UMA SÉRIE ORIGINAL NETFLIX
Ora, oi.
Quem é você?
Pelo seu jeito, uma estudante.
Sua blusa é solta.
Não está aqui para ser cobiçada, mas as pulseiras fazem barulho.
Você gosta de um pouco de atenção.
Certo, caí na rede.
Você procura os livros. Ficção, de "F" até "K".
Então...
não é a ninfa insegura padrão em busca de um Faulkner que nunca vai terminar.
Bronzeada demais para Stephen King.
Quem vai comprar?
Desculpe.
Você parece pesarosa, como se ser uma boa garota a envergonhasse,
e murmura sua primeira palavra para mim.
Oi.
Trabalha aqui?
Culpado.
-Posso ajudar a encontrar alguma coisa? -Paula Fox.
Boa escolha.
Eu me sinto estranhamente validada.
Venha comigo.
AUTORES CÉLEBRES
Deve estar aqui.
"Autores célebres"? Achei que Fox fosse bem obscura.
É a avó materna de Courtney Love.
Não devia saber disso.
Ótimo. Não sabia.
O Sr. Mooney quer aqui qualquer um com um mínimo de fama.
Acha que isso vende mais livros.
Isso é triste.
Pessoas que compram livros pela popularidade,
e não porque querem ser tocadas ou transformadas.
Sim. É uma epidemia.
Sabe aquele cara? De óculos, atrás de você.
Ele pegou o último de Dan Brown quando entrou.
Vai vaguear por mais uns cinco ou dez minutos,
para achar algo legítimo para comprar também.
Como os caras que compram cereal, quando estão atrás de camisinhas.
Só chama ainda mais a atenção. Assuma seus gostos.
Se Dan Brown é a sua praia, se orgulhe disso.
No fim das contas, as pessoas são decepcionantes, não?
Às vezes, surpreendem.
-Paula Fox. Última prateleira. Quer que... -Não, pode deixar.
Não está de sutiã?
E quer que eu note.
Se fosse um filme,
agarraria você e treparíamos contra as estantes.
Já leu a ficção dela? Desesperados é o melhor.
É o que dizem.
-Não leu Desesperados? -Pois é.
Tenho medo de não ser tão bom quanto dizem.
Posso dizer com segurança que é muito bom.
É um endosso importante. E ainda vindo de um atendente de livraria.
Gerente de livraria.
Oi? Alguém trabalha aqui?
Babaca.
Você se importa? Estou com pressa.
Ele está puto por ter que comprar Salinger para se sentir respeitável,
quando tudo o que quer é comer Cheetos, se masturbar com o iPorn
e finalizar tudo com uma dose de Dan Brown.
Tenha um bom dia, senhor.
Está bem, me decidi.
-Ótimo. Não vai se arrepender. -Melhor mesmo.
Paula Fox. Legal.
Ela era a avó materna de Courtney Love.
Por isso vou comprá-lo.
Tem dinheiro para pagar por isto, mas quer que eu saiba o seu nome.
-"Guinevere"? -Sim.
Meus pais foram sacanas na escolha do nome.
Mas todos me chamam de Beck.
E você é Joe...
Goldberg.
Todos me chamam de Joe.
Não vai me desejar um bom dia?
Tenha um bom dia, Beck.
Você também. Joe.
Você sorriu, riu das minhas piadas,
disse seu nome e perguntou o meu.
Ela anotou o número dela aí? Deu muito mole para você.
Não, só foi gentil.
Já estaria dando Google nela adoidado.
Sabe o nome completo.
É muito agressivo, Ethan.
O que eu digo? Tem que fechar negócio.
Se precisar de mim, estou nos livros de culinária.
Por trabalho, não por diversão. Eu juro.
No fim das contas, as pessoas são decepcionantes, não?
Mas você é, Beck? Você é?
Sim, as pessoas encontram suas almas gêmeas.
Acredito nisso. Tento estar aberto.
Eu me apaixonei uma vez. Ela partiu meu coração, Beck.
Ela me deixou arrasado.
Devia ter visto os sinais.
Mas nunca vemos quando estamos apaixonados.
Prova disso: Claudia e Ron.
