Anteriormente em Tu...
Todos me chamam Beck.
E você é o Joe?
Goldberg.
Um gajo tem de se proteger.
E o teu nome era o ponto de partida perfeito.
A seguir, a nossa amiga Internet deu-me a tua morada.
- ... podíamos beber um copo? - Claro.
Deixa-me subir.
Bolas, deixas-me louco.
Beck, quem é esse?
Benjamin J. Ashby. Nascido em Greenwich e criado no colégio interno.
- Faça favor. - Está bem.
Se calhar...
Não me digas que isto é por causa da Beck.
Tenho medo do que lhe possas fazer.
Já te mostrou a concha dela? Tem uma colher de concha vermelha.
É todo um ritual, chamo-te paizinho e dás-me uns açoites.
Benji, adoraria ter a tua ajuda.
Infelizmente, és um mentiroso compulsivo.
Só sabia que o Benji era um veneno do pior.
Fiz o que tinha de ser feito para te ajudar, Beck.
Passaram três dias desde o nosso primeiro beijo.
As coisas entre nós prometem, no pós-Benji.
Se pudesses ver um só filme o resto da vida,
qual seria? - O Caça Polícias.
- A sério? - Muito a sério.
UMA SÉRIE ORIGINAL NETFLIX
Pronto, vou perguntar. Porquê?
Tem piada, mas o perigo parece real.
Cumpre todos os requisitos.
Qual é o teu filme para sempre?
É o A Garota do Vestido Cor-de-Rosa.
A menina rústica invisível que se deixa arrebatar pelo único homem que a vê?
Demasiado óbvio, Beck.
Adoro esse filme.
Eu serei esse tipo. O que te vê. Merece-lo, depois do Benji.
Então...
... a tua ex-namorada,
de que a rapariga na festa da Peach falou,
a Candace, não é?
Faz parte, inventariar os desgostos passados.
- Quero saber? - Mas a Candace,
ainda não sei como te contar sobre ela.
É demasiado cedo, Beck.
Sou um livro aberto, mas é a história do costume.
Pensares que és a pessoa certa para alguém
e não és.
Tenho uma dúzia dessas.
Talvez um dia, enquanto bebemos um copo.
Ou dez.
- Sim. - Dez?
Dez, mais coisa menos coisa.
Eu quero entrar. Mesmo. Mas vou fazer com que esperemos.
Vales a pena a espera. Além disso...
Adeus.
Neste momento, tenho de tratar de algo premente.
NADA MELHOR DO QUE TARTE RÚSTICA #QUEQUEPARALEVAR
"Para levar"? A sério? "Tarte rústica"? Mas que...
Para mim, morreste, Benji. Morreste.
Segues, finalmente, em frente.
E agora que trataste do Benji, está na altura de eu fazer o mesmo.
Como é que nos livramos de um corpo?
Não posso ir ao Google
sem deixar um rasto incriminatório.
Recorro então àqueles em quem mais confio. King, Carr, Franzen e Flynn.
CORTAR UMA GALINHA
Curiosidade: abrir uma galinha ao meio e desmembrar um humano
envolvem os mesmos seis passos.
Não sei se aguento. Algo intenso.
Mas acho que já tenho um plano para o Benji.
Olá, Joe. Não sabia que estavas aí.
Importas-te que ponha Enrique Iglesias?
Estou a tentar praticar o meu espanhol.
- Oficialmente os dias mais negros... - Parece-me ótimo.
- ... da história mundial. - Posso escolher outra coisa.
Tenho um monte de listas aqui. Tenho música rock, de dança, jazz...
Pergunto-me se será virgem.
Pode ser o Iglesias.
Estarei na cave a trabalhar nuns livros.
Não quero ser incomodado. Está bem?
Claro. Obrigado, Joe.
Eis o que sei.
Não pode haver um Benji morto para chorares.
Ele tem de desaparecer.
Já tratei das redes sociais.
Foto de um tipo numa festa rija, até cair.
Quanto ao corpo,
a cremação parece conveniente.
