El amor.
Hola.
Una razón para existir.
Una razón para ser mejor, para hacer bien las cosas.
Para ser valiente.
Te lobo.
Pero Love me consumió del todo.
Sí, hablo de Love con ele mayúscula. Mi mujer.
¿Por qué ya no me quieres?
La madre de mi hijo.
¡Maté a Natalie por ti!
Hice lo que pude, pero estaba… odio llamar "loca" a una mujer, pero…
Intenté ser buena persona, buen marido, buen padre.
Siempre hago lo que puedo.
Tampoco tengo un historial impresionante en mis relaciones.
Pero mi corazón está bien encaminado.
Love no supo entenderme,
pero Marienne, tú sí.
Éramos iguales,
hechos el uno para el otro a todos los niveles.
- Te ha mentido. - Perdona, ¿qué?
¿Y si te dijera que Joe mató a tu ex?
No, a Ryan lo atracaron.
Tienes que huir. Desaparece.
Ryan es el principio de lo que puede hacer.
Hasta que Love envenenó las aguas y huiste.
No te culpo, Marienne.
Los dos sabemos de quién fue la culpa.
Por culpa de Love, mi mundo acabó en llamas
y yo… bueno, como leyó todo el mundo
en New York Magazine, People y Vox.com,
acabé sucumbiendo y morí a manos de Love.
Menos mal que conocía a buenas personas para cuidar a Henry.
Tuve que dejarlo atrás.
Por ahora.
Lo más duro que he hecho nunca.
El amor nos pone a prueba.
Conmigo lo ha hecho mucho.
Me convertí en un fantasma.
Sin casa, sin nombre, todo por ti.
Así que reconozco…
que cuando fui a buscarte, me dije que era la última vez.
Eres tú…
o nada.
Como hombre problemático que se adueña de las palabras de una poeta queer:
"El corazón quiere lo que quiere".
El amor nos elige a nosotros.
Solo podemos controlar lo que hacemos,
hasta dónde llegamos.
En "El infierno es la ausencia de Dios", de Ted Chiang,
Neil Fisk pierde al amor de su vida.
Una mujer buena.
Que está en el cielo.
Para volver a sentir su amor, él también tendría que ir al cielo.
Y no es el típico que iría al cielo.
Tiene que buscar su redención.
Lo siento, pero no.
Toda la premisa de la historia me parece un pestiño.
No estoy de acuerdo.
Establece varios puntos profundos para una novela de fantasía.
- ¿Es decir? - Es literatura por los pelos.
No digo que no se incluya, en EE. UU. les encanta la temática.
Sí, en eso estoy de acuerdo.
La asignatura es Iconoclastas estadounidenses del relato.
El decano se imaginaría a un Hemingway, pero me contrataron a última hora.
Nadia, has dicho "pestiño".
Sí, y veo que ha causado mucha polémica.
Explícale eso del pestiño al estadounidense, anda.
Pues que es una basura, una porquería.
Hay trucos para ser profesor, como…
- Sigue. - Bueno,
si hay egoísmo, no hay redención.
Si es bueno, ¿eso importa?
Chiang no dice que la mayor redención implique ser buena persona.
Dice que es el amor.
Mis trucos de profesor
los aprendí con una chica llamada Ellie.
Tú dales cuerda. Los adolescentes argumentan ambas posturas.
La palabra "amor" se usa para algo más profundo.
Civilizaciones enteras, religiones, toda la literatura.
- Hipérbole. - Estos dos o se matan
o acaban casados.
Lo dice el que nunca ha sentido amor.
Vale, hagamos una pausa, vamos a aparcar el tema.
Quiero que leáis "El corazón delator"
y preparéis el debate del concepto que Poe tiene del amor.
¿Vale? Hemos terminado por hoy.
- Profesor Moore. - Qué raro me suena.
- ¿Dudas? - Bueno, no.
Pero sí.
¿Por qué asigna cosas como Ted Chiang
en vez de a los típicos autores borrachos canónicos y ligeramente racistas?
Quienes decidieron lo importante se equivocaron.
Es de vagos elegir a esos autores y esta es mi asignatura.
Lo he subestimado.
Es el acento, ¿a que sí?
Perdona.
Soy buen profesor.
- ¿Qué llevas ahí? - Rhys Montrose.
¿No es famoso en Estados Unidos?
Todo el mundo lo quiere de alcalde
y que salve a Inglaterra de sí misma,
pero el listón está tan bajo,
que delatar la hipocresía a nivel elemental
te convierte en Jesucristo.
Léalo.
Seguramente le guste.
Los británicos son los más literatos del mundo.
Aquí se lee de verdad.
Y no digo "comprar", sino leer de principio a fin.
Y mirad qué respeto.
Esta chica no se cepilla el pelo, pero ¿marca la página doblando la esquina?
Después de pasar por el purgatorio y el infierno,
puede que en Londres haya encontrado el lugar adecuado.
Todavía te echo de menos, Marienne. Muchísimo.
Pero son las vacaciones europeas que necesitaba desesperadamente.
Debo ser discreto.
Necesitaba dinero, enseñar me divierte y Londres no está tan mal.
Ciudad de arte, teatro, libros.
¡Jonathan!
Y algún que otro capullo.
- ¡El americano! - Menudo personaje.
- Hola, profesor Harding. - Malcolm, por favor.
¿Cuándo me dejarás enseñarte la ciudad auténtica?
- Nunca. - Pronto.
- ¿Qué tal el piso? - Genial, gracias.
Me lo encontré después de mi entrevista. Eran las dos y creo que iba borracho.
Sí, te lo agradezco mucho, gracias.
Mierda. Creo que tengo tutoría.
Sí, claro, vete.
Te toca excitar a las mentes jóvenes y etcétera.
Ventajas del trabajo, dicen por ahí.
Pero a mí que me registren.
Seguro.
Ya nos tomamos algo.
Prefiero beber pintura.
El campus está en la otra punta de mi casa,
pero en una ciudad como Londres,
no me importa caminar.
Se podría decir que me hace sentir joven.
No sé cuándo la generación Z se hizo adulta, pero me gusta, la verdad.
En la ciudad, tienes que currártelo para no perder el paso.
En aspectos fundamentales, las grandes ciudades parecen iguales.
Los modernos insufribles son algo universal,
igual que la gente del extrarradio.
Y empiezan a beber temprano.
El pub y los fines de semana son sagrados.
Lo primero que pensé al ver mi barrio es que estaba en una peli de Hugh Grant.
Y no hablo de un romance a lo Notting Hill,
aunque en mi caso es South Kensington, pero tiene una energía agradable.
Tranquila. Vale, somnolienta.
Lo cual me viene bien.
Es perfecto, incluso.
He tenido mucho tiempo para pensar en Marienne paseando por Londres.
Como dijo un poeta:
"No hay mejor enseñanza que sufrir un desamor,
así que gracias por hacerme sabio".
Solo puedo decir: "Nunca más".
Nada de amor.
Ni personas.
Solo libros.
Me encanta mi casa.
Con encanto, librerías empotradas,
una chimenea en cada esquina.
Y sin ofender, ya le gustaría a Williamsburg.
Pero es lo que pasa a través de mi ventana
lo que me interesa especialmente.
No creo que Malcolm conociera las vistas
cuando me recomendó el piso. Él es el típico juerguista incansable.
¿Y esa quién es?
¿Es su novia?
¿Qué clase de mujer…? No. Para.
No me interesa.
Nada de personas, no me interesa.
Como decía un tal Mooney: "No es mi circo, ni mis monos".
Prefiero no saberlo.
Lo mejor para no meterse en vidas ajenas
es averiguar qué vida tienen.
Ella casi siempre trabaja.
Él casi siempre está de fiesta.
Malcolm fue a los mejores colegios, como su padre y su abuelo.
No necesita trabajar, pero le gusta ser académico.
Le da un aire de respetabilidad que contrarresta la suposición
de que no es muy listo, tras generaciones de riqueza y endogamia.
Los demás profesores lo consideran un bobo encantador.
Y se rumorea también que es un gran amante por el tamaño de su…
Es que mi clase está en la biblioteca.
Lo oigo todo, quiera o no.
Pero ¿y qué hay de ella?
Kate Galvin.
Kate se expone muy poco.
Su presencia en línea se ciñe a lo laboral.
Galerista, amante del arte, soltera,
hija de Greta Galvin,
modelo con espíritu libre de los 90, ahora estilista espiritual en Ibiza.
Yo diría que es lo contrario a su madre.
Centrada, ambiciosa, ética de trabajo estadounidense.
Todo lo aprendido me dice que tengo razón.
No necesito conocerlos.
Y mientras Malcolm se emborracha, ella sigue trabajando, efectivamente.
¿Qué capta tanto su atención?
Vale, no creo que lo de la pantalla sean las novedades de arte de la semana.
Hola.
Entonces, ¿Malcolm la deja insatisfecha
o será…? No, no voy a mirar.
¿Por qué me sigue haciendo esto el universo?
No pienso engancharme.
No es la primera mujer frustrada sexualmente que no cierra las cortinas.
Estudio para aprender cómo funcionan y evitar el circo.
Nada se interpondrá entre mis vacaciones europeas y yo.
Pero echo de menos tener a alguien ahí fuera.
Alguien que valga la pena observar.
Un rompecabezas digno de resolver.
Tú.
Pero echarte de menos no hará que vuelvas.
Pensé que viajar tan lejos contaría para algo.
Toda Francia, semanas, meses.
Lo que hice por ti.
Fui a todas las reuniones de artistas de París.
Las visité una y otra vez.
Me daba la sensación de que te me escapabas por los pelos.
Pasaron semanas.
Nunca me rendí.
Sabía que estaba cerca
y el destino acabó premiándome.
¿Puedo?
Sí, claro.
Me encanta esta artista.
¿Tienes más obras o su correo?
Sí, su correo.
Déjame ver.
Igual tarda algo en contestarte.
Está en Londres, en la feria de arte de Acanthus.
Una feria de arte.
Londres.
Ya sabía dónde encontrarte.
Que te follen, Malcolm.
Tú encantado, porque eres un narcisista.
¡Kate, vuelve!
Y tú creías que teníamos problemas.
Me pregunto… No.
No me pregunto nada.
Que quede claro,
no es seguir a alguien
si compartes el camino de vuelta a casa.
No parecen amigables.
¡Quítale el bolso!
No puede ser, no puedo involucrarme.
¡Soltadme, fuera! ¡Socorro!
Joder. No es mi circo, ni mis monos.
¡Corre, vámonos, rápido!
- ¿Estás bien? - Odiaba ese reloj.
Lo tomaré como un sí.
Debería denunciar por si vuelven y agreden a un estudiante.
¡Me cago en mi vida!
No quiero tratar con la policía.
Perdona, es un poco incómodo.
¿Qué? Suéltalo ya.
¿Te importaría no mencionarme?
No tengo el visado de trabajo.
Mierda. Tuve que hacerlo, ¿verdad?
Tuve que venir a salvarla.
Insistió en llevarme a casa, qué tensión.
Estuvimos charlando y me presenté como Jonathan Moore.
Sigo sin saber si le habló de mí a la policía.
Lo de hoy fue un toque de atención.
A partir de ahora, pase lo que pase, seré discreto.
Y sobre todo, me alejaré de los dos.
Pequeño John.
¿Puedo ponerte ese apodo?
Es como el gato que percibe tu alergia y te salta encima.
No jodas.
Se ve nuestro piso de pleno.
¿Eres un voyeur, Pequeño John?
Nada de hacerte pajas mirando a mi chica, ¿eh? A ninguna de mis chicas.
Sí, es realmente odioso.
Gracias.
Por Kate.
Antes, si querías buscar lío en Londres,
tenías que salir a buscarlo.
Esos mierdecillas están por todas partes.
Me da pena la gente tan desesperada como para hacer eso.
¿Desesperados?
Son gentuza desde que nacen.
Agreden a la gente como nosotros porque saben que nadie…
Ahora me va a explicar que los ricos son las víctimas.
…odian a los ricos.
Nosotros somos las víctimas.
Mi familia es casi de la realeza.
De alta alcurnia, vamos.
¿Se vanagloria con humildad?
Nosotros construimos este país,
¿y cómo nos lo agradecen?
Ah, sí. Se le ven manos de obrero.
Pero vale ya de hablar de los plebeyos.
Mi buen amigo Adam Pratt acaba de inaugurar Sundry House.
