UMA SÉRIE ORIGINAL NETFLIX
- Um slow, anda. - Não!
- Sim. - Não danço Lionel Richie.
Porquê?
Porque sim, é uma regra dos homens.
Que regra chata!
Dá-me a honra?
- Já tens par. - Sim! Obrigada, Ray.
Parece que, bate na madeira...
... que eu e a Jill vamos fazer as pazes.
Acho que foi só uma fase.
Saiu-me um peso de cima, estou...
Estou tão feliz.
Ainda bem para ti.
Obrigado.
- Estás bem? - Não, por acaso, não estou.
Estou saturado.
Estou farto desta merda!
Isto de ouvir lamúrias o dia todo afeta-me, deprime-me.
Às vezes, só me apetece dizer: "Cala-me essa boca, queixinhas de merda."
Qualquer dia desisto.
Faço um podcast com o Ratty e o Pedófilo.
É melhor do que esta merda.
- Qual seria o tema? - Conselhos para homens.
- Certo. - Como ganhar tomates.
Contrariar esta mariquice de merda.
Vou dizer-te uma coisa, Matt.
Os machos alfa...
... salvam nações.
É um facto.
Pois...
O que faríamos agora se o Hitler nos invadisse?
Dávamos-lhe um beijo e um abraço?
Uma festinha no cabelo?
- Não... - Pois.
Inclinávamo-lo
e fodíamos-lhe aquele cuzinho nazi,
violávamos-lhes aquele cagueiro até o filho da mãe vomitar,
cortávamos-lhe os tomates, enfiávamo-los naquela boca nazi
e mandávamo-lo para a terra das salsichas.
Ótimo. Obrigado pela ajuda.
Tens amigos psiquiatras com quem podes falar?
Sobre o quê?
Sobre... querer violar o Hitler.
Quem não quer violar o Hitler é larilas.
Pronto, vou indo.
Vemo-nos por aí.
Adeus.
Vais falar do meu acidente na revista?
Ele refere-se à cagada em palco.
Eu deduzi que era isso, Brian.
Porque, por favor...
... não fales nisso.
Já sou alvo de chacota.
- Não és nada. - Sou, sou alvo de chacota.
Não falo nisso, digo que todos se divertiram.
Vais dizer que me espalhei ao comprido?
Porque espalhei.
Perdemos a coragem e ficamos perdidos,
desorientados, à nora. Fiquei envolto numa névoa.
Acho que entrei em pânico.
Esqueci-me das melhores piadas.
Quais piadas?
Qual é o resultado se cruzarmos a minha ex-mulher com o Buzz Aldrin?
Um astronauta que fode com vagabundos.
Sim, é boa.
Vou continuar a escrever.
- Estás bem? - O meu pai morreu ontem à noite.
Amigo.
Avisa todos.
Diz-lhes para não me falarem nisso. Fico pior se tiverem pena de mim.
Sim, pois.
Precisas de ajuda com o funeral?
Acho que não há muito a fazer, para ser sincero.
Só me tinha a mim.
Não deixou testamento porque não tinha nada.
Não tenho com quem discutir. Os funerais são terríveis por causa disso.
Dez familiares com ideias de merda.
"Era o que ele queria."
"Isso já não interessa, está morto."
"É o que tu queres, para ajudares e ficares com parte dos louros."
Isso não vai acontecer, quem manda sou eu.
Escolho um dia que me dê jeito.
Posso nem aparecer. Já paguei.
Está morto.
Belo elogio.
Ele era meu pai.
Bebo um copo em sua honra.
Era um homem maravilhoso.
É verdade, não tinha muita coisa, mas estava sempre feliz.
Tinha a minha mãe Era esse... o segredo.
Em miúdo, eu não entendia.
Não tínhamos dinheiro, mas ele estava sempre otimista.
Só entendi quando conheci a Lisa, mas...
... isso é tudo.
Estar apaixonado. Não precisamos de mais nada.
Apercebes-te mais disso quando eles partem.
