Anteriormente em Você…
- Jonathan Moore. - Jonathan!
O americano.
Malcolm não devia saber desta vista.
Kate Galvin.
Galerista, amante de arte, solteira. Focada, ambiciosa.
- Eu deveria comunicar. - Não me mencione.
Você salvou a vida da Kate.
Estou retribuindo.
Meu caro amigo Adam Pratt, recentemente, abriu o Sundry House.
- Você vem conosco. - Que inferno.
Hora de levar esse para casa.
Malcolm. Espere. Será que eu…
"Achei que, deixando-o na sua mesa, você pagaria pelos meus pecados."
- Não fiz aquilo. Um deles... - Vá à merda e morra, Malcolm.
…matou Malcolm.
- E planejou pôr a culpa em mim. - Prazer, companheiro de luta.
Quem é você?
Um de vocês.
Um desses sacanas me mandou as mensagens.
E está me observando.
Um de vocês matou Malcolm e o deixou na minha mesa.
Agora, tenta me inculpar.
Você sabe que eu dei um fim no corpo.
Talvez não como alguém que nunca tenha feito isso antes.
Infelizmente, isso despertou seu interesse em mim.
Então, qual deles é você?
Tudo bem, Jonathan? Você parece mal.
Não, eu estou bem.
Como é que é?
Jonathan dizia que sua história é instigante.
Mas é hora de um brinde.
Se não você, eu.
Você rouba a minha cena…
e eu o mato.
Ao Simon, pelo maior vernissage de todos. Essa noite é sua.
- Ao Simon. - Ao Simon.
- Viva. - Saúde.
- Saúde.
Eu só quero minhas férias na Europa de volta.
O que é isso?
"Sua presença é requisitada em uma noite de morte."
Um círculo de suspeitos privilegiados,
uma armação e agora um convite enigmático lembrando um romance policial britânico.
Merda.
Estou em um "quem matou", o mais baixo estilo literário.
VOCÊ
Posso parecer paranoico, mas você pôs um cadáver no meu apartamento.
E talvez não tenha sido só isso.
Algo novo a me dizer?
É claro que usa Evanesce.
Sem pesquisa reversa. Mensagens lidas somem.
Um favorito da elite e dos paranoicos.
Quando pôs isso no meu celular? Em algum momento…
Bebidas!
Na noite em questão, você estava lá.
Segure a onda, John-boy.
Por isso, eu não bebo.
GALERIA CLOTHO
O que é isso? Exposição do Simon?
Devo procurar tudo no Google?
"Galeria Clotho."
É. A vernissage do Simon Soo.
Cenário elitista, aristocrático. Galerista, Kate Galvin.
KATE GALVIN GALERISTA
Você matou seu namorado idiota,
o deixou na minha mesa e agora me provoca?
Fui à sua sala. Você não está aqui.
Estou sobrecarregada, Mal. Pode me responder?
Preciso de uma ajuda aqui.
Ela parece pau da vida com o morto,
o que sugere que ela não sabe que ele está morto.
Ou grava isso para disfarçar, porque é uma assassina esperta.
Que ótimo. Lá vou eu estudar meu gênero menos favorito.
Mooney adorava esses caças-palavras para adultos.
Ache pistas, ganhe o jogo. Isso não é arte.
Um Corpo na Biblioteca e Assassinato na Casa do Pastor.
- Vamos estudar isso? - Não, é um projeto pessoal.
Que pena. Eu adoro romances policiais.
Não acha que o gênero segue sempre a mesma fórmula?
Meu Deus. Você é um desses. Triste.
Ai. Mas eu preciso dela.
O que eu não vi?
É uma fórmula, mas ela é divertida.
Ela o prende, é rica em comentário social sob o mistério.
Professor, o seu problema é que mistérios entretêm.
- Por que problema para mim? - Porque não precisariam entreter.
Homens, brancos, gênios. Não é?