Es absurdamente elitista, solo va gente inteligente
y el coctelero es un puto mago.
Te vienes esta noche con nosotros.
Tengo lecturas para…
No, no era una pregunta.
Le salvaste la vida a Kate.
Y te voy a devolver el favor.
Nos vamos en media hora.
Y yo sigo bordando lo de mantenerme alejado de esta gente.
Sundry House es de Adam Pratt y es el local más exclusivo del Soho.
Guarida de los más afortunados y privilegiados de Londres.
Fotos no, por favor.
¿A qué viene tanto revuelo?
- ¿Mal? ¡Kate! - ¡Aquí!
Madre mía, estáis espectaculares.
Estoy ciega, me habéis matado.
Phoebe, lady Borehall-Blaxworth.
Lo sé.
He hecho los deberes antes de venir, claro.
Lady Phoebe.
La amiga famosa de Kate.
Aristocráticamente tóxica,
rubia por antonomasia,
salió con los capitanes de dos equipos de la Premier,
al mismo tiempo.
Torpezas y depilaciones documentadas por los tabloides desde los 15 años.
Y aun así, siempre da la impresión de ser amable y cariñosa de corazón.
¿Cómo puede ser cierto?
¿Quién es este monito con cara tristona?
Venga, vamos dentro antes de que te coman.
- Genial. - ¡Phoebe!
¡Madre mía!
Esto se consigue con una suscripción de 25 000 libras anuales.
Guapos, modernos y mimados
con pieles auténticas bebiendo con luz para Instagram.
Aquí huele a rico.
Si cayera una bomba en el local,
el PIB de Gran Bretaña caería un diez por ciento, pero igual compensa.
- Jonathan. - Que empiece el juego.
¿A quién de ellos odiaré más?
Cariño, este es Jonathan Moore.
Es estadounidense.
- Encantada. - Hola.
Blessing es una princesa de Nigeria.
Blessing Bosede.
En Sundry House, las princesas caen de los árboles.
Trabaja en tecnología y sus planes de negocio parecen estafas piramidales.
Todo eso, y encima es una esnob.
Perdonad la interrupción.
Vente conmigo.
Ah, genial, más presentaciones.
¿Qué opinas del arte, Pequeño John?
Me gusta.
Pues este es Simon Soo.
Seguro que las ventas de récord de Simon Soo
no se deben a que su padre sea multimillonario.
Simon cultiva meticulosamente su personalidad de artista torturado,
aunque su peor experiencia fue un corte superficial
que su padre curó inmediatamente con tiritas de dinero.
Simon, este es Jonathan Moore.
Me sobran amigos.
Vuelve cuando muera uno.
Simon, cariño…
no seas borde.
Ella es Sophie, la hermana de Simon.
Sophie Soo.
Todo lo que lleva encima es por acuerdo publicitario.
Es tan codiciosa que casi me impresiona.
Estudió Derecho en Oxford y Harvard, pero antes de graduarse en Miconos,
vio que conseguir "me gusta" y seguidores requería leer mucho menos.
Sophie es influencer de la jet set,
un trabajo que consiste en publicar fotos en bikini
para inspirar a gordos plebeyos.
Despiadada, capitalista, ilusoria.
Casi sociópata.
¿Qué?
Te admiro, cariño.
Jódete y muérete, Malcolm.
Tampoco se caen bien.
Y encantada…
Jonathan.
Encantado de conoceros a los dos.
¿Estadounidense?
Cuidado.
Que estos llevan pipa.
Ya me gustaría.
Hechos sobre Malcolm.
Bebe como un cosaco,
le encanta escucharse, tiene muchos amigos, todos terribles.
Aunque hay más candidatos
en el concurso al mayor capullo de Londres.
Roald Walker Burton.
Famoso por sus barcos, rollos de una noche
y "alarmante colección de cuchillos".
Gemma Graham-Greene denigró a estadounidenses, trans, pobres y judíos
con una sola frase bebiendo un chupito de tequila.
Connie no sé qué. Solo sé que es un lunático que tiene caballos.
No tengo claro si se caen bien.
Pero son tan ricos que es casi un club obligado.
Ahora vuelvo con unos regalitos.
