EL DECAMERÓN
FLORENCIA, ITALIA
¡Comida!
¡Mamá, he cazado un pollo!
LA PESTE NEGRA
¡Mamá!
¿Dónde la dejo?
No sé dónde ponerla.
Mi mujer...
¡está muerta!
¡Mi mujer ha muerto!
- ¡Ha muerto! - Qué forma de amar tan bonita.
¿Me querrá tanto mi prometido?
¿Como para aferrarse a vuestro cadáver una vez difunta?
¡Desde luego!
¡Mi mujer ha muerto!
¡Mi mujer está muerta!
- Ya me lo ventilo yo, patrona. - ¡Muerta!
¿Y el vestido de novia? ¿Has guardado mis tapices bucólicos?
¡Menos mal que me lo habéis recordado!
Doctor, mi hija.
- Doctor, ayúdame. - No, no puedo.
- ¡Ayuda! - Apartad.
- Doctor, mi hija... - Ayuda.
¡Suéltame!
Solo Dios puede salvaros.
- No. - ¡Mentira!
¡Dejadme en paz!
Pero no huyas. ¿Adónde vas?
¡Doctor!
- ¿Patrón? - Estoy atascado.
No os apuréis, ya voy.
Yo os asisto.
Esta túnica tiene demasiada manga.
- No es segura. - Ya está...
¡Ay!
Buenos días, patrón Tindaro. No veo la hora de partir a la villa.
¿El tal Leonardo de Fiesole es un hombre de campo?
¿Habrá pensadores en condiciones o serán unos zoquetes?
Los ilustraréis con vuestro saber.
Pero vuestra salud corre peligro en Florencia.
Hoy mis excrementos se antojaban más negruzcos.
Yo mismo iré a juzgarlos, patrón.
- Te los he envuelto. - Genial. Estupendo, los ojeo y partimos.
Sé que me he confesado y arrepentido por esto muchas veces,
pero el mal de la vanidad atormenta mi alma.
Estaba resplandeciente en mi boda.
Estaba deslumbrante.
Vanidad y soberbia impía.
Perdóname, padre.
También he mentido. Dije que...
- Perdona, tesoro, nos espera el carruaje. - No he acabado.
Aún me faltan la pereza, la envidia, la mezcla de telas, la tentación...
Neifile, va a haber un convite, no podemos perdérnoslo.
Los mejores platos son los de la primera noche.
Luego ya es pasta y más pasta.
Espera. Padre, ¿cuál es mi penitencia?
Nos aguarda un largo viaje. Podrás rezar cuanto desees.
Tienes razón.
Qué desgracia, ¿eh?
Ya...
Raro es el que no ha perdido a un padre, una hermana o...
¡Botines! ¡Me los pido!
Qué suerte.
No lo toquéis. Otro apestado.
Mira que eres rarita, Licisca.
¿Qué alivio va a reportarle eso a mi padre?
Dicen que la pestilencia es aire maldito que emanan los terremotos,
y los amuletos repelen el aire rancio y lo mandan de vuelta al infierno.
¿Y las flores?
Las flores impiden que entre más aire rancio en el cuerpo.
¿Hasta con la boca abierta?
Ven a cepillarme.
- Es que debo atender a vuestro... - Que me cepilles.
Eres un incordio.
Como a mi madre.
Va a morir, lo sabes, ¿no?
- No digáis eso. - Es verdad.
- Y entonces quedaré huérfana. - No es verdad.
Seréis una mujer adulta que se ha quedado sin padres.
No te haces una idea de lo que duele, Licisca.
Tú, por suerte, siempre has sido huérfana. Es normal que seas tan insensible.
Ya, no, tenéis razón. Lo siento, patrona.
A lo que iba: me quedaré huérfana y sin desposar.
Nunca saldré de aquí.
Me ha llegado esto hoy.
¿Qué dice?
El barón Piero ya no se me va a declarar, dado que ahora es un fiambre.
Oh, no...
Ay, patrona, cuánto lo siento...
- Pero no lo aguantabais. - ¿Y qué tiene que ver?
Bueno, porque suponía que pasaríais tiempo juntos una vez casados.
Sí, pero tú y yo nos escabulliríamos
a, qué sé yo, abrazar cabras o lo que se haga en el campo.
