UNE SÉRIE ORIGINALE NETFLIX
Ne porte pas le deuil toute ta vie.
Un peu quand même.
Je veux qu'on soit effondré aux funérailles...
mais ne te laisse pas aller,
va de l'avant,
ne reste pas au lit à broyer du noir.
Lève-toi, ouvre les rideaux
profite du soleil...
tant que tu peux.
Tu as faim ?
Si tu savais ouvrir une boîte, je serais mort.
Mais tu peux pas, hein ? Car t'es une bonne à rien.
C'est qui la bonne à rien ?
C'est toi !
Bonne à rien. Gentille fille.
Je le dépose sous la porte ?
Non, donnez-le moi.
Y a juste une carte de Mike et Beth. Je sais pas qui c'est.
Des amis.
Ça dit quoi ?
"On passe un super moment, et Mike a la diarrhée."
Bien.
Pourvu que vous soyez toujours là quand je serai aveugle.
Allez.
On est allés dans ce restaurant grec où on allait souvent,
tu sais, celui du bout de la rue ?
Sheila était encore d'une humeur épouvantable.
Je deviens folle.
Ça, c'est seulement s'ils répondent.
Il me répond.
Il dit quoi ?
Ça dépend de la question.
Bien sûr.
Votre mère ?
Ma femme.
Désolée.
Stan était mon mari.
Je m'appelle Anne.
Et moi, Tony.
Enchanté.
Il a l'air bien.
- Il confirme ? - Bien sûr.
Il ne m'a jamais contredit. Pas une fois en 48 ans.
Ça a été moins long pour moi.
J'ai rencontré une femme charmante au cimetière.
N'en parle pas à Lisa.
Putain.
Elle a plutôt ton âge.
Un peu de Viagra et en voiture, Simone.
Simone ?
Ça fait du bien de papoter.
Me voilà enfin.
- Bonjour. - Désolée. Bonjour.
J'ai fait du thé.
Deux sucres.
On va arranger ça avec un coup de peigne.
Vous avez bonne mine.
Il fait beau, on va aller faire un tour.
Je sais pas comment vous faites.
- Quoi ? - Pour rester saine d'esprit.
Il sait pas ce qui se passe.
Il se souvient pas de vous, si ?
Il sait pas qu'il est en vie.
- Ça sert à quoi ? - Comment ça ?
Ils se sont occupés de nous avant,
il n'est plus autonome, alors je l'aide.
Je sais, mais est-ce pour son bien ?
On sait pas ce qu'il pense.
Lui non plus.
Mais au cas où, soyez gentil avec lui.
Mon père a perdu la tête.
J'ai honte de ne pas avoir...
Je viens le voir tous les jours car sinon, je culpabiliserais.
Mais même en venant tous les jours, je me sens déprimé en partant.
J'ai pas les idées claires, mais je préfère ça,
sinon, je me sens encore plus déprimé,
j'ai juste envie de dormir.
Vous savez, j'ai pas...
Ça vous intéresse pas ?
Je me dispute sur Twitter avec un crétin d'étudiant en médecine.
Il l'a mal pris, alors il m'a bloqué.
C'est pathétique.
Oui, vraiment.
J'aimerais le rencontrer.
Ah bon ?
Pour lui mettre une bonne raclée.
Tu vas acheter de l'héro ?
Ouais.
- T'as quoi, pour ce prix-là ? - À peine...
Un petit sachet.
Je t'accompagnerai un jour.
Quand tu veux.
Ce soir ?
- Comment ça ? - J'essaierais bien l'héroïne ce soir.
Toi ? Vraiment ?
Oui, pourquoi pas ? Et puis merde.
Combien pour essayer ?
Une dose, c'est... Tu veux quoi, en fait ?
Pas de piqûre.
Je déteste les piqûres et je veux pas mourir du SIDA.
Aucun risque si on partage pas les seringues.
En plus, on en meurt plus alors...
Tout évolue, alors.
Même le SIDA.
Tu devrais plutôt essayer un joint. C'est plus léger.
Chasser le dragon ?
Oui.
D'accord.
Prends-m'en...
pour 20 livres. C'est juste pour goûter.
D'accord.
Tu passes à sept heures ?
Ça marche.
- Tu sais où j'habite ? - Oui.
Et tu la boucles.
- D'accord ? - OK.
- T'es prêt, Jabba ? - Une minute.
Tu as un joli bourrelet dans le cou.
Comme un carlin.
Alors ?
Comment ça va ?
Je suis toujours seul, furieux et triste. J'ai hâte d'en finir. Et toi ?
Ça va, merci.
Si tu te suicides pas ce soir, tu peux garder George ?
Oui. On a dit quelle heure ?
Vers 17 h.
Je sors avec Jill. Ce sera pas long, je serai là vers 19 h.
À 19 h ou vers 19 h ?
J'ai un truc à faire à 19 h.
Tu lui fais quoi au cou ?
J'en montre la consistance à Sandy.
Ça ressemble plus à des nichons ou à un scrotum qu'à un cou.
Alors, n'y touche pas.