Saí para tomar umas. Não pegue no meu pé.
Claudia é enfermeira. Mãe solteira.
Me deixe em paz! Está no telefone...
Acha que ela sabia que Ron era um idiota quando se apaixonou?
Não, ela achou que ele fosse um príncipe.
Oi, Paco.
E aí, Joe?
E, agora,
-ela não arruinou só sua própria vida. -Me deixe em paz!
Por que vir para casa é tão difícil para você?
Está tudo bem ali?
-Sim, a mamãe e Ron estão só conversando. -Sempre sai com seus amigos!
-Estou cheia! -Nossa.
Está devorando esse livro, não?
Flui bastante. É bom.
OS TRÊS MOSQUETEIROS
Avise quando terminar. Trago outro para você.
Vá se danar, Ron! Saia daqui! Me deixe em paz.
Está com fome?
Comprei um sanduíche de almôndegas,
mas lembrei que tenho comida tailandesa de ontem.
Não. Minha mãe prepara algo para mim depois.
É uma pena. Vai estragar. Vou jogar fora.
Certeza, Joe?
"Um por todos e todos por um."
A questão, Beck... É que o amor é complicado.
Um cara precisa se proteger.
Eu tinha que ter certeza de que era seguro.
E seu nome era um jeito glorioso de começar.
Não há muitas Guineveres Beck.
E ali estava você. Com todas as contas abertas.
Você quer ser vista, ouvida, conhecida.
É claro que me interessei.
Nascida e criada na ilha de Nantucket.
Um irmão, Clyde, e uma irmã, Anya.
Seus pais foram sacanas mesmo com os nomes.
Eles se separaram quando tinha 12 anos. Seu pai sumiu do mapa.
Foi para a Brown, onde estudou Literatura. Legal.
E conheceu muitos canalhas.
E, então, veio para Nova York fazer mestrado e ser reconhecida.
Ainda escreve, mas pouco.
Ocupada demais vivendo momentos que não recordará em cinco anos.
Sei disso porque expõe sua vida o tempo todo.
Sinceramente, é a coisa menos atraente em você, Beck.
Postou isto horas depois de nosso encontro.
Fiquei preocupado por não ter mencionado o cara fofo da livraria.
E então percebi que sua vida online não é real.
É uma colagem.
Você monta esta Beck. Esta...
criaturinha centrada, amável, fofa e flexível.
Mas o fato de não ter me compartilhado com seus seguidores
só confirma que nos conectamos de verdade.
A outra coisa que nossa amiga internet me deu foi seu endereço.
VISÃO DA RUA - RUA BANK, 171
Ali está, com suas janelas grandes e nuas.
É bom. Bom demais.
Imagino que seja acomodação estudantil subsidiada.
Nossa! É como se nunca tivesse visto um filme de terror ou o noticiário.
Mas quer que as pessoas vejam, não?
Planejo perguntar sobre esta característica
quando nos conhecermos melhor.
Uma proposta.
Por que não passamos o dia juntos amanhã?
Só você e eu?
A todos que estão perseguindo seus sonhos: não desistam.
E, enquanto isso, macarrão de forno!
É fofo. Não profundo, mas fofo. Você é mais que isso? Vamos descobrir.
Nosso dia começa bem cedo.
Eu sei, pelo que você posta, que dá uma aula às 6h30
chamada Get Up N Flow.
Você acaricia as costas suadas de mamães bulímicas e vazias do SoHo...
Adorei seu desempenho hoje, Tasha.
...oferecendo sorrisos e mentiras de encorajamento.
Às 10h, está no campus para auxiliar em uma aula de Romantismo
e servir de assistente de palco para um engomadinho.
Bom dia, professor Leahy.
Já disse, é Paul. Pronta para a aula?
O professor Óbvio quer comer você.
Você é esperta e o deixa pensar que talvez um dia coma.
E que mal tem nisso, certo?
Depois da aula, vai para seu café preferido
escrever pela primeira vez o dia todo.
Mas sua vida não colabora.
Suas amigas ricas acabaram de acordar
e não têm nada melhor a fazer
que planejar suas noites inúteis, mas instagramáveis.
Podemos falar sério?