Me contarías historias las noches en vela. O me frotarías los pies.
Pero ya es imposible.
Cuando padre muera, me quedaré aquí atrapada y sola.
Yo estaré aquí.
Eres la última criada, tú me dejarás también.
Jamás haría tal cosa.
Me necesitáis.
Por Dios, ¿puedes hacer algo para que pare?
Te veo diferente, Licisca.
¿Será el peinado?
Con esto, seguro que sano en un santiamén.
Ya noto los efectos.
Voy a ponerme a brincar por la alcoba.
Bueno está, todo remedio es poco.
No voy a salir de esta.
Puede que sí.
Si Dios quiere, saldremos de esta.
Espero que sepas cuán agradecido estoy de tu presencia en esta casa estos años.
Te he visto crecer.
Para mí eres como una hija.
Aunque pobre...
y no tan importante como las otras, pero al menos sigues viva.
¡Licisca, tengo hambre!
Y pensar que, de las tres, es la única que sobrevivió...
Es... vivaracha, sin duda.
No tendréis... eso, ¿no?
- Aún no, no. - Pues eso indica lo contrario.
No fastidies, ¿sí?
Traigo una misiva para el seor Eduardo
de parte de su primo, el vizconde Leonardo de Fiesole.
- ¿El señor de Villa Santa? - Sí.
Te escuchamos.
El vizconde Leonardo ruega la presencia del seor Eduardo,
su bella esposa, Elissa...
Muerta.
- ...sus hijas, Violetta... - Muerta.
- ...Lauretta... - Igual.
- ...y Filomena... - Presente.
...en su villa rural.
Desea alejaros de la ciudad pestilente
y que os deleitéis del retiro que ofrece un bonito lugar libre de enfermedad.
Y os invita a quedaros el tiempo que gustéis.
El vizconde Leonardo no tiene vizcondesa, ¿no?
- ¿El primo de vuestro padre? - ¿Se te ocurre algo mejor?
El vizconde no está desposado, pero por poco tiempo.
Conocerá a su futura consorte el viernes.
Ya, y ¿quién más asistirá?
Ilustrísimas familias de Florencia.
¿No la han cascado ya?
Informa a nuestro querido Leonardo
de que la hija de Eduardo, Filomena, asistirá de buen grado
y de que ardo en deseos de reunirme con él el viernes.
- Patrona, no sé si... - Gracias.
Filomena, no podemos dejar a vuestro padre.
No me seas necia.
No pienso desperdiciar esta ocasión.
Conozco a un noble, me compra un castillo
y se acabó la soledad.
Vuestro padre está gravemente enfermo.
Licisca, es nuestra salvación.
La pestilencia no ha llegado al campo. Si huimos ahora, tal vez sobrevivamos.
Dicho queda, pues. Partimos mañana al alba.
No puedo.
¿Perdón?
Vuestro padre es mi señor, no puedo abandonarlo así.
- Se lo prometí a vuestra madre. - ¿Y qué, si está muerta?
Pues nada, oye, nos quedamos, nos contagiamos y la palmamos.
Mi madre estará encantada de que cumplas tu palabra.
¡Feliz pestilencia!
No sé por qué mi tío ha insistido en que vaya a esa villa.
Yo me quedaba en la ciudad.
La peste ha asolado toda Florencia.
Estáis frágil, el menor contacto sería vuestro fin.
Unas semanitas rurales os vendrán de maravilla.
Y habrá mozuelas.
Sí, ya te vi la cara de ilusión.
No por mí, por vos. Mi única prioridad es vuestra salud.
¿Cómo van a sanarme unas mujeres?
Elevando vuestro espíritu, equilibrando los humores.
Mujeres...
Estultas, lagartas, despiadadas.
No era digno de su atención hasta que fui heredero.
Antes solo era "Luigi, esto" y "Antonio, aquello".
Pues Luigi está muerto.
Y Antonio igual.
Mal rayo me parta si una hembra osa tentar la fortuna de mi tío.
Seguro que su raja ni siquiera da tanto gusto.
¿Da gustito?
Bastante.
¿En serio han de exhibirse así los flagelantes?
- Creo que esa es la idea. - Un pelín sugerente.
¿Por qué nos enviaría Dios la peste? ¿Es el apocalipsis?
Reconozco que el mundo parece hoy algo sombrío.
Hasta cancelaron San Miguel, el mayor acontecimiento social.
La plaga no conoce piedad.
Sor Benedict lo achaca a una prueba del Señor.
Debemos seguir el camino de la santidad.
Pero ¿y si fracasamos?
Tesoro, si la peste es una prueba de Dios,
la invitación a la villa es nuestra salvación,
sin duda a causa de tus incesantes plegarias.
Eres un milagro. Como el hombre del barco y los animales.
- ¿Noé? - Eso, como el barco de Noé.
La adoleciente Florencia es el diluvio
y la villa de Leonardo, nuestra apacible senda a la seguridad,
con viandas y bebida,
y una compañía exquisita.
- ¿Te parece provocativa esta pechera? - Harto provocativa, señora.
Como dos melocotones carnosos envueltos en seda. Estáis excepcional.
No excepcional de diferente, sino de sensacional.
Genial.
En cualquier caso, mis presentes y mi dote lo cautivarán.
Lo cautivarán vuestra perspicacia y primorosas facciones, no vuestra dote.
Va a adoraros.
Y, Misia, hazme el favor, que quede entre nosotras...
la rachita de infecciones que pasamos en casa.
Uy, Dios me libre.
- Bien. - Claro.
Supongo que te costó mucho dejar atrás a tu... ¿amiguita?
Pero ya estaba para el arrastre, ¿no?
Y ahora podemos empezar de cero.
Uy, mira qué bonito.
Sí, patrona.
Justo como deseaba.
Buenos días nos dé Dios. Bienvenidas a Villa Santa.
Bien halladas. Nos honráis con vuestra visita.
Bienvenidas.
Permítaseme presentar a la seora Pampinea de Florencia,
la futura vizcondesa de la villa.
Vuestra gentil seora.
El regocijo es, pues, aún mayor.
Buenos días.
Sirisco, el mayordomo.
Puedo descubriros cada rincón de nuestra insigne villa.
Qué emoción.
Traigo un pequeño ajuar, nada desorbitado. ¿Y mi prometido, el vizconde Leonardo?
- No está. - ¿No está?
Está haciendo acopio de vino a unas pocas aldeas.
Seguro que llegará para el convite de bienvenida.
Sí, sí, claro.
Entretanto, vamos a instalaros.
No habrá inconveniente en que me acomode y adorne al gusto mi futuro hogar...
- Claro. - ...para mi futuro marido.
- Guíame a mis aposentos. - A mandar.
Es en la última planta.
Ocúpate tú. Yo he de vigilar el ajuar y guardar que nadie le eche el guante.
¡Cuidado con eso, por favor!
- Primera alcoba, última planta. - ¡Con dos manos!
¡Apresuraos!
¿Misia?
Perfecto.
- ¿Misia? - Detrás de vos, señora.
- ¿Misia? - ¡Ya os alcanzo!
Caray... Qué suerte que haya traído tanto y hayan asistido tan pocos.
Seis no han acusado recibo, y...
- ¿Y el resto? - Maria, tiesa.
Ya, esa sí.
- ¿Y la criada, Elora? - Huyó.
- ¿Y Giuseppe? - ¿No lo oíste anoche?
Encolerizó.
Salió al claro refiriendo oír
la voz de su difunta hermana en su interior.
Sirisco, estamos solos.
Los nobles juegan a los palacios
y nosotros hacemos de cocineros, mayordomos, carniceros, fregatrices,
gentilhombres, palafreneros y lavanderas.
Bien, me apetecía un cambio.
¡No te olvides de Calandrino!
Fenomenal. Si llega algún zángano, nos resultará muy útil.
Nadie más sabe que Leonardo ha muerto.
Hay que mantenerlo en secreto.
Dos sirvientes sin amo no sirven de nada.
A menos que sirvamos a quien reclame la propiedad.
Como la prometida, Pampinea.
No puede, no se han casado. Es una pelmaza.
O Filomena, es pariente.
- Ahí hay un filón. - Tiene muchos parientes.
Cuando se sepa,
acudirán como ratas desde la Toscana con sus criados a reclamar la villa.