Ser chato agora virou marca de grande arte, enquanto que…
Bem, meros mortais ainda precisam entreter.
E é por isso que Agatha Christie foi quem mais vendeu livros.
E 99% das pessoas não terminam Graça Infinita.
- Eu terminei. - Um mês perdido da minha vida.
Brutalmente geração Z.
Então, estou sendo esnobe?
Um pouco patriarcal.
- Então, qual é o projeto? - Ainda estou me decidindo.
Preciso entender como isto funciona.
Você se refere aos tropos?
Eu posso ensinar.
Essa sabichona de 19 anos caiu do céu.
- Por favor. - Está bem.
Vou dar uma aula a alguém péssimo de russo coloquial daqui a seis minutos.
- Russo? - Você também me acha
passeando cães mimados no Hyde Park.
Nadia, quando você dorme?
Dormir é para os ricos. Aqui vai uma síntese da Dame Agatha.
Número um, não há coincidências.
Dois, todo motivo tem a ver com sexo, dinheiro ou vingança.
E três, o primeiro suspeito é geralmente a segunda vítima.
Não. Vejo um único assassinato violento
e uma armação.
Então, o que importa é o porquê de matar a pessoa.
Óbvio que houve intento, um plano e que agiram de forma passional.
Mas acho armação um pouco batido. Mas bem-feita…
cereja do bolo.
É isso, basicamente.
Se seu livro for um best-seller, quero 10%.
Fechado.
- Ótimo. Até mais. - Obrigado, Nadia.
"Não há coincidências."
Joe Quinn-Goldberg.
Elliot, seu filho da puta.
Muito conveniente que um Quinn me meta em uma furada dessa.
Você tem cara de Jonathan.
Era para você não ligar mais.
- Antes de você armar para mim. - Como é?
As mensagens.
Malcolm Harding.
- E então? - Você não imagina o alívio que é
não saber do que você está falando.
Você deveria tentar meditação. Funciona muito bem para mim.
Ouça aqui.
- Elliot, eu não sou idiota. - Mas está parecendo que é.
Vejo que já estragou sua nova vida, mas agora estou oficialmente
e literalmente, fora desse babado todo.
Desejo que seu sofrimento chegue a um fim.
E obrigado para caralho por me fazer destruir um bom celular.
É claro que não podia ser tão fácil.
EVANESCE 1 NOVA MENSAGEM
"Olá de novo." Droga, é você.
"Belo blazer. Marrom é a sua cor."
Desgraçado, onde você está?
Você pode estar em qualquer lugar. Mas onde?
Espertalhão. "Estou aprendendo bastante sobre você.
Paranoico.
Solitário por natureza."
Você é um stalker de merda.
"Com certeza, não é professor."
Ah, é? E quem é você?
Pense. Pense.
"Por que você matou Malcolm?"
Até sarcasmo me ajudaria a desvendar o motivo,
e assim descobrir quem você é, dar um fim nisso
e voltar ao que resta da minha…
"Seu nome não é Jonathan Moore." Porra.
"Vou descobrir qual é a sua em breve." Isso eu não vou deixar.
Então, preciso descobrir qual é a sua primeiro.
Lady Phoebe.
Insistiu que eu viesse. Não sei o que eu disse no inferninho,
mas ela é uma fã do Jonathan.
Será que eu espero aqui?
Olá?
Não quero passar o dia com uma mulher famosa por desmaiar para o Obama.
"EU ESTAVA DE PORRE"
Mas Lady Tagarela pode me levar até você.
Será que cheguei bem a tempo?
Porra, que dor!
- Não! Vicky, ele é inofensivo. - Eu ouvi um grito, só isso.
Depilação a laser é como ser lambida por um vulcão.
- Pode soltar o Rupert. - Só digo que cada clube
é privê e criado pela nata para a nata.
Desculpe. É um grande investidor.
O cara está bebendo às 10 da manhã. Perfeito.
