Nella puntata precedente:
- Jonathan Moore. - Jonathan!
L'americano.
Non credo che Malcolm sapesse della vista.
Kate Galvin.
Gallerista, appassionata d'arte, mai sposata. Determinata, ambiziosa.
- Devo sporgere denuncia. - Non menzionare me.
Tu hai salvato la vita a Kate.
Ti sto ripagando.
Il mio caro amico Adam Pratt ha di recente aperto la Sundry House.
- Vieni con noi. - Cazzo, che inferno.
È ora di riportarlo a casa.
Malcolm. Aspetta, l'ho...?
"Lasciato sul tuo tavolo, avrebbero condannato te per i miei peccati."
- Non sono stato io. Uno di loro... - Vaffanculo e crepa, Malcolm.
...l'ha ucciso.
- Scaricando tutto su di me. - Piacere, compagno d'armi.
Chi sei tu?
Uno di voi.
Uno di voi bastardi mi ha mandato quegli SMS.
Uno di voi mi osserva.
Uno di voi ha ucciso Malcolm e l'ha lasciato sul mio tavolo.
E ora sta cercando di incastrarmi.
Sai che mi sono liberato del cadavere.
Magari non come uno che non l'aveva mai fatto.
Purtroppo questo mi ha reso molto interessante per te.
Allora, chi sei di loro?
Tutto bene, Jonathan? Sembri malato.
Oh, tutto bene.
Come, scusa?
Jonathan diceva che la tua storia è affascinante, ma è l'ora del brindisi.
Se non fai tu, faccio io.
Mi rubi i riflettori...
e io ti uccido.
A Simon, all'inaugurazione più bella. Questa notte è per te.
- A Simon. - A Simon!
- Cin-cin. - Salute.
- Salute.
Rivoglio la mia vacanza in Europa.
Questo cos'è?
"La vostra presenza è richiesta a una serata bella da morire."
Una cerchia di sospettati privilegiati,
qualcuno che m'incastra e ora un invito evocante un giallo all'inglese.
Merda.
Sono in un giallo, la forma più bassa di letteratura.
Sarò paranoico, ma mi hai messo un cadavere in casa.
Magari hai piantato qualcos'altro.
Qualcos'altro da dire?
Certo, usi Evanesce.
Niente ricerca inversa, i messaggi svaniscono una volta letti.
Come vogliono l'élite e i paranoici.
Quando me l'hai messo nel cellulare? A un certo punto...
Beviamo!
...nel buco nero della notte in questione, tu c'eri.
Vacci piano, John-bello.
Ecco perché non bevo.
Cos'è, la mostra di Simon?
Devo cercare tutto su Google?
"La Clotho Gallery."
Già. L'inaugurazione della mostra d'arte di Simon Soo.
Ambientazione elitaria d'alta società. Gallerista: Kate Galvin.
GALLERISTA
Hai ucciso il tuo pessimo ragazzo,
l'hai lasciato sul mio tavolo e ora mi provochi?
Ho chiamato il tuo ufficio, non ci sei.
Sto impazzendo con le preparazioni, Mal. Puoi farti sentire?
Avrei un po' bisogno di aiuto.
Sembra sinceramente incazzata col morto.
Questo fa pensare che non sa che è morto.
O forse lo sta registrando per scena, perché è intelligente.
Ah, bene. Mi do una rinfrescata con il genere letterario che più odio.
Mooney adorava i gialli. A me sembrano crucipuzzle per adulti.
Trova gli indizi e vinci. Non è proprio arte.
C'è un cadavere in biblioteca e La morte nel villaggio.
- Li studieremo? - No, no, no, è un progetto personale.
Ah, peccato. Adoro i gialli.
Non trovi che lo stile sia un po' formulaico?
Lei è una di quelle persone. Molto triste.
Ahi. Ma ho bisogno di lei.
Cos'è che non vedo?
È una formula, ma la formula è divertente.
Ti avvolge, cela una critica sociale.
A lei dà fastidio il fatto che i gialli sono divertenti.
Perché dovrebbe darmi fastidio?
Chi non ha bisogno di divertire?
