O amor…
Olá.
…é uma razão de ser.
Um motivo para fazer melhor, fazer o certo.
Ser corajoso.
Eu o devoro.
Mas Love me exauriu completamente.
Sim, essa é Love com L maiúsculo. Esposa.
Por que você não me ama mais?
Mãe do meu filho.
Matei Natalie por você!
Eu fiz o que pude, mas ela era… Odeio chamar uma mulher de louca, mas…
Eu fiz de tudo para ser um bom homem, um bom marido, um bom pai.
Eu sempre faço o que posso.
Não vou dizer que meu histórico amoroso é dos melhores.
Mas meu coração está no lugar certo.
Love não me entendia.
Mas, Marienne, você, sim.
Nós éramos iguais,
feitos um para o outro em todos os aspectos.
- Ele mentiu para você. - Desculpe. O quê?
E se eu dissesse que foi Joe quem matou seu ex?
Não, Ryan foi assaltado.
Você precisa fugir. Desaparecer.
Ryan é só o começo.
Até Love criar uma intriga, e você fugir.
Não posso culpá-la, Marienne.
Nós dois sabemos de quem é a culpa.
Por causa da Love, meu mundo foi pelo ares, e eu…
Bem, como todo mundo leu
na New York Magazine, na People e no Vox.com,
eu morri pelas mãos da Love.
Felizmente, conhecia pessoas que podiam cuidar do Henry.
Tive que deixá-lo para trás.
Por ora.
A coisa mais difícil que já fiz.
O amor nos testa.
Eu fui testado mais que a maioria. E virei um fantasma.
Sem casa, sem nome, tudo isso por você.
Então, vou admitir.
Quando fui atrás de você, jurei que seria a última vez.
É você…
ou nada.
Como disse um homem problemático, se apropriando de um poeta queer,
"o coração quer o que ele quer."
O amor nos escolhe.
A única coisa que controlamos é o que fazemos.
Até onde chegamos.
No conto de Ted Chiang, "O Inferno é a Ausência de Deus",
Neil Fisk perde o amor da vida dele.
Ela era boa.
Ela está no céu.
Então, para sentir o amor dela de novo, só indo para o céu também.
Mas ele não é muito merecedor do céu.
Então, deve buscar redenção.
Desculpe, mas, não.
Acho a premissa da história bem palha.
Eu discordo.
Acho que é relativamente profunda, para uma obra de fantasia.
- Ou seja? - Isto mal é literatura.
Não que não devesse ser estudada. Americanos escrevem montes disso.
Não vou discordar.
O curso é Iconoclastas Americanos do Universo dos Contos.
O reitor devia imaginar Hemingway, mas aí me contratou.
Nadia, você disse "palha".
Eu disse, causando muita polêmica.
Explique "palha" aos americanos, por favor.
Porcaria, lixo, nada bom.
O professor tem seus truques, como:
- Elabore. - Não é redenção se é por razões pessoais.
E isso importa, se ele faz o bem?
Chiang não está dizendo que redenção é fazer o bem.
- Diz se tratar apenas de amor. - Meus truques se resumem a um,
que aprendi com uma garota chamada Ellie.
Dê corda, e adolescentes arguirão os dois lados por você.
Sim, a palavra "amor" também é usada para algo mais profundo.
Civilizações inteiras, religiões, toda a literatura.
- Hipérbole. - Eles vão se matar
ou se casar até o fim do semestre.
Falou quem nunca amou. Como sabe?
Bom, vamos parar por aqui e voltar a isso depois.
Leiam "O Coração Delator"
e preparem-se para discutir o que Poe diz sobre o que é o amor.
Está bem? É tudo por hoje.
- Prof. Moore. - Não me habituo a isso…
- Pergunta? - Bem, não. Mas… sim.
Por que dá coisas do Ted Chiang
em vez do basicão de autores canônicos, meio racistas e beberrões?
Quem decidiu o que é importante errou,
quem dá esses autores é preguiçoso. E a matéria é minha.
Eu o subestimei.
É o sotaque, não é?
Desculpe.
Eu sou bom nisso.
- O que tem aí? - Rhys Montrose.