Mientras Malcolm va a por drogas, por fin puedo respirar.
- ¿Jonathan? - O no.
Esta bestia parda es Adam, mi novio.
Posible futuro marido, aunque está por decidir.
Tranquila, sobornaré al jurado.
Estadounidense.
A ver si compites con los británicos.
Adam Pratt, dueño de Sundry House.
Todo gracias a papi.
Niño rico que no sabe lo que es trabajar
y solo quiere impresionar a otros como él.
Jonathan Moore enseña literatura con Mal.
¡También es estadounidense!
Moore. Moore, ¿de dónde es tu familia?
De todas partes.
Mola no llevar ropa de marca.
- ¿Te van las criptomonedas? - Ya tenemos ganador.
No, espera, que adivino.
No, acabará con una apuesta.
Y ya perdiste tu piso de Marrakech por una talla de zapato.
Venga, vamos a socializar.
Me voy a socializar, pero volveré, Jonathan.
Echo de menos conversar con un compatriota.
No tengas prisa.
¿Puedo largarme ya?
- Mierda. - Te llevo en cinco minutos.
Aquí no hay taxis. Toma.
Hidrátate.
Inevitable que una hora después,
esté bebiendo, esperando al cabrón de Malcolm.
¿Qué puede ser tan gracioso?
Rhys Montrose.
Todo el mundo lo quiere de alcalde de Londres.
¿Qué hace aquí?
Buen libro.
Se me nota la borrachera.
Eres el nuevo.
No falla, Mal os adopta desde la residencia.
Oxford, claro. Estudiaron todos juntos.
El libro cuenta cómo nació pobre,
lo crio una madre soltera desequilibrada, ¿de qué me sonará?
Hasta que descubrió que era hijo de un duque,
se reformó, fue a Oxford
y es el autor de una de las mejores memorias que he leído.
No es moco de pavo.
Nadie conoce tu vida sórdida en 30 años, la escribes
y ahora, millones saben tus vergüenzas.
Que conste que a mí no me pareció un libro sórdido.
Otro con una infancia de mierda, ¿eh?
Vale.
De mierda de verdad.
Encantado de conocerte, camarada.
Si ganas dinero cuando antes no tenías,
nunca sientes del todo que lo tienes.
- Y los que siempre lo han tenido… - Otra especie.
Exacto.
Todavía no lo odio.
Ellos bailan mientras el mundo arde.
No se dan cuenta de que arde.
¿Por qué deberían?
Para ellos hace buen tiempo.
Primera conversación de verdad de la noche.
Y con eso,
me voy a Berlín. Mañana seré
muy claro sobre por qué me presento a la alcaldía.
Tienes mi voto.
Nos vemos, Jonathan.
Y otra vez solo en una guarida de gilipollas.
Se acabó lo de esperar a Malcolm.
Me largo.
Ah, vale.
Voy peor de lo que pensaba.
Jonathan. ¡Bebe!
- Dale. - Dejadme ir.
Ah, no. ¿Qué era eso?
Absenta, cariño.
Te van a hablar hasta las paredes.
- Cuéntanos, Jonathan. - ¿Por qué estás aquí?
- Mierda. - ¿Has matado a alguien?
Yo siempre lo detecto.
Mi prima mató a alguien por accidente.
A un indigente, pero madre mía, si lo hiciera ahora se la comerían viva.
Perdonad.
¿O te hizo daño alguien?
¿Fue una mujer?
¿Fue eso lo que te pasó?
¿Te rompió el corazón?
¿Me rompiste el corazón, Marienne?
Cuando te seguí a la feria de arte de Londres, te sentí, Marienne.
Habías cambiado. Ya no eras la bibliotecaria reservada de Madre Linda.
Pero eras tú.
Nota mental: no volver a beber absenta en la vida.
A ver, ¿por qué Pequeño John se siente tan desgraciado?
El payaso pomposo que me llama Pequeño John.
Todos creen que por amor.
¿La dejaste tú
- o se te escapó? - ¿Acaso importa?
Seguí a una mujer hasta París.
Es la ciudad más romántica del mundo.
Y ella me rompió el corazón.
- No era para ti. - Éramos perfectos.
Mi exmujer le contó cosas sobre mí.
Esa.
Esa es la losa de nuestra década.