Il genio maschio e bianco. Sì?
Oggi, annoiare è diventato un indicatore di grande arte, ma...
noialtri dobbiamo essere avvincenti.
Ecco perché Agatha Christie è la scrittrice più venduta di sempre.
E il 99 per cento della gente non finisce Infinite Jest.
- Io sì. - Un mese
- della mia vita, perso per sempre. - Brutalmente Generazione Z.
Allora sono troppo snob?
Un tantino patriarcale.
- Cos'è il progetto? - Lo sto ancora individuando.
E devo capire come funzionano questi.
Cosa, i tropi?
Glielo dico io.
Questa 19enne arrogante è un angelo mandato ad aiutarmi.
- Sì, grazie. - Ok, beh,
devo fare da tutor a uno che parla malissimo il russo tra sei minuti.
- Russo? - Sì, altrimenti mi trova
a portare in giro per l'Hyde Park un branco di cani viziati.
Nadia, quando dormi?
Solo i ricchi dormono. Ecco tutto ciò che c'è da sapere su Dama Agatha.
Numero uno: le coincidenze non esistono.
E due: tutti i moventi si riducono a sesso, soldi o vendetta.
E tre: il primo sospettato è solitamente la seconda vittima.
Oh, no, no, ho in mente un solo omicidio violento e un complotto.
Allora si tratta del motivo per cui la vittima è stata uccisa.
Qualcuno voleva ucciderla al punto di pianificare e mettere in atto...
Il complotto può risultare presuntuoso, ma se fatto bene...
da bacio.
Queste sono le basi.
Se il suo libro diventa un bestseller, voglio il 10 per cento.
Affare fatto.
- Ottimo. Ci vediamo. - Grazie, Nadia.
"Le coincidenze non esistono."
Joe Quinn-Goldberg.
Elliot, figlio di puttana.
Strano che un tuttofare dei Quinn per caso mi abbia messo
nel mezzo di un giallo.
Hai la faccia da Jonathan.
Non dovevi chiamare questo numero.
- Ma tu mi hai incastrato. - Come, scusa?
Gli SMS.
Malcolm Harding.
- Allora? - Non sai che sollievo è
non avere idea di cosa parli.
Dovresti provare la meditazione. A me sta facendo miracoli.
Ascoltami.
- Elliot, non sono un idiota. - Da come parli, sembra di sì.
Mi dispiace che ti sia fottuto la tua nuova vita, ma io sono ufficialmente...
e letteralmente al di sopra di quella merda.
Ti auguro la fine della sofferenza e delle sue radici.
E vaffanculo per avermi costretto a distruggere questo ottimo cellulare.
Non può essere così facile.
ORA 1 NUOVO MESSAGGIO
"Ciao di nuovo." Oh, merda, sei tu.
"Bella giacca. Il marrone ti dona."
Figlio di puttana, dove sei?
Potresti essere ovunque. Dove sei?
Razza di subdolo... "Sto imparando molto su di te.
Paranoico.
Solitario per natura."
Sei un fottuto stalker, ovunque tu sia.
"Per nulla un vero professore."
Ah, sì? Beh, e tu chi sei?
Ragiona. Ragiona.
"Perché hai ucciso Malcolm?"
Una risposta sarcastica può aiutarmi a trovare un movente,
così capisco chi sei, metto fine a tutto ciò
e torno alla mia...
"Tu non ti chiami Jonathan Moore." Cazzo.
"Molto presto capirò chi sei." Non posso permettertelo.
Dovrò capire prima io chi sei tu.
Lady Phoebe.
Ha insistito perché la visitassi, non so cosa le ho detto nel buco nero,
ma è una fan di Jonathan.
Devo aspettare qui?
C'è qualcuno?
Ho poca voglia di frequentare una nota per essere svenuta su Barack Obama.
"NESSUN DISTURBO, SOLO UBRIACA"
Ma Lady Chiacchierona può aiutarmi a trovare te.
Sono appena in tempo?
Cazzo, che male!
- No! Vicky, è innocuo. - Ho sentito strillare.
La depilazione laser è come farsi leccare da un vulcano.
