- Anteriormente… - Jonathan.
- Jonathan Moore. - Jonathan!
O americano.
Acho que o Malcolm não sabia da vista.
Kate Galvin.
Galerista, amante de arte, nunca se casou. Focada, ambiciosa.
- Devia reportar. - Não fales de mim.
Salvaste a vida da Kate.
Estou a retribuir.
O meu querido amigo Adam Pratt abriu recentemente o Sundry House.
- Vem connosco. - Foda-se, estou no inferno.
Temos de o levar a casa.
O Malcolm. Espera, eu…?
"Quando o deixei na tua mesa, achei que arcarias com os meus pecados."
- Não fui eu. Um deles… - Vai-te foder e morre, Malcolm.
… matou o Malcolm.
- Planeou incriminar-me. Prazer, irmão de armas.
Quem és tu?
Um de vocês.
Foi um de vocês que me enviou as SMS.
Um de vocês vigia-me.
Um de vocês matou o Malcolm, deixou-o na minha mesa.
Estão a tentar incriminar-me por isso.
Sabes que me desfiz do corpo.
Talvez não como alguém que nunca o tenha feito.
Infelizmente, isso fez de mim alguém muito interessante para ti.
Então, qual deles és?
Estás bem, Jonathan? Pareces doente.
Estou bem.
O quê?
O Jonathan disse que a tua história é fascinante, mas é hora do brinde.
Se não fizeres, eu faço.
Roubas-me a ribalta…
… e eu mato-te.
Ao Simon, à melhor exposição de arte. A noite é tua.
- Ao Simon. - Ao Simon!
- Apoiado! - Saúde.
- Saúde.
Só quero as minhas férias europeias de volta.
O que é isto?
"A tua presença é solicitada numa noite de morrer."
Um círculo de suspeitos privilegiados,
uma incriminação e um convite críptico a evocar um mistério policial britânico.
Merda.
Estou num policial, a forma mais baixa de literatura.
TU
Chama-me paranoico, mas deixaste um corpo no meu apartamento.
Talvez não tenha sido só isso.
Algo novo a dizer?
Claro que usas a Evanesce.
Sem pesquisa inversa, as SMS desaparecem depois de lidas.
Uma favorita da elite e dos paranoicos.
Quando puseste isto no meu telemóvel? Durante…
Bebidas!
… o buraco negro da noite em questão. Estavas lá.
Calma, John.
É por isto que não bebo.
A GALERIA CLOTHO
O que é? A exposição do Simon?
Tenho de pesquisar tudo?
"A Galeria Clotho."
Sim. A noite da inauguração da exposição do Simon Soo.
Ambiente de classe alta e elitista. Galerista, Kate Galvin.
GALERISTA
Assassinaste o teu namorado,
deixaste-o na minha mesa e agora provocas-me?
Fui ao teu escritório, não estás aqui.
Tenho muito que fazer, Mal. Podes responder?
Dava-me jeito alguma ajuda.
Parece furiosa com o morto,
o que sugere que não sabe que ele está morto.
Pode estar a fazê-lo para se encobrir, porque é inteligente.
Ótimo. Posso voltar a familiarizar-me com o género que menos gosto.
O Mooney adorava policiais. São sopas de letras para adultos.
Assinala pistas, ganha um jogo. Não é arte.
Um Corpo na Biblioteca e Crime no Vicariato.
- Vamos estudá-los? - Não, é um projeto pessoal.
É pena. Adoro mesmo policiais.
Não achas o estilo um pouco formalizado?
Meu Deus, é um desses. É triste.
Essa doeu. Mas preciso dela.
O que me escapa?
Bem, é uma fórmula, mas a fórmula é divertida.
Atrai-nos, esconde um comentário social.
Acho que o seu problema é os mistérios serem divertidos.
Porque seria isso um problema?
Quem não tem de ser divertido?
Génios masculinos caucasianos. Certo?
Ser uma seca transformou-se num indicador de boa arte enquanto…
Para os restantes serem publicados, têm de ser fascinantes,
e é por isso que a Agatha Christie é a romancista que mais vende.
