Liebe.
Hallo.
Ein Grund, zu leben.
Ein Grund, ein guter Mensch zu sein.
-Mutig zu sein. -Ich wolf dich.
Aber die Liebe, also Love, hat mich komplett ausgebrannt.
Ja, die meine ich. Love. Meine Ehefrau.
Wieso liebst du mich nicht mehr?
-Mutter meines Kindes. -Ich habe Natalie für dich getötet!
Ich gab mein Bestes, aber sie war…
Ich nenne eine Frau zwar ungern "verrückt", aber, tja…
Ich tat alles, um ein guter Mensch, Ehemann und Vater zu sein.
Ich tue immer alles, was ich kann.
Was die Liebe angeht, so lief es nicht immer so gut bei mir.
Aber ich habe das Herz am rechten Fleck.
Love verstand mich nicht, aber du, Marienne, du schon.
Wir waren gleich,
wie füreinander geschaffen, in jeder Hinsicht.
-Er hat dich angelogen. -Was?
Joe hat deinen Ex ermordet.
Nein, Ryan wurde überfallen.
Du musst weg. Verschwinden.
Ryan ist erst der Anfang.
Bis Love den Brunnen vergiftete und du wegliefst.
Ich kann es dir nicht verübeln.
Wir wissen, wer dafür verantwortlich war.
Wegen Love ging meine Welt in Flammen auf, und ich…
Nun ja, wie man überall lesen konnte,
hat die Liebe, hat Love mich dann schließlich umgebracht.
Zum Glück war Henry gut versorgt.
Ich musste ihn zurücklassen. Vorerst.
Das Schwerste, was ich je tun musste.
Die Liebe prüft uns.
Und mich mehr als die meisten.
Ich wurde ein Gespenst.
Kein Zuhause, kein Name. Alles für dich.
Also gebe ich zu, als ich mich auf die Suche nach dir machte,
sagte ich mir, dass es das letzte Mal sein würde.
Entweder du…
oder gar nichts.
Wie ein problematischer Mann sich einst eine queere Dichterin zu eigen machte:
"Das Herz will, was es will."
Die Liebe wählt uns.
Wir können nur bestimmen, was wir tun,
wie weit wir gehen.
In Ted Chiangs Geschichte "Die Hölle ist die Abwesenheit Gottes"
verliert Neil Fisk seine große Liebe.
Sie war gut. Sie ist im Himmel.
Er bekommt ihre Liebe also nur zurück,
wenn er auch in den Himmel kommt.
Nur ist er nicht der Typ dafür.
Er muss sich also läutern.
Tut mir leid, aber nein.
Die ganze Prämisse ist einfach cringe.
Finde ich nicht.
Es gab ein paar gute Sachen, dafür, dass es Fantasy ist.
-Und was? -Das ist keine Literatur.
Nicht, dass es nicht hierher gehört. Amis schreiben das haufenweise.
Das stimmt.
Der Kurs heißt "Amerikanische Ikonoklasten der Kurzgeschichte".
Der Dekan dachte sicher eher an Hemingway, aber ich wurde kurzfristig angeheuert.
-Nadia, Sie sagten "cringe". -Was sich als kontrovers entpuppte.
Erklären Sie mir, was das bedeutet?
Das ist Mist, Schund, nicht gut.
Professoren haben Tricks, z. B.:
-Fahren Sie fort. -Es ist keine Läuterung,
-wenn der Grund egoistisch ist. -Ist das denn wichtig?
Chiang sagt nicht, dass man Gutes tun muss, um sich zu läutern.
Es geht ihm um Liebe.
Eigentlich habe ich nur einen Trick,
den ich von einer Ellie gelernt habe.
Lass die Teenies einfach reden. Sie vertreten beide Seiten.
Ja, "Liebe" bedeutet auch etwas Tiefgründigeres.
Zivilisationen, Religionen, die ganze Literatur.
-Überspitzung. -Die zwei bringen sich um
oder heiraten am Ende.
Du weißt gar nicht, was Liebe ist.
Ok, vertagen wir das vorerst.
Bitte lesen Sie "Das verräterische Herz".
Nächstes Mal besprechen wir, was Poe über die Liebe sagt.
Ok? Das war's für heute.
-Professor Moore. -Das ist noch ungewohnt.
-Frage? -Nein.
Oder doch.
Wieso lesen wir Ted Chiang und Co.
und nicht die üblichen leicht rassistischen Männer, die trinken?
Weil die gar nicht so wichtig sind.
