UMA SÉRIE ORIGINAL NETFLIX
Olá.
Quem és tu?
Pelo teu estilo, és estudante.
A tua blusa é larga.
Não vieste aqui para ser cobiçada, mas essas pulseiras tilintam.
Gostas de alguma atenção.
Pronto, conseguiste-a.
Passas o olhar pelos livros. Ficção, do "F" até ao "K".
Vejamos...
Não és a típica ninfa insegura à caça de um Faulkner que nunca terminarás.
Demasiado bronzeada para Stephen King.
Qual será o autor?
Desculpe.
Desculpas-te como se te envergonhasses de ser bem comportada
e sussurras-me a tua primeira palavra.
Olá.
Trabalha aqui?
Culpado.
- O que procura? - Paula Fox.
Boa escolha.
Sensação estranha de aprovação.
Siga-me.
AUTORES CELEBRIDADES
Estará por aqui.
"Autores celebridades"? Pensei que fosse pouco conhecida.
É a avó materna da Courtney Love.
Não se espera que o saiba.
Ainda bem. Eu não sabia.
O Sr. Mooney quer aqui até os remotamente famosos.
Acha que vende mais.
É triste.
Comprarem livros pela popularidade
e não para se sentirem comovidos ou mudados de alguma forma.
Sim, é uma epidemia.
Está a ver aquele tipo ali? De óculos, atrás de si.
Ele pegou no último do Dan Brown ao entrar.
E, agora, vai andar uns cinco ou dez minutos às voltas
até encontrar algo legítimo para comprar também.
Como os tipos dos cereais quando querem mesmo é preservativos.
Só dá mais nas vistas. Assume as merdas.
Se é do Dan Brown que gostas, não o escondas.
No fim de contas, as pessoas são uma desilusão.
Às vezes, surpreendem-nos.
- Paula Fox. No topo. Quer que... - Não, eu chego lá.
Não estás a usar sutiã?
E queres que eu repare.
Se isto fosse um filme,
agarrava-te e era já aqui em cima dos livros.
Já leu a ficção dela? Desperate Characters é o melhor.
Estou sempre a ouvir isso.
- Não leu Desperate Characters? - Eu sei.
Temo que não seja tão bom como dizem.
Confirmo que é.
É uma recomendação de peso. E de alguém que trabalha numa livraria.
É mais gerente de livraria.
Sim? Ninguém trabalha aqui?
Idiota.
Importa-se? Estou com pressa.
Só está lixado porque vai comprar Salinger para se sentir respeitável,
quando na verdade só quer comer Cheetos e bater uma a ver pornografia,
antes de empurrar tudo com um livro do Dan Brown.
Tenha um bom dia.
Pronto, eu levo-o.
- Ótimo, não se arrependerá. - Espero que não.
Paula Fox. Boa.
Era a avó materna da Courtney Love.
É por isso que o vou comprar.
Tens dinheiro que chegue para pagar, mas queres que saiba o teu nome.
- "Guinevere"? - Sim.
Os meus pais foram uns idiotas a escolher o nome.
Mas todos me chamam Beck.
E você é o Joe...
Goldberg.
Todos me chamam Joe.
Não me deseja um bom dia?
Tenha um bom dia, Beck.
Você também, Joe.
Sorriste, riste-te das minhas piadas,
disseste-me o teu nome e perguntaste o meu.
Deu-te o número? Estava a dar em cima de ti forte e feio.
Não, só estava a ser simpática.
Eu já estaria a pesquisá-la no Google.
Sabes o nome completo dela.
É um pouco excessivo, Ethan.
Já te disse para levares as coisas ao fim.
Se precisares, estarei na secção de culinária.
A trabalhar, não a ler. Juro.
No fim de contas, as pessoas são uma grande desilusão.
E tu, Beck? Serás uma desilusão?
Sim, as pessoas encontram "a tal".
Acredito nisso e tento manter-me recetivo.
Estive apaixonado uma vez. Ela partiu-me o coração, Beck.
Fiquei mesmo mal.
Devia ter visto os sinais.
Mas nunca vemos quando estamos apaixonados.
Prova A. A Claudia e o Ron.
Só fui beber um copo. Não me chateies.