E 99 % das pessoas não terminam A Piada Infinita.
- Eu terminei. - Um mês
da minha vida que nunca recuperarei. - Brutalmente geração Z.
Então, estou a ser snob?
Um pouco patriarcal.
- Qual é o projeto? - Ainda o estou a definir.
E tenho de perceber como estes livros funcionam.
O quê, os chavões?
Posso explicar-lhe.
Esta arrogante de 19 anos é um anjo enviado para me ajudar.
- Por favor. - Pronto, bem,
tenho de ir dar explicações a alguém péssimo em russo daqui a seis minutos.
- Russo? - Sim, também pode ver-me
a passear cães mimados no Hyde Park, durante a semana.
Nadia, quando dormes?
O sono é para os ricos. Eis um resumo sobre a Agatha.
Primeiro, não há coincidências.
Segundo, todos os motivos se resumem a sexo, dinheiro ou vingança.
Terceiro, normalmente, o primeiro suspeito é a segunda vítima.
Não, estou a imaginar um único homicídio violento e uma incriminação.
Então, trata-se do porquê do assassinato.
Alguém queria tanto matar a pessoa ao ponto de o planear com…
Acho que a incriminação é pouco original. Mas bem feita?
Perfeito.
Essa é a ideia geral.
Se o seu livro for um best-seller, recebo 10 %.
Combinado.
- Ótimo. Até logo. - Obrigado, Nadia.
"Não há coincidências."
Joe Quinn-Goldberg.
Elliot, seu filho da mãe.
Que conveniente um lacaio da família Quinn me pôr
no meio de um mistério policial.
Pareces um Jonathan.
Combinámos que não ligarias para este número.
- Antes de me incriminares. - O quê?
As mensagens.
Malcolm Harding.
- Então? - Não imaginas o alívio que é
não ter ideia do que estás a falar.
Devias experimentar a meditação. Faz maravilhas por mim.
Ouve bem.
- Elliot, não sou um idiota. - Bem, parece que és.
Lamento saber que estragaste a tua nova vida, mas estou oficialmente…
… e literalmente acima disso.
Espero que o teu sofrimento e as suas causas terminem.
E vai-te foder por me fazeres destruir este belo telemóvel.
Claro que não será tão fácil.
EVANESCE - AGORA 1 NOVA MENSAGEM
"Olá, outra vez." Merda, és tu.
"Gosto do casaco. Castanho é a tua cor."
Cabrão, onde estás?
Podes estar em qualquer lado. Onde estás?
Seu dissimulado… "Estou a aprender muito sobre ti.
Paranoico.
Solitário por natureza."
És um perseguidor, estejas onde estiveres.
"Não és, de todo, um professor."
Ai não? Bem, quem és tu?
Pensa.
"Porque mataste o Malcolm?"
Até uma resposta sarcástica pode ajudar a descobrir o motivo.
Com isso, descubro quem és, paro com isto
e volto a ter um pouco de…
"Não te chamas Jonathan Moore." Foda-se!
"Descobrirei quem és em breve." Não posso deixar-te fazer isso.
Tenho de descobrir quem és primeiro.
A Lady Phoebe.
Queria que a visitasse. Não sei o que lhe disse no buraco negro,
mas é fã do Jonathan.
Devo esperar aqui?
Olá?
Não quero passar o dia com a mulher que desmaiou noBarack Obama.
"ESTAVA SÓ BÊBADA"
Mas a Lady Faladora pode ser a chave para te encontrar.
Cheguei aqui a tempo?
Merda, isso dói!
- Não! Vicky, ele é inofensivo. - Ouvi um grito.
Depilação a laser é como um banho de um vulcão, querido.
- Podes pousar o Rupert. - Só digo que cada discoteca é
um destino criado à medida por quem sabe para quem sabe.
Desculpa, é um investidor importante.
Ele está a beber às 10 horas da manhã. Perfeito.
- Posso voltar depois. - Não. Pausa para fumar.
