- Anteriormente… - Jonathan.
- Jonathan Moore. - ¡Jonathan!
El americano.
Malcolm no conocía las vistas.
Kate Galvin.
Galerista, amante del arte, soltera. Centrada, ambiciosa.
- Debería denunciarlo. - No me nombres.
Le salvaste la vida a Kate.
Quiero compensártelo.
Mi buen amigo Adam Pratt acaba de inaugurar Sundry House.
- Ven con nosotros. - Es el infierno.
Hora de llevarlo a casa.
Malcolm. Espera, ¿yo…?
"Y yo pensando, cuando lo dejé en tu mesa, que caerías por mis pecados".
- No fui yo. Uno de ellos… - Jódete y muérete, Malcolm.
…mató a Malcolm.
- Intentó incriminarme. - Encantado, camarada.
¿Quién eres?
Uno de vosotros.
Uno de vosotros, cabrones, me mandó esos mensajes.
Uno me observa.
Uno de vosotros mató a Malcolm y lo dejó sobre mi mesa.
Y ahora pretende incriminarme.
Sabes que me deshice del cuerpo.
No como alguien que nunca lo había hecho antes.
Por desgracia, eso hace que te resulte interesante.
¿Quién de vosotros fue?
¿Estás bien, Jonathan? Tienes mala cara.
Ah, estoy bien.
¿Qué pasa?
Jonathan decía que tu historia es fascinante, pero toca brindar.
O hablas o hablo yo.
Tú róbame los focos…
y te mato.
Por Simon, por la mejor inauguración del año. Esta noche va por ti.
- Por Simon. - ¡Por Simon!
- ¡Chinchín! - Salud.
- Salud.
Quiero volver a mis vacaciones europeas.
¿Qué es eso?
"Te invitamos a una noche que será para morirse".
Un círculo de sospechosos privilegiados,
un asesinato y una invitación críptica
que evoca el típico y misterioso crimen británico.
Mierda.
Estoy en una novela barata de suspense, la forma más baja de literatura.
Llámame paranoico, pero dejaste un cadáver en mi casa.
Igual no dejaste solo eso.
¿Algo más que decirme?
Claro, y usas Evanesce.
Un solo visionado y los mensajes desaparecen una vez leídos.
El preferido de la élite y los paranoicos.
¿Cuándo me lo instalaste? Durante alguna…
¡A beber!
…de las lagunas de esa noche, estabas allí.
No te caigas, Johnboy.
Por eso no bebo.
GALERÍA CLOTHO
¿La exposición de Simon?
¿Tengo que buscarlo todo?
"Galería Clotho".
Sí. Noche de inauguración de Simon Soo.
Elitista, ambiente selecto, sí. Galerista, Kate Galvin.
GALERISTA
¿Asesinaste a tu novio capullo,
lo dejaste en mi casa y ahora me provocas?
He pasado por tu despacho y no estás.
Estoy agobiada con los preparativos, Mal. Escríbeme.
Necesito que me eches una mano.
Parece cabreada con el muerto,
eso indica que no sabe que está muerto.
Podría estar grabándolo para aparentar, porque es astuta.
Genial. Tengo que revisitar mi género menos favorito.
A Mooney le encantaba el suspense. A mí me parece un crucigrama para adultos.
Marca las pistas y gana. De arte tiene poco.
Un cadáver en la biblioteca y Muerte en la vicaría.
- Ah, ¿los vamos a estudiar? - No, es un proyecto personal.
Qué pena. Me flipan las novelas de suspense.
¿El estilo no te parece predecible?
Ay, Dios, eres uno de esos. Qué pena.
Ay. Pero la necesito.
¿Qué me he perdido?
Bueno, es una fórmula, pero divertida.
Te atrapa y esconde una crítica social.
Sinceramente, su problema es que los misterios son entretenidos.
¿Por qué es mi problema?
¿A quién no se le entretiene?
A los genios que son hombres y blancos.
La verdad, ser un tostón ahora es un indicativo de arte de calidad.
Al resto nos piden que cautivemos para publicar.