Tem um gosto discutível para amigos, Beck.
-Saúde! -É!
-Sim. Feliz aniversário! -Muito obrigada.
E um estilo de vida caro.
-Pronta? -Obrigada.
Gostou?
Não, odiei. Claro que amei!
Nem Jason deu um presente tão bom assim,
e Annika finalmente fez sexo anal com ele.
-Meu Deus! -Por favor, já era hora.
Abra meu presente agora e diga o quanto me odeia.
Uma borboleta? É meu animal espiritual do ano. Você lembrou.
Não parava de falar nisso.
Você quer muito ser uma delas.
-Feliz aniversário. -Você está linda.
Elas não têm nada para fazer depois.
Vão ficar na farra até as 5h e curtir a ressaca amanhã.
Mas você não pode. Tem que trabalhar para viver.
Um McQueen, Beck? Quanto custou?
Estava na promoção.
Não põem um lenço em promoção
desde que ele se enforcou em 2010.
Seria demais até se ela merecesse,
e ela não merece.
Nem todas as suas amigas são burras.
Você sempre faz isso.
Faz um gesto acima das suas possibilidades, porque...
-Desculpe, você é boa demais. -Não é nada de mais. Eu tinha um bônus.
Está sem grana?
Conte o que está havendo.
Parece que ela se importa.
Agradeço...
Por que não pega dinheiro emprestado comigo?
Já disse que não é um problema.
Também soa condescendente.
Sabe que eu faria qualquer coisa por você. Não esqueça isso.
-Não pode mesmo vir com a gente? -Tenho que escrever.
Dedicada. Até depois?
Essa é sua melhor amiga?
Se for, Beck, realmente está sozinha.
Sua rede social é mentirosa.
Diz que você é uma diletante despreocupada.
Mas, no fundo, você parece ser genuína.
Ligada em mil coisas, claro, mas assim que a porta se fecha...
volta ao teclado e tenta escrever.
Obrigado.
Fique com o troco, cara.
Oi, me deixe entrar.
Beck, quem diabos é esse?
Minha melhor amiga pegou você sendo chupado
por uma mulher qualquer no banheiro de uma festa aonde foi comigo!
Estava bêbado. Nem gozei.
É assim que pede desculpa? "Nem gozei." É o que vai falar?
Não devia ter entrado no banheiro
com nenhuma garota além de você.
Mas ela disse que tinha pó do bom, e eu andava muito estressado.
Quando Johno e eu começamos nossa linha,
achei que ficaríamos escolhendo sabores e tal.
Na verdade, são palestras de 16 horas sobre gerenciamento microbiano.
E por isso ninguém abre uma empresa de refrigerante artesanal,
e os EUA têm que continuar bebendo o que lhe dá câncer.
Conseguiu associar seu boquete clandestino com a cura do câncer.
Estou realmente impressionada.
Beck, eu...
Sério, estou cheia de trabalho.
Não tenho tempo para continuar ficando ou seja lá o que você queira.
Sei que fiz merda, mas estou mudado.
Não quero ser só um cara com quem você transa.
Nossa, você me deixa louco.
Muito bem, Beck. Parece um partidão.
Benjamin J. Ashby III. Tem três deles.
Nascido no Greenwich, criado em internato.
O pai é Ben Ashby, da Corretagem Ashby.
Duas carreiras falidas. Modelo. Nossa.
E cocriador de um aplicativo de namoro
que conecta pessoas pelo gosto musical chamado Amor Viciante.
Atual CEO da Bebidas Artesanais Refrigerante Caseiro.
Lema...
"Beba melhor manualmente", o que não faz sentido,
mas evoca uma atmosfera caseira
que se alinha com um cara que usa tênis japoneses de US$ 600.
O cabelo, o privilégio que tenta esconder retuitando sobre o Black Lives Matter.
Sem querer soar crítico, mas esse cara é tudo o que há de errado com os EUA.
Por isso faço minha pesquisa.
Você se apaixona pelos homens errados.
Cafajestes.
Você se abre para eles, os deixa magoá-la.
Estou longe demais para ter certeza, mas acho que,
se ele tivesse chegado perto de fazer você gozar,
você teria feito um escândalo.