Wer die aufgibt, ist faul. Und das ist mein Kurs.
Ich habe Sie unterschätzt.
Das liegt am Akzent, oder? Sorry.
-Ich kann das gut. -Was ist das?
Rhys Montrose.
Ist er in Amerika nicht bekannt?
Alle wollen ihn zum Bürgermeister, damit er irgendwann England rettet.
Die Latte ist so niedrig,
wenn jemand Heuchlerei kritisiert,
ist er quasi schon Jesus.
Lesen Sie es. Wird Ihnen sicher gefallen.
Engländer sind die literarischsten Menschen der Welt.
Die lesen hier wirklich.
Sie kaufen nicht nur. Sie lesen. Von Anfang bis Ende.
Und mit Respekt.
Sie hat zwar keine Bürste, aber ja kein Eselsohr ins Buch machen.
Wenn LA das Fegefeuer ist und die Vorstadt die Hölle,
ist London vielleicht tatsächlich mein Himmel.
Ich vermisse dich immer noch sehr, Marienne.
Aber das ist ein Europa-Urlaub, den ich bitter nötig hatte.
Ich muss mich bedeckt halten.
Ich brauchte Geld, aber das macht Spaß, und London ist nicht übel.
Kunst, Theater, Bücher…
Jonathan!
Aber ein paar Ärsche gibt es auch.
-Der Ami! -Wie den hier.
-Professor Harding, hallo. -Malcolm, bitte!
Wann darf ich dir die echte Stadt zeigen?
-Nie. -Bald.
-Wie ist die Wohnung? -Sehr schön.
Ich begegnete ihm um 14 Uhr nach meinem Vorstellungsgespräch. Er war blau.
Ja, vielen Dank noch mal dafür.
Mist. Ich habe Sprechzeiten.
Ja, nur zu. Inspiriere die jungen Leute usw.
Gehört zum Job. Nicht, dass ich das tue.
Das glaube ich gerne.
-Wir trinken bald was. -Lieber trinke ich Farbe.
Der Campus ist am anderen Ende der Stadt, aber in einer Stadt wie London
gehe ich gerne zu Fuß.
Das hält mich jung, kann man sagen.
Ich weiß nicht, wann die Generation Z erwachsen wurde, aber ich finde es gut.
In Städten muss man sich ranhalten, um mitzuhalten.
In mancherlei Hinsicht
sind Großstädte alle gleich.
Nervige Hipster sind universell,
und Vorstadtleute ebenso.
Man fängt hier früh an zu trinken. Pub und Wochenenden sind heilig.
Als ich mein Viertel sah, dachte ich,
ich bin in einem Hugh-Grant-Film.
Ich will keine Romanze à la Notting Hill,
bzw. South Kensington, aber ich gebe zu, es ist schön hier.
Ruhig. Ok, verschlafen.
Und das ist gut.
Perfekt sogar.
Ich habe viel Zeit, um an Marienne zu denken, wenn ich durch London laufe.
Wie ein Dichter einst sagte:
"Kummer ist unser größter Lehrmeister." Wenn das stimmt, bin ich ein weiser Mann.
Ich kann nur sagen: nie wieder.
Keine Liebe.
Keine Menschen.
Nur Bücher.
Ich liebe diese Wohnung.
Charmant, eingebaute Bücherregale, überall Kamine.
Da kann Williamsburg nicht mithalten.
Aber was hinterm Fenster gegenüber stattfindet,
interessiert mich ganz besonders.
Davon hat Malcolm sicher nichts gewusst.
Er ist ein Partymonster.
Und wer ist das?
Ist sie seine Freundin?
Was für eine Frau…? Nein. Nein.
Interessiert mich nicht. Keine Menschen. Kein Interesse.
Wie Mooney einst sagte: "Nicht mein Zirkus, nicht meine Affen."
Ich will es gar nicht wissen.
Man hält sich aus fremden Angelegenheiten heraus, indem man sie kennt.
Sie arbeitet meistens.
Er spielt meistens.
Malcolm besuchte die richtigen Schulen, wie sein Vater und Großvater.
Er muss nicht arbeiten,
aber er ist gerne Professor,
so wirkt er seriös und keiner denkt,
dass er durch die ganze Inzucht nicht sehr klug ist.
Die anderen Professoren halten ihn für einen Luftikus.
Doch er soll auch gut im Bett sein, mit einem großen…
Mein Klassenraum ist in der Bibliothek.
Ich höre alles, ob ich will oder nicht.
So. Und was ist mit ihr?
Kate Galvin.
Kate gibt wenig preis.