Mas, como disse, concordo. Sem dúvida.
Será a Lady a assassina?
O que me disseste na outra noite…
Nunca me senti tão vista.
O que é que eu disse?
É óbvio que algo nos juntou para sermos amigos.
Algo que empalou o Malcolm na minha mesa.
Foi um prazer conhecer-te.
Aqui vamos nós.
E ao Adam. Os dois.
Ouve. É uma discoteca, não a Theranos. Relaxa.
Chá? Bella, chá!
- Há alguma tensão. - Recebeste o convite?
Ela enviou-me o convite.
É o evento. Muito exclusivo. Todos os nossos amigos vão.
Então, tenho de ir.
Parece incrível.
O que diz um detetive a seguir? "Quem queria o Malcolm morto?" é direto.
Obrigado por me incluíres.
Ainda não tenho muitos amigos por aqui.
Ainda bem que o Malcolm insistiu para eu ir, na outra noite.
- Bem, o Malcolm… - Mordeu.
- Como assim? - A Kate gosta dele. Chega.
Nem todos concordam.
Pagavas uma quota de 10 mil libras a uma discoteca
ironicamente ligada à Igreja de Satã?
- Não interrompas. - Desculpa.
Estava a contar ao Jonathan que o Malcolm é um pouco controverso.
O que foi isso?
Crucial! Que estilista vais vestir?
Na inauguração do Simon?
John, seu recém-nascido novato.
A rainha do gelo e amiga sexual do Malcolm, a Kate…
Parceira querida e amorosa.
Ela é amiga da Phoebe. É a grande noite dela.
Não podemos levar um estranho barbudo vestido com roupa barata.
- Essa doeu. - Vic?
Vic? Levas o órfão dickensiano da Phoebe à galeria?
- O Tom enviou os fatos para lá, certo? - Sim.
Não posso ir. Não sei nada sobre o Malcolm.
Não resistas.
É o mundo da Phoebe. Nós só vivemos nele.
Está bem.
Quanto é que costuma custar um fato do Tom?
- Porque não tenho o dinheiro. - É oferecido. Não tem de…
Não tem de pagar. Só querem que seja visto na discoteca.
Não você, obviamente.
Ofertas para quem menos precisa. O capitalismo no seu melhor.
Aí, não. Para. Está saliente.
Mete na parede sul. Deixa-o respirar.
A Kate parece ser a única do grupo que trabalha.
Em frente, à direita. Eu espero no carro.
Aqui estão vários suspeitos que nunca trabalharam na vida.
Se não é o professor pobre.
Como o Connie, o tipo dos cavalos.
Connie diplomático.
A Sophie e o seu rabo de cavalo.
E o artista que deixa o trabalho falar por si.
Diz-me onde compraste esse casaco desportivo.
Ótimo. A versão do West End do Giras e Terríveis.
A Phoebe mandou-me cá.
Interessante. A Phoebe tem poder com este grupo.
Bem, diz-lhe o que queres.
Tom ou Ralph, nada europeu.
Aquele olhar é o mais próximo que terei de uma abertura.
- Nervoso com a exposição? - Não.
Falei com o Malcolm sobre…
O engatatão burro não saberia o que é arte se lhe cagasse na boca.
Como frasearia Hercule Poirot uma resposta ao engatatão?
Não és fã do Malcolm?
- Não pensamos nele. - O estupor deve-me 60 libras.
- Aposta em corridas de cavalos? - Chega de falar do Malcolm.
- Todos o odiavam? - O casaco, senhor?
- Estás a ser vestido? - Estou a ler Neruda.
A Phoebe convidou o Jonathan.
Estou a ver.
Bem, Jonathan, se a Phoebe te adotou, só tenho a dizer que tens sorte.
Se a magoares de alguma forma, cremo a tua pila. Mas parabéns.
Esse casaco faz-te parecer um empregado.
Como escritor, nunca faria dela a assassina. As pessoas adivinhariam.
Obrigado. Boa conversa.