Isto vai exigir químicos, uma chama contínua
e a inexistência de registos dentários.
Parece que vou ter de abrandar a decomposição do Benji.
É uma questão de temperatura e humidade.
E baixar a temperatura assim tanto pode afetar os livros.
Secos, quebradiços, perdidos para sempre.
Os humidificadores não o permitirão.
A Gertrude Stein está morta. Não vai voltar para dar autógrafos.
Espero que isto o aguente até eu ter coragem de lidar com ele.
Entre.
Olá, sou a Guinevere Beck.
Sou a nova transferência do Mestrado em Artes.
Eu e o Professor Leahy acordámos que seria melhor...
Desculpa. Procuro a Professora Mott?
Beck, não é?
- Sim. Olá. - Sou a Blythe.
- Disseram-me que vinhas. - Sim.
Reunimo-nos aqui às terças e quintas.
A Mott não é como o Leahy, por isso, dá o teu melhor.
É a minha intenção. Por acaso...
Li um dos teus ensaios na Review, no mês passado,
e foi tão revelador. Até fiz um tweet com ele.
Redes sociais. É tipo o próximo grande genocídio.
Jersey, certo?
- Desculpa? - És de lá?
Não, sou de Nantucket.
Interessante.
- E tu? - Que pergunta difícil.
Nasci na Papua-Nova Guiné,
mas o meu pai trabalhava para o Ministério dos Negócios Estrangeiros
e estávamos sempre a mudar.
A dada altura, separei-me dos meus pais.
Fiz passagens de modelos em Tóquio.
Lá, o meu cabelo era muito invulgar.
Desculpa. São os meus avós. Vemo-nos na aula, sim?
- Está bem. - Pronto.
Olá. Sim?
Depois, ela foi-se embora e eu fiquei para morrer.
Sinceramente, parece ser uma cabra com a mania.
Não. A Blythe é incrível.
Ela escreveu um texto sobre como ela e a mãe
tiveram bulimia as duas em Itália. E ela tinha doze anos.
- Chique. - Mas que... Isso é um nariz?
É uma pila, Annika.
- Vês? Só está aproximada. - Não.
O que faz num tapete felpudo?
- Não sei. Perspetiva? - Não entendo.
Porque é que os homens acham que membros desincorporados equivalem a preliminares?
- Não são agradáveis esteticamente. - Discordo.
Tenho mais de 200 no meu telemóvel, por categorias.
É o meu Guggenheim.
Tenho salsichas, boomerangs, bananas,
dos que demoram a desenvolver e judeus.
Boa sorte para elas,
mas as tuas amigas tratam o sexo como se nada fosse.
Pilas aumentadas.
- Mas tu és diferente, não és? - Porque não me surpreende?
Eu até a compreendo. Ontem, fui para a cama com um tipo.
Estava em pleno ato quando percebi que era circuncidado.
Parecia assim, sei lá, um carapuço?
O tipo da livraria é circuncidado?
Gerente de livraria. Não era o Joe.
Era um tipo qualquer do Tinder. Foi só sexo.
O Joe ainda é um talvez.
Um "talvez"? Sou um "talvez"?
E continuas a comer outros gajos? Beck!
Como me escapou isto? Como interpretei isto tão mal?
Se queres comer gajos até esqueceres o Benji,
força nisso.
Só quero garantir que te respeitas.
Só estou a dizer...
... sentes-te no teu melhor, neste momento?
É assim que funciono.
É tipo um exorcismo do Benji.
Apenas exploro as minhas opções numa cidade de oito milhões de pessoas.
- É razoável, certo? - Sim.
Vou buscar uma bebida.
Gosto da tua tatuagem.
Não tenho uma tatuagem.
O amor é paciente e compreensivo. E eu também, Beck.
Por ti, posso ser paciente. Talvez seja assim que funcionas.
Ninguém compra o primeiro par de calças que experimenta, mesmo sendo perfeito.
Mas por muito que deseje que seja só uma fase,
uma pesquisa rápida na tua iCloud revelou
um festival de milenares.
