Précédemment…
Jonathan Moore.
L'Américain.
Je doute que Malcolm ait su pour la vue.
Kate Galvin.
Galeriste, amatrice d'art, jamais mariée. Déterminée, ambitieuse.
- Je devrais le signaler. - Pas un mot sur moi.
Tu as sauvé la vie de Kate.
Je te rends la pareille.
Mon bon ami Adam Pratt vient d'ouvrir Sundry House.
- Viens avec nous. - C'est l'enfer.
Il faut le ramener.
Malcolm. Est-ce que j'ai…
"En le laissant sur ta table, j'espérais que tu payerais."
- Je n'ai rien fait. L'un d'eux… - Crève, Malcolm.
… l'a tué.
- Et veut me faire accuser. - Enchanté, frère d'armes.
Qui es-tu ?
L'un de vous.
L'un de vous m'a envoyé ces messages.
L'un de vous m'observe.
L'un de vous a tué Malcolm et l'a laissé sur ma table.
Et veut me faire accuser.
Tu sais que je m'en suis occupé.
Peut-être pas comme un débutant.
Malheureusement, ça m'a rendu intéressant à tes yeux.
Lequel es-tu ?
Ça va ? Tu as l'air malade.
Je vais bien.
Tu as dit quoi ?
Il trouve ton histoire passionnante mais c'est l'heure de porter un toast.
Je peux le faire.
Vole-moi la vedette…
et je te tue.
À Simon, au meilleur vernissage de l'histoire. C'est ta soirée.
À Simon !
Santé.
Je veux retrouver mes vacances européennes.
C'est quoi ?
"Vous êtes invité à une soirée mortelle."
Un cercle de suspects privilégiés,
un piège et une mystérieuse invitation rappelant un roman policier anglais.
Merde.
Je suis dans un polar, le degré zéro de la littérature.
Je suis peut-être parano mais tu as mis un cadavre chez moi.
Tu as peut-être mis autre chose.
Pas de nouvelles ?
Bien sûr, tu utilises Evanesce.
Pas de recherche inversée, messages supprimés après lecture.
Le favori des élites et des paranos.
Quand as-tu mis ça sur mon portable ?
Tournée !
À la soirée infernale en question, tu étais là.
Tiens bon, Johnboy.
C'est pour ça que je ne bois pas.
GALERIE CLOTHO
C'est l'expo de Simon ?
Je dois tout chercher ?
"La Galerie Clotho."
Le vernissage de l'expo de Simon Soo.
Cadre élitiste et huppé. Galeriste, Kate Galvin.
GALERISTE
As-tu tué le petit ami merdique
laissé sur ma table pour ensuite me narguer ?
Tu n'es pas à ton bureau.
Je croule sous les préparatifs. Envoie un message.
J'aurais bien besoin d'aide.
Elle est en colère contre le mec mort,
ce qui indiquerait qu'elle ignore sa mort.
Elle pourrait faire semblant parce qu'elle est intelligente.
Super. Je dois renouer avec le genre que j'aime le moins.
Mooney adorait les polars. Pour moi, ce sont des mots mêlés.
Entoure les indices, gagne la partie. Rien d'artistique.
Un cadavre dans la bibliothèque et L'Affaire Protheroe.
- On va étudier ça ? - C'est un projet personnel.
Dommage. J'adore les romans policiers.
Vous ne trouvez pas ça trop convenu ?
Vous êtes dans ce camp. Triste.
Aïe. J'ai besoin d'elle.
Un truc m'échappe ?
C'est une formule mais c'est fun.
C'est captivant et il y a toujours un commentaire social.
Ce qui vous dérange, c'est que c'est divertissant.
Pourquoi ça me dérangerait ?
Qui n'a pas besoin de divertir ?
Les hommes blancs de génie.
Être barbant est devenu un indicateur de grand art…
Les autres doivent divertir,
c'est pour ça qu'Agatha Christie est l'auteur le plus vendu.