- Se pondrán las botas con nosotros. - Pues se las lameré a quien haga falta.
Habéis movido de sitio la cerveza. Yo la dejé ahí.
- La he trasladado a la bodega. - Ahí hace demasiado frío.
Yo dirijo esta casa.
Nosotras dirigimos esta casa.
¡Misia!
- ¡Sirisco! - Aquí.
- Quería hablar del convite de bienvenida. - Sí, hablemos.
Ante la ausencia del señor, debo tomar las riendas.
- He dispuesto un gran festín. - Quiero...
Está hablando la señora.
- Perdonad. - Quiero un banquete soberbio.
Pescado, carne, fruta, nuestra cerveza especiada con canela...
¡Canela, caramba!
Sois una fuente de esplendor, patrona.
Encantadora, de excelso linaje, sabia y...
¡con canela a espuertas! ¡Qué suerte!
Sois la leche.
Así es.
¿Sabia, dice? Este sabe que soy mayor.
Patrona, ni se lo figura.
No tiene ni pajolera idea.
Pero ¿y si sí, y le cuenta a Leonardo que se va a desposar con una de 28 años
y pone fin a nuestro compromiso?
No sabe que tenéis 28.
¿Cómo, con este semblante pueril?
Aun así, si fuera el caso,
yo misma... lo desollaría.
Lo desollaría antes de que se fuera de la lengua.
Cómo me mimas.
- Siempre. - Estupendo.
¿Conque 28?
Disculpa, ¿decías?
La patrona Pampinea es una mujer hermosa, inteligente, diestra,
pura y casta, además de joven.
Dichoso sea Leonardo de casarse con tal dama.
¿Ha quedado claro?
Parmena. Pichona mía.
Despierta. Nos vamos.
Patrona, debo atender mis...
Escúchame, está muerto, ¿sí?
Ha fallecido.
Acabo de entrar, y ya nos había dejado.
- Si he estado con él hace nada. Hablaba... - Ya, pues ahora está muerto.
Ay, patrona...
No, nuestro pobre Eduardo...
De "nuestro" nada, rata de alcantarilla.
Es mi padre.
Ahora mando yo.
Y nos vamos.
- Voy a despedirme al menos. - No.
La peste impregna la sala en busca de un nuevo huésped.
Es un peligro, debemos partir ya.
¿Me dais cinco minutos para reunir mis enseres?
Cuatro, y porque lo digo yo.
Por favor,
algo de comer.
Lo que sea.
Qué hedor, por Dios.
Cualquier cosa.
¿Pero qué...?
Menudo despilfarro, va a morir igual.
Como todos.
Pero este va a espicharla en breve. Tiene los días contados.
Bueno, de momento, está vivo.
Tú mereces ese pan más que él.
Jesús no creía que nadie mereciera el pan más que el resto.
Pues yo quiero. Tu pan.
Juraría que tenéis pan ahí, patrona, entre vuestros bagajes.
Claro que tengo pan, pero quiero el tuyo.
¿Algún problema?
Que me entregues tu pan.
Lo merezco tanto como cualquiera, ¿no?
Más, si cabe.
Si te pido pan, tú obedeces.
¿Ah, sí?
¡No!
¿Qué mal te ha poseído, so ingrata?
¡No es tu potestad decidir de quién es el pan!
Con un par, señora.
- Un día espléndido, ¿verdad? - Espléndido.
- Preciosa época. - Preciosa.
Sí...
Una maravilla.
¿Estos son...?
¿Sois los invitados?
Así es.
- ¿Juráis no traer la pestilencia? - Por supuesto que no.
Porque soy la seora Pampinea, la prometida del vizconde Leonardo.
Este es el seor Panfilo, de la valerosa familia Lungarno.
Y su esposa, la seora Neifile.
A vuestros pies, seora Pampinea.
Sois despampanante. El vizconde es muy afortunado.
Y, seora Neifile, vos también sois despampanante.
Me llamo Dioneo.
Estoy aquí para atender a mi paciente, el seor Tindaro.
Mi señora, a vuestros...
¿Lleváis perfume? Lleva perfume.
- Soy intolerante. - Sosegaos.
Ahí hay una banqueta. Sentaos.
