Anteriormente em Você...
Todos me chamam de Beck.
E você é Joe?
Goldberg.
Um cara precisa se proteger.
E seu nome era um jeito glorioso de começar.
A outra coisa que nossa amiga internet me deu foi seu endereço.
-...podemos sair para beber um dia? -Claro.
Oi, me deixe entrar.
Nossa, você me deixa louco.
Beck, quem é esse?
Benjamin J. Ashby. Nascido no Greenwich, criado em internato.
-Você primeiro. -Está bem.
Ei, cara, pensei que talvez...
Não me diga que está fazendo isso por causa de Beck.
Tenho muito medo do que poderia fazer a ela.
Viu a concha dela? Ela tem uma concha vermelha de cozinha.
Gosta de chamar você de papai e apanhar.
Benji, adoraria sua ajuda.
Infelizmente, sei que é um mentiroso patológico.
Só sabia que Benji era o pior tipo de veneno.
Então fiz o que tinha que fazer para ajudar você.
Faz três dias desde que nos beijamos pela primeira vez.
Devo admitir que as coisas parecem muito boas para nós, pós-Benji.
Se pudesse ver só um filme pelo resto da vida,
-qual seria? -Um Tira da Pesada.
-Sério? -Seríssimo.
UMA SÉRIE ORIGINAL NETFLIX
Certo, fiquei curiosa. Explique.
É engraçado, mas o perigo parece real.
Tem tudo o que deve ter.
E o seu? Qual é seu filme eterno?
Tenho que escolher A Garota de Rosa-Shocking.
Garota invisível do interior arrebatada pelo cara que a enxerga realmente?
É meio óbvio, Beck.
Adoro esse filme.
Serei esse cara. O que enxerga você. Merece isso depois de Benji.
Então...
sua antiga namorada,
de quem a garota na festa de Peach falou,
Candace, não?
É normal conversar sobre as desilusões passadas.
-Devo saber? -Mas Candace...
Ainda não sei como lhe contar sobre ela.
É muito cedo, Beck.
Sou um livro aberto, mas é aquela velha história.
Você pensa que é o certo para alguém,
mas não é.
Tenho uma dúzia desses casos.
Um dia vou contar, tomando um drinque.
Ou dez.
-Sim. -Dez?
Dez. Mais ou menos.
Quero entrar. De verdade. Mas vou nos fazer esperar.
Vale a pena esperar por você. Além disso...
Tchau.
No momento, tenho algo bem urgente para resolver.
NADA MAIS DOCE QUE BOLACHA DE INTERIOR #COMIDARÁPIDA
"Comida rápida"? Sério? "Bolacha de interior"?
Você morreu para mim, Benji. Morreu.
Está finalmente seguindo em frente.
E agora que lidou com Benji, tenho que fazer o mesmo.
Como alguém se livra de um corpo?
Não posso pesquisar esse tipo de coisa
sem deixar provas bem contundentes.
Então, recorro a quem mais confio: King, Carr, Franzen, Flynn.
O ALIENISTA
DESOSSAR UMA GALINHA
Curiosidade: retalhar uma galinha e desmembrar um ser humano
envolvem os mesmo seis passos essenciais.
Não sei se estou a fim disso. Meio intenso.
Mas acho que tenho um plano para Benji.
Oi, Joe. Não sabia que estava aí.
Você liga se eu colocar Enrique Iglesias?
Estou tentando praticar meu espanhol.
-São os dias mais sombrios... -Ótimo.
-...da história mundial. -Posso escolher outro.
Tenho várias playlists aqui. Rock, eletrônica, jazz.
Será que ele é virgem?
Coloque o Iglesias.
Estou no porão trabalhando.
Não quero ser incomodado. Está bem?
Sem problema. Obrigado, Joe.
Eis o que sei.
Você não pode sofrer pelo Benji morto.
Ele tem que desaparecer.
Já cuidei da ótica na rede social.