O tipo com o tigre. Agente da William Morris.
O aspirante a viking. Tens andado ocupada, Beck.
É mais concorrência do que imaginei.
Isto entre nós é novo, delicado. E o custo foi um cadáver.
Mas não me posso livrar de todos os tipos de Nova Iorque.
Se quiser conquistar o teu coração, terei de to mostrar.
Não sou um "talvez". Sou o tal.
Está na hora.
Hora de me livrar do Benji para me concentrar unicamente em ti, Beck.
Em nós.
Vou precisar de algumas coisas.
Olá, Joe. Disseste que querias falar comigo?
Sim, quero. É assim.
Estou a trabalhar num projeto secreto, mas tenho de abrir a livraria.
Então, lembrei-me de que podias ir comprar umas coisas por mim.
E eu dou-te dinheiro para livros. Fica só entre nós.
Sim, claro. Entre nós. De que precisas?
Talvez tenhas de ir a vários sítios.
NITRATO DE POTÁSSIO - SEIS ROLOS DE FITA-COLA - ACENDALHAS - CORDEL
Conta comigo, Joe.
Obrigado, Pac.
"Eu e o porco
Frente a frente
O meu coração é dele
E isso foi o pôr-do-sol"
Não sei se tinha a vigilância ou a profundidade de que és capaz.
Não me senti cativada.
Interessante, Blythe.
Como mantemos a atenção do leitor?
Impregnamos o universal com dolorosa especificidade.
- Ou eles viram a página. - Exatamente.
O meu maior receio, e não me refiro propriamente ao poema do Yuri,
não é ser mau, é ser banal.
Banal. É esse o receio.
Espero que tenha sido útil, Yuri?
E é tudo por hoje.
Para a próxima, temos a Blythe. E a Beck.
Enviem um conto à vossa escolha para mim e para os vossos colegas
e faremos a análise na quinta-feira.
Está bem.
Eis o que fiquei a saber com este pequeno exercício fútil, Beck.
Não estás em disposição de escrever.
E precisas de uma cama nova.
Talvez o teu encontro apaixonado, mas desprovido de sentido,
com aquele barman de óculinhos possa beneficiar-nos.
APETECE-TE IR ÀS COMPRAS?
PRECISO DE UMA MESINHA DE APOIO.
Tenho tempo enquanto o Paco foi às compras.
Parece que adivinhaste.
APANHO-TE DAQUI A UMA HORA.
Mas tem de ser bem jogado.
E, para tal, tenho de recorrer à artilharia pesada.
O Buick Skylark do Sr. Mooney.
Desces nessas calças de ganga justas, sem serem demasiado justas.
Estás de chinelos e as tuas unhas dos pés brilham,
tens o cabelo apanhado atrás
e, ao menos, não tens nenhum chupão, nada mau.
Meu Deus! Não acredito que este é o teu carro!
És um anjo.
Não imaginas o quanto preciso de uma cama nova.
Novo desafio.
Como passo de ver artigos de cozinha
para: "Raios! O Joe é o tal"?
Estranho.
Tenho uma igualzinha.
Sim, eu sei. O Benji contou-me.
Era do meu pai.
A infame concha vermelha. Como gostas de ser açoitada com ela.
É mesmo isso que queres, Beck?
É um homem desses que procuras?
Escolhe uma e pronto.
É tudo igual e caro.
Não me consigo decidir.
As pessoas tentam comprar algum significado para a vida delas
com velas de $60 e candeeiros sustentáveis.
Parecem-me todas boas.
Sim, mas compro queen ou king size?
A king não cabe no teu quarto.
Tens razão. É muito...
Como sabes?
É Nova Iorque. Nenhum quarto é grande o suficiente para uma king.
O que foi?
Uma rapariga, a Blythe, do workshop. Submeteu o conto dela.
E?
Eu ainda nem comecei o meu e é para amanhã.
Céus.
O dela...
É brilhante.
É sobre um corvo que entra na casa de uma mulher,
vai contra as paredes e deixa sangue em todo o lado.
Isso parece horrível.
Lê.