- Nada de abraços. Sim. - Claro.
Vou avisá-los para não te abraçarem.
Está bem.
- Vou ao lar. - Sim.
O que achaste do espetáculo?
Gostei.
Foi fantástico.
Muito engraçado.
Também foste ótimo, James.
Parabéns.
Ouçam todos.
O pai do Tony morreu ontem,
mas ele não quer falar com ninguém sobre isso.
Ele só quer... despachar o assunto.
Não gosta que tenham pena dele.
Por isso, não o abracem.
Nada disso.
Pronto.
Continuem a trabalhar.
CASA DE REPOUSO
São os bens pessoais dele. Costumamos dar a roupa à loja de caridade.
Sim, claro.
Acho que vou deixar de vir cá todos os dias.
Faz sentido. Pois.
- Não, quer dizer... - Eu sei.
Gostava de...
... te ver. Mas sei que é uma situação complicada...
Queres que eu me decida já...
- Não estou com pressa! - Não é isso, mas... tu sabes.
Seja como for, agora tens o Simon.
Não tenho o Simon.
Só tenho alguma companhia, só isso.
Não é?
- Sabes o que sinto por ti. - Sim.
- Não estás interessado. - Estou.
Mas porque não podemos continuar assim? Estamos sempre a ver-nos. É ótimo.
Gostamos um do outro. Porquê rotular isto? Vamos continuar assim
e nada mudará.
O Feitiço do Tempo.
Talvez eu não queira isso.
Eu sei.
Está bem.
Obrigado.
Até logo.
CASA DE REPOUSO
Sou eu!
Olá, amiga.
- Tudo bem? - Tudo bem?
Sim.
- Lamento o que aconteceu ao teu pai. - Obrigado.
O que é isto?
Comprimidos para dormir.
Para quê?
Para me ajudar a dormir.
A sério?
Sim, eu...
Porque estão aqui?
Não me quero levantar para me matar.
Tony, a sério...
O que foi? Admito, cheguei a pensar nisso, mas...
Podias levá-los, mas se eu quisesse mesmo matar-me,
tenho facas na cozinha. Podia enforcar-me num guarda-roupa com um cinto.
- Porque continuas a pensar nisso? - Não penso.
Só às vezes.
Vieste cá só para me chatear?
Não, vim...
Vim ver se estás bem.
E as coisas com o carteiro?
Por favor, diz-me que estás bem.
Eu estou bem.
Como vai isso com o carteiro?
Sim, quer dizer... é engraçado.
Boa descrição.
Tenho receio que o meu passado se vire contra mim e ele não saiba lidar com isso.
Esquece o passado.
Preocupa-te com o teu futuro.
Preocupa-me mais o teu.
Às vezes, lembras-me a Lisa.
Ela só estava bem se os outros estivessem também.
À noite, na cama,
dizia:
"Boa noite."
E, às vezes, não lhe respondia, só para a irritar.
E ela dizia: "Diz! Tens de dizer, senão não durmo!"
E eu: "Porquê? É estúpido." E ela: "Diz." E eu tinha de ser o último a dizer.
E eu acabava por dizer...
"Boa noite."
E ela já podia dormir.
CORREIO BORRADO
Queres um chá?
Não, obrigado.
Porra, morreu alguém?
O pai do Tony morreu ontem à noite.
Não.
Mas não...
Lamento imenso a morte do teu pai.
Ela não foi avisada.
Obrigado, Kath.
Teve uma vida longa.
Continuem, pessoal.
Chegou uma notícia,
mas vou lá sozinho, não te preocupes.
Estou bem.
Ouçam todos, estou bem.
Para ser sincero, perdi-o há uns anos, por isso,
habituei-me à ideia.
Ao contrário da Lisa, isto é a ordem natural das coisas.
Vou ter saudades dele, claro.
Mais até do que se tivesse sido repentino.
Quando adoeceu, via-o todos os dias.
Antes disso, via-o uma vez por mês.
A vida continua. Portanto,
voltemos à normalidade.
