Anteriormente em Tu...
O teu telemóvel antigo, na minha posse, continua ligado à nuvem.
Ou seja, ainda estou ligado à tua conta.
Sou poeta.
- Baza do palco. - Acaba lá isso.
Mudou-se para cá para ser algo? Eu sim, mas não está a resultar.
Consideras-me banal?
As pessoas banais não se preocupam com o facto de serem banais.
- Que bom ver-te, querida. - A ti também, pai.
A parte do toxicodependente é verdade, mas ele não morreu.
Ele está aqui. Está vivo. Pode ajudar escrever sobre ele.
O Benji era um veneno do pior.
A alergia ao amendoim era verdade.
Parece que o Benji vai morrer um homem honesto.
- Gritar não é correto. - Os adultos estão sempre a fazê-lo.
Os adultos são idiotas.
Já lhe disse para se afastar do filho da minha namorada.
Ele parece algo negligenciado.
- Basta! Vou... - Pronto!
É uma bela coleção.
Curioso. Falta um livro. O Joe tinha-o na mão.
Nunca tive intenção de ficar com o livro.
Se a Peach continuar com problemas,
não vou permitir que ela interfira, Beck. Não vou.
Bom dia. É a minha parte preferida do dia.
Quando somos só nós os dois.
Estavas a ver-me dormir?
Tarado.
Adoro a nossa rotina. Sempre igual, mas nunca aborrecida.
Sexo. Duches. Mais sexo.
Pequeno-almoço. Abacate, bacon estaladiço. Todos os dias.
O teu pai nunca foi consistente e continuas a sarar.
UMA SÉRIE ORIGINAL NETFLIX
Com a minha ajuda.
Importas-te que continue? Tenho tanto...
Come. Trabalha. Eu trato da roupa.
Pois, Beck, até te trato da roupa.
Protejo o teu tempo. Deixo que te foques no trabalho.
E agora que as nossas manhãs são sagradas,
andas mesmo a escrever.
Sem distrações.
A maior parte do tempo.
O Ron e a Claudia outra vez?
Se o raio dos pratos fossem lavados,
não andava a tropeçar numa pilha de pratos.
Não podes dizer nada?
Não gosto de me meter na vida dos outros.
Talvez devesses. Tenho de ir para a aula.
A pior parte das nossas manhãs?
Acabam sempre.
Passo o dia a contar o tempo até ao nosso próximo encontro.
Ensinas-me a ser paciente.
E bem preciso, para aturar as tuas amigas.
Por algum motivo, passamos as noites com elas
e a ver programas como o The Bachelor.
Como é que mulheres com autoestima toleram isto?
Às vezes, juro que sou o único feminista que conheces.
Ou depilam tudo ou deixam o matagal todo.
E é tipo: "A minha vagina é perfeita."
Vamos lá, um meio-termo. É de loucos.
Que comédia.
Elas ainda são mais entediantes ao vivo.
A Lynn é tão desinteressante que não há conversa possível com ela.
Que comédia.
A personalidade dela só reage com cocktails de gaja baixos em calorias,
sem dúvida a razão pela qual bebe tanto.
A Annika decidiu que sou fantástico, o que é verdade,
mas foi apenas a última jogada
na guerra contra a Rainha Cabra.
A porra da Peach Salinger.
- Espero que não tenham começado sem mim. - Começámos.
Annika, abençoado seja esse teu peito.
Ou estarias a sujar essa coberta dos Himalaias que dei à Beck.
E são assim os ataques constantes em torno da comida.
A Peach manda bocas à Annika e a Annika esfrega as mamas na cara da Peach,
o que, em termos de mecanismos de defesa, é muito melhor do que chorar.
Eu vou buscar papel de cozinha.
Espera. Preciso de outra bebida.
Não. Deixa que eu trago.
Não. Ela faz-me companhia.
É mais divertido que a tradicional noite de mulheres.
Sabem, quando éramos só nós?
A Peach tem-me na mira.
Não devia ter roubado o livro dela
ou não o devia ter devolvido.
Mas já lá vai, Beck.
Se continuar a ser o namorado perfeito,
perceberás que a vida é mais saudável longe desta toxicidade.