- Metti pure giù Rupert. - Dico solo che ogni discoteca
è una destinazione creata dalla gente che sa per la gente che sa.
Scusa, chiamata di un investitore.
Questo sta bevendo alle 10. Perfetto.
- Torno dopo. - No, no, pausa sigarettina.
Come dicevo, sono d'accordo. Assolutamente.
La Lady è un'assassina?
Quello che mi hai detto l'altra notte...
Nessuno mi aveva mai vista così completamente.
Che ho detto?
È chiaro che qualcosa ci ha uniti affinché fossimo amici.
Qualcosa che ha impalato Malcolm.
È stato un piacere conoscerti.
Oh, eccoci qua.
E Adam. Tutti e due.
Ascolta, è una discoteca, mica la Theranos. Rilassati, dai.
Tè? Bella, il tè!
- Un po' di tensione. - Hai ricevuto l'invito?
Me l'ha mandato lei.
L'evento per eccellenza. Troppo esclusivo. Ci saranno tutti i nostri amici.
Devo esserci.
Sembra ottimo.
Cosa direbbe un detective? "Chi voleva Malcolm morto?" è troppo diretto.
Sei molto gentile a includermi.
Ancora non ho molti amici qui.
Sono grato a Malcolm per l'altra sera.
- Beh, Malcolm... - Abboccato.
- In che senso? - Piace a Kate. Va bene così.
Non tutti concordano.
Pagheresti £10.000 per accedere a un locale
affiliato alla Chiesa di Satana?
- Non interrompere. - Scusa.
Stavo confidando a Jonathan che Malcolm è un po' controverso.
Cos'era quello?
Ah, cruciale! Chi vesti?
All'inaugurazione?
Oh, John, sei come un neonato.
La gelida scopamica di Malcolm, Kate...
La sua partner amorevole.
Kate è amica di Phoebe. È la sua grande serata.
Non può esserci un barbuto vestitosi ai grandi magazzini.
- Ahia. - Ehi, Vic?
Vic? Puoi portare l'orfano dickensiano di Phoebe alla galleria?
- Tom ha mandato gli abiti lì? - Sì.
Non posso andare. Non ho concluso niente.
Non discutere.
Il mondo è di Phoebe. Noi ci viviamo e basta.
Va bene.
Quanto tende a costare un abito di Tom?
- Perché io di sicuro non ce li ho. - È una suite sponsor. Non...
Non paga. Vogliono che tu ti faccia vedere nel loro locale.
Non te, chiaramente.
Regali per chi ne ha meno bisogno. Il capitalismo va a gonfie vele.
Non lì, no, fermo. Troppa roba appesa.
Mettilo sul muro sud, fallo respirare.
Kate sembra l'unica della sua cerchia che lavora.
In fondo a destra. Ti aspetto in macchina.
Ecco svariati sospettati che non hanno mai lavorato.
Ecco il professore squattrinato.
Come Connie, il cavallaro.
Diplomatico, Connie.
Sophie e la sua coda di cavallo.
E l'artista che lascia parlare le sue opere.
Devi dirmi dove hai preso quella giacca sportiva.
Sono in una versione West End di Mean Girls.
Mi manda Phoebe.
Interessante. Phoebe ha un certo peso, tra questa gente.
Beh, digli cosa vuoi.
Tom o Ralph, nulla di europeo.
Mi sa che quando fissa significa che vuole parlare.
- Teso per la mostra? - No.
Parlavo con Malcolm...
Quel coglione senza cervello non sa un cazzo di arte.
Come risponderebbe Hercule Poirot?
Non sei un fan di Malcolm?
- Non pensiamo a lui. - Quel cazzone mi deve 60 sterline.
- Scommetti sui cavalli? - Basta parlare di Malcolm.
- Lo odiavano tutti? - Giacca, signore?
- Ti stai vestendo? - Sto leggendo Neruda.
Phoebe ha invitato Jonathan.
Vedo.
Beh, Jonathan, se Phoebe ti ha adottato, posso solo dire: beato te.
Se le fai male in qualsiasi modo, ti cremo il cazzo. Ma congratulazioni.
Con quella giacca, sembri un cameriere.