- Eu posso voltar. - Não. Pausa para o cigarro.
Enfim, eu concordo. Com certeza. Com certeza.
Será que Lady é assassina?
O que você me disse naquela noite…
Não me lembro de ter sido tão plenamente compreendida.
Que diabos eu disse?
É óbvio que algo nos uniu em amizade.
Algo que empalou Malcolm na minha mesa.
Foi um prazer conhecê-la.
Lá vem.
E Adam. Vocês dois.
Ouça. É uma casa noturna. Não é Theranos, amigo. Relaxe.
Chá? Bella, chá!
- Rolou uma tensão. - Recebeu o convite?
Ela me mandou o convite.
É "o" evento. Super exclusivo. Todos estaremos lá.
Então, tenho que ir.
Parece incrível.
O que um detetive diria agora? "Quem queria Malcolm morto?" Muito direto.
Gentileza sua me incluir. Ainda não tenho muitos amigos aqui.
Sou grato a Malcolm por insistir que eu fosse na outra noite.
- Bem, Malcolm… - Ela mordeu.
- Como assim? - Kate gosta dele. Isso basta.
Nem todo mundo concorda.
Você daria £10.000 pelo título de um clube afiliado à Igreja de Satã?
- Não interrompa. - Desculpe.
Eu confessava ao Jonathan que Malcolm é um tanto controverso.
O que foi isso?
Ah, crucial! "Quem" você vai vestir?
Para a exposição.
Ah, John. Você nasceu ontem.
A amiga gélida e colorida do Malcolm, Kate…
Parceira amorosa e cálida.
Kate é amiga da Phoebe. É a grande noite dela.
Não rola barbudos aleatórios trajando linha de difusão.
- Ai. - Vic?
Vic? Pode levar o órfão dickensiano da Phoebe à galeria?
- Tom mandou os ternos para lá, não? - Sim.
Não posso ir. Não avancei com Malcolm.
Não discuta.
É o mundo da Phoebe. E todos vivemos nele.
Muito bem.
Então, quanto custa um terno do Tom?
- Porque eu não tenho essa grana. - É presente.
Você não precisa pagar. Eles o querem como alguém da turma deles.
Mas você não, pelo jeito.
Brindes para quem menos precisa. O capitalismo está bombando.
Aí, não. Pare, pare. Cheio demais.
Pendure na parede sul para ele respirar.
Kate parece ser a única desse círculo que trabalha.
Em frente, à direita. Estou esperando no carro.
E aqui, vários suspeitos que nunca trabalharam na vida.
Se não é o professor desvalido.
Como Connie, dos cavalos.
Connie, o diplomático.
Sophie e seu rabo de cavalo.
E o artista cuja obra fala por si.
Eu preciso saber onde você achou esse blazer esporte fino.
Vivo um revival do West End de Meninas Malvadas.
Phoebe me mandou aqui.
Interessante. Phoebe tem muita moral com essa gente.
Bem, diga a ele o que quer.
Tom ou Ralph, nada euro.
Acho que essa encarada é minha melhor chance.
- Nervoso com a exposição? - Não.
Conversando com Malcolm…
Aquele porra louca não entende merda nenhuma de arte.
Como Hercule Poirot responderia a tal galanteador?
Não é fã do Malcolm?
- Nem damos bola para ele. - O babaca me deve 60 pilas.
- Aposta em cavalos, professor? - Chega de Malcolm.
- Todos os odeiam? - Blazer, senhor.
- Simon, está sendo vestido? - Estou lendo Neruda.
Phoebe convidou Jonathan.
Entendo.
Bem, Jonathan. Se Phoebe o adotou, só posso dizer que sorte a sua.
Se a magoar, mando cremar seu pau. Do contrário, parabéns.
Esse blazer o faz parecer garçom.
No meu livro, ela não seria a assassina. Daria muito na cara.
Obrigado. Gostei do papo.
- Simon? Poderia escolher algo? - Quem liga para como me visto?
