UNE SÉRIE ORIGINALE NETFLIX
DURÉE DU CHARGEMENT
MUSÉE NOIR DE ROLO HAYNES
VISITE GUIDÉE À 11 H
- Bonjour. - Bonjour.
On ouvre à 11h. Vous êtes la première. Ça pourrait s'activer.
Pas grand monde sur la route.
Joli accent. Vous êtes australienne ?
Non, de Grande-Bretagne.
Vous devez avoir un nom anglais un peu dingue. Esmeralda ou...
C'est Nish.
- Nish ? - Nish.
Je ne dirai rien. J'ai un prénom ridicule.
Rolo Haynes. Patron et propriétaire.
Nous serons donc deux. Vous tenez à cette visite ?
- Il faut avoir le cœur bien accroché. - Ça devrait aller.
Certains défaillent.
Je dois jeter un œil dans votre sac, si vous voulez bien.
- D'accord. - Il faut toujours se méfier.
Pourriez-vous passer là ?
Mettez les objets métalliques là.
Oui.
Il est tout petit.
J'appelle ça la taille sympa.
La taille sympa. Ça me plaît.
Vous avez déjà dû vous taper la sécurité de l'aéroport.
Ils sont rigides à l'Immigration en ce moment.
Tout va bien ?
Très bien.
C'est parti.
- Vous êtes en vacances ? - Mon père vit ici.
Ma mère veut lui faire une surprise.
C'est-à-dire, vous ?
En partie, je pense.
- Où avez-vous atterri ? - À Salt Lake.
Vous roulez depuis Salt Lake ?
J'ai voulu prendre les petites routes,
mais j'ai sous-estimé...
Sacré trajet pour une fille seule.
- Je veux pas paraître ringard. - Ah oui ?
C'est vraiment ringard.
Il fait une chaleur à crever.
La clim a dû merder.
ERREUR
Désolé pour ça.
Putains d'ordinateurs.
Toujours se méfier des techniciens.
C'est quoi, tout ça ?
D'authentiques pièces de criminologie.
Tout ce qui touche de près ou de loin au crime.
Je vous laisse regarder. Prenez votre temps.
Si quelque chose vous interpelle, je connais toute l'histoire.
La plupart des objets ici cachent une sale affaire.
Comme le clou du musée, là.
Mais chaque chose en son temps.
Les gens se précipitent souvent derrière ce rideau sans même mater le reste.
Ensuite, ils mettent qu'une étoile sur Trip-machin.
Je ne suis pas pressée. Ne vous inquiétez pas.
Prenez votre temps.
J'y compte bien.
- C'est de la technologie pointue. - J'étais dans la neurotechnologie.
Sympa.
C'est quoi, ça ? Ça sort d'un salon de coiffure ?
C'est un de mes premiers souvenirs.
Les balbutiements qui ont mené au clou du musée.
- C'est quoi ? - Peter Dawson, ça vous parle ?
Dr Peter Dawson ?
J'appelle ça le Diagnostiqueur Sensoriel de Dawson.
Les gens n'y croient pas. "Si, c'est bien ça."
"Comment l'avez-vous eu ?"
- D'accord. - J'étais dans la technologie médicale.
J'étais à Saint Juniper, un genre de CHU.
Beau lieu. Il profitait de la loi foncière.
C'était à New York, un vieux bâtiment, immense.
La recherche tout en haut.
Les urgences et la populace au rez-de-chaussée.
Le mélange parfait du business et de la santé.
- Sérieux ? - Dégage, connard !
Les gens sans couverture sociale pouvaient profiter de soins gratuits
s'ils s'engageaient à essayer des traitements expérimentaux.
Je bossais pour les types d'en haut.
En tant que scientifique ?
J'étais plutôt dans le recrutement.
- Je suis là. - On dégage.
J'y vais.
- Rien. - Non ?
- Non. - J'y retourne. On dégage !
J'y vais.
Rien.
Si j'avais su qu'elle prenait des tricycliques...
Tu ne pouvais pas savoir.
Je tombe mal ?
Rolo Haynes, du 10e étage.
On dirait que vous avez des problèmes.
Je pense pouvoir vous aider.
Leur truc, c'est la neurotechnologie. L'innovation au service du cerveau.
Interfaces neuronales.
Tous ces trucs sympas.
Le défi ultime, c'est de trouver comment transférer le savoir.
Une des équipes cherche à créer
un rayon qui passerait l'information d'un cerveau à l'autre.
Voici Kenny.
Et voici Hector.
Restez concentré.
Alors, l'expérience.
Ils ont créé un labyrinthe pour Kenny.
Il court là-dedans, encore et encore.
Et il finit par le connaître par cœur.
Et ensuite, ils ont placé ça sur lui.