- Simon? Escolhe algo, por favor. - Quem quer saber o que visto?
Está stressada.
A imprensa, os mecenas, o mundo.
É difícil transmitir urgência a aristo-fedelhos que nunca falham.
A exposição será um triunfo.
É o meu melhor trabalho. Não vou dançar para eles.
Não quererias isso.
Se quero mais, preciso de perguntas melhores.
Preciso de saber mais sobre o Malcolm.
A Kate parece ser do tipo de ter cópias de tudo.
Esperemos que tenha uma da chave do escritório do Malcolm.
Bingo.
O escritório do Malcolm.
Livros, todos de homens.
Um programa de estudo que não atualiza. Bebida, nada de novo.
Mataste-o por uma razão.
Sexo.
Dinheiro.
Ou vingança.
O meu honorário.
"Silver Wand."
"Surrey Hope."
Pronto, estou confuso.
Espera.
- Aposta em corridas de cavalos? - Cavalos.
São apostas, ou seja, dívidas.
Ele tinha dinheiro de família, mas se apostou muito,
talvez já não o tivesse.
"Luís, o Rei Sol, com o Punhal.
Quintas, 15 horas, ações?"
Já disse que não sou fã de puzzles.
Professor, o que…?
O que está a fazer?
Merda.
Ia deixar-lhe um bilhete. Ele não veio trabalhar.
A namorada pediu-me para ver se deixou aqui a carteira. Somos vizinhos…
Aborrecido.
- Pensei que tinha arrombado a porta. - Não, desculpa desiludir-te.
Como vai o mistério?
Não é a minha praia, mas… Estou a tentar não perder a esperança.
Bem, está a cometer o erro mais elementar possível.
- Que é? - Não deixar que seja a sua praia.
Diga-me que não está a pôr o detetive a perder tempo com o motivo.
Pensei que era assim que…
Olhe, isso é o "o quê", não o "como". O "como" é o que torna a história fixe.
O detetive tem de ter algo de especial.
Um superpoder, dedução, ou saber ciência, o que for.
Meu Deus, a sua cara. Ajudei-o imenso, não foi?
A Nadia tem razão.
Tenho feito tudo mal ao tentar que se abram com um estranho.
Tenho pontos fortes que não tenho usado.
Sou observador.
A Gemma toma Adderall, nunca paga por nada,
coleciona tiaras, mal reconhece o Malcolm, por isso, está no fundo da lista.
A Princesa Blessing "trabalha em tecnologia".
Acha que vivemos numa simulação. Nada é real, homicídio também não.
Criou a vida dela para evitar partir uma unha.
É difícil imaginá-la a esfaquear alguém. Não é certo, mas está no fundo da lista.
Quando o Adam abriu o Sundry House, tornou-se o primeiro projeto dele
a não morrer antes de começar.
Não é a ovelha negra da família, é mais o embaraço.
Pelas normas americanas, os Pratt são velhos ricos.
O pai é do ramo imobiliário e é filantropo.
O irmão é um senador.
O menino de ouro da família, talvez o primeiro presidente gay.
Entretanto, o Adam era conhecido por conduzir embriagado num smoking
com o Timothée Chalamet como passageiro.
Desde que namora com a Phoebe, acalmou.
Bem, pelo menos, não conduz.
O Sundry House é um sucesso.
- Desculpe. - Não faz mal. Tudo bem!
Um rufia encantador que quer impressionar um pai que desistiu dele háanos.
- Peço desculpa. - Quer abrir mais seis.
Não sei se é capaz de matar,
mas aposto que saberia incriminar alguém.
Mas porquê matar o Malcolm?
ESTUDOS AVANÇADOS
O Adam Pratt como Luís XIV, o Rei Sol.
Esperem lá.
"Luís, o Rei Sol." O Malcolm referia-se ao Adam.
- Obrigado. - Sim.
- É quinta-feira. - Obrigado por vir.
Obrigado.
Obrigado por vir.
- Claire, sempre um prazer. - Obrigada.
Bem, vamos decifrar o código do Malcolm.
