UMA SÉRIE ORIGINAL NETFLIX
O Gandía era um animal.
Podia ter-se abrigado no seu esconderijo, depois de magoar duas presas,
mas isso ia contra a sua natureza.
Ele era um predador.
E não ia parar até acabar com o bando todo.
Nairobi.
Foda-se!
Rio, Denver, venham comigo, já.
Isto vai dar à casa de banho lá de baixo.
Denver! Consegues rastejar ali?
- Claro. - Eu também vou.
Matem aquele filho da puta.
Vamos.
Quietos ou mato-a!
- Fiquem quietos! - Onde é que ele te alvejou?
Na minha mão.
O próximo será na cabeça!
Feliz Natal!
Porquê "Feliz Natal"?
Isto parece a Consoada, não?
Aqui estamos, a pôr a mesa...
... a família vem aí...
Familiares? É a equipa de apoio: a Manila, os fundidores...
- Mas é bom conhecermo-nos. - Claro que é.
São como primos afastados.
Sabes porque voltei para este assalto?
Porque antes de nos espalhares pelo mundo,
este gangue era a coisa mais próxima de uma família
que já tive na vida.
Nunca tive um Natal como os que vemos nos anúncios,
com a avó, o torrão e tudo isso.
- Com o pai do Axel, não festejavas... - Não.
Sabes? Eu...
Já tinha desistido...
... de ter uma família. Completamente.
Mas agora acho que há outra forma de fazer as coisas.
Quero mesmo muito ser mãe.
Fazer isto de forma diferente e ter um monte de filhos,
um cão e tudo o mais.
O que estás a dizer é lindo, Nairobi.
Aceitarias...
... ser o pai do meu filho?
- Olha. - Como?
A combinação genética é muito importante.
Vejo-te nas aulas
e penso...
"Que homem tão brilhante.
Tão honrado.
Tão sensível. Tão bonito.
E tem princípios."
Acredito no que queres fazer.
Isso é muito lisonjeiro.
E quanto ao honrado...
... é uma forma de ver isso. Mas...
... o que me pedes é impossível.
Porquê? Impossível é roubar o Banco de Espanha.
Não te peço que sejas pai, se não quiseres.
Estou a pedir-te um donativo
para fazer as coisas de outra forma.
- Sem compromissos. - Nairobi.
Olha, planeei o assalto à Casa da Moeda
em memória do meu pai.
E planeei este em honra do meu irmão.
Não sou pessoa de me desapegar.
Nunca poderia deixar de pensar
que tenho um filho por aí, algures no mundo.
- Está bem. - Desculpa.
Tu construíste esta família e foste tu que nos ensinaste
a fazer tudo uns pelos outros.
- Mas o que estás a pedir... - É exatamente o mesmo.
A família ajuda-se sem perguntar.
Porque isso te deixa feliz e a tua vida depende disso.
Tens o teu plano, sim.
Eu também tenho um.
Ensinaste-me que devemos ajudar-nos.
É assim que somos.
Ágata.
Já te pedi coisas mais complicadas.
Um pouco, sim.
E...
... meti-me na boca do lobo sem perguntar.
Eu sei. Pedi-te para fazeres coisas muito arriscadas.
Muito mesmo.
Muito mais arriscadas do que o que me pedes.
Isso é um sim?
Isso é um sim.
Meu Deus!
Anda cá.
Obrigada. Obrigada.
Juro que nunca te irás arrepender disto.
Vamos à melhor clínica de fertilização in vitro do mundo.
Ou, se preferires, podemos fazê-lo de forma natural.
- A forma natural está excluída. - Está bem.
- Deixemos isto para os profissionais. - Está bem.
E para quando o assalto acabar.
Está bem.
Vai ser espetacular.
Estás a ir muito bem, rafeira.
Pareces Jesus Cristo.
Como está a tua mão? Dói?
Estou cheia de morfina.
Encontraram a Tóquio?
Ainda está na sala de pânico.
Estamos a fazer muito barulho.
Vamos descalçar as botas.
O que foi isto?
Não.
Foda-se.
Corre! Corre!
Rio, Denver, estão bem?
Estamos abrigados.
Não tens saída!