C'est un émetteur qui absorbe
les signaux émis par le cerveau de Kenny
avant de les envoyer à Hector, lui-même équipé
du prototype de récepteur synaptique.
Hector n'avait jamais mis une patte dans le labyrinthe.
Il devait recevoir les plans du labyrinthe mémorisés par Kenny
et ainsi, il s'en sortirait du premier coup.
- Il a réussi ? - Non.
Il a couru dans tous les sens.
Pourquoi me racontez-vous ça ?
Alors qu'il devenait clair que l'étude était un échec,
un mec a renversé son café sur Kenny.
Kenny était plein de café brûlant et il couinait comme un malade.
Et Hector aussi.
On ne savait pas comment transmettre le savoir...
- Mais les sensations, oui. - Bingo.
C'est dingue. Putain de merde.
Il y a encore plus dingue.
Hector a ressenti la brûlure, mais sans blessure.
Il a vécu le truc sans aucune conséquence physique.
De quoi est-il mort ?
Ils l'ont ouvert pour l'étudier.
Bref, grâce au sacrifice d'Hector, on a mis au point ceci.
Un récepteur d'expériences humaines, un prototype.
Un implant neuronal. Le seul au monde.
D'où ma présence.
C'est quoi, le plus chiant avec les patients ?
Trouver ce qui ne va pas.
La moitié de ces crétins sont incapables de décrire leurs symptômes.
Ils sont inconscients, commotionnés, soûls ou sourds...
Ils ont deux ans ou ne parlent pas anglais.
Imaginez si vous pouviez ressentir la même chose que le patient,
sans les conséquences physiques.
Comme si vous lisiez les pensées.
Qu'en dites-vous ?
Je tire mon chapeau à Dawson. Il a sauté sur l'occasion.
Il était ravi de le faire.
La procédure était courte.
Irréversible, certes, mais bon, c'était un pionnier.
En plus, son taux de mortalité était à chier.
C'était le meilleur moyen pour se refaire.
- Ça fait mal quand je touche ? - Je ne crois pas.
Il y a un côté un peu coquin.
Le top du piercing.
Si tu cherches à me remonter le moral, ça marche.
C'est l'heure du premier essai.
C'est à ce moment-là qu'intervient l'espèce de filet à cheveux.
En théorie, on l'enfilait sur un sujet volontaire,
il absorbait ses sensations physiques et les envoyait à l'implant de Dawson.
Restait à savoir si ça marchait.
Aïe.
Celui-ci.
Houston, on tient un miracle.
Immédiatement,
Dawson commence avec les malades.
Il constitue un catalogue mental de symptômes physiques.
Il devait ressentir les choses afin de poser un diagnostic plus vite.
D'abord doucement, aux urgences, avec de petites fractures, etc.
Puis, il est passé à du plus lourd.
Blessures graves. Maladies.
Des trucs en phase terminale.
Dawson a serré les dents et tout enduré.
Prenons un gamin qui souffre.
Les médecins l'envoient à Dawson pour confirmer l'appendicite.
Dawson a déjà ressenti l'appendicite et il peut sentir s'il y a autre chose.
Il a trouvé des trucs qu'ils n'envisageaient pas.
Des tumeurs et tout.
Bonne chance, mec.
Cet homme a sauvé des vies, ça c'est sûr.
Bonne chance.
- On reste en contact. - Au revoir.
Sympa.
Et, accessoirement,
pour parler crûment,
le diagnostiqueur sensoriel s'est avéré bien utile sous la couette.
Son implant recevait aussi les sensations de plaisir.
Sa copine enfilait le filet à cheveux émetteur,
il mettait en route son tout petit implant,
et, outre ses sensations à lui,
- Je vais jouir ! - ...il ressentait ce qu'elle sentait.
Ce salopard avait un orgasme masculin et un orgasme féminin en même temps.
Oh, bon sang...
Oh, putain.
J'en veux plus.
Mais ?
- Pardon ? - Dawson s'éclate.
Il y a un "mais".
Il s'éclate, mais...
Mais...
Laissez passer !
Allez !
Un jour, ils ont admis le sénateur Whitley.
Il avait fait un malaise.
Impossible de savoir ce qu'il avait.
- On soulève. - Je m'en charge.
Dawson s'est connecté.
- Attention. - Très bien.
- Bon sang. - Et c'est l'enfer.
- Pete ? - Il n'a aucune idée de ce que c'est.
- Pete ? - Encore une minute.
Laissez-le travailler.
Une douleur inconnue.
- L'ECG est plat. - Encore un peu.
Et c'est arrivé.
Pete ?
Dawson a perdu connaissance environ cinq minutes.
Le sénateur avait été empoisonné.
Un poison rare, une merde russe.
Il a senti tout le truc.
Dawson avait vécu la mort et il s'en était sorti.