Solo necesita respirar hondo para expeler el alérgeno o podría morir.
- Otro invitado. - ¡Es él!
- Estáis preciosa. Sonreíd. - Es él.
Venga, el mentón está. Abrid la garganta.
No es él.
Buenas...
tardes.
Soy Filomena, de la casa de Eduardo,
el primo de Leonardo.
¡Seora!
¡He aquí una pariente carnal!
Una consanguínea, qué honor.
Bien hallada.
Patrona, ¿y el seor Eduardo?
¿Y dónde está vuestra criada?
¿No habréis viajado sola todo el día en carro como una aldeana?
- Sí, habría deseado traer a mi criada... - Claro, mujer.
...Licisca,
pero la criatura se quedó en Florencia cuidando de mi enfermo padre.
- Vaya por Dios. - Una santa.
Rezaré por vuestro padre y vuestra criada.
Y por Filomena. Qué valor viajar sin servicio.
En fin, ¿dónde se ha visto un grupo más lindo y jovial?
Sí.
- Sirisco, ¿hay previstas más llegadas? - Sí.
Se ha invitado a muchos más. Sí, muchos más.
Sabe Dios quién estará en camino o al llegar...
Quién no habrá sucumbido al pronto y vil juicio de la pestilencia.
Señor, perdona nuestras iniquidades, que han traído esta pestífera enfermedad...
Es muy devota ella.
...como implacable castigo por nuestra codicia terrenal.
Bueno está, sí. Y... amén.
Sirisco, enséñanos la casa.
Sí, mis honorables invitados.
Bienvenidos a nuestra acogedora villa.
Colijo que el perfume era romero.
Seguidme. Aún hay mucho que explorar.
Aquí podéis respirar y pararos a contemplar la belleza.
Tras la verja, hay un bosque con árboles grandes, pequeños...
Sugeriría que no os perdierais, por experiencia.
Al fondo veréis a la cocinera, Stratilia.
Saluda, Stratilia. Agradable como ella sola.
Estos son los jardines,
que asaz recomiendo para un paseo vespertino, nocturno...
Y acabar navajeado por los bandidos que campan por estos despoblados.
Aquí no hay problemas de bandidos. Estamos apartados.
Y, además, Calandrino... ¡Calandrino!
Tampoco teníamos problemas de pestilencia, y aquí estamos.
- Calandrino vigila la puerta. - Eso no la detendrá.
Señor, acógenos en el reino de los cielos...
Muy bien. Suficientes plegarias por hoy, gracias.
Vamos a poner una norma, ¿sí?
Comamos y bebamos a placer, y soñemos con un futuro prometedor.
Basta de dramas. Desentona con nuestra dicha.
¿Continuamos?
Fabuloso, venid.
Hay muchas cosas que ver, muchos árboles frutales.
- Bueno, dos, pero ya los veréis. - Patrona.
- Hay... - ¿Patrona?
- Tenemos un montón de estiércol... - ¿Seora Filomena?
- Dioneo os está hablando. - Uy, sí, patrón.
Me halagáis, mas soy un humilde trabajador.
Mi padre era mercader de vinos. Podéis llamarme Dioneo.
Gracias, Dioneo.
Y, aunque soy una dama, claro está,
por favor, llámame por mi nombre: Filomena.
Sea, pues.
¿Disfrutas del paseo?
Ahora sí.
No os parecéis a las demás damas.
Sois diferente.
Vaya, gracias.
- Sí, intento ser yo misma todo el tiempo. - Ya veo.
- ¿Habláis de mí? - No.
¡Anda, una mariquita!
Sí...
Ay, me la he tragado.
- A ver. - Me la he tragado...
- Dios. - Respirad...
- Me falta el aire. - No, respirad hondo.
Inspirad, dos, tres...
Espirad... Aquí, en el poyete. Inspirad, dos...
Un, dos, tres.
Paseamos por la mañana.
Se burlan de mí por rezar. ¡Si es lo que más le agrada a Dios!
Siento que no me educaran para el palique sobre bonitos jardines.
- Me han hecho quedar como un bicho raro. - No lo eres.
Eres discípula de la palabra de Dios y un rayo de luz para los tuyos.
Sé que es duro, amor, mas Florencia atraviesa tiempos infaustos,
sobre todo nuestra familia.
La paz de este lugar nos salvará.
En cuanto al juicio divino, contamos con tus preciosas oraciones.
Y cumplimos nuestra promesa de celibato, que supone...
una enorme prueba de abnegación cristiana.
Enorme, desde luego.
En fin, voy a salir a montar un rato.
Gracias.
Estáis en lo cierto, es seda hilada con insectos de una calidad exquisita.
Hombre, por supuesto que sé leer.
Sí.
Mírala ella.
A ver a qué sabe.
Pampa... Pam... Pa...
¿Cómo se llamaba esta?
Panfilo, el de la esposa con todo el tema de Jesús...
Filomena, ¿os place ahora una caminata por los jardines?
¿Podríamos encontrarnos abajo, si me das un segundito?
No es nada fácil ataviarse sin criada.
Claro. Tomaos vuestro tiempo.
Genial.
Qué lugar tan apacible. ¿Y lo bien que huele?
Como cálidos jazmines
mezclados con abejas bajo el cielo estrellado.
Unos versos preciosos.
¿Cómo se encuentra el seor Tindaro? Qué faena que siempre esté enfermo.
Filomena, excusad mi atrevimiento.
No puedo sino elogiar que estáis despampanante a esta luz.
Ahí va. Ay, madre...
madre de Dios, Dioneo.
Gracias, me...
¡Hola!
Eh, ¿estáis dando un paseo?
¡Esperadme!
¡Eso es, quietos!
¡Ya voy!
¡Sí, no os mováis de ahí!
Esperadme, por favor.
Si Mercurio hablara...
Esperad, quietos ahí. Quietos.
- Aquí estamos. - ¿Qué hacéis?
- ¿Habláis de mí? - No.
Ya, no soy digno de hablillas.
No digáis eso, Tindaro. Sois muy apuesto.
No os moféis, mala mujer.
No era una mofa.
No sé si lo consideraría mi papa preferido.
¡Peces!
¡De lujo!
Ahí está.
- Ha dicho que soy apuesto. - Ya, está siendo cortés.
Puede que las mujeres no sean del todo infames.
Es una posibilidad.
Es elegante, sin duda una dama de alta cuna.
- No hace honor a vuestra inteligencia. - Bueno, ninguna, en realidad.
Tal vez esta al fin sea la noche
en que logre yacer con una mujer.
- ¿Queréis uno? - ¡Y tanto que sí!
Patrón.
Mesura, sois de hueso frágil.
¡Estoy de fábula! Será por la presencia de una bella dama.
¡Está bien!
¿Por qué no vuelves a la villa con los demás?
- Te avisaré si es preciso. - Claro.
- Perdón. - ¡Uy!
¿Qué os parece? Me recordabais a Dafne ahí metida.
¿Qué tal el paseo, patrón?
Ha sido, en una palabra, placentero.
Filomena es pura vitalidad.
Majareta como un duende en ocasiones, pero bastante agraciada.
Y no ha preguntado por mi herencia.
Bueno, me alegra que os pluguiera, porque vuestra salud se resiente, me temo.
¿Cómo? ¿Qué pasa?
Vuestra micción matutina
sugiere un severo desajuste en los humores rojo y amarillo.
Si me encuentro fenomenal. ¿Qué ha podido provocarlo?
Vuestro pulso se ha elevado a causa del viaje peligrosamente,
y tal vez hayan traído alguna infección las mujeres.
- ¿La pestilencia? - No. Habríamos de irnos.
Algo menos nefario, empero arriesgado para un hombre de vuestra complexión.
Pero he preparado un té medicinal.
Bebed y sobreviviréis, casi seguro.
- Gracias. - No es nada.
Hacía tantísimo tiempo que no me sentía lozano...
Pero, como sueles advertirme,
este cuerpo mío no es de fiar.
Eso me temo, patrón.
Tiene grumos.
Culpa mía, patrón. Mis más sinceras disculpas.
No, habré sido yo. No os inclinéis por un zote como yo.
¿Habéis limpiado pescado? Vais cubierta de vísceras.
¿De verdad?
Qué extravagancia por mi parte.
La excéntrica Filomena, siempre actuando a placer.