Joseph, estava a pensar em vender alguns livros
e lembrei-me de perguntar ao especialista. Quanto vale um livro destes?
Continua a procurar provas
de que eu estaria disposto a roubar o livro.
É uma edição da Reilly & Britton. Um original. É uma raridade.
O melhor é ser rápida.
Antes que algum desesperado mo roube.
A verdadeira tragédia seria não apreciar o que tens.
Se fosse a ti, não me desfazia dele.
Mas que sei eu? Apenas trabalho numa livraria.
Eu esforço-me, Beck. A sério,
mas as tuas amigas fazem sobressair o pior de mim.
Depois, a Rastiche ensinou-me isto.
- Ré menor. Arrepios. - Será um ré menor?
Olá, Joe!
Este sítio...
... cheira a mofo.
Olá!
Annika, o que te traz cá?
O vosso website e a tristeza profunda que evoca.
Fizeram isto no Myspace?
Eu bem digo ao Joe que temos de o modernizar.
Joe, eu tenho 3,6 milhões de seguidores.
Recebo 12 mil por uma selfie de óculos,
mas faço a Mooney's à borla porque tenho um coração grande para caraças.
Vamos a isso.
Se precisares de um toque popular russo, eu posso...
Obrigada, mas eu trato disto.
As gajas espertas estimulam o cérebro na Mooney's. Hashtag prateleiras.
Se querem saber o que é preciso para se ser uma influenciadora,
mais concretamente uma celebridade do Insta, é ser desavergonhada.
A Annika transforma as curvas dela num império.
Inspira as mulheres e excita os homens.
Ganham todos.
Estaria de facto a empoderar, se não fosse uma revolta clara
contra o ser, e cito, "a amiga gorda da Peach do ciclo".
ANO DE CALOIRA ATUALIZADO HÁ SEIS ANOS
O que é isto? Obrigado, Facebook privado da Annika.
Olá, plástica ao nariz.
E assim fico a saber como pagar à Annika pela bondade dela.
Annika, porque não tens isto no Insta?
Meu Deus, porque mete medo?
Eu pareço uma totó adorável, mas a Peach...
Ainda bem que ela não tem Facebook, mas não deixa de ser engraçada.
Consultas sempre a Peach antes de publicares algo?
Claro que não!
Tens razão. Que se lixe. É a verdadeira recordação.
Só preciso de uma legenda brilhante.
E se for: "As gajas mais autênticas"?
Joe,
parece que me lês o pensamento.
Não, conheço é o público-alvo dela.
Equipa Joe, um. Peach, zero.
Ficarias orgulhosa, Beck. Sou um bom amigo.
Olá, Allison. Queria falar comigo?
Guinevere. Senta-te.
Eu sei que há coisas sobre as quais custa mais escrever.
Normalmente, a família está no topo.
- Ainda bem que não desististe. - Obrigada.
A assistente do meu agente literário foi promovida
e pode ajudar-te com algumas vagas.
Ensaios pessoais, críticas...
Conte comigo! Obrigada, Allison.
- Eu envio-te o contacto dela. - Está bem!
Beck?
Lamentei ler que o teu pai faleceu.
A Peach esforçou-se para te levar numa noite de mulheres,
mas tu escolheste-me a mim. Joe, dois. Peach, nicles.
Estás aperaltado de mais para ir comer sushi.
Tu é que não estás vestida à altura do que preparei.
O tema é Fitzgerald e Zelda.
- Qual de nós é a Zelda? - Eu, claro.
Começamos no The Palm Court,
palco da famosa dança do nosso casal literário na fonte Plaza.
Onde um hambúrguer custa $30.
Queres algo mais festivo.
Ficaremos na mesa onde F. Scott concebeu o Gatsby.
Parece-me treta.
Depois de criticarmos o cheesecake de $50,
iremos de carruagem
a um clube ainda mais exclusivo... - Não acredito.
... onde a própria Zelda dançou a noite toda.
Estranho. A Annika nunca liga.
Olá, Annika.
Que se passa?
Qual vídeo?
Tenho um mau pressentimento, Beck.
Clica no meu perfil.
Tenho gajos de cor que dizem,
eles veem-me e dizem: "Raios, miúda." Entendes?
Onde andam os tipos brancos que querem uma miúda de rabo grande?
Publicação anónima. Bolas.
Parece antigo, mas o racismo persiste
e a Internet reage contra a Annika a uma velocidade estonteante.
Claro que posso ir aí.
O momento escolhido. Um vídeo da universidade? Hoje?
Em resposta à tomada de posição da Annika contra a Peach?
É só somar um mais um.
- Tenho de ir. A Annika está a ter... - Vai. Apoia a tua amiga.
Ajuda-a a empurrar a Peach de uma janela abaixo.
- Amanhã mando mensagem. - Está bem.
Cometi um erro. Subestimei a Peach. A crueldade dela.
Hoje, é a Annika. Amanhã, podes ser tu. Nós.
Beck, posso nunca conseguir provar
que a tua melhor amiga é capaz de te destruir num piscar de olhos,
mas isso não me impede de tentar.
Lamento não te ver esta manhã, mas foi a isto que chegou.
Vim correr. Agora, sou dos que correm.
Até ontem, esforçava-me por evitar a Peach.
Mas já diz o ditado,
mantém os amigos perto e os inimigos...
Estás sempre a perdê-los porque não estás em forma.
Porque me dói o rim?
Isto é tortura, mas tenho de saber o que nos espera.
Tenho de saber o que ela pensa.
Prova A. Todos os dias de manhã, a Peach castiga o próprio corpo.
Sadomasoquista? Ortoréxica? Ainda não sei bem.
Prova B. A Peach é odiada no trabalho.
Jayden, as cadeiras Jacobsen que encomendaste são imitações.
E as especificações da casa Vanderbilt
deviam estar no meu gabinete às 7 horas.
São 6h50.
Mania da superioridade? Cunhas? Estou lá perto.
Não vai a lado nenhum sem o portátil.
Se pudesse ver o que tem.
Prova C no nosso passeio pela psique da Peach.
DESIGNER DE INTERIORES
Inconveniente? Demente?
Se isto é fruto da imaginação da Peach,
de que horrores será ela capaz?
Ao menos, tenho o teu telemóvel antigo.
PEACH A SUBIR.
Às vezes, recebo um aviso antes de a Miss Simpatia aparecer.
- Olá. O Joseph está? - Sim, está algures a trabalhar.
Bom dia, Joseph.
Então, qual é a novidade?
Eu não me queria armar
e desviar a atenção da crise da Annika ontem à noite,
mas a minha professora vai pôr-me em contacto com uma agente.
Beck, isso é fantástico e surpreendente, mas...
Merda! Estou tão chateada comigo mesma.
Como assim?
Com a minha família e tudo isso, tenho contactos em agências.
Eu ia ligar a um amigo, o Roger Stevens.
O Roger Stevens? Ele não representa escritores famosos?
Vencedores de Pulitzer, finalistas do Booker Prize
e 67 % da lista de Best Sellers do Times?
Sim, Beck, o Roger Stevens representou escritores famosos,
o que, sem ofensa, nos leva a questionar
qual o interesse dele numa mestranda?
Podes escrever para revistas, claro.
É trabalho legítimo e honesto. Tipo o que a Annika faz.
Mas o Roger não vende artigos. Ele representa autores a sério.
Depende de quem queres ser.
Se nos puderes apresentar...
Com todo o gosto. Conhecemo-nos
quando ele foi orientador no meu acampamento judeu, portanto...
Sabes que mais?
Joseph?
Não sabia que estavas aqui, Peach. Olá.
Precisamos que feches isto amanhã à noite
para uma festa privada.
É perfeito.
O Roger é obcecado com a Nova Iorque triste e crua.
Eu trato de tudo, se tu puderes só...
... dar uma limpadela.
A sério, Peach? És incrível.
- Claro. - Obrigada.
Não me deves nada, sim?
Faço gosto.
Mas deves, Beck.
Mas que devo eu fazer, torcer pelo teu fracasso?
Isso não é amor. Eu não sou assim.