Mas não fez, porque ele não fez.
DESESPERADOS UM ROMANCE DE PAULA FOX
-"Desesperados". -Sim, acabei de comprar.
Depois lhe empresto. Dizem que é o melhor dela.
A consultora que Johno arrumou
está no meu pé por causa disso.
Ela purificou o escritório.
O título do livro é Desesperados.
Não deve se ver como uma pessoa desesperada, Beck.
Porque você é o contrário, meu bem.
É a garota mais inteligente que conheço.
Sinceramente, você me maravilha.
Droga. Tenho que ir. Johno não para de me ligar.
Devia passar no escritório, experimentar sabores novos.
Estamos usando cominho. Sei que adora comida indiana.
Claro. Parece bom.
Você ficou bem, a propósito.
Com uns quilos a mais.
Sim. Estou indo, irmão.
Vão pedir pizza?
Não me sacaneie como na última vez. Crosta sem glúten.
Não daquele restaurante vegano. Queijo vegano tem gosto de bunda.
Estou falando de francês gourmet.
Não. Johno. Escute aqui.
Não pode ser metade sem glúten pois é massa.
Usam massa de espelta.
Então você não gozou.
Desse jeito.
Obrigada. Você é muito gentil.
Será que pode me ajudar a pegar um táxi?
É claro.
-Obrigada. -Sim.
Nossa. Não me diga que já terminou.
Quase.
É muito bom.
Mas, às vezes, o diálogo é estranho.
Como quando estão matando uns aos outros e são gentis.
Era o século 19. As pessoas ainda tinham modos.
Queria ir pegar outro.
Está bem tarde, Pac. Não sei.
Isso.
Quero que você goze...
Tem algo no ar hoje à noite, Beck, pois todos, menos eu, estão se dando bem.
Até os pombinhos fizeram as pazes.
Sim, por que não? Claro.
Sabia que Dumas era negro? Pesquisei sobre ele.
A avó dele era escrava e o pai dele era brigadeiro-general.
Matou metade de um batalhão.
Provavelmente sabia, já que trabalha em uma livraria.
Não sabia.
-Como começou a trabalhar aqui? -O Sr. Mooney me empregou
quando era pouco mais velho que você. Ele me acolheu.
-Parece legal. -Ele é um babaca.
Mas amava livros e me ensinou a amá-los também.
Nunca o vejo por aqui.
-Ele morreu? -Não. Só está velho.
Desculpe, Pac.
Tinha guardado um aqui, mas Ethan deve ter vendido.
-Vendido o quê? -Seu próximo livro.
Venha. Vou mostrar onde colocamos os bons.
Demais.
Esta é a Jaula.
Onde guardamos primeiras edições e colecionáveis.
É fria.
Dezoito graus. Para os livros.
Se os zumbis vierem, é aqui que vou me esconder.
Pode largar o milk-shake?
Cuidado, Joseph.
Quando se trata do valor de um livro, tudo depende do seu estado. Vou mostrar.
Sempre são 18 graus.
Umidade em 40%. Se for úmido demais, as páginas podem mofar...
Se for seco demais, podem rachar.
Sempre deixe os livros na vertical,
para que as colunas não fiquem enroladas, arqueadas ou "tronchas".
E nunca dobramos ou amarrotamos as páginas.
E espanamos as capas com um espanador sem química.
Sempre em direção à coluna.
Sob nenhuma circunstância, deve haver luz solar aqui.
A luz solar arruína um livro tão rápido quanto o fogo.
Mais rápido.
É muita coisa para lembrar só para cuidar de uns livros velhos.
As coisas mais valiosas da vida geralmente são...
as mais indefesas.
Então precisam de pessoas como nós para protegê-las. Sabe?
"Don Quicsote".
Quixote. É sobre um cara que acredita em cavalheirismo
e decide se tornar um cavaleiro à moda antiga.
O que é cavalheirismo?
Respeitar as pessoas. Principalmente as mulheres. Como deve ser.
É bom. Um dos meus preferidos.
Acho que não deveria levá-lo para casa.
Não é uma primeira edição, só é antiga.
E confio em você.
-Onde esteve, Paco? -Fomos tomar milk-shake.