Não é badalado na América?
Todos querem que seja prefeito de Londres e salve a Inglaterra de si mesma.
Mas como o nível é tão baixo,
expor hipocrisia no mais elementar faz de você um Jesus de casaco.
Leia.
Acho que vai gostar.
Os britânicos são o povo mais literário da Terra.
Eles leem mesmo aqui.
Não falo de comprar livros. Ler, de capa a capa.
E quanto respeito.
Ela pode não escovar o cabelo, mas também não dobra o canto da página.
Se Los Angeles era o purgatório, e o subúrbio, o inferno,
Londres talvez seja finalmente chegar ao lugar certo.
Ainda sinto muito a sua falta, Marienne.
Mas estas são as férias europeias de que eu tanto precisava.
Discrição é fundamental.
Eu estava duro, mas lecionar é legal, e Londres dá para o gasto.
Cidade de arte, teatro, livros.
Jonathan!
E o eventual pé-no-saco.
- O americano! - Esse cara.
- Professor Harding, olá. - Malcolm, por favor!
Quando vai me deixar eu lhe mostrar a Londres de verdade?
- Nunca. - Em breve.
- E o apartamento? - É muito bom.
Topei com ele depois da entrevista. Eram 14h, e ele já devia estar bêbado.
Fico muito grato mesmo. Então, obrigado.
Droga. Acho que é a minha hora.
Não, não. Pode ir.
Instigar jovens mentes e tal e coisa.
Regalias do ofício, pelo que dizem. Não que eu saberia.
Aposto.
Vamos tomar umas.
Prefiro beber tinta.
O campus fica distante de casa,
mas em uma cidade como Londres,
não me importo de andar.
Pode-se dizer que me mantém jovem.
Não sei quando a geração Z ficou adulta, mas, sinceramente, gostei.
As cidades servem para isso. Fazem você correr atrás.
De certa forma, toda as grandes cidades se parecem.
Hipsters insuportáveis são aparentemente universais.
Como o são os suburbanos.
E eles começam a beber cedo.
Pubs e fins de semana são sagrados.
Quando vi minha vizinhança, me senti em um filme do Hugh Grant.
Não me entenda mal. Nada de romance tipo Notting Hill.
Para ser exato, South Kensington. Mas não nego, a energia aqui é boa.
Tranquila. Tudo bem, sonolenta.
O que é bom.
Perfeito, até.
Tive muito tempo para imaginar Marienne andando em Londres.
Como disse um poeta,
"a mágoa é nossa melhor professora, e, portanto,
obrigado por fazer de mim um sábio".
Tudo que posso dizer é nunca mais.
Nada de amor.
Nada de pessoas.
Só livros.
Adoro este lugar.
Charme, estantes embutidas,
uma lareira em cada canto.
Com todo o respeito, Williamsburg não chega aos pés.
Mas é o que acontece do outro lado da viela
que me é particularmente interessante.
Malcolm não devia saber da vista
quando me recomendou aqui. O termo que o descreve é "baladeiro".
E quem é essa?
Namorada dele?
Que tipo de mulher… Não, não. Não estou interessado.
Nada de pessoas. Não me interessa.
Como dizia o Mooney: "Não é meu circo, não são meus macacos".
Eu não quero saber.
O jeito de ficar fora da vida dos outros é saber que vida é essa.
Ela é mais de trabalhar.
Ele, de farrear.
Malcolm foi para todas as escolas certas, como o pai e o avô.
Não precisaria trabalhar, mas gosta do mundo acadêmico,
que lhe confere respeitabilidade além de compensar
gerações de riqueza e consanguinidade. Não é lá muito inteligente.
Outros professores o veem como um simpático apêndice,
embora fofoquem que também seja ótimo de cama e bem-dota…
Sabe, é que minha sala é na biblioteca.
Eu ouço tudo, o que quero ou o que não.
Agora, e ela?
Kate Galvin.
Kate revela muito pouco.
A presença online é só trabalho.
Galerista, amante de arte, nunca casada.
É filha de Greta Galvin,
modelo libertária dos anos 90, agora estilista bicho-grilo em Ibiza.