Et 99 % des gens ne finissent pas L'Infinie Comédie.
- Moi, si. - Un mois
- que j'ai perdu pour toujours. - Très génération Z.
Je suis snob ?
Un peu patriarcal.
- C'est quoi comme projet ? - Je réfléchis encore.
Je dois comprendre leur structure.
Vous parlez des tropes ?
Je peux aider.
Cette petite arrogante est un ange envoyé pour m'aider.
- Allez-y. - D'accord,
je dois aider quelqu'un en russe dans six minutes.
- En russe ? - Vous me trouverez aussi
promenant des chiens de luxe vers Hyde Park en semaine.
Quand dormez-vous ?
Le repos, c'est pour les riches. Le topo sur Dame Agatha.
En numéro un, il n'y a pas de coïncidences.
En deux, tous les mobiles se résument au sexe, à l'argent et à la vengeance.
En trois, le premier suspect est souvent la deuxième victime.
Je pense à un seul meurtre violent et à un coup monté.
Il faut trouver pourquoi la victime a été tuée.
On voulait assez sa mort pour tout planifier et le faire…
Un coup monté, c'est un peu fainéant. Mais bien fait ?
C'est exquis.
C'est le principe.
Si ça devient un best-seller, je veux 10 %.
Marché conclu.
- Super. À bientôt. - Merci, Nadia.
"Il n'y a pas de coïncidences."
Joe Quinn-Goldberg.
Elliot, fils de pute.
Comme par hasard, un sous-fifre des Quinn me balance
en plein milieu d'un polar.
Tu as une tête de Jonathan.
Tu ne devais jamais m'appeler.
- Tu m'as piégé. - Quoi ?
Les SMS.
Malcolm Harding.
- Alors ? - Je suis tellement soulagé
de ne pas comprendre ce que tu racontes.
Essaye la méditation. Ça fait des merveilles pour moi.
Écoute-moi.
- Je ne suis pas bête. - On dirait.
Désolé d'apprendre que tu as encore merdé mais je suis officiellement
et littéralement au-dessus de tout ça.
Je te souhaite la fin de tes souffrances et de leurs causes.
Et va chier, je vais devoir détruire ce portable neuf.
Ça aurait été trop simple.
evanesce - maintenant 1 nouveau message
"Rebonjour." Merde, c'est toi.
"Sympa la veste. Le marron te va si bien."
Enfoiré, tu es où ?
Tu pourrais être n'importe où. Où es-tu ?
Espèce de… "J'en apprends beaucoup sur toi.
Paranoïaque.
Solitaire de nature."
Tu m'espionnes mais j'ignore où tu es.
"Certainement pas un vrai professeur."
Et toi, tu es qui ?
Réfléchis.
"Pourquoi tu as tué Malcolm ?"
Même une réponse sarcastique m'aiderait à trouver un mobile
et je pourrais te démasquer, stopper tout ça
et reprendre le cours…
"Tu ne t'appelles pas Jonathan Moore." Merde.
"Je te percerai à jour bien assez tôt." Je ne te laisserai pas faire.
Je dois te démasquer en premier.
Lady Phoebe.
Elle voulait à tout prix que je vienne, j'ignore ce que j'ai pu dire,
mais c'est une fan.
Je suis censé attendre ici ?
Il y a quelqu'un ?
Passer la journée avec une femme qui s'est évanouie sur Barack Obama.
"PAS DE TCA, JUSTE PÉTÉE"
Mais c'est peut-être ce qu'il me faut, une pipelette.
J'arrive au bon moment ?
Putain, ça fait mal !
- Non ! Il est inoffensif. - J'ai entendu un cri.
L'épilation laser, ça fait un mal de chien.
- Tu peux poser Rupert. - Tous les clubs
sont des destinations sur mesure par et pour l'élite.
Pardon, gros investisseur.
