Anteriormente em Você...
Você é um monstro e um assassino.
Um desses sacanas me mandou as mensagens.
"Olá, Joe."
"Você gosta. Da sensação. De matar."
Alguém está armando para mim.
Você não quer foder. Quer fazer amorzinho.
Você não sabe quem sou, o que quero.
Você tenta se mostrar cavalheiro enquanto esconde suas reais intenções.
"É hora de um encontro."
Quando e onde?
Isso não está com boa cara.
E eu achando que você tinha dado cabo da minha vida nova antes de ela começar,
quando, na verdade, vamos ficar mais juntos do que nunca.
- Mas, primeiro… - Professor Moore,
se puder nos dar um minutinho.
Tive que saltar mais um obstáculo insanamente polido deles.
Claro. Qualquer coisa para ajudar.
É bom conversar com alguém relativamente sóbrio.
Então interrogaram todo mundo.
Nós seguimos aquela sua pista. A artista Blue.
A história dela bate com o seu relato.
Fico feliz. Quer dizer…
claro que não fico feliz.
Agora, procuramