UMA SÉRIE NETFLIX
LIVRO VII: APOCALIPSE
Ele magoou-te?
Sim.
Não!
Eles arrancam as pessoas de casa.
- Temos de sair daqui. - Aonde vamos?
À igreja, buscar o meu filho. Ele ainda está lá.
- O que lhe fizeram? - O Eddie…
- O meu pai? - O que fizeram?
- Não sei. - Disse que tinha estudado isto.
Disse que tinha amostras.
- Não. Não sei. - Não façam barulho.
Alguém tem rede?
Não. Devem ter deitado abaixo a torre.
E mandaram embora os barcos.
Vimos o Sturge a mexer nos barcos.
Barcos, telefones, eletricidade. Estão a isolar-nos.
- Barcos. - Tenho uma canoa nos Uppards.
Acho que não leva ninguém ao continente,
mas dá para sair da ilha.
Os meus pais… Eles estão ali. Têm de vir connosco, certo?
Ir ao médico. Há espaço.
- Nos barcos de pesca há espaço. - Não é disso que falo.
Ela não fala em partir.
Viriam atrás de nós, como disse a Bev.
É por isso que não os afundaram.
Só estragaram uns cabos. Eles precisam dos barcos.
Para poderem ir embora… depois.
Sarah, falaste de contágio.
Se um deles que seja chegar ao continente…
De que nos serve?
De que nos servem pistolas e facas?
Eles voltam.
Tu viste… Não é esta a solução.
Nunca é.
Talvez não.
Mas dá-nos uns minutos.
Mais uns minutos de vida.
Talvez seja uma questão de minutos.
De segundos, até.
Nunca fez sentido para mim.
Falamos todos num Paraíso.
Em como nos espera.
E depois debatemo-nos e suplicamos
por mais uns minutos no fim.
Minutos.
Já não se trata de nós.
É por toda a gente do mundo.
Morrer por gente que nem conhecemos.
Não há amor maior.
Não é o que diz a Bíblia?
Primeiro, temos de pôr os miúdos a salvo.
- Nós ajudamos. - Não.
- Por favor, não.
E se percorrermos a costa até aos Uppards?
Vocês levam a canoa e remam…
Outra vez.
Erin Greene!
Quero acabar a nossa conversa!
- Talvez ela não… - Está ali.
Não.
Vai. Põe as crianças a salvo.
Quero falar com a Bev.
Mãe!
- Adoro-te. - Mãe!
- Tanto. - Mãe!
Vai.
Não tenho problemas contigo, Annie Flynn.
Só quero conversar com a Erin Greene.
E com a Sarah Gunning.
E talvez com aquele xerife terrorista, se ainda aí estiver.
Sim. Estão ali todos.
- E duas crianças também. - As crianças ficam bem.
Já estão salvas.
Achas que ia pôr as crianças em risco?
Para que é isso, Annie? Não digas que é para nós.
- Já passámos essa fase. - Não é.
Bev, quero que me ouças.
Toda a vida achei que tinhas de ouvir isto.
Não és boa pessoa.
Bem…
Essa era dispensável.
Deus não te ama mais do que aos outros.
Não és uma heroína.
E certamente também não és uma vítima.
Não faria sermões, Annie Flynn.
Não antes de tirares a trave do teu olho, por assim dizer.
Odeio dizer mal dos mortos, mas, se o Riley Flynn,
um bêbado e um assassino,
era o reflexo da qualidade da educação dos pais…
Era mesmo.
Dos pés à cabeça.
Deus ama-o.
Tanto quanto te ama a ti.
Porque te chateia isso tanto?
Só a ideia de que Deus ama toda a gente tanto como a ti.
Ela está a engonhar. Vai ver lá atrás.
Céus!
Tudo bem. Vais ficar bem, Annie.
Olha para mim. Vais ficar bem num instante.
Vais ficar…
Pardais.
Diz na Bíblia: "Não cairá um pardal ao chão,
nem um, sem que Deus saiba." Ele sente todas as mortes.