-Você sai com estranhos assim? -Joe não é um estranho.
É, sim.
Para dentro. Agora. Está bem?
Fique longe do filho da minha namorada.
Desculpe, mas ele estava aqui e conseguia ouvir tudo lá de dentro.
Não me diga como criá-lo.
Esse ar de cara legal pode funcionar com os outros.
Sou agente de condicional há 15 anos e saco o que você é.
Bem, você é um alcoólatra idiota que bate em mulheres.
Então, por favor, me esclareça.
Você é uma aberração.
Fique longe de Paco,
ou vou arrancar os seus olhos com uma faca.
Há pessoas assustadoras no mundo, Beck.
Por isso é importante estar seguro.
E por isso tenho que fazer o que estou prestes a fazer.
Curiosidade.
Sabia que a lei requer que vazamentos de gás sejam investigados?
Tenho aprendido muito desde que conheci você.
Beck? Deixou a porta aberta de novo,
tínhamos dito que não íamos mais fazer isso.
Liguei para a empresa de gás em um dia que estava ocupada o dia todo.
Não iria querer assustar você.
Oi, Beck está aqui?
Não. O zelador me deixou entrar. Relataram um vazamento.
Certo. Ela mencionou isso. Está tudo bem?
Sim, tudo limpo. Diga à sua namorada que não tem vazamento.
Acabei, então...
Certo. Obrigado. Tranco tudo depois.
Só preciso saber quem você realmente é.
Além de uma estudante de poesia quebrada
em um apartamento subsidiado que nunca poderia pagar.
Onde está, Beck?
Quando morarmos juntos, sua casa não vai ser um chiqueiro.
Vou limpar para nós.
E não vai comer toda essa merda congelada. Vou cozinhar todos os dias. Prometo.
Até vou lavar sua roupa.
E cuidar dos seus livros preferidos.
Vou fazer nossa cama toda manhã.
Ali está.
E não importa o quanto relute,
vou sempre garantir que proteja seus dispositivos com senha.
"Um dia, não vai mais precisar de amor
Um dia, não vai andar pelo mundo
Como se fosse seu trabalho Sustentar tudo
O sol, o céu, a parte dura da noite"
É bom.
É muito bom.
Beck, onde está o resto? Você me deve mais 20 páginas.
Tenho trabalhado todos os dias, corrigindo ensaios...
Se é muito rigoroso, faça só meio período.
Não me qualificaria para professora assistente.
Preciso do dinheiro e do alojamento. Perderia minha casa.
Vai dar um jeito. É inteligente, ou não estaria aqui.
-Por favor, professor Leahy... -Paul.
Paul. Trago as páginas até o fim da semana.
Não posso fazer só meio período, está bem?
Estou torcendo por você.
Só precisa manter o ritmo.
Ficaria feliz em discutir a respeito depois da aula, uma noite.
Para discutir poesia seriamente, devemos beber.
Tem um pequeno gastropub que adoro...
Eu adoraria, Paul.
Mas o que sua esposa acharia se você...
Ajudasse uma aspirante a escritora? Está acostumada à minha generosidade.
Então, quinta à noite?
Quinta à noite.
Excelente.
E não se preocupe com os próximos dias. Vá para casa e se esforce.
Preciso ver você hoje.
Se der, passo aí. Trabalho até tarde.
Ainda sinto seu cheiro nos meus dedos.
Aprendi duas coisas vasculhando seu computador.
Primeiro, não há fotos recentes de seu pai porque ele está morto.
Teve uma overdose e foi você quem o encontrou.
Começou alguns poemas sobre esse dia, mas nunca os terminou.
Sinto muito, Beck.
Mas nada disso importa devido à minha segunda e maior descoberta.
Às 11h06, uma hora depois de nosso encontro na livraria,
numa mensagem de grupo sobre os méritos da desintoxicação vaginal, escreveu...
Nossa. Acabei de conhecer um macho humano que lê.
Alertem a mídia.
E se tiver chegado a hora de eu sair com alguém bom para mim?
Obrigado por me mostrar que eu não estava louco afinal.
Não!
Sim, lembro o que disse quando mandou dinheiro na última vez.