Eu diria que ela cresceu o oposto da mãe.
Focada, ambiciosa, adepta da ética trabalhista americana.
Tudo que achei sobre eles confirma que estou certo.
Nem preciso conhecê-los.
Enquanto Malcolm enche a cara, ela, você adivinhou, ainda está trabalhando.
O que a tem tão focada?
Acho que não é mais o Art News Daily na tela.
Olá.
Então, Malcolm a deixa insatisfeita?
Ou… Não, não estou olhando.
Por que o universo fica fazendo isso comigo?
Não vou cair nessa.
Ela não é a primeira mulher frustrada que não fecha a cortina.
Eu as estudo para saber como funcionam para evitar o circo.
Nada vai atrapalhar as minhas férias europeias.
Mas sinto falta de ter alguém lá fora.
Alguém que valha a pena olhar.
Um quebra-cabeça a desvendar.
Você.
Mas sentir sua falta não a trará de volta.
Achei que valeria de alguma coisa o quanto viajei.
A França inteira, as semanas, os meses.
O que fiz por você.
Fui a todos os points de artistas em Paris.
Várias vezes.
E sempre sentia que você acabara de sair.
Semanas se passaram.
E eu não desisti.
Eu sabia que estava perto.
E o destino finalmente me recompensou.
Posso?
Sim, claro.
Adoro esta artista.
Você tem mais obras dela ou um e-mail?
Tenho. Um e-mail.
Deixe ver.
Ela pode demorar para responder.
Ela está em Londres, visitando a feira Acanthus.
Uma feira de arte.
Londres.
Eu agora sabia onde encontrar você.
VOCÊ
Vá se foder, Malcolm!
Que eu sei que adora, dado o narcisista que é.
Kate, volte!
Viu? E você achando que tinha problemas.
Eu me pergunto… Não.
Eu não me pergunto nada.
Para que fique claro.
Não é seguir alguém se você faz o mesmo caminho para casa.
Eles não parecem amigáveis.
Pegue a bolsa!
Isso não está acontecendo. Não posso me envolver.
Soltem, soltem! Socorro!
Droga. Não é meu circo, nem meus macacos.
Vamos nessa! Que se dane!
- Você está bem? - Eu odiava aquele relógio.
Pelo visto, está.
Eu deveria dar parte, caso voltem e ataquem um aluno.
Porra de vida!
A polícia não seria bom para mim.
Desculpe, fico um pouco sem jeito…
O quê? Fale!
Pode não me mencionar?
Meu visto de trabalho é capenga.
Droga. Eu tinha que fazer isso, não é?
Eu tinha que salvá-la.
Ela insistiu em me levar em casa, nada de estranho.
Trocamos amabilidades, e eu me apresentei como Jonathan Moore.
Ainda não sei se ela falou de mim à polícia.
Esta noite foi um aviso.
De agora em diante, aconteça o que acontecer, fique na sua.
E, sobretudo, fique longe desses dois.
John-Boy.
Posso chamá-lo assim?
O gato intui que você é alérgico e pula no seu colo.
Nossa.
Você vê bem dentro do nosso apartamento.
É de ficar espiando, John-Boy?
Nada de descabelar o palhaço
olhando para a minha gata ou qualquer outra gata minha.
É, ainda odeio esse cara.
Obrigado. Pela Kate.
Foi-se o tempo em que confusão em Londres
era aquela que você causava.
Esses merdas estão em toda parte agora.
Dá pena ver alguém desesperado a ponto de fazer aquilo.
Desesperado?
Escória de berço, você quer dizer.
Eles escolhem gente como nós por saberem…
Lá vem ele me explicar por que os ricos são as vítimas.
…odeiam os ricos.
Nós somos as vítimas aqui.
Minha família é praticamente realeza.
Ou adjacente a ela, pelo menos.
Isso foi falsa modéstia?
Nós construímos este país.
E como nos agradecem?
Ah, sim. Com certeza, mãos de pedreiro.
Mas deixemos a gentalha de lado.
Meu bom amigo Adam Pratt recentemente abriu Sundry House.
Absurdamente elitista, todo mundo elegantérrimo,
e o mixologista é um baita mágico.
