L'amore.
Salve.
È un motivo per esistere.
Un motivo per fare meglio, per fare la cosa giusta.
- Per essere coraggiosi. - Io ti lupo.
Ma Love mi ha bruciato completamente.
Sì, parlo di Love, con la L maiuscola. Moglie.
Perché non mi ami più?
- Madre di mio figlio. - Ho ucciso Natalie per te!
Ho fatto del mio meglio, ma lei era... Odio dare della pazza a una donna, ma...
Ho fatto di tutto per essere un brav'uomo, un bravo marito, un bravo padre.
Faccio sempre tutto quello che posso.
Non posso dire di avere ottimi trascorsi, quanto a romanticismo.
Ma le mie intenzioni sono buone.
Love non mi capiva. Ma tu, Marienne, mi capivi.
Eravamo uguali,
fatti l'uno per l'altra, sotto tutti i punti di vista.
- Ti ha mentito. - Chiedo scusa, cosa?
E se ti dicessi che è stato Joe a uccidere il tuo ex?
No, Ryan è stato aggredito.
Devi scappare. Svanire.
Ryan è solo l'inizio di ciò che è disposto a fare.
Ma poi Love ha avvelenato il pozzo e tu sei scappata.
Non posso biasimarti, Marienne.
Sappiamo entrambi di chi è la colpa.
Per colpa di Love, il mio mondo è andato in fiamme e io...
Beh, come hanno letto tutti su New York Magazine, People
e Vox.com, sono morto per mano sua.
Fortunatamente, c'è della brava gente che si prende cura di Henry.
L'ho dovuto abbandonare. Per ora.
La cosa più difficile che abbia mai fatto.
L'amore ci mette alla prova.
Io sono stato messo alla prova più di altri.
Sono diventato un fantasma.
Senza casa, senza nome. Solo per te.
Perciò ammetto che
quando sono venuto a cercarti,
ho detto a me stesso che è l'ultima volta.
O te...
o niente.
Come disse un uomo problematico, espropriando un poeta gay:
"Al cuore non si comanda".
L'amore sceglie noi.
Possiamo controllare solo ciò che facciamo,
fino a dove ci spingiamo.
Nella storia di Ted Chiang "L'inferno è l'assenza di Dio",
Neil Fisk perde l'amore della sua vita.
Lei era brava. È ora in paradiso.
Dunque l'unico modo in cui può sentire il suo amore
è andare anche lui in paradiso.
Ma non è degno di andare in paradiso.
Perciò deve trovare la redenzione.
Chiedo scusa, ma no.
È una premessa proprio scarsa.
Non sono d'accordo.
Esprime dei pensieri quasi profondi, per un'opera fantasy.
- Che significa? - Questa roba non è letteratura.
Non che non debba essere nel programma. Gli americani ne scrivono tanta.
Qui non posso darti torto.
Il corso è "Iconoclasti americani della short story".
Il rettore pensava magari più a Hemingway, ma ehi, sono stato assunto all'ultimo.
Nadia, hai detto "scarsa".
Sì, scatenando polemiche.
Spiegami questo termine, per favore.
È una cavolata. Robaccia pessima.
I professori hanno dei trucchi, tipo:
- Dimmi di più. - Non è redenzione.
- È per motivi egoistici. - Importa, se fa del bene?
Chiang non sta dicendo che la redenzione massima è fare del bene.
Sta dicendo che è solo amore.
I miei trucchi da professore
li ho imparati da una ragazza di nome Ellie.
Se li carichi bene, gli adolescenti discutono anche per te.
La parola "amore" viene usata per qualcosa di più profondo.
Tipo, intere civiltà, religioni, tutta la letteratura.
- Iperbole. - Questi due o si uccideranno
o si sposeranno entro fine semestre.
Parli come uno che non conosce l'amore.
Ok, va bene, questa mettiamola da parte.
Leggete tutti "Il cuore rivelatore"
e preparatevi a parlare di ciò che Poe considera amore.
Va bene? È tutto per oggi.
- Professor Moore. - Mi sto ancora abituando.
- Domanda? - No.
Ma sì.
Perché ci assegna roba come Ted Chiang,
invece dei soliti, canonici, vagamente razzisti uomini che bevono?
Chi ha deciso cos'è importante ha torto,
chi assegna quegli scrittori è pigro e questo è il mio corso.