Au moment de la mort, des milliards de synapses s'éteignent.
Un tsunami d'endorphines.
Puis, s'engouffre une vague sombre pleine de rien.
Il a subi une batterie de tests. Tout allait bien.
"Secoué, mais indemne", ont-ils écrit.
Le lendemain, il était frais, à son poste.
Mais un truc clochait, non ?
Vivre tout ça sans mourir,
ça a fait merder son implant.
Bon sang.
- Je vais chercher de l'eau. - OK.
Putain.
Son lien avec la douleur avait été légèrement modifié.
Je me suis fait un mal de chien.
Il était accro.
Après ça, il s'est jeté dans le travail.
Il a cherché à le cacher, mais grâce à son bitoniau,
plus il ressentait de douleur, plus il avait de plaisir.
Non ! Arrête !
Arrête ! Mot d'alerte ! Arrête !
- T'étais d'accord pour essayer. - On a essayé.
On s'est tiré les cheveux, on s'est étranglés.
C'est pas mon truc. D'accord ?
Je devrais partir.
Non, s'il te plaît.
Je suis désolé.
Reste... S'il te plaît.
Aïe. Pete !
Je m'en vais.
C'est comme manger du piment.
On s'habitue vite.
Premier jalapeño.
On le crache. Trop fort.
Si on persévère, ça devient une drogue.
Le jalapeño ne suffit pas.
On augmente : piment rouge, piment thaï,
jusqu'au piment Scotch bonnet.
Dawson était toujours en manque.
Il s'est mis à traîner aux urgences,
attendant une bonne victime d'accident à laquelle s'agripper.
Il ne pensait qu'au prochain mourant.
"Donnez-m'en encore !
Encore !"
- Sarah, tu peux archiver ça ? - Bien sûr.
Pete ?
- Tu n'es pas de garde. - On va au secteur 4.
Très bien.
Pete !
Attention.
Et trois, deux, un,
on soulève.
Je m'en occupe.
En se connectant, il l'a senti.
Infarctus. Elle est tombée dans la rue.
Je veux m'en assurer.
C'est bel et bien une crise cardiaque, mais il se tait.
Il gagne du temps.
Il pense pouvoir jouir de cette douleur jusqu'au nirvana.
Finalement, ils ont dû l'arracher de là, physiquement...
pour pratiquer la RCP sur la tante Ethel.
ECG plat, devant lui.
Il est comme un alcoolique
qui regarde quelqu'un vider un verre de bon scotch dans l'évier,
malade à l'idée qu'on gâche la bonne came.
Oui, il peut y avoir des effets secondaires.
Ça peut être long à désactiver.
Je ne peux pas arracher les gens à leurs projets.
On a des objectifs à atteindre. Tu connais la chanson.
Mais on y viendra.
D'ici là, pas de patients.
Alors rentre chez toi et mate une série ou autre chose.
Personne n'aurait pu prédire ce qui s'est ensuite passé.
Les autorités devraient confirmer
que le corps est celui de Denise Stockley, la présentatrice météo de WNL.
La police est présente en masse, comme on le voit.
Jetons un œil...
Dawson était seul chez lui, 24 h/24, en train de devenir fou, en sevrage.
Elle a été vue pour la dernière fois le 15 septembre...
Il n'avait plus de patients de qui aspirer la douleur.
Alors il s'est mis à se faire mal tout seul.
...la retrouver saine et sauve ou pour tout témoignage...
Une semaine entière à se taillader.
Une coupure ici, une entaille là.
Il était médecin. Il savait jusqu'où aller sans que ce soit fatal.
Mais ça ne lui suffisait pas.
Ça ne suffisait jamais.
Quand il se travaillait ainsi, il manquait un ingrédient essentiel.
La peur.
L'amygdale,
petit noyau ovale dans le cerveau.
Quand on a peur, elle s'allume, aiguisant les sens.
La peur que ressent le patient en fixant le plafonnier,
la peur qui accompagne chaque à-coup d'agonie,
il aimait ça.
Ça allait de pair avec la douleur.
Elles se complétaient, comme le vin rouge et le bœuf.
On peut s'infliger de la douleur, mais pas de la peur.
Pour ça, il faut une tierce personne.
Dawson était à deux doigts de jouir quand ils l'ont trouvé.
Il s'était fait un bon cocktail de peur, de douleur et de mort.
Ils l'ont mis en prison ?
Non, à l'hôpital.
Il a fini dans un état végétatif.
Tant mieux.
Il y est encore.
Dans le coma, aussi profond que l'océan.
Mais le truc, c'est qu'il paraît qu'il a toujours cette même expression.
Une expression de bonheur.
Toujours au garde-à-vous.
- C'est des conneries. - OK, j'ai rajouté le coup de l'érection.
