Amor.
Olá.
É uma razão para existir.
Uma razão para fazer melhor, fazer a coisa certa.
- Ser corajoso. - Eu uivo-te.
Mas a Love destruiu-me totalmente.
Sim, Love com L grande. A esposa.
Porque já não me amas?
- A mãe do meu filho. - Matei a Natalie por ti!
Fiz o meu melhor, mas ela era… Odeio chamar mulheres de "malucas", mas…
Fiz tudo para ser um bom homem, um bom marido, um bom pai.
Faço sempre tudo o que posso.
Não tenho o histórico romântico mais perfeito.
Mas tenho o coração no sítio certo.
A Love não me entendia, mas, Marienne, tu entendias.
Nós éramos iguais.
Destinados um ao outro a todos os níveis.
- Ele mentiu-te. - Desculpa. O quê?
E se te disser que foi o Joe que matou o teu ex?
Não, o Ryan foi assaltado.
Tens de fugir. Desaparecer.
O Ryan é só o começo do que ele é capaz.
Até que a Love te virou contra mim e tu fugiste.
Não te posso culpar, Marienne.
Ambos sabemos de quem é a culpa.
Por causa da Love, o meu mundo incendiou-se e eu…
Bem, como todos leram na New York Magazine, People
e no Vox.com, morri às mãos da Love.
Felizmente, conhecia boas pessoas para tomarem conta do Henry.
Tive de o deixar para trás. Por agora.
Foi a coisa mais difícil que já fiz.
O amor testa-nos.
Fui testado mais do que a maioria.
Tornei-me um fantasma.
Não tenho casa, nem nome. Tudo por ti.
Por isso, admito,
quando fui à tua procura,
disse a mim mesmo que esta é a última vez.
És tu…
… ou nada.
Como um homem problemático a apropriar-se de um poeta gay disse:
"O coração quer o que quer."
O amor escolhe-nos a nós.
A única coisa que controlamos é o que fazemos,
até aonde vamos.
Na história "Hell is the Absence of God" de Ted Chiang,
Neil Fisk perde o amor da sua vida.
Ela era boa. Está no Céu.
A única forma de ele voltar a sentir o amor dela
é indo para o Céu também.
Mas ele não é o tipo de pessoa que vai para o Céu.
Tem de encontrar o caminho da redenção.
Desculpe, mas não.
Toda a premissa da história é uma borrada.
Discordo.
Passou algumas ideias profundas para uma obra de fantasia.
- Ou seja? - Isto mal é literatura.
Não é que não deva estar no programa. Os americanos escrevem imenso disso.
Nisso não posso discordar.
A cadeira é Iconoclastas Americanos dos Contos.
O reitor imaginou algo como Hemingway, mas fui contratado à última da hora.
Nadia, disseste "borrada".
Pois disse, criando grande controvérsia.
Explica "borrada" ao americano, por favor.
É uma porcaria, um disparate, não é bom.
Ser professor tem truques, como:
- Desenvolve. - Não é redenção
se os motivos são egoístas. - Isso importa se ele está a fazer o bem?
Chiang não está mesmo a dizer que a maior redenção é fazer o bem.
Está a dizer que é só o amor.
A maioria dos meus truques são um
que aprendi a conviver com uma rapariga, a Ellie.
Puxar por eles e deixá-los falar. Os adolescentes debatem por nós.
Sim, a palavra "amor" é usada para algo mais profundo.
Como civilizações, religiões, toda a literatura.
- Hipérbole. - Estes dois vão matar-se
ou casar no final do semestre.
Falas como alguém que nunca sentiu amor.
Pronto, vamos parar isto, deixar para depois.
Leiam "O Coração Revelador"
e preparem-se para debater a opinião de Poe sobre o amor.
Está bem? Por hoje, é tudo.
- Professor Moore. - Ainda não me habituei.
- Pergunta? - Não.
Mas sim.
Porque nos manda ler coisas como Ted Chiang
em vez de todos os habituais homens racistas canónicos que bebem?
Quem decidiu o que era importante estava errado.
Quem escolhe esses escritores é preguiçoso, e a aula é minha.
Subestimei-o.
É o sotaque, não é? Desculpa.