Por eso Agatha Christie es la novelista más superventas de la historia.
Y el 99 por ciento de la gente no se acaba La broma infinita.
- Yo sí. - Un mes
- de mi vida que no recuperaré. - Pura generación Z.
Entonces, ¿soy un esnob?
Y un poquito patriarcal.
- ¿Cuál es el proyecto? - Aún estoy buscando el enfoque.
Y necesito entender cómo funcionan.
¿El qué, los temas?
Se lo explico yo.
Esta arrogante de 19 años es un ángel enviado en mi ayuda.
- Por favor. - Vale, bueno.
Tengo clase de conversación de ruso con un alumno pésimo en seis minutos.
- ¿Ruso? - Sí, también frecuento
Hyde Park durante la semana. Paseo perros mimados.
Nadia, ¿cuándo duermes?
Dormir es de ricos. Vale, le explico a la señora Agatha.
Número uno: no hay casualidades.
Y dos: todos los móviles se reducen a sexo, dinero o venganza.
Y tres: el primer sospechoso suele ser la segunda víctima.
No, yo había pensado en un asesinato violento y un falso culpable.
Entonces la clave es por qué mataron a la víctima.
Quiso matar tanto como para planearlo y recrearlo con pasión.
Incriminar a otro es un concepto manido. Pero ¿si se hace bien?
Pura exquisitez.
Ya tiene lo esencial.
Si su libro se hace un superventas, quiero el 10 por ciento.
Trato hecho.
- Genial. Chao. - Gracias, Nadia.
"No hay casualidades".
Joe Quinn-Goldberg.
Elliot, hijo de perra.
Mira por dónde un pariente de los Quinn me dejó
en mitad de un misterioso asesinato.
Tienes cara de Jonathan.
Acordamos que no me llamarías.
- Me has tendido una trampa. - ¿Qué?
Los mensajes.
Malcolm Harding.
- ¿Qué? - No sabes lo aliviado que me siento
de no saber de qué me hablas.
Prueba la meditación, conmigo hace maravillas.
Escúchame.
- Elliot, no soy idiota. - Pues a mí me parece que sí.
Siento oír que ya te has cargado tu nueva vida, pero yo ya estoy
literalmente por encima de toda esa mierda.
Ojalá dejes de sufrir y cortes la raíz de tu sufrimiento.
Y que te jodan mucho por hacerme destruir este móvil.
Claro, no podía ser tan fácil.
EVANESCE AHORA 1 MENSAJE NUEVO
"Hola de nuevo". Mierda, eres tú.
"Bonita chaqueta. El marrón te sienta bien".
¿Dónde estás, cabrón?
En cualquier parte. ¿Dónde estás?
Si serás… "Estoy descubriendo muchas cosas sobre ti.
Paranoico.
Solitario por naturaleza".
Y tú eres un puto acosador, estés donde estés.
"Y está claro que no eres profesor".
¿Ah, no? ¿Y tú quién eres?
Piensa. Vamos.
"¿Por qué mataste a Malcolm?".
Una respuesta sarcástica me daría el móvil
para averiguar quién eres, parar esto
y recuperar mi…
"No te llamas Jonathan Moore". Mierda.
"Muy pronto descubriré quién eres". No puedo permitírtelo.
Antes debo descubrir yo quién eres tú.
Lady Phoebe.
Se empeñó en que viniera a verla, no sé qué le diría en el agujero negro,
pero le encanta Jonathan.
¿Debería esperar aquí?
¿Hola?
No quiero pasar el día con una mujer famosa por desmayarse ante Barack Obama.
"NO ESTOY ENFERMA, IBA PEDO".
Pero necesito a Lady Charlatana para encontrarte a ti.
¿Llego justo a tiempo?
¡Qué daño, joder!
- ¡No! No, Vicky, es inofensivo. - Oí un grito.
La depilación láser es como si te lamiera un volcán.
- Ya puedes soltar a Rupert. - Solo digo que las discotecas son
destinos a medida creados por gente que sabe para gente que sabe.
Perdona, es un inversor importante.