A Claudia é enfermeira. Mãe solteira.
Deixa-me em paz! Estás no telefone...
Acham que ela sabia que o Ron era um sacana quando se apaixonou?
Não, achava-o um príncipe.
Olá, Paco.
Tudo bem, Joe?
E agora
ela não estragou só a vida dela. - Deixa-me em paz!
Porque é que vir para casa é um fardo para ti?
Está tudo bem com eles?
- Só estão a falar. - Sais sempre com os teus amigos!
E estou farta!
Estás a devorar esse livro!
Lê-se bem. É bom.
OS TRÊS MOSQUETEIROS
Diz-me quando acabares. Arranjo-te outro.
Vai-te lixar, Ron! Sai daqui! Deixa-me em paz.
Tens fome?
Tenho esta sandes de almôndegas,
mas lembrei-me que sobrou tailandês de ontem.
Não. A minha mãe prepara qualquer coisa mais logo.
É pena. Vai estragar-se e vai para o lixo.
Tens a certeza?
"Um por todos, todos por um."
Resumindo, Beck... O amor é complicado.
Um gajo tem de se proteger.
Tive de confirmar que eras de confiança.
E o teu nome era o ponto de partida perfeito.
Não há muitas Guinevere Beck.
E ali estavas tu. Todas as contas públicas.
Querias ser vista, ouvida, conhecida.
Claro que te fiz a vontade.
Nascida e criada em Nantucket.
Um irmão, o Clyde, e uma irmã, a Anya.
Os teus pais eram mesmo péssimos a escolher nomes.
Separaram-se quando tinhas 12. O teu pai desapareceu de cena.
Licenciaste-te em Literatura na Brown. Fixe.
E tiraste um bacharelato em canalhas.
Depois foste para Nova Iorque tirar um Mestrado em Artes e deixar a tua marca.
Continuas a escrever. A custo.
Estás ocupada de mais a viver momentos que esquecerás daqui a cinco anos.
Eu sei, porque publicas sobre essa vida a toda a hora.
É o que menos me encanta em ti, Beck.
Publicaste isto horas depois do nosso encontro.
Fiquei preocupado por não falares no tipo giro da livraria.
E, depois, percebi que a tua vida online não é real.
É uma... montagem.
Tu fizeste esta montagem da Beck. Esta...
... pequena criatura adorável, gira e flexível.
Não me teres partilhado com os teus seguidores
só confirma que houve uma ligação entre nós.
A seguir, a nossa amiga Internet deu-me a tua morada.
Ali está, com as suas grandes janelas desnudas.
Tem bom aspeto. Demasiado.
Diria que é habitação universitária subsidiada.
Bolas! Até parece que nunca viste um filme de terror ou as notícias.
Mas queres que te vejam, não é?
Tenciono questionar-te sobre esta qualidade
quando nos conhecermos melhor.
Uma proposta.
Que tal passarmos o dia juntos amanhã?
Só eu e tu?
Para todos os que lutam pelos sonhos, não desistam.
E entretanto, macarrão e queijo!
É giro. Não é profundo, mas giro. Haverá mais para descobrir? Vejamos.
O nosso dia começa bem cedo.
Pelo que publicaste, sei que dás uma aula às 6h30,
chamada Get Up N Flow.
Acaricias as costas suadas de mães bulímicas de olhar mortiço do SoHo...
Adoro a tua forma hoje, Tasha.
... distribuindo sorrisos e mentiras de encorajamento.
Às dez horas, dás uma aula de Romantismo
como assistente de um conservador qualquer.
Bom dia, Professor Leahy.
Já te disse, é Paul. Estás pronta para a aula?
O Professor Óbvio quer comer-te.
Mas tu és esperta. Deixa-lo pensar que um dia conseguirá.
E qual é o mal disso, certo?
Depois da aula, diriges-te ao teu café preferido
para escrever pela primeira vez no dia.
Mas a tua vida não colabora.
As tuas amigas ricas acabaram de acordar
e não têm nada melhor que fazer
do que planear a próxima noite para o Instagram.
Podemos ser realistas?
O teu gosto para amigos é duvidoso.
- Saúde! - Sim!