Sou bom como professor.
O que tens aí?
Rhys Montrose.
Que foi? Não o leem nos EUA?
Aqui, querem que se candidate a presidente da Câmara e salve o país dele mesmo.
As expectativas são tão baixas
que apontar hipocrisia no seu nível mais básico
faz dele Jesus de casaco de lã.
Leia. É capaz de gostar.
Os britânicos são o povo mais literário do mundo.
Aqui, leem mesmo.
Não se limitam a comprar. Leem. Do início ao fim.
Olhem o respeito.
Pode não ter escova de cabelo, mas dobra a página?
Se LA foi o purgatório e os subúrbios o inferno,
Londres pode ser o meu paraíso.
Ainda tenho saudades tuas, Marienne. Muitas.
Mas isto parecem as férias europeias de que precisava desesperadamente.
Não dar nas vistas é imperativo.
Precisava de dinheiro, mas ensinar é divertido e Londres não é má.
Cidade de arte, teatro, livros.
Jonathan!
E o idiota ocasional.
- O americano! - Este tipo.
- Professor Harding. Olá. - Malcolm, por favor!
Quando me vais deixar mostrar-te a verdadeira cidade?
- Nunca. - Em breve.
- Gostas do apartamento? - Sim.
Conheci-o depois da entrevista. Eram 14 horas e talvez estivesse bêbado.
Sim, estou muito agradecido. Obrigado.
Merda. Tenho o horário de atendimento.
Sim, claro. Vai. Desperta mentes jovens e essas coisas.
Regalias do trabalho, pelo que dizem. Eu não saberia.
Aposto que não.
- Vamos beber um copo. - Prefiro beber tinta.
Moro na ponta oposta da cidade ao campus, masnumacidadecomoLondres,
não me importo de andar.
Podemos dizer que me mantém jovem.
Não sei quando a geração Z se tornou adulta, mas até gosto.
É para isto que servem as cidades. Tens de trabalhar para acompanhar.
De certas formas fundamentais,
todas as metrópoles parecem iguais.
Os hipsters insuportáveis são universais,
como os habitantes da periferia.
E começam a beber cedo. A hora do bar e os fins de semanas sãosagrados.
Quando vi o meu bairro, pensei:
"Estou num filme do Hugh Grant."
Não, não tenho um romance à Notting Hill,
ou mais precisamente, South Kensington, mas admito que a energia éboa.
Calma. Pronto, aborrecida.
O que é bom.
Perfeito, até.
Tive muito tempo para pensar na Marienne a passear por Londres.
Como um poeta uma vez disse:
"O desgosto é o maior professor, e se assim é,
obrigado por me tornares sábio."
Só posso dizer que nunca mais.
Nada de amor.
Nada de pessoas.
Só livros.
Adoro esta casa.
Charmosa, estantes encastradas,
uma lareira em cada canto.
Com todo o respeito, mas seria impossível em Williamsburg.
Mas é o que acontece para lá da janela, do outro lado do beco,
que me interessa particularmente.
Acho que o Malcolm não sabia da vista quando recomendou o apartamento.
O termo técnico para ele é "festivaleiro".
E quem é aquela?
É a namorada dele?
Que tipo de mulher…? Não.
Não estou interessado.
Nada de pessoas. Não quero saber.
Como o Mooney dizia: "Não é o meu circo, não são os meus macacos."
Não quero saber.
Para não me meter na vida dos outros,
tenho de saber que vida é essa.
Ela só trabalha.
Ele só desfruta.
O Malcolm frequentou as escolas certas, como o pai e o avô.
Nunca terá de trabalhar,
mas gosta de ser académico.
Dá-lhe uma respeitabilidade que contraria a ideia
que gerações de riqueza e consanguinidade significam burrice.
Outros professores consideram-no um inútil charmoso.
E diz-se que é incrível na cama com um pénis acima da…
A minha sala de aula é na biblioteca.
Eu ouço tudo, queira ou não.
Agora, e ela?
Kate Galvin.
A Kate mostra pouco.
Nas redes, é puramente profissional.
É galerista, amante de arte, nunca casou, filha de Greta Galvin,
uma modelo de espírito livre dos anos 90 que agora é estilista espiritual em Ibiza.
