- Anteriormente… - "Hola, tú".
Y usas Evanesce.
Un solo visionado y los mensajes desaparecen una vez leídos.
Preferido de la élite y los paranoicos.
Supongo que nos veremos en esa chorrada de exposición de arte.
Kate Galvin.
- Lárgate. - Kate habla poco.
Con esa chaqueta pareces un camarero.
Eres un don nadie vacío que no tiene vida propia.
- Malcolm. Nos deja tutearlo. - ¿Era solo una alumna?
- ¿Qué quieres? - Nadia tenía razón.
El primer sospechoso es la segunda víctima.
"Muy pronto descubriré quién eres".
¿QUIÉN ERA GUINEVERE?
"Hola, Joe".
En momentos así no puedo evitar preguntarme: ¿en qué me equivoqué?
Yo quería unas vacaciones
para empezar una nueva vida, buena,
honesta, tranquila, pero tú has destrozado todo eso.
Has violado mi lugar seguro,
has desenterrado el yo que tanto he intentado dejar atrás.
"¿Tengo razón? ¿Esos artículos hablan de ti?".
No puedo decir que sí, claro. Venga ya.
Me llamo Jonathan Moore.
ME LLAMO JONATHAN MOORE
"Vamos, Joe. Dime la verdad".
Me niego a alimentar tu obsesión enfermiza y equivocada.
Debería estar buscándote, no cambiando mi cerradura.
Pero tengo que evitar que entres en mi piso, en mi cabeza.
"¿Vas a ignorarme?
Hieres mis sentimientos, Joe.
¿Estás ahí?".
¿Estás ahí?
No me dejas alternativa.
Tengo que ignorarte, acosador.
En El hombre de la multitud, de Poe,
el narrador ve a un desconocido en un café y se obsesiona con él.
Lo sigue por las calles de Londres y va haciendo deducciones.
Pero el porqué de su interés permanece ambiguo.
¿Qué creéis que dice esta historia sobre la obsesión?
Está relacionada con la necesidad de proteger.
El narrador lo sigue porque lo ve
- escondiendo un cuchillo. - Correcto pero obvio.
- Interesante. ¿Qué más? - Lo hace por amor.
- ¿Has leído la misma novela? - Ese amor
que sientes por algo que nunca podrás entender del todo.
- Habla de una obsesión. - ¿Quién dice que sean excluyentes?
El narrador quiere conectar, conocer y que lo conozcan, ¿verdad?
- Por eso sigue a un desconocido. - Perdón, pero es el profesor Harding.
No jodas, lo han asesinado.
Creen que está relacionado con el asesinato de Simon Soo.
No fastidies.
Lo llaman el "asesino come-ricos". Es pegadizo.
Enviaron su dedo a The London Dispatch
con una nota que decía que no era un secuestro, sino un asesinato.
No me jodas.
No guardaste el meñique de Malcolm de trofeo,
quieres obligarme a seguirte el juego.
Esto pinta mal, pero que muy mal.
"¿Cuento ahora con tu atención?".
Vale, capullo, ya me ha quedado claro.
Clase cancelada para que mis alumnos afronten el shock.
O sea, para que cotilleen del asesino come-ricos
que mata a gente privilegiada.
Así que sí, ya cuentas con mi atención.
La pregunta es: "¿Qué quieres?".
¿QUÉ QUIERES?
"Admite que eres Joe Goldberg".
Eso no va a pasar, pero no puedo negarme a responder,
así que: "No lo soy.
Pero si lo fuese… ¿qué querrías de mí?".
"Para empezar, ¿por qué mataste a toda esa gente?
¿Debería mencionar… que aún tengo la oreja de Simon?
¿La envío con una nota de 'Jonathan Moore'?".
Ahí está, chantaje.
Vale. A ver, di lo menos posible.
"Si hubiera hecho esas cosas,
seguro que fue porque no tuve elección".
"Cuestión de vida o muerte".
Imagínate abrir la caja.
Por lo visto, el dedo apestaba tanto que se desmayó un redactor.
Eso pasa cuando el dueño del periódico
tiene un hijo bocazas.
¿Qué más te contó tu padre?
Ahora les preocupa encontrar cosas entre el correo.
El asesino se llevó el pendiente de Simon Soo.
Igual reciben una caja con su polla y un piercing.
¿Tú de qué vas? Han asesinado a nuestro profesor.
