praticamente, fez-lhe um favor.
Filho da puta.
Se voltas a falar de mim ou da minha família, mato-te.
Se me matares primeiro,
não terás tempo de tatuar a linha.
Sabes porquê, imbecil?
Porque vou enviar as fotos dos teus passaportes a uns amigos
para que, caso isso aconteça, não saias de Espanha vivo.
Porque ficaste assim?
Era só uma piada.
Não tens sentido de humor.
Legendas: Helena Cotovio