E então?
És capaz de ter razão.
Eu sei.
Posso perguntar-te uma coisa?
Tudo.
Prometes ser sincero?
Palavra de escuteiro.
Consideras-me banal?
As pessoas banais não se preocupam com o facto de serem banais.
É agora, Beck. Chegou o momento.
Vou mostrar-te quão excecional és.
Queres sexo? É para já.
- Para! - O quê? Pensei que tu...
Que quero ser presa
por me fazeres sexo oral em público?
Não está propriamente na minha lista de afazeres para hoje.
Parece que interpretei mal.
Não houve contacto visual nos últimos dez minutos.
Não podia estar a correr pior.
- Sim? - Olá, Joe. É o Ethan.
- O Ethan da livraria. - Sim.
Eu sei quem és, Ethan.
Certo. Não há eletricidade.
O eletricista diz que há uma sobrecarga,
mas não pode aceder ao quadro porque...
Está na cave, com um cadáver.
... que está trancada.
Ele acha que consegue abrir o cadeado, mas só queria...
Não!
Diz ao eletricista para se ir embora. Eu ligo-lhe depois.
Fecha tudo e vai para casa.
Eu trato disso quando voltar, sim?
Está bem.
Está tudo bem?
Sim. É só um problema na livraria.
É melhor levar-te a casa.
Já estava à espera disto. Seis humidificadores
e um ar condicionado dos anos 70 na temperatura mais baixa.
Mesmo morto, o Benji só me dá chatices.
Certo. Com o ar condicionado desligado,
a deterioração parece ter avançado bastante.
Ele está a purgar?
A situação tornou-se biologicamente extrema no que toca ao Benji.
E no que toca aos livros raros.
Mas não os posso proteger até me livrar dele.
Tenho de me livrar do Benji.
Olá, que andas a fazer?
Por acaso sabes ler chinês?
Ou tens um maço?
Os livros estão a salvo. Já não há cadáver na cave.
Mas não posso queimar o corpo em plena luz do dia.
O mínimo que o Benji pode fazer é esperar um pouco no carro.
- Já está pronto. - Está bem.
Larga um segundo.
- Está bem. - Pronto.
- E encaixou! - Pronto.
- Passa aí o maço. - Sim.
Já deve estar.
- Consegues? Perfeito. - Pronto?
Já está! Força!
Diz quando.
Quando.
A nós.
Dás uma boa aprendiz.
Ia dizer o mesmo de ti.
Desculpa esta tarde. Não reagi assim por mal.
É na boa.
Não, não é, é só que...
Não quero que me vejas dessa forma.
Eu gosto de ti, Joe.
Tipo, gostar mesmo.
E, sinceramente, estava com a cabeça noutro lugar.
O conto da Blythe deixou-me desorientada.
Não é um concurso.
Eu sei, mas pergunto-me...
Alguma vez escreverei algo tão incrível?
- Tens talento. - Não sabes isso.
Sei que pensas demasiado nas coisas.
Esquece essa tal de Blythe.
Esquece toda a gente. Escreve o que queres.
Dizem todos o mesmo, como se fosse assim tão fácil.
Eu sei. Pronto...
Teste surpresa.
Não penses.
- Apenas responde. - Está bem.
O que te deixa prostrada quando... Primeira coisa que te vem à cabeça.
O meu pai.
Antes de ele...
Certo.
Claro.
Ele era toxicodependente.
Foi difícil.
E assustador.
Mas também havia dias bons.
Eu sabia sempre que ia ser um dia bom
quando acordava e cheirava a panquecas.
Ele usava uma concha vermelha para tirar a massa.
É esta a história da concha vermelha?
E eu ria-me e cantava ao som de uma música qualquer do Top 40.
Quando tudo estava bem.
Mas depois ele saía e...
... a colher voltava para a gaveta...
... e eu esperava pelo próximo dia bom.
Até que não houve mais.
Não estava à espera de contar isto tudo.
Acho que tens razão.
Não tens nada profundo sobre o que escrever.
O Benji estava errado sobre tudo.