- Pas mal, cette histoire, hein ? - Oui, pas mal.
Ben alors...
Vous voulez de l'eau ?
- Non, ça va. - Allez-y.
Merci beaucoup.
Et vous avez quitté la technologie médicale ?
J'y suis resté un peu.
Dawson était devenu dingue, mais la recherche neuronale continuait.
On a rectifié et affiné les études.
Et c'est ainsi qu'on a mis au point le transfert de conscience numérique.
Comme les cookies modernes.
Comme quand on relie des vieux au Cloud ?
Oui, mais c'était avant.
On n'avait pas ces conneries de réalité virtuelle alors.
C'était plus naturel, presque lo-fi.
Comment ça ?
Faut avouer que vous posez plus de questions que la moyenne.
En fait, ma voiture est encore en train de charger, j'ai le temps.
Eh bien, ce que je voulais vous montrer...
J'ai travaillé dessus.
Il est... mignon ?
C'est un des éléments les plus tristes du musée.
On ne dirait pas.
Vous savez, ces relations
où vous n'arrivez pas à vous sortir quelqu'un de la tête ?
- Oui. - Il y a quelques années, la rencontre.
Le garçon s'appelle Jack, la fille...
- Jill. - Carrie.
Un gâteau ?
- Merci. - De rien.
- C'est toi, le shérif ? - Oui.
- Et moi, le prisonnier. - T'es dans de beaux draps.
Allez, viens m'arrêter.
Finalement, il lui balance sa colle dans le berlingot
et ça tient.
Et en moins de deux, un garçon pointe son nez.
Parker.
Boum ! Les voilà devenus une famille.
Une pub ambulante pour un avenir meilleur. Le bonheur.
Je veux prendre une photo.
Avec le lac dans le fond.
- Viens, mon bonhomme. - Prêts ?
Parker.
Fais coucou à maman. Dis bonjour à maman.
Carrie est renversée par une fourgonnette.
Elle finit à Saint Juniper.
Reviens-moi.
Reviens.
Les années passent.
Jack lui rend visite chaque semaine. Il lui parle.
Il lui passe des enregistrements de leur fils, papote.
Elle ne se réveille pas.
Mais ils ont testé la boîte à communication sur elle.
C'est un appareil qui permet aux gens dans le coma de répondre.
Je t'ai pris un désodorisant. Forêt de pins, ça te dit ?
D'accord.
Et fraîcheur d'agrumes ?
J'ai compris.
J'ai enregistré Parker qui chante avec d'autres enfants.
Tu veux écouter ?
Bonjour.
- Bonjour. - La femme de la 302, Carrie Lamasse.
Vous êtes bien son conjoint ?
Jack ?
Rolo Haynes, recherche et développement chez TCKR.
Bien.
On a un projet qui pourrait intéresser quelqu'un dans votre situation.
Ma situation ?
Notre objet d'étude apporterait à des comateux
une toute nouvelle vie.
C'est de l'ordre du miracle.
Comment ça ?
Les types de TCKR veulent
extraire numériquement la conscience du cerveau
pour la réintroduire dans un cerveau hôte.
- Je n'y comprends rien. - Bon.
Dans le meilleur des cas, on n'utilise que 40 % de notre cerveau.
Il nous reste 60 % de caboche qui servent à rien, comme un Airbnb vide.
Et ?
Avec notre nouvelle technique de compression,
on pourrait injecter une nouvelle conscience dans cet espace inoccupé.
Il s'agirait d'extraire la conscience de Carrie de cette coquille cassée
pour la mettre là.
Quoi ? Comme une voix dans ma tête ?
Toute sa personne dans votre tête.
Comme un autostoppeur ou un passager.
Sensations par procuration. Elle voit comme vous.
Elle sent comme vous.
Une nouvelle vie.
- Qu'entendez-vous par "sentir" ? - Vous avez un garçon. Parker.
- Comment savez-vous tout ça ? - Vous embrassez Parker, Carrie le sent.
Elle peut embrasser votre fils à travers vous.
Combien ça coûte, tout ça ?
Ça ne vous coûtera rien.
Il faudra qu'on euthanasie son corps durant le transfert,
mais on garderait ses organes pour les greffes
en remerciement à la société.
Qu'en dites-vous ?
Je dois y réfléchir.
Carrie a déjà réfléchi.
Et vous ?
Prélèvement initié.
On passe au transfert.
C'est bon, elle est installée.
Elle est chez elle.
Vous pouvez ouvrir les yeux, Jack.
Carrie ?
Si vous m'entendez, dites à Jack ce que vous voyez.
Une pomme, je vois une pomme.
Je l'entends.
"Pomme", elle dit "pomme".
Salut, chérie.
Salut, Jack.
Prenez-la.
Serrez fort.
Carrie, vous le sentez ?