L'ho sottovalutata.
Colpa dell'accento, vero? Scusa.
- Sono bravo, a fare il professore. - Cos'hai?
Rhys Montrose.
Non è noto in America?
Qui, tutti vogliono che diventi sindaco e che salvi l'Inghilterra da se stessa.
Ma il livello è così basso
che far notare la più elementare ipocrisia
ti fa sembrare Gesù Cristo.
Lo legga. Probabilmente le piacerà.
Gli inglesi sono il popolo più letterario del mondo.
Leggono davvero, qui.
Non comprano e basta. Leggono. Dalla prima all'ultima pagina.
E guarda che rispetto.
Magari non possiede una spazzola, ma di certo non fa l'orecchia alla pagina.
Se L.A. era il purgatorio e il sobborgo era l'inferno,
forse a Londra sono giunto nel posto giusto.
Mi manchi ancora, Marienne. Tanto.
Ma questa sembra la vacanza europea di cui avevo un disperato bisogno.
L'imperativo è volare basso.
Servivano soldi, ma insegnare è divertente e Londra non è male.
Una città di arte, teatro, libri.
Jonathan!
E l'occasionale stronzo.
- L'americano! - Questo qua.
- Professor Harding, buongiorno. - "Malcolm", per favore.
Quando mi permetti di mostrati la vera città?
- Mai. - Presto.
- Com'è l'appartamento? - Ottimo.
L'ho incontrato dopo il colloquio. Erano le 14:00 ed era ubriaco.
Sì, ti sono molto grato. Grazie.
Merda. Devo andare in ufficio, credo.
Sì, certo. Vai, vai, vai. Eccita le giovani menti eccetera.
Dice che sia un vantaggio del mestiere. Io non saprei.
Immagino.
- Andremo a bere qualcosa. - Preferirei bere vernice.
Il campus è dall'altra parte della città, ma in una città come Londra,
non mi dispiace camminare.
Si può dire che mi tiene giovane.
Non so quando la Generazione Z sia diventata adulta, ma mi piace.
Le città servono a questo. Ti costringono a tenere il passo.
In determinati modi,
tutte le grandi città sembrano uguali.
Gli insopportabili hipster sono universali,
così come i tamarri venuti da fuori.
E iniziano a bere presto. L'ora del pub e i weekend sono sacri.
Vedendo il mio quartiere, ho pensato:
"Sono in un film con Hugh Grant".
Nessuna storia d'amore tipo Notting Hill.
Anzi, South Kensington. Ma non posso negare che c'è una bella energia.
Tranquilla. Ok, assonnata.
Il che è un bene.
Anzi, è perfetto.
Ho avuto molto tempo per pensare a Marienne che gira per Londra.
Come disse un poeta:
"Il dolore è il nostro miglior insegnante.
Dunque grazie per avermi reso saggio".
Posso solo dire: "Mai più".
Mai più amore.
Mai più persone.
Solo libri.
Adoro questo posto.
Fascino, librerie incassate,
un caminetto in ogni angolo.
Il paragone con Williamsburg non regge.
Ma è ciò che succede oltre il vicolo
che trovo particolarmente interessante.
Non credo che Malcolm sapesse della vista, quando mi ha consigliato l'appartamento.
Il termine tecnico è "mostro festaiolo".
E lei chi è?
È la sua ragazza?
Che razza di donna...? No. No.
Non sono interessato.
Basta con le persone. Non m'interessa.
Come disse un certo Mooney: "Non è il mio circo, né le mie scimmie".
Non voglio sapere niente.
Ma per non farsi gli affari altrui
bisogna sapere che affari sono.
Lei per lo più lavora.
Lui per lo più gioca.
Malcolm ha fatto le scuole giuste, come suo padre e suo nonno.
Non dovrà mai lavorare,
ma gli piace fare l'accademico.
Gli dà un'aria di rispettabilità che contrasta la supposizione
che generazioni di ricchezza ed endogamia lo rendono poco intelligente.
Gli altri professori lo considerano una simpatica nullità.
Ma pare anche che sia bravo a letto, con un notevole...
La mia lezione si tiene in biblioteca.
Sento tutto, che mi piaccia o no.
Per quanto riguarda lei?
Kate Galvin.