O Monte dos Vendavais?
É um disfarce quase perfeito...
... para "Juvenília: A Acusação de Menores no Estado de Nova Iorque."
Eu ouço o que se passa quando o Ron se embebeda.
Eu entendo. Queres opções. Opções válidas em tribunal.
Talvez tentes perceber o que aconteceria
se atacasses o Ron.
Se te colocasses entre ele e a tua mãe?
Que se lixe o livro. Eu digo-te o que vai acontecer.
No melhor das hipóteses, vais magoá-lo.
Na pior, ele também te magoa.
Alguém na escola verá o que ele te fez.
Num ápice, terás a CPCJ à porta. Tens 30 minutos para fazer a mala.
A tua mãe perde a tua guarda.
E tu andas de casa de acolhimento em casa de acolhimento,
até teres 18.
Ou fartas-te e vês se te safas na rua.
Talvez tu consigas. Eu não consegui.
Lê mas é isto.
O Conde de Monte Cristo. É outro do Dumas.
Falamos quando acabares.
Trata do quê?
Vingança.
Mas mais importante, viver com o inimigo.
Ele devolve o Pulitzer e diz:
"Terei de confiar em si. Escrevi aquilo sob o efeito de LSD."
Olá.
Pensei que tinhas dito que era informal.
- Anda, eu apresento-te. - Espera.
Preciso de uma bebida primeiro.
Não fiques nervosa.
Sê tu própria.
Não posso ser eu própria.
Um agente como o Roger Stevens
só se interessaria por mim por causa dos meus ensaios estúpidos
sobre o estúpido do meu falecido pai que está vivinho da silva.
Pronto, não sejas tu própria. Sê mais interessante.
Metade dos autores que leste inventam uma personagem.
Tu sabes,
a história do Fitzgerald na fonte é treta para atrair turistas.
Apresenta-lhe uma versão da Beck
criada pela mesma mente criativa e formidável
que passou aquelas palavras para o papel.
Fitzgerald.
E Zelda.
Roger, esta é a Guinevere Beck, a escritora de que te falei.
Guinevere, minha senhora, adoro! É tão antiquado!
Podes chamar-me Beck. Pois senhora não sou.
Eu vou ver a água de pera. Já volto.
Conheces a Peach há muito tempo?
Desde que consumia Adderall. E tu?
Desde que comecei a vender-lhe Adderall.
É difícil não olhar, não é?
O Roger é bem-parecido.
Parece que a indústria dos livros nem sempre é pálida e flácida.
A Beck contou-te que comecei a correr?
Boa. A euforia de corredor é melhor que o sexo.
Para alguns, até dura mais.
Touché, cabra.
Sinceramente, começo a achar que quem corre odeia-se a si próprio.
Não. Tem que ver com a música, Joseph.
Encontra a música certa e não exige qualquer esforço.
Como o Roger e a Beck.
Posso ser sincera?
Ela tem sorte por me ter.
A Beck raramente sabe o que é melhor para ela.
Não podia concordar mais.
Claro. Protegido por passe. Demasiado arriscado.
A Peach já é paranoica.
Estes são os humanos que fizeram uma criatura como a Peach.
Deus nos livre de ter um cabelo fora do sítio para a malta do country club.
Bingo.
O diário.
Diário alimentar. Bolas, mas as neuroses não acabam?
Olá.
Que idade tinhas aqui, Beck?
E o que faz a Peach com ela?
Olá, Joe.
Desculpa estar toda molhada.
A tua amiga é fogosa. Ela sabe escrever?
Tem potencial, mas ainda não chegou lá.
Os mestrados em artes são uma grande fantochada.
Queres que aconselhe a tua amiga?
Se quer ser uma escritora a sério, devia desistir.
Estou a tratar disso.
Rejeita-a com jeitinho.
É uma treta ter razão, Beck.
A Peach está a tentar sabotar a tua carreira.
E eu tenho de descobrir porquê.
Eis algumas das palavras-passe mais comuns.
Palavra-passe. 123456. Bebé.
"Bebé", a sério?
Mas duvido que a Peach seja assim tão estúpida.