Este tío bebe a las diez de la mañana. Perfecto.
- Puedo volver. - No, así me fumo un piti.
Como te decía, estoy de acuerdo. Está claro.
¿Podría esta lady ser una asesina?
Lo que me dijiste la otra noche,
no sé si alguien me ha visto nunca tan a fondo.
¿Qué coño le dije?
Está claro que algo nos ha unido para ser amigos.
Algo que empaló a Malcolm sobre mi mesa.
Fue un placer conocerte.
Ah, ya estamos.
Y a Adam. A los dos.
Escucha. Es una discoteca, no Theranos, tranquilízate.
¿Un té? ¡Bella, té!
- Noto tensión. - ¿Recibiste la invitación?
Me la envió ella.
Es el evento más exclusivo. Irán todos nuestros amigos.
Tengo que ir.
Suena increíble.
¿Qué diría un detective? "¿Quién quería matar a Malcolm?" es algo brusco.
Muchas gracias por incluirme.
Todavía no he hecho muchos amigos aquí.
Gracias a Malcolm, que insistió en que fuera.
- Bueno, Malcolm… - Ha picado.
- ¿Qué pasa? - A Kate le gusta. Con eso basta.
No opináis lo mismo.
¿Pagarías 10 000 libras a un local
afiliado a la Iglesia de Satán?
- No interrumpas. - Perdón.
Le confesaba a Jonathan que Malcolm es algo polémico.
¿Qué ha sido eso?
¡Muy importante! ¿Cómo irás vestido?
¿A la inauguración?
Ay, John, cómo se nota que eres nuevo.
La reina de hielo y follamiga de Malcolm, Kate…
Compañera cariñosa y afable.
Kate es amiga de Phoebe. Es su gran noche.
No admitiremos a un barbudo vestido con ropa cutre.
- Eso ha dolido. - Vic.
¿Vic? ¿Llevas al huérfano dickensiano de Phoebe a la galería?
- Tom mandó allí los trajes, ¿no? - Sí.
No puedo. No he averiguado nada de Malcolm.
No protestes.
Es el mundo de Phoebe. Todos vivimos en él.
Está bien.
¿Cuánto suele costar un traje de Tom?
- Porque no tengo tanto. - Los regala. No tienes que…
No los pagan. Son para lucirlos en el local.
Tú no, obviamente.
Regalos para quienes menos lo necesitan. El capitalismo fluye.
Ahí no, parad. Sobresale por arriba.
Cambiadlo a la pared sur, que respire.
Veo a Kate y parece la única del círculo que trabaja.
Es ahí, todo recto a la derecha. Te espero en el coche.
Aquí hay varios sospechosos que no han trabajado en su vida.
Pero si es el profesor sin un duro.
Como Connie, el de los caballos.
Muy diplomático, Connie.
Sophie y su coleta.
Y el artista, que deja que su arte hable.
Dime de dónde has sacado esa chaqueta de cuadros.
Genial. Esto es Chicas malas, versión West End.
Me manda Phoebe.
Interesante. Phoebe tiene mucho peso entre esta gente.
Bueno, dile lo que quieres.
Tom o Ralph, nada europeo.
Supongo que esa mirada es su forma de darme pie.
- ¿Nervioso por la inauguración? - No.
Hablé con Malcolm de…
Ese pichabrava no sabría de arte ni aunque le cagara en la boca.
¿Qué diría Hércules Poirot ante la palabra "pichabrava"?
¿No te cae bien Malcolm?
- No pensamos en él. - Ese gilipollas me debe 60 libras.
- ¿Te gustan los caballos? - Vale ya de Malcolm.
- ¿Lo odiaban todos? - Su chaqueta.
- ¿Te vas a vestir? - Leo a Neruda.
Phoebe invitó a Jonathan.
Ya veo.
Bueno, Jonathan, si Phoebe te ha adoptado, tienes suerte.
Si le haces daño, te calcino la polla. Por lo demás, enhorabuena.
Con esa chaqueta pareces un camarero.