Retrato de um cara se acabando até sumir.
Quanto ao corpo,
a cremação parece conveniente.
Isto pede substâncias químicas, uma chama constante
e nenhum registro dentário.
Sim. Parece que vou precisar parar a decomposição de Benji.
Trata-se de temperatura e umidade.
E o resfriamento põe os livros em risco.
Eles se secam, se quebram, se perdem para sempre.
Meus umidificadores não vão deixar isso acontecer.
Gertrude Stein está morta. Não vai voltar para autografar livros.
Espero que isso dê conta do recado até eu criar coragem de fazer o resto.
Entre.
Oi, sou Guinevere Beck.
Sua nova mestranda transferida.
Professor Leahy e eu concordamos que seria melhor...
Desculpe. Estou procurando a professora Mott.
Beck, certo?
-Sim. Oi. -Blythe.
-Soube que ia chegar. -Sim.
Nos encontramos aqui para discussões às terças e quintas.
Mas Mott não é Leahy, então venha preparada.
Pretendo vir. Na verdade...
Li um de seus ensaios na Review no mês passado,
e foi muito esclarecedor. Eu o tuitei.
Rede social. É o próximo grande genocídio.
Jersey, certo?
-Como? -De onde você é?
Não, sou de Nantucket.
Interessante.
-De onde você é? -Pergunta difícil.
Nasci em Papua-Nova Guiné,
mas meu pai trabalhava para o Departamento de Estado,
então nos mudávamos muito.
Eu me separei dos meus pais a uma certa altura.
Trabalhei como modelo em Tóquio.
Meu cabelo é muito diferente lá.
Desculpe. São meus avós. A gente se vê na aula, certo?
-Certo. -Certo.
Oi. É?
E então ela foi embora, e eu fiquei morta de vergonha.
Parece uma pretensiosa idiota para mim.
Não. Blythe é incrível.
Ela escreveu um artigo sobre como ela e a mãe
foram bulímicas juntas na Itália. E ela tinha 12 anos.
-Chique. -O que... Isso é um nariz?
É a foto de um pau, Annika.
-Viu? Olhe. Está ampliado. -Não.
Por que tem um tapete no fundo?
-Não sei. Perspectiva? -Não entendo.
Por que homens pensam que fotos do membro nos excitam?
-Não são esteticamente agradáveis. -Discordo.
Tenho mais de 200 no celular, organizadas por categoria.
É meu Guggenheim.
Tenho pintos gordos, bumerangues, bananas,
retardatários e judeus.
Boa sorte para elas,
mas suas amigas veem o sexo como algo descartável.
Pirocas ampliadas.
-Você é diferente, não? -Por que não estou surpresa?
Sinceramente, entendo. Fiquei com um cara ontem à noite.
Já estava rolando, quando vi que não era circuncidado.
Parece um pouco com um capuz, não é?
O atendente da livraria tem gola alta?
Gerente da livraria. Não, não é Joe.
Um cara do Tinder. Só um pouco de sexo selvagem.
Joe ainda é um talvez.
Um "talvez"? Sou um "talvez"?
E você ainda está trepando com outros caras? Beck!
Como perdi isso? Como entendi tudo errado?
Se quiser transar para esquecer Benji,
vá em frente.
Só quero garantir que esteja se respeitando.
Só quero dizer...
está sendo sua melhor versão agora?
Esse é o meu processo.
É um exorcismo de Benji.
Só estou explorando minhas opções em uma cidade de oito milhões de pessoas.
-É justo, não? -Sim.
Vou pegar uma bebida.
Gostei da sua tatuagem.
Não tenho tatuagem.
O amor é paciente e bondoso. Também sou, Beck.
Para você, posso ser paciente. Talvez este seja seu processo.
Ninguém compra o primeiro jeans que experimenta, mesmo que seja perfeito.
Mas, por mais que eu espere que isto seja só uma fase,
uma rápida busca de senha em seu iCloud revelou
um festival de garotões.
Cara com o tigre. Agente júnior da William Morris.
Aspirante a viquingue. Andou passando o rodo, Beck.
Tenho mais concorrentes do que imaginava.
Esse lance entre nós é novo, tênue. E custou um cadáver.
Não posso eliminar todos os caras de Nova York.
Se quiser ganhar seu coração, vou ter que lhe mostrar.
Não sou um "talvez". Sou o certo.
Chegou a hora.
Hora de me livrar de Benji e me concentrar totalmente em você, Beck.
Em nós.
Vou precisar de alguns materiais.
Ei, Joe. Disse que precisava conversar?
Preciso. É o seguinte.
Estou trabalhando em um projeto secreto, mas tenho que abrir a loja.
Então pensei que poderia buscar umas coisas para mim.
Posso lhe dar dinheiro para livros? Fica entre nós.
Sim. Sem problema. Entre nós. Do que precisa?
Talvez tenha que ir a vários lugares.
NITRATO DE POTÁSSIO - SEIS ROLOS DE FITA ADESIVA - PEDERNEIRA - BARBANTE
Pode contar comigo, Joe.
Obrigado, Pac.
"O suíno e eu
Frente a frente
Meu coração é dele
E isso foi o ocaso"
Não sei se teve a perspicácia ou a profundidade de que é capaz.
Não me interessou muito.
Interessante, Blythe.
Como se mantém a atenção do leitor?
Infundimos o universal com dolorosa especificação.
-Ou simplesmente viram a página. -Exatamente.
Meu pior medo, e não estou falando do poema de Yuri em si,
não é ser ruim, mas comum.
Comum. Esse é o medo.
Espero que isso tenha sido útil, Yuri.
Acho que basta por hoje.
A seguir temos Blythe. E Beck.
Mandem algo de sua escolha para mim e seus colegas
e o analisaremos na quinta.
Certo.
Eis o que captei deste pequeno exercício de futilidade, Beck.
Não está inspirada para escrever.
E precisa de uma cama nova.
Talvez seu encontro entusiasta, mas essencialmente vazio
com o mixologista metido a intelectual possa ser útil.
TOPA IR ÀS COMPRAS?
PRECISO DE UMA MESA LATERAL.
Tenho tempo enquanto Paco está fora.
Leu a minha mente.
PEGO VOCÊ EM UMA HORA.
Mas preciso da jogada perfeita.
E, para isso, tenho que usar minha carta na manga.
O Buick Skylark do Sr. Mooney.
Você desce a escada com o jeans apertado na medida certa.
Está de chinelos e suas unhas dos pés brilham,
seu cabelo está preso
e ao menos não tem nenhum chupão.
Meu Deus! Não acredito que este é o seu carro!
Você é um salva-vidas.
Não sabe o quanto preciso de uma cama nova.
Novo desafio.
Como a faço parar de olhar cristais
e perceber que sou o certo para ela?
Estranho.
Tenho uma igual a esta.
É, sei de tudo. Benji me contou.
Era do meu pai.
A infame concha vermelha. Com a qual gosta de apanhar.
É isso que você quer, Beck?
É esse cara que procura?
Escolha uma logo.
Vêm do mesmo naco de madeira cara.
Não consigo decidir.
As pessoas tentam adquirir significado para suas vidas
com velas de US$ 60 e luminárias sustentáveis.
Todas parecem ótimas para mim.
Não. Compro tamanho queen ou king?
No seu quarto não cabe uma king.
Tem razão. É muito...
Como sabe disso?
Estamos em Nova York. No quarto de ninguém cabe uma king.
O que foi?
A Blythe da aula acabou de mandar o conto dela.
E?
Nem comecei o meu, e é para amanhã.
Nossa.
O dela...
É brilhante.
É sobre um corvo que entra na casa de uma mulher,
se debate contra as paredes e suja tudo de sangue.