Ce type boit à 10 h du matin. Parfait.
- Je peux revenir. - Non, pause cigarette.
Bref, je suis d'accord. Absolument.
La Lady est-elle une tueuse ?
Ce que tu m'as dit l'autre soir,
je n'ai jamais été aussi bien comprise de ma vie.
J'ai dit quoi ?
Quelqu'un chose nous a rapprochés en tant qu'amis.
Quelque chose qui a tué Malcolm.
C'était un plaisir.
Et c'est parti.
Et Adam. Vous deux.
Écoutez, c'est un club, pas Theranos. Du calme.
Thé ? Bella, thé !
- C'est tendu ici. Tu as reçu l'invitation ?
Elle l'a envoyée.
C'est l'événement. Très sélect. Tous nos amis seront là.
Il le faut.
Ça a l'air génial.
Que dit un détective ensuite ? "Qui voulait tuer Malcolm ?", trop direct.
C'est gentil de m'inviter.
Je n'ai pas beaucoup d'amis ici.
Je remercie Malcolm d'avoir insisté.
- Ah oui, Malcolm… - Ça mord.
- Que veux-tu dire ? - Kate l'aime. C'est assez.
Pas pour tous.
Tu paierais 10 000 £ pour adhérer
à un club affilié à l'Église de Satan ?
- Ne m'interromps pas. - Pardon.
Je confiais à Jonathan que Malcolm est un peu controversé.
Que se passe-t-il ?
Crucial ! Tu porteras quoi ?
Au vernissage ?
John, le nouveau-né.
Kate, reine des glaces et plan cul de Malcolm…
La compagne aimante et chaleureuse.
Kate est l'amie de Phoebe. C'est son grand soir.
On ne peut pas te laisser venir habillé comme ça.
- Aïe. - Vic ?
Tu peux amener l'orphelin à la galerie ?
- Tom y a fait livrer les costumes. - En effet.
Je ne peux pas. Je n'ai rien sur Malcolm.
Pas de discussion.
C'est le monde de Phoebe. On ne fait qu'y vivre.
D'accord.
Combien vaut un costume ?
- Je n'ai pas les moyens. C'est un cadeau.
Tu n'as rien à payer. Ça leur fait de la pub.
Pas sur toi.
Les riches qui ne payent rien. Le capitalisme se porte bien.
Pas là, arrêtez. On en a trop.
Mettez-le au mur sud, que ça respire.
Kate est la seule qui travaille dans ce cercle.
Là-bas, sur la droite. On se retrouve dans la voiture.
Voici plusieurs suspects qui n'ont jamais travaillé de leur vie.
Voilà le professeur sans le sou.
Comme Connie, le mec des chevaux.
Diplomatique.
Sophie et sa queue de cheval.
Et l'artiste qui laisse son œuvre parler pour lui.
Dis-moi où tu as trouvé cette veste sport.
Je suis dans une version West End de Lolita malgré moi.
Phoebe m'envoie.
Intéressant. Phoebe a de l'importance dans ce groupe.
Dis-lui ce que tu veux.
Tom ou Ralph, rien d'Européen.
Je suppose qu'avec ce regard, il est au max.
Stressé par l'expo ?
Je parlais à Malcolm…
Ce queutard sans cervelle n'y connaît rien en art.
Comment Hercule Poirot enchaînerait après "queutard" ?
Pas fan de Malcolm ?
- On ne pense pas à lui. - Ce connard me doit 60 £.
- Tu paries sur les courses ? - Assez parlé de Malcolm.
- Ils le détestent tous ? - Veste ?
- Tu es habillé. - Je lis Neruda.
Phoebe a invité Jonathan.
Je vois.
Si Phoebe t'a adopté, tu as bien de la chance.
Si tu lui fais du mal, je te crame la bite. Mais félicitations.
Tu as l'air d'un serveur.
Si j'écrivais, elle ne serait pas la tueuse. Trop évident.
Merci. Super conversation.
- Tu veux bien choisir quelque chose ? - Ça intéresse qui ?
Elle est stressée.
La presse, les mécènes, le monde.
Difficile à faire comprendre aux aristos-ingrats invincibles.
L'expo fera un triomphe.
Je suis à mon paroxysme. Je ne ferai pas le chien de cirque.
Tu ne voudrais pas.
Je devrais poser de meilleures questions.
Je dois en savoir plus sur Malcolm.
Kate est du genre à avoir des plans B.
Espérons qu'elle ait une clé du bureau de Malcolm.
Bingo.
Le bureau de Malcolm.
Des livres d'auteurs masculins.
Des programmes datés. De l'alcool, rien de nouveau.
Tu l'as tué pour une bonne raison.
Sexe.
Argent.
Ou vengeance.
Mes honoraires.
"Silver Wand."
"Surrey Hope."
Là, je ne vois pas.
Attends.
- Tu paries sur les courses ? - Des chevaux.
Ce sont des paris, des reconnaissances de dette.
Malcolm a hérité mais s'il pariait,
il n'en restait peut-être rien.
"Louis le Roi-Soleil avec Dague.
Jeudis, 15 h, stocks ?"
Je n'aime pas les énigmes.
Professeur, que…
Que faites-vous là ?
Merde.
Je devais lui laisser un mot, il n'est pas venu.
Sa petite amie voulait que je cherche son portefeuille. On est voisins…
C'est ennuyeux.
- Je croyais que vous le cambrioliez. - Non, désolé.
Alors, ce polar ?
Ce n'est pas mon truc. J'essaye de garder espoir.
Vous faites l'erreur la plus élémentaire.
- Laquelle ? - Vous vous fermez au genre.
Ne me dites pas que votre détective cherche un mobile.
C'est le "comment"…
C'est "quoi", pas "comment". L'intérêt, c'est le comment.
Votre détective doit être spécial.
Super-pouvoir, déduction, savoir scientifique, ou autre.
Votre tête. Je vous aide, hein ?
Nadia a raison.
Je m'y prends mal en voulant qu'ils se confient à un inconnu.
J'ai des talents que je n'ai pas utilisés.
Je suis observateur.
Gemma est sous Adderall, ne paye jamais rien,
collectionne les diadèmes, connaît à peine Malcolm, sans intérêt.
Princesse Blessing. travaille dans la "tech".
Mordue de simulation. Si rien n'est réel, le meurtre non plus ?
Ne supporterait pas de se casser un ongle,
difficile de l'imaginer tuer quelqu'un. Rien de sûr mais en bas de la liste aussi.
Quand Adam a ouvert Sundry, c'est devenu son premier projet
à ne pas être tué dans l'œuf.
Il n'est pas la brebis galeuse de sa famille, mais peut-être sa honte.
Pour les États-Unis, c'est une vieille famille.
Le père est dans l'immobilier et est philanthrope.
Son frère est sénateur.
L'enfant chéri, potentiel premier président gay.
Adam est connu pour avoir conduit en état d'ivresse
avec Timothée Chalamet sur le siège passager.
Depuis qu'il est avec Phoebe, il s'est repris en main.
Enfin, il ne conduit plus.
Et Sundry House marche bien.
- Désolé. - Ça va !
Un connard charmant qui bosse dur pour impressionner un père qui l'ignore.
- Je m'excuse. - Il veut en ouvrir six autres.
J'ignore s'il peut tuer,
mais il doit pouvoir piéger quelqu'un.
Mais pourquoi tuer Malcolm ?
COURS SUPÉRIEUR
Adam Pratt en Louis XIV, le Roi-Soleil.
Attendez.
"Louis le Roi-Soleil." Malcolm parlait d'Adam.
- On est jeudi. - Merci d'être là.
Merci d'être venu.
Claire, c'est toujours un plaisir.