- Sim. Parabéns! - Muito obrigada.
E um gosto caro para a vida.
- Prontos? - Obrigada.
Gostas?
Não, odeio. Claro que adoro!
Nem o Jason lhe deu algo tão giro,
e a Annika finalmente cedeu ao sexo anal.
- Meu Deus! - Por favor, estava na altura.
Abre a minha a seguir e diz-me quanto me odeias.
Uma borboleta. É o meu animal espiritual do ano. Lembraste-te?
Não te calavas com isso.
Queres tanto ser uma delas.
- Parabéns. - Estás lindíssima.
Elas não têm nada que fazer a seguir.
Por isso, festejam até às cinco horas e têm o dia todo para ressacar.
Mas tu não podes. Tens de trabalhar para viver.
Um McQueen, Beck? Quanto custou?
Estava em saldos.
Não metem um lenço McQueen em saldos
desde que ele se enforcou em 2010.
Seria demasiado mesmo que ela o merecesse
e não merece.
Nem todos os teus amigos são burros.
Fazes sempre isto.
Fazes um grande gesto além das tuas possibilidades...
- És boazinha de mais. - Ora essa, tinha um vale de oferta.
Quão nas lonas estás?
Diz-me lá o que se passa.
Até parece que se preocupa.
Agradeço...
Porque não me deixas emprestar-te dinheiro?
Já te disse, não é nada.
E parece condescendente.
Sabes que faria tudo por ti. Não te esqueças disso.
- De certeza que não podes sair? - Tenho de escrever.
Certinha. Falamos depois?
Foi a melhor amiga que arranjaste?
Se foi, Beck, estás mesmo só.
As tuas redes sociais mentem.
Dizem que és uma diletante tontinha.
Mas lá no fundo, pareces ser o produto genuíno.
A roçar o DDA, sim, mas assim que a porta se fecha...
... estás de volta ao teclado, a tentar escrever.
Obrigado.
Fique com o troco.
Deixa-me subir.
Beck, quem é esse?
A minha melhor amiga apanhou uma tipa qualquer
a fazer-te um broche numa casa de banho de uma festa a que eu te levei!
Eu estava bêbado. Nem cheguei lá.
É essa a tua desculpa? "Não me vim?" É a que vais usar?
Claramente, não devia ter ido para a casa de banho
com outra rapariga que não tu.
Mas ela disse que tinha coca da boa e tenho andado stressado.
Quando eu e o Johno começámos a nossa linha,
era para escolher sabores e assim.
Afinal, são palestras de 16 horas sobre gestão microbiana.
É por isso que ninguém cria a própria empresa de refrigerante artesanal
e que os EUA têm de continuar a beber porcaria que provoca cancro.
Conseguiste associar o teu broche ilícito à cura do cancro.
Estou deveras impressionada.
Beck, eu...
A sério, estou cheia de trabalho.
Não tenho tempo para sexo ocasional ou lá aquilo a que estás disposto.
Eu sei que fiz merda, mas agora é diferente.
Não quero ser apenas um tipo qualquer com quem dormes.
Bolas, deixas-me louco.
Boa, Beck. Parece um belo partido.
Benjamin J. Ashby III. Boa, são três.
Nascido em Greenwich e criado no colégio interno.
O pai é o Ben Ashby da Ashby Brokerage.
Duas carreiras falhadas. Modelo. Bolas.
E cocriador de uma aplicação de encontros
chamada LoveHooks que sugere parceiros com base nos gostos musicais.
Atual diretor-geral da Home Soda Bebidas Artesanais.
Lema...
"Beba melhor à mão", que não faz qualquer sentido,
mas que evoca uma qualidade caseira
que se coaduna com um tipo que usa ténis japoneses de $600.
O cabelo, o privilégio que tenta ocultar com retweets do Black Lives Matter.
Não querendo julgar, mas este tipo é tudo o que está mal com os EUA.
É por isso que faço a minha pesquisa.
Apaixonas-te pelos homens errados.
Homens maus.
Tu deixa-los entrar. Deixa-los magoar-te.
Estou longe para ter a certeza, mas o meu palpite é
que se ele estivesse perto de te fazer vir,
terias feito um espetáculo da Broadway.