En mi libro, ella no sería la asesina. Se vería venir enseguida.
Gracias. Un placer hablar contigo.
- ¿Simon? ¿Puedes elegir algo? - ¿A quién le importa lo que me ponga?
Está estresada.
Prensa, mecenas, el mundo.
Cuesta meter prisa a niños pijos que no pueden fracasar.
La exposición será triunfal.
Es mi mejor trabajo hasta ahora. No bailaré para ellos.
Ni tú querrías.
Si quiero más, necesito mejores preguntas.
Necesito saber más sobre Malcolm.
Kate tiene pinta de tener doble de todo.
A ver si tiene una copia del despacho de Malcolm.
Bingo.
El despacho de Malcolm.
Libros, todos de autores varones.
Programaciones que no actualiza. Alcohol, nada nuevo.
Lo mataste por algún motivo.
Sexo.
Dinero.
O venganza.
Mi tarifa de detective.
"Silver Wand".
"Surrey Hope".
Estoy sin palabras.
Espera.
- ¿Te gustan los caballos? - Caballos.
Son apuestas, deudas.
Malcolm tenía dinero, pero si apostaba tanto,
quizá ya no.
"Luis el Rey Sol con una daga.
¿Jueves a las tres, despensa?".
Que no me van los acertijos.
Ah, profesor, ¿qué…?
¿Qué hace?
Mierda.
Iba a dejarle una nota, no vino a tutoría.
La novia de Malcolm me pidió que buscara su cartera. Somos vecinos…
Ah, qué aburrido.
- Pensé que se había colado. - No, siento decepcionarte.
¿Cómo va el país del misterio?
No es mi especialidad,
pero sigo intentando no perder la esperanza.
Bueno, ahí está cometiendo el error más elemental que existe.
- ¿Es decir? - Dejar que no sea su especialidad.
Dígame que su detective no está procrastinando
en la búsqueda del móvil.
Pensé que así era cómo…
Eso es el "qué", no el "cómo". El "cómo" hace que la historia mole.
Su detective debe tener algo especial.
Un superpoder, deducción, saber de ciencia, lo que sea.
Madre mía, su cara. Lo acabo de ayudar, ¿verdad?
Nadia tiene razón.
No hice bien al intentar que confesaran ante un extraño.
Tengo puntos fuertes que no he aprovechado.
Soy observador.
Gemma toma Adderall, nunca paga nada,
colecciona tiaras, no sabe que Malcolm existe,
está abajo en la lista.
La princesa Blessing. En teoría, "trabaja en tecnología".
Vive en una simulación. Si nada es real, el asesinato no es nada.
Vive para no romperse una uña,
cuesta imaginarla apuñalando a nadie. No es definitivo, pero abajo en la lista.
Adam inauguró Sundry House y fue su primer proyecto
que no nació ya muerto.
Más que la oveja negra de su familia, es la vergüenza.
En EE. UU., los Pratt serían ricos por linaje.
El padre trabaja en el sector inmobiliario. Es filántropo.
Su hermano es senador.
Chico de oro, quizá nuestro primer presidente gay.
Mientras, Adam es famoso por dar positivo vestido de esmoquin
con Timothée Chalamet de copiloto.
Desde que sale con Phoebe, está más formal.
Bueno, al menos ya no conduce.
Y Sundry House es un éxito.
- Perdón. - Tranquilo. ¡No pasa nada!
Un matón encantador que quiere impresionar a un padre que lo descartó hace años.
- Perdonad. - Quiere abrir seis locales más.
No sé si es capaz de matar,
pero sabría incriminar a otro de forma competente.
¿Por qué matar a Malcolm?
PROGRAMA AVANZADO
Adam Pratt como Luis XIV, el Rey Sol.
Un momento.
"Luis, el Rey Sol". Malcolm se refería a Adam.
- Gracias. - Sí.
- Es jueves. - Gracias por venir.
Gracias.
Gracias por venir.
- Claire, un placer. - Gracias.
Vamos a descifrar el código de Malcolm.
- Vale. - ¿Qué?
Hazlo.
- ¿Luis el Rey Sol con su daga? - Suplícame.
Por favor.
Méame encima.
- No es el secreto que esperaba. - ¡Sí!
¡Gracias!
¡Más! ¡Quiero más!
- ¡Dame más! - He visto suficiente.
Malcolm sabía lo de…
Hola, cotilla de mierda.
Puedo explicarlo.
Pues explícate.
Mierda. ¿Qué digo?
Soy escritor. Me documento para escribir un libro.
Sobre los ricos.
Anda, qué bien.
¿Qué tipo de libro?
De misterio.
Para reflejar la desigualdad.
Cómo se creen mejores que nosotros.
Ya. Pues eso te va a llevar diez volúmenes por lo menos, ¿eh?
- Con suerte, sí. - Sí.
A ver qué tenemos aquí, ¿eh?
Dame.
Soy escritor. Son mis ideas.
Anda, hola.
Lo aposté todo a Silver Wand.
Mi pago.
No hace falta decir que vas a sufrir un brote muy puñetero de alzhéimer.
Encantado.
Bien. Supongo que nos veremos en esa chorrada de exposición de arte.
- ¿Sí? - Sí.
Venga, arreando.
La inauguración de Simon Soo.
Mátame. Pero los sospechosos se reúnen en un lugar, y aquí estoy.
El fetiche de Adam no haría pestañear a los Conrad.
Si Malcolm lo sabía y chantajeó a Adam por las deudas de juego,
puede que te haya encontrado.
Fotos no.
No cierres, por favor.
Sonríe, aparenta riqueza.
Prefiero evitar a la multitud.
¿Te importa? Sé buena.
- "Sé buena". Qué asco doy, joder. - Sí, claro.
Entre los sospechosos, tendré que estar atento a Adam.
No como a estos NFT. Lo siento, pero eso no es arte.
- Un placer. - Ahí está.
Según Nadia, Adam lo mató porque lo chantajeó con su secreto.
Son tres móviles en uno.
Vamos allá.
Hemos vendido el mural de la sala experimental.
Estás aquí. Esto es… Estoy muy impresionado.
Gracias por ese cumplido tan profundo y concreto.
Sigue en la lista y cada vez gana más posiciones.
- Roald. - Kate, cariño.
- Has llegado. - No me lo perdería.
- Es un triunfo, Kate. - Zalamero.
¿Y qué, eso sí es profundo y concreto?
¿Nos conocemos?
En Sundry House. Malcolm lo invitó la otra noche.
- Si eres amigo de Malcolm y Kate… - De Malcolm.
- Jonathan, encantado. - Roald.
Estadounidense, ¿eh?
¿De qué costa?
De las dos.
Sí, tienes cara de californiano.
Odio a este tío.
Os haré una visita privada. ¿Vamos?
Vamos a por el sospechoso principal.
Jonathan. Hola.
- Ah, vale. Si eso le suelta la lengua. - Dios.
Qué bien hueles.
He tomado M. ¿Qué te parece? Antes tenía buen gusto.
¿Debería invertir?
- ¿En este huevo? - Sí.
Por 70 000 libras, cascas el huevo y ves lo que hay dentro.
- Es intrigante. - Un delito.
Pensaba regalárselo a Phoebe.
- ¿Crees que le gustará? - ¿Es una prueba?
- No la conozco tan bien como tú. - Ya. Pero tienes la misma idea que yo.
Se os ve muy felices.
Cuando no haces lluvias doradas con camareros.
La adoro.
De verdad.
Es como…
comer galletas para desayunar…
y en todas las comidas…
cada día.
Siempre.
Confiesa para que pueda recuperar mi vida.
Suena increíble.
No como…
el cono del silencio.
Malcolm y Kate.
Qué pillín, John.
No te tenía por cotilla.
Tienes razón, Malcolm es un mierda. Escucha.
No dejes que ese mierda seca se meta en tus asuntos.
¿Por qué?
Lo hará al estilo británico, pero te dejará seco.
Si mataste a Malcolm por un chantaje,
¿por qué me adviertes de que me chantajeará?