Déchiffrons le code de Malcolm.
Quoi ?
Fais-le.
- Louis le Roi-Soleil et Dague ? - Supplie.
Pitié.
Pisse-moi dessus.
Je ne m'attendais pas à ça.
Ah, merci !
Plus ! Balance tout !
- Balance ! - J'en ai vu assez.
Malcolm savait pour…
Petit fouineur.
Je peux expliquer.
Je t'écoute.
Merde. Je lui dis quoi ?
Je suis auteur. Je fais des recherches pour un livre.
Sur les riches.
C'est sympa.
Quel genre ?
Un polar.
C'est sur l'inégalité.
Sur le fait qu'ils se croient supérieurs.
Ça va te prendre dix tomes.
Si j'ai de la chance.
Regardons ce qu'on a là.
Viens là.
J'écris. Ce sont mes idées.
Salut, toi.
Je mise sur Silver Wand.
Paiement.
Tu vas souffrir d'une crise d'Alzheimer.
Avec joie.
Bien. Je suppose qu'on se verra à cette expo à la con.
Allez, déguerpis.
Le vernissage de Simon Soo.
Tuez-moi. Mais tous les suspects sont réunis au même endroit.
Sa perversion ne choquerait pas les mères de Madre Linda.
Si Malcolm faisait du chantage à Adam pour rembourser ses dettes,
je t'ai peut-être trouvé.
Pas de photos.
Tiens la porte.
Souris, aie l'air riche.
J'évite la foule.
Je peux ? Soyez mignonne.
- Je me déteste. - Bien sûr.
Dans la catégorie suspects, Adam mérite sa place.
Contrairement aux NFTs, désolé, ce n'est pas de l'art.
- Toujours un plaisir. - Le voilà.
Adam tuant Malcolm pour garder secret ses moments intimes,
ça colle aux trois mobiles.
C'est parti.
Activez le laser dans la salle expérientielle.
Vous voilà. C'est très impressionnant.
Merci pour ce compliment aussi pertinent que détaillé.
Toujours sur la liste et elle grimpe.
- Roald. - Kate, chérie.
- Arrivé à temps. - Je devais venir.
- C'est un triomphe. - Flatteur.
Quoi ? C'est pertinent et détaillé ?
On se connaît ?
Tu l'auras vu au Sundry House. Malcolm l'a amené.
- Les amis de Malcolm et Kate. - Malcolm uniquement.
- Enchanté. - Roald.
Américain ?
Quelle côte ?
Les deux.
Tu as l'air d'un Californien.
Je le déteste.
Je vais vous faire une visite privée.
Le suspect principal, c'est parti.
Salut, mec.
- S'il me parle. - Bon sang.
Tu sens bon.
Je suis sous ecsta. Tu en dis quoi ? En tant qu'un homme de goût.
J'investis ?
Dans cet œuf ?
Pour 70 000 £, on peut voir ce qu'il y a dedans.
- C'est intriguant. - Criminel.
Je vais l'acheter pour Phoebe.
- Tu crois qu'elle aimera ? - C'est un test ?
- Je ne le connais pas autant que toi. - Mais je n'en sais pas plus pour autant.
Vous semblez heureux.
Quand tu ne te fais pas pisser dessus par le serveur.
Je l'adore.
Vraiment.
C'est comme…
manger des cookies au petit-déjeuner…
et à tous les repas…
tous les jours.
Tout le temps.
Avoue, que je reprenne le cours de ma vie.
Ça a l'air génial.
Pas comme…
le cône de silence.
Malcolm et Kate.
Vilain garçon.
Je ne te croyais pas commère.
Tu as raison, Malcolm est à chier. Tu sais quoi ?
Ne laisse pas ce sale fouineur se mêler de tes affaires.
Comment ça ?
Il le fera de façon britannique mais il te démolira.
Si tu l'as tué à cause du chantage,
pourquoi tu me préviens qu'il risque de me faire pareil ?