Se tivesse de adivinhar, tornou-se o oposto da mãe.
Focada, ambiciosa, ética de trabalho americana.
Tudo o que descobri sobre eles diz-me que estou certo.
Não preciso de os conhecer.
E enquanto o Malcolm se embebeda, ela continua a trabalhar.
Em que está tão focada?
Não me parece que esteja a ver o Art News Daily.
Olá.
O Malcolm não a satisfaz ou…? Não, não vou ver.
Porque é que o universo me faz sempre isto?
Não vou ficar obcecado.
Não é a primeira mulher sexualmente frustrada
que vi esquecer-se de fechar as cortinas.
Estudo o que os afeta para poder evitar o circo.
Nada se vai intrometer entre mim e as minhas férias europeias.
Mas tenho saudades de ter alguém por aí.
Alguém digno de observar.
Um puzzle digno de resolver.
Tu.
Mas ter saudades tuas não te trará de volta.
Achei que contaria para alguma coisa, viajar para longe.
Por toda a França. As semanas, os meses.
O que fiz por ti.
Fui a todos os sítios com artistas de Paris.
Visitei-os uma e outra vez.
Sentia sempre…
… que tinhas acabado de sair.
Passaram-se semanas.
Nunca desisti.
Sabia que estava perto
e o destino compensou-me finalmente.
- Posso? - Sim, claro.
Adoro esta artista.
Tem mais trabalhos dela ou um e-mail?
Sim, um e-mail.
Deixe-me ver.
Pode demorar a responder.
Foi a Londres, à feira de arte de Acanthus.
Uma feira de arte.
Londres.
Sabia onde te encontrar.
TU
Vai-te foder, Malcolm.
Ias adorar, porque és um narcisista.
Kate, volta aqui!
Vês? Achavas que nós tínhamos problemas.
Pergunto-me… Não.
Não… Não me vou perguntar.
Para esclarecer,
não estamos a seguir ninguém se o caminho para casa for o mesmo.
Não parecem amigáveis.
Tira-lhe a carteira!
Não pode ser. Não me posso envolver.
Larguem-me! Socorro!
Merda. Não é o meu circo, não são os meus macacos.
Larguem-me!
Meu Deus.
Vamos! Que se lixe!
- Está bem? - Odiava o relógio.
Deve ser um sim.
Devia fazer queixa, caso voltem e ataquem um estudante.
Foda-se!
A polícia seria mau para mim.
Desculpe, isto é constrangedor.
O que foi? Diga.
Pode não…? Não fale de mim.
Estou com problemas com o visto.
Raios. Tinha de o fazer, não era?
Tinha de a ir salvar.
Ela insistiu em levar-me a casa. Nada constrangedor.
Trocámos formalidades e apresentei-me como Jonathan Moore.
Ainda não sei se falou de mim à polícia.
Esta noite foi um aviso.
Agora, aconteça o que acontecer, tenho de passar despercebido.
E, principalmente, tenho de me afastar desses dois.
Johnzinho.
Posso chamar-te Johnzinho?
É como os gatos, sentem que és alérgico e vão logo para o teu colo.
Meu Deus.
Podes ver o nosso apartamento.
És um mirone, Johnzinho?
Não batas punhetas a ver a minha miúda, ouviste? Nenhuma delas.
Sim, continuo a odiá-lo.
Obrigado. Pela Kate.
Antigamente, para correres perigo em Londres
tinhas de ir atrás dele.
Agora, aqueles merdas estão por todo o lado.
Sinto-me mal por pessoas tão desesperadas que precisam de fazer aquilo.
Desesperadas?
São ralé desde o berço.
Atacam pessoas como nós porque sabem que ninguém…
Acho que me vai explicar que os ricos são as vítimas.
… odeiam os ricos.
Nós somos as verdadeiras vítimas.
Sabes, a minha família é praticamente realeza.
Adjacentes à realeza, vá.
Pareceu-me gabar-se com modéstia.
Nós construímos este país, e que agradecimento recebemos?
Sim, sem dúvida, mãos de construtor.
Mas chega de falar da ralé.