¿Sabes qué? Me has convencido.
Voy a comprarle a mi novia este puto huevo.
¡Tú, Jonathan!
Señor.
Igual no es Adam.
Y vuelvo a no tener nada.
La exposición se llama "metagato", una colección de cuadros de gatos.
Es lamentable.
Vale. Soy gilipollas.
Simon es un genio.
Qué ojos, ¿verdad?
Rhys. Infancia pobre, un hombre corriente, pero aquí se siente como en casa.
Algo de él no me encaja.
- ¿Qué opinas? - Que me acabo de enamorar de un gato.
La pena es que acabará en el almacén de algún coleccionista.
¿Crees que compran arte para contemplarlo?
Adam llama "book" a su colección.
¿Por qué eres amigo de esta gente?
Perdona, yo…
Sé que nada de esto encaja con tus principios.
No, lo pienso todo el rato.
- ¿Tienes amigos de la facultad? - No fui.
- Sí, varios. - Se portaron bien cuando lo necesité.
¿Y siguen…
portándose bien?
¿Y alguno tiene afición por matar?
Sería hipócrita por mi parte
renegar de viejos amigos por ser quienes son.
Pero creo que cuanto más conoces a alguien,
más condenado estás a verlo como un ser humano.
Incluso a Roald.
¿Roald? Cuéntame más.
¡Eh! Simon.
Que te follen.
¿Qué acaba de pasar?
Eres un manipulador de mierda.
Cuéntaselo, venga. Diles que eres un farsante. Venga.
¡Díselo! No me toques, joder. ¡Cabrón!
- Que no me… - ¿A qué ha venido eso?
Un honor.
Tras nacer, metagato había sido destruido.
O perfeccionado.
Nacido en un momento de pasión del que hemos sido testigos.
Vosotros decidís.
¡Ah, que estaba preparado!
- Qué idea tan brillante. - Eso no estaba preparado ni de coña.
Esa chica quería vengarse.
Simon le hizo algo. ¿El qué?
- Qué puto espectáculo. - Les ha encantado, se lo han creído.
Búscala, detenla y ciérrale la boca.
Si quieres que otro artista ponga un pie en esta galería
y quiera trabajar contigo.
Y esto es una puta fiesta.
¿Qué ha hecho, de qué es capaz?
- Debo averiguarlo. - Joder.
Ay, Dios.
- Kate. - Lárgate.
Esa mujer…
157 HOSTAL POLAND STREET
- La vi. - ¿Sí?
¿Ahora, cuando me ha arruinado la vida?
Sé dónde puedes encontrarla.
No es un barrio que vea pasar a muchos mecenas de arte.
¿Vamos puerta a puerta?
Es un pez fuera del agua. Pero no lo demuestra.
No.
Ahí está.
Hola.
- ¿Podemos hablar? - No intentes huir.
- Podemos pedir tu documentación. - No queremos detenerte.
Quiero saber por qué tiraste la pintura.
¿Pagarías por saberlo?
Trabajé…
de ayudante de Simon.
Hice más que limpiarle los pinceles.
Yo pinté esos lienzos.
Y una mierda.
Demuéstralo.
Si pudiera, no estaría aquí, ¿no? Simon se aseguró de ello.
Trabajaste y Simon se llevó el mérito.
Y el dinero. Y el…
Dijo que todos los ayudantes de artistas…
deben hacerse un nombre.
No soy la única. Hay otros ayudantes.
Pero o están demasiado enganchados o les da miedo decir algo.
Siempre la dejaba por ahí
para cuando nos estresábamos.
Como si nada.
Como si no fuera un movimiento calculado
para convertirme en una yonqui a la que nadie creería.
Es la gata de mi tía, Isis.
- Isis. Malcolm escribió sobre ella. - Usamos óleos de Sennelier.
- Si no me creéis, que os follen. - Yo te creo.
¿Cómo te llamas?
Blue, como el color.
Cahill.
¿Te conformas con 3000?
¿Cuánto iba a pagarte Malcolm?