Mas não fizeste, porque não chegou lá.
UM ROMANCE DE PAULA FOX
- "Desperate Characters." - Sim, comprei-o hoje.
Podes levá-lo quando eu acabar. Dizem que é o melhor dela.
A consultora do Johno
não me larga por causa destas coisas.
Andou a purificar o escritório todo.
O título tem a palavra "desesperadas".
Não te queres ver como uma personagem desesperada, Beck.
Porque és o oposto.
És a rapariga mais inteligente que conheço.
A sério, tu surpreendes-me.
Merda. Tenho de ir. O Johno não para de me ligar.
Devias passar pelo escritório, testar uns sabores novos.
Vamos fazer cominhos. Sei o quanto gostas de comida indiana.
Claro. Parece-me bem.
Fica-te bem.
O peso a mais.
Sim, vou a caminho, meu.
Vão encomendar piza?
Não me lixes como na última vez. Massa sem glúten.
Do sítio vegan não. O queijo vegan sabe mal.
Estou a falar de merda gourmet francesa.
Não. Johno, escuta.
Não podem fazer metade sem glúten.
Têm de usar massa de espelta.
Não chegaste lá.
Assim mesmo.
Obrigada. É muito simpático.
Pode ajudar-me a chamar um táxi?
Claro.
- Obrigada. - Sim.
Não me digas que já acabaste.
Quase.
É tão bom.
Às vezes, o diálogo é estranho.
Tipo, quando se estão a matar e sempre muito educados.
Era o século XIX. As pessoas ainda tinham modos.
Esperava que pudéssemos ir buscar outro.
É muito tarde, Pac. Não sei.
Sim.
Quero que te venhas...
Passa-se alguma coisa, Beck, hoje safaram-se todos menos eu.
Até os pombinhos fizeram as pazes.
Sim, porque não? Claro.
Sabias que o Dumas era negro? Fui ver à net.
A avó dele era escrava e o pai era brigadeiro-general.
Ele matou metade de um batalhão.
Já devias saber, trabalhas numa livraria.
Não sabia.
- Como conseguiste este trabalho? - O Sr. Mooney deu-me emprego
quando eu era pouco mais velho do que tu. Ele acolheu-me.
- Parece simpático. - É um idiota.
Mas adorava livros e ensinou-me a adorá-los também.
Nunca o vejo cá.
- Já morreu? - Não. Só está velho.
Desculpa, Pac.
Tinha aqui um para ti, mas o Ethan deve tê-lo vendido.
- O quê? - A tua próxima leitura.
Anda. Eu mostro-te onde temos o material bom.
Assustador.
É a Jaula.
É onde guardamos as primeiras edições e os colecionáveis.
Está frio.
Dezoito graus. Para os livros.
Se os mortos-vivos aparecerem, escondo-me aqui.
Pousa o batido no chão.
Cuidado, Joseph.
O valor de um livro está no estado dele. Eu mostro-te.
Está sempre a 18 graus.
Humidade a 40 %. Demasiado húmido e as páginas ficam bolorentas.
Demasiado seco e ficam quebradiças.
Mantém sempre os livros de pé
para as lombadas não ficarem deformadas ou enroladas.
E nunca dobramos ou vincamos as páginas.
E limpamos o pó das capas com um produto natural.
Sempre no sentido da lombada.
Em circunstância alguma pode haver luz solar aqui.
A luz solar é tão má como o fogo.
Pior ainda.
É muita coisa para lembrar só para cuidar de uns livros velhos.
As coisas mais valiosas na vida costumam ser...
... as mais indefesas.
Então, precisam de pessoas como nós para as proteger. Percebes?
"Dom Caixote."
Quixote. É sobre um tipo que acredita no cavalheirismo
e que decide ser um cavaleiro à moda antiga.
O que é cavalheirismo?
Tratar as pessoas com respeito. Sobretudo as mulheres. Como os homens deviam.
É bom. Um dos meus preferidos.
Não o devia levar para casa.
Não é uma primeira edição, é só antigo.
Além disso, confio em ti.
- Onde andaste, Paco? - Fomos buscar uns batidos.
- Vais-te embora com estranhos? - O Joe não é um estranho.