Tu sais quoi ? Tu m'as convaincu.
Je vais acheter l'œuf à ma petite-amie.
Toi !
Monsieur.
Ça ne doit pas être lui.
Retour à la case départ.
La pièce maîtresse s'intitule "méta-chat", plusieurs tableaux de chats.
C'est naze.
D'accord. Je suis un connard.
Simon est un génie.
Ces yeux, hein ?
Rhys. Né pauvre, un homme du peuple, pourtant comme chez lui, ici.
Quelque chose cloche chez lui.
- Tu en dis quoi ? - Je suis tombé amoureux d'un chat.
Ça finira dans le hangar d'un collectionneur.
Tu croyais qu'ils achètent pour admirer ?
Adam dit que sa collection est un "portefeuille".
Pourquoi tu es ami avec ces gens ?
Pardon, je…
Ce n'est pas vraiment ce que tu défends.
Je me le dis tout le temps.
- Tu as des amis de la fac ? - Pas été.
- Quelques-uns. - Ils ont été gentils dans mon besoin.
Ils le sont toujours ?
Gentils ?
Et lequel a un penchant pour le meurtre ?
Ce serait hypocrite de ma part
si je leur en voulais d'être qui ils sont.
Plus on connaît quelqu'un depuis longtemps,
plus on est condamné à voir leur humanité.
Même des gens comme Roald.
Roald ? Dis-m'en plus.
Hé ! Simon.
Va te faire foutre !
Qu'est-ce qui se passe ?
Espèce de sale manipulateur.
Dis-leur. Allez. Dis-leur que tu es bidon.
Dis-leur ! Lâche-moi. Sale connard !
- Lâche… - Elle parlait de quoi ?
Un honneur.
Le méta-chat a été tué peu après sa naissance.
Ou amélioré.
Né dans un moment de passion dont nous sommes tous témoins.
À vous de décider.
Ça faisait partie de l'expo !
- Mais c'est génial. - Ça n'était pas prévu.
Cette fille voulait se venger.
Simon lui a fait quelque chose. Quoi ?
- Quel beau merdier. - Ils ont adoré. Ils ont tout gobé.
Trouve-la. Arrête-la. Fais-la taire.
Si tu veux revoir des artistes entrer dans ta galerie
pour travailler avec toi.
Et c'est la fête.
Qu'a-t-il fait ? Que peut-il faire ?
- Je dois le découvrir. - Putain.
Bon sang.
Va-t'en.
Cette femme…
FOYER POLAND STREET
-… je l'ai vue. - Oui ?
À l'instant, détruisant ma vie ?
Je sais où la trouver.
Ce n'est pas un quartier où on trouve beaucoup de mécènes.
On fait du porte-à-porte ?
Elle n'est pas dans son élément. Mais elle le cache.
Là.
Bonsoir.
- On peut discuter ? - Ne fuyez pas.
- On demandera vos papiers au gérant. - On ne vient pas vous arrêter.
Je veux savoir pourquoi vous avez fait ça.
À quel point ?
J'étais…
l'assistante de Simon…
et je faisais plus que nettoyer ses pinceaux.
J'ai peint ces toiles.
Foutaises.
Prouvez-le.
Si je pouvais, je ne serais pas là. Simon s'en est assuré.
Vous peignez, Simon s'attribue le mérite.
Et l'argent. Et…
Il dit que tous les artistes apprentis…
payent leur dû.
Je ne suis pas la seule. Il y en a eu d'autres.
Trop drogués ou effrayés pour parler.
Il en laissait traîner
quand on était stressés.
De façon désinvolte.
Comme si ce n'était pas calculé
pour que je devienne une junkie que personne ne croie.
C'est le chat de ma tante, Isis.
- Isis. Malcolm en parle. - On a utilisé des huiles Sennelier.
- Si vous ne me croyez pas, dégagez. - Je vous crois.