Habló contigo, ¿verdad? Por lo de Simon.
Sí.
Pero no fue por eso.
Dijo que iba a desenmascarar a Simon.
Es lo único que quería.
Y luego no lo hizo, a la mierda, se esfumó.
Porque decidió chantajear a Simon.
Y Simon, sí, tú, Simon, lo mataste por ello.
Me sobran amigos, vuelve cuando uno haya muerto.
No aguanto más.
Ha sido una tontería, lo sé.
Creo que has sido valiente.
Cuídate.
Kate. Kate, tenemos que hablar de Simon.
No, de eso nada.
- Escucha. - No entiendo por qué te importa.
Porque es peligroso.
Que te quede claro, mojigato de… No entiendo lo que haces aquí.
- Solo intento… - Este no es tu mundo.
Esta no es tu ciudad.
Salvarme de un atraco no te autoriza a meterte en mi vida.
- Ni lo pretendo. - Sé calar a un estafador.
Eres un don nadie vacío que no tiene vida propia.
Así que buenas noches.
Qué bien ha ido.
En algún momento te irás, Simon, y pienso seguirte de cerca.
Puede que fueras brillante y la presión de seguir produciendo
te hiciera explotar a Blue y a otros artistas,
o siempre fuiste un fiasco que lo compró todo,
incluida la ilusión de ser un genio.
Es una pena que Blue no pueda desenmascararte. Ni Malcolm podrá ya.
Él también era repugnante, pero tú eres un monstruo y un asesino.
Qué ganas de acabar contigo
y recuperar una vida con gente que no sabe ni le importa qué es un NFT.
No. No, ya te tengo.
Sal de ahí.
Sal de una vez, Simon.
GALERÍA CLOTHO OFICINA 2
¿Y tú qué quieres?
"Me voy acercando. Averiguaré quién eres en realidad.
Y por cierto… Te has perdido la mejor parte de la noche".
Dense prisa.
Mierda.
Tengo 45 segundos antes de que entre la poli.
Nadia tenía razón.
El primer sospechoso suele ser la segunda víctima.
Adiós a mi teoría de asesinato único. Joder.
Mataste a Simon, me escribiste para chulearte y ahora no me respondes.
Ay, Jonathan. Menos mal.
Ella no puedes ser tú, ¿verdad? No puede ser.
Me aterraba que te enteraras antes de recibir mi mensaje.
- Quería que te enteraras por una amiga. - Sí, por suerte
está aquí nuestro amigo Jonathan.
Roald, pues nada. Tampoco parecen estar pasándolo fatal.
Ignóralos. Son una panda de cabrones.
Toma.
Me alegro de verte.
Da mal rollo estar con británicos intentando sentir algo.
- Lo siento mucho. - Bueno, era más amigo de Phoebe.
El colegio, ya sabes.
Si lo conociste allí, da igual cómo evolucionara.
- Eso mismo dijo Rhys. - La muerte es una patraña.
Hola.
¿Ya te ha dicho Jonathan lo que necesitas? Es su poder.
¿Dónde está Kate?
En comisaría.
Sophie está en casa, claro, sedada.
¿Te lo imaginas?
Lo mismo Simon se suicidó.
Le faltaba una oreja. Pareció un homenaje a Van Gogh.
Espera. ¿Le arrancaron una oreja?
Prácticamente lo empalaron.
- De suicidio, nada. - Ese pendiente espantoso
valía un pastón. A ver quién lo vende ahora.
Venga ya, tíos.
No, no lo mataron por dinero.
El dedo de Malcolm, la oreja de Simon. No lo pillo aún,
- pero sigues un patrón. - El fuerte de Simon
tampoco era escuchar.
Es una galería de comportamiento sociópata.
Todos a mi lista de sospechosos.
Bueno, Kate ha sacado algo bueno de esto.
¿Cuánto valdrán ahora las obras de Simon?
La comisión por ese gato será la más alta que le hayan dado.
Necesito tomar el aire.
Estoy con Rhys.
¿No son estos los mejores amigos de Simon?