Ihre Internet-Präsenz ist nur für die Arbeit.
Galeristin, Kunstliebhaberin, ledig, die Tochter von Greta Galvin,
freigeistiges Model in den 90ern, jetzt spirituelle Stylistin auf Ibiza.
Sicher ist Kate das Gegenteil von ihr.
Zielstrebig, ehrgeizig, amerikanische Arbeitsethik.
So sieht es aus.
Die muss ich nicht kennenlernen.
Und während Malcolm sich besäuft, arbeitet sie noch.
Woran nur?
Ok, das hat jetzt wohl nichts mehr mit der Kunstwelt zu tun.
Hallo.
Befriedigt Malcolm sie nicht oder…? Nein, ich schaue nicht zu.
Wieso tut das Universum mir das immer wieder an?
Ich bin raus.
Sie ist nicht die erste sexuell frustrierte Frau,
die vergessen hat, die Gardinen zuzumachen.
Ich studiere diese Frauen, damit ich den Zirkus vermeiden kann.
Nichts wird meinen Europa-Urlaub vermasseln.
Aber ich vermisse es, jemanden zu haben.
Zum Beobachten.
Ein Rätsel, das sich zu lösen lohnt.
Dich.
Aber das bringt dich nicht zurück.
Ich dachte, wie weit ich gereist bin, zählt irgendwie.
Ganz Frankreich durchkämmt, Wochen, Monate.
Was ich für dich getan habe.
Ich war an allen Künstlerorten von Paris.
Immer wieder war ich da.
Immer mit dem Gefühl,
dich knapp verpasst zu haben.
Wochen vergingen.
Ich gab nicht auf.
Ich wusste, ich war nah dran.
Und irgendwann belohnte mich das Schicksal schließlich.
-Darf ich? -Ja, natürlich.
Das ist wunderschön.
Haben Sie mehr? Oder eine E-Mail-Adresse?
Ja, die habe ich.
Moment.
Sie wird sich nicht sofort melden.
Sie ist in London, auf der Acanthus-Kunstmesse.
Eine Kunstmesse.
London.
So wusste ich, wo du bist.
You - Du wirst mich lieben
Fick dich, Malcolm.
Das tust du sicher gerne, du Narzisst.
Kate, komm zurück!
Und du dachtest, wir hätten Probleme.
Ich frage mich… Nein.
Nein. Ich frage mich nicht.
Damit das klar ist:
Es ist kein Stalking, wenn man denselben Heimweg hat.
Die sehen nicht nett aus.
Nimm ihre Handtasche!
Nein. Ich kann mich nicht einmischen.
Runter von mir! Hilfe!
Scheiße. Nicht mein Zirkus, nicht meine Affen.
Loslassen!
Oh, mein Gott.
Los! Scheiß drauf!
-Alles ok? -Ich hasste diese Uhr.
Ich deute das als Ja.
Ich muss das melden, falls die wiederkommen, eine Studentin angreifen.
Verdammte Scheiße!
Die Polizei wäre nicht gut.
Sorry, das ist peinlich.
Was ist?
Könnten Sie mich nicht erwähnen?
Probleme mit der Arbeitsgenehmigung.
Mist. Ich konnte es einfach nicht lassen.
Ich musste sie retten.
Sie wollte mich heimfahren. So gar nicht peinlich.
Etwas Small Talk, ich stellte mich als Jonathan Moore vor.
Keine Ahnung, ob sie der Polizei von mir erzählte.
Das war ein Warnsignal.
Ab jetzt halte ich mich bedeckt, egal, was los ist.
Und ich halte mich von den beiden fern.
John-Boy.
Darf ich dich so nennen?
Wie Katzen, die spüren, dass man allergisch ist und sich aufdrängen.
Mein Gott.
Du kannst bei uns reingucken.
Bist du ein Spanner, John-Boy?
Wichs dir ja nicht einen zu meinem Mädel ab.
Zu keinem meiner Mädels.
Ich hasse ihn immer noch.
Danke. Für Kate.
Wenn man früher Ärger in London hatte,
dann war er selbst gemacht.
Jetzt sind hier überall solche kleinen Scheißer.
Die denken, sie können nicht anders, sie sind verzweifelt.
Verzweifelt?
Von Geburt an Abschaum, meinst du.
Die greifen Leute wie uns an, weil sie…
Jetzt erklärt er, dass die Reichen die wahren Opfer sind.
…Reiche hassen.
Wir sind die wahren Opfer hier.