Votre nom ?
Blue, comme la couleur.
Cahill.
Trois mille, ça suffit ?
Malcolm allait vous donner combien ?
Il est venu vous voir au sujet de Simon ?
Mais ce n'était pas pour ça.
Il allait dénoncer Simon.
C'est tout ce que je voulais.
Et puis rien, il a disparu.
Parce qu'il a fait du chantage.
Et Simon l'a tué pour cette raison.
J'ai trop d'amis. Reviens quand l'un d'eux sera mort.
Je n'en peux plus.
C'est stupide, je sais.
C'était courageux.
Prenez soin de vous.
Il faut qu'on parle de Simon.
Pas du tout.
- Écoute. - Qu'est-ce que ça te fait ?
Il est dangereux.
Écoute-moi bien, moralisateur de… Je ne sais pas ce que tu fous là.
- J'essaye… - Ce n'est pas ton monde.
Ce n'est pas ta ville.
M'avoir sauvée ne signifie rien.
- Ce n'est pas ça. - J'ai le flair pour les arnaques.
Tu es une coquille vide sans vie propre.
Tu sais quoi ? Bonne nuit.
C'était super.
Tu finiras par partir, Simon, et je te suivrai à la trace.
Tu es sans doute un génie mais la pression a eu raison de toi
alors, tu exploites Blue et les autres,
ou bien tu as toujours été du genre à tout acheter,
y compris l'illusion du génie.
Blue est trop bousillée pour parler. Même Malcolm n'a pas pu.
Il était horrible mais, toi, tu es un monstre et un tueur.
J'ai hâte de t'éliminer
et de retourner à une vie où personne ne parle de NFTs.
Non, je te tiens.
Sors.
GALERIE CLOTHO BUREAU 2
Tu veux quoi ?
"Je me rapproche. De découvrir qui tu es.
Sur une note connexe... Tu as raté la meilleure partie de la soirée."
Vite.
Merde.
J'ai 45 secondes avant l'arrivée des flics.
Nadia avait raison.
Le premier suspect est souvent la deuxième victime.
Ma théorie du meurtre isolé tombe à l'eau. Putain.
Tu as tué Simon, tu t'en vantes et tu ne réponds pas.
Jonathan. Dieu merci.
Ce n'est pas toi, pas vrai ? Impossible.
J'avais peur que tu l'apprennes avant mon message.
- Je voulais te le dire. - Dieu merci,
notre ami Jonathan est là.
Roald, cependant. Elles n'ont pas l'air très tristes.
Ignore-les. Ce sont des cons.
Tiens.
Content de te voir.
Dur d'être au milieu d'Anglais essayant de ressentir des émotions.
- Toutes mes condoléances. - C'était l'ami de Phoebe.
De la fac.
Ils nous voient toujours comme on était avant.
- C'est ce qu'a dit Rhys. - La mort, ça craint.
Jonathan t'a dit ce qu'il fallait ? C'est son truc.
Où est Kate ?
Au commissariat.
Sophie est à la maison, sous sédatifs.
Tu imagines ?
Simon s'est peut-être suicidé.
Il lui manquait une oreille. Un hommage à Van Gogh.
On lui a coupé l'oreille ?
On l'a quasiment empalé.
- Ça ne fait pas très suicide. - Sa boucle d'oreille valait
quelques milliers de livres. Bonne chance pour la vendre.
Je vous en prie.
Ce n'est pas pour l'argent.
Le doigt de Malcolm, l'oreille de Simon, ça m'échappe
- mais tu as un schéma. - Simon n'écoutait jamais
les autres.
C'est une galerie de sociopathes.
Ils sont tous suspects.
C'est une bonne chose pour Kate.
Les œuvres de Simon vont valoir une fortune.
Ce foutu chat va lui rapporter un max.
Je vais prendre l'air.
Je suis comme Rhys.
Ce sont les amis proches de Simon ?