Sim, sou grata.
Trabalho o tempo todo. Não tem nenhum lugar mais barato.
Fiz isso. Praticamente se ofereceu para dormir comigo.
Não, não posso denunciá-lo. Não é assim que funciona.
Não estou preocupado. Vi o bastante de comédias românticas
para saber que caras como eu sempre se metem nessas frias.
Não a faculdade, o mundo. Não é assim que o mundo funciona.
Sei o quanto me ajudou, é que... É difícil aqui, mãe.
Certo. Vou dar um jeito.
Certo. Também amo você.
Tchau, mãe.
Está tudo bem, Beck.
Oi, Becks.
Ei, vadia, cadê você? Vamos sair!
Não posso. Acabei de ter um dia horrível.
-O que aconteceu? -Gata, seja o que for,
nós podemos consertar.
-Sim, nós e bastante álcool. -Meu Deus. Tem uma promoção!
-Vocês me amam? -É claro.
-Por que pergunta isso? -Está bem.
Encontrem-me em Greenpoint.
Por que não vem para cá? Venha.
-É muito legal aqui. -Não.
-Juro. -Sim.
Preciso fazer algo para mim mesma.
Mando mensagem quando sair.
Até mais.
-Tchau! -Tchau!
Cacete!
Acho que vamos para Greenpoint, Beck.
Nunca vou a Greenpoint.
As coisas que se faz por amor.
Oi. Vamos tomar mais uns drinques.
Espere um segundo.
Pessoal?
Ela está doida?
Noites de amadores são para modelos, compositores e veganos.
Essas pessoas não querem ouvir
uma aspirante ler um poema sobre o desamparo da vida e tal.
Suas amigas são desleais. E essa Peach é a pior.
Outra rodada de doses.
Querida, acha que é a noite certa?
Certeza.
Minha vida ultimamente tem sido só sobreviver.
Preciso lembrar por que vim para cá em primeiro lugar.
-Sim. -É.
-Isso. Muito bom. -Para quem está escrevendo?
Convidei Benji.
-Beck... -O quê? Ele gosta de poesia.
-Claro. -Ele disse que vinha?
Ele mandou várias carinhas sorrindo uns 45 minutos atrás.
Alguns caras são babacas, e você tem que entender isso.
Eu sei, Peach.
Pediu para ser lembrada de que ele é um canalha.
A seguir, temos Guinevere Beck.
-Isso aí. -Isso aí.
À vulnerabilidade e tal!
É.
-Saúde. -Certo.
-Certo.
Arrase, Beck!
Oi, pessoal. Sou Beck e...
Não quero parecer, sabem, mas é que...
Sou poeta.
É, sim!
"Um dia, não vai mais precisar de amor
Um dia, não vai andar pelo mundo
Como se fosse seu trabalho Sustentar tudo
O sol, o céu, a parte dura da noite
O momento secreto em que você acorda Com o som de batidas
Você se levanta para atender a porta Mas ele não está lá
Porque o som vem de dentro de você
E não pode atendê-lo Não importa o quão profundo vá
Você o amava como Crianças frágeis amam lindos valentões
Você escreveu músicas sobre ele. Você..." Quero dizer...
"Você escreveu poemas sobre ele
Ainda escreve poemas sobre ele Está escrevendo um agora"
Por que está tão triste? Está muito triste.
Seria legal algo mais feliz, para variar.
Acho que todos concordam. Tragam a música de volta.
Desculpem. Perdi o fio da meada.
Vou encontrar onde estava.
Não aguento ver isso. Desculpe. Não dá.
É óbvio o que você é. Cega de amor.
E o que você ama, escrever, esta cidade, suas amigas
e, principalmente, homens como Benji,
têm em comum o fato de que nunca a amarão de volta.
Enquanto você se doa completamente.
É incrível até onde você vai. Somos muito parecidos, Beck.
Os últimos românticos.
Motor, motor número nove
Da linha de trânsito de Nova York
Considerava isto com meu novo amigo, o Sem-Teto Maluco,
quando a segunda coisa mais incrível da semana aconteceu.
Será verdade?
Parece que estou sonhando.
Não estou.
Beck, está bêbada demais para ficar sozinha.