Ela está tensa.
Imprensa, patronos, o mundo?
Difícil comunicar urgência a aristo-pirralhos que não podem falhar.
A exposição vai ser um triunfo.
E é o melhor que já fiz. Não vou dançar para eles.
Você não ia querer isso.
Para saber mais, preciso de perguntas melhores.
Preciso saber mais sobre Malcolm.
Kate parece do tipo a ter uma cópia de tudo.
Esperemos que tenha uma da chave da sala do Malcolm.
Na mosca.
Escritório do Malcolm.
Livros escritos por homens.
Programas que ele não atualiza. Bebida. Nada de novo aí.
Você o matou por um motivo.
Sexo.
Dinheiro.
Ou vingança.
Honorários do detetive.
"Silver Wand."
"Surrey Hope."
Sério, estou boiando.
Espere.
- Aposta em cavalos, professor? - Cavalos.
Isto são apostas e promissórias.
Malcolm tinha dinheiro, mas se apostava muito, talvez não mais.
"Luís, o Rei Sol, com Dagger.
Quintas, 15h, ações?"
Já disse que não sou fã de quebra-cabeças.
Ah, professor. O que…
O que está fazendo?
Merda.
Eu estava deixando um recado para ele. Ele não veio.
A namorada de Malcolm me pediu para ver se ele deixou a carteira. Somos vizinhos…
Que tédio.
- Achei que tinha invadido. - Não. Desculpe decepcionar.
Então, como vão os mistérios?
Não é a minha, mas… Estou tentando não perder as esperanças.
Ei-lo cometendo o erro mais elementar possível.
- E ele é? - Deixar que não seja "a sua".
Diga que não deixou seu detetive enrolando atrás de um motivo.
Achei que era assim que…
Isso é o "quê", não o "como". O "como" é o que torna a história legal.
Seu detetive tem que ser especial.
Ter um superpoder. Dedução, conhecer ciência, o que for.
Meu Deus, sua cara. Não é que acabei de ajudá-lo?
Nadia está certa.
Estou equivocado, fazê-lo se entregar para um estranho.
Tenho fortes, aos quais não tenho recorrido.
Sou observador.
Gemma toma Adderall, nunca paga nada,
coleciona tiaras, não está nem aí para Malcolm.
Então, está na lanterna da lista.
Princesa Blessing "trabalha em tecnologia".
Acha que vivemos em uma simulação, onde nada é real.
Dá duro para não quebrar uma unha.
Difícil imaginá-la esfaqueando alguém. Nada definitivo, mas também improvável.
Quando Adam abriu Sundry House, o objetivo era o projeto
e não morrer antes de abrir.
Não é exatamente ovelha negra da família. É mais um constrangimento.
Pelos padrões americanos, os Pratt são dinheiro velho.
O pai é do ramo imobiliário e filantropo.
O irmão é senador.
Menino de ouro, talvez primeiro presidente gay.
No mais, Adam ficou conhecido pela multa que levou
com Timothée Chalamet no banco do passageiro.
Desde que namora Phoebe, está abstêmio.
Pelo menos, não está dirigindo.
E Sundry House é um sucesso.
- Desculpe. - Tudo bem, tudo bem.
Em suma, um tirano encantador, tentando impressionar o pai que o ignora.
- Desculpem por ele. - Ele quer abrir mais seis.
Não sei se é capaz de matar,
mas aposto que saberia armar para alguém.
Mas por que matar Malcolm?
PROGRAMA AVANÇADO
Adam Pratt, como Luís IV, o Rei Sol.
Espere aí.
"Luís, o Rei Sol." Malcolm estava falando do Adam.
É.
- É quinta. - Obrigado por virem.
Obrigado.
Obrigado por virem.
Claire, é sempre um prazer. Muito obrigado.
Bem, vamos decifrar o código do Malcolm.
- Vamos lá. - O quê?