- A quien sospecho que se tiraba. - Tranquila. Yo…
Eres cruel con una persona a la que han descuartizado.
Ni lo intentes, Joe, eres asqueroso.
Necesita hablar con alguien, pero yo ya tengo bastante contigo.
Tres horas desde tu último mensaje. ¿Ya te has cansado de jugar conmigo?
Mientras, busco pistas donde puedo.
Las noticias se repetirán hasta que te encuentre.
Eso me recuerda que no soy el único que te busca.
…que frecuentaba con muchos de sus buenos amigos.
La policía le preguntará a Kate si Malcolm tenía enemigos. Y Simon.
Y ahora que lo pienso,
con esa actitud, tendrá suerte si no empiezan a sospechar de ella.
Ni una lágrima. Y ni los ha invitado a un té.
Mierda.
¿Cuál es la expresión? Métete en tus asuntos, cotilla.
Perdona, la noticia de Malcolm…
Estarás muy impactada.
Solo quería darte el pésame.
No gastes saliva. Resérvala para la policía.
No será verdad.
Ah, pues sí.
¿Cuánto vio por última vez a Malcolm Harding?
Hace una semana,
creo…
Me trajo a casa de una discoteca. Ya se lo habrá dicho su novia.
En ese local también estuvo Simon Soo. ¿Es así?
Y también estuvo en su inauguración la noche que lo asesinaron.
¿Qué más les dijo Kate, los cereales que desayuno?
Así es.
Se ha integrado rápido en este círculo social.
La señorita Galvin nos contó que ha estado evitando a la policía.
Faltaría más.
Sí, porque… Bueno, pensé que había un problema con mi visado de trabajo,
- pero ya tengo todos los papeles. - No es nuestro departamento.
Entonces, si el profesor Harding lo trajo a casa,
si no me equivoco, fue usted la última persona que lo vio con vida.
Mierda. A poner en práctica mi juego de piernas.
No creo que fuera así.
Me da un poco de reparo.
Los dos bebimos mucho, y Malcolm me contó cosas
que igual no debía,
como que se enteró de que Simon
había coaccionado a artistas jóvenes para pintar sus cuadros.
Malcolm apostaba mucho, necesitaba dinero y pretendía que Simon lo solucionara.
Asumí que pretendía extorsionarlo.
Me siento fatal por hablar mal de un muerto,
pero han dicho en las noticias que podría ser un asesino en serie y…
Puede que la verdad esté más cerca.
- ¿Alguien puede corroborarlo? - Sí. Blue Cahill.
Es una de las artistas de las que Simon se había aprovechado.
Podría estar desintoxicándose.
Bueno, gracias otra vez por el té.
Si se acuerda de algo más, llámenos.
Sí, claro, por supuesto. Los acompaño a la puerta.
"Esa zorra te envió a la policía".
¿Qué cojones? ¿Dónde coño estás?
Muéstrate, cobarde.
"Kate es una amenaza. Vida o muerte, se podría decir.
Deberías ocuparte de ella".
Ahora sale a la luz tu verdadero juego.
Quieres que mate a Kate.
Cero dispositivos de vigilancia.
¿Cuántas veces pondré mi piso patas arriba por ti?
Está claro que no voy a matar a Kate.
Pero ¿es tu próxima víctima?
Solo me falta hacer de guardaespaldas de la dama de hielo.
Algo genérico, no comprometido.
"Kate no supondrá ningún problema".
Pero si le has echado el ojo,
tendré que hacer lo mismo.
Iré donde vaya ella. Así te encontraré.
Nadia.
Hola.
- ¿Qué hace aquí? - Vivo aquí al lado.
¿Qué haces husmeando en casa de la víctima?
Buscaba una copia de su llave.
- Necesita confiar en alguien. - ¿Te dejaste algo dentro?
Mierda. Joder.
- ¿Se lo contó? - Lo deduje.
No es que sea vox populi.
Le escribí algo.
Le escribí una carta que no debía y está ahí dentro.
Está entre sus cosas, la encontrarán y copará los titulares.
¿Y en qué lugar me dejará? Me harán trizas públicamente.
- Entraré como sea… - No, para, no hagas eso.
- Soy amigo de Kate. - No, pero me las apañaré.
Te conseguiré la carta.
No entraré por la fuerza.
Al menos por ahora.
Cómo te entiendo.