Se stessi scrivendo, lei non sarebbe l'assassina. Troppo ovvio.
Grazie. Ottima chiacchierata.
- Simon, vuoi scegliere qualcosa? - A chi importa come mi vesto?
È stressata.
Stampa, clienti, il mondo.
È difficile mettere fretta agli aristocratici viziati.
La mostra sarà un trionfo.
Sono le mie opere migliori. Non ballo per loro.
Neanche tu vuoi questo.
Devo fare domande migliori.
Devo saperne di più su Malcolm.
Kate sembra una che ha riserve di tutto.
Magari una copia della chiave dell'ufficio di Malcolm.
Bingo.
L'ufficio di Malcolm.
Libri, tutti scritti da uomini.
Un programma che è troppo pigro per aggiornare. Il solito alcol.
C'è un motivo per cui l'hai ucciso.
Sesso.
Soldi.
O vendetta.
La mia parcella.
"Silver Wand."
"Surrey Hope."
Ok, sono confuso.
Un attimo.
- Scommetti sui cavalli? - Cavalli.
Scommesse, e quindi cambiali.
Malcolm era ricco di famiglia, ma se scommetteva,
magari non lo era più.
"Luigi Re Sole con Pugnale.
Giovedì, ore 15, azioni?"
Non sono un fan dei rompicapi.
Oh, professore, che...?
Che sta facendo?
Merda.
Devo lasciargli un biglietto. Oggi non c'era.
La sua fidanzata voleva che controllassi se c'era il borsello. Siamo vicini di...
Oh, noioso.
- Credevo si stesse intrufolando. - No, scusa se ti ho delusa.
Come va nella terra dei gialli?
Non fa per me, ma sto... Sto ancora cercando di non perdere la speranza.
Beh, sta commettendo l'errore più elementare che ci sia.
- Ovvero? - Questa cosa deve fare per lei.
Il suo detective non starà mica genericamente cercando un movente?
Credevo che si facesse...
Quello è il "cosa", non il "come". È il "come" a rendere bella la storia.
Il suo detective dev'essere in qualche modo speciale.
Superpotere, deduzione, sapienza scientifica, quello che è.
Mio Dio, che faccia. L'ho aiutata sul serio, vero?
Nadia ha ragione.
Ho fatto male a cercare di farli confessare a uno sconosciuto.
Ho delle qualità che non sto sfruttando.
So osservare.
Gemma prende l'Adderall, non paga mai nulla,
colleziona tiare, sembra a malapena sapere che Malcolm esista. Improbabile.
La principessa Blessing "lavora nel tecnologico".
Pensa che viviamo in una simulazione. Quindi uccidere non è niente.
Ma ha paura di rompersi un'unghia.
Difficile immaginarla che accoltella. Non da scartare, ma in fondo alla lista.
Quando Adam ha aperto la Sundry House, è diventato il suo primo progetto
a non morire prima di iniziare.
Non è tanto la pecora nera della famiglia, quanto una vergogna.
Per gli standard americani, i Pratt sono ricchi da molto tempo.
Il padre lavora nell'immobiliare ed è un filantropo.
Fratello senatore.
Golden boy di famiglia, possibile primo presidente gay.
Adam è meglio noto per essere stato arrestato ubriaco
alla guida, con Timothée Chalamet accanto.
Da quando è con Phoebe, si è dato una regolata.
Beh, almeno non guida.
La Sundry House ha successo.
- Chiedo scusa. - Non fa niente. Non fa niente!
Simpatico bullo che vuole impressionare un padre che lo considera irrecuperabile.
- Scusatelo tanto. - Vuole aprirne altre sei.
Non so se è capace di uccidere,
ma scommetto che è capace di incastrare.
Ma perché uccidere Malcolm?
PROGRAMMA AVANZATO
Adam Pratt nel ruolo di Luigi XIV, il Re Sole.
Un secondo.
"Luigi Re Sole." Malcolm parlava di Adam.
- Grazie. - Sì.
- È giovedì. - Grazie per essere venuti.
Grazie.
Grazie per essere venuti.
- Claire, è sempre un piacere. - Grazie.