O meu querido amigo Adam Pratt abriu recentemente o Sundry House.
É absurdamente elitista, são todos extremamente inteligentes
e o mixologista é um mágico.
Hoje, vens connosco.
- Não, tenho de ler… - Não. Não foi uma pergunta.
Salvaste a vida da Kate.
Estou a recompensar-te.
Saíamos em meia hora.
E continuo a conseguir manter-me afastado destas pessoas.
O Sundry House do Adam Pratt é o clube mais exclusivo de Soho.
Um esconderijo para os felizardos e privilegiados de Londres.
Nada de fotos, por favor.
Para quê isto tudo?
- Mal? Kate! - Aqui!
Meu Deus, estás linda.
Estou cega. Morri.
Phoebe, Lady Borehall-Blaxworth.
Eu sei.
Claro que fiz uma pesquisa antes de vir.
Lady Phoebe. A amiga mais famosa da Kate.
Toxicamente aristocrata,
loura por excelência,
namorou com os capitães de duas equipas da Premier League
ao mesmo tempo.
Cada erro e depilação documentados pelos tabloides desde os 15 anos.
Mesmo assim, passa sempre a imagem de ser genuinamente querida e amorosa.
Será que é verdade?
Quem é este társio bebé triste?
Anda, vamos entrar antes que te comam.
- Incrível. - Phoebe!
Meu Deus! O que fazes aqui?
Isto é o que 25 mil libras anuais dão.
Os bonitos, na moda e mimados a usar pelo verdadeiro
e a beber sob uma luz boa para o Instagram.
Até cheira a riqueza.
Se caísse uma bomba aqui,
o PIB britânico desceria 10 %, mas poderia valer a pena.
- Jonathan! - Que comece o jogo.
Qual deles vou odiar mais?
Querida, este é o Jonathan Moore. É americano.
- Prazer. - Olá.
A Blessing é uma princesa nigeriana.
Blessing Bosede.
No Sundry House, as princesas nascem nas árvores.
Está no ramo tecnológico. Os negócios parecem esquemas em pirâmide.
Isso tudo e uma snob.
Desculpem interromper, só que não. Por aqui.
Ótimo, mais apresentações.
O que achas de arte, Johnzinho?
Gosto.
Bem, então, este é o Simon Soo.
De certeza que as vendas recordistas do Simon Soo
não têm que ver com o pai ser multimilionário.
Cultiva meticulosamente uma imagem de artista atormentado,
como se tivesse sofrido mais do que um corte de papel
que o dinheiro do papá curou imediatamente.
Simon, este é o Jonathan Moore.
Tenho demasiados amigos.
Volta quando um morrer.
Simon, querido,
não sejas parvalhão.
Esta é a Sophie, irmã do Simon.
Sophie Soo.
Tudo o que usa é um patrocínio.
É tão gananciosa que estou quase impressionado.
Andou em Oxford, Direito em Harvard, mas ao estudar para a Ordem emMykonos,
percebeu que uma carreira de gostos e seguidores requer menos leitura.
A Sophie é influenciadora do jet set,
um trabalho que requer postar fotos em biquíni
para inspirar plebeus gordos e pobres.
Implacável, capitalista, ilusória.
Quase sociopata.
O que foi?
Sou teu fã, querida.
- Vai morrer longe, Malcolm. - Eles também não gostam um do outro.
Prazer…
Jonathan. Prazer conhecer-te também. Aos dois.
- És americano? - Cuidado.
Têm todos armas.
Quem me dera.
Factos sobre o Malcolm.
É uma esponja, adora ouvir-se, tem muitos amigos, todos horríveis.
Há mais alguns concorrentes
na competição de maior idiota de Londres.
Roald Walker Burton.
Famoso pelos barcos, casos de uma noite
e, cito, "coleção alarmante de facas".
A Gemma Graham-Greene conseguiu insultar americanos, transsexuais, pobres e judeus
numa só frase enquanto bebia um shot de tequila.
Do Connie qualquer coisa, só me disseram que é lunático e tem cavalos.
Não sei se gostam uns dos outros.
São todos tão obscenamente ricos que parece um clube obrigatório.
Já trago uns doces.
O Malcolm foi buscar drogas, posso respirar.