Eu fui à América do Sul, na juventude, numa missão,
e estive debaixo
de uma grande cascata.
A escala. O peso dela…
O rugido com que abafava todos os barulhos da selva.
Todos os pássaros, todas as vozes. Quando envelheci,
pensei na morte, em quantas mortes ocorrem por segundo…
Há pessoas, animais, pardais.
Se cada gota de água na cascata fosse uma morte,
pensei: "Deve ser assim para Deus."
A cada instante de cada hora, todos os dias, um dilúvio de morte,
a gritar tão alto, como pode Ele ouvir
as minhas orações sussurradas sob o rugido tonitruante das mortes?
Quando vi o que me tinha sido dado, pensei:
"É o fim disso. É o fim do rugido."
Acabou a morte.
Para ser franco, e não vale de nada não o ser,
foi por ti.
Por ti e pela Sarah. Foi por vocês.
Foi por vocês que pus aquela coisa na mala,
que subornei, menti, e o trouxe às escondidas até aqui.
Era essa a razão. Não queria que morresses.
Os outros também não, claro, mas…
Não queria que tu e a Sarah…
As nossas vidas foram desperdiçadas.
Ali parado a olhar, da igreja.
Com medo de ir ter contigo.
Com medo de contar a verdade à nossa filha.
O problema é que nunca o vi como pecado.
Nunca te vi como um pecado e a nossa filha nunca foi um pecado.
Ela nunca foi um erro.
Nunca.
Que remédio tínhamos?
John.
- O mundo era diferente. - Bem…
Repetia-me isso…
… nas noites difíceis em que estavas tão perto,
a dormir com o homem com quem devias estar,
com quem…
Se me tivesses pedido, teria tirado este colarinho
e ido atrás de ti.
Teria ido contigo a toda a parte.
Nunca faria isso, John.
Não a ti. Nem a ela.
Nem a ele. Não depois da guerra.
Não ia dar cabo de quatro vidas.
Mas isso agora acabou, John.
Fizemos as nossas escolhas.
Vivemos as nossas vidas.
Ela cresceu e nós apagámo-nos, e é assim que deve ser.
Devia acabar.
E outra oportunidade?
Desta vez, podemos ser uma família.
Queres milagre mais maravilhoso do que esse?
Quer dizer, curar… Curar os cegos, claro.
Ou dividir as águas, muito bem.
Mas uma segunda oportunidade?
É um verdadeiro milagre.
Socorro! Alguém me ajude!
O meu marido! Socorro!
- Silêncio. - Socorro!
- Temos de ir. Já. - Socorro!
- Flynn! - Ajudem-me!
Vocês cheiram bem.
Cheiram mesmo muito bem!
Para trás.
Cabeça de turbante.
Socorro! Ajudem-me!
Socorro!
- Leeza. - Pai?
Pai.
Corram!
Vão, corram!
Corram!
Porque fez ela isto?
Não importa.
Temos de apagar o fogo.
Não sei.
Se se espalhar muito, pode…
Com este vento, a ilha arde como uma caixa de fósforos.
Pode arder tudo, como em 1984.
A ilha toda, não. Levaria mais do que a costa oeste
para chegar a tudo, e ainda assim…
A igreja não ardeu em 1984.
Apocalipse.
"O primeiro anjo tocou a sua trombeta e logo veio o granizo e o fogo,
misturados com o sangue, e foram lançados sobre a Terra.
Um terço da Terra ardeu, um terço das árvores ardeu,
e toda a erva desapareceu."
"Quanto aos cobardes, aos ímpios,
aos corrompidos, aos assassinos, aos depravados, aos feiticeiros,
aos idólatras e a todos os mentirosos, o seu lugar será no lago que arde
com fogo e enxofre, que é a segunda morte." Deixa arder.
Deixa arder tudo.
Um novo dilúvio.
Um dilúvio de fogo e a igreja será a arca.
Os cidadãos de Crockett, os bons cidadãos,
sabem aonde ir durante a tempestade.
Pega nisso. Vem comigo.
Para quê?
Minutos.
Caso haja um barco, talvez a motor.
Uma lancha ou assim.
Vamos ficar bem.
Achas que nos safamos?
Não foi isso que disse. Disse só que, dê por onde der,
vamos ficar bem.
Pronto.
MERCEARIA DA ILHA DE CROCKETT
É todo meu.
O meu também é todo meu.
O que eles estão a fazer às pessoas…
Mas tu não.
- Eu não. - Claro que não.
Mas já o sinto, Ed.
- Dói-me a barriga. - Eu sei.
Sinto-o.
É nisso que me tornarei? Num animal incapaz de resistir?
Quando os vi na igreja,
pensei que não conseguiam evitar.
Que lhes era impossível resistir.
Mas não é, Annie.
Também o sinto.
Também estou esfomeado,
mas não o fiz.
O que quer que isto seja,
não muda quem és.
Estão a incendiá-la.
Porquê? Não faz sentido.
Espero que os miúdos se safem.
Também eu.
Nunca saberemos, pois não?
É provável que não.
Conseguiram.
Vou decidir que sim.
Leeza!
Leeza, querida, é o pai!
Se me ouves, segue a minha voz, Leeza. Por favor!
Leeza!
Leeza, querida!
- Leeza, querida! - Leeza, querida!
Está tudo bem, podes vir.
Para.
Anda.
Leeza Scarborough!
O teu pai está preocupadíssimo.
Leeza!
Passem palavra. Quem não estiver no centro recreativo até de madrugada,
não verá outro dia.
Vão às casas vazias, aos atrelados, tudo.
Vem aí a alvorada.
Está de pé.
Bendito seja.
E tu também.
O Monsenhor é uma alma mais forte do que eu,
mas, se perdoa a quem o tem ofendido, o nosso Pai Celestial também o perdoará.
Quem sou eu para julgar?
Ainda assim.
- Deixou-os sair. - Claro que sim.
Venha, eu mostro-lhe.
"Ele destruiu todos os seres vivos à face da terra.
Homens, animais, insetos e aves. Foram todos destruídos.
Só ficou Noé e os que estavam com ele na arca."
Isto não é só uma igreja, Monsenhor. É uma arca.
Abri catres no cento recreativo para os escolhidos.
Abrigar-nos-emos nos barcos, nas nossas naves, e depois,
como ovelhas entre os lobos,
espalharemos o evangelho.
E quem decide quem é escolhido?
Nós os dois.
- E o que acontece aos outros? - Não sei bem.
Não me diz respeito.
É entre eles e Deus, não é?
Não.
Desculpe?
Não, percebemos mal.
- Não seja absurdo. - Não, Beverly, olhe para eles.
- Somos nós os lobos. - Não.
Não, por favor. Não se ponha com isso, Monsenhor.
Enganei-me. Enganámo-nos. Estamos errados. Isto tem de parar.
Precisam de um líder.
Olhe para eles, estão perdidos sem um líder, sem um pastor.
Tem de ser o Monsenhor, como sempre foi.
Não! Nunca fui eu. É isso o sacerdócio.
Não sou eu que importo, é Deus!
Imagino que já não seja o senhor.
Claro, ele disse-nos, não foi?
O próprio Jesus. Avisou-nos contra os escribas, contra os padres.
São Mateus: "Não chameis 'pai' a ninguém na Terra,
só tendes um pai e ele está no Céu."
"Ai de vós, escribas, fariseus, hipócritas!"
Raça de víboras.
Mas o Monsenhor…
Monsenhor Pruitt, tinha de se aplicar a si?
Calculo que uma virtude não o seja se não tiver um preço.
E seria sempre assim. O senhor seria sempre…
Seria sempre o último e mais duro teste à minha fé. O Monsenhor.
"Sai da minha frente.
És um obstáculo no meu caminho,
pois a tua mente não se ocupa das coisas divinas, mas das dos homens."
"A grande Babilónia.
Mãe das prostitutas e das abominações da Terra."
Espero que apreciem o nascer do Sol.
- O que foi? - Nada.
Estamos prontos. Aguenta-os mais uns minutos cá fora.
Quero números exatos,
para prepararmos os barcos.
Eles queimaram os barcos.
O quê?
Queimaram-nos.
Isso… não importa.
O Wade manda vir os ferries de volta. Manda-os vir quando for a altura.
Eles quem?
Adoro-te, mãe. Adoro-te, pai.
Guardai-os, Senhor.
E zelai por eles.
E tocai-lhes o coração, para que não se preocupem.
Senhor, dai a paz aos meus pais.
Amém.
A minha mãe.
O meu pai.
O meu irmão.
Foram-se todos, não é?
Sim.
Eu teria…
Se eu soubesse, naquele último jantar,
teria sido diferente. - Eles sabem.
Eles sabem.
Quem é este?
É o Howard?
Howard Hobbs.
Mas que estado! Deve ter sido um inferno,
pobre coitado.
Acho que não o vi uma única vez na missa,
mas foi abençoado esta noite, não foi?
Salvo.
Batizado, imagino. Foste tu?
Matei a minha Julie, esta noite.
Matou a sua mulher?
E os miúdos. Matei os meus filhos.
Odeio dizer isto, mas podia tê-los trazido de volta,
como o Sturge o trouxe, ao que parece,
algo que combinámos fazer só em raras e especificas ocasiões…
Tudo bem. Mas, sim, podia tê-los salvado.
Facilmente, até, se tivesse sido um homem de fé.
Não sei o que se está a passar. O que é?
É o fim, Sr. Hobbs.
O fim de tudo.
E todos esses dias em que decidiu não praticar o culto,
todos os dias em que virou as costas a Deus.
Os instrumentos da sua salvação estiveram sempre ali.
As portas estiveram sempre abertas, mas o senhor…
Bem, nada fez.
Por isso, claro, no momento crítico, não sabia.
Eles estão com Deus.
Console-se com isso.
Desejo-lhe paz e a misericórdia de Deus.
Não há espaço para ele lá dentro.
Eu salvei-o, Bev.
Ele foi sempre bom para mim.
Desculpa, Howie.
Estava a pensar…
Podes ir dar uma volta?
Pela praia? Gostas do mar.
Sei que sim. Talvez…
Podes ver o Sol nascer.
Deus estará contigo, Howie. Prometo.
Isto é monstruoso.
Então?
Trá-lo!
Vens comigo, filho.
És bem-vindo na igreja.
São todos bem-vindos!
São todos bem-vindos, ou não será a casa de Deus!
Ótimo.
Sai pelas traseiras, pelo vestíbulo. Corre para a água.
Era essa a ideia.
Céus, estou orgulhoso de ti!
Desculpa nunca te termos dito, a tua mãe e eu, mas…
Amo-te tanto.
Tenho tanto orgulho em ti
e quem me dera que nos tivéssemos conhecido.
Eu também.
Vai pelas traseiras. Eu…
Ela ia…
John.
John?
Meu amor! Querida! Meu Deus, não!
Não, Sarah!
Olha para mim. Não, Sarah, meu amor.
John.
Tudo bem. Toma.
Tudo bem.
Não!
Minha menina. Meu Deus!
Quando ela era pequenina…
… o sítio preferido dela na ilha era aquela pontezinha, ao pé do charco.
Aquela pontezinha.
Para!
Víbora nojenta!
Ias queimar-nos nas nossas casas?
Soube que sim, assim que puseste um pé nesta ilha,
claro que o farias.
Terrorista.
Não vos posso deixar ficar neste edifício. É tudo.
É o último sítio de pé.
Tens fome?
Sangue sujo.
Nem esperaste que entrássemos
para te divertires a sério.