Vou recorrer a alguém que a conhece há mais tempo.
Olá, Annika. Como vais?
Perdi os meus patrocinadores todos porque são uns choninhas,
um terço dos seguidores no Instagram
e a única pessoa que fez um tweet em minha defesa foi uma Kardashian...
Onde está a caça às bruxas ao tipo
que viu uma miúda bêbada e decidiu sacar da câmara?
- A Beck? - Está em minha casa.
A rever um ensaio. Tem andado ocupada.
Não está ocupado para se divertir com a Peach.
Bem, é a Peach. A Beck é o cãozinho preferido dela.
- "Cãozinho"? - Trata-a como um animal de estimação.
É todos os dias "Beckalicious isto", "Beckalicious aquilo".
A Beck, lá no fundo, adora.
As duas são tão codependentes.
Desculpa. Eu sei que é tua namorada...
Não. Em defesa da Beck, ela está mesmo a escrever.
Estou a desafiá-la para cumprir os prazos.
És o namorado do ano.
- Tento. - Sim.
A Peach teve algum animal de estimação real?
Péssima transição, mas preciso da palavra-passe.
- A Dalloway. - A Dalloway.
Uma bichon frisé pura, claro.
Ela ficou destroçada quando ela fugiu.
Desculpa, mas tenho de deitar isto cá para fora.
É tipo...
Sabes quem se safa
com uma anedota autodepreciativa algo inconveniente?
Ela quer dizer racista.
A miúda gorda.
Todos se riem porque é inofensiva e está bêbada e tem piada,
mas de uma forma obesa.
E sabes quem é crucificado pela mesma anedota inconveniente?
Novamente, racista.
A ex-miúda gorda que aceita o corpo tal como é.
As mulheres não deixam as mulheres...
... em paz.
Graças a Deus. Isto foi um grande erro.
Desculpa, é a Beck.
Olá. Está tudo bem?
A Peach está aqui.
Aqui no teu apartamento.
Algo sobre um portátil roubado.
Poupa-nos o embaraço e diz-me onde está.
Na cozinha? Debaixo do sofá?
Em algum buraquinho
onde guardas tudo o que roubas?
- Tudo o que roubo? Calma. - Sim.
- Não sei do que falas. - Sabes, sim.
Ontem à noite, saíste a meio. Aonde foste, Joseph?
Talvez mijar?
Peach, acredites ou não, tenho dinheiro para comprar um portátil.
Beck. Ajuda-me.
Não sei.
- Como assim, não sabes? - Não sei.
Claro que tu não...
Por favor, não me metam no meio disto.
Acredito que te tenham roubado o portátil.
Na festa, não havia propriamente ninguém com falta de dinheiro...
Não sei,
poderá haver outra razão pessoal
para alguém se meter contigo?
Meu Deus, Peach.
Não disseste na semana passada
que te sentias insegura na tua própria casa?
Corres ao ar livre todas as manhãs.
És muito bonita. És uma Salinger.
E se anda alguém a perseguir-te?
Não seria a primeira vez.
Não? Aleluia.
Digamos que eu e o James Franco não acabámos em bons termos.
É melhor chamarmos a Polícia.
O que vão eles fazer?
Interrogar cada um dos amigos da Peach?
Boa sorte a convencê-los de que não está só perdido.
Desculpa, mas já tentaste o Encontrar o Meu Computador?
É um pequeno GPS...
Eu sei o que é o Encontrar o Meu Computador.
- Sei como fazê-lo. - Está bem.
Peach, não é a tua casa?
Ela achava mesmo que traria o portátil para cá?
Pedido de desculpas com classe.
Joe, para.
O quê? Que fantochada, Beck.
E tu não me defendeste.
Que querias que fizesse? Vocês estão sempre a atacar-se.
E a entrar na casa um do outro, mas isso agora não interessa.
Ela tem-me na mira desde o dia em que nos conhecemos.
Não tem nada.
És cega?
Talvez não o vejas, mas a Peach é vingativa para caraças.
Se odeias assim tanto as minhas amigas,
porque te dás com elas? - Porque me obrigas!
- Para te ver. - Não tenho tempo para isto.