Decifriamo il codice di Malcolm.
- Ok. - Cosa?
Fallo.
- Luigi Re Sole e pugnale? - Supplicami.
Ti prego.
Pisciami addosso.
- Non è il segreto che mi aspettavo. - Sì!
Oh, grazie!
Oh, ancora! Dammela tutta!
- Dammela tutta! - Ho visto abbastanza.
Malcolm sapeva di...
Ciao, piccolo bastardo ficcanaso.
Posso spiegare.
Sentiamo, dai.
Merda. Che dico?
Sto facendo delle ricerche per un libro.
Sui ricchi.
Ma che bello.
Che tipo di libro?
È un giallo.
Parla di ineguaglianza.
Del fatto che si ritengono superiori a noi.
Già. Beh, ci vorranno circa 10 fottuti volumi, no?
- Se sono fortunato, sì. - Sì.
Vogliamo dare un'occhiata qui dentro?
Vieni qui, tu.
Come ho detto, scrivo. I miei appunti.
E questi?
Ho scommesso tutto su Silver Wand.
Mancia.
Non c'è bisogno che ti dica che stai per subire un brutto attacco di Alzheimer.
Volentieri.
Bene. Suppongo che ci vedremo a quella stupida cazzo di mostra d'arte.
- Sì? - Sì.
Vai, sparisci.
L'inaugurazione di Simon Soo.
Abbattetemi. Ma i sospettati sono radunati qui, dunque ci sono anch'io.
Il vizietto di Adam non farebbe scalpore tra le mamme di Madre Linda.
Ma se Malcolm ricattava Adam per pagarsi i debiti di gioco,
beh, forse ti ho trovato.
Niente foto.
Tieni aperta la porta.
Sorridi, dimostra ricchezza.
Sto cercando di evitare la scena.
Ti dispiace? Da brava.
- "Da brava." Cazzo, quanto mi odio. - Va bene.
Come sospettato, Adam va osservato da vicino.
A differenza di questi NFT. Spiacente, ma non è arte.
- È sempre un piacere. - Eccolo.
Adam che uccide Malcolm per fermare un ricatto su una tresca
soddisfa i tre moventi di Nadia.
Eccoci qua.
Il murale nella sala empirica è stato venduto.
Eccoti qua. È... È davvero impressionante.
Grazie per il complimento sagace e specifico.
Ancora in lista, in aggressiva ascesa.
- Roald. - Kate, tesoro.
- Appena in tempo. - Non potevo perdermela.
- Questo è un trionfo, Kate. - Adulatore.
Questo era sagace e specifico?
Ci conosciamo?
Magari dalla Sundry House. Malcolm l'ha portato lì l'altra sera.
- Se è amico di Malcolm e Kate... - Solo di Malcolm.
- Jonathan. Piacere. - Roald.
Americano, eh?
Di quale costa?
Entrambe, diciamo.
Sì, hai l'aria da californiano.
Odio quest'uomo.
Vi faccio fare la visita privata. Andiamo?
Sospettato principale, eccoci.
Jonathan. Ehi, amico.
- Ah, ok. Basta che lo faccia parlare. - Dio.
Hai un buon odore.
Ah, ho preso una Molly. Che ne pensi, tu che sei un uomo di gusto?
Devo investirci?
- In quest'uovo? - Sì.
Per £70.000, puoi aprire l'uovo e vedere cosa c'è dentro.
- È... intrigante. - Criminale.
Sto pensando di comprarlo per Phoebe.
- Pensi che le piacerebbe? - È un test?
- Non la conosco bene come te. - Vero. Ma ne sai quanto me.
Sembrate molto felici.
Quando non ti fai fare le docce dorate dai camerieri.
L'adoro.
Davvero.
È come...
il gelato a colazione...
e per tutti gli altri pasti...
ogni giorno.
Sempre.
Confessa, così posso tornare alla mia vita.
Sembra fantastico.
Non come...
il cono del silenzio.
Malcolm e Kate.
Birichino.
Non ti facevo così pettegolo.
Hai ragione, Malcolm è spazzatura. Ti do un consiglio.