Meine Familie ist quasi königlich. Im Dunstkreis des Königshauses jedenfalls.
Das sollte wohl bescheiden klingen.
Wir haben dieses Land gebaut. Und was ist der Dank dafür?
Klar, das sind Bauarbeiterhände.
Aber genug über das gemeine Volk.
Mein guter Freund Adam Pratt hat kürzlich das Sundry House eröffnet.
Total elitär, alle sind schrecklich intelligent,
und der Barkeeper ist ein verdammter Zauberer.
Komm mit heute Abend.
-Ich muss viel lesen… -Nein, nein. Das war keine Frage.
Du hast Kate das Leben gerettet.
Das bin ich dir schuldig.
Halbe Stunde.
Ich bin wirklich gut darin, mich von diesen Leuten fernzuhalten.
Adam Pratts Sundry House ist der exklusivste Privatclub in Soho.
Ein Rückzugsort für Londons Begünstigte und Privilegierte.
Keine Fotos, bitte.
Was soll das alles?
-Mal? Kate! -Hier!
Mein Gott, du siehst umwerfend aus.
Ich bin erblindet. Ich bin tot.
Phoebe, Lady Borehall-Blaxworth.
Ich weiß.
Natürlich habe ich vorher recherchiert.
Lady Phoebe. Kates berühmteste Freundin.
Toxisch aristokratisch,
mit Leib und Seele blond,
mit zwei Erste-Liga-Kapitänen liiert,
zur gleichen Zeit.
Jeder Fehltritt, jedes Bikini-Waxing von der Boulevardpresse dokumentiert.
Und trotzdem macht sie immer den Eindruck, vollkommen süß und lieb zu sein.
Kann das wirklich wahr sein?
Wer ist denn dieses Koboldäffchen?
Rein mit dir, bevor die dich auffressen.
-Schön. -Phoebe!
Oh, mein Gott! Was machst du hier?
Das kriegt man also für £25.000 im Jahr.
Die Schönen und Verwöhnten in echten Pelzen in einem Instagram-Ambiente.
Es riecht hier sogar reich.
Würde eine Bombe hier einschlagen,
würde Englands Bruttoinlandsprodukt um 10 % sinken. Würde sich aber lohnen.
-Jonathan! -Mögen die Spiele beginnen.
Wen hier werde ich am meisten hassen?
Darling, das ist Jonathan Moore. Er ist Amerikaner.
-Freut mich. -Hi.
Blessing ist eine nigerianische Prinzessin.
Blessing Bosede.
Prinzessinnen gibt es hier in Hülle und Fülle.
Tech-Branche. Aber scheint eher in Schneeballsystemen zu machen.
Und ein Snob ist sie auch noch.
Entschuldigt die Störung, oder auch nicht. Komm.
Toll, noch mehr neue Leute.
Wie stehst du zur Kunst, John-Boy?
Ich mag Kunst.
Ok, dann ist das hier Simon Soo.
Seine Erfolge haben sicher nichts damit zu tun, dass sein Vater Milliardär ist.
Er pflegt das Image eines leidenden Künstlers,
dabei hatte er noch nie ein Wehwehchen,
das Daddys Geld nicht sofort bandagiert hätte.
Simon, das ist Jonathan Moore.
Ich habe zu viele Freunde.
Komm wieder, wenn einer tot ist.
Simon, Schatz,
sei kein Arschloch.
Das ist Sophie, Simons Schwester.
Sophie Soo.
Alles, was sie trägt, ist gesponsert.
Diese Raffgier ist fast schon beeindruckend.
Sie studierte in Oxford, dann Jura in Harvard, bis ihr klar wurde,
dass man mit Followern einfacher Geld verdienen kann.
Sophie ist eine Jetset-Influencerin,
das heißt, sie postet Bikini-Fotos,
um die fette Unterschicht zu inspirieren.
Skrupellos, kapitalistisch, illusionär.
Fast schon soziopathisch.
Was?
Ich bin ein Fan, Darling.
-Fick dich und stirb, Malcolm. -Die mögen sich auch nicht.
Freut mich sehr…
Jonathan. Freut mich auch, euch kennenzulernen.
-Ein Amerikaner, ja? -Achtung.
Die haben alle Knarren.
Schön wär's.
Fakten über Malcolm.
Trinkt wie ein Fisch, liebt seine eigene Stimme, viele Freunde, alle schrecklich.
Aber es gibt noch mehr ätzende Leute hier.
Roald Walker Burton.
Bekannt für seine Boote, One-Night-Stands,
und "alarmierende Messersammlung".