Kate rivela molto poco.
La sua presenza online è lavorativa.
Gallerista, appassionata d'arte, nubile. Figlia di Greta Galvin,
modella anni 90, spirito libero, attualmente stilista spirituale a Ibiza.
Sospetto che sia diventata l'opposto di sua madre.
Determinata, ambiziosa, etica lavorativa decisamente americana.
Tutto ciò che so di loro conferma le impressioni.
Non devo imparare a conoscerli.
E mentre Malcolm va a ubriacarsi, lei continua a lavorare.
Perché è così concentrata?
Ok, non credo che stia ancora leggendo Art News Daily.
Hai capito.
È Malcolm che la lascia insoddisfatta, o...? No, non guardo.
Perché l'universo continua a farmi questo?
Non abbocco.
Non è la prima donna frustrata
che dimentica di chiudere le tende.
Studio, imparo come funzionano, per evitare il circo.
Nulla si metterà tra me e la mia vacanza europea.
Ma mi manca avere qualcuno là fuori.
Qualcuno da osservare.
Un rompicapo da risolvere.
Tu.
Ma il fatto che mi manchi non ti farà tornare.
Credevo che tutti i miei viaggi sarebbero valsi qualcosa.
Per tutta la Francia. Settimane, mesi.
Ciò che ho fatto. Per te.
Tutti i ritrovi degli artisti di Parigi.
Li ho visitati ripetutamente.
Continuavo ad avere la sensazione...
che tu fossi appena andata via.
Passavano le settimane.
Ma non mi sono mai arreso.
Sapevo di essere vicino,
e finalmente il destino mi ha premiato.
- Posso? - Sì, certo.
Adoro quest'artista.
Ha altre sue opere, o un'e-mail?
Sì, un'e-mail.
Ora controllo.
Potrebbe metterci tempo a risponderle.
È a Londra per la fiera d'arte Acanthus.
Una fiera d'arte.
Londra.
Sapevo dove trovarti.
Fottiti, Malcolm.
E ti piacerebbe, visto che sei narcisista.
Kate, non te ne andare!
E tu credevi che noi avessimo problemi.
Mi chiedo... No.
Non... Non mi chiedo niente.
Giusto per chiarire,
se prende la mia stessa strada per casa, non la sto seguendo.
Non sembrano amichevoli.
Prendi la borsetta!
No. Non posso farmi coinvolgere.
Lasciatemi! Lasciatemi! Aiuto! Aiuto!
Cazzo. Non è il mio circo, non sono le mie scimmie.
Lasciatemi!
Oh, mio Dio!
Andiamo! Al diavolo!
- Tutto bene? - Odiavo quel cazzo di orologio.
Lo prendo come un sì.
Devo denunciarli, altrimenti aggrediranno uno studente.
Fanculo alla mia vita!
Meglio evitare gli sbirri.
Scusa, sono un po' imbarazzato.
Che c'è? Dillo!
Potresti magari non menzionare me?
Il mio visto è traballante.
Dannazione. Dovevo proprio farlo, eh?
Dovevo proprio salvarla.
Ha voluto darmi un passaggio. Per niente imbarazzante.
Ci siamo scambiati dei convenevoli e mi sono presentato come Jonathan Moore.
Ancora non so se mi ha menzionato alla polizia.
Stanotte è stata un campanello d'allarme.
D'ora in poi, basso profilo a tutti i costi.
E soprattutto, devo stare lontano da loro due.
John-bello.
Posso chiamarti così?
È come quando i gatti sanno che sei allergico e si avvicinano.
Cristo.
Vedi benissimo casa nostra.
Sei un guardone, John-bello?
Niente seghe con la mia ragazza, capito? Nessuna delle mie ragazze.
Sì, continuo a odiarlo.
Grazie. Per Kate.
Una volta, a Londra,
i guai dovevi cercarteli.
Quegli stronzetti sono ovunque, ora.
A me dispiace per la gente talmente disperata da dover fare così.
Disperata?
Feccia dalla nascita, vorrai dire.
Bersagliano gente come noi perché sanno che nessuno...
Sta per spiegarmi che le vere vittime sono i ricchi.
...odiare i ricchi.
Siamo noi le vere vittime.
Vedi, i miei parenti sono praticamente dei reali.
Adiacenti ai reali.