A história da concha vermelha. Tu não queres ser açoitada.
Queres sentir-te segura. Amada.
Queres alguém que te faça panquecas.
Dá cá.
Espera aqui. Eu volto já.
Vou já!
- Está tudo bem? - Não.
- Ainda bem que estás aqui. - A Peach.
- Mandei-te mensagem. - Tinha de ser.
Estou com uma crise aguda.
Preciso que me leves às urgências.
Joseph. Não sabia que estavas aqui.
Eu disse-te que ele vinha.
A Peach está muito mal.
Não precisavas de saber isto,
mas sofro de uma doença rara da bexiga chamada cistite intersticial.
Bolas!
Há quem me considere arrogante,
mas não posso comer nenhuma fast food.
E se beber, tem de ter um pH elevado,
tipo a Ketel One ou Goose e sumo de pera.
Não estavas a beber shots de Jäger na tua festa?
- Vamos lá levar-te ao hospital. - Sim.
O Joe tem carro. Ele pode levar-nos. Certo, Joe? Podes levar-nos?
Claro.
Tenho um cadáver na mala, mas é na boa, certo?
Está a demorar uma eternidade.
Ele foi pela pior rua para atravessar o centro.
Sê simpática.
Estou a sofrer.
Desculpa.
- Joseph. - Sim?
Estou a ficar maldisposta. Podes abrir a janela?
Está uma espécie de cheiro pútrido aqui no banco de trás.
Que posso dizer? Odores da cidade.
Céus, eu não aguento!
Vamos a pé. Tenho de sair daqui.
Desculpa.
Está quase na hora.
Vou buscar o material, conduzo o cadáver narcisista,
anteriormente conhecido como Benji, até ao seu derradeiro destino,
acendo um fósforo e serei teu para sempre, Beck.
Desta não estava à espera.
É ele.
"Nitrato de potássio. Seis rolos de fita-cola.
Acendalhas. Cordel. Serapilheira. Estacas de madeira."
Quer explicar para que é isto?
Explicar a lista de compras tirada do Como Se Livrar de um Cadáver para Totós?
Eu sei.
Sei o que parece.
Envolver o Paco foi errado,
mas ultimamente tenho andado muito ocupado.
Esperava tornar o mundo um lugar melhor.
O mais fácil é mostrar-vos.
Sim, vou mostrar-vos. Venham.
Tecnicamente, não podemos plantar nada aqui.
Só queria manter isto escondido.
E os químicos?
Dissolvem as raízes.
As acendalhas?
Gosto de fazer churrascos.
Aqui está um.
Aqui tem.
- É bom. - Obrigado.
Ele fez um jardim. E então?
Já lhe disse para se afastar do filho da minha namorada.
E que faz ele? Dá-lhe dinheiro? Para recados?
Já vos disse, sou agente de liberdade condicional.
Vemos tipos como ele a toda a hora. Ele é psicopata. Eu sinto-o.
Podes voltar para dentro?
Diz à tua mãe que eu vou já.
Pronto.
O miúdo tem PHDA. Às vezes, não é fácil.
Isso torna-o vulnerável a tarados destes.
Lamento se passei os limites.
Apenas reparei que o Paco está sempre com fome.
E dei-lhe alguns dólares para ir ao supermercado
e comprar uma sanduíche.
E também lhe empresto livros. Mais nada.
Ele parece algo negligenciado.
Estás a gozar comigo?
Não digo que sejam incapazes. Muita gente bebe.
- Basta! Vou... - Pronto!
Desculpe ter tomado o seu tempo.
Boa sorte com o jardim.
Obrigado, Agente.
As pessoas são fáceis de enganar.
Tipo estes polícias.
Sou o tipo simpático e normal, logo, não há motivo para preocupação.
As pessoas acreditam no que sustentar a visão delas do mundo.
Infelizmente, isso parece incluir-te, Beck.
Acreditaste que merecias o Benji e como te tratava.
E acreditas que mereces a Peach e o drama dela. E por aí fora.