Gemma Graham-Greene, beleidigt Amerikaner, Trans-Menschen, Arme und Juden,
alles in einem Satz, während sie Patrón trinkt.
Connie. Ein Irrer, der Pferde besitzt.
Mögen die sich überhaupt?
Sie sind wohl nur hier, weil sie alle reich sind.
Ich hole uns etwas Feines.
Malcolm macht Drogen klar, ich kann durchatmen.
-Jonathan? -Oder auch nicht.
Diese alberne Bestie ist Adam, mein Freund.
Vielleicht heirate ich ihn. Wer weiß.
Keine Sorge. Ich weiß es.
Amerikaner. Kannst du mit den Engländern mithalten?
Adam Pratt, Inhaber vom Sundry House.
Das ist alles Daddys Geld.
Reiches Gör, das keine Arbeit kennt und andere reiche Gören beeindrucken will.
Jonathan Moore unterrichtet Literatur mit Mal. Und er ist Amerikaner!
Moore. Wo kommt deine Familie her?
Von überall.
Super, dein Von-der-Stange-Look.
-Und dein Crypto? -Wir haben einen Gewinner.
Nein, lass mich raten.
Nein, keine Wetten, bitte.
Letztes Mal hast du deine Wohnung in Marrakesch verloren.
Komm, Baby.
Ich muss. Aber ich komme wieder, Jonathan.
Ich vermisse den lieblichen Klang meiner Landsmänner.
Beeil dich nicht. Kann ich jetzt abhauen?
-Scheiße. -Ich fahre dich bald heim.
Hier kriegt man kein Taxi. Hier.
Trink Wasser.
War ja klar. Eine Stunde später
sitze ich herum und warte auf Malcolm.
Was ist da bloß so lustig?
Rhys Montrose.
Alle wollen ihn als Bürgermeister.
Was macht der hier?
-Gutes Buch. -Ich höre mich blau an.
Du bist der Neue.
Malcolm adoptiert euch schon seit Unizeiten.
Oxford. Da haben sie alle studiert.
Er ist in Armut geboren,
labile, alleinerziehende Mutter, kenne ich leider,
bis er sich als Sohn eines Fürsten entpuppte,
in Oxford studierte
und eine der besten Memoiren schrieb, die ich je gelesen habe.
Schon komisch.
30 Jahre kennt keiner deine schäbige Lebensgeschichte,
dann lesen Millionen sie plötzlich.
Ich fand die Geschichte nicht schäbig.
Auch eine beschissene Kindheit gehabt?
Verstehe.
Richtig beschissen.
Freut mich, Waffenbruder.
Wenn man plötzlich Geld hat,
kommt es einem unwirklich vor.
-Und die, die es immer hatten… -Fremde Spezies.
Genau.
Noch hasse ich ihn nicht.
Die tanzen, während die Welt brennt.
Und sie merken es kaum.
Wieso auch?
Ihnen geht es gut.
Das erste echte Gespräch des Abends.
Jetzt muss ich nach Berlin, für eine Morgenshow,
um meine Kandidatur zu besprechen.
Meine Stimme hast du.
Man sieht sich, Jonathan.
Und wieder alleine in einer Höhle voller Arschlöcher.
Ich warte nicht mehr auf Malcolm. Ich haue ab.
Ok. Betrunkener, als ich dachte.
Jonathan. Trink!
-Du musst. -Lass mich abhauen.
Oh nein. Was war das?
Absinth, Baby.
Gleich redet die Tapete mit dir.
-So, Jonathan. Erzähl. -Was machst du hier?
-Scheiße. -Hast du jemanden umgebracht?
Das sehe ich sofort.
Wie meine Cousine. Unfall.
Nur ein Obdachloser, aber heute würde man sie dafür canceln.
-Verzeihung. -Hat dich jemand verletzt?
Eine Frau? Liege ich richtig?
Brach sie dir das Herz?
Brachst du mir das Herz, Marienne?
Ich habe dich auf der Kunstmesse gesehen, Marienne, wohin ich dir gefolgt war.
Du hast dich verändert. Keine zugeknöpfte Bibliothekarin mehr.
Aber du warst es.
Notiz an mich selbst: nie wieder Absinth.
So, wieso ist John-Boy so unglücklich?
Dieser aufgeblasene Clown.
Alle denken, du hast Liebeskummer. Hast du sie abgesägt
-oder sie dich? -Ist das nicht egal?
Ich folgte ihr nach Paris.
Die romantischste Stadt der Welt.