- Você vem conosco esta noite. - Tenho muito que ler…
Não, não. Não foi uma pergunta.
Você salvou a vida da Kate.
E eu estou retribuindo.
Saímos em meia hora.
E eu continuo não conseguindo ficar longe dessas pessoas.
Adam Pratt e seu Sundry House. O clube mais exclusivo do Soho.
Esconderijo dos inimaginavelmente afortunados e privilegiados.
Sem fotos, por favor.
Para que tudo isso?
- Mal? Kate! - Aqui!
Meu Deus, vocês estão estonteantes!
Fiquei cega. Morri!
Phoebe, Lady Borehall-Blaxworth.
Eu sei.
Claro que a pesquisei antes de vir.
Lady Phoebe.
Amiga mais famosa da Kate.
Ultra aristocrática,
loira por excelência,
namorou os capitães de dois times da premier league
ao mesmo tempo.
Toda trapalhada e depilação documentada em tabloides desde os 15 anos.
Ainda assim, sempre dá a impressão de ser realmente boazinha.
Será que isso é possível?
Quem é esse bebê társio triste?
Vamos levá-la para dentro antes que a devorem.
- Ótimo. - Phoebe!
Ah, meu Deus!
Então, é isso que uma adesão de 25.000 libras compra?
Os lindos, descolados e mimados,
vestindo pele verdadeira, bebendo na luz instagramática.
Até cheira a riqueza aqui.
Se uma bomba caísse neste lugar,
o PIB do país cairia 10%, mas talvez valha a pena.
- Jonathan. - Que comecem os jogos.
Qual dessas pessoas vou odiar mais?
Querida, esse é o Jonathan Moore.
É americano.
- É um prazer. - Oi.
Blessing é uma princesa nigeriana.
Blessing Bosede.
Princesas dão em árvore em Sundry House.
Ela é de tecnologia, embora seus negócios pareçam mais esquemas de pirâmide.
Tudo isso e ainda é esnobe.
Sem interromper e já interrompendo…
Por aqui.
Que bom. Mais apresentações.
O que você acha de arte, John-Boy?
Eu gosto.
Bem, esse é Simon Soo.
Aposto que os recordes de venda do Simon
não têm a ver com o pai bilionário.
Simon se esmera para cultivar uma persona torturada,
como se tivesse sofrido pior que um dodói
que o dinheiro do papai correu para sanar.
Simon, este é Jonathan Moore.
Tenho amigos demais.
Volte quando um tiver morrido.
- Ai. - Simon, querido…
não seja um babaca.
Essa é Sophie, irmã do Simon.
Sophie Soo.
Toda peça que decora seu corpo é patrocínio.
Tudo tão ganancioso, que quase me impressiona.
Sophie fez Oxford e Harvard, mas estudando para a ordem em Míconos,
percebeu que uma carreira em curtidas e seguidores pedia menos leitura.
Sophie é influenciadora do jet-set,
atividade que pressupõe postar fotos de biquíni
para inspirar plebeias gordas de conjuntos habitacionais.
Cruel, capitalista, ilusório.
Quase sociopata.
O que foi?
Sou fã, querida!
Vá à merda, Malcolm.
Eles também não se gostam.
Muito prazer…
Jonathan.
Prazer conhecer vocês dois.
Americano, é?
Cuidado.
Eles andam armados.
Quem dera.
Fatos sobre Malcolm.
Bebe horrores.
Adora a própria voz, tem muitos amigos, todos horríveis.
Há outros postulantes ao título de maior boçal de Londres.
Roald Walker Burton.
Mais conhecido por barcos, sexo casual
e "coleção de facas alarmante".
Gemma Graham-Greene conseguiu depreciar americanos, pessoas trans, pobres e judeus
em uma única frase, ao tomar uma dose de Patrón.
Connie alguma coisa, segundo me dizem, é um lunático, criador de cavalos.
Nem sei se essas pessoas se gostam.
São só podres de ricos. O clube é obrigatório.
Eu já volto com as guloseimas.
Malcolm foi buscar drogas. Vou poder respirar.