- Jonathan? - Ou não.
Esta besta ridícula é o Adam, o meu namorado.
Pode ser um bom partido, mas o júri ainda não decidiu.
Não te preocupes, eu suborno-os.
Um americano.
Vejamos se competes com os britânicos.
Adam Pratt, dono do Sundry House.
É tudo dinheiro do papá.
Construído por um riquinho que nunca trabalhou
para impressionar outros riquinhos iguais.
O Jonathan Moore ensina literatura com o Mal. E é americano!
Moore. De onde é a tua família?
De todo o lado.
Adoro o visual pronto a vestir.
- Qual é a tua cripto? - E temos um vencedor.
Não, espera. Deixa-me adivinhar.
Não, vai passar a aposta.
Já perdeste a casa em Marraquexe por causa do tamanho de calçado.
Anda, amor, vamos conviver.
Tenho de ir conviver, mas já volto, Jonathan.
É bom ouvir o doce sotaque de um concidadão.
Demora à vontade. Já me posso ir embora?
- Merda. - Levo-te em cinco minutos.
Apanhar um táxi é impossível. Toma.
Hidrata-te.
Claro que, uma hora depois,
estou a beber num canto, à espera do raio do Malcolm.
O que pode ter tanta piada?
Rhys Montrose.
Querem que se candidate a presidente da Câmara.
O que faz ele aqui?
- Bom livro. - Não, pareço bêbado.
É o novo.
O Mal adota-vos infalivelmente desde a residência.
Oxford, claro. Andaram todos juntos.
O livro é sobre ter nascido pobre,
criado por uma mãe solteira instável, desconfortavelmente familiar.
Ele estava mal, descobriu ser filho de um duque,
endireitou-se, foi para Oxford
e tornou-se no autor de uma das melhores autobiografias que já li.
É espantoso.
Esconder a vida sórdida durante 30 anos, escrevê-la
e, de repente, milhões sabem tudo o que te envergonha.
Vale o que vale, mas não achei o livro sórdido.
Também teve uma infância má?
Estou a ver.
Uma infância mesmo má.
Prazer, irmão de armas.
Quando recebemos dinheiro sem nunca o termos tido,
parece que nunca o temos.
- E quem sempre o teve… - Outra espécie.
Exatamente.
Na verdade, ainda não o odeio.
Eles dançam enquanto o mundo arde.
Mal reparam que está a arder.
Porque reparariam?
Para eles, está perfeito.
A primeira conversa real que tive esta noite.
E agora, vou para Berlim para ir a um programa da manhã
e falar timidamente sobre concorrer a presidente.
Tem o meu voto.
Vemo-nos por aí, Jonathan.
Voltei a estar sozinho num covil de idiotas.
Pronto, chega de esperar pelo Malcolm. É hora de me ir embora.
Certo. Mais bêbado do que pensei.
Jonathan. Bebe!
- Tem de ser. - Deixa-me ir.
Não. O que era isso?
Absinto, fofo.
O papel de parede vai começar a falar contigo.
- Diz-nos, Jonathan. - O que fazes aqui?
- Merda. - Mataste alguém?
Eu consigo perceber.
A minha prima matou uma pessoa. Acidentalmente.
Era só um sem-abrigo. Meu Deus, se fosse agora, era cancelada.
- Com licença. - Ou alguém te magoou?
Foi uma mulher? Foi isso que aconteceu?
Partiu-te o coração?
Partiste-me o coração, Marienne?
Quando te segui até à feira de arte em Londres, senti-te, Marienne.
Mudaste. A bibliotecária certinha de Madre Linda desapareceu.
Mas eras tu.
Nota, nunca mais beber absinto.
Então, o que deixou o Johnzinho tão triste?
O palhaço pomposo a chamar-me Johnzinho.
Todos acham que é por amor.
Então, deixaste-a ir,
ou ela fugiu? - O que interessa?
Segui uma mulher até Paris.
É a cidade mais romântica do mundo.
E ela partiu-me o coração.
- Não era a tal. - Éramos perfeitos juntos.
A minha ex disse-lhe coisas sobre mim.
Isso, o fardo da nossa década.