Quero ligar-te a contar, mas não posso,
porque é costume haver um período de espera
entre cada comunicação quando se tenta conquistar alguém.
Odeio esta geração.
Obrigada.
Obrigada por ficares comigo.
Não sei o que teria feito sem ti.
Podes sempre contar comigo.
Obrigada.
O que achas do Joe?
Sim, eu gosto dele.
Acho que gosto mesmo dele.
Não sabia se estava pronta para me envolver, mas talvez...
Só podes estar a gozar.
O tipo trabalha numa livraria.
Beck, eu conheço-te.
Não queres passar o vosso quinto aniversário
a dividir a conta no tasco da esquina.
Precisas de alguém que tome conta de ti.
Para poderes escrever, ser livre, feliz.
Não de alguém como o Joe e as limitações financeiras dele.
Isso não é justo.
Ninguém me paga para ser justa.
E que tal irmos comer? Estou esganada.
Acho que passo.
Tenho de ir. Ainda bem que estás melhor.
Não. Agora, não.
Pronto, Beck, está bem.
Olá. Como está a doentinha?
Melhor. Obrigada pela boleia.
O médico disse que fomos na altura certa.
Sim?
Queres vir cá a casa? Podíamos retomar onde ficámos.
E a Peach?
Que tem?
Onde está ela?
No Indochine. É a comida de conforto dela.
Perfeito. A Peach a enfiar robalo cozido a vapor goela abaixo
e eu prestes a ser apanhado.
Que te parece?
Parece-me que te queixas de não conseguires escrever,
mas depois largas tudo por uma emergência médica qualquer.
A qual, já agora, muitos consideram ter origem psicossomática.
Referia-me a vires cá.
Quem me dera poder ir. Adorava,
mas estou muito ocupado e tenho de desligar.
Sei que a Peach apareceu em má altura,
mas eu não estava a escrever quando ela apareceu.
- Não, eu sei. - Dica profissional do dia.
Seleciona as chamadas quando tentas incinerar um corpo
porque depois saem-te coisas que não querias dizer.
... mas tu estás a mandar mensagens contraditórias.
Que quer isso dizer?
Tento fazer o que queres, mas não consigo perceber o que é.
Montar-te uma cama, estar contigo na cama,
dar-te boleia
porque a tua amiga está a pedir...
A sério, Joe, cala-te.
Desculpa. Tenho de desligar.
Mas...
Que tal vai isso?
Bem. Que rica fogueira tem aí.
Sim. Que posso dizer? Entusiasmei-me.
Podem juntar-se, se quiserem.
Por favor, digam que não.
Seria ótimo.
Mas temos de voltar para o carro antes que escureça mais. Boa sorte.
- Boa noite. - Para si também.
Acredito no amor à primeira vista. Aconteceu contigo, Beck.
E talvez, apenas talvez, o tenha destruído com igual rapidez,
no espaço de um único telefonema.
Terá tudo isto sido em vão?
Como podemos descrever a alegria do rei e da rainha
quando viram a filha deles...
Tenho ligado, Beck.
Mas vai para o correio de voz.
São as piores três palavras que podemos ouvir.
Pergunto-me como teriam sido os nossos filhos.
Teriam crescido a ler, não colados a iPads.
E não lhes teríamos chamado
coisas como Gulliver, Blaze ou Mysti com "I".
Teríamos sido fantásticos. Juntos.
Não devia ter acabado assim.
Liga-me de volta, Beck.
Fim.
Não o digo para te dar graxa,
mas a tua escrita faz-me pensar que o Raymond Carver reencarnou.
É muito simpático da tua parte, Tomas.
Nasci em 1988, o ano em que ele morreu,
e, por muito estranho que pareça, não foste o primeiro a dizer isso.
Uma vez mais, excelente trabalho, Blythe. Ansiosa por ver o que se segue.
Beck, não estávamos à tua espera. Não enviaste as páginas.
Eu sei. Desculpe. E peço desculpa pelo atraso, eu...
Eu escrevi-as, mas eram demasiado emotivas.
Então, rasguei-as, comecei de novo e perdi a noção do tempo.