E se algum pervertido tiver seguido você?
E está tonta demais para ficar tão perto dos trilhos.
Beck, pare de escrever para aquele imbecil arrogante e furão do refrigerante.
POR QUE NÃO FOI À LEITURA DE POESIA?
Se meu trem sair dos trilhos
Você quer Benji.
QUERIA VOCÊ LÁ.
Você precisa de Benji. Segura o telefone como se fosse Benji,
porque é seu único modo de se manter conectada.
Esqueça Benji.
E dane-se esse telefone.
Pegue!
Motor, motor número nove
Da linha de trânsito de Nova York
Ei!
Você está bem? Consegue se levantar?
Fique parada.
Metade dessas coisas pode eletrocutar você,
então me dê sua mão.
Pegue!
Senhor, por favor, cale a boca!
Me dê sua mão.
O trem está vindo.
Pegue!
Sua mão! Agora!
Pegue!
Meu Deus. Sinto muito.
Não, tudo bem.
Odiava esta jaqueta.
-Sinto muito mesmo. -Tudo bem.
Posso pegar?
Claro.
Vou chamar um táxi para você.
Não sou sempre assim.
Imaginei que tivesse tido uma noite ruim.
Algo assim.
Não quero parecer uma stalker, mas...
Acho que conheço você.
Certo. É claro.
Eu me lembro. Desculpe.
Esta é minha aparência quando estou sóbria e de cabelo preso.
Sim. Eu me lembro.
Tudo bem, tenho um rosto bem comum.
Não tem, não.
É, Desesperados. Eu me lembro.
É.
Para onde vai?
Village. Você mora perto?
Venha comigo. É o mínimo que posso fazer.
Certo.
Você veio para cá para ser alguma coisa? Eu, sim. Mas não está dando certo.
E fico correndo 18 horas por dia. Por quê?
Nossa! Esqueça. Desculpe.
Não, por favor. Sinto o mesmo às vezes.
Conheço um cara, o dono da livraria.
Uma vez me disse que todos os livros se resumem a uma verdade essencial.
Ou seja, se seu QI for acima de um certo número...
a vida é praticamente insuportável. E o número nem é tão alto.
Acho que eu seria feliz se fosse mais burra.
Mas aí o mundo não conheceria sua poesia.
Como sabe que escrevo poesia?
Todo jovem escritor de Nova York não escreve?
Bom, eu leio muita poesia.
De quem gosta?
Strand, Sexton, Merrill...
Está descrevendo meu criado-mudo.
Se você os lê para pegar no sono toda noite,
seu lugar com certeza é aqui.
-Qual é seu sobrenome mesmo? -Goldberg.
De onde você veio, Joe Goldberg?
Cresci aqui.
Saí por um tempo. Perseguindo uma garota.
-Mas voltou? -Sim, senti saudade.
E não sou um bom perseguidor.
Eu também não.
É aqui que eu moro.
Nada mau.
Obrigada por me ajudar a ficar sóbria.
E por salvar minha vida.
Não salvei sua vida.
Salvou, sim.
Nossa.
É claro.
-Benji. -Oi.
Este é Joe. Ele salvou minha vida hoje à noite.
Caí nos trilhos. Foi bizarro!
Meu bem, eu disse que as pessoas são boas.
Muito bem, irmão.
"Irmão". Seu desperdício de cabelo.
Certo. Beck, está congelando aqui.
-Espere. Pode me dar seu contato... -Sim.
Droga!
Meu telefone!
Devo ter deixado cair no metrô.
Está bem. Então me dê seu número,
para quando tiver outro.
Sou escrava do e-mail.
Entendo. Esperta. Sou praticamente um estranho. Precisa tomar cuidado.
Certo.
É Becknavidareal@gmail.com.
Está bem.
"Beck na vida real".
Obrigada.
-Isso foi o que aprendi esta semana. -Desculpe não ter ido.
Você é especial. Talentosa. Fervorosa.
Inteligente.
Menos quando não é. Como o fato de não bloquear seu telefone.
E se apaixonar por homens como Benji. Sabe que não deve, mas não pode evitar.
Porque todos precisam de alguém.