Parece horrível.
Leia.
Então?
Talvez tenha razão.
Pois é.
Posso perguntar algo?
Tudo.
Promete dizer a verdade?
Palavra de honra.
Acha que sou comum?
Pessoas comuns não se preocupam se são comuns.
Pronto, Beck. Este é o momento.
Vou lhe mostrar o quanto é fora do comum.
Quer que seja selvagem? Pode deixar.
-Pare! -O quê? Pensei que você...
Que queria ser presa
por você me chupar em público?
Não está na minha lista de afazeres de hoje.
Acho que entendi errado.
Não me olhou nos olhos nos últimos dez minutos.
As coisas não poderiam estar piores.
-Alô? -Oi, Joe. É Ethan.
-Ethan da livraria. -Sim.
Sei quem você é, Ethan.
Certo. A energia caiu.
O eletricista acha que o sistema está sobrecarregado,
mas não consegue chegar ao disjuntor, pois...
Está no porão com um defunto.
...que está trancado.
Ele acha que consegue arrombar, mas só queria...
Não! Não.
Mande o eletricista embora. Ligo para ele depois.
Feche e vá para casa.
Resolvo isso quando voltar, está bem?
Certo.
Tudo bem?
Tudo. Só um probleminha na loja.
Vou levar você para casa.
Tive medo de que isso acontecesse. Seis umidificadores
e um ar-condicionado do fim dos anos 70 ligado no máximo.
Mesmo na morte, Benji me enche muito o saco.
Certo. Sem o ar-condicionado,
a velocidade da deterioração aumentou muito.
Isso é gosma?
As coisas estão biologicamente calamitosas no departamento Benji.
E no de livros raros.
Mas não posso protegê-los até me livrar dele.
Benji tem que sair.
Ei, o que está fazendo?
Você sabe ler chinês?
Ou tem uma marreta?
Os livros estão seguros. O porão não tem mais cadáver.
Não posso queimar o corpo à luz do dia.
O mínimo que Benji pode fazer é esperar um pouco no carro.
-Estou pronto. -Pronto? Certo.
Pode soltar.
-Certo. -Sim.
-Está encaixada! -Certo.
-Passe-me a marreta. -Sim.
Deve bastar.
-Você consegue? Perfeito. -Pronto?
Aí está! Vamos!
Diga quando.
Quando.
Um brinde a nós.
Você é uma boa aprendiz.
Ia dizer o mesmo de você.
Desculpe por antes. Não queria ter ficado tão brava.
Está tudo bem.
Não está, não. É que...
Não quero que me veja assim.
Gosto de você, Joe.
De verdade.
E estava meio distraída, para ser sincera.
O conto de Blythe me deixou abalada.
Não é uma competição.
Eu sei, mas será que...
Um dia vou escrever algo tão incrível?
-Você tem talento. -Não sabe disso.
Sei que precisa parar de ser paranoica.
Esqueça Blythe. Essa tal Blythe.
Esqueça todo mundo. Escreva o que quiser.
Nossa. Todo mundo diz isso como se fosse tão fácil.
Eu sei. Certo, então...
Perguntas rápidas.
Não pense.
-Só responda. -Certo.
O que é um soco no estômago para você... O primeiro pensamento.
Meu pai.
Antes de ele...
Certo.
É claro.
Ele era dependente químico.
Era difícil.
E assustador.
Tinha dias bons também.
Sempre sabia que ia ser um desses
quando acordava com o cheiro de panquecas.
Ele usava uma concha vermelha para despejar a massa.
Esta é a história da concha vermelha?
E eu ria e cantarolava alguma canção ruim de sucesso.
E tudo estava bem.
Mas então ele saía e...
a concha voltava para a gaveta...
e eu esperava o próximo dia bom.
Até que não houve mais nenhum.
Nossa.
Não esperava dizer isso tudo.
Acho que tem razão.