- Pronto. - O quê?
Fá-lo.
- Luís, o Rei Sol, e o punhal? - Implora-me.
Por favor.
Mija-me em cima.
- Não é o segredo que esperava. - Sim!
Obrigado!
Mais! Dá tudo!
- Dá tudo! - Já vi o suficiente.
Então, o Malcolm sabia do…
Olá, seu cabrão metediço.
Eu posso explicar.
Força.
Merda. O que digo?
Sou escritor. Faço investigação para um livro.
Sobre os ricos.
Bem, que giro.
Que tipo de livro?
É um mistério.
Mas, na verdade, é sobre a desigualdade.
Sobre acharem-se melhores do que nós.
Sim. Bem, vais precisar de dez volumes, não é?
- Se tiver sorte, sim. - Sim.
Vamos ver o que temos aqui.
Anda cá.
Como disse, escritor. Os meus pensamentos.
Bem, olá.
Apostei tudo no Silver Wand.
Pagamento.
Não preciso de dizer que vai sofrer de um ataque de Alzheimer.
De bom grado.
Ótimo. Suponho que nos veremos naquela exposição estúpida.
- Sim? - Sim.
Força, podes ir.
A grande inauguração do Simon Soo.
Matem-me. Mas os suspeitos reúnem-se num só sítio, por isso, cá estou.
A tara do Adam mal faria a máfia de Madre Linda pestanejar.
Mas se o Malcolm sabia e o chantageava para cobrir as dívidas das apostas,
bem, talvez te tenha encontrado.
Fotos não, por favor.
Segure a porta. Por favor.
Sorri, projeta riqueza.
Estou a tentar evitar essa cena toda.
Importa-se? Seja uma querida.
- "Seja uma querida." Odeio-me. - Claro.
Quanto aos suspeitos, tenho de ver bem o Adam.
Ao contrário destes NFT. Desculpem, não é arte.
- Um prazer, como sempre. - Ali está ele.
Segundo a Nadia, o Adam matar o Malcolm para parar a chantagem do fetiche
inclui os três motivos.
Aqui vamos nós.
Marca o mural espelhado da sala experiencial como reservado.
Aqui estás tu. Isto é… É impressionante.
Obrigada pelo elogio perspicaz e específico.
Continua na lista e sobe a olhos vistos.
- Roald. - Kate, querida.
- De volta a tempo. - Não perdia isto.
- É um triunfo, Kate. - Adulador.
O quê? Isso é perspicaz e específico?
Conhecemo-nos?
Provavelmente no Sundry House. O Malcolm levou-o na outra noite.
- Um amigo do Malcolm e da Kate… - Só do Malcolm.
- Jonathan, prazer. - Roald.
Americano?
De que costa?
Das duas, mais ou menos.
Sim, parece um rapaz da Califórnia.
Odeio-o.
Vou fazer-vos uma visita privada. Vamos?
E o suspeito principal. Vamos lá.
Jonathan. Olá.
- Pronto. Se isto o fizer falar… - Meu Deus.
Cheiras bem.
Tomei MDMA. O que achas? Pareces ter bom gosto.
Invisto?
- Investir neste ovo? - Sim.
Por 70 mil libras, partes o ovo e vês o que tem dentro.
- É intrigante. - Criminoso.
Penso comprá-lo para a Phoebe.
- Achas que vai gostar? - Isto é um teste?
- Não a conheço como tu. - É verdade. Mas também não sei.
Vocês parecem felizes.
Quando os funcionários não te mijam em cima.
Adoro-a.
A sério.
É como…
… comer bolachas ao pequeno-almoço…
… e a todas as refeições…
… todos os dias.
Sempre.
Por favor, confessa para voltar à minha vida.
Parece incrível.
Não como…
… tu sabes, o cone do silêncio.
O Malcolm e a Kate.
Que malandro, John.
Não te via como mexeriqueiro.
Tens razão, o Malcolm é lixo. Ouve.
Não deixes aquele metediço saber da tua vida privada.