- Jonathan? - Ou não.
Este cara ridiculamente animal é Adam, meu namorado.
É para casar, mas o júri ainda não decidiu.
Não se preocupe. Eu suborno o júri.
Um americano. Vamos ver se compete com os locais.
Adam Pratt, dono de Sundry House.
Tudo isso, dinheiro do papai.
Feito por um riquinho que não sabe o que é trabalho
para impressionar outros riquinhos.
E Jonathan Moore dá aula de literatura com Mal.
E é americano!
Moore. Moore… De onde é a sua família?
De muitos lugares.
Adorei a vibe prêt-à-porter.
- Qual é sua crypto? - Pronto, temos um vencedor.
Não, espere. Vou chutar.
Isso já vai virar aposta.
Ele perdeu um apê em Marrakech apostando um tamanho de sapato.
Querido, vamos nos misturar.
Tenho que me misturar, mas volto, Jonathan.
Tenho saudades do melodioso tom de conterrâneo.
Não se apresse.
Posso sair de fininho agora?
- Porra. - Eu o levo daqui a pouco.
Você não vai achar um táxi. Aqui.
Hidrate-se.
É claro que, uma hora depois,
estou bebendo em um canto, esperando o Malcolm.
O que pode ser tão engraçado?
Rhys Montrose.
Todos o querem candidato a prefeito de Londres.
O que ele faz aqui?
O livro é bom.
- Oh, não. Soei bêbado. - Então, é o cara novo.
Mal infalivelmente os adota desde os dias de república.
Oxford. É verdade. Eles estudaram juntos.
O livro fala sobre nascer pobre,
ser criado por mãe solteira instável. Sei bem como é. Um caso perdido
até se descobrir filho de duque, tomar jeito, ir para Oxford
e escrever uma das melhores autobiografias que já li.
Que coisa, não?
Esconder uma vida sórdida 30 anos, pô-la no papel,
e milhões ficarem sabendo dos seus podres.
Para todos os efeitos, não achei seu livro sórdido.
Também teve uma infância de merda?
Entendo.
Uma Infância de merda mesmo.
Prazer, companheiro de luta.
A coisa de se fazer dinheiro quando não se tinha nenhum,
é que nunca nos sentimos realmente ricos.
- E aqueles que sempre tiveram… - Outra espécie.
Exato.
Na verdade, não o odeio ainda.
Eles dançam com o mundo em chamas.
Mal notam que está em chamas.
E por que notariam?
Está tudo certo para eles.
- Primeiro papo de verdade até agora. - Ainda por cima,
vou até Berlim para um programa de TV
para deixar clara minha candidatura.
Meu voto é seu.
Vejo-o por aí, Jonathan.
E eis que volto à solidão em um covil de idiotas.
Bom, cansei de esperar por Malcolm.
Hora de ir embora.
Ah, claro.
Mais bêbado do que imaginei.
Jonathan! Bebida!
- Beba. - Deixe-me ir.
Oh, não. O que era isso?
Absinto, meu bem.
O papel de parede vai falar com você.
- Agora, conte-nos, Jonathan. - Por que está aqui?
- Merda. - Você matou alguém?
Eu sempre sei.
Minha prima matou. Acidentalmente.
Era só um sem-teto. Se fosse agora, ela seria cancelada.
Licença.
Alguém o magoou?
Uma mulher?
Foi isso?
Ela partiu seu coração?
Você partiu meu coração, Marienne?
Quando a segui à feira de arte em Londres, eu a senti, Marienne.
Você mudou. A bibliotecária reservada tinha sumido.
Mas era você.
Lembre-se de nunca mais tomar absinto.
Então, o que deixa John-Boy tão triste?
O palhaço pomposo me chamando de John-Boy.
Todos acham que é amor.
Você a deixou escapar,
- ou ela fugiu? - O que importa?
Eu segui uma mulher até Paris.
A cidade mais romântica do mundo.
E ela partiu meu coração.
- Então, não era certa. - Éramos perfeitos juntos.
Minha ex-mulher contou coisas sobre mim para ela.
Está aí…
Está aí o fardo da nossa década. Mulheres acreditando em mulheres.