Realmente não tem nada importante para escrever.
Benji estava errado sobre tudo.
A história da concha vermelha. Você não quer apanhar.
Quer se sentir segura. Amada.
Quer que alguém faça panquecas para você.
Me dê.
Espere aí. Já volto.
Estou indo!
-Está tudo bem? -Não.
-Ainda bem que está aqui. -Peach.
-Mandei mensagem. -Devia ter imaginado.
Estou tendo uma crise muito forte.
Acho que preciso ir ao pronto-socorro.
Joseph. Não sabia que estava aqui.
Eu disse que ele vinha.
Peach está muito doente.
Deve ser mais do que precisa saber,
mas tenho uma rara doença crônica chamada cistite intersticial.
Nossa!
Algumas pessoas pensam que sou fresca,
mas não posso comer fast food.
E, se eu beber, tem que ser algo com pH alto,
como Ketel One, Grey Goose ou suco de pera.
Não tomou doses de Jäger na sua festa?
-Vamos para o hospital. -Sim.
Joe tem carro. Ele nos leva. Certo, Joe? Pode nos levar?
É claro.
Tenho um defunto no porta-malas, mas nada de mais, certo?
Está demorando muito.
Ele pegou a pior rua para atravessar a cidade.
Seja gentil.
Estou sentindo muita dor.
Desculpe.
-Joseph. -Sim.
Estou enjoada. Pode abrir uma janela?
Tem um odor pútrido no banco de trás.
O que posso dizer? Cheiros da cidade.
Nossa. Não consigo aguentar!
Vamos caminhar. Tenho que sair daqui.
Desculpe.
Está chegando a hora fatídica.
Pegar o material, levar o cadáver narcisista,
outrora conhecido como Benji, até seu destino final,
acender um fósforo e serei todo seu para sempre, Beck.
Isso é novidade.
É ele.
"Nitrato de potássio. Seis rolos de fita adesiva.
Pederneira. Barbante. Aniagem. Estacas de madeira."
Quer explicar para o que é tudo isso?
Explicar a lista de compras saída do Descarte de Corpos para Iniciantes?
Pois é.
Sei o que deve parecer.
Sei que foi errado envolver Paco,
mas as coisas andam meio caóticas para mim.
Esperava conseguir melhorar o mundo.
Querem saber? É mais fácil mostrar a vocês.
Vou mostrar. Vamos.
Tecnicamente, não podemos plantar nada aqui.
Só queria tentar manter em segredo.
E as substâncias químicas?
Dissolvem as raízes.
A pederneira?
Gosto de fazer churrasco.
Aqui.
Tome.
-É bom. -Obrigado.
Ele plantou uma horta. E daí?
Disse para ele ficar longe do filho da minha namorada.
E o que ele faz? Ele lhe dá dinheiro? Para comprar coisas?
Disse que sou agente de condicional.
Vemos caras assim o tempo todo. Ele é um pervertido. Sinto isso.
Quer voltar para dentro?
Diga à sua mãe que já vou, certo, amiguinho?
Está bem.
O menino tem déficit de atenção. Dá trabalho às vezes.
Mas é isso que o torna vulnerável a doidos assim.
Peço desculpas se passei dos limites.
Notei como Paco está sempre com fome.
Dei algum dinheiro para ele ir à loja
comprar um sanduíche.
Eu lhe empresto livros de vez em quando. Só isso.
Ele parece meio negligenciado.
Está brincando?
Não digo que são incapazes. Muita gente bebe.
-Chega! Eu... -Está bem!
Desculpe por tê-lo incomodado.
Boa sorte com a horta.
Obrigado, policial.
Pessoas são fáceis de enganar.
Como os policiais.
Sou o cara gentil e normal, então não há nada preocupante.
As pessoas acreditam no que faz sentido para elas.
Infelizmente, isso parece incluir você, Beck.
Acreditava que merecia Benji e seu abandono.