Mujeres que creen a mujeres,
como si ellas no engañaran y follaran.
- Más que nosotros. - Ella no era así.
Te diré algo como amigo. Me das vergüenza ajena,
aquí sentado encoñado por una puta a la que le importas una mierda.
Seguro que se está follando a otro ahora mismo, así que pasa página.
Tírate a otra.
Si algo hay en el Soho son putas.
Si pudiera moverme, lo mataría.
Cariño, necesitas más absenta.
Ah, no, no le des. Lo vas a destruir.
Da igual, nada importa sin ti.
Esto no pinta bien.
- ¿Te ha dicho que es casi de la realeza? - ¿Qué cojones?
¿Cómo he llegado aquí? ¿De qué me está hablando?
Da clase a las Middleton.
Malcolm es un mentiroso.
Perdona.
Quiero salir de aquí.
¿La he hecho llorar yo, qué he hecho?
Estoy en el infierno. ¿Y mi móvil?
- Joder. - Me lo llevo a casa.
Bueno, por lo menos llegué a casa.
¿Ves cómo acabo por intentar olvidarte, Marienne?
¿Y este abrigo?
Cuidado, amigo.
Me lo llevo a casa.
Venga, al sofá, va.
Malcolm me trajo a casa.
¿Tengo que darle las gracias?
No. Si soy maleducado,
igual ese misógino drogadicto me deja en paz.
Nuevo día. Se acabaron las locuras.
Vuelta a la calma.
Malcolm.
Son gentuza desde que nacen.
Aquí sentado encoñado por una puta.
Espera, ¿fui yo?
Hui de todo esto.
No quería volver a tocar un cuchillo.
Dijo cosas horribles de ti.
Me enfadé por ti.
Pero eso solo lo empeora.
Lástima que ya no pueda tuitear su viaje a las Bermudas.
¿Qué coño…?
¿Dónde pondría su dedo?
¿Ya ha denunciado su desaparición?
No. Habrán venido a tomarle declaración por el atraco.
Les está hablando de mí.
En nada, llamarán a la puerta y se encontrarán una alfombra humana.
O igual me los encuentro al salir, con una alfombra humana a rastras.
Nuevo plan: date prisa.
Cómo pesa, joder.
Puta alfombra de Dios.
Puta vida.
El profesor me dejó usar su coche en caso de emergencia.
Vale. Ya está.
Tengo hasta la noche para pensar qué coño hago con él
y prepararme para conducir por el lado que no es.
¿Esto viste cuando me miraste, Marienne?
- No quería que tuvieras razón. - Perdón.
¡Marienne!
¿Podemos hablar, por favor?
Quieta.
- No voy a hacerte daño. - Desde luego que no.
Porque usaré esto.
Lo siento.
Pensé que te alegrarías de verme.
Pensé que me querías.
Y te quería.
Pues estoy aquí.
- Sé que han pasado muchas cosas… - No.
No.
Juliette está en París.
Con una amiga.
Mañana me espera en casa.
Quiero volver con ella.
¿Por qué me dices eso?
¡Mataste a Ryan!
¡Te quitó a tu hija!
¿Y a tu mujer?
Si estás aquí, Love no te mató.
La mataste tú a ella, ¿a que sí?
Dime que no ha habido más.
Dios mío.
Te comportas como si no fuera verdad.
Como si fueras alguien bueno que hizo algo malo.
Eres un asesino, Joe.
Te equivocas conmigo.
Ojalá. Ojalá fuera así, pero…
¿Sabes qué? Te lo voy a demostrar.
Adiós, Marienne.
Me miraste muerta de miedo.
No pude soportarlo.
Te dejé ir para demostrarte que no soy así.
Nunca te haría daño.
Extraño en ciudad extraña
buscando un lugar remoto para deshacerme de Malcolm.
ASERRADERO
Un aserradero suena bien, a ver si está cerrado.
Si me pillaran con este fanfarrón, sería justicia poética.
Por suerte, tienen las mismas herramientas de trabajo
que en Estados Unidos.
Sí, ha marcado el Putnam.
Me voy al pub a ver la segunda parte.
BUSCADOR: Fútbol Putnam
PUTNAM CONTRA FILLERTON
Tengo medio partido de fútbol para hacer esto.