Quem te disse que quero fugir, maricas zarolho?
Toda a diversão está aqui.
Quantos carregadores ainda tens, soldadinho?
Porque não vens cá contá-los?
Tragam as brocas e façam buracos na parede.
Por cada buraco, faço outro em ti.
Ele não me pode tocar.
Se ele me matar, vocês matam-no.
E ele sabe disso.
O Palermo tem razão. Temos uma hipótese.
Vai continuar a alvejá-la. É muito perigoso.
Gandía!
Sabes que mais?
Vais ser morto por dois maricas.
O que é pior? Ser morto pelo sérvio ou pelo argentino zarolho?
Helsínquia, promete-me que matas este cabrão.
Juro, Nairobi. Juro que sim.
O que dirão os teus amigos no clube de tiro, Gandía?
Vais acabar por ser morto por um "urso".
Nairobi, poupa as forças.
Estão a enervar a refém. E eu quero-a calma.
Então, vamos cantar.
Quero ouvir todos, para saber onde estão.
Por cada pessoa que não ouça cantar, dou um tiro!
Certo, Nairobi? Vá lá, começa tu.
Conheces o "Pescador de Homens"?
Para de me dar pontapés, caralho!
Canta!
Canta.
Tu
Vieste até à costa
Vamos!
Não procuravas
Os sábios
Nem os ricos
Eu disse-vos para cantarem! Quem não sabe a letra, trauteia!
Desejando apenas
Que te seguisse
Senhor
Com os teus olhos postos em mim
Não ouço o coro!
Na margem
Deixei a minha barca
Ao teu lado
Vou procurar outro mar
Aquela canção tinha um tom fúnebre.
Do funeral de todos nós.
E essa bofetada de realidade
começou a acordar o Professor.
Estamos encurralados.
Nairobi, em KO técnico.
Tóquio, em KO técnico.
Lisboa, KO técnico.
Professor.
Não consigo pensar com lucidez. Estabeleci demasiadas ligações emocionais.
Dantes tinha um gangue com nomes de cidades e agora...
... podia ter um filho, não com uma, mas com duas pessoas do gangue.
Misturar o lado profissional com o pessoal não funciona.
A Tóquio está na sala de pânico.
E é precisamente aí...
... que o Gandía...
... quer chegar.
Temos de encontrar essa sala e garantir que não há saída.
Onde farias uma sala de pânico?
No lugar que tivesse de proteger. Onde está o ouro.
Não.
Essas salas são usadas para proteger vidas, não ouro.
Qual é a vida mais importante no Banco?
- A do governador. - Exatamente.
Deve ser perto do gabinete do governador.
Mas porque não aparece nas plantas?
- Talvez tenham feito obras. - Não.
Palermo, não respondas.
A sala de pânico fica atrás da casa de banho do governador.
Não aparece nas plantas oficiais.
Devem ter falsificado as medidas da sala, mas confia em mim. Tenho a certeza.
Estão a cantar hinos religiosos.
É um mau presságio, certo?
Excentricidades como essa são normais para esta gente.
Mas aqueles tiros de há pouco...
... pode significar que o gangue está em apuros, não acha, Governador?
Como poderia saber?
Não sei. Os gritos, as granadas...
E este tipo que nos vigia...
Não faço ideia de quem é, mas não pertence ao gangue.
Devíamos aproveitar este momento
e virar a situação a nosso favor.
Até um pequeno empurrão poderia dar-nos a vitória.
E, se me permite, Governador,
creio que esse empurrão é responsabilidade nossa: sua e minha.
Temos de ser nós a salvar estas pessoas.
O que temos de fazer
é manter a calma e esperar.
Silêncio! Se ouvir um suspiro, começo a disparar.
Lamento discordar de si, Governador,
mas a responsabilidade é sua.
O senhor é governador do Banco de Espanha.
É a sua responsabilidade como homem!
Tome decisões, enfrente os problemas.
Como sempre digo...
... às vezes é melhor levantarmo-nos e morrermos de pé,
do que viver para sempre ajoelhado.
- Quer saber o que penso? - Por favor.
Você é um palhaço.