Acredita que merece Peach e seu drama. E por aí vai.
Quero ligar e contar a você, mas não posso,
pois há um tempo tradicional de espera
entre cada maldito contato enquanto se tenta namorar alguém.
Odeio esta geração.
Obrigada.
Obrigada por ficar comigo.
Não sei o que teria feito sem você.
Pode contar sempre comigo.
Obrigada.
Então, o que acha de Joe?
É, sabe, gosto dele.
Acho que gosto mesmo dele.
Não sabia se estava pronta para me envolver, mas talvez...
Não está falando sério.
Ele trabalha em uma livraria.
Beck. Olhe, conheço você.
Não quer passar seu quinto aniversário
dividindo a conta na lanchonete.
Precisa de alguém que cuide de você.
Para poder escrever, ser livre, feliz.
Não de alguém como Joe e suas limitações financeiras.
Isso não é justo.
Ninguém me paga para ser justa.
Quer comer algo? Estou morrendo de fome.
Fica para a próxima.
Tenho que ir. Que bom que está melhor.
Ai, não. Não agora.
Certo, Beck.
Oi, como está a paciente?
Melhor. Obrigada pela carona.
Foi bom termos ido aquela hora.
É?
Por que não me encontra na minha casa? Podemos recomeçar de onde paramos.
E quanto a Peach?
O que tem ela?
Onde ela está agora?
Indochine. É a comida de consolo dela.
Perfeito. Peach está mandando robalo chileno goela abaixo,
e eu estou prestes a ser pego.
O que acha?
Você reclama de não conseguir escrever,
mas larga tudo por uma emergência médica.
O que, a propósito, muitos acreditam ser psicossomática.
Quis dizer sobre você vir para cá.
Queria poder. Queria muito,
mas estou muito ocupado, então tenho que desligar.
Sei que Peach apareceu na hora errada,
mas não estava escrevendo quando ela chegou.
-Eu sei. -Dica profissional do dia.
Selecione as chamadas quando for queimar um corpo,
pois você acaba soltando mais do que deveria.
...você está me deixando confuso.
Como assim?
Tento fazer o que quer, mas não sei o que é.
Construir uma cama para você, ficar com você lá,
lhe dar carona
porque sua amiga pede, e não muito...
Sério, Joe, cale a boca.
Desculpe. Tenho que desligar.
Mas...
Oi! Tudo bem?
Tudo. Essa é uma fogueira e tanto.
É. O que posso dizer? Exagerei um pouco.
Podem participar, se quiserem.
Por favor, recusem.
Seria ótimo.
Mas temos que voltar para o carro antes que escureça mais. Boa sorte.
-Tenham uma boa noite. -Você também.
Acredito em amor à primeira vista. Foi assim com você, Beck.
E, talvez, apenas talvez, eu o tenha destruído na mesma velocidade,
no espaço de um telefonema.
Tudo isso foi em vão?
Como podemos descrever a alegria do rei e da rainha
quando viram a filha...
Tenho ligado para você, Beck.
Mas cai direto na caixa postal.
As piores palavras de se ouvir.
Imagino como teriam sido nossos filhos.
Teriam crescido lendo, não grudados em iPads.
E não os teríamos chamado
de Gulliver, Blaze ou Mysti com "I".
Teríamos sido incríveis. Juntos.
Não era para terminar assim.
Ligue para mim, Beck.
Fim.
Não quero bajular você,
mas sua escrita me faz pensar que Raymond Carve reencarnou.
Muito gentil da sua parte, Tomas.
Nasci em 88, no ano em que ele morreu,
então, estranhamente, não é o primeiro que me diz isso.
De novo, ótimo trabalho. Estou ansiosa para ver o próximo.
Beck, não esperávamos você. Não enviou suas páginas.
Eu sei. Sinto muito. E desculpem o atraso, é que...
Escrevi, mas parecia muito emotivo.