Non parlare dei fatti tuoi con quel lurido ficcanaso.
Che intendi dire?
Fa tanto l'inglese, ma poi ti ricatta.
Se hai ucciso Malcolm per un ricatto,
perché mi dici che potrebbe ricattarmi?
Sai cosa? M'hai convinto.
Compro questo cazzo di uovo per la mia ragazza.
Tu, Jonathan!
Signore.
Forse non è stato Adam.
E sono tornato al punto di partenza.
L'evento clou di Simon è Meta-Cat, una collezione di quadri di gatti.
Bella cavolata.
Ok. Sono un coglione.
Simon è un genio.
Che occhi, eh?
Rhys. Cresciuto povero, uomo comune, eppure sembra perfettamente a suo agio.
C'è qualcosa che non torna.
- Che ne pensi? - Penso di essermi innamorato di un gatto.
Peccato che finirà nel magazzino di un collezionista.
Mica pensi che comprino l'arte per guardarla?
Adam chiama la sua collezione un "portafoglio".
Perché sei amico di questa gente?
Scusa, io... Io...
So che tu non rappresenti tutto questo.
Lo penso continuamente.
- Hai amici dell'università? - Mai stato.
- Sì, alcuni. - Mi hanno aiutato quando avevo bisogno.
Lo fanno ancora?
Ti aiutano?
E hanno il vizio di uccidere?
Penso che sarei un ipocrita,
se ripudiassi i vecchi amici per la loro natura.
Ma in realtà, penso che più conosci una persona,
più sei condannato a vederla come umana.
Anche uno come Roald.
Roald? Dimmi di più.
Oi! Simon!
Fottiti! Fottiti!
Cos'è appena successo?
Pezzo di merda mistificatore.
Diglielo. Dai. Di' a tutti quanto sei falso.
Diglielo! Lasciami! Pezzo di merda!
- Levami le mani... - Che intendeva dire?
Quale onore.
Meta-Cat è stato distrutto.
O forse perfezionato.
Nato in un attimo di passione che abbiamo vissuto insieme.
Decidete voi.
Ah, era parte dello spettacolo.
- Meravigliosamente geniale. - Non era parte dello spettacolo.
Quella ragazza voleva vendicarsi.
Simon le ha fatto qualcosa. Cosa?
- Che figura di merda. - È piaciuta. Ci hanno creduto.
Trovala. Arrestala. Tappale la bocca.
Se vuoi che un artista metta mai più piede in questa galleria
per lavorare con te.
Bella festa del cazzo.
Che ha fatto. Cos'è capace di fare?
- Devo scoprirlo. - Cazzo...
Oh, mio Dio.
- Kate. - Vai via.
Quella donna...
OSTELLO POLAND STREET
- L'ho vista. - Davvero?
Poco fa, quando mi ha rovinato la vita?
So dove puoi trovarla.
Non è chiaramente un quartiere che ospita molti mecenati.
Andiamo porta a porta?
È a disagio. Non che lo darà a vedere.
No.
Là.
Ciao.
- Ti possiamo parlare? - Non ha senso scappare.
- Ti ha identificata il gestore. - Non vogliamo farti arrestare.
Perché hai gettato la vernice?
Quanto vale saperlo?
Ero...
l'assistente di Simon.
E facevo altro, oltre a pulire i pennelli.
Ho dipinto io quelle tele.
Stronzate.
Dimostralo.
Se potessi, non sarei qui. Simon ha fatto in modo che fosse così.
Simon si è preso il merito del tuo lavoro?
E i soldi, e...
Diceva che ogni apprendista artista...
deve farsi la gavetta.
Non sono l'unica. Ci sono altre assistenti.
Ma sono troppo fatte o impaurite per dire qualcosa.
Lui la lasciava lì...
per quando eravamo stressate.
Come se nulla fosse.
Come se non fosse una mossa calcolata
per farmi diventare una tossica a cui non crede nessuno.
È il gatto di mia zia, Isis.
- Isis. Malcolm scriveva di lei. - E usavamo i pastelli Sennelier.
- Se non mi credete, cazzi vostri. - Io ti credo.
Come ti chiami?