Devia ter enviado as páginas ao Roger Stevens há uma hora.
Ele está a borrifar-se.
Ele está a borrifar-se!
Não te vai dar um contrato.
É obra da Peach. Ouvi-os a falar na festa.
O Roger considera os mestrados inúteis e a Peach disse
que acha que não estás pronta.
Desculpa. Eu sei que a verdade magoa, mas tenho de te libertar.
És um idiota.
Se não acreditas em mim, di-lo.
Não inventes uma teoria da conspiração.
Não, Beck. Espera. É a verdade.
Podes ter ciúmes do Roger.
Eu entendo, és gajo. Ele é jovem e bem-sucedido.
- Não é isso... Espera, não. - Não quero saber.
Só não esperava que não me apoiasses.
A nossa primeira discussão.
Foi pior do que imaginara.
E tudo graças à Peach.
Quero puni-la por se meter entre nós,
Mas não posso. Não sou assim.
Sou um namorado compreensivo, que apoia.
Sou esperto o suficiente para me safar com isto.
A última peça do puzzle da Peach. A prova de que te quer tramar.
Ora vamos lá.
Bolas, até o cão é presunçoso.
Obrigado por nada, Annika.
"Beckalicious isto", "Beckalicious aquilo".
Não vai funcionar. Mas por outro lado, funciona, por favor.
Certo. Oficialmente repugnado.
Não sei bem o que procurar, mas saberei quando...
"GB." Guinevere Beck?
Mas que raio?
Isto é chantagem?
Não, são muitas, bem antigas.
Eu sei o que é estar apaixonado por ti, Beck.
O amor não é assim, não se comporta assim.
Isto é de uma pessoa doente.
Chamemos as coisas pelos nomes. Perversão.
Agora entendo porque a Peach te quer condenar ao fracasso.
Ela não se sente ameaçada por ti. Está obcecada por ti.
Sabes que te amo eternamente, certo?
Ela quer ver-te, ter-te, controlar-te
como controla cada pedaço da vida dela.
Ela quer-te só para ela.
Beck...
... tens uma predadora.
Interrompam-me se já ouviram esta história.
Uma rapariga cresce numa família rígida e endinheirada
onde qualquer desvio do tradicional é punido.
Duas escolhas, ser como eles ou ser excomungada.
Sem amor, sem dinheiro.
A dada altura, faz uma amiga. Tu, Beck.
E desenvolve uma paixoneta inofensiva.
Estamos em 2018, quem quer saber se ela é gay, bi, pan
ou apenas uma mortal na presença das tuas feromonas perigosas e excecionais?
Eu digo-vos quem. A família dela. E ela sabe-o.
Ela pega nos sentimentos normais dela e elimina-os.
Alimenta-os de forma oculta e secreta há anos.
Até se transformarem numa obsessão, numa doença.
A tua melhor amiga é uma predadora e sociopata e... Céus, uma mentirosa.
A euforia de corredor é um mito.
Por que raio voltei a correr?
É o inferno, Beck.
Mesmo que pudesse partilhar a prova, nunca acreditarias em mim.
E agora nem falas comigo, ou seja, estás metida em sarilhos.
Olha só para ti, tipo prostituta literária.
Entra!
Olá.
Agradeço imenso leres o meu trabalho.
Obrigado eu por aceitares fazer isto no carro.
Tenho um almoço de beneficência no Met esta tarde.
Achei que podíamos ir juntos.
O trabalho sabe melhor fora do escritório.
É isso mesmo.
Por falar nisso, estes ensaios e poemas...
Adorei cada página.
Meu Deus. A sério?
Os pais são do pior.
Parece que o objetivo deles é lixar-nos.
E se tivéssemos todos duas mães? Não haveria guerras. Nem uma.
É, não é?
Pronto.
Vou ser sincero contigo.
Alguns dos teus trabalhos são problemáticos.
Espera. Como assim?
A dependência é uma doença.
E tu queres julgar o teu falecido pai por ser uma vítima?
Julgo que aquele a que te referes
trata de perdão.
Desculpa. A culpa é minha.
Li só por alto.