Qué vida esta.
Bébete el agua.
No te acerques, que esto se pasa de un alma a otra.
- No puedes morir tú también. - No vas a morir.
Hay que tener fe en el Señor.
Tengo fe en que es voluntad del Señor.
Somos sáficas, por encima de nuestros pecados.
Todo por el cosquilleo maldito.
Mi mayor alegría ha sido compartirlo contigo, pichona mía.
No está el panforte. Ya debería estar listo.
Sigue cociéndose, patrona, pero os prometo que estará delicioso.
- ¿Y de carne qué hay? - Trucha.
¿Trucha? No.
¿Por qué no algo refinado? Como...
cochinillo.
No puedo estar más de acuerdo.
Cochinillo sea.
Por desgracia, patrona, se tarda dos días en asar un cerdo.
Haremos lo que la señora guste sin vacilación.
Gracias. Gracias, patrona.
Entretanto, y os lo digo con afecto, me plantearía limar esos dientes.
El de delante se os ve algo más prominente que el resto.
¿Misia?
¡Misia!
Manda huevos...
¿Qué pretendes? ¿Servir gocho crudo? ¡Se tarda dos jornadas!
¡Lo achicharraré si hace falta!
Si quiere cerdo, cerdo tendrá. Ahora mando yo, ¡así que sígueme!
Dioneo, ¿va a venir Tindaro?
Se halla indispuesto.
No controla bien los intestinos,
no va a poder despegarse de la bacinilla en días.
- Un pozo sin fondo. - Vaya...
Entonces, solo falta el vizconde Leonardo.
¿Dónde está?
¿Cómo puede llegar tarde a la cena? Es su cena.
Un momento. Quizá esté herido. Tendría todo el sentido del mundo.
Podría ser. Fantástico, está herido.
Comensales, me complace serviros el primer plato: flores y jalea.
Un entrante herbáceo para ir despertando el apetito.
Seora Pampinea,
estaréis deseando conocer a vuestro prometido.
Sí, deseandito estoy. Sí.
Querida, os noto algo inquieta.
Un poco solo.
¿Por qué os inquietáis? Tenéis mucho que ofrecerle:
un rostro bello, un cuerpo hermoso, un vestido precioso...
¿Un cuerpo hermoso?
- ¡Ostras! - Qué pasada.
- Le va a chiflar. - Seguro, es interesante.
Y, para colmo, tengo 28.
Una doncella marchita con 28 primaveras.
Seguro que Leonardo decidió ausentarse por eso.
- Lo prevendrían de mi vejez. - No tenéis nada que temer.
Sois rica, sois guapísima y una anfitriona espléndida.
- ¿Qué más desearía? - Unos senos más jóvenes.
Claro, pero todo lo demás es mucho más importante.
¿Sí?
Sí.
Cochinillo.
¿No iba a ser trucha?
Pichona mía, siento mucho el retraso.
Tenía que buscar un cochinillo, matarlo,
se nos fue la mano con las llamas...
No...
¡No!
Por favor...
Lo siento.
Ya estoy aquí.
Está bien, venga.
Vamos a tener que buscarte otro sitio. Yo te ayudo, pichona mía. Perdóname.
Noto vuestras deliciosas curvas sobre la rodilla.
Gracias. Bajo el vestido, tengo más donde agarrar.
- Deberé atestiguarlo por mí mismo. - Doctor, no necesito que me explore.
Seguro que puedo aliviaros alguna molestia.
Querida, ¿podríais ocupar vuestro asiento?
Estará agotado de atender al seor Tindaro y querrá descansar las piernas.
Yo lo veo bien.
Estoy bien.
Tráenos agua.
Con qué premura ofrecéis una mano servil, seora.
Filomena...
Sabiendo lo que sé de ti, o lo que sospecho,
te convendría dirigir tus empeños románticos
hacia alguien de mayor posición.
Con un mancebo adinerado, como, por ejemplo, Tindaro,
te procurarías mejor.
¿Es una amenaza?
No, Dios me libre, mujer. Es una advertencia.
¿Sabes qué pasaría si te descubrieran?
Te desterrarían al campo, morirías de hambre...
o algo peor.
Vamos a morir todos. Lo sabéis, ¿no?