È falsa modestia, questa?
Abbiamo costruito noi questo paese, e loro come ci ringraziano?
Ah, sì. Decisamente mani da muratore.
Ma basta parlare del popolino.
Il mio caro amico Adam Pratt ha di recente aperto la Sundry House.
È assurdamente elitista, tutti sono estremamente intelligenti
e il barista è un dannato mago.
Stasera vieni con noi.
- No, devo leggere... - No, no, no. Non era una domanda.
Hai salvato la vita a Kate.
Ti sto ripagando.
Si parte tra mezz'ora.
Continuo a essere bravissimo a stare lontano da questa gente.
La Sundry House di Adam Pratt è il locale più esclusivo di Soho.
Un rifugio per i più fortunati e privilegiati di Londra.
Niente foto, per favore.
Perché tutti questi paparazzi?
- Mal? Kate! - Quaggiù!
Oh, mio Dio, sei splendida.
Mi stai accecando. Sono morta.
Phoebe. Lady Borehall-Blaxworth.
Lo so.
Ovvio che ho fatto delle ricerche.
Lady Phoebe. L'amica più famosa di Kate.
Velenosamente aristocratica,
la bionda per antonomasia.
Stava con i capitani di due squadre della Premier League.
Allo stesso tempo.
Ogni depilazione documentata dai tabloid da quando aveva 15 anni.
Eppure riesce sempre a dare l'impressione di essere sinceramente dolce e buona.
Ma può essere vero?
Chi è questo triste cucciolo di tarsio?
Dai, entra, prima che ti mangino viva.
- Meraviglioso. - Phoebe!
Oh, mio Dio. Che ci fai qui?
Ecco cosa si ottiene con un abbonamento di 25.000 sterline l'anno.
Splendidi, alla moda e viziati. Indossano pellicce vere
e bevono sotto luci da Instagram.
Anche gli odori sono ricchi, qui.
Se cadesse una bomba qui dentro,
il PIL britannico crollerebbe del 10 percento. Ma ne varrebbe la pena.
- Jonathan! - Che i giochi abbiano inizio.
Quale di queste persone odierò di più?
Tesoro, ti presento Jonathan Moore. È americano.
- Piacere. - Ciao.
Blessing è una principessa nigeriana.
Blessing Bosede.
Le principesse crescono sugli alberi, alla Sundry House.
Lavora nel tecnologico. Tutto ciò che fa sembra uno schema piramidale.
Ed è anche snob.
Chiedo scusa se interrompo. Da questa parte.
Ah, bene. Altre presentazioni.
Cosa pensi dell'arte, John-bello?
Mi piace.
Beh, allora ti presento Simon Soo.
Sicuramente le vendite da record di Simon Soo
non c'entrano col fatto che suo padre è miliardario.
Simon coltiva il personaggio dell'artista tormentato,
come se avesse mai subito peggio di un taglietto
che non sia stato subito guarito con i soldi di papà.
Simon, ti presento Jonathan Moore.
Ho già troppi amici.
Torna quando ne muore uno.
Simon, tesoro.
Non fare la merda.
Lei è Sophie, la sorella di Simon.
Sophie Soo.
Ogni articolo che indossa è sponsorizzato.
È talmente avida che quasi l'ammiro.
Sophie è andata alla Oxford e Harvard, ma mentre studiava a Mykonos,
ha capito che una carriera fatta di "mi piace" richiede molte meno letture.
Sophie è una influencer del jet-set,
un "lavoro" che consiste nel postare foto in bikini
per ispirare grassi plebei delle case popolari.
Spietata, capitalista, illusionaria.
Quasi sociopatica.
Che c'è?
Sono un tuo fan, tesoro.
- Vaffanculo e crepa, Malcolm. - Neanche loro si stanno simpatici.
Piacere di conoscerti...
Jonathan. Piacere di conoscervi entrambi.
- Siamo americani? - Attenta.
Sono tutti armati.
Magari.
Fatti riguardanti Malcolm:
beve come una spugna, ama la sua voce, ha tanti orribili amici.
Ma c'è concorrenza,
nella gara a chi è il più stronzo di Londra.
Roald Walker Burton.
Noto per barche, avventure sessuali
e "allarmante collezione di coltelli".