É, sim.
Para dentro, já.
Mantém-te longe do filho da minha namorada.
Desculpe, mas ele estava aqui e ouvia tudo o que se passava lá dentro.
Não me digas como devo educar.
Essa do bonzinho não funciona comigo.
Sou agente de liberdade condicional há 15 anos e vejo o que és.
És um merdoso alcoólico que espanca mulheres.
Por isso, por favor, esclarece-me.
És um tarado.
Fica longe do Paco
ou tiro-te esses olhos com uma faca.
Há pessoas assustadoras no mundo, Beck.
Por isso é importante ter cuidado.
E por isso tenho de fazer o que vou fazer.
Curiosidade.
Sabias que a lei exige que as fugas de gás sejam investigadas?
Aprendi imenso desde que te conheci.
Beck? Voltaste a deixar a porta aberta.
Já tínhamos falado sobre isso.
Chamei a companhia de gás num dia em que tinhas horário completo.
Não te queria assustar.
Olá. A Beck está?
Não. O porteiro deixou-me entrar. Alguém reportou uma fuga.
Sim. Ela falou nisso. Está tudo bem?
Sim. Diga à sua namorada que não há fuga.
Já terminei, por isso...
Obrigado. Eu tranco a porta.
Só preciso de saber quem és realmente.
Além de estudante falida de poesia
num apartamento subsidiado que nunca poderias pagar.
Onde está, Beck?
Quando vivermos juntos, a tua casa não será uma pocilga.
Eu vou limpá-la.
E não terás de comer esta merda congelada. Cozinharei todos os dias, prometo.
Até trato da tua roupa.
E cuido dos nossos livros preferidos.
Farei a nossa cama todas as manhãs.
Aqui está.
Por muito que resistas,
certificar-me-ei de que proteges os teus dispositivos com palavra-passe.
"Um dia, já não precisarás de amor
Um dia, não passarás pelo mundo
Como se fosse tua função Carregar tudo
O sol, o céu A parte dura da noite"
É bom.
É muito bom.
Mas e o resto, Beck? Deves-me mais 20 páginas.
Tenho trabalhado todos os dias, corrigido trabalhos...
Se é muita carga horária, volta para meio-tempo.
Mas depois não me qualifico para assistente.
Preciso do dinheiro. Perderia a casa.
Tu desenrascas-te. És inteligente, ou não estarias aqui.
- Por favor, Professor Leahy... - Paul.
Paul, eu entrego-lhe as páginas até ao final da semana.
Não posso passar para meio-tempo.
Estou a torcer por ti.
Só tens de acompanhar.
Podemos discutir isto depois da aula, uma noite destas.
Se vamos discutir poesia, devia ser acompanhado de uma bebida.
Há um gastropub que adoro...
Eu adoraria, Paul.
E o que diria a sua mulher...
Sobre ajudar uma aspirante a escritora? Está habituada à minha generosidade.
Quinta-feira à noite?
Quinta-feira à noite.
Excelente.
Não te preocupes com os próximos dias. Vai para casa e inspira-te.
Tenho de te ver esta noite.
Se der. Vou trabalhar até tarde.
P.S. Ainda te cheiro nos meus dedos.
Aprendi duas coisas ao vasculhar o teu computador.
Primeira, não há fotos recentes do teu pai porque ele já morreu.
Teve uma overdose e foste tu que o encontraste.
Começaste alguns poemas sobre esse dia, mas nunca os terminaste.
Lamento muito, Beck.
Mas nada disto interessa graças à minha segunda e grande descoberta.
Às 11h06, uma hora depois do nosso encontro na livraria,
numa mensagem de grupo sobre desintoxicação vaginal, escreveste...
Uau. Acabei de conhecer um ser humano masculino que lê.
Avisem a imprensa.
E se estiver na hora de namorar alguém bom para mim?
Obrigado por me confirmares que não estava a delirar.
Não!
Sim, eu lembro-me do que disseste na última vez que mandaste dinheiro.
Sim, e estou grata.
Estou sempre a trabalhar. Não há sítio mais barato para viver.
Falei. Ele praticamente se ofereceu para dormir comigo.