Mulheres a acreditarem em mulheres
como se elas não mentissem, traíssem ou fodessem.
- Fazem-no mais do que nós. - Ela não era assim.
Vou dizer-te algo como amigo.
Estás a humilhar-te,
aqui sentado, caidinho por uma puta
que não quis saber de ti.
Já está a montar outra pila neste momento. Segue em frente.
Fode para esquecer a dor. Há muitas putas em Soho.
Se me conseguisse mexer, matava-o.
Querido, precisas de mais absinto.
Não. Não bebas. Vais aniquilá-lo.
Sem ti, também nada importa.
Isto não é bom.
- Ele disse-te? É adjacente da realeza. - Mas que merda?
Como vim aqui parar?
Do que está ela a falar?
… saiu com as duas Middleton. O Malcolm é mentiroso.
Com licença.
Tirem-me deste carrossel.
Fi-la chorar? O que fiz?
Estou no inferno. O meu telemóvel?
- Merda. - Tenho de o levar a casa.
Bem, pelo menos, cheguei a casa.
Vês o que tentar esquecer-te me fez, Marienne?
De quem é este casaco?
Tem calma.
Tenho de o levar a casa.
Sofá.
O Malcolm trouxe-me a casa.
Tenho de lhe agradecer?
Não. Se for rude, talvez o misógino drogado me deixe em paz.
Um novo dia. Chega de loucuras.
De volta ao silêncio.
Malcolm.
São ralé desde o berço.
Aqui sentado, caidinho por uma puta.
Espera. Eu…?
Fugi disto tudo.
Não queria voltar a tocar numa faca ensanguentada.
Ele disse coisas horríveis sobre ti.
Fiquei zangado por ti.
De certa forma, torna-o pior.
Não vai poder publicar que vai para as Bermudas.
Mas que…?
Onde guardaria eu um dedo?
Ela já reportou o desaparecimento?
Não. Devem ter vindo recolher o depoimento do assalto.
Está a falar-lhes de mim.
A qualquer momento, vão bater à porta e encontrar um tapete grande e suspeito.
Podia cruzar-me com eles, quando saíssem, com um tapete grande.
Novo plano. Despacha-te.
Merda, ele é pesado.
Raios partam o tapete.
Foda-se.
O professor de Estudos Clássicos disse-me para usar o carro dele numa emergência.
Pronto.
Tenho até à noite para decidir o que fazer com ele
e preparar-me para conduzir do lado errado da estrada.
Foi isto que viste quando olhaste para mim, Marienne?
- Não queria que tivesses razão. - Desculpe.
Marienne!
Já podemos falar, por favor?
Para.
- Não te vou magoar. - Tens razão, não vais.
Eu vou usar isto.
Desculpa.
Achei que ficarias feliz por me ver.
Achei que me amavas.
E amava.
Bem, estou aqui.
- E sei que muita coisa aconteceu… - Não.
Não.
A Juliette está em Paris.
Com uma amiga.
Espera que eu chegue amanhã.
Deixa-me voltar para a minha filha…
Porque me pedirias isso?
Mataste o Ryan!
Ele tirou-te a tua filha!
E a tua esposa?
Se estás aqui, a Love não te matou.
Tu mataste-a, certo?
Diz-me que não mataste mais.
Meu Deus.
Ages como se não fosse verdade.
Como se fosses um homem bom que fez algo mau.
És um assassino, Joe.
Estás enganada sobre mim.
Quem me dera. Quem me dera estar, mas…
Sabes que mais? Vou provar-to.
Adeus, Marienne.
Olhaste para mim com tanto medo.
Não aguentei.
Deixei-te ir para te provar que não sou esse homem.
Nunca te magoaria.
Só um estranho numa terra estranha
à procura de um sítio remoto para deixar o Malcolm.
SERRARIA E CARPINTARIA
Uma serraria parece promissor. Esperemos que esteja fechada.
Se fosse apanhado com este fanfarrão, seria justiça poética.
Felizmente, aqui há as mesmas ferramentas comuns
que há nos EUA.
Sim, apostei no Putnam.
Vou ao bar agora ver a segunda parte.
PUTNAM FUTEBOL
PUTNAM CONTRA FILLERTON
Tenho meio jogo de "soccer" para fazer isto.