Und sie brach mir das Herz.
-Es sollte nicht sein. -Es war perfekt.
Meine Exfrau erzählte ihr Sachen über mich.
Das ist die Bürde unseres Jahrzehnts.
Frauen, die Frauen glauben,
als würden die nicht lügen und fremdgehen und bumsen.
-Mehr als wir. -So war sie nicht.
Ich sage dir eins. Als dein Freund. Du blamierst dich,
wenn du hier um eine Hure trauerst,
der du scheißegal bist.
Die reitet schon auf dem nächsten Schwanz, also vergiss sie.
Bums den Schmerz weg. In Soho gibt es genug Huren.
Könnte ich mich bewegen, würde ich ihn umbringen.
Süßer, du brauchst mehr Absinth.
Nein. Nicht. Du zerstörst ihn.
Ohne dich ist eh alles egal.
Das ist nicht gut.
-Hat er dir erzählt, er ist adlig? -Was geht hier ab?
Wie bin ich hierher gekommen?
Wovon redet sie?
…mit beiden Middletons liiert. Malcolm ist ein Lügner.
Verzeihung.
Ich muss weg hier.
Weint sie wegen mir? Was habe ich getan?
Das ist die Hölle. Wo ist mein Handy?
-Scheiße. -Der muss nach Hause.
Wenigstens bin ich zu Hause.
So ist das, wenn ich versuche, dich zu vergessen, Marienne.
Wessen Mantel ist das?
Ganz ruhig.
Der muss nach Hause.
Couch, Couch, Couch.
Malcolm brachte mich heim.
Muss ich mich bedanken?
Nein, wenn ich unhöflich bin, lässt mich der Frauenfeind vielleicht in Ruhe.
Neuer Tag. Kein Irrsinn mehr.
Zurück zum ruhigen Leben.
Malcolm.
Abschaum, meinst du.
Liebeskummer wegen einer dummen Hure.
Moment. Habe ich…?
Davor bin ich doch weggelaufen.
Nie wieder blutige Messer anfassen.
Er hat so über dich gelästert.
Das hat mich sauer gemacht.
Das macht es noch schlimmer.
Malcolm wird nichts mehr twittern.
Was zum…?
Wo würde ich einen Finger hintun?
Hat sie ihn schon als vermisst gemeldet?
Nein. Da muss es um den Überfall gehen.
Sie erzählt denen von mir.
Gleich sind sie hier und finden einen verdächtigen Teppich.
Oder ich treffe sie draußen mit dem Teppich.
Neuer Plan. Schnell.
Mann, ist der schwer.
Dieser Scheißteppich.
Verdammte Scheiße.
Der Altphilologie-Professor meinte, ich kann sein Auto im Notfall benutzen.
Ok.
Jetzt muss ich überlegen, was ich mit ihm mache,
und auf der falschen Straßenseite fahren.
Hast du mich so gesehen, Marienne?
-Das wollte ich nicht. -Verzeihung.
Marienne!
So. Können wir jetzt bitte reden?
Hör auf.
-Ich tue dir nichts. -Stimmt.
Ich benutze es.
Tut mir leid.
Ich dachte, du freust dich, mich zu sehen.
Ich dachte, du liebst mich.
Das habe ich.
Ich bin hier.
-Es ist viel passiert… -Nein.
Nein.
Juliette ist in Paris.
Bei einer Freundin.
Ich soll morgen wiederkommen.
Lässt du mich zu meiner Tochter…?
Wieso fragst du das?
Du hast Ryan getötet!
Er hat dein Kind genommen!
Und deine Frau?
Love hat dich anscheinend nicht getötet.
Du hast sie getötet, oder?
Sag mir, dass es nicht noch andere gab.
Oh, mein Gott.
Du tust so, als wärst du ein guter Mensch, der einmal etwas Schlimmes getan hat.
Du bist ein Mörder, Joe.
Du irrst dich.
Ich wünschte, es wäre so, aber…
Weißt du was? Ich beweise es dir.
Wiedersehen, Marienne.
Du hattest solche Angst vor mir.
Das war schrecklich.
Ich beweise dir, dass ich nicht so bin.
Ich würde dir nie etwas antun.
Ein Fremder in einem fremden Land, der Malcolm entsorgen muss.
SÄGEWERK & SCHREINEREI
Ein Sägewerk klingt gut. Hoffentlich hat es zu.
Wenn ich mit ihm erwischt werde, wäre es ausgleichende Gerechtigkeit.
Zum Glück gibt es hier dasselbe Werkzeug
wie in Amerika.