Elle dit que oui.
Ça a l'air bon pour les sensations. Croquez un bout.
Mon Dieu...
- Ça fait du bien de sentir le goût. - Tu ressens le goût ?
Putain, elle sent le goût.
Vous voilà fin prêts.
- On le fait entrer ? - Entre, mon grand.
C'est Parker ?
Comme il est grand.
Jack, prends-le dans tes bras. Prends notre garçon.
Fais-moi un câlin, s'il te plaît.
Je le sens, je le sens vraiment.
Maman dit qu'elle t'aime.
C'était très touchant.
Oui, mais c'est là que vient le "mais".
Sans faire le philosophe,
combien de temps le bonheur peut-il durer, si on est réaliste ?
15 MILLIONS DE MÉRITES
Allez, tourne la page.
Qu'est-ce que t'es lent.
J'aime bien regarder les images.
La partie dessinée d'une bande dessinée, quoi.
C'est vrai.
Faut que j'aille pisser.
Je m'y ferai jamais.
Ça fait du bien, hein ?
Dis donc, tu laves pas nos mains ?
Nos mains ?
Sérieux, c'est un peu crade.
À 38 ans, Clayton Leigh a été déclaré coupable
du meurtre inhumain de la présentatrice météo Denise Stockley,
dont on a découvert les restes mutilés il y a un an.
Éteins. C'est pas pour un gosse de 4 ans.
C'est bon, il n'écoute même pas.
Parker ! Bon sang.
- Ne l'agresse pas. - Mais toi, tu peux m'agresser ?
- Chéri, tu... - Alors ?
C'est un enfant.
C'est grave, ça.
Non, je ne suis pas excessif.
Il... Non, attends. Laisse-moi parler.
La mouche du coche collée au coche,
ça n'amuse aucun passager.
Pas d'intimité pour lui, pas de pouvoir d'agir pour elle.
- De quoi devenir dingue. - Absolument.
Tu sais quoi, oublie ça.
Cause toujours. Je prends des anchois.
Tu vas te taire ?
Tu vas la fermer ?
Tu...
Va te faire foutre.
Putain.
Je m'en fous.
Tu parles encore ?
Tu...
Peu après, il, ou ils sont venus me voir.
Comme si j'étais leur thérapeute de couple.
Tu veux bien me laisser parler ?
Laisse-moi finir mes phrases.
- Hé, vous deux, je vois bien le problème. - C'est elle, le problème.
Le problème, c'est que la familiarité engendre le mépris.
Vous devez limiter vos contacts.
Comment je fais ? Elle est dans mon crâne comme un air entêtant.
On pourrait réévaluer vos privilèges, Jack.
Vous offrir plus de contrôle.
Tais-toi ! Pardon, continuez.
Peut-être que si vous aviez la capacité
de mettre Carrie sur pause de temps en temps,
ça faciliterait les choses pour vous deux.
Faites-le.
Je m'en fiche. Faites-le.
Alors on l'a fait.
- Pour la mettre sur pause. - Là ?
C'est ça.
Il s'est empressé de s'en servir.
On est en train de reluquer les nibards des femmes ?
Tu peux pas nier, je sens la gaule qui monte.
Et en plus, il mate son cul quand elle sort. Putain !
J'ai maté et alors ?
Je suis à cran. Je ne me suis pas branlé depuis un mois.
Je ne t'en empêche pas.
Tu me surveilles de l'intérieur.
Ça revient à se branler devant un flic qui serait sa mère.
- Connard ! - Tu sais quoi ?
C'est bon, temps mort. Je te mets sur pause.
Non. Jack, ne fais pas ça.
Jack. Jack, je te préviens.
C'est pas cool.
Ne refais plus ça.
On est à la maison ?
C'est quoi, cette citrouille ?
Halloween est dans longtemps.
En fait, c'est aujourd'hui.
J'ai été coupée combien de temps ?
Quelques semaines.
Je ne sais pas. Peut-être huit.
D'accord. Je sais. Je suis désolé.
Je suis désolé. Je m'en veux vraiment.
Alors je t'ai acheté ça.
C'est un peu notre anniversaire, alors....
Va te faire foutre. T'es un salaud.
Tu veux que je mange ce gâteau ? Glaçage orange.
- Et Parker ? - Ton préféré.
Je veux voir Parker. Tu me l'as confisqué.
Je veux voir mon fils.
OK.
Où est-il ?
Qu'est-ce que tu fais ?
- C'est un camion de pompiers ? - Oui.
Dis-lui que je l'aime.
Maman t'aime, mon grand.
Quoi ?
- Dis-lui que j'ai besoin d'un câlin. - Et tu sais quoi ?
Maman a besoin d'un câlin.
Mon Dieu.
Parker compliquait les choses.