Sim, eu sei que não é o que lhe chamam.
Um piercing no pénis. Não estava a mentir sobre ser realeza.
Achei que tinha deixado isto para trás com um moedor e um forno.
Golo!
LIXÍVIA
Uma viagem por Londres para deixar partes de um corpo em esgotos
e no Tamisa não era como planeava conhecer a cidade.
Lá se foi o Jonathan portar-se bem.
Não planeei tornar-me o Jonathan
depois de te deixar ir.
O meu único plano era afogar as mágoas e sair de Londres.
Joe Quinn Goldberg.
Achei que estarias mais, não sei…
Morto?
Mas depois, o passado apanhou-me.
Eliot Tannenberg.
Conheces o meu empregador, Ray Quinn, o teu ex-sogro.
Veio para me levar de volta?
Não, para te matar.
Obrigado.
Sim, foi um dia longo.
Depois, o Eliot surpreendeu-me.
Para ser sincero…
… estou cansado.
Queria mesmo…
… era acabar com isto, sabes?
Não magoar mais ninguém.
Nem a ti.
Mas isso seria complicado.
- De que forma? - Custar-me-ia mais do que o Ray paga.
Tipo o dinheiro todo que a Love tinha naquela conta.
Talvez não saibas que ela o tinha.
Pode ser coincidência que tenha ficado a zeros
no dia em que te tornaste numa tarte.
Então, extorsão?
É uma forma pejorativa de falar sobre a ajuda que te ofereço.
Isto é para ti.
Tens cara de Jonathan.
É sólido, andou na Columbia, tem bom perfil de crédito, visto.
Conseguirás trabalhar no que quiseres.
Sê discreto, não te envolvas em merdas.
Desaparece.
Sê o Jonathan.
Mostro ao Ray que estás morto e desapareço de vez.
O Jonathan também pode ser a tua oportunidade para fazer outras escolhas.
Uma última coisa. A rapariga que segues, Marienne Bellamy?
Ela sabe que estás vivo.
Por isso, olha.
Ela vai apanhar o comboio das 8 horas para Paris.
- A menos que a impeças. - Mas disseste que é…
… uma oportunidade para fazer outras escolhas.
Nenhum de nós quer magoar ninguém.
Sim.
Então…
… vai lá, trata disso e sai de lá como Jonathan Moore.
Envia uma SMS quando estiver feito.
E estava sozinho numa cidade estranha.
Só eu e o meu coração partido.
Não sei o que estava a pensar ao matar o Malcolm. Apaguei.
Só sei que falhei.
Tinhas razão, Marienne.
Olá. Acho que isto é do Adam Pratt.
- Sim. Eu deixo-o aqui. - Sim. Obrigado.
Olá. Já voltou de Berlim.
Está na Europa, Jonathan.
Chega-se a qualquer lado em três horas.
Como correu a noite?
Eles adoram festas.
As coisas tendem a descarrilar.
Não se martirize se fez alguma asneira.
Sabe, o dia em que decidiu tentar entrar em Oxford,
chamou-lhe renascer.
A maioria refere-se a essa parte do livro
como aquela em que a minha mãe morreu enquanto estava preso por lutar num bar.
"O desgosto é sempre o catalisador para um novo caminho", como escreveu.
E este é o seu?
Era para ser.
Sinceramente, preciso que seja.
Mas fez asneira.
Uma gravíssima.
Ajudaria saber que essa parte do livro é mentira?
Tive a epifania da prisão em três ocasiões diferentes.
Voltava sempre ao mesmo, embebedava-me e esmurrava pessoas.
Em minha defesa, escrevê-lo assim teria sido redundante.
Tenho um pressentimento sobre si.
Qual?
Agora a sério…
… acho que teve uma vida mesmo infernal.
Do tipo a que nem todos sobrevivem.
Estou perto?
- Sim. - Então, está profundamente magoado.
Por isso, é capaz de magoar alguém a sério.
Sinto que devia estar a ser defensivo, mas…
Mas não estou.
Quem seria eu para o julgar?
Pronto. E agora?