Ja, Putnam führt.
Ich gucke die zweite Halbzeit im Pub.
PUTNAM FUSSBALL
Ich habe ein halbes Spiel Zeit.
Ich weiß, das heißt Halbzeit.
Ein Prinz Albert. Er hatte also wirklich etwas Königliches.
Ich dachte, die Zeiten des Fleischwolfs seien vorbei.
Tor!
BLEICHE
Eine Spritztour durch London, um Körperteile in Kanalrohren
und der Themse zu entsorgen. Wunderbar.
Von wegen, Jonathan macht so was nicht.
Nicht, dass ich vorhatte, Jonathan zu werden,
nachdem ich dich gehen ließ.
Ich wollte nur den Schmerz betäuben und aus London verschwinden.
Joe Quinn Goldberg.
Ich dachte, du wärst, keine Ahnung…
tot.
Doch dann holte mich meine Vergangenheit ein.
Eliot Tannenberg.
Du kennst meinen Arbeitgeber, Ray Quinn, dein Ex-Schwager.
Wollen Sie mich zurückbringen?
Nein. Dich töten.
Danke.
Ja, langer Tag.
Dann überraschte Eliot mich.
Ehrlich gesagt…
Ich bin müde.
Ich würde gerne…
aufhören, verstehst du?
Niemandem mehr was tun.
Selbst dir nicht.
Aber das wäre kompliziert.
-Wieso? -Es wäre teurer als das, was Ray zahlt.
Alles, was Love auf diesem Konto hatte.
Vielleicht weißt du nichts davon.
Vielleicht war es Zufall, dass es geräumt wurde,
als du im Ofen gelandet bist.
Erpressung?
Das klingt nicht sehr nett. Ich will dir helfen.
Das ist für dich.
Du siehst wie ein Jonathan aus.
Ein Guter. Studium an der Columbia, Arbeitsgenehmigung.
Damit kriegst du jeden Job.
Halt dich bedeckt, stell nichts an.
Verschwinde einfach.
Sei Jonathan.
Ich zeige Ray, dass du tot bist, und dann seile ich mich ab.
Als Jonathan kannst du deinen Lebenswandel ändern.
Noch was. Diese Frau. Marienne Bellamy.
Sie weiß, dass du lebst.
Also…
Sie nimmt den 8-Uhr-Zug nach Paris.
-Es sei denn, du hältst sie auf. -Aber…
ich soll doch meinen Lebenswandel ändern.
Ich will auch nicht mehr töten.
Ja.
Also…
regele das, und dann bist du Jonathan Moore.
Schreib mir, wenn du fertig bist.
Ich war alleine in einer fremden Stadt.
Nur ich und mein gebrochenes Herz.
Keine Ahnung, wieso ich Malcolm getötet habe.
Ich weiß nur, dass ich es vergeigt habe.
Du hattest recht, Marienne.
Hi. Ich glaube, der gehört Adam Pratt.
-Ich gebe ihn ihm. -Ja. Danke.
Hey. Schon wieder zurück aus Berlin?
Du bist jetzt in Europa. Da kommt man in drei Stunden überallhin.
Wie war der Abend noch?
Das sind Partytiere.
Die übertreiben gerne mal.
Mach dir keine Sorgen, falls du dich blamiert hast.
Der Tag, an dem du dir sagtest, du willst in Oxford studieren…
Das war dein Neubeginn.
Die meisten nennen den Teil
"als meine Mutter starb, während ich im Knast saß".
"Einem Neubeginn liegt immer ein Trauma zugrunde", schriebst du.
Ist das dein Neubeginn?
Dachte ich eigentlich.
Es ist dringend nötig.
Aber du hast Mist gebaut.
Und zwar richtig, ja.
Dieser Teil des Buches ist gelogen.
Ich hatte diese Erleuchtung dreimal.
Und ich habe es die ersten Male trotzdem wieder verkackt.
Ich habe es im Buch gekürzt, sonst wäre es langweilig geworden.
Ich habe so ein Gefühl bei dir.
Das da wäre?
Ganz im Ernst,
ich denke, dass du ein echt ätzendes Leben hattest.
Ein Leben, das nicht jeder überlebt.
Habe ich recht?
-Ja. -Du bist also ziemlich geschädigt.
Und somit in der Lage, großen Schaden anzurichten.
Jetzt müsste ich wahrscheinlich beleidigt sein, aber…
…ich bin es nicht.
Ich kenne das selbst.
Ok. Und jetzt?