Chacun se sentait responsable. Ils ont tenté de trouver un compromis.
Un arrangement, comme font les adultes.
Jack mettait Carrie sur pause, mais pas les week-ends.
Carrie veillait alors sur Parker.
Comme une divorcée avec droit de visite.
Va te cacher.
Voilà !
- D'accord. - Viens voir.
J'arrive !
Ça a fonctionné.
Pendant un temps.
Salut.
On est voisins.
Je viens d'emménager.
- Emily. - Jack. Enchanté.
C'est pas vrai.
Tiens...
- Qui est-ce ? - C'est Parker.
Joli prénom.
On se reverra sûrement.
Oui.
"On se reverra sûrement" ?
Elle a été sympa.
Arrête tes conneries. Je sais quand tes hormones te travaillent.
Nos couilles sont en train de préparer une charge, là.
Enfin, je suis avec notre fils.
Quoi ? Je n'ai dragué personne.
Tu sais quoi ? Merde. Fin de la visite.
Non. Jack, ne fais pas ça.
Jack, espèce de...
Parker, attends.
Bref, au bout d'un certain temps, Jack s'est mis avec la voisine.
Et Carrie ne l'a pas bien pris.
On voulait un week-end ensemble.
Sérieux, tu peux pas te réjouir ?
Non, Jack. C'est fou, mais j'y arrive pas.
T'es tellement amère.
Non. Pourquoi ?
Elle te fait chier ?
Carrie, arrête de le faire chier.
Dis-lui de dégager.
- Je... - Dis-lui.
Bon sang.
L'arrangement des week-ends ne marche pas.
On l'a limitée à une heure.
Mais on sait qu'elle est là, en train de juger et de critiquer.
Le temps, c'est frustrant pour Carrie.
Carrie est frustrante pour nous.
Carrie est sur pause, là ?
Bon, eh bien...
Il y a la suppression.
- Comment ça ? - On l'efface définitivement.
Non.
- Ce serait la tuer. - Pas juridiquement.
Éthiquement, oui.
Arrête, elle n'est qu'un reste de code dans ta tête.
Ce serait... comme effacer un e-mail.
Non.
Non, pas de suppression.
Elle veut être avec Parker. Comment lui enlever ça ?
Il doit y avoir une autre solution.
Mes amis...
vous avez de la chance.
On en est à la version bêta.
Ça vise les parents mourants.
Un genre de souvenir pour les gosses.
Tenez.
Un singe ?
Un souvenir, je dirais.
On la met ici.
Là-dedans ?
Il a un récepteur de conscience,
un peu comme celui qu'on vous a implanté, mais en prototype.
Ici, une caméra pour qu'elle puisse voir Parker.
Le corps dispose de capteurs tactiles.
Si le petit Parkie lui fait un câlin, elle le sentira.
Et elle peut communiquer,
de façon adaptée pour un enfant.
Je ne sais pas. Je vais y réfléchir.
Moi, je dis oui.
Elle, elle a réfléchi. Et vous ?
Le transfert a été assez rapide.
Carrie n'a pas réalisé ce qui se passait.
Jusqu'au réveil.
Allez, mon grand, tu dois le déchirer.
- Jack ? - Tu y es presque.
Et voilà.
Vas-y, tire-le.
Et voilà.
C'est quoi, Parker ?
Un singe !
Quoi ?
Il est pas mal, hein ?
Putain, Jack. Il se passe quoi ?
Tu sais quoi ?
C'est un singe très spécial.
- Maman voulait te l'offrir. - Quoi ?
À chaque fois que tu lui feras un câlin, maman le saura et le sentira.
Non, Jack ! Remets-moi dans ta putain de tête.
Jack !
Ce singe sait parler.
Il peut te dire ce qu'il ressent.
Comment elle parlait ?
La fonction communication était un peu rudimentaire.
C'était un prototype.
Jack !
Non.
Le singe t'aime.
T'as entendu ?
Le singe veut un câlin.
Fais-lui un câlin.
Le singe t'aime.
Le singe veut un câlin. Le singe t'aime. Le singe...
- Je pense... - Le singe t'aime.
Le singe a besoin de temps pour s'habituer à sa nouvelle situation.
Écoute bien, connasse.
On peut très bien te faire effacer.
C'est ça que tu veux ?
Fais le truc du câlin pour non.
Le singe veut un câlin.
Tu seras un gentil jouet ?
Tu seras une gentille peluche ?
Le singe t'aime.
Je préfère ça.
Bref, au bout du compte, Parker s'est lassé du jouet.
C'est ça, les gosses...
Ils sont ingrats.
Le singe veut un câlin.
On est dans un musée du crime.
- Où est le crime ? - Le crime, c'est le singe.
Il y a quelques années,
l'ONU a déclaré illégal
le transfert de consciences humaines dans des formats limités comme celui-ci.