Gemma Graham-Greene è riuscita a insultare americani, trans, poveri ed ebrei
con una sola frase mentre beveva Patrón.
Un certo Connie. Mi hanno solo detto che è un pazzo e possiede cavalli.
Non sono neanche amici tra di loro.
Ma sono talmente ricchi che sono obbligati a venire qui.
Torno subito con qualche sorpresina.
È andato a cercare la droga, posso respirare.
- Jonathan? - Forse no.
Questa ridicola bestia è Adam, il mio fidanzato.
Da sposare? La giuria non ha ancora deciso.
Tranquilla. Corromperò la giuria.
Un americano.
Vediamo se puoi competere con gli inglesi.
Adam Pratt, proprietario della Sundry House.
Sono tutti soldi di papà.
Un ricco che non sa cos'è il vero lavoro
che fa colpo su altri ricchi simili.
Jonathan Moore insegna Letteratura con Mal. Ed è americano.
Moore. Di dov'è la tua famiglia?
Tanti posti.
Adoro il look prêt-a-porter.
- Che criptovalute hai? - Abbiamo un vincitore.
No, aspetta. Indovino.
No, sta diventando una scommessa.
Hai già perso l'appartamento a Marrakech per una taglia di scarpe.
Andiamo a socializzare.
Devo socializzare. Ma tornerò, Jonathan.
Mi mancano le soavi tonalità di un compatriota.
Senza fretta. Ora posso andarmene?
- Oh, cazzo. - Ti porto io tra cinque minuti.
Impossibile prendere un taxi. Tieni.
Idratati.
Inevitabilmente, un'ora dopo
sono lì che bevo in un angolo mentre aspetto Malcolm.
Cosa ci sarà di tanto buffo?
Rhys Montrose.
Tutti vogliono che diventi sindaco di Londra.
Che ci fa qui?
- Bel libro. - Ho la voce da ubriaco.
Sei quello nuovo.
Mal vi adotta tutti, lo fa dai tempi dell'università.
Oxford, giusto. Erano tutti lì insieme.
Il libro parla della sua umile infanzia,
madre single instabile, fin troppo relazionabile.
Poi ha scoperto di essere figlio di un duca,
è andato alla Oxford
e ha scritto una delle migliori autobiografie che abbia letto.
Che strano.
Non racconti la tua storia sordida. Poi la scrivi,
e di colpo tutti sanno tutto di te.
Io non ho trovato sordido il tuo libro.
Anche tu infanzia di merda?
Ho capito.
Una vera infanzia di merda.
Piacere, fratello in armi.
Quando hai soldi dopo non averli mai avuti,
non ti sembra mai di averli.
- E chi li ha sempre avuti... - Altra specie.
Esatto.
Per ora, non lo odio.
Ballano mentre il mondo brucia.
Neanche si accorgono che sta bruciando.
Perché dovrebbero?
Il loro clima è perfetto.
Prima vera conversazione della serata.
Detto questo, vado a Berlino per un programma mattutino
in cui non dirò se mi candido.
Hai il mio voto.
Ci vediamo in giro, Jonathan.
Di nuovo solo in un covo di stronzi.
Ok, basta aspettare Malcolm. È ora di andare.
Oh, ok. Più ubriaco di quanto credessi.
Jonathan. Bevi!
- Devi bere. - Lasciami stare.
Oh, no. Cos'era?
Assenzio, baby.
La tappezzeria inizierà a parlarti.
- Ora, dicci una cosa, Jonathan. - Perché sei qui?
- Merda. - Hai ucciso qualcuno?
Io me ne accorgo sempre.
Mia cugina ha ucciso uno. Per errore.
Era solo un clochard. Se lo facesse ora, la cancellerebbero.
- Scusate. - O qualcuno ha fatto male a te?
È stata una donna? È andata così?
Ti ha spezzato il cuore?
Mi hai spezzato il cuore, Marienne?
Quando ti ho seguita alla fiera d'arte a Londra, ti ho percepita, Marienne.
Sei cambiata. La bibliotecaria tutta d'un pezzo non esisteva più.
Ma eri ancora tu.
Devo ricordarmi di non bere mai più l'assenzio.
Allora, cos'è che rende così triste John-bello?
Il buffone mi chiama "John-bello".
Tutti pensano sia l'amore.
L'hai lasciata andare?