Põe-nos a todos em risco com os seus passeios
e com os discursos de vendedor de banha da cobra.
Deixe-nos em paz.
Se quer morrer de pé,
levante-se e faça-o.
Granadas, disparos.
Tudo em seis minutos.
E tu aqui, tão calmo. O que me escapou, Tamayo?
- Sei o mesmo que tu, Alicia. - Mentira.
- O que se passa ali dentro? - Já disse que não sei.
Porque não intervimos?
Se forem ouvidos tiros, o protocolo manda intervir imediatamente.
É o Gandía,
o chefe de segurança. - Foda-se.
Ele está solto, armado e a agir por conta própria.
Espere. Falou com ele?
Deu-lhe luz verde para fazer a guerra e matar toda a gente?
Ordenei-lhe oficialmente que não o fizesse.
Ele não quis saber e disse que agiria em legítima defesa.
E se ele quiser defender-se, não o posso impedir.
És uma merda, Tamayo.
Aqui fora, és um santo,
preocupado com a tua imagem perante a opinião pública,
mantendo uma trégua absurda,
enquanto mandas um idiota louco fazer o trabalho sujo.
Se correr bem, ficas com os louros. Se não, dizes:
"Merda, eu disse-lhe, mas ele é doido."
São sempre os loucos que fazem o teu trabalho sujo.
Incomoda-te que o Gandía faça uma guerrilha ali dentro?
Que ele os sabote, fira ou mate?
Não, pois não?
Então, cala a boca.
Está a pensar, Professor?
Sim, estou a pensar.
- Em quê? - Quando começámos a perder o controlo?
Quando o Denver, e não o Gandía, saiu com as caixas vermelhas.
- E depois? - Tenho um problema.
Quando a Lisboa não conseguiu subir à árvore.
Foram os dois erros que nos puseram entre a espada e a parede.
E temos de voltar atrás...
... e revertê-los.
Preciso de exercício para acordar o cérebro. Palermo.
Espera, estás a ouvir?
Espera.
Foda-se!
Sr. Arturo.
Tenho algo que pode ajudar a dar o tal empurrão.
O quê?
- Um telefone. - Esconde-o.
É da Nairobi. O que a Polícia enviou.
Encontrei-o ao limpar a sala.
Saberá o que fazer com ele.
O que se passa aí, caralho?
Se ouvir um suspiro, disparo!
Tenho de ir à casa de banho. Já.
Não é o momento.
Ninguém sai daqui, senta-te e fica quieta.
Entra.
- Obrigada. - De nada.
O que se passa, Daniel? Eu estava a comer...
Não, Daniel não. Aqui, sou Denver.
Sim? Denver.
Desculpa, não me habituo à tua nova identidade.
Por falar nisso...
Há algumas coisas...
... que gostaria de entender e não é fácil para mim.
Pergunta. Ainda sou a mesma pessoa.
Não és exatamente a mesma pessoa. Agora tens mamas.
- Bem... - Sim, tens mamas.
- Sim, tenho mamas. - És uma mulher, entendo essa parte.
Também és gay? Ou como funciona?
Então, o que te preocupa agora, é saber se gosto de homens ou não, é isso?
Sim.
Gosto de homens, para ser sincera.
Gosto muito deles.
Atenção, não é um homem qualquer.
Gosto deles fortes, sabes? Dos que vão ao ginásio.
Duros, mas que sejam cultos, para eu aprender com eles.
Gosto do tipo que vê futebol. Mas de uma forma machista, sabes?
Cerveja na mão, pernas bem abertas e mão na virilha.
Já percebi. Está claro.
Mas...
... sempre gostaste de homens?
Ou foi por te teres tornado mulher?
Antes de mais,
sempre fui mulher.
Não.
Não foste.
Fiz assaltos contigo e não eras mulher.
Como é que uma mulher rouba? Arranhando e puxando o cabelo?
Não sou um troglodita.
Mas, no fim de contas, percebe-se quando alguém é mulher.
Quando ia assaltar, ia com o Juanito, não com uma mulher.
Talvez isto de ser mulher...
... tenha surgido depois.
Ouve.
Quando o Juanito acabava de fazer um assalto contigo,
ia para casa, para o quarto dele.