Manda ver.
- Luís, o Rei Sol, e Dagger. - Implore.
Por favor.
Mije em mim.
- Não é o segredo que eu esperava. - Aí!
Obrigado!
Mais! Mije em mim!
- Mije em mim! - Já vi o bastante.
Então, Malcolm sabia…
Olá, seu merdinha xereta.
Eu posso explicar.
Então, explique.
Merda. O que eu digo?
Sou escritor. Faço pesquisa para um livro.
Sobre os ricos.
Que legal.
Que tipo de livro?
De mistério.
Na verdade, sobre desigualdade.
Sobre como eles se acham melhores do que nós.
Então, vai precisar escrever uns 10 volumes, não é?
- Se eu tiver sorte. - É.
Vamos dar uma olhada aqui dentro?
Venha cá, você.
Como disse, escritor. Anotações.
Ora essa.
Apostei tudo no Silver Wand.
Pagamento.
Nem preciso dizer que vai ter um surto muito grave de Alzheimer.
Com prazer.
Ótimo. Então, nos vemos naquela exposiçãozinha de merda.
- Certo? - Certo.
Pode ir.
A grande vernissage de Simon Soo.
Quero morrer. Mas onde os suspeitos se reúnem, então, aqui estou eu.
A tara do Adam seria ignorada pela máfia das mães de Madre Linda.
Mas se Malcolm sabia e o chantageava para pagar dívidas de jogo,
então, eu posso ter achado você.
Sem fotos, por favor.
Segure a porta, por favor!
Sorria. Projete riqueza.
Tento evitar o estardalhaço.
Você seria um anjo?
- "Seria um anjo." Eu me odeio. - Claro.
No quesito suspeitos, Adam merece atenção especial.
Diferente desses NFTs. Desculpe, isso não é arte.
- É sempre um prazer. - Lá está ele.
Segundo Nadia, Adam matar Malcolm para impedir chantagem
reúne todos os três motivos.
Lá vou eu.
Marque vendido o mural da sala experimental.
Aí está você. Isso é muito impressionante.
Obrigada pelo elogio profundo e específico.
Ainda na lista e galgando agressivamente.
- Roald. - Kate, querida.
- Voltou a tempo. - Eu não perderia por nada.
- Que triunfo, Kate. - Seu puxa-saco.
- E isso é profundo e específico? - Já nos conhecemos?
Provavelmente na Sundry House. Malcolm o levou lá na outra noite.
- Todo amigo de Malcolm e Kate… - Só Malcolm.
- Jonathan. Prazer. - Roald.
Então, é americano?
De que costa?
Meio que das duas.
Você parece um garoto da Califórnia.
Odeio esse cara.
Vou lhes dar um tour particular. Podemos?
E principal suspeito, lá vamos nós.
Jonathan. Oi, cara.
- Tudo bem. Se é para ele falar… - Meu Deus.
Que cheiro bom.
Eu tomei um Ecstasy. O que acha? Você que parece ter bom gosto.
Devo investir?
- Nesse ovo? - É.
Por £70.000, você o quebra e vê o que tem dentro.
- É… intrigante. - Criminoso.
Penso em comprar para Phoebe.
- Acha que ela vai gostar? - Isso é um teste?
- Não a conheço como você. - Verdade. Mas também não faço ideia.
Vocês parecem felizes juntos.
Quando você não está tomando "chuva dourada" do garçom.
Eu a adoro.
Mesmo.
Ela é como…
biscoitos no café da manhã…
e em todas as refeições.
Todo dia.
Sempre.
Confesse para eu voltar à minha vida.
Parece incrível.
Não é como…
o cone do silêncio.
Malcolm e Kate.
Danadinho. Nunca achei que fosse fofoqueiro.
Tem razão. Malcolm é um lixo. Seguinte:
nunca deixe aquele intrometido fuçar a sua vida pessoal.
Como assim?
Ele será cavalheiro, mas também vai extorqui-lo.