Agiste quando estava vazia, cobarde.
Mas não está, pois não?
Vazia, quero dizer.
Não!
Olha.
Rapaz.
Não.
Há um verso na Bíblia que me ficou na cabeça.
"Ele faz nascer o Sol sobre os bons e sobre os maus."
Pai!
Pai.
Pai, levanta-te.
Tem de haver outro sítio.
Não, Bev. Não há mais sítio nenhum.
- Queimaste tudo. - Não, eu…
Devíamos procurar a Leeza. Vamos.
A Leeza.
Para onde podemos ir?
- Tem de haver um sítio. - Não há.
- Os barcos! - Já não há barcos, Bev.
Então, miúdo?
Estás bem?
Acho que não.
Acho que…
Não sei, mas acho que matei a minha mãe.
Pois. Fiz coisas esta noite que sinto…
Fiz umas coisas.
Perdoas-me, miúdo?
Perdoo-te.
Anda. Tu também, Howie.
Aguenta.
Pai.
Ali.
Vai para oeste.
Está a fugir.
Foge do nascer do Sol.
Achas que consegue? Antes que o Sol nasça?
Cinquenta quilómetros?
Aquilo já mal voa.
Não, acho que não consegue.
O que acontece?
O quê?
Quando morremos.
O que acontece?
O que raio acontece?
O que acontece quando morremos, Erin?
Falo por mim?
Por ti.
Por mim. Eu.
É esse o problema.
É o problema disto tudo.
A palavra "eu".
Não é a palavra certa.
Não está correto, não é…
Não é.
Como me esqueci disso?
Quando me esqueci disso?
O corpo para, uma célula de cada vez, mas o cérebro ainda dispara os neurónios.
Como raios, como um fogo de artifício interior,
e pensei que ficaria desesperada ou com medo, mas nada disso.
Nada disso.
Porque estou ocupada.
Ocupada no momento. A recordar.
Claro.
Lembro-me de que cada átomo do meu corpo foi forjado numa estrela.
Esta matéria, este corpo, é sobretudo espaço vazio,
e a massa sólida?
É só energia a vibrar muito lentamente e já não há "eu".
Nunca houve.
Os eletrões do meu corpo misturam-se e dançam
com os eletrões do chão por baixo de mim e do ar que já não respiro.
E lembro-me
de que não há um ponto onde eles acabam e eu começo.
Lembro-me de que sou energia. E não memória.
E não um "eu".
O nome, a personalidade, as minhas escolhas vieram depois.
Eu estava lá antes deles e estarei depois,
tudo o resto são imagens recolhidas pelo caminho.
Sonhos passageiros estampados no tecido do meu cérebro moribundo.
E eu sou o clarão que salta pelo meio. Sou a energia a disparar neurónios
e estou a voltar.
Só pela lembrança, volto a casa.
E é como uma gota de água a voltar ao oceano
de que sempre fez parte.
Todas as coisas… são uma parte.
Todos nós… somos uma parte.
Tu, eu, a minha menina, a minha mãe, o meu pai,
todas as pessoas que existiram, as plantas, os animais, os átomos,
as estrelas, as galáxias, tudo.
Há mais galáxias no universo do que grãos de areia na praia.
E é disso que falamos quando dizemos "Deus".
O único.
O cosmos e os seus sonhos infinitos.
Somos o cosmos a sonhar consigo mesmo.
É um simples sonho, que eu penso sempre que é a minha vida.
Mas vou esquecer-me disto. Esqueço-me sempre.
Esqueço-me sempre dos sonhos.
Mas agora, nesta fração de segundo, lembro-me
e, nesse instante, percebo tudo de uma vez.
Não há tempo. Não há morte.
A vida é um sonho.
É um desejo.
Repetido vezes sem conta, até à eternidade.
E eu sou isso tudo.
Eu sou tudo. Sou o todo.
Sou o que sou.
Perdoa-me.
Não sinto as pernas.
Legendas: Mariana Vieira