Ele punha música,
enrolava um charro,
e pintava os lábios com um batom vermelho maravilhoso.
Vermelho Ferrari.
Pegava no charro
e deitava-se na cama.
E ali, naqueles momentos,
sozinha, relaxada e linda...
... era quando eu me sentia eu mesma.
Sempre foste mulher?
Sempre.
E eu nunca reparei?
Sabes quem me deixava muito excitada?
- Claro que sim. - A sério?
Claro, o David Beckham. Falavas dele o dia todo.
O Beckham também me excitava, mas não era ele.
Tu. Excitavas-me tanto.
Não, não te excitava.
- Eu estava apaixonada por ti. - Não podes brincar com o amor.
Porque achas que fazia assaltos contigo?
Queria estar contigo.
- A sério? - Sim.
Apalpava-te sempre na mota.
Nunca reparaste, mas agarrava-me à tua perna, costas...
O teu cheiro deixava-me louca.
Não percebes que isto é grave?
Estavas a aproveitar-te de mim.
Estou a gozar contigo, idiota. Quero dizer...
Caralho...
Dá-me um abraço.
Desculpe, mas não aguento mais.
Alto aí! Não quero ouvir um pio!
Miguel, escuta.
Temos de estabelecer um elo de comunicação com o exterior.
Está bem?
Esconde isso.
Eles estão de olho em mim. Em ti não.
- O que fazes aqui? - Porra!
O que se passa? Onde está o Denver?
- Ele está bem. - Quem está aí?
- É uma refém. - Leva-a, Matías.
- Vamos. - Uma porra, vou ficar.
Dá-me uma arma.
Não estás aqui para isto, Manila. Vai-te embora.
Estão em apuros. Dá-me uma arma.
Sai já daqui.
Anda, porra!
Tem calma.
A partir de agora, seremos a espinha dorsal da resistência.
Fico com a boca seca só de ouvir isso.
Denver.
São quatro segundos, no máximo.
Um avança, o outro dispara, como proteção.
Salvamos a Nairobi.
Diz-nos o que queres, Gandía. Vamos negociar.
Negociar? Deixa-me explicar a situação.
Opção um:
eu saio com a arma apontada à cabeça da Nairobi.
Vocês encostam-se à parede direita do corredor.
Solto-a e ninguém morre.
É bom acordo para todos. Zero-zero. Um empate.
Opção número dois:
em vez de eu sair, entram vocês.
Estoiro a cabeça à Nairobi.
E vocês alvejam-me.
Mas ainda teria uma mão livre para ripostar
e juro por Deus que mato mais do que um de vocês.
E falta a opção três: sais de joelhos, desarmado,
rendes-te e entregas-nos a Nairobi.
Também é um empate. Que tal?
Nunca me ajoelho, nem diante de Deus.
Dou-vos um minuto. Depois disso, começo a disparar.
Posso ganhar seis a zero.
Que idiota.
Gandía, querido, não és capaz disso.
És um idiota.
No outro dia...
... apareci com a minha amiga
e enganámos-te bem.
Cala-te.
A Tóquio apanhou-te com aquele truquezinho da água.
Nairobi, cala-te já.
A maçaneta da porta bateu-te na cara
e deitou-te ao chão.
Porque está a fazer isto?
Onde estão agora os teus tomates de grande macho?
- Que desastrado. - Ela quer salvar a Tóquio.
És um inútil.
Ela sabe que, se ele a matar, matamo-lo.
Passaste toda a vida à espera deste momento, certo?
Com os teus soldadinhos bem treinados.
E duas miúdas aparecem e enganam-te à grande.
Queres que te mate já?
Surpreende-me.
Queres levar um tiro no cu?
Temos de a resgatar já.
Se o deixarmos sair,
ele fará o que quiser. Não acredito na palavra dele.
- Temos de aguentar. - Porque queres esperar?
Ela está aí por tua causa.
Libertaste esse carniceiro.
Temos de a salvar.
Concordam todos?
Está bem, Gandía.
Vamos deixar-te sair.
Muito bem.
Vai ser assim:
não perderei a Nairobi de vista.