Tellement riche.
Rhys est différent.
J'ignore s'il est mieux ou pire.
Qu'as-tu pensé quand tu as appris sa mort ?
- Bien. - Choc.
Je suppose. Et toi ?
Le contraire.
Simon déchirait les gens comme des paquets cadeaux.
Ils aiment les ennemis.
Je ne peux rien prouver mais…
Le karma l'a peut-être rattrapé.
Il était détestable mais…
J'espérais qu'il changerait.
Ou qu'il deviendrait honnête.
Je ne sais pas de quoi parlait la fille…
Simon était un menteur.
Si Simon était en vie, un jour, il aurait pu tout admettre,
non pas aux autres mais à lui-même… Il aurait pu...
Je suis dévasté.
Il a l'air sincère.
- L'est-il ? - Ne t'en fais pas. Ça va.
J'ai besoin d'une pause.
Je sais ce que c'est.
Je dois me reprendre avant que tu ne recommences
ou que tu en saches plus sur moi.
Où es-tu ?
Dis-moi que tu es en vie.
Tu peux baiser qui tu veux. Je m'en tape.
Mais appelle.
Toxique mais sincère.
Effrayée. Je ne crois pas que c'est toi.
Blue, tu es sortie du commissariat ?
C'est bien d'avoir fait une déclaration. Tu n'as rien à cacher.
Je le pense.
Wiltshire, 28 jours.
Ils attendent ton appel, que tu passeras aujourd'hui.
Kate l'aide ?
Ne me remercie pas, ne foire pas, c'est tout.
Une fois remise sur pied, on parlera de ton avenir.
Ses amis sont des narcissiques qui font la pub
de leur philanthropie.
Même Rhys a le beau rôle.
Kate est horrible avec Blue en public mais paye sa désintox en privé.
Je ne comprends pas.
Pourquoi cacher sa bonté ?
Je l'ai fait.
J'ai fini au milieu des pires personnes au monde.
Allons jusqu'au bout.
Je ne pensais pas avoir hâte de lire un autre Agatha Christie.
Ça va, professeur Moore ? Un autre Agatha ? Impossible.
Vous ne le lâchez pas.
Avouez.
- Vous écrivez vraiment ? - Très intelligente.
Parfois, les gens disent écrire un livre
par pure vanité.
Comme Malcolm, il…
On devait l'appeler comme ça.
- Il écrivait un livre ? - Ah oui ?
Je croyais qu'il comprenait quand…
Il a proposé de lire ce que j'écrivais et…
il m'a lâchée.
Il est malade.
S'il n'est pas mort, il pourrait me répondre.
Je me sens…
Ça va paraître idiot
mais c'est dur de lui montrer ces pages
alors que je n'existe plus à ses yeux…
Elle n'était qu'une étudiante ?
Malcolm était vraiment un connard.
Vous devez mal interpréter.
Il reviendra.
Mon identité en tant que future autrice peut se mettre en pause.
Je ne suis pas Malcolm
mais je veux bien lire vos pages.
Vraiment ?
Vous êtes une autrice, Malcolm ne peut rien s'attribuer
ni moi d'ailleurs.
D'ailleurs, vous avez des goûts bizarres.
Si vous voulez savoir…
C'est un roman policier avec des créatures mythologiques,
vous pouvez supporter d'être diverti ?
Il paraît que je suis snob mais je corrige le tir.
En avant les licornes.
Je dois y aller.
Vous êtes cool pour un millénial.
Tu sais ce qui est le pire dans ta présence dans ma vie ?
À quel point elle commençait à être bien.
Je vais retrouver ma vie.
Mais je dois d'abord en apprendre plus sur toi.
QUAND IL A ÉTÉ ABATTU
QUI ÉTAIT GUINEVERE BECK ?
"Ce n'était pas facile, mais j'ai réussi.
Salut, Joe."
Sous-titres : Jessim Mechouar