Il faut pouvoir exprimer cinq émotions pour être classé comme humain.
Des droits de l'homme pour cookies. Hein, Carrie ?
Le singe veut un câlin.
Elle y est encore ?
Ce serait illégal de l'effacer. Donc oui.
Allez comprendre.
Levée de boucliers de la part de l'ACLU.
Et à cause de ce putain de singe, TCKR m'a viré.
Sans indemnité de licenciement.
Alors j'ai monté ce musée.
Il fallait bien que je me diversifie et le forain qui est en moi a parlé.
Le singe veut un câlin.
La putain de clim ne marche toujours pas. J'ai chaud.
Je vous ai trop fait attendre.
Vous êtes prête pour le clou de l'expo ? C'est par ici.
Je dois vous prévenir. Il n'est plus l'homme qu'il a été autrefois.
- Pardon. - Un peu d'eau ?
Ça va aller.
C'est par là.
Allez, monsieur, t'as de la visite.
Voici Clayton Leigh, assassin de présentatrice météo.
Il est un peu boudeur, ces temps-ci.
Il fait pitié, hein ?
Mais ne le plaignez pas trop.
Il a été reconnu coupable.
N'oublions pas Denise Stockley.
Tragique mais mignonne.
N'est-ce pas, Clayton ?
Il vous regarde.
Faites gaffe, vous êtes peut-être son genre.
Il a l'air réel.
C'est bien lui, ou plutôt un transfert complet de la conscience.
Vous devez vous demander comment il a atterri ici.
Quand TCKR m'a viré, j'ai envisagé d'opter pour la conscience de célébrités.
Proposer à des gens connus de les réincarner en hologrammes.
Un genre de Madame Tussaud, mais vivant.
Mais les célébrités, c'est le foutoir.
Trop de problèmes de droits, de représentants à la con.
Mais les assassins...
C'est une autre histoire.
M. Leigh, je me présente.
- Je m'appelle Rolo Haynes. - Vous êtes dans la technologie ?
- C'est exact. - Vous pourriez regarder ce truc d'ADN ?
Et prouver mon innocence ?
C'est une possibilité, mais je ne suis pas là pour ça.
- J'ai une proposition. - Au revoir.
Attendez, j'ai une proposition pour vous.
Je peux aider votre famille.
Et vous l'avez convaincu ?
Ça n'a pas été difficile.
En fait, vous cédez les droits à votre double numérique,
au cas où le pire arriverait.
Je promets que vos proches toucheront un pactole sur les bénéfices.
Dieu vous en préserve,
mais si on vous envoie à la chaise,
vous savez que votre famille sera à l'abri du besoin pour la vie.
- Qu'a dit sa famille ? - Ils s'en foutaient.
Ils l'ont lâché dès qu'il a été enfermé.
Je sais.
- Mon Dieu, Clay, c'est ton âme. - Pas du tout.
C'est juste une simulation numérique.
Pourquoi lui faut-il ta permission ?
Si ma grâce est prononcée, ça n'aura pas d'importance.
Et si elle ne l'est pas ?
Si c'est la chaise, l'argent va tomber.
Toi et les enfants, vous pourrez vous en sortir et vous aurez un toit.
Pas de ça, chérie.
Ça peut être une bonne chose.
Il n'a jamais été gracié.
Bien sûr que non, il était coupable.
Il y avait des doutes, non ? Ce documentaire, là.
Mensonges. De la désinformation.
- Et la falsification de l'ADN ? - Sérieux ?
Il n'y a aucun doute possible.
Quand il est allé à la chaise,
ce fut un grand jour pour la justice.
Clayton s'en sortait bien.
Après tout, il serait un pionnier.
Je m'apprêtais à aspirer sa conscience toute entière.
Il allait être le premier condamné à mort à survivre à son exécution.
Le transfert s'est parfaitement déroulé.
En moins de deux, Clayton était à nouveau là.
Salut, mon pote.
Félicitations.
Te voilà dans l'au-delà. Façon de parler.
T'as l'air en forme.
Je suis un fantôme ?
Si ça peut t'aider, oui.
J'ai quelques tests à faire, là.
Ça peut paraître bizarre. Bouge pas.
SUJET PRÊT
C'est quoi, ce bordel ?
Voir ce type tourner en rond dans sa cellule, c'était pas mal,
mais ça n'attirerait pas les foules.
Mais baisser la manette soi-même,
ça, c'est sensationnel.
- Hé ! - Bon...
- Hé ! - Trois, deux, un.
Dawson avait ouvert la voie.
La reproduction exacte de la douleur que produit l'électrocution.
Chaque volt simulé, pour de vrai.
L'astuce était de ne pas dépasser 15 secondes à voltage maximal.