Blue, come il colore.
Cahill.
Tremila bastano?
Quanto ti avrebbe dato Malcolm?
Ti ha contattata a proposito di Simon?
Sì.
Ma non si trattava di questo.
Ha detto che avrebbe esposto Simon.
Io non voglio altro.
E poi non l'ha fatto. Si è levato dal cazzo. Svanito.
Perché invece ha ricattato Simon.
E Simon, sì, tu... Simon, tu l'hai ucciso per questo.
Ho troppi amici. Torna quando ne muore uno.
Non ce la faccio più.
È stato stupido, lo so.
Io lo trovo coraggioso.
Prenditi cura di te.
Kate. Kate, dobbiamo parlare di Simon.
No, per niente.
- Ascolta. - Perché ci tieni tanto?
Perché è pericoloso.
Ascoltami bene, fottuto baciapile del... Non capisco perché sei qui.
- Sto cercando... - Non è il tuo mondo.
Non è la tua città.
Salvarmi da un'aggressione non significa entrare nella mia vita.
- Non lo sto facendo. - So riconoscere una truffa.
Sei un signor nessuno, senza una vita tua.
Sai che c'è? Buonanotte.
È andata bene.
A un certo punto uscirai, Simon, e io sarò dietro di te.
Sarai anche stato un genio, e la pressione del successo
ti ha spinto a sfruttare Blue o altri prima di lei.
O magari sei sempre stato un guscio che compra tutto,
anche l'illusione del genio.
Blue è troppo danneggiata per esporti. E neanche Malcolm potrà mai farlo.
Lui era orribile, ma tu sei un mostro e un assassino.
Non vedo l'ora di finirla con te
e di tornare a vivere con gente che se ne frega di sapere cos'è un NFT.
No. No, ti devo beccare.
Vieni fuori.
Vieni fuori, Simon.
CLOTHO GALLERY UFFICIO 2
Tu che vuoi?
"Ci sono vicino. A scoprire chi sei.
A tal proposito... Ti sei perso la parte migliore della serata."
Fate presto.
Oh, cazzo.
Ho 45 secondi prima che entrino i poliziotti.
Aveva ragione Nadia.
Il primo sospettato è solitamente la seconda vittima.
Alla faccia della mia teoria. Cazzo.
Hai ucciso Simon, hai gongolato via SMS e ora non mi rispondi.
Oh, Jonathan. Oh, grazie al cielo.
Non è possibile che sia tu, vero? Non può essere.
Temevo che avresti sentito la notizia da altri.
- Volevo che la sentissi da un'amica. - Sì, meno male
che c'è l'amico Jonathan.
Invece Roald... E loro non mi sembra che siano in lutto profondo.
Non dar retta a loro. Sono delle stronze.
Tieni.
Felice di vederti.
Gli inglesi sono inquietanti, quando cercano di sentire qualcosa.
- Condoglianze. - Oh, era più amico di Phoebe.
A scuola, no?
Non conta cosa diventi, se ti conoscevano a scuola.
- È quello che ha detto Rhys. - La morte è una stronzata.
Ehi.
Jonathan ti ha già detto la cosa giusta? È il suo potere.
Dov'è Kate?
Dalla polizia.
Sophie è a casa, sotto sedativo.
T'immagini?
Magari si è suicidato.
Era senza un orecchio. Una sorta di omaggio a Van Gogh.
Qualcuno gli ha tagliato un orecchio?
Era praticamente impalato.
- Non sembra proprio un suicidio. - Quell'orribile orecchino
varrà qualche migliaio. Come fanno a ricettarlo?
Dai, ragazzi.
No, non è questione di soldi.
Il dito di Malcolm, l'orecchio di Simon.
- C'è uno schema. - Simon non ascoltava
mai la gente, vero?
È una mostra di comportamenti sociopatici.
Sono tutti nella mia lista.
Beh, c'è un risvolto positivo per Kate.
Sapete quanto vale ora la merda di Simon?
Lo stupido gatto le frutterà una commissione enorme.
Prendo una boccata d'aria.
Io sto con Rhys.
Questi non dovrebbero essere i migliori amici di Simon?