- Tout va bien ? - Oui, c'est bon.
Il acquiesce.
- Ça vous gêne pas ? - Non.
Pourquoi ça la gênerait que je masse son cou ?
De nos jours, on ne sait jamais.
- Vous vous occupez de ce sujet ? - Oui, on s'y met.
On t'agrippait par là, quand t'étais petit ?
- À plus tard. - À plus.
À plus.
Je ne trouve pas les mots, vraiment...
Tu as mis longtemps à apprendre à jouer de la flûte à bec par les narines ?
Quelques heures par jour pendant des semaines.
Oui. Ça m'a rendue chèvre.
Mais ça valait le coup.
- Oui. - Cool.
Car j'ai pas de boulot.
- Non ? - Alors j'ai du temps libre.
Et tu en fais bon usage.
Quelle coïncidence. Ce matin encore, je me disais que ma vie ne valait rien,
que je devrais en finir et...
Ça fait réfléchir, non ?
Oui.
Une photo ?
Prends les flûtes.
Mets-les-toi dans le nez.
Putain.
- Salut. - Merci.
Merci.
Oh, merde.
C'était marrant.
Tu trouves ?
Un gamin obèse qui vit chez sa mère, sans boulot,
qui se met des flûtes dans le pif et veut que ça se sache.
Pourquoi être célèbre à tout prix, même pour un truc naze ?
Ça vient d'où ?
C'est pour rigoler.
Les gens tombent sur l'article et disent : "Tiens, intéressant."
Comme un accident de la route.
On ralentit et puis on se dit :
"Intéressant. J'aurais pas dû regarder."
Deux flûtes à la fois. J'y arriverais, moi ?
- Tu demandais quoi à la mère ? - Si je pouvais l'appeler.
- Pourquoi ? - Comment ça "pourquoi" ?
- Pourquoi l'appeler ? - Pour un rencard.
T'as branché la mère du petit gros ?
- J'hallucine. - Pourquoi ?
- C'est pas éthique et c'est gênant. - Pour qui ?
Pour moi, et sûrement pour elle.
Elle a dit oui.
Tu vois une femme qui espère un article sur son gros lard de fils
et tu la dragues direct.
J'ai une libido débordante.
Ne prononce plus jamais ces mots.
Oh, elle arrive.
Ne bougez pas et elle nous verra pas.
Mince, on est cuits. Elle s'arrête.
- Ça va ? - Salut.
Tu fais des rêves bizarres ?
Parfois.
Oui...
Et toi ?
Je rêve pas, vu que je dors pas.
Et quand bien même, j'en parlerais pas
car y a rien de plus chiant que d'écouter quelqu'un raconter son rêve.
Alors, écoutez ça.
- J'y crois pas... - J'étais devant le miroir,
et j'avais une tête bizarre.
Je perdais mes cheveux...
Je connais ça.
...et mes dents se descellaient
et puis c'était plus moi, mais un bébé.
Ça veut dire quoi ?
T'as rêvé d'un bébé, de dents et de cheveux ?
Je sais plus si c'est Freud ou Jung qui a dit que si on racontait ce rêve,
c'est qu'on est très chiant.
T'es un mufle.
Ça ferait une super rubrique.
Non, mais par contre, vu que je dors pas,
tu pourrais venir me parler cinq minutes le soir
et partir tout doucement dès que je sombre.
Ça serait génial.
J'ai pensé à un autre sujet d'article :
les listes d'invités imaginaires.
On invite cinq célébrités et on dit pourquoi.
Bonne question.
Choisis-en cinq, mortes ou vivantes.
- Mortes. - Mais qui ?
- Qu'importe, tant qu'elles sont mortes. - Moi, je sais.
- Ben voyons. - Numéro un, James Corden.
- Putain. - On ferait Carpool Karaoke.
Pourquoi pas Carpool Kamikaze ?
Il peut faire n'importe quoi.
- Et il le fait. - T'es trop snob pour l'apprécier,
mais il bosse tout le temps.
- Surtout comme chauffeur. - C'est un bosseur, comme moi.
La princesse Diana.
Elle sait comment elle est morte.
On saurait enfin ce qui s'est passé.
Tu ressusciterais cette pauvre femme juste pour savoir comment elle est morte ?
Les morts sont prêts à ça pour reposer en paix.
Elle serait pas en paix avec toi et James Corden.
- Mr. Bean. - Fictif.
Hilarant, surtout.
Tu invites le multimillionaire Rowan Atkinson,
à un dîner avec toi, une morte et James Corden,
en espérant qu'il te fera Mr. Bean pendant trois putains d'heures ?
J'invite qui je veux.
Kevin Hart, le type le plus drôle du monde.
- Ça fait quatre, non ? - Oui.
Michael Jackson.
James Corden éjaculerait en voyant Jacko. Il aspergerait tout le monde.
Grandis un peu.
Le pire dîner de l'histoire.
Oh, super.
- T'es occupé ? - J'essaie.
On dirait pas, vu de mon bureau.
Tu la regardais nous emmerder ?
Fais ce que je te dis. Apprends à Sandy...