Qual é a tua cena?
"Tal pai, tal filha?"
- Merda. - Mas que raio? Que fazes?
Podes relaxar?
Toma um destes.
Não, eu não tomo nada.
Não admira que não tenha percebido o teu material.
A Peach tem razão. Tens muito que aprender.
Achas que a sobriedade criou a Joyce Carol Oates?
- Tens um problema. - E tu és uma cabra mordaz.
Pode encostar?
Este livro é uma porcaria.
Ele espera 24 anos para fazer justiça?
Que tipo de mensagem é essa?
Uma mensagem inteligente. O que importa são os resultados.
A minha mãe precisa de ajuda agora.
Às vezes, colocar-nos entre duas pessoas
é uma forma garantida de piorar as coisas.
Prometo-te, não vamos deixar que aconteça nada a ti ou à tua mãe.
É tarde de mais.
Beckish? Recebi o teu SOS.
O que se passa? Anda cá.
Tramaste-me.
Desculpa?
O teu amigo, o Roger Stevens, foi um idiota e um anormal.
Ele não me quer assinar pela editora dele. Nunca o quis.
Isto foi só para me humilhar.
Tem lá calma e diz-me o que aconteceu.
Ele nem leu o meu material.
Foi um idiota mal-educado que só queria ficar pedrado
e, antes fosse um exagero, comer-me na limusina.
- Está bem. - E tu colocaste-me naquela posição!
Não sabia que ele tinha voltado a consumir.
Estava limpo desde o 11 de setembro.
Beck, quando aconteceu, ele estava num aeroporto.
Estou-me a cagar!
Tu atiraste-me aos leões!
"Ela tem muito que aprender"?
Vai-te lixar.
O Joe tinha razão. Tu vives para rebaixar os teus amigos.
Não sei o que o teu namorado te disse...
Não me mintas. Não sou estúpida. Não sou a Annika.
A Annika pode não se lembrar da noite em que disse aquilo, mas eu lembro-me.
Terceiro ano, na Marcy House. Eu estava lá. Estávamos as duas.
Estás a acusar-me de sabotar a Annika?
E a mim e a qualquer um que te possa fazer sombra.
Preferes criticar as tuas amigas a admitir
que não estás no teu melhor agora.
É cansativo ser tua amiga!
Não sei o que dizer.
Fiz-te um favor, Beck.
E não preciso de adorar a tua poesia egocêntrica
para ser gentil contigo.
Aonde vais?
Beck.
Beck? Volta.
Posso entrar?
Devo-te um pedido de desculpas.
Tinhas razão.
Sobre o agente desprezível da Peach. Sobre a Peach.
Eu bem te disse.
Lamento muito.
Como vês as coisas com tanta clareza?
Coisas que nem eu vejo?
Deves odiar-me.
Estás a gozar?
Eu abomino-te.
Sai daqui, sua vadia!
Como queiras. Isto é um buraco.
É hora da sinceridade?
Tenho andado a guardar umas críticas construtivas.
Não aguento! De volta aos segredos e às mentiras, por favor.
- Ignora. - Achas?
Desculpa. Isto não vai parar.
Ela tem de perceber agora.
Tens de parar de me ligar.
Peach?
Só queria dizer que tens razão.
Sou uma cabra. Desculpa.
Peach, que se passa?
Nada. Só tomei uns comprimidos.
Que comprimidos?
Todos.
Peach?
Não.
Joe, preciso de toalhas
e há um spray de naloxona na casa de banho das visitas.
- Qual é delas? - Lá em baixo!
Isso. Manda tudo cá para fora.
Obrigada.
Onde está o spray nasal?
- Merda, deve ter caído no corredor. - Deixa, eu vou buscar.
- De certeza? - Sim.
Não pode ser.
A Peach registou o próprio suicídio?
Duzentos miligramas de ibuprofeno, quinze miligramas de Wellbutrin.
Não chega para uma moca, quanto mais uma overdose.
Eu vejo-te a espiar, Joseph.
Não podes provar que apontei tudo.
Céus, Beck.
Isto é tudo encenado.
Uma armadilha.
Diz-me que vês.