Cazzo, ricchissima.
Rhys è diverso da loro.
Ma non so se è migliore o segretamente peggiore.
Cos'hai pensato quando hai sentito che Simon era stato ucciso?
- "Bene." - Shock.
Forse. Tu?
Il contrario.
Simon scartava la gente come regali di Natale.
Loro adorano i nemici.
Non posso dimostrarlo, ma...
Il karma l'ha raggiunto?
Sapevo che era cattivo, ma...
speravo che potesse cambiare.
O almeno diventare onesto.
Qualsiasi cosa abbia detto la tipa con la vernice...
Simon era un bugiardo.
Continuo a pensare che se Simon un giorno avesse detto la verità,
non tanto al mondo quanto a se stesso, sarebbe potuto essere...
Perciò sono affranto.
- Sembra sincero. - Già.
- Lo è? - Non fare quella faccia. Sto bene.
Devo solo staccare.
Ti capisco.
Devo riorganizzarmi, prima che tu colpisca ancora
o scopra qualcos'altro su di me.
Dove sei, Malcolm?
Fammi sapere che respiri ancora.
Continua pure a scoparti chi vuoi. Davvero, non m'interessa.
Chiamami, per favore.
Tossica, ma sincera.
Ha paura. Continuo a pensare che non sei tu.
Blue, sei uscita dalla centrale?
Hai fatto bene a deporre. Non hai nulla da nascondere.
Sì, dicevo sul serio.
Wiltshire, 28 giorni.
Ti aspettano. Chiamali oggi, se fai sul serio.
Kate la sta aiutando?
No, non ringraziarmi. Cerca solo di non fare cazzate.
Quando ti sei ripulita, possiamo parlare del tuo futuro.
I suoi amici spiattellano la loro filantropia
su tutti i giornali.
Anche Rhys fa il casinista rinsavito.
Kate è orribile con Blue in pubblico, poi le paga la clinica.
Non capisco.
Perché nasconde il fatto che non è orribile?
Ce l'ho fatta.
Frequento la gente più folle e danneggiata del mondo.
C'è una sola via d'uscita.
Mai avrei pensato di voler leggere un altro Agatha Christie.
Tutto bene, professor Moore? Ancora Agatha? Non può essere.
Non riesce a smettere.
Dica la verità.
- Sta davvero scrivendo un libro? - Perché è sempre così sveglia?
Lo dico perché a volte la gente dice
che sta scrivendo un libro per vanità.
Come Malcolm, perché...
Voleva che lo chiamassimo così. Io...
- Stava scrivendo un libro? - Sì?
Pensavo capisse il mio dramma...
Ha chiesto di leggere le mie pagine, ma poi...
non si è fatto vivo.
Credo sia malato.
Se non è morto, può rispondere a un SMS.
Mi fa sentire un po'...
Sembra stupido,
ma è difficile per me mostrargli quelle pagine,
e ora è come se per lui non fossi mai esistita.
- Era solo una studentessa? - Già.
Malcolm era uno stronzo a tutto tondo.
Sicuramente non è così.
Tornerà senz'altro.
La mia identità di aspirante scrittrice resterà in pausa. Va bene così.
Senti, non sono certo Malcolm,
ma sarei felice di leggere le tue pagine.
Davvero?
Malcolm non può toglierti il fatto che sei una scrittrice.
Come neanch'io.
Dio mio, no. Anzi, lei ha dei gusti sospetti.
Già.
Beh, deve sapere che è un...
È un giallo con creature mitologiche.
Sa leggere qualcosa di così divertente?
Mi è stato dato dello snob, ma ci sto lavorando.
A me gli unicorni.
Ok.
Devo andare.
Sapevo che lei era a posto. Per un millennial.
Sai qual è la parte peggiore di te che entri nella mia vita?
Il fatto che stava iniziando a essere bella.
Me la riprenderò da te.
Per farlo, prima devo capirti.
UCCISO A COLPI DI PISTOLA
CHI ERA GUINEVERE BECK?
"È stata dura, ma ce l'ho fatta.
Salve, Joe."
Sottotitoli: Bruno Basile