Como se não mentissem, traíssem e fodessem.
- Fazem isso mais que nós. - Ela não era assim!
Vou lhe dizer uma coisa como amigo. Você se envergonha,
sentado aqui cheio de amor por uma puta que está pouco se fodendo por você.
Ela já está cavalgando outro bilau neste exato momento. Então, saia dessa.
Transe até esquecer.
Há montes de piranhas no Soho.
Se eu conseguisse, mataria esse cara.
Querido! Você precisa de mais absinto.
Não. Não faça isso. Vai acabar com ele.
Nada mais importa sem você, de qualquer maneira.
Isso não é bom.
- Ele contou? É adjacente à realeza. - Que porra é essa?
Como vim parar aqui?
- Do que ela está falando? - Saiu com as duas Middleton.
Malcolm é um mentiroso.
Licença.
Tirem-me daqui.
Eu a fiz chorar? O que eu fiz?
Estou no inferno. Cadê meu telefone?
- Porra. - Hora desse aí ir para casa.
Bem, cheguei em casa pelo menos.
Viu o que tentar esquecer você fez comigo, Marienne?
De quem é esse casaco?
Calma lá.
Hora desse aí ir para casa.
Sofá, sofá, sofá.
Malcolm me trouxe para casa.
Preciso agradecer?
Não. Se eu for grosso, talvez o misógino drogado me deixe em paz.
Um novo dia. Chega de loucuras.
De volta ao que importa.
Malcolm.
Escória de berço, você quer dizer.
Sentado aqui, cheio de amor por uma puta…
Espere. Será que eu…
Eu tinha fugido de tudo isso.
Nunca mais queria tocar em uma faca na vida.
Ele disse coisas horríveis sobre você.
Fiquei com raiva por você.
Mas isso só faz piorar as coisas.
Malcolm vai tuitar que foi para as Bermudas.
Mas o que…
Onde eu poria um dedo?
BEIJE O COZINHEIRO
Ela já comunicou o desaparecimento?
Não, não. Deve ser o depoimento sobre o assalto.
Ela vai falar de mim.
Logo, logo, vão bater aqui e achar um tapete de tamanho suspeito.
Ou posso topar com eles na saída, carregando o dito.
Novo plano, depressa.
Porra, ele é pesado.
Porra de tapete.
Porra de vida.
O professor de clássicos disse que eu podia usar o carro dele em uma emergência.
Tudo bem, tudo bem.
Tenho até o escurecer para resolver o que fazer com ele
e me preparar para dirigir do lado errado da rua.
Foi isso o que você viu quando olhou para mim, Marienne?
- Eu não quis que tivesse razão. - Licença.
Marienne!
Agora, podemos conversar, por favor?
Pare.
- Não vou lhe fazer mal. - Não vai mesmo.
Vou usar isto.
Desculpe.
Achei que ficaria feliz de me ver.
Achei que me amasse.
Eu amava.
Eu estou bem aqui.
- E sei que muita coisa aconteceu… - Não.
Não.
Juliette está em Paris.
Com uma amiga.
Ela me espera em casa amanhã.
Se eu chegar para ver a minha filha…
- Por que me diria isso? - Você matou Ryan!
Ele roubou sua filha!
E a sua mulher?
Se está aqui, é porque Love não o matou.
Você a matou, não é mesmo?
Diga que não houve mais mortes.
Meu Deus.
Você age como se fosse um cara bom que fez uma coisa ruim.
Você é um assassino, Joe.
Você se engana sobre mim.
Bem que eu queria, mas…
Quer saber? Quero provar isso para você.
Adeus, Marienne.
Você olhou para mim com tanto medo…
que eu não pude aguentar.
Tive que provar que não sou esse homem.
Eu nunca faria mal a você.
Sou um estranho em uma terra estranha, procurando um lugar para desovar Malcolm.
SERRARIA & MARCENARIA
Uma serraria promete. Espero que esteja fechada.
Se eu for pego com o falastrão, vai ser justiça poética.
Por sorte, eles têm muitas das mesmas ferramentas nossas.
É, marcaram contra o Putnam.
Estou indo para o pub ver o segundo tempo.
QUERYCOMBER Putnam Futebol
PUTNAM X FILLERTON 0 - 1
Parece que tenho meio jogo de soccer.
Eu sei que eles não chamam assim.
Um "Príncipe Albert".
Ele não mentiu que era quase realeza.
Achei que tinha deixado isso para trás com um moedor e um forno.
Gol!
Andar pela Grande Londres, jogando pedaços de corpo no esgoto
e no Rio Tâmisa não é o passeio que eu tinha em mente.
Pelo jeito, Jonathan não é muito melhor.
Não é que eu tenha planejado ser Jonathan depois de deixá-la ir.
Meu único plano era afogar as mágoas e dar o fora de Londres.
Joe Quinn Goldberg.
Achei que você estaria mais, sei lá…
morto?
Mas, aí, meu passado me alcançou.
Eliot Tannenberg.
Você conhece meu empregador, Ray Quinn, seu ex-sogro.
Então, veio me levar de volta?
Não. Matá-lo.
Obrigado.
É, dia longo.
Então, Eliot me surpreendeu.
Para falar a verdade…
estou cansado.
O que eu gostaria…
é de parar, entende?
Não fazer mais mal a ninguém.
Nem a você.
Mas isso seria complicado.
- Como assim? - Custaria mais do que o que Ray paga.
Tipo a grana que Love tinha naquela conta.
Você nem deve saber disso.
Pode ser coincidência ela ter sido esvaziada
- no mesmo dia que fizeram torta de você. - Extorsão?
Que jeito mais pejorativo de falar da minha ajuda.
Isto é para você.
Você tem cara de Jonathan.
Ele é o cara. Estudou em Columbia, tem crédito, visto de trabalho.
Vai conseguir o emprego que quiser.
Só fique na sua, não se meta em encrenca.
Apenas desapareça.
Seja Jonathan.
Vou mostrar ao Ray que está morto e sumir no pôr-do-sol.
O Jonathan pode ser sua chance de fazer escolhas diferentes.
Uma última coisa: a garota que você segue, Marienne Bellamy.
Ela sabe que você está vivo.
Então, é o seguinte.
Ela vai pegar o trem das 8h para Paris.
- A não ser que você a impeça. - Você mesmo disse que é…
minha chance de melhores escolhas.
Não queremos fazer mal a ninguém.
É.
Então…
faça o que tem que fazer
e saia daqui Jonathan Moore.
Avise quando tiver feito isso.
E agora, eu estava só em uma cidade estranha.
Só eu e meu coração partido.
Não sei o que deu em mim para matar Malcolm.
Só sei que falhei.
Você tinha razão, Marienne.
Oi. Acho que isto é do Adam Pratt.
- Certo. Eu deixo para ele. - Obrigado.
Oi.
Oi. Já voltou de Berlim.
Você está na Europa, Jonathan.
Pode chega a qualquer lugar em três horas. Como terminou a noite?
Eles são da pá virada.
As coisas tendem a sair do controle.
Eu não me torturaria se fez alguma besteira.
Aquilo de você decidir ir para Oxford,
você chamou de renascimento.
Muita gente faz alusão a isso,
porque minha mãe morreu comigo preso por brigar em um bar.
"A mágoa é sempre o catalisador de um novo rumo," como escreveu.
E esse é o seu?
Era para ser.
Eu preciso que seja.
Mas você fez merda.
Uma merda daquelas.
Ajudaria saber que essa parte do livro é mentira?
Tive epifanias na prisão em três ocasiões diferentes.
Eu me emendava e acabava esmurrando alguém de novo.
A meu favor, vou dizer que contar a verdade seria muito redundante.
Eu sinto uma coisa em você.
O quê?
Falando sério,
meu palpite é que você teve uma vida verdadeiramente infernal.
Do tipo a que nem todo mundo sobreviveria.
Cheguei perto?
- Sim. - Então, o estrago foi profundo.
Portanto, é capaz de causar danos substanciais.
Sinto que deveria ficar na defensiva, mas…
não vou.
Quem sou eu para julgá-lo?
Tudo bem. Então, e agora?