Como não posso apagar nada, agora, tento fazer
alguma coisa boa, qualquer coisa,
o que inclui proteger quem amo,
fazer coisas por Londres.
Então, acha que é possível?
A redenção?
Acho que sim.
Desde que se comprometam a nunca fugir de eles mesmos.
Enfrentem tudo, seja o que for.
É fácil, certo?
- Acha que é treta. - Acho que é um escritor.
Vai ficar aqui, a martirizar-se pelo seu erro?
Aceite tudo, Jonathan.
A ressaca é mais fácil.
Parece ótimo.
Mas há coisas que fiz que não sei se consigo aceitar.
Passageiros com destino a Nice, Cannes e Marselha,
por favor, viagem numa das carruagens…
Obrigada.
Com licença. Desculpe.
- Eu ajudo. - Obrigada.
LADY PHOEBE MOSTRA MAIS DO QUE UM SORRISO
Achaste que era um ladrão, mas fui eu a salvar-te.
Estava a pôr-te naquele comboio.
Deixei-te ir.
Para te mostrar que não sou quem pensas.
Não sou um assassino.
ESTÁ FEITO.
Para tentar tornar isso verdade.
Mas não era. E, claro.
Ótimo. Perfeito. Tu.
Estás surpreendido por saber ler? Porque olhas para eles?
- Quero saber do que gostas. - São para o trabalho.
Podes deduzir que gosto de arte, Sr. Holmes.
Saíste do Sundry House com o Malcolm, certo?
Já o viste hoje? Não estava no gabinete.
Não, não o vi. Por favor, agradece-lhe
por me ajudar a entrar em casa. Estava… - Bêbado. Sim, nós vimos.
Deve estar na casa em Surrey, a escrever poesia.
Não gostas de poesia. Anotado.
Na verdade, precisava de te fazer uma pergunta importante.
- Não pode ser bom. - Anda jantar.
- O quê? - Uma pequena reunião pelo Simon.
Não posso. Tenho coisas para corrigir.
Meu Deus, os americanos e o fetiche pelo trabalho.
Estás na Inglaterra. Aqui, jantamos.
A Phoebe insistiu que viesses.
Não sei o que lhe disseste, mas está obcecada por ti.
Também não sei, mas…
Então? Aonde foste?
Foste convocado, por isso…
Os americanos também não lidam bem com convocatórias.
Está bem. Por favor, anda jantar.
Meu Deus. Olha, a confiança ganha-se.
E no que toca a estranhos a rodear os meus amigos,
talvez não queiras nada, mas não vou fingir que não é suspeito.
Não só não me interessa se me achas uma cabra,
como até prefiro.
Estou horrorizado ou impressionado?
Diz que sim, ou a Phoebe vai chorar.
Garantirei que é à frente dos paparazzi
e a cidade inteira saberá
e irá detestar-te. - Xeque-mate.
- Então, adoraria ir. - Adorarias? Que diferença.
E estamos quites.
Pela minha vida.
Disse à polícia que não vi quem me salvou.
Mas senti que o visto dele estava em ordem.
De nada.
Professor Moore. É um prazer tê-lo connosco novamente.
O evento privado é na sala Paris.
Entra e age normalmente, para não seres "o tipo que veio uma noite,
a noite em que o Malcolm desapareceu."
MENSAGEM NOVA
Evanesce? Conheço a app.
É um chat de alta segurança que apaga tudo o que dizemos.
Como instalei isto?
"Olá, tu"? Quem é?
"Surpreendeste-me com a forma como trataste do Malcolm."
Mas que…?
"Quando o deixei na tua mesa,
achei que pagarias pelos meus pecados."
Não fui eu.
"Não és quem pensei que eras.
Quem és tu?"
Quem sou eu?
Quem és tu?
Alguém…
Moore. De onde é a tua família?
- … um deles… - E quem é este társio bebé triste?
- … matou o Malcolm… - Volta quando um deles morrer.
- Morre, Malcolm. - … e planeou incriminar-me.
- Mataste alguém? - Quem é, é problema seu.
- E agora… - O que fazes aqui?
… está a mandar-me mensagens.
Quem és tu?
E qual é o teu próximo passo?
Legendas: Joana Filipa Miranda Fragao