Como assim?
Vai agir como um britânico, mas vai extorquir-te.
Se o mataste por causa da chantagem,
porque me estás a avisar de que me pode chantagear?
Sabes que mais? Convenceste-me.
Vou comprar a merda deste ovo para a minha namorada.
Tu, Jonathan!
Senhor.
Talvez não seja o Adam.
E voltei à estaca zero.
A atração principal do Simon chama-se "meta-gato", quadros de gatos.
É fatela.
Pronto. Sou eu o idiota.
O Simon é um génio.
Os olhos, não é?
Rhys. Cresceu pobre, homem do povo, mas parece estar em casa.
Algo nele não bate certo.
- O que acha? - Acho que me apaixonei por um gato.
É pena ir acabar no armazém de um colecionador.
Achava que compravam arte para olhar para ela?
O Adam chama a coleção dele de "portefólio".
Porque é amigo desta gente?
Desculpe, eu… Eu…
Sei que não é isto que defende.
Não, penso sempre nisso.
- Tem amigos da universidade? - Não andei.
- Sim, alguns. - Foram simpáticos comigo quando precisei.
Ainda são?
Simpáticos?
E algum deles tem propensão para o homicídio?
Acho que seria hipócrita
se renegasse velhos amigos por continuarem a ser quem são.
Mas, na verdade, acho que, quanto mais tempo conhecemos alguém,
mais os vemos como humanos.
Até pessoas como o Roald.
O Roald? Continua.
Simon!
Vai-te foder!
O que aconteceu?
Seu merdas manipulador.
Diz-lhes. Força. Diz-lhes que és falso. Diz-lhes.
Diz-lhes! Largue-me! Seu merdas!
- Largue-me. - O que quis ela dizer?
Uma honra.
Após nascer, o meta-gato tinha sido destruído.
Ou aperfeiçoado.
Nascido num momento de paixão que testemunhámos juntos.
Vocês decidem.
Fazia parte da exposição!
- Tão genial. - De certeza que não fazia parte.
Aquela rapariga queria vingança.
O Simon fez-lhe algo. O quê?
- Que desastre. - Eles adoraram. Acreditaram.
Encontra-a. Prende-a. Cala-a.
Mas só se quiseres que um artista volte a entrar nesta galeria
e queira trabalhar contigo.
E é uma festa.
O que fez? Do que é capaz?
- Tenho de descobrir. Porra.
Meu Deus.
- Kate. - Vai-te embora.
Aquela mulher.
HOSTEL DE POLAND STREET
- Eu vi-a. - A sério?
Agora, a arruinar a minha vida?
Sei onde a podes encontrar.
Não é uma zona da cidade visitada por mecenas das artes.
Vamos porta a porta?
Está fora do seu elemento. Mas não o demonstra.
Não.
Ali.
Olá.
- Podemos falar? - Não adianta fugir.
- Pediremos ao gerente a identificação. - Não queremos prender-te.
Só quero saber porque atiraste a tinta.
Quanto é que isso vos vale?
Eu era…
… a assistente do Simon.
E fazia mais do que lavar pincéis.
Eu pintei aquelas telas.
Mentira.
Prova-o.
Se conseguisse, não estaria aqui. O Simon certificou-se disso.
Fizeste o trabalho, o Simon ficou com os louros.
E o dinheiro. E o…
Ele disse que os aprendizes de todos os artistas…
… têm de pagar o preço.
Não sou a única. Há outros assistentes.
Mas estão demasiado drogados ou assustados para falar.
Ele deixava-a em qualquer lado
para quando ficávamos stressados.
Casualmente.
Como se não fosse algo calculado
para me transformar numa drogada em quem ninguém acreditaria.
É a gata da minha tia, a Isis.
- Isis. O Malcolm escreveu sobre ela. - E usámos óleos da Sennelier.
- Se não acreditam, vão-se foder. - Eu acredito.
Como te chamas?
Blue, como a cor.
Cahill.
Três mil chega?
Quanto é que o Malcolm te ia dar?