Enhorabuena, el asesino come-ricos se ha vuelto viral.
¿Una consecuencia accidental o querías empezar un movimiento?
¿Y cómo te encuentro en el funeral de Simon,
entre gente que actúa de un modo ante la cámara
y de otro en privado?
Así que la pregunta es: "¿Qué dolor no parece auténticamente sincero?".
- Sophie Soo, por ejemplo. - Por favor, en vez de flores,
donad a almohadilla "sonrisas para Simon Soo".
Usa su luto para captar seguidores y donaciones
para una fundación dental infantil
que no existe más allá de una página web creada a toda prisa.
No la convierte en asesina, pero da que pensar.
Y ahí está Kate. Mejor no tenerla de enemiga. Desde la distancia.
Y Phoebe, cuyos años de experiencia con los medios no la han ayudado
- a gestionar su dolor en público. - Si estáis viendo esto,
ayudadme a encontrar los restos de mi amigo Malcolm.
Le gustaban los corgis y la sopa.
Si encontráis algún miembro que fuera suyo,
llamad al 999,
y prometo daros una generosa recompensa.
Está medicadísima, pero no es la asesina.
¿Y Adam, qué?
No sé muy bien por dónde respira y ya sé que guarda un secreto.
¿Es el típico gallito yanqui agilipollado
o un asesino en secreto?
Ah, y luego está Rhys Montrose.
Supuestamente, a días de anunciar su candidatura a la alcaldía.
Una jugada astuta.
Manipula al público llorando a su amigo. ¿O está aquí para manipularme a mí?
Me perdí mi funeral en Madre Linda, pero fue
bastante discreto, todo lo contrario a este.
- Has venido. - Y yo que esperaba una tregua.
No quiero oír lo que tengas que decir ni sé por qué has venido.
Me invitó Phoebe.
Adiós al alto el fuego.
Lejos de los paparazzi, parecen más aterrados que tristes.
Si mata a los ricos para vengarse de los pobres,
que sepáis que solo heredé el castillo.
Gemma, siempre mala persona,
pero no la veo con ambición de asesinar.
Aunque si eres tú, la actuación es digna de un premio.
Necesitamos chalecos antibalas.
¿Y deformar mi silueta? Antes muerta.
Tonterías, nadie quiere matarnos.
Roald, no tiene miedo porque eres tú,
o es demasiado arrogante para creerse mortal.
- ¿Cómo lo llevas? - Bien.
¿Has solucionado lo de Malcolm?
Le conseguimos un nicho cerca de su abuela
para enterrar su dedo.
- Lo siento mucho… - Déjame, Roald. Esto empieza ya.
¿Te está protegiendo o eres tú, provocándome?
¿Cómo podía ser amigo de Simon Soo?
Seguro que habréis visto una entrevista donde dijo algo radicalmente obsceno.
Seguro que desnudo, además.
Pero todos nos ponemos distintas máscaras.
Y claro, hay partes de nosotros que no enseñamos a nadie.
¿Qué hay tras la máscara de Rhys?
Dijo que no tarda en venir de Berlín,
- no está descartado. - ¿Cómo afectaría
a la reputación de un genio inquieto y supuestamente ególatra
saber que donaba un tercio de sus ingresos a obras benéficas?
¿O que lo daba todo por su hermana?
- Joan Didion escribió… - Y pretende ser alcalde.
Llamadme loco.
No es fácil andar acechando por ahí para matar a gente.
"Cuando lloramos una pérdida,
también lloramos, para bien o para mal,
- por nosotros mismos". - Joder. No saco nada en claro.
Rhys podrías ser tú. Podrías ser cualquiera.
¿Así superan el luto? ¿Cómo saber qué sienten realmente
si se han metido un cóctel de pena, miedo y speed de diseño?
Impresionante funeral, ¿eh?
¿Recabando material para el libro?
- Ya viene con otra sacudida. - Para nosotros no será así.
¿A qué te refieres?
Ya sabes, todas estas… tonterías despampanantes.
Cree que somos iguales, ajenos a todo esto. ¿Eres tú?
Es una putada, ¿verdad?
Estar tan cerca de ello, ver cómo lo tiran todo por tierra,
sabiendo que por mucho que te esfuerces, nunca será tuyo.
- ¿Así te sientes? - ¿Qué? No.
- No, pero tú trabajas para… - No, me encanta mi trabajo.
Lady Phoebe me trata como a uno más de la familia,
pero como tiene tan buen corazón, suele acoger
a quien no tiene dónde caerse muerto.
Por eso que estés aquí…
no me sorprende para nada.
Lo que me pasa contigo, amigo, es que sospecho absolutamente de todo.
O tenemos otro detective y es hora de zanjar esta charleta.
Pues comparte tu preocupación con lady Phoebe.
Seguramente lo haga.
Que pases un buen funeral.
"¿Por qué no has matado a Kate aún?".
Joder. ¿Dónde se ha metido?
Sé amable para tenerla cerca.
Creo que hemos empezado con mal pie. Lo siento.
¿Por espiarme? ¿O por incomodarte cuando te mandé a la policía a casa?
- No fue un gesto de buena vecina. - Pensé que era importante
que hablaran con el último que vio a Malcolm con vida.
- ¿O tienes algo que ocultar? - No, claro que no.
Entonces solo te ayudé a limpiar tu buen nombre.
Quería darte las gracias, siempre me ayudas.
Quítale hierro.
Dios.
Aunque me encanta compartir sarcasmo con egoístas que van de educados,
- ¿Egoísta? - hoy no es el día.
Ya sabes…
por los muertos.
Así que colabora con la policía, no cotillees por mi ventana.
¿Y dónde está el puñetero coche?
No espero más.
Que pases buena tarde. O no.
Mierda. Tengo que seguirla. Se va a entusiasmar.
Continúa la investigación del asesinato
de Malcolm Harding, profesor de Literatura de la universidad de Darcy.
La familia del profesor Harding ha declarado
estar devastada por la pérdida de su amado hijo…
¿Cómo aguantan tantos asaltos los boxeadores?
- ¿Qué haces? - Salvarle la vida
- para que me diga borderías. - He sido un capullo.
Normal que quieras que la policía haga su trabajo.
- ¿Qué tomas? - No se queda.
Pero al margen de todo, hay un asesino suelto que ha atacado a tu círculo
- y no es buena idea que estés sola. - ¿Por qué? ¿Soy una frágil damisela?
Dios. Es el Capitán América, por si queréis un autógrafo.
Joder.
Esto te parecerá surrealista.
- ¿Que me sigas como un perrito? - No me refería a eso.
Tus amigos fingen que no pasa nada cuando uno de ellos podría haber…
¿Podría haber…?
Uno de ellos.
¿En serio?
¿Uno de mis amigos es el asesino,
no los miles de personas que darían cualquier cosa
por comérselos vivos?
- Deja de jugar a Sherlock. - Ella no me ayudará
- a descubrirte, está claro. - Vamos al grano.
¿Por qué me sigues, quieres follarme?
No.
¿Matarme, entonces? ¿Por eso me acosas?
No piques, por Dios.
Me has pillado. Soy acosador y asesino profesional.
No lo hago porque quiera ayudarte.
¿Por qué? ¿Por qué iba a importarte?
¿Y si lo hago sin más?
Te guste o no.
¿Fuiste un niño sensible?
A veces, supongo.
De pequeña,
mi madre me prohibía llorar.
Si me desollaba la rodilla…
Joder, cuando murieron mis abuelos,
no me miraba
si no estaba totalmente estoica.
Tenía que ocultar mis sentimientos…
y ahora…
Es lo único que me sale.
Y se supone que soy la novia destrozada.
Te entiendo, en serio.
Pero te digo por experiencia que si intentas alejarlo, empeora.
¿Y tú qué haces?
Yo, cuando lo paso muy mal,
hago un ritual catártico.
Quemo algo.
Eso me ayuda.
¿Y si no funciona?
¿Y si no…
logro superar lo de Malcolm?
Pues llora por ti.
Dicho así parece que implicarme fuera un error.
¿Crees que no sé que se tiraba a otras a mis espaldas?
- Yo no he dicho eso. - ¿Crees que teníamos esa relación?
Te enseñaré nuestro lugar favorito.
Vale, ahora me invita a que la siga.
No me lo pone nada fácil.
Ah, qué divertido.
¡Kate!
Kate, ¿quieres esperar, por favor?
- No deberías andar por la ciudad. - Nadie te paga por hacer esto.
Si no te lo pasas bien, vete.
No es seguro.
Madre de Dios.
Eres un encanto por salir al galope detrás de mí como el típico caballero.
Te vas a llevar una decepción al descubrir
que las mujeres del siglo XXI saben cuidarse solitas.
Puta vida.
Ideal. Un jardín secreto.
Lleno de recovecos para esconderse.
A Kate le gusta tentar al destino.
Sigue aquí.
Vale, ¿y qué, Malcolm y tú os emborrachabais aquí?
- ¿Podemos irnos de una puta…? - ¡Cállate! Calla.
Los vecinos llamarán a la policía. Malcolm y yo no solo bebíamos.
- ¿Se me está insinuando? - Venga ya.
Pensar que te están viendo tiene su aquel.
- ¿Te has sentido así? - No, la verdad.
Si quieres serme útil,
he tenido un día de perros.
Distráeme, por favor.
Me da que los guardaespaldas no deben tirarse a sus clientes.
Cómo te gusta pensar.
Pero creo que… Creo que te entiendo.
Eres un romántico.
Soy demasiado directa. No quieres follar, quieres hacer el amor.
- Lo dice como si fuera malo. - No me conoces…
Veo que intentas parecer noble, pero escondes tus verdaderas intenciones.
Vamos, Jonathan. Me has seguido porque, en el fondo, sabes…
- No. - que quieres…
- No, no quiero. - follarme.
Mala idea, no.
Aquí concluye mi ritual de seducción.
De todas las mujeres que se me han caído encima, has sido suave, la verdad.
Mierda.
No, no podemos hacer esto.
Bastante complicado es todo.
Puedo decir algo…
romántico, si quieres.
Por otra parte, así podré tenerla a la vista, ¿no?
¿Cómo se me ocurre?
No. Mierda.
No me beses, igual nos enamoramos.
Así me mantendré cerca.
Para ella será una distracción.
No tiene nada de malo.
De todas las cosas que pensé que pasarían por proteger a Kate,
esta no estaba en la lista.
Mierda, ¿dónde está?
Todavía respira.
Tengo un momentito para ayudar a Nadia a solucionar su problema.
No hay cartas.
Y no hay fotos de Kate ni de nadie.
Con esa deslumbrante excepción.
Me sorprende que no sea un desnudo.
Alguien tan básico como Malcolm podría esconder algo detrás de su autorretrato.
¿Qué haces?
Una de mis alumnas me pidió que buscara algo que escribió.
¿Por eso volviste a casa conmigo?
¿Para buscar una carta de una de las follamigas de Malcolm?
No, eso sería una locura.
- Me desperté… - ¿Por eso me crees en peligro?
¿Por una colegiala trastornada?
- ¿Cómo se llama? - Mierda.
- No, no es por eso. - Márchate. Ahora.
No puedo dejarla por tu culpa.
Kate, sé que me repito, pero es que es la verdad.
No estás a salvo.
Preferiría que me descuartizaran en miles de trocitos diminutos
a pasar otro segundo a solas contigo.
Lárgate.
El chófer de Kate lleva todo el día aparcado.
Ella ha echado las cortinas mientras yo me muero de hambre.
"He visto cómo la 'proteges'".
Que te jodan.
"Te he calado. Creo que matas para proteger aquello que amas.
Y con Kate, no hay amor. Aún". Nunca.
"Pero me ha ayudado a entender tu patrón".
¿Tan perspicaz eres? ¿Qué tío decente no ayudaría a proteger a otros?
"Te gusta. Disfrutas. Matando".
Estás loco.
"Cómo se apaga la vida en sus ojos. El poder.
Apuesto a que se te pone dura.
Seguro que te pasa solo con pensar en ello".
"Estás de la olla".
"Te lo enseñaré".
¿Qué? ¿Cómo?
No.
¡Eh, espera! ¡Taxi!
Kate visita uno de los mejores lugares para morir en Londres:
una cripta de siete siglos de antigüedad.
Una entrada, sin salida. Te cruzarás conmigo para llegar a ella.
Ay, Malcolm.
Esto te parecería absurdo, yo hablándole a una caja
donde está enterrado tu meñique.
Joder. Me soltarías algún chiste malicioso sobre necrofilia.
Me harías sentir culpable por no hacerte más mamadas.
Eras un putero pretencioso
y vago.
Pero me hiciste olvidar a mi familia.
Me hacías reír.
Te preocupabas por mí.
Eso vale una lágrima o dos.
Mierda.
Hola.