Não o posso denunciar. Não é assim que funciona.
Não estou preocupado. Já vi comédias românticas suficientes
para saber que tipos como eu estão sempre metidos em alhadas destas.
A escola não, o mundo. Não é assim que ele funciona.
Eu sei o quanto me ajudaste, mas isto aqui é difícil, mãe.
Pronto. Eu cá me arranjo.
Também te adoro.
Adeus, mãe.
Está tudo bem, Beck.
Olá, Becks.
Gaja, onde andas? Vem ter connosco!
Não posso. Tive um dia péssimo.
- O que se passou? - Beckalicious, seja o que for,
não há nada que não possamos resolver.
- Nós e montes de álcool. - Meu Deus. Há uma promoção!
- Vocês gostam de mim? - Claro.
- Que pergunta é essa? - Está bem.
Encontramo-nos em Greenpoint.
Porque não vens cá ter? Sim? Vem.
- É divertido onde estamos. - Não.
- Prometo. - Sim.
Tenho de fazer uma coisa primeiro.
Mando mensagem quando estiver a ir.
Até logo.
- Adeus! - Adeus!
Foda-se!
Parece que vamos a Greenpoint, Beck.
Eu nunca vou a Greenpoint.
As coisas que se faz por amor.
Olá. Queremos outra rodada.
Só um segundo.
Malta?
Qual é a ideia dela?
As noites abertas são para modelos/cantores/compositores/vegans.
Estas pessoas não querem ouvir
uma aspirante ler um poema sobre a tristeza da vida.
As tuas amigas são desleais. E aquela Peach é do piorio.
Outra rodada de shots.
Beckish, achas que é a noite certa?
Sem dúvida.
Ultimamente, a minha vida tem sido sobreviver.
Tenho de me lembrar porque vim para cá.
- Sim. - Sim.
- Força. Tão bom. - Com quem trocas mensagens?
Convidei o Benji.
- Beck... - O que foi? Ele gosta de poesia.
- Claro. - Ele disse que vinha?
Mandou uma fila de smileys há 45 minutos.
Tens de perceber que há tipos que não prestam.
Eu sei, Peach.
Pediste-me para te lembrar que ele é um sacana.
A seguir, temos Guinevere Beck.
- Boa. - Sim.
À vulnerabilidade e cenas!
Sim.
- Saúde. - Está bem.
- Pronto. - Está bem.
Dá-lhe, Beck!
Olá a todos. Sou a Beck e sou...
Não querendo soar tipo, mas...
Sou poeta.
Pois és!
"Um dia, já não precisarás de amor
Um dia, não passarás pelo mundo
Como se fosse tua função Carregar tudo
O sol, a parte dura da noite
O momento secreto em que acordas Ao som das batidas
Levantas-te para abrir a porta Mas ele não está
Porque o som vem De dentro de ti
E tu não consegues reagir Por mais que te esforces
Amava-lo como os miúdos frágeis Amam os fanfarrões bem-parecidos
Escreveste canções sobre ele. Tu..." Quer dizer...
"Escreveste poemas sobre ele
Continuas a escrever poemas sobre ele Escreves um agora mesmo"
Porque estás tão triste? És tão deprimente.
Seria bom algo mais alegre, para variar.
Acho que todos concordam. Tragam a vocalista de volta.
Desculpem, eu... Perdi-me.
É só um segundo até encontrar onde ia.
Não aguento ver isto. Desculpa, mas não consigo.
É óbvio. Estás cega de amor.
E o que amas, escrever, esta cidade, as tuas amigas,
mas sobretudo homens como o Benji,
o que todos têm em comum é que nunca te retribuirão o amor.
Enquanto tu dás tudo.
É incrível até onde vamos. Somos muito parecidos, Beck.
Os últimos dos românticos.
Automotora número nove
Nas linhas de Nova Iorque...
Estava a ponderar isto com o meu novo amigo, o Sr. Sem-Abrigo Lunático,
quando se deu o segundo momento de sorte da semana.
Poderá ser?
Sinto que estou a sonhar.
Não estou.
Beck, estás demasiado bêbada para estar sozinha.
E se um tarado te seguisse até aqui?
Estás demasiado bêbada para estar tão perto da linha.
Beck, para de enviar mensagens a esse arrogante que não apareceu.
PORQUE NÃO FOSTE À MINHA LEITURA?
Se o meu comboio descarrilar
Tu queres o Benji.
QUERIA QUE ESTIVESSES LÁ.
Precisas do Benji. Seguras no telemóvel como se fosse ele
porque é a única forma de manteres a ligação.
Esquece o Benji.
E que se lixe o telemóvel.
Agarra-a!
Automotora número nove
Nas linhas de Nova Iorque
Está bem? Consegue levantar-se?
Não se mexa.
Metade dessa merda pode eletrocutá-la,
dê-me a sua mão.
Agarra-a!
Cale-se, por favor!
Dê-me a sua mão.
Vem aí o metro.
Agarra-a!
Dê-me a mão! Agora!
Agarra-a!
Meu Deus. Lamento imenso.
Não faz mal.
Eu odiava este casaco.
- Lamento imenso. - Não faz mal.
Posso?
Esteja à vontade.
Vamos chamar-lhe um táxi. Pode ser?
Eu não sou sempre assim.
Imagino que tenha sido uma noite daquelas.
Daquelas.
Não quero parecer maluquinha, mas...
Acho que o conheço.
A... Sim, claro.
Já me lembro. Desculpe.
Este é o meu aspeto sóbria e de cabelo apanhado.
Sim, já me lembro.
Não faz mal, a minha cara passa despercebida.
Não passa nada.
Sim, Desperate Characters. Eu lembro-me.
Sim.
Para onde vai?
Para a Village. Vai para esses lados?
Venha comigo. É o mínimo que posso fazer.
Está bem.
Mudou-se para cá para ser algo? Eu sim, mas não está a resultar.
Ando numa correria Dezoito horas por dia. Porquê?
Céus! Esqueça. Desculpe.
Ora essa. Às vezes, também me sinto assim.
Um tipo que conheço, o dono da livraria,
um dia disse-me que todos os livros se resumem a uma verdade essencial.
Ou seja, se o nosso QI for superior a certo valor,
a vida é insuportável. E o valor nem é assim tão alto.
Eu acho que seria mais feliz se fosse mais burra.
Mas o mundo não conheceria a sua poesia.
Como sabe que escrevo poesia?
Não é o que fazem todos os jovens escritores de Nova Iorque?
Bem, eu leio muita poesia.
Gosta de quem?
Strand, Sexton, Merrill...
Está a descrever a minha mesinha de cabeceira.
Se os lê antes de dormir todas as noites,
está no sítio certo.
- Qual era o seu apelido? - Goldberg.
De onde veio, Joe Goldberg?
Cresci aqui.
Saí durante algum tempo. Atrás de uma rapariga.
- Mas voltou? - Sim, tinha saudades.
E não sou bom a ir atrás de ninguém.
Eu também não.
Chegámos.
Nada mau.
Obrigada por me ajudar a ficar sóbria.
E por me salvar a vida.
Eu não lhe salvei a vida.
Salvou, pois.
Céus.
Claro.
- O Benji. - Olá.
Este é o Joe. Salvou-me a vida esta noite, literalmente.
Caí para a linha do metro. Foi de loucos.
Eu disse-te que as pessoas são boas.
Bom trabalho, meu.
"Meu." Seu desperdício de cabelo.
Beck, está um frio de rachar.
- Espere. Pode dar-me o seu contacto... - Sim.
Merda!
O meu telemóvel!
Devo tê-lo deixado cair no metro.
Dê-me o seu número,
para quando arranjar outro telemóvel.
Eu vivo dependente do email.
Certo. Esperta. Sou quase um estranho. Todo o cuidado é pouco.
Está bem.
É BeckNaVidaReal@gmail.com.
Muito bem.
"Beck na vida real."
Obrigada.
- Eis o que aprendi esta semana. - Desculpa não ter ido.
És especial. Tens talento. És apaixonada.
És inteligente.
Tirando quando não és. Como teres o telemóvel desbloqueado.
E apaixonares-te por tipos como o Benji. Não consegues evitar.
Porque toda a gente precisa de alguém.
Precisas é de alguém que te salve.