Sim.
Pareces triste.
Bom trabalho.
Qual é a história?
"Um homem de 50 anos sente-se uma estudante de oito anos."
Assim está bem.
Tracy,
o que acha...
... de tudo isto?
- É ridículo. - Não é.
É, é embaraçoso. Isto não tem jeito nenhum.
Sou transgénero, paciência.
- Não, estás a ter um esgotamento. - Transfóbica.
- Não sou transfóbica, não és trans. - Sou.
Não tenho problemas com transgéneros a sério.
Estou a cagar-me para o sexo que as pessoas querem ter
ou como querem ser chamadas ou como se querem vestir
ou se têm pila ou pita.
Estou a cagar-me.
Mas não és trans, estás a ter um esgotamento.
- Sinto-me... uma miúda de oito anos. - Mas não és.
Somos aquilo que sentimos ser.
Ele está sempre a fazer isto.
Andou um ano com fadiga crónica porque viu um documentário.
Isso foi terrível!
Nem conseguia trabalhar.
Era tudo treta.
Há muita incompreensão e cinismo em relação à doença.
Sim, e tu não a tinhas, parvalhão.
No ano passado, esta abécula julgou que tinha síndrome de Down.
Eu tinha sete anos!
Foda-se. És um canalizador com 50 anos de Sheffield.
Chamas-te Dennis, merda.
- Chamo-me Denise. - Não te vou chamar Denise.
Mais uma vez, transfóbica. Se me amasses, aceitarias.
Eu amo-te. Mas casei-me com o Dennis Charlton.
E, se esse já não é o teu nome, não estou casada contigo.
Certo. De uma vez por todas,
sinto-me uma rapariga de oito anos, chamada Denise.
Portanto, sou uma miúda de oito anos.
Diz isso à tua pila e tomates, seu estafermo.
Todos sabem o que tens nas cuecas e, se és uma miúda,
tens ido roubar salsichas aos talhos.
- O que se passa? - Olá, amor.
São do jornal local. Vão escrever um artigo sobre nós.
Pai!
Logo brincámos com bonecas?
Tira uma foto.
- Sim. - Sim.
Isso vai sair no jornal?
Sim, acho que sim.
- Tenho vontade de me matar. - Não fiques assim.
Não te mencionamos.
Ele é teu pai.
Como, se é uma miúda de oito anos?
Ambos sabemos que não é.
Ele é... o teu pai
e vais ter saudades dele quando partir.
- O meu pai morreu ontem. - A sério?
Sim. Tenho saudades dele.
E sou velho.
- Tu ama-lo, certo? - Sim.
Claro, ele é teu pai.
Podes ter de lhe lembrar isso de vez em quando, mas,
um dia, vão rir-se disto.
- Quando? - Não sei.
Quando tiver 12 anos?
Até mais.
Coitada.
- A mulher não estava nada contente. - Sim. Ele está a ter um esgotamento.
- Achas? - Como assim?
Não achas que é transgénero?
Não sei. Como disse, sou velho.
- Pode ser trans e ter um esgotamento. - Sim. Tudo é possível hoje em dia.
Ainda há travestis?
Como assim?
Bem, as pessoas agora são transgénero, não é? Ou têm fluidez de género?
Ou seja, um gajo pode dizer: "Eu sinto-me gajo ou mulher",
e esse é o género deles.
- Certo. - Bem, há anos,
tinhas os transexuais,
que faziam uma operação para serem gajas a sério.
E tinhas travestis,
gajos que, de vez em quando, gostavam de vestir roupa de gaja.
Mas esses já não se veem.
Mas eram como este tipo.
Não diziam que se sentiam mulheres a sério.
Depois havia jovens um bocado andróginos,
usavam maquilhagem por moda, mas isso passava-lhes.
- Onde queres chegar? - Isto tornou-se tudo muito sério.
Já ninguém se veste de gaja por diversão.
Ainda bem. Nunca teve muita piada.
O meu pai morreu.
Tony!