Ça aurait bousillé ses synapses numériques et ça l'aurait tué.
10 secondes, ça semblait être la durée idéale.
J'ai ainsi fixé cette limite pour attirer les gens.
Très bien. Repose-toi un peu.
Habitue-toi à la cellule.
On ouvre demain.
MUSÉE NOIR DE ROLO HAYNES CÉLÈBRE DANS LE MONDE ENTIER
Au tout début, j'avais même du mal à faire entrer tout le monde.
Je vous en supplie, pas ça. S'il vous plaît.
S'il vous plaît, non.
Évidemment, c'est surtout les souvenirs qui faisaient entrer l'argent.
C'était magnifique.
Dès que quelqu'un avait frit Clayton,
un cliché sensible de sa conscience sortait.
Pas un enregistrement mais une copie de son cerveau
revivant encore et encore cette douleur magnifique.
Coincé à tout jamais dans ce moment parfait d'agonie.
Toujours en marche.
Toujours en souffrance.
Cerise sur le gâteau, il était...
de taille sympa, comme vous dites.
Asseyez-vous, si vous voulez.
Asseyez-vous.
Quoi ? Mon accent ?
Je ne suis pas britannique.
Pardon de vous décevoir.
Qui êtes-vous ?
Vous avez sauté certaines parties de l'histoire. Pourquoi ?
Vous avez oublié les protestations.
Sa femme a lancé un mouvement qui a rencontré un certain succès.
Pour vous, un minable étalage de vertu,
mais ça a quand même nui à votre musée.
Mais même ces détracteurs ont fini par se lasser.
Dès qu'ils ont compris que l'État ne ferait rien pour Clayton,
ils sont passés à une autre erreur judiciaire
sur laquelle coller un hashtag.
Mais ils ont fait leur boulot. Le musée était sur liste noire.
Où était votre clientèle après ça ?
Fini, les excursions, les touristes, les familles. Il restait qui ?
Encore vous et votre sale gueule de déterré ?
Des solitaires. Des sadiques.
La frange des tarés suprémacistes.
Non ! Dehors.
Ça ne fait pas beaucoup de monde.
Pas assez pour que ça tourne.
Alors quand quelqu'un se pointe,
comme un de ces racistes pleins aux as qui tripent à l'idée du pouvoir,
et qu'il vous file des biftons pour s'attarder à la manette...
SUJET PRÊT
Vous les prenez.
Merci.
Il n'était plus le même après.
Pas mort, mais à peine vivant.
Même les pervers n'avaient pas envie d'électrocuter un légume.
Où est le plaisir ?
Mais quelqu'un est venu le voir.
Elle l'a vu.
Elle s'est tenue là,
a vu ce que vous lui aviez fait.
Clay ?
Il était comme un animal docile.
Qui sait s'il l'a reconnue ?
Qui sait s'il me reconnaît ?
Papa.
Bon anniversaire.
C'était au-dessus de ses forces pour ma mère.
Elle avait espéré le réhabiliter, mais ça l'a brisée.
Vous savez ce qu'elle a fait après ?
Médicaments et vodka. Je l'ai trouvée, sale enfoiré.
Il fait chaud ?
Il fait moite. Désolée.
Saloperie de clim connectée.
Facile à hacker.
Refuse toute boisson d'un inconnu.
C'est mon papa qui me l'a appris.
Vu la couleur de vos lèvres, il vous reste 30 secondes.
Ne vous inquiétez pas.
On vous verra de l'autre côté.
Salut.
D'après le PC, vous êtes réveillé.
Félicitations. Vous êtes un pionnier.
Vous avez fait quoi, putain ?
En fait, il est possible
de transférer une conscience neuve dans une conscience virtuelle.
Mon papa vous embarque.
Sors-moi de la, espèce de salope !
J'imagine que vous me criez des insultes, mais je n'entends pas.
Grâce à vous, mon père est muet.
Sinon, je suppose qu'il transmettrait vos messages.
Espèce de salope !
En bref, vous allez inaugurer encore une nouvelle expérience.
La première euthanasie à double étage.
Non !
J'ai ôté la limite de 10 secondes. Papa aura la totale.
Ça devrait le libérer.
Vous, par contre...
terré là-dedans, M. Haynes, vous sentirez tout.
- Hé ! - Toute la douleur.
- Sale garce ! - Chaque petite goutte.
- Connasse ! - Je vais m'offrir un souvenir.
Non !
S'il vous plaît !
Toujours en marche.
- Toujours en souffrance. - Putain, non ! Non !
Au revoir, papa.
SOUVENIR DISPONIBLE
Le singe t'aime.
Alors, maman ?
J'ai assuré ?
Super, ma chérie.
Je suis fière de toi.
Merci.
Sous-titres : Hélène Lefebvre