Es un hecho, y antes de lo que os figuráis.
Os agradezco el interés,
pero haré lo que me plazca el tiempo que me queda.
Deseo vuestra amistad,
pero ya ni soy criada ni sirvo a nadie.
Buenas, mis congéneres.
Patrón, deberíais descansar.
Estoy como una rosa.
Estáis gravísimo.
No he dejado de devolver desde que tomé ese brebaje tuyo.
Pero, como anticipaste, daría sus frutos.
¡Y vaya que si los está dando!
Debéis guardar cama.
No, al contrario,
pues la risa de un ángel ha despertado en mí deseos de unirme a la velada.
No pienso retraerme en sociedad.
Mi señora, estáis tan hermosa como un ciruelo.
¿Cómo era lo que les decías, Dioneo?
Estáis despampanante.
Sí, esa es la frasecita.
No...
¡Misia!
- ¿Qué hay ahí? - Nada.
¿Qué había en ese tonel?
¡Estate quieto!
¡Pestilencia! ¡Has traído a una apestada!
Mierda.
Vaya, vaya, vaya...
Parece que tengo a una criadilla arrogante entre la espada y la pared.
¿Y ese quién es?
Un fulano.
Ese es Leonardo.
Has enterrado aquí a un apestado.
Y le vas contando a todo el mundo que está de viaje.
¿Qué pretendes, so patán?
Menudo embrollo.
Pues sí.
Hay una alternativa,
y en ella alcanzamos un pacto de mutuo acuerdo ahora mismo.
Yo no revelaré que trajiste la peste a esta villa.
Ni yo, que la pestilencia ya estaba en la villa
y que el queridísimo vizconde Leonardo está muerto.
Bien.
Ahora ayúdame.
¡Puñetas!
Trátala con gentileza, por Dios.
Filipo envió a sus tropas a conquistar las colinas de Cinoscéfalas.
Lo que Flaminio ignoraba era que Filipo estuviera tan próximo.
Seguramente no sepáis de las idas y venidas de los etolios
con el Imperio romano, ¿me equivoco?
Muy bien, como una rosa...
- Puedo iluminaros, tranquila. - Dios...
¿Vino? Da para una copa más.
Es de una añada insólita.
- Me encantaría. - Yo quiero probar.
Por supuesto, seor.
Creo que Dioneo se lo ha pedido antes.
Y el seor Tindaro de seguido.
Igual podríais repartirlo.
Desdeño hacer suposiciones, querida,
pero la nobleza de Tindaro
le habrá procurado mejor paladar para las notas de cata.
Lo dudo, dado que el padre de Dioneo era mercader de vinos.
Dioneo, tú puedes degustar la cerveza.
Por supuesto, patrona.
- No es justo. - ¿Perdón?
Este es un vino finísimo,
para el disfrute de los más finos invitados.
Así son las cosas.
Virgen santa.
¿Qué diantres...?
- Queremos dinero. - Y mujeres.
Y, si tenéis agua limpia, también.
¡Fuera!
- ¿Por qué me tiras platos? - ¡Por joder!
¿Estoy bien?
¡Ayudadme!
- ¿Lo habéis visto? - Mis muertos, qué asco.
¡No!
Oh, no...
¿Cardenal Agnolo?
¿Neifile?
Mierda.
¿Qué os ha pasado?
Ojalá pudiera decir que me ha poseído el diablo
o que he renunciado a Dios,
pero es algo mucho peor.
Tras los horrores que he presenciado,
he conocido la verdad:
Dios nos ha abandonado.
Neifile, siempre fuisteis una niña de lo más pura.
Una criatura del Señor.
Atrás, Satanás.
¡Atrás!
Calmaos, recordad quién sois.
¡Nos vamos!
Nos vamos.
Pero sabed
que Dios ha emitido su juicio final.
No retornará.
Ni tampoco su hijo.
Estamos desahuciados.
¡Pestilencia!
- ¡No! - Virgen santísima...
¡No!
Arrea...
Voy a necesitar algo más de vino.
Por mi madre. No será Leonardo, ¿no?
Estoy hecha un adefesio.
- Para nada. - ¡Ya voy!
- ¡Contra!
Llegué.
Subtítulos: Javier Rebollo Trigueros