Não dá para apagar nada. Então, tento fazer
um bem para alguma coisa,
o que inclui proteger as pessoas a quem amo
e fazer algo que preste para Londres.
Então, acredita que é possível?
Redenção?
Eu acho que sim.
Contanto que não fujam de si mesmas…
encarem a coisa de frente.
Fácil, não?
- Você me acha pretencioso. - Acho que é escritor.
Vai ficar sentado aí, perseverando no erro?
Abrace tudo, Jonathan.
A ressaca fica mais tolerável.
Parece ótimo.
Mas há coisas que fiz que não sei se posso abraçar.
Passageiros… para Cannes e Marselha,
favor embarcar em um dos vagões traseiros.
Obrigada.
Licença. Desculpe.
- Deixe-me ajudá-la. - Obrigada.
Você achou que era um trombadinha, mas era eu, salvando você.
Eu a estava pondo no trem…
e deixando que fosse.
Para lhe mostrar que não sou o que você pensa.
Não sou assassino.
JOE Está feito.
Para tentar fazer parecer verdade.
Mas não era.
E, claro…
Que bom. Perfeito. Você.
Surpreso de eu saber ler? Por que olha para os livros?
- Só para saber do que gosta. - É trabalho.
Pode deduzir que gosto de arte, Sr. Holmes.
Você saiu de Sundry House com Malcolm, não?
Você o viu hoje? Ele não estava na sala dele.
Não, não vi. Por favor, agradeça a ele
- por me ajudar. Eu estava… - Bêbado. Todos vimos.
Ele deve estar na casa de Surrey, compondo poemas.
Não é fã de poesia. Anotado.
Eu precisava mesmo perguntar uma coisa.
Lá vem.
Venha jantar hoje.
- O quê? - Uma soirée para o Simon.
Não posso. Vou dar nota em trabalhos.
Deus, vocês americanos e esse fetiche por trabalho.
Estamos na Inglaterra. Nós jantamos aqui.
Phoebe insistiu que eu o convidasse. Não sei o que disse a ela,
- mas ela está obcecada por você. - Também não sei, mas…
Ei! Para onde você foi?
Você foi convocado, então…
Bem, americanos também não gostam de serem convocados.
Tudo bem.
Por favor, venha jantar.
Meu Deus. Confiança não cai do céu.
E quando estranhos bisbilhotam amigos meus…
Talvez você não queira nada, mas não vou fingir que é normal.
Não só não me importo de você me achar detestável,
como prefiro muitíssimo.
Estou horrorizado ou impressionado?
Então, diga sim, ou Phoebe vai chorar,
e eu vou fazer com que seja na frente dos paparazzi.
Para toda Londres saber
- e vilipendiá-lo. - Xeque-mate.
- Então, vou adorar ir. - Adorar?
Isso escalou bem rápido.
Ah, e estamos quites.
Pelo assalto. Eu disse à polícia que não vi quem me salvou.
Embora intuísse que seu visto estava na mais perfeita ordem.
De nada.
Professor Moore. Prazer em tê-lo novamente conosco.
O evento particular é no salão social Paris.
Entre, aja normalmente, para não lembrarem que veio
justamente na noite em que Malcolm sumiu.
NOVA MENSAGEM
Evanesce? Conheço isso.
Aplicativo de alta segurança que apaga tudo que você diz.
Como veio parar no meu celular?
"Olá, você." Quem será?
"Você me surpreendeu, lidando com Malcolm como lidou."
Mas o que…
"Achei que, deixando-o na sua mesa,
você pagaria pelos meus pecados."
Eu não fiz aquilo.
"Você não é quem eu achei que era.
Quem é você?"
Quem sou eu?
Quem é você?
Alguém…
De onde é a sua família?
…um deles…
E quem é esse bebê társio triste?
- …matou Malcolm… - Volte quando um tiver morrido.
- Vá à merda, Malcolm. …e planejou me inculpar.
- Você matou alguém? - O que você é, é problema seu.
- E agora… - Por que você está aqui?
…está me mandando mensagens.
Quem é você?
E qual é a sua próxima cartada?
Legendas: Guilherme Vasques