Vou ligar para o hospital.
Não.
Mantêm-me lá 72 horas. Serei internada.
Exato.
Beck, se isto for real, ela tem de ir para o hospital.
"Se for real"?
Tentaste sequer procurar a naloxona?
Joseph.
Joe, espera lá fora.
Sim.
Obrigada por me salvares.
O Joe tem razão.
Devias fazer um checkup.
E se, em vez disso, passasses cá a noite?
Para o caso de algo acontecer.
O que precisares.
Beck, aquilo sobre ela fingir...
Para, Joe, por favor.
Ela podia ter morrido.
Não temos assim tanta sorte.
Vocês discutem
e ela tenta suicidar-se? Não faz sentido.
Não é a primeira vez que a Peach se tentou suicidar.
Estás a gozar.
Já a convenci a sair de um parapeito inúmeras vezes.
Quando ela precisa de mim, precisa mesmo.
Eu sei.
Eu sei que venho tarde de mais.
Já há um grande historial.
Sei sem sombra de dúvida...
A Peach ganha.
Como é que um tipo normal compete com uma psicopata rica e instável
que prefere fingir o próprio suicídio a ficar longe de ti?
Toda a tua vida está entrelaçada com a da Peach.
Inseparáveis, agora e para sempre,
até ela te arrastar para os Grey Gardens dela.
Agora, deve estar a ferrar bem fundo as garras dela.
Achas que destruir a casa resolve os nossos problemas?
Estás pedrada outra vez?
Outra pessoa que não consegui ajudar.
Pensei que podia melhorar para ti, mas não consegui.
Tentei ser o namorado perfeito,
o amigo perfeito das tuas amigas,
mas não foi suficiente. Portanto, que se lixe.
É libertador, de certo modo, saber de forma tão definitiva onde estou.
Onde tu estás.
Saber o que tenho de fazer para te proteger.
E, do nada, tudo se encaixa.
Os meus pés. Euforia de corredor.
É fantástico.
E já me lembro, foi por isto que comecei a correr.
Ela está morta.
Claro que está. Ela caiu.
Exato, ela caiu.
Um acidente. Acontece imenso.
Estava a correr e caiu. Bateu numa rocha.
Vezes sem conta. Sejamos realistas, foi atacada.
Alguém a atacou. Talvez tivessem um motivo.
Já lhe ocorreu, detetive?
Merda! Os detetives são reais
e o ADN existe e acabei de a atingir com uma pedra.
Céus, o som. Nunca faria mal a uma mulher,
mas ela era uma megera perigosa e sedenta de carne.
Ela obrigou-me. A culpa é dela e da família dela
por a lixarem toda. Teve de ser, Beck.
Eu sabia que nunca me perdoarias, mas ela não me deu alternativa.
Não sou má pessoa. Ela ia acabar contigo.
Mas agora estás a salvo. Graças a mim.
Só quero que vivas em pleno.
É corajoso o que faço por ti.
Não é fácil. Às vezes, fico repugnado.
Sou corajoso.
Quantos tipos fariam tudo por quem amam?
A sério, Beck. Tens sorte por me teres.
Acabou. O que está feito, está feito
e, agora, não há nada no nosso caminho e...
Paco.
Paco, que fizeste?
Não aguentava mais.
Não sabia quantos comprimidos eram precisos.
Beck, pediste-me para ajudar o Paco, mas és tu que o vais salvar
porque é graças a ti que sei o que fazer.
Precisamos de toalhas. A tua mãe tem naloxona?
Se tiver, está na casa de banho. É um spray nasal. Rápido.
- Chamo o 112? - Não se quiseres voltar a ver a tua mãe.
Seu anormal.
O universo tem uma forma curiosa de nos manter humildes.
Aquela tareia foi cármica. Eu sei.
Fiz uma coisa má hoje.
Mas por uma boa razão.
E se houver justiça no mundo...
... tu és a recompensa por todo o meu sofrimento.
Olá.
Joe, graças a Deus.
A Peach foi atacada em Central Park, em plena luz do dia.
Vou agora para as Urgências.
Ela está viva?
Legendas: Cristina Luz