Vamos avançar com a minha arma apontada à cabeça dela,
quando ela confirmar que estão todos encostados à parede direita.
A começar por aqueles dois putos lá em cima!
Denver, Rio, ouviram? Têm de descer.
Está bem.
Antes perguntaste-me se o meu marido tinha nojo de dormir comigo
e não te respondi.
Não.
Não lhe metia nojo.
Porque eu ainda não era uma cabra.
Mas agora sou.
E, sim, fazíamos sexo.
Em todo o lado.
Com uma criatividade fascinante.
Acho que tu e o Professor são mais do tipo de dar uma queca a cada 30 dias.
Na posição de missionário.
Embora sejam bilionários.
Todo esse veneno dentro de ti está a corroer-te, Alicia.
Vê-se na tua cara.
O que tem a minha cara?
Pareces uma caricatura tua, a falar de sexo. O que te deu?
São as hormonas?
Baixa uma aplicação. Há milhões de tarados que querem foder uma mulher grávida.
Prefiro conhecê-los primeiro.
Não saio com o primeiro gajo que vejo,
que me dá o seu número dele e diz:
"Olá, linda, porque não vens ao meu armazém
provar a minha cidra? É muito saborosa."
Sabes o que tens?
Não, diz-me.
Se te cair a máscara, desabas.
Estás em perigo de colapso. E eu percebo.
Não sou eu que uso máscara.
Vejamos, há pouco propus-te um acordo.
Tinhas o telefone na mão,
mas voltaste atrás.
O que aconteceu?
Fiz-te perder tempo enquanto me interrogavas.
Fingi que estavas a desgastar-me lentamente,
e que estava quase a ceder.
Entretanto, o Professor contornou o vosso cerco e fugiu.
Chama-se "manobra de diversão".
E resultou.
Sabes o que acho?
O teu pastorzinho conseguiu chegar a tempo.
Vou descobrir.
Vamos lá.
- Pensa. - Sabia que não estávamos em Espanha.
Ouvi a chamada para a oração.
Pensa, tu consegues.
Voa comigo.
Shakir?
Estás a ouvir-me?
Sim. Fala o Shakir, Professor.
Rastreia o voo do Rio para Espanha.
É um Beechcraft Air King 250 da Força Aérea espanhola.
Aterrou às 16h30 de quatro de abril.
Verifica todos os satélites de navegação aérea.
Preciso que descubras o ponto de origem.
Tem bateria?
- Sim. - E rede?
Sim, senhor.
Vai ao registo de chamadas.
Miguel, tens de ter calma, está bem?
Eles não suspeitam de ti.
- Estou a suar dos dedos. - Mantém-te calmo.
Há uma chamada de um número anónimo.
Vai aos contactos.
Há um número.
Liga.
Espero que ninguém atenda.
É o telemóvel da Nairobi.
- O que fazes? - Não vou falar.
- Foda-se! - Desligaram.
Estou a deixar impressões digitais. Não vou chamar a Polícia.
Ouve.
Só tens de deixar a chamada ligada
e manter uma conversa normal, entre reféns.
Eles saberão o que fazer.
Entendido?
Estão a ligar de novo.
- Fala. - Então,
estamos aqui,
na biblioteca.
Todos os reféns.
Somos vigiados por um membro do gangue, um tipo chamado Matías.
- Aumenta o volume. - Acho que é o Arturo Román.
Não está ninguém no átrio. Certo, Miguel?
Ninguém.
Perdi a voz.
E agora que o Gandía está livre,
seria a altura perfeita para a Polícia entrar.
Porque, repito, não há ninguém no átrio.
Além disso, foram dizimados. Houve tiros, granadas,
gritos, hinos religiosos, não foi?
Isso mesmo.
Desculpe.
Temos de entrar, porra.
O governo não quer mais carrinhas blindadas.
Estão todos a olhar para o outro lado. Vamos apanhá-los desprevenidos.
Não posso.
Que raio estão a fazer?
Ele é um miúdo. Está muito nervoso. Passou-se.
Coitado, estava a rezar.
Pareceu-me, não sei.
Vem comigo.
Ficas aqui, em silêncio, e perto de mim.
E tu, mãos bem à vista.