Elle apprend beaucoup.
S'il te plaît.
C'est bon, ça tourne. Allez.
- Non. - Si.
- C'est ridicule. Tu vas te blesser. - Pourquoi ?
- T'es trop vieux. - C'est faux, vas-y.
Je suis vieille et j'ai bu.
- Tant mieux si t'as bu. - C'est idiot.
On rebondit mieux, ivre. Vas-y.
Si je te tombe dessus, je t'emmène pas aux urgences.
Allez, vas-y.
C'est ridicule. Oh, je vole !
Oui !
Vas-y, lâche-moi, ma chérie.
Quel style de journalisme vous intéresse ?
Inutile de me materner.
Je peux me contenter d'observer.
J'apprécie le calme.
Je vis avec mes parents, mon frère et ma sœur, alors...
la maison est souvent bruyante.
- Quoi ? - Désolée.
Quoi ? Y a un problème ?
Vous êtes triste.
Ça va.
J'ai été marié 25 ans. C'était génial.
C'est fini, et c'est mon problème.
- Vous n'avez pas voulu d'enfants ? - Non.
Pas de petits casse-couilles.
Vous pouvez encore être heureux.
J'essaie, mais ne pleurez pas.
On va croire que j'ai dit une horreur.
- D'accord. - D'accord ?
C'est pour ça que je veux pas de mômes : ils sont trop pleurnichards.
Oh, il va manger. Regardez.
- Il vous a dit de me regarder manger ? - Oui.
- Alors ? - Ça va.
C'est ça. Je mets la bouffe dans ma bouche,
je mâche, j'avale, comme tout le monde.
Mais d'ici, ça ferait une photo géniale.
Un gros plan sur une limace qui mange du chou.
Impossible. Tu me verras jamais manger du chou.
Mon grand-père n'aimait pas le chou.
Il est mort du diabète, comme ce qui l'attend ?
Non, cancer du côlon.
- Ça t'arrive de manger des fibres ? - Oui, plein.
- Des fruits et légumes ? - Moi, cinq par jour.
- Combien de portions par jour ? - Dix.
- Sans compter les patates. - Zéro, alors.
Oh, mon Dieu, Tony !
T'es vraiment un enfoiré !
- C'est beau. - Merci.
J'imagine que j'ai aidé...
Oui, ce coin-là... Tu peux le signer.
Quand j'ai sursauté.
- Salut, ça va ? - Oui. Salut, George.
- Je reviens vers 19 h. - Sois à l'heure. J'ai un truc à faire.
Pas de problème. À plus.
Sois sage avec tonton Tony.
Évite de lui parler de te suicider.
- Tu m'imagines faire ça ? - Désolé. Oui, je sais.
Et s'il en parle, lui ?
Pourquoi il en parlerait ?
Aucun risque, je plaisantais.
- À plus tard. - Salut.
Tu veux un verre ?
S'il te plaît.
Whisky ?
On a du... coca ?
Papa dit que tu es triste depuis la mort de tante Lisa.
Moi aussi.
Parfois, je rêve d'elle.
Moi aussi.
Pourquoi les médecins l'ont pas guérie ?
Ils ont essayé.
Pourquoi Jésus l'a pas sauvée ?
Car c'est un connard.
- Répète pas ça à tes parents. - Promis.
- Tu veux un thé ? - Non.
- Tu as faim ? - Oui.
On va au café ?
- Oui. - Allons-y, alors.
- Tu as de l'argent ? - Non.
Tocard.
T'as envie de quoi ?
Nuggets de poisson et haricots.
Bon choix. Je prends pareil.
- Vous avez choisi ? - On prend les nuggets aux haricots.
C'est seulement dans le menu enfants.
J'ai pas très faim.
C'est impossible.
- Comment ça ? - C'est pour les enfants.
Je peux manger comme les enfants, non ?
Oui, mais c'est que 4,99.
Je sais, vu que c'est une petite portion.
C'est le prix du menu enfant car c'est une petite portion.
Oui, mais c'est moins cher car c'est pour les enfants.
Je sais, parce qu'ils sont plus petits, y a pas de réduction.
C'est pas parce qu'ils sont au chômage. C'est un adulte qui paie et...
C'est le règlement.
Vraiment ?
D'accord.
Alors il prend des nuggets de poisson...
deux fois.
Mais vous en mangerez une part, non ?
Et pour vous ?
J'ai pas très faim, alors juste un café.
Les deux sont pour lui, hein ?
C'est bon ?
Putain, où est ton père ?
Pourvu que ce soit pas Julian.
- George ! - Désolé...
- J'ai été retenu... - C'est bon, à plus tard !
Le voilà.
- À demain. - Ça a été ?
- C'était bien ? - Oui, très bien...
Merde.
- Hé, tu fais quoi ici ? - En fait...
il veut savoir comment débuter dans le journalisme.
Je vois, super.
Oui, c'est ça.
- C'est à manger ? - De la drogue...
Inutile de répondre...
Il est 19 h, alors file.
- D'accord. - Entre.
Ça a été ?
Pourquoi t'as parlé de drogue ?