Y ya, no es fútbol del americano.
Un piercing en la polla.
Normal que se creyera miembro de la realeza.
Había dejado esto atrás con la picadora de carne y el horno.
¡Gol!
No esperaba hacer turismo en coche por las afueras de Londres
en busca de alcantarillas y el Támesis para tirar sus partes.
Adiós al cambio de Jonathan a mejor.
Tampoco pensaba convertirme en Jonathan cuando te dejé marchar.
Mi único plan era ahogar mis penas y largarme de Londres.
Joe Quinn Goldberg.
Me esperaba a alguien más, no sé…
¿muerto?
Pero mi pasado me dio caza.
Eliot Tannenberg.
Conoces a mi jefe, Ray Quinn, tu exsuegro.
¿Has venido para llevarme contigo?
No, para matarte.
Gracias.
Sí, he tenido un día largo.
Pero entonces, Eliot me sorprendió.
La verdad…
estoy cansado.
Lo que me gustaría…
es acabar de una vez, ¿sabes?
No hacer daño a nadie más.
Ni siquiera a ti.
Pero eso sería complicado.
- ¿Por qué? - Costaría más de lo que me paga Ray.
Todo el dinero que tenía Love en una cuenta.
¿O no sabías que la tenía?
Igual fue casualidad que la vaciaran
el mismo día que te hicieron picadillo.
¿Extorsión?
Una forma peyorativa de decir que quiero ayudarte.
Esto es para ti.
Tienes cara de Jonathan.
Es legal, fue a Columbia, solvente, visado de trabajo.
Conseguirás el trabajo que quieras.
Sé discreto y no te metas en líos.
Desaparece.
Sé Jonathan.
Le demostraré a Ray que estás muerto y me largaré sin dejar rastro.
Jonathan también puede ser tu oportunidad para tomar otras decisiones.
Y lo último. ¿La chica a la que seguiste, Marienne Bellamy?
Sabe que estás vivo.
Pero escucha.
Mañana coge el tren de las ocho a París.
- Si no se lo impides. - Me has dicho que es…
mi oportunidad de tomar otras decisiones.
Ninguno quiere hacer daño a nadie.
Ya.
Total…
que ve allí, ocúpate de ello
y vete siendo Jonathan Moore.
Escríbeme cuando esté hecho.
Y me quedé solo en una ciudad extraña.
A solas con mi corazón roto.
No sé en qué pensaba cuando maté a Malcolm. Tengo lagunas.
Solo sé que he fracasado.
Tenías razón, Marienne.
Hola. Creo que esto es de Adam Pratt.
- Claro. Se lo dejo aquí. - Vale, gracias.
Hola.
Hola. Ya has vuelto de Berlín.
Esto es Europa, Jonathan.
Se recorre entera en tres horas.
¿Cómo acabó la noche?
A fiesteros no los gana nadie.
Siempre se acaban desmadrando.
Yo no me machacaría por una cagada cometida.
El día que decidiste intentar entrar en Oxford,
dijiste que era tu renacimiento.
Muchos comentan esa parte del libro,
porque mi madre murió cuando estaba en la cárcel por una pelea.
"Un corazón roto es el catalizador de un nuevo camino", escribiste.
¿Y este es el tuyo?
Iba a serlo.
Necesito que lo sea.
Pero la has cagado.
Sí, hasta el fondo.
¿Te ayudaría saber que esa parte es mentira?
Tuve la epifanía de la cárcel tres veces distintas.
Iba por ahí, me estafaban y acababa pegándome con alguien.
En mi defensa, escribirlo así hubiera sido redundante sin remedio.
Me transmites algo.
¿El qué?
Bromas aparte,
yo diría que has tenido una vida realmente infernal.
De esas a las que no sobrevive todo el mundo.
¿Caliente?
- Sí. - Te han hecho mucho daño.
Así que tú también eres capaz de hacer mucho daño.
Debería ponerme a la defensiva, pero…
Pero no.
Yo no podría juzgarte.
Vale. ¿Y ahora, qué?
No puedes borrarlo, así que yo ahora intento
ser bueno y seguir adelante,
y eso incluye proteger a la gente que quiero,
y hacer algo por Londres.