Se matou Malcolm por chantagem,
por que me alertar de uma possível chantagem?
Quer saber? Você me convenceu.
Vou comprar para ela a porra do ovo.
Você, Jonathan!
Senhor.
Talvez não seja Adam.
E estou de volta à estaca zero.
O carro-chefe do Simon é o "metagato",
uma coleção de pinturas de gatos.
Meio bobo.
Tudo bem. Eu sou o babaca.
E Simon, o gênio.
Que olhos, não?
Rhys. Cresceu pobre, homem do povo. Mas está aqui, totalmente em casa.
Algo nele não bate.
- O que achou? - Acho que me apaixonei pelo gato.
Pena. Deve acabar no depósito de algum colecionador.
Achava que eles compram arte para quê?
Adam chama sua coleção de portfólio.
Por que você é amigo dessa gente?
Desculpe. Eu… eu…
Sei que nada disso é exatamente a sua praia.
Eu penso nisso o tempo todo.
- Teve amigos da faculdade? - Não fiz.
- Alguns. - Eles foram bons comigo quando precisei.
Ainda são?
Bons?
Algum é propenso a matar?
Acho que seria hipócrita da minha parte renegar velhos amigos por serem quem são.
Mas acho que, quanto mais tempo conhecemos a pessoa,
mais estamos fadados a vê-la como ser humano.
Até pessoas como Roald.
Roald? Conte mais.
Ei! Simon.
Vá se foder! Vá se foder!
O que acaba de acontecer?
Seu manipulador de merda!
Conte para eles. Conte que é um impostor. Conte!
Conte! Solte, porra! Seu merda!
- Tire a mão… - O que ela quis dizer?
Uma honra.
Ao nascer, o metagato foi destruído.
Ou aperfeiçoado.
Nascido em um momento de paixão, que testemunhamos juntos.
Vocês decidem.
Ah, foi tudo parte do show!
- Que maravilhoso! - Nem ferrando que foi parte do show.
Aquilo foi vingança.
Simon aprontou alguma com ela. Mas o quê?
- Que baita confusão. - Eles caíram.
Ache-a. Prenda-a. Cale a boca dela!
Mas só se você quiser que outro artista ponha os pés nesta galeria
e queira trabalhar com você.
E isto é uma festa, porra.
O que ele fez? Do que é capaz?
Preciso descobrir.
Oh, Deus.
- Kate. - Vá embora.
Aquela mulher…
ALBERGUE POLAND STREET, 157
- Eu a vi. - Enquanto ela arruinava minha vida?
Acho que sei onde você pode encontrá-la.
Claramente, uma parte da cidade que não vê muitos patronos da arte.
Vamos de porta em porta?
Um peixe fora d'água. Não que vá deixar transparecer.
Não.
Lá.
Oi.
- Podemos conversar? - Não fuja.
- Pediremos sua identidade ao gerente. - Não viemos prendê-la.
Só saber por que jogou a tinta.
Quanto vale para vocês?
Eu era…
assistente do Simon.
E fazia mais que lavar pincéis.
Eu pintei aquelas telas.
Mentira.
Prove.
Se pudesse, não estaria aqui, estaria? Simon garantiu isso.
Você pintou, e Simon recebeu os louros.
E o dinheiro, e a…
Ele dizia que todo aprendiz de artista…
deve engolir os sapos.
Não sou a única. Há outros assistentes.
Só que estão colocados demais ou com medo de dizer alguma coisa.
Ele deixava o bagulho por aí
caso ficássemos estressados.
Muito casualmente.
Como se não fosse uma jogada calculada
para fazer de mim uma noia em quem ninguém acreditaria.
A gata é da minha tia. Isis.
- Isis. Malcolm escreveu sobre ela. - Usamos óleos Sennelier.
- Se não acreditam, fodam-se. - Eu acredito.
Qual é o seu nome?
Blue, como a cor.
Cahill.
Três mil bastam?
Quanto Malcolm lhe daria?
Ele veio a você por conta do Simon?
Veio.
Mas não por isso.
Ele disse que ia desmascarar Simon.
É só o que eu queria.
Mas, não. Ele caiu fora, sumiu.
Porque ele chantageou Simon em vez disso.
E Simon… Sim, você, Simon. Você o matou por isso.
Tenho amigos demais. Volte quando um tiver morrido.
Eu não aguentava mais.
Sei que é burrice.
Eu achei corajoso.
Cuide-se.
Kate. Precisamos conversar sobre Simon.
Não precisamos, não.
- Ouça. - Não entendo seu interesse.
Porque ele é perigoso.
Ouça aqui, moralista do ca… Não entendo por que está aqui.
- Só tento… - Não é o seu mundo.
Nem é a sua cidade.
Você me salvar de um assalto não o faz entrar na minha vida.
- Não tento isso. - Eu conheço um vigarista.
Você é vazio, um ninguém. Não tem vida própria.
Então, boa noite.
Que ótimo.
Você vai acabar saindo, Simon, e eu estarei bem atrás de você.
Talvez já tenha sido brilhante, e a pressão para produzir
explica explorar Blue e os artistas antes dela.
Ou sempre foi uma fraude, comprando tudo,
inclusive a ilusão de genialidade.
Pena que Blue não consiga expô-lo. E Malcolm, nem se fala.
Ele era horrível, mas você é um monstro e um assassino.
Quero muito terminar com você
e voltar à vida com pessoas que não sabem ou ligam para o que é NFT.
Não, eu estou ligado.
Saia daí.
Saia daí, Simon.
GALERIA CLOTHO SALA 2
O que você quer?
"Estou perto de descobrir quem você é.
Falando nisso, você perdeu o melhor da noite."
Depressa.
Merda.
Tenho 45 segundos antes de a polícia entrar.
Nadia tinha razão.
O primeiro suspeito geralmente é a segunda vítima.
Lá se vai minha teoria de um único assassinato. Porra.
Você matou Simon, se gabou disso e agora não escreve mais.
Jonathan. Graças a Deus.
Não pode ser você, pode? Não pode.
Tive medo que recebesse a notícia de outro.
- Queria que viesse de uma amiga. - Graças a Deus,
nosso velho amigo Jonathan está aqui.
Roald, no entanto… Eles não parecem muito enlutados.
Ignore-os. Eles não prestam.
Aqui.
Que bom que veio.
Estar com britânicos que tentam sentir algo assusta.
- Lamento a sua perda. - Ele era mais amigo da Phoebe.
De escola.
Pouco importa o que virou se foi colega de escola.
- Foi o que Rhys disse. - Morte é foda.
Ei.
Jonathan acaba de proferir uma máxima? Ele tem esse poder.
Onde está Kate?
Na delegacia.
Sophie está em casa, claro, sedada.
Dá para imaginar?
Talvez Simon tenha se matado.
Estava sem uma orelha. Talvez em homenagem a Van Gogh.
Espere. Cortaram a orelha dele?
Ele foi praticamente empalado.
- Está longe de ser suicídio. - O brinco horroroso
deve valer alguns milhares. Difícil vai ser vender.
Vamos lá, pessoal.
Então, não se trata de dinheiro.
Dedo do Malcolm, orelha do Simon. Ainda não entendo.
- Mas você tem um estilo. - Simon não dava ouvido às pessoas, dava?
Parece uma galeria de comportamento sociopata.
Minha lista inclui todos eles.
Bem, isso tem um lado bom para Kate.
Sabem quanto vale um Simon agora?
O gato idiota vai render a maior comissão que ela já viu.
Preciso de um ar.
Estou com Rhys.
Eles não eram os melhores amigos do Simon?
Essa é muito boa.
Rhys é diferente deles.
Não sei dizer se melhor ou disfarçadamente pior.
Qual foi a sua reação ao saber da morte do Simon?
- Boa. - Choque.
Acho. E você?
O oposto.
Simon machucava as pessoas sem dó nem piedade.
Eles adoram inimigos.
Não posso provar nada, mas…
Talvez tenha sido carma.
Eu sabia que ele era mau caráter, mas…
Eu sinceramente, esperava que mudasse.
Ou adquirisse alguma honestidade.
Seja qual for a da garota da tinta…
Simon era um mentiroso.
Fico pensando que, se Simon um dia tomasse jeito,
nem tanto para o mundo, mas para si mesmo, ele poderia ter sido…
Lamento que esteja morto.
- Ele parece sincero. - É.
- Será que é? - Não fique assim. Estou bem.
Só preciso de um tempo.
Sei como é.
Preciso me recompor antes que você pegue outro
ou consiga descobrir mais sobre mim.
Onde você está, Malcolm?
Só me diga se ainda respira.
Pode continuar comendo sei lá quem. Estou pouco ligando.
Por favor, ligue.
Tóxica, mas sincera.
Assustada. Ainda não acho que ela é você.
Blue, você saiu da delegacia?
Não, foi bom você depor. Você não tem nada a esconder.
Sim, eu falava sério.
Wiltshire, 28 dias.
Esperam sua ligação, hoje. Ligue, se leva isso a sério.
Kate a está ajudando?
Não, não me agradeça. Só não ponha tudo a perder.
Quando estiver limpa, avise, e discutiremos seu futuro.
Os amigos dela são narcisistas. Estampam filantropia
em todos os jornais.
Até Rhys é um desastre regenerado.
Kate é horrível com Blue em público e paga a clínica dela escondida.
Não entendo.
Por que esconde que não é uma pessoa tão terrível?
Eu consegui.
Fui me meter com as pessoas mais insanas da Terra.
A única saída é através delas.
Nunca achei que ficaria desesperado para ler outro Agatha Christie.
Tudo bem, Professor Moore? Mais Agatha? Não pode ser.
Você não consegue largar o livro.
Confesse.
- Está mesmo escrevendo um livro? - Ela precisa ser tão esperta?
Só porque, às vezes, as pessoas dizem
que estão escrevendo por vaidade.
Como Malcolm, porque ele…
Ele nos fazia chamá-lo assim.
- Estava escrevendo um livro? - Estava?
Eu podia jurar que ele entendia meu desespero quando…
Ele se ofereceu para ler meus escritos e simplesmente…
me deixou na mão.
Deve estar doente.
Se não morreu, podia responder uma mensagem.
Isso faz com que eu me sinta…
Pode parecer idiotice,
mas é muito duro para mim mostrar o que escrevi.
E agora é como se eu nem existisse.
- Ela era só aluna? - É.
Malcolm realmente era um babaca completo.
Sei que não é isso.
Eu sei que ele vai voltar.
Minha identidade de aspirante a escritora pode esperar. Está tudo certo.
Eu não sou nenhum Malcolm,
mas ia gostar de ler o que escreveu.
Sério?
Agora que é escritora, Malcolm nada pode fazer.
Eu também não.
Não mesmo. Aliás, seu gosto é meio suspeito.
É.
Então, saiba que é…
uma história de mistério com criaturas mitológicas.
Conseguiria ficar entretido?
Já me chamaram de esnobe, mas estou me esforçando.
Que venham os unicórnios.
Está bem.
Tenho que ir.
Eu sabia que você era legal. Para um millennial.
Sabe a pior parte de você aparecer na minha vida?
O quanto estava começando a ficar bom.
Agora, vou tirar isso de você.
E para tal, preciso entendê-lo primeiro.
QUANDO ELE FOI BALEADO
QUEM ERA GUINEVERE BECK?
"Foi difícil, mas eu consegui.
Olá, Joe."
Legendas: Guilherme Vasques