- O ti è scappata? - Che importanza ha?
Ho seguito una donna a Parigi.
È la città più romantica del mondo.
Poi mi ha spezzato il cuore.
- Non era quella giusta. - Eravamo perfetti.
La mia ex moglie le ha detto delle cose su di me.
Eccolo. Eccolo, il fardello del nostro decennio.
Le donne credono alle donne
come se non mentissero e tradissero e scopassero.
- Più di noi. - Lei non era così.
Un consiglio da amico.
Ti stai rendendo ridicolo,
seduto qui, tutto innamorato di una troia
che se ne frega altamente di te.
Sta già cavalcando il prossimo cazzo. Vai avanti con la tua vita.
Scopare fa passare il dolore. Soho è piena di troie.
Se potessi muovermi, lo ucciderei.
Tesoro, tu hai bisogno di altro assenzio.
Oh, no. Non farlo. Così lo annichilisci.
Senza di te, non conta più nulla.
Si mette male.
- Ti ha detto che è adiacente ai reali? - Che cazzo...?
Come sono finito qui?
Di cosa sta parlando?
...è andato con entrambe le Middleton. Malcolm è un bugiardo.
Scusa.
Fatemi scendere.
L'ho fatta piangere? Che ho fatto?
Che inferno. Dov'è il mio cellulare?
- Cazzo. - Devo portarlo a casa.
Beh, almeno sono tornato a casa.
Vedi cosa succede quando cerco di dimenticarti, Marienne?
E questo cappotto?
Piano.
Devo riportarlo a casa.
Divano, divano, divano.
Mi ha portato a casa Malcolm.
Devo ringraziarlo?
No. Se sono scortese, magari il misogino tossicodipendente mi lascia stare.
Nuovo giorno. Basta follie.
Ritorno alla tranquillità.
Malcolm.
Feccia dalla nascita.
...tutto innamorato di una troia...
Un attimo. L'ho...?
Sono scappato via da tutto questo.
Non volevo mai più toccare un coltello insanguinato.
Lui diceva cose orribili su di te.
Ero arrabbiato per te.
Non so perché, ma è peggio.
Non può twittare di essere andato a Bermuda.
Ma che...?
Dove posso aver messo un dito?
Ha già denunciato la scomparsa?
No. Sono venuti a chiederle dell'aggressione.
Sta parlando di me.
Ora bussano alla porta e trovano un tappeto a forma di uomo.
Potrei imbattermi in loro uscendo con un tappeto a forma di uomo.
Nuovo piano, sbrigati.
Cazzo, quanto pesa.
Fanculo a questo tappeto.
Fanculo alla mia vita.
Il prof di Lettere classiche ha detto che posso usare la sua auto.
Ok.
Ho fino a sera per capire cosa devo fare con lui
e prepararmi a guidare sul lato sbagliato della strada.
È questo che hai visto quando mi hai guardato, Marienne?
- Non volevo che avessi ragione. - Scusi.
Marienne!
Ora possiamo parlare, per favore?
Smettila.
- Non ti farò del male. - Proprio così.
Lo userò.
Scusa.
Credevo che saresti stata contenta di vedermi.
Credevo mi amassi.
Ti amavo.
Beh, sono qui.
- E sono successe tante cose... - No.
No.
Juliette è a Parigi.
Con un'amica.
Mi aspetta a casa domani.
Posso tornare a casa da mia figlia?
Perché me lo chiedi?
Hai ucciso Ryan!
Ti ha portato via tua figlia!
E tua moglie?!
Se sei qui, Love non ti ha ucciso.
Tu hai ucciso lei, vero?
Dimmi che non ce ne sono altri.
Oh, mio Dio.
Ti comporti come se non fosse vero.
Come un brav'uomo che ha fatto una cosa cattiva.
Sei un assassino, Joe.
Ti sbagli su di me.
Magari. Magari mi sbagliassi, ma...
Sai cosa? Te lo dimostrerò.
Addio, Marienne.
Mi hai guardato con tanta paura.
Non riuscivo a sopportarlo.
Ti ho lasciata andare per dimostrarti
che non ti farei mai del male.
Sono solo uno straniero che
cerca un luogo isolato dove liberarsi di Malcolm.
SEGHERIA OFFICINA
Una segheria, promettente. Speriamo sia chiusa.