Eu posso ajudar, Beck. Deixa-me ajudar-te.
Joe.
Pac. Olá.
Que se passa? Que fazes aqui?
É o Ron.
Voltou para casa bêbado.
Começou a gritar.
A dizer que eu me julgava esperto,
a ler os meus livros e a olhar para ele como se ele fosse burro.
Que se passou? Ele magoou-te?
Não, ele não me tocou.
Tentei impedi-lo...
- Lamento. - Paco.
Está tudo bem. A sério.
Vem comigo. Vamos resolver isto juntos.
O primeiro passo para resolver algo
é reconhecer que, por muito destruído que pareça, há sempre salvação.
Os livros não são exceção. Entendes?
Sim.
Temos aqui uma prensa manual. No fundo, é um grampo enorme.
Cola de acetato de polivinil,
sem ácido para não queimar as páginas. Tens a tua agulha, linha
e, por último, saído do Bugs Bunny...
... um maço.
Vês isto?
Não precisamos disto.
Johno! Ouve isto.
"Caro Benji, ouvi falar nos seus refrigerantes.
Estou interessado em incluí-lo na lista de 'a experimentar'.
Adorava falar sobre isso. Talvez até experimentar? Jeff Pevensey."
É o tipo de quem estás sempre a fazer retweet?
É o tipo da cultura da New York Magazine.
Responde à mensagem.
Não me digas. Deixa-me pensar.
Jeff, vírgula, obrigado pelo contacto, ponto final.
Sim, os nossos refrigerantes são fantásticos, ponto final.
Seria ótimo encontrarmo-nos para experimentar o material, ponto final.
Vamos marcar uma reunião.
Raspamos com cuidado ao longo da lombada.
Temos de ter cuidado com os dedos.
"Ótimo. Posso ligar entre reuniões para ver se está disponível."
Isto vai levar-nos ao próximo nível.
A que horas achas que nos iremos reunir?
Desculpa, mas já falámos disto.
É melhor se o produto tiver um rosto inequívoco ao início.
Que sou mais eu.
A lombada está cosida.
Pega aqui e puxa o que conseguires, naquela direção.
Sim. É isso.
Jeff!
A cola está seca. Já aplicámos a tela.
Agora...
Tens de ser preciso e usar a força estritamente necessária.
Olá!
Olá. Jeff. Prazer em conhecê-lo.
Igualmente. Já esteve aqui?
É um... Ainda poucos conhecem.
É um after-hours incrível. Muito exclusivo.
Sim, já cá vim algumas vezes.
Sim?
Ainda bem.
Vai sentir-se em casa.
Faça favor.
Está bem.
Lá em baixo, à esquerda.
Se calhar...
São duas da tarde quando a porta soa e estou pronto.
Disseste às tuas amigas que vinhas cá. Sei, porque tenho o teu telemóvel.
- Já volto. - Está bem.
Olá.
Lembra-se de mim? Quase morri na linha do metro?
Lembra-me qualquer coisa. Espere aí.
Eu queria agradecer.
Não. Já o fez.
Obrigada de novo.
Desculpe por ter fugido na outra noite.
- Tinha uma visita. - Mais ou menos.
Comprei-lhe uma prenda.
Não tem de me dar nada.
Cale-se e veja.
"Automotora número nove Nas linhas de Nova Iorque
Se a tua miúda cair na linha Agarra-a"
Já temos piadas íntimas.
Bem...
É isso. É melhor eu...
Se não estiver muito ocupada, podíamos beber um copo um dia destes?
Claro.
Mas ainda não sei do meu telemóvel.
Já sei. Envio email.
Exato.
Adeus, Joe.
Até breve, Beck.
Bem jogado.
Nem sempre acerto. Sou humano. Cometo erros.
Logo verão.
Tenho de verificar um carregamento lá em baixo.
- Podes ficar na caixa? - Claro.
Talvez seja apenas um tolo apaixonado...
... mas estou certo quanto a ti
e vou ajudar-te a teres a vida que mereces, Beck.
Por favor.
Seja o que for que ache que fiz, tem a pessoa errada.
Não.
Não tenho.
EM MEMÓRIA DE
Legendas: Cristina Luz