Hazte un favor y no me obligues a apretar el gatillo.
- Vale. - ¿Qué estás tramando?
Eres un cabrón escurridizo.
¿Es tu próxima víctima?
No. Está en peligro.
Vaya.
Es el anillo de Malcolm.
¿Cómo?
Alguien intenta incriminarme.
Seguro que a la policía le encanta oír tu historia.
Y a lady Phoebe.
Me hubiera dolido si tuviera dedos.
Te equivocas.
Es mentira. Mi polla nunca ha estado más blanda.
Lo he odiado. No me parezco en nada a ti.
No me conoces tan bien como crees.
Esto se me da demasiado bien.
Vic se equivocó. No esperaba tener pompa y ostentación,
pero lo voy a enterrar en el ataúd de oro de Simon.
No está nada mal.
Diría unas palabras, pero dudo que Vic admirara a Didion.
Al menos lo conocí suficiente
para redactar su agradecida carta de renuncia a lady Phoebe.
Al fin y al cabo, eran como familia.
Había jurado que nunca más.
Emprendí un nuevo camino.
Hasta que llegaste.
Me tendiste una trampa.
Me colaste el anillo para que Vic lo encontrara.
"Tenía razón, ¿verdad? Te gustó".
¡No! ¡Estás enfermo, cabrón!
"Lo único que has conseguido es convencerme de que acabe contigo.
Tal vez no lo disfrute, pero el mundo será mejor
y nadie te llorar…".
Espera. ¿Por eso te has obsesionado conmigo?
¿Te sientes solo?
El narrador de Poe en busca de una conexión entre la multitud.
Buscas un amigo.
Quieres que seamos iguales,
almas gemelas.
Y si crees que lo somos,
igual quieres dar el salto a la vida real.
"Tenías razón. Fue excitante".
Enterré a Vic y seguí a Kate a casa.
No ha vuelto a salir.
Estará agotada, con toda la gente de su vida a la que has asesinado.
Al menos está en casa.
Mientras, me ignoras.
Muchos sospechan que el asesinato del profesor Harding
está relacionado con otra muerte,
la del artista Simon Soo, amigo del profesor Harding
y cuyo cadáver fue…
¿Me equivoqué? ¿Fui demasiado directo?
¿O picarás el anzuelo y me propondrás quedar?
Genial. Estoy en el purgatorio. No me hablas, Kate tampoco.
Sigo espiándola por la ventana. Perfecto, gracias.
Parece que no soy el único en el purgatorio.
Si es incapaz de derramar una lágrima, por lo menos que destruya ese retrato.
Espero que la ayude.
Mierda.
Por fin… Mierda, es Phoebe.
¿NOS VEMOS EN SUNDRY HOUSE A LAS 10? ¡TE NECESITO!
Pasa, dame un segundo.
Inmerso en tanto misterio y ambigüedad,
al menos puedo hacer algo bueno por una buena persona.
- Madre mía, gracias. - Tranquila, no la he leído.
Bueno, tampoco me importaría. Está muy bien escrita.
Hace poco me recordaron este libro. Creo que puede ayudarte.
Joan Didion.
Es increíble que haya muerto.
Nunca se me había muerto nadie conocido.
- Es horrible. - Sí, lo sé.
Hasta que no lo es.
¿Y cuándo será?
Pues para cada persona es diferente.
Pero la culpa solo lo empeora.
No deberías sentirte culpable por querer a nadie.
No lo quería.
Pues por preocuparte.
A veces nos importa la gente equivocada y eso no nos hace malos, solo humanos.
Gracias.
Nos vemos en clase.
Claro.
Tengo que aplicarme el cuento y dejar de sentirme tan culpable.
He cometido errores, pero puedo mejorar.
"Ya es hora de conocernos". Ha funcionado.
Y ahora entiendo cómo hablar contigo.
"Con una condición:
deja a Kate en paz. Es mía".
"Ahí está el Joe al que estaba buscando".
Ahora que Kate está a salvo y no tengo que hacer de guardaespaldas…
"¿Cuándo y dónde?".
"Pronto te daré los detalles".
¿Cómo de pronto?
Se acabaron los mensajes y los juegos.
Esto no pinta nada bien.
Profesor Moore. ¿Nos puede dedicar un minuto, por favor?
Claro. Lo que sea para ayudar.
Subtítulos: Beatriz Egocheaga