Então rasguei tudo, recomecei e perdi a noção da hora.
Mas isto tem a ver comigo e com o que quero dizer.
É só uma página, mas...
Não é o bastante para analisarmos.
Temos que ler agora? Na sua frente? É meio estranho.
Se esse é o caso, devo avisar
que tenho autismo facial e não sei esconder o que penso.
Vamos marcar sua análise para outra hora.
Beck?
Oi.
Odeio admitir, mas você tinha razão.
Em parte.
Faço tudo por minhas amigas. E me escondo atrás delas? Sim.
E as uso como desculpa para não escrever?
Sinceramente, uso tudo como desculpa para não escrever, porque...
Tenho medo de fracassar.
Estou a uma página de confirmar que sou a pior escritora da história.
Tudo isso para dizer que, se confundo você,
é porque não sei quem eu sou.
Então como posso saber o que quero?
E sei que pareço ridícula, como uma millennial.
Não diga nada.
Neste momento, você é tudo.
É o seguinte. Se sabe quem você é, também não demonstra.
Você é um cara legal, diz que sou "fora do comum"
e que devo escrever "o que me toca",
mas depois tenta me chupar no meio de uma loja de móveis.
Poderia até pensar que está escondendo algo.
Por que está segurando um cobertor de lã?
Nunca vi sua casa,
e você nunca fala sobre seus amigos.
Quem é você?
Certo, isso foi pesado.
Soou melhor na minha cabeça.
Quero mostrar uma coisa a você.
Quer me conhecer, Beck?
Vou lhe mostrar exatamente quem sou.
Guardamos aqui os livros raros.
Os colecionáveis. Primeiras edições.
É papel, tecido, couro, cola. Tudo vulnerável.
Tudo sensível à luz, umidade e temperatura.
Por isso precisam ficar aqui.
Para serem protegidos.
Posso levar você ao meu apartamento quando quiser.
Quero que conheça meus amigos. Mas este...
este aqui é o lugar mais importante do mundo para mim.
Por mais estranho que pareça.
Estes livros são mais vivos
e mais valiosos que a maioria das pessoas que conheço.
Quer saber quem sou? É isto aqui.
APAGAR CONTA
SUA CONTA FOI APAGADA COM SUCESSO
Aí está você.
Pronto. Estou oficialmente fora do Tinder.
-Muito bem, querida. -É que...
Sinto que é um bom passo.
É bom para mim.
Joe é bom para mim.
Faça o que precisa, Becks.
Só estou dizendo, sinceramente...
Talvez uma vida simples não seja tão ruim. Talvez seja do que precisa.
Talvez eu deva procurar isso.
Joe não é simples. Ele é diferente.
Complicado.
Engraçado. Falta um livro.
Sério? Que livro?
Ozma de Oz. Não, estava bem aqui.
Joe o estava vendo na minha festa.
Vai aparecer.
Você apagou o Tinder.
E agora me ligou e me convidou para a sua casa.
Minha fé em nossa épica história de amor está oficialmente restaurada.
Desculpe, Joe. Fui muito idiota.
Deixei sua lista na minha cama, e Ron a encontrou. Desculpe.
Você não é idiota. Não é sua culpa.
Tentei explicar, mas...
Não é sua culpa.
Caras como Ron agridem.
Temos que ficar um passo à frente deles.
Como os Mosqueteiros. Sempre um passo à frente do Cardeal.
"Um por todos."
"E todos por um."
Paco!
Entre.
Consigo sentir o burbom daqui.
Avisei para deixar o menino em paz.
Pode ter enganado os policiais com sua horta de tomates.
Mas estou certo.
Tem algo errado com você.
Vejo nos seus olhos.
Arquive isso sob "problemas futuros".
Toque-toque. Já chegou?
Hoje à noite...
Hoje à noite, vou lhe mostrar que sou o certo.
Pode me fazer panquecas depois.
Você acabou de...
Legendas: Melina Agresta