Baixa-las e dou-te um tiro.
Mexe-te um pouco e dou-te um tiro.
Diz uma puta de uma palavra...
- E dás-me um tiro. - Isso mesmo.
- Estou a pensar alvejar-te na mesma. - Vá lá.
Comporta-te.
Suárez! Prepara uma unidade de intervenção.
Entramos pelo átrio.
Ligue ao Gandía na sala de pânico para coordenar.
Vá lá, finalmente mostras que tens tomates.
Professor.
O Beechcraft Air King 250
que trouxe o Rio para Espanha, partiu da Argélia às 15h03,
de uma cidade chamada Timimoun.
Fica nas montanhas do Atlas.
Ótimo.
Minutos antes, levaram-no de carro até aos degraus do avião.
Encontra o carro.
Vejo que é um deserto. Não há árvores.
Podes verificar as imagens
para descobrires de onde partiu. - Está bem.
Vou usar os satélites meteorológicos.
Muito bem.
Vai para a Argélia. Quero-te em Timimoun daqui a quatro horas.
Não posso voar armado.
Eu sei, terás reforços locais quando chegares.
O plano era não o deixar só.
O plano acabou de mudar, Marselha.
Tenho de reunir os sérvios e a equipa do Benjamín e partir para a ofensiva.
Vamos atacá-los com tanta força e tão depressa,
que nem saberão de que terra são.
Como estás?
Os meus pontos...
... rebentaram.
Onde está ele?
Não sei.
Onde está ele?
Denver...
Não sei.
Estamos aqui, filho da puta.
E o outro?
Estou aqui.
Muito bem, vou começar a libertar a Nairobi.
Rafeira.
Queres dizer algo antes do baile?
Não? Bem...
- Hora da festa? - Hora da festa.
Nairobi.
Dorminhoca.
Que lata, tu aqui a dormir,
e todos à mesa, à tua espera.
Vá, toca a acordar.
Ouve.
O que foi?
Ele disse que sim.
O Professor.
Ele disse que sim.
- Vais ser tia! - Tia!
- Estou tão feliz por ti. - Nem acredito.
- Olha. - O que foi?
Terás um geniozinho.
Sim, e vamos chamar-lhe...
O quê?
Ibiza.
Meu Deus, adoro. Ibiza.
Adoro.
Chama-lhe Ibiza
e sabes que vão divertir-se imenso juntos.
Foda-se, vai ser o mais popular na escola.
Mas não é uma cidade, é uma ilha.
Sabes que outra regra vamos quebrar?
A de não nos vermos.
Vais ser tia dele.
Olha, sabes que mais?
Vais ser madrinha dele.
Sim, querida.
- Estou tão entusiasmada. - Eu também.
Eu também.
Nem acredito.
O que foi?
- Ibiza, certo? - Claro.
Chega de passar o Natal sozinha com o Helsínquia.
Ele nem conhece os cânticos de Natal.
A partir de agora, o Natal será passado em família.
- O que se passa? - Que estão a fazer?
Despedida de mãe solteira.
Estás grávida?
- Sim! Não, só depois do assalto. - Não sabia que tinhas namorado.
Eu também não.
- Então? - É um amigo colorido.
Queres saber o nome do bebé?
Ibiza!
Rafeira.
Todos encostados à parede. Baixem as armas.
Pediria que as atirassem ao chão,
mas conheço-me e, se vos vir desarmados,
talvez me entusiasme.
Vamos ter algum respeito mútuo.
Baixem-nas.
Vá lá.
Estou a apontar à cabeça dela.
Tenho um colete à prova de bala e ela está amarrada.
A mim, não me atingirão.
Anda, vamos.
Baixa a merda da arma, idiota!
Não me ouviste?
Isso.
Devagar.
Vamos dançar?
Anda, vamos dançar.
Estás a cair, querida.
Desculpa.
Olha o teu gordo. Olá, badocha.
Já chega.
Solta-a já.
Tem calma.
Calma.
Vou soltá-la. Calma.
Vou soltá-la.
Vamos lá.
Isso mesmo.
Rafeira.
Eu disse-te que te ia matar.
Não!
Legendas: Sónia Pereira Cardoso