E do que realmente precisa é de alguém para salvá-la.
Posso ajudar, Beck. Deixe-me ajudar você.
Joe.
Pac. Oi.
O que está havendo? Por que está aqui fora?
É Ron.
Ele chegou em casa bêbado.
Começou a gritar.
Disse que eu me achava inteligente,
lendo meus livros e olhando para ele como se fosse burro.
O que aconteceu? Ele machucou você?
Não, ele não tocou em mim.
Tentei impedir...
-Sinto muito. -Paco.
Paco, tudo bem. Sério.
Venha comigo. Vamos consertar isso juntos.
O primeiro passo para consertar algo
é saber que, não importa o quanto pareça destruído, sempre pode ser salvo.
Os livros não são diferentes. Entendeu?
Entendi.
O que temos aqui é uma prensa. É basicamente um grampeador enorme.
Cola de acetato de polivinila,
ou seja, sem ácido que queime as páginas. Tem agulha, linha
e, finalmente, saído do Pernalonga...
um bom malho.
Vê isto?
Não precisamos disto.
Johno! Escute aqui.
"Caro Benji, soube do seu refrigerante.
Estou interessado em incluí-lo nas indicações do outono.
Adoraria discutir a respeito e talvez provar algo. Jeff Pevensey."
É o cara que você sempre retuíta?
É o cara da revista New York.
Responda, irmão.
Claro. Me dê um tempo para pensar.
Jeff, vírgula, é muito bom falar com você, ponto.
Nossos refrigerantes são demais, ponto.
Adoraria ver você para que prove a mercadoria, ponto.
Vamos marcar algo.
Raspe com cuidado ao longo da coluna.
Atenção com os dedos.
"Ótimo. Ligo entre reuniões para ver se está disponível."
Isso vai nos levar a outro patamar.
Que horas acha que vamos encontrá-lo?
Sem querer ofender, falamos disso.
O produto deveria ter só um rosto no início.
E tem mais a minha cara.
A coluna está costurada.
Então, pega isto e puxa o mais firme que conseguir.
Isso mesmo.
Jeff!
A cola secou. Colocamos o ligante.
Agora...
tem que ser preciso e usar exatamente a força necessária.
Oi!
Oi, cara. Jeff. Muito prazer.
Muito prazer. Já veio aqui?
Pouca gente o conhece.
É um bar incrível que fica aberto até tarde. Muito exclusivo.
É, vim aqui algumas vezes.
É?
Ótimo.
Então vai se sentir em casa.
Por favor, você primeiro.
Está bem.
É embaixo. À esquerda.
Ei, cara, pensei que talvez...
São 14h quando os sinos tocam, e estou pronto.
Disse às suas amigas que viria aqui. Sei disto porque estou com seu telefone.
-Já volto. -Certo.
Oi.
Você se lembra de mim? A que quase morreu nos trilhos?
Vagamente. Espere aí.
Queria agradecer.
Não. Já fez isso.
Obrigada de novo.
E desculpe por ter saído às pressas na outra noite.
-Você tinha visita. -Até parece.
Trouxe um presente para você.
Não, por favor. Não tem que me dar nada.
Cale a boca e olhe.
"Motor, motor número nove Da linha de trânsito de Nova York
Se sua garota cair nos trilhos Pegue-a, pegue-a, pegue-a"
Já temos piadas internas.
Então...
bom, era isso. É melhor eu...
Se não estiver muito ocupada, podemos sair para beber um dia?
Claro.
Mas ainda não encontrei meu telefone.
Eu sei. E-mail.
Isso mesmo.
Até mais, Joe.
Até logo, Beck.
Muito bem, senhor.
Muito bem.
Não estou sempre certo. Sou humano. Cometo erros.
Você vai ver.
Tenho que conferir um carregamento lá embaixo.
-Pode vigiar o caixa? -Sim.
Talvez eu seja um tolo apaixonado...
mas estou certo sobre você,
e vou ajudá-la a conseguir a vida que merece, Beck.
Por favor.
Não sei o que acha que fiz, mas pegou o cara errado.
Não.
Não peguei.
DEDICADO À MEMÓRIA DE NICK GEREFFI
Legendas: Melina Agresta