Man kann es nicht rückgängig machen. Also versuche ich einfach, Gutes zu tun.
Meine Leute zu schützen,
etwas in London zu bewirken.
Glaubst du, dass das möglich ist?
Sich zu läutern?
Ich glaube schon.
Solange man nie vor sich selbst wegläuft.
Man muss alles konfrontieren.
Kinderspiel, oder?
-Du denkst, ich spinne. -Du bist Schriftsteller.
Mach dich nicht verrückt damit.
Nimm alles an, Jonathan.
Ist besser so.
Klingt super.
Aber ich habe Sachen getan, die ich nicht annehmen kann.
Fahrgäste nach Nizza, Cannes und Marseille,
bitte begeben Sie sich in die hinteren Waggons…
Danke.
Verzeihung.
-Ich helfe Ihnen. -Danke.
LADY PHOEBE STELLT SICH BLOSS
Du dachtest, das war ein Taschendieb. Aber ich habe dir das Leben gerettet.
Damit du in den Zug steigen kannst.
Ich ließ dich gehen.
Um zu zeigen, dass ich nicht der bin, für den du mich hältst.
Ich bin kein Mörder.
Es ist vollbracht.
Das wollte ich beweisen.
Obwohl es nicht stimmt. War ja klar.
Gut. Perfekt. Du.
Wieso starrst du meine Bücher an?
-Ich bin nur neugierig, was du magst. -Wie du siehst, mag ich Kunst, Mr. Holmes.
Du bist neulich mit Malcolm heimgefahren, oder?
Hast du ihn gesehen? Er war nicht im Büro.
Nein. Aber sag ihm danke,
-dass er mir geholfen hat. Ich war… -Besoffen. Das haben wir gesehen.
Dann ist er wohl in Surrey und schreibt Gedichte.
Kein Fan von Gedichten. Verstehe.
Ich muss dich etwas Wichtiges fragen.
-Mir schwant nichts Gutes. -Komm zum Essen.
-Was? -Eine Soiree für Simon.
Ich muss Hausarbeiten korrigieren.
Gott, ihr Amis mit eurem Arbeitsfetisch.
Wir sind in England. Hier wird gegessen.
Phoebe will, dass du kommst.
Sie ist auf dich fixiert.
Keine Ahnung, wieso, aber…
Hey! Wo warst du?
Du wurdest beordert, also…
Das mögen Amerikaner auch nicht gerne.
Ok. Bitte komm zum Abendessen.
Hör zu. Vertrauen will verdient sein.
Fremde, die bei meinen Freunden rumschnüffeln…
Vielleicht willst du gar nichts, aber verdächtig ist es schon.
Und es ist mir nicht nur egal, ob du mich für ein Miststück hältst,
es ist mir sogar lieber so.
Bin ich entsetzt oder beeindruckt?
Also sag zu, sonst weint Phoebe,
und ich sorge dafür, dass die Paparazzi da sind,
-und dann hasst ganz London dich. -Schachmatt.
-Dann komme ich liebend gerne. -Ja? Das ging ja schnell.
Und wir sind quitt.
Für mein Leben.
Ich habe der Polizei nichts von dir gesagt.
Obwohl ich das mit der Arbeitsgenehmigung nicht glaube.
Gern geschehen.
Professor Moore. Schön, Sie wiederzusehen.
Die Veranstaltung ist im Paris-Saal.
Verhalte dich normal, damit dein einziger Abend
mit denen nicht der ist, an dem Malcolm verschwand.
NEUE NACHRICHT
Evanesce?
Diese sichere Chat-App, die Nachrichten sofort löscht.
Wie kommt die auf mein Handy?
"Hallo, du"? Wer ist das?
"Du hast mich überrascht, wie du das mit Malcolm gemacht hast."
Was zum…?
"Ich dachte, wenn ich ihn auf deinen Tisch lege, musst du für meine Sünden bluten."
Ich war das nicht.
"Du bist nicht der, für den ich dich hielt.
Wer bist du?"
Wer bin ich?
Wer bist du?
Irgendeiner…
Moore. Wo kommt deine Familie her?
-…von denen… -Wer ist denn dieses Koboldäffchen?
-…hat ihn getötet. -Komm wieder, wenn einer tot ist.
-Fick dich und stirb. -Und will es mir anhängen.
-Hast du jemanden getötet? -Was du bist, ist dein Problem.
-Und jetzt… -Was machst du hier?
…schreibt diese Person mir.
Wer bist du?
Und was hast du als Nächstes vor?
Untertitel von: Marcin Osinski