Ahí la has clavado.
Rhys es diferente a ellos.
No sé si es mejor o peor en secreto.
¿Qué sentiste al saber que habían matado a Simon?
- Alegría. - Sorpresa.
Supongo. ¿Y tú?
Lo contrario.
Simon no dejaba nunca títere con cabeza.
Adoran a los enemigos.
No puedo demostrar nada, pero…
Igual fue cosa del karma.
Sabía que era mala persona, pero…
en el fondo esperaba que cambiara.
O se sincerara, al menos.
No sé qué pretendía la chica del cuadro…
Simon era un mentiroso.
Pero pienso que si Simon hubiera vivido para afrontar la verdad,
no tanto con el mundo, sino consigo mismo, habría podido ser…
Me apena que haya muerto.
- Parece sincero. - Ya.
- ¿Lo es? - No me mires así, estoy bien.
Necesitaba un respiro.
Sé cómo te sientes.
Necesito reorganizarme antes de que hagas daño a otro
o consigas averiguar algo más sobre mí.
¿Dónde estás, Malcolm?
Dime solo que respiras.
Puedes seguir tirándote a la que sea. Me trae sin cuidado.
Llámame, por favor.
Tóxica pero sincera.
Asustada. Sigo sin pensar que eres tú.
Blue, ¿has salido ya de comisaría?
No, puedes declarar sin problema. No tienes nada que ocultar.
Sí, te lo dije en serio.
Wiltshire, 28 días.
Esperan tu llamada, y vas en serio, llama hoy.
¿Kate la va a ayudar?
No me des las gracias, pero no la cagues.
Y cuando estés limpia, avísame y hablaremos de tu futuro.
Sus amigos son narcisistas que telegrafían su filantropía
en los periódicos.
Hasta Rhys va de fracasado reconvertido.
Kate se porta fatal con Blue en público y le paga su desintoxicación.
No lo entiendo.
¿Por qué oculta que no es mala persona?
Lo he hecho.
He caído entre las personas más locas y trastornadas del mundo.
Ya solo puedo avanzar.
No esperaba estar tan desesperado por releer a Agatha Christie.
¿Todo bien, profesor Moore? ¿Más Agatha? No puede ser.
Está enganchadísimo.
Confiese.
- ¿Va a escribir un libro? - ¿Por qué es tan lista?
Lo digo porque mucha gente dice
que escribe un libro por vanidad.
Como Malcolm, porque…
Nos hace llamarlo así. Yo…
- ¿Estaba escribiendo un libro? - ¿Sí?
Creí que entendía mi dolor cuando…
Se ofreció a leer mis páginas y luego…
me dejó colgada.
Creo que está enfermo.
Si no está muerto, podría contestarme.
Me hace sentir…
Parece absurdo,
pero me cuesta mucho enseñarle lo que escribo
y ahora es como si nunca hubiera existido para él…
- ¿Era solo una alumna? - Ya.
Malcolm era un capullo en todos los campos.
No creo que piense eso.
Seguro que vuelve.
Mi identidad como aspirante a escritora queda en pausa. No importa.
Oye, yo no soy Malcolm,
pero leería tus páginas encantado.
¿En serio?
Tú ya eres escritora.
Malcolm no puede conferirte ni quitarte eso, ni yo tampoco.
No, por Dios. De hecho, su gusto es sospechoso.
Ya.
Bueno, que sepa que es…
una historia de misterio con seres mitológicos.
¿Soportará que lo entretenga?
Me han llamado esnob, pero estoy trabajando en ello.
Dame unicornios.
Vale.
Tengo que irme.
Sabía que era usted guay. Para ser milenial.
¿Sabes lo peor de que hayas aparecido en mi vida?
Lo buena que empezaba a ser.
Pero voy a hacer que me la devuelvas.
Para hacer eso, antes debo descifrarte.
CUANDO LE PEGARON UN TIRO
¿QUIÉN ERA GUINEVERE BECK?
"Ha sido difícil, pero lo conseguí.
Hola, Joe".
Subtítulos: Beatriz Egocheaga