- Lamento imenso. - Obrigado.
Ainda bem que o viu com frequência.
Foi um bom filho.
Não.
Adoro o facto
de me ter elogiado porque sabe
que vou começar a sentir-me culpado. - Não.
É bom rapaz.
Olá.
A Roxy não está cá.
Trago... um postal.
"Lamento a morte do teu pai. Pat."
Obrigado.
Amigo.
Não estou a chorar porque ele morreu.
Não sei lidar com bondade.
Em relação a mim.
Acho que não mereço.
Desculpa todas as vezes que te tratei mal, foi tudo da boca para fora.
Tratar-me mal?
Não era a brincar?
Pelo menos, não me ignoraste.
Como a maioria.
Até me enviaste um postal.
E juntaste-me com uma prostituta.
Profissional do sexo.
Talvez esposa.
São as melhores.
Obrigado.
Linda menina.
Reunimo-nos aqui hoje para homenagear
a vida de Ray Johnson
e expressar o nosso amor e admiração por ele.
E também para consolar
os seus familiares e amigos aqui presentes.
Hoje também é um dia de recordar.
Não conhecia bem o Ray, mas quem o conhecia bem é o seu querido filho Tony,
que gostaria de partilhar alguns pensamentos convosco. Tony.
O meu pai nasceu em 1939.
Ele costumava dizer
que era um bebé tão feio que levou Hitler a declarar guerra.
Era muito descontraído.
Pode dizer-se que não tinha muita ambição, era muito trabalhador,
gostava de beber um copo,
apaixonou-se, casou-se, teve um filho.
Fez tudo o que lhe competia para ganhar sustento
e viver uma vida normal, acho eu.
Quando a minha mãe morreu...
... a mulher que ele amou acima de tudo, eu nunca vira
um par tão bonito.
Acho que foi aí que fui buscar esse sonho lindo
de que podemos encontrar uma alma gémea perfeita
neste planeta com sete ou oito mil milhões de pessoas.
Seja como for,
quando ela morreu, ele ficou de rastos.
Mas até isso guardou para ele.
Era da velha guarda.
Só porque és infeliz,
não significa que tenhas de fazer os outros infelizes.
É o oposto da minha abordagem.
Ele aguentou.
Até não conseguir mais.
Foi então que... apareceu a Emma.
Obrigado por tomares conta dele.
Ele adorava-te.
Percebo porquê.
Obrigado. Obrigado por teres vindo.
Adeus. Obrigado.
- Estás bem? - Sim, estou bem.
Obrigado por teres vindo. Obrigado. Até breve.
Adeus. Obrigado, meu. Obrigado por teres vindo, Kath.
E então?
Bom, vejo-te todos os dias.
É ótimo, é uma sensação ótima.
Porque não podemos continuar assim e depois morrer?
Sim. O Feitiço do Tempo.
Pode não ser sempre assim, já estou melhor.
Talvez um dia não sinta
que estou a trair a minha esposa, mas não posso prometer...
Sabes,
eu adoro isto, mas... não te posso dar mais.
Entendes?
Bem, mais uma vez, lamento a morte do teu pai.
Olá.
- Está bem? - Sim.
Você...
Obrigado por tudo.
- Está alguém sentado aqui? - Não.
Precisava de me sentar.
Não consigo andar muito.
Já me começa a doer tudo.
Não demoro muito.
Fique o tempo que quiser.
É o seu marido?
Sim.
Perdi a minha mulher há algum tempo.
Ainda não superei.
Sei que isso é normal.
Aposto que sente o mesmo.
Sim.
"Consigo resumir tudo o que aprendi sobre a vida em três palavras.
Ela não para."
Robert Frost.
- Sim! - Maravilhoso.
Sim.
A vida não para.
Não é tão boa...
... mas paciência.
Boa noite, lindo.
Repete.
Repete, senão não durmo.
Boa noite.
Disseste?
Sim.
Ótimo.
Já posso dormir.
Olá.
Aceito O Feitiço do Tempo.