Entonces, ¿crees que es posible?
¿La redención?
Creo que sí.
Si te comprometes a no huir de ti mismo.
Afróntalo todo, pase lo que pase.
Fácil, ¿verdad?
- Me crees un cuentista. - Creo que eres escritor.
¿Vas a seguir dándole vueltas a tu cagada?
Acéptalo todo, Jonathan.
La resaca es más fácil.
Suena genial.
Pero he hecho cosas que no sé si puedo aceptar.
Pasajeros con destino Cannes y Marsella,
recuerden que deben viajar en los vagones traseros…
Gracias.
Perdone, lo siento.
- Déjeme ayudarla. - Gracias.
Creíste que había sido un carterista, pero fui yo.
Te subí a ese tren…
y te dejé marchar.
Para demostrarte que no soy lo que piensas que soy.
No soy un asesino.
JOE YA ESTÁ HECHO.
Para intentar que fuera verdad.
Pero no lo era.
Y faltaría más…
Qué bien. Perfecto, tú.
¿Te sorprende que sepa leer, por qué los miras así?
- Me intriga saber qué te gusta. - Son para trabajar.
Puedes deducir que me gusta el arte, señor Holmes.
El otro día te fuiste de Sundry House con Malcolm, ¿verdad?
¿Lo has visto hoy? No ha venido al despacho.
No. No lo he visto. Dale las gracias
- por dejarme en casa. Estaba… - Borrachísimo. Ya te vimos, ya.
Estará en su casa de Surrey, escribiendo poesía.
No te va la poesía. Me lo anoto.
Sí que tenía que pedirte algo importante.
Esto no pinta bien.
Vente a cenar esta noche.
- ¿Qué? - Hay una cena por Simon.
No puedo. Tengo que corregir exámenes.
Dios, los estadounidenses y vuestra obsesión por el trabajo.
Esto es Inglaterra.
Aquí se cena.
Phoebe insistió en que te invite. No sé qué le dijiste,
- pero está fascinada contigo. - Ni idea, pero…
¡Eh! ¿Dónde te has ido?
Yo ya te he citado, así que…
Vale, pero los estadounidenses no acudimos a las citas.
Vale.
Ven a cenar, por favor.
Ay, Dios. Mira, la confianza hay que ganársela.
Eres un extraño que anda espiando a mis amigos,
igual no quieres nada, pero reconóceme que es sospechoso.
Y no solo no me importa que me creas una zorra,
sino que lo prefiero.
¿Estoy horrorizado o impresionado?
Así que di que sí, o Phoebe llorará,
y me aseguraré de que lo haga ante los paparazzi.
Todo Londres lo sabrá
- y maldecirá tu cara. - Jaque mate.
- Iré encantado. - ¿Encantado?
Vaya cambio de ánimo.
Ah, y estamos en paz.
Por mi vida. Le dije a la policía que no vi quién me salvó.
Aunque percibí que su visado de trabajo estaba al día.
De nada.
Profesor Moore. Un placer tenerlo aquí de nuevo.
El evento privado es en la sala París.
Entra, finge normalidad, no soy "el que salió con ellos
justo la noche que desapareció Malcolm".
MENSAJE NUEVO
¿Evanesce? Lo conozco.
Es un chat de alta seguridad que elimina todo lo que pones.
¿Por qué lo tengo instalado?
¿"Hola, tú"? ¿Quién es?
"Me sorprendió tu manera de ocuparte de Malcolm".
¿Qué coño…?
"Y yo pensando, cuando lo dejé sobre tu mesa,
que caerías por mis pecados".
No lo maté yo.
"No eres quien yo pensaba.
¿Quién eres?".
¿Quién soy?
¿Quién eres tú?
Alguien…
¿De dónde es tu familia?
…uno de ellos…
¿Quién es este monito con cara tristona?
- …mató a Malcolm… - Vuelve cuando muera uno.
- Jódete y muérete, Malcolm. - …y quiso cargarme el muerto.
- ¿Has matado a alguien? - Lo que eres es tu problema.
- Y ahora… - ¿Por qué estás aquí?
me manda mensajes.
¿Quién eres?
¿Y cuál es tu siguiente movimiento?
Subtítulos: Beatriz Egocheaga