Se mi beccassero con questo gradasso, sarebbe giustizia poetica.
Fortunatamente, qui hanno gli stessi arnesi
che ci sono negli USA.
Sì, ho scommesso sul Putnam.
Ora vado al pub per il secondo tempo.
PUTNAM CALCIO
Pare abbia il tempo di metà partita di soccer.
Lo so che non lo chiamano così.
Un Prince Albert. Era davvero adiacente ai reali.
Si torna ai tempi del tritacarne e del forno.
Gol!
CANDEGGINA
Giro di Londra per depositare membra nei tubi fognari
e nel Tamigi. Non era la visita turistica che prevedevo.
Meno male che Jonathan doveva fare di meglio.
Non che volessi diventare Jonathan,
quando ti ho lasciata andare.
Volevo solo affogare il dolore e andarmene da Londra.
Joe Quinn Goldberg.
Credevo tu fossi più, non so...
morto.
Ma il passato mi ha raggiunto.
Eliot Tannenberg.
Conosci il mio datore di lavoro. Ray Quinn, il tuo ex suocero.
Sei venuto a riportarmi lì?
No, a ucciderti.
Grazie.
Sì, giornata lunga.
Poi Eliot mi ha sorpreso.
Sinceramente...
sono stanco.
Vorrei tanto...
aver finito, sai?
Non far più male alla gente.
Neanche a te.
Ma sarebbe complicato.
- In che modo? - Costerebbe più di quanto mi paga Ray.
Tipo, i soldi che aveva Love in quel conto.
Magari non lo sapevi.
Magari è un caso che sia stato svuotato
quando tu sei finito in un forno.
Estorsione, quindi?
Bel modo di parlare dell'aiuto che ti sto offrendo.
Questo è per te.
Hai un'aria da Jonathan.
È andato alla Columbia, permesso di lavoro.
Dovresti poter trovare lavoro.
Mantieni un basso profilo, non fare cazzate.
Svanisci e basta.
Sii Jonathan.
Dimostrerò a Ray che sei morto e mi leverò dalle palle.
Anche per te può essere una chance di fare scelte diverse.
Ultima cosa: la ragazza che segui, Marienne Bellamy.
Sa che sei vivo.
Quindi ascolta.
Prenderà il treno delle 8:00 per Parigi.
- Se non la fermi. - Hai appena detto
che devo fare scelte diverse.
Nessuno di noi vuole fare del male.
Già.
Allora...
vai lì, sistemala e diventa Jonathan Moore.
Poi mandami un SMS.
Ed ero solo in una città straniera.
Io e il mio cuore infranto.
Non so cosa pensavo quando ho ucciso Malcolm.
So solo di aver fallito.
Avevi ragione tu, Marienne.
Salve. Penso che questo sia di Adam Pratt.
- Sì. Glielo lascio. - Grazie.
Ehi. Ciao. Sei già tornato da Berlino?
Siamo in Europa, Jonathan.
In tre ore, puoi andare ovunque.
Com'è andata la serata?
Sono festaioli.
Tendono a esagerare.
Non prendertela se hai fatto qualche cazzata.
Il giorno in cui hai deciso di andare alla Oxford,
l'hai chiamata una rinascita.
Molti parlano della parte
in cui mamma è morta mentre ero in carcere per una rissa.
"Il dolore è sempre uno stimolo per cambiare strada", hai scritto.
E questo è il tuo?
Doveva esserlo.
Ho bisogno che lo sia.
Ma hai toppato.
Di brutto, sì.
Aiuta sapere che quella parte è inventata?
Ho avuto quella rivelazione in carcere tre volte.
Ogni volta, sono tornato a prendere a pugni la gente.
Ma se l'avessi scritto così, sarebbe stato ridondante.
Ho una sensazione su di te.
Ovvero?
Scherzi a parte,
credo che tu abbia avuto una vita davvero infernale.
Una vita a cui non tutti sopravvivono.
Mi sono avvicinato?
- Sì. - Dunque sei profondamente danneggiato.
Pertanto, sei capace di fare danni seri.
Sento che dovrei stare sulla difensiva, ma...
non è così.
Chi sono io per giudicarti?
Ok. E ora?
Non si può cancellare niente, quindi ora cerco
di andare avanti verso qualcosa,
il che include proteggere i miei cari
e fare qualcosa di reale per Londra.
Dunque credi che sia possibile?
La redenzione?
Penso di sì.
Basta non scappare da se stessi.
Affrontare sempre tutto.
Facile, vero?
- Pensi che sia un bugiardo? - No, uno scrittore.
Te ne stai qui a rimuginare sulla cazzata?
Affronta tutto, Jonathan.
I postumi sono più facili.
Sembra fantastico.
Ma io ho fatto cose che non credo di poter mai affrontare.
I passeggeri diretti a Nizza, Cannes e Marsiglia
devono prendere posto nei vagoni posteriori.
Grazie.
Scusi. Spiacente.
- L'aiuto io. - Grazie.
LADY PHOEBE MOSTRA TUTTO
Credevi fossi un borseggiatore, ma invece ti ho salvata.
Ti ho messa su quel treno.
Ti ho lasciata andare.
Per dimostrarti che non sono come pensi.
Non sono un killer.
JOE È fatta.
Per renderla una cosa vera.
Ma non lo era. E naturalmente...
Ottimo. Perfetto. Proprio tu.
Sorpreso che sappia leggere? Perché li fissi?
- Curioso di sapere cosa ti piace. - Sono per lavoro.
Puoi dedurre che mi piace l'arte, Sherlock Holmes.
Hai lasciato la Sundry House con Malcolm, vero?
L'hai visto, oggi? Non era nel suo ufficio.
No. Non l'ho visto. Ringrazialo da parte mia
- per avermi riportato a casa. Ero... - Sbronzo. Ci siamo accorti.
Dev'essere nel Surrey a scrivere poesie.
Non ami la poesia. Ne prendo atto.
In realtà, dovevo chiederti una cosa importante.
- Si mette male. - Vieni a cena.
- Cosa? - Una seratina per Simon.
Non posso. Devo correggere degli esami.
Dio, voi americani e il vostro feticismo lavorativo.
Siamo in Inghilterra. Qui si cena.
Phoebe voleva che t'invitassi.
Non so cosa le hai detto, ma è ossessionata.
Neanch'io lo so, ma...
Oh! Dove sei finito?
Sei stato convocato, quindi...
Altra cosa che gli americani non amano: le convocazioni.
Va bene. Vieni a cena, per favore.
Oh, Dio. Senti, la fiducia bisogna guadagnarsela.
E quando gente a caso annusa i miei amici...
Insomma, non farò finta che non sia una cosa sospetta.
E non mi dispiace che mi consideri una stronza.
Anzi, lo preferisco.
Sono orripilato o colpito?
Vieni, altrimenti Phoebe piangerà
e io farò in modo che lo faccia davanti ai paparazzi,
così tutta Londra
- ti odierà. - Scacco matto.
- Allora vengo con piacere. - Piacere? Che passaggio rapido.
E... siamo pari.
Per la mia vita.
Ho detto alla polizia che non ho visto chi mi ha salvata.
Ma che credo che abbia il visto in ordine.
Non c'è di che.
Professor Moore. Che piacere riaverla con noi.
L'evento privato è nella sala Parigi.
Disinvolto. Non devo essere "quello saltato fuori
proprio la sera della scomparsa di Malcolm".
NUOVO MESSAGGIO
Evanesce? La conosco.
È una di quelle app che cancella tutto quello che dici.
Com'è finita nel mio cellulare?
"Ehi, tu"? Ma chi è?
"Che sorpresa, il modo in cui hai gestito Malcolm."
Ma che...?
"E io che pensavo che, dopo averlo lasciato sul tavolo,
avrebbero condannato te per i miei peccati."
Non sono stato io.
"Non sei chi avevo immaginato.
Chi sei?"
Chi sono io?
Chi sei tu?
Qualcuno...
Moore. Di dov'è la tua famiglia?
- ...uno di loro... - Chi è questo triste cucciolo di tarsio?
- ...ha ucciso Malcolm... - Torna quando ne muore uno.
- Crepa, Malcolm. - ...e voleva incastrarmi.
- Hai ucciso qualcuno? - Ciò che sei è un problema tuo.
- E ora... - Perché sei qui?
...mi sta messaggiando.
Chi sei?
E qual è la tua prossima mossa?
Sottotitoli: Bruno Basile