Mas isto reflete-me a mim e àquilo que quero dizer.
É só uma página, mas...
Não é suficiente para avaliarmos.
Devemos lê-lo agora? À tua frente? É algo estranho.
Se sim, fica avisada,
tenho uma espécie de autismo facial em que não consigo esconder o que penso.
Vamos remarcar a tua avaliação para outra altura.
Beck?
Olá.
Odeio admiti-lo, mas tinhas razão.
Um pouco.
Faço tudo pelos meus amigos. E escondo-me atrás deles? Sim.
Se os uso como desculpa para não escrever?
Sinceramente, uso tudo como desculpa porque...
Tenho medo de falhar.
Estou a uma página de confirmar que sou a pior escritora de sempre.
Isto tudo para dizer que, se envio mensagens contraditórias,
é porque não sei quem sou.
Como devo descobrir o que quero?
E sei que pareço idiota, tipo uma milenar.
Não digas nada.
Neste momento, és tudo.
A questão é que, se tu sabes quem és, não o partilhas.
És um tipo simpático com a cena do "és incrível"
e o tipo dos sentimentos com o "escreve o que mexe contigo",
mas depois tentas fazer-me sexo oral no meio de uma loja de mobília.
Se não soubesse, diria que escondes algo.
Por que raio tens uma manta na mão?
Nunca fui sequer a tua casa
e nunca falas dos teus amigos.
Quem és tu?
Pronto, foi demasiado.
Soava melhor na minha cabeça.
Quero mostrar-te uma coisa.
Queres conhecer-me, Beck?
Eu mostro-te quem sou.
É aqui que guardamos os livros mais raros.
Os de coleção. As primeiras edições.
É papel, tecido, pele, cola. É tudo vulnerável.
Tudo sensível à luz, humidade e temperatura.
Daí terem de estar aqui.
Para os proteger.
Posso levar-te ao meu apartamento. Quando quiseres.
Quero que conheças os meus amigos. Mas isto...
... isto aqui, é o sítio mais importante para mim.
Por muito estranho que pareça.
Estes livros têm mais vida
e mais valor do que a maioria das pessoas que conheço.
Queres saber quem sou? É isto.
ELIMINAR CONTA
CONTA ELIMINADA COM SUCESSO
Estás aqui.
E pronto. Estou oficialmente fora do Tinder.
- Bravo, querida. - É só...
Sinto que é um bom passo.
Que é bom para mim.
O Joe é bom para mim.
O que precisares, Becks.
Só estou a dizer, e estou a ser sincera,
talvez uma vida simples não seja assim tão má. Talvez seja o que precisas.
Talvez eu devesse procurar isso.
O Joe não é simples. É diferente.
Complicado.
Curioso. Falta um livro.
A sério? Qual?
Ozma of Oz. Não, estava aqui.
O Joe tinha-o na mão na festa.
Há de aparecer.
Saíste do Tinder.
E, agora, ligaste e pediste-me que fosse a tua casa.
A minha fé na nossa história de amor épica está restaurada.
Desculpa, Joe. Fui tão estúpido.
Deixei a tua lista na minha cama e o Ron descobriu-a. Desculpa.
Não és estúpido. A culpa não é tua.
Eu tentei explicar, mas...
A culpa não é tua.
Os tipos como o Ron intimidam.
Temos de estar sempre um passo à frente.
Como os Mosqueteiros. Sempre à frente do Cardeal, certo?
"Um por todos."
"E todos por um."
Paco!
Vai para dentro.
Sinto o cheiro a bourbon daqui.
Já te disse. Deixa o miúdo em paz.
Podes ter enganado os bófias com a tua tanga dos tomateiros.
Mas eu tenho razão.
Há algo de errado contigo.
Vejo-o nos teus olhos.
Arquivar isto em "problemas futuros".
Truz, truz. Já chegaste?
Porque hoje...
Hoje, vou mostrar-te que sou o tal.
Podes fazer-me panquecas depois.
Acabaste de te...
Legendas: Cristina Luz