Ele falou contigo sobre o Simon?
Sim.
Mas não por isso.
Ele disse que o ia denunciar.
Era só isso que eu queria.
Mas não o fez. Bazou. Desapareceu.
Porque chantageou o Simon.
E, Simon, sim, tu, Simon, mataste-o por isso.
Tenho demasiados amigos. Volta quando um morrer.
Não aguento mais.
Foi estúpido, eu sei.
Acho que foi corajoso.
Cuida-te.
Kate. Kate, temos de falar do Simon.
Não, não temos.
- Ouve. - Não entendo porque te interessas.
Porque ele é perigoso.
Ouve por uma vez, seu hipócrita… Não entendo o que fazes aqui.
- Só tento… - Este não é o teu mundo.
Esta não é a tua cidade.
Salvar-me de um assalto não significa que entras na minha vida.
- Não tento fazê-lo. - Reconheço vigarices quando as vejo.
És um zé-ninguém sem vida própria.
Sabes que mais? Boa noite.
Correu bem.
Vais acabar por sair, Simon, e eu estarei atrás de ti.
Talvez tenhas sido um génio, mas a pressão de continuar a criar
levou-te a explorar a Blue e os outros antes dela.
Ou sempre foste uma fraude que comprou tudo,
incluindo a ilusão de genialidade.
É pena a Blue não te poder denunciar. Ainda mais que o Malcolm não possa.
Ele era terrível, mas tu, tu és um monstro e um assassino.
Estou ansioso por acabar contigo
e voltar à vida com pessoas que não sabem nem querem saber o que é umNFT.
Não. Apanhei-te.
Aparece.
Aparece, Simon.
GALERIA CLOTHO ESCRITÓRIO 2
O que queres?
"Estou quase a descobrir quem és.
Já agora, perdeste a melhor parte da noite."
Despachem-se.
Merda.
Tenho 45 segundos antes de a polícia entrar.
A Nadia tinha razão.
O primeiro suspeito costuma ser a segunda vítima.
Lá se vai a teoria de um único homicídio. Foda-se.
Mataste o Simon, gabaste-te por SMS e, agora, não me respondes.
Jonathan. Graças a Deus.
Não podes ser ela, pois não? Não pode ser.
Tinha medo que soubesses da notícia antes de veres a minha SMS.
- Queria que soubesses por uma amiga. - Sim, graças a Deus
que o nosso amigo Jonathan está aqui.
O Roald, no entanto… E elas não parecem estar de luto.
Ignora-as. São cabras.
Toma.
Ainda bem que vieste.
Conviver com britânicos a tentar ter sentimentos é estranho.
- Os meus pêsames. - Era mais amigo da Phoebe.
Da escola, sabes?
Não importa o que somos se nos conheciam na escola.
- Foi o que o Rhys disse. - A morte é uma treta.
Olá.
O Jonathan já te disse a coisa certa? É o poder dele.
A Kate?
Está na esquadra.
A Sophie está em casa, claro, sedada.
Já imaginaste?
Talvez o Simon se tenha suicidado.
Não tinha uma orelha. Uma homenagem ao van Gogh.
Espera. Cortaram-lhe a orelha?
Foi praticamente empalado.
- Não parece suicídio. - Aquele brinco horrível
devia valor uns milhares. Boa sorte a recetar aquilo.
Vá lá, malta.
Não, não foi por dinheiro.
O dedo do Malcolm, a orelha do Simon… Ainda não entendi,
mas tens um padrão. - O Simon nunca tentou
ouvir os outros, pois não?
Parece uma galeria de comportamento sociopático.
Estão todos na minha lista de suspeitos.
Bem, é bom para a Kate.
Sabem quanto vale a arte do Simon agora?
Aquele gato estúpido vai ser a maior comissão que ela já viu.
Preciso de apanhar ar.
Concordo com o Rhys.
Não deviam ser os melhores amigos do Simon?
Tão rica.
O Rhys é diferente deles.
Não sei se é melhor, ou secretamente pior.
Qual foi o seu primeiro pensamento quando soube do homicídio?
- Boa. - Choque.
Acho eu. E o seu?
O oposto.
O Simon destruía as pessoas como prendas de Natal.
Adoram inimigos.
Nada que eu possa provar, mas…
Talvez o carma o tenha apanhado.
Sabia que ele era má pessoa, mas…
Esperava mesmo que ele mudasse.
Ou, pelo menos, tornar-se honesto.
Não sei do que a rapariga da tinta falou…
… mas o Simon era mentiroso.
Só penso que, se ele tivesse vivido o suficiente para ser honesto,
não com o mundo, mas com ele mesmo, poderia ter sido…
Estou destroçado com a morte.
- Parece genuíno. - Sim.
- Será? - Não fique assim. Estou bem.
Só preciso de uma pausa.
Sei como é.
Tenho de me reorganizar antes que magoes mais alguém
ou consigas descobrir mais sobre mim.
Onde estás, Malcolm?
Só quero saber se ainda respiras.
Podes continuar a fodê-la. Não quero mesmo saber.
Por favor, liga.
Tóxica, mas sincera.
Assustada. Mas não acho que sejas ela.
Blue, já saíste da esquadra?
Não, ainda bem que falaste. Não tens nada a esconder.
Sim, fui sincera.
Wiltshire, 28 dias.
Esperam a tua chamada, que farás hoje se foste sincera.
A Kate está a ajudá-la?
Não, não me agradeças, mas não estragues tudo.
Quando deixares a droga, avisa-me e falaremos do teu futuro.
Os amigos dela são narcisistas que anunciam a sua filantropia
por todos os jornais.
Até a marca do Rhys é a de um traste mudado.
A Kate é horrível com a Blue em público, mas paga-lhe a desintoxicação.
Não entendo.
Porque esconde não ser uma pessoa horrível?
Consegui.
Meti-me com as pessoas mais loucas e feridas do mundo.
A única saída é atravessar.
Nunca pensei que estaria desesperado por ler outro Agatha Christie.
Está bem, professor Moore? Mais Agatha? Não pode ser.
Não consegue parar.
Admita.
- Está mesmo a escrever um livro? - Tem de ser sempre tão inteligente?
Só porque, às vezes, vejo que as pessoas dizem
estar a fazê-lo por vaidade.
Como o Malcolm, porque ele…
Obrigou-nos a chamar-lhe isso. Eu…
- Estava a escrever um livro? - Estava?
Achei que reconhecia a minha dor quando…
Ele ofereceu-se para ler as minhas páginas, mas…
… deixou-me pendurada.
Acho que está doente.
Se não está morto, podia responder a uma SMS.
Faz-me sentir…
Parece parvo,
mas custou-me muito mostrar-lhe as páginas
e, agora, parece que nunca existi para ele, então…
- Era apenas uma aluna? - Sim.
O Malcolm era mesmo um idiota total.
De certeza que não é isso.
Ele vai voltar.
A minha identidade como aspirante a escritora pode esperar. Não faz mal.
Olha, não sou o Malcolm,
mas seria um prazer ler as tuas páginas.
A sério?
Como já és escritora, o Malcolm não pode conceder-to ou tirar-to.
Nem eu.
Nem pensar. Na verdade, o seu gosto é um pouco suspeito.
Sim.
Bem, é melhor saber que é um…
Um mistério com criaturas mitológicas.
Aguenta algo tão divertido?
Disseram-me que sou um snob, mas estou a trabalhar nisso.
Dá-me unicórnios.
Está bem.
Tenho de ir.
Sabia que era fixe. Para alguém da geração Y.
Sabes qual é a pior parte de teres aparecido na minha vida?
O quão bom começava a ser.
Vou recuperar isso.
Para isso, tenho de descobrir quem és.
QUANDO FOI ALVEJADO
QUEM ERA GUINEVERE BECK?
"Foi difícil, mas consegui.
Olá, Joe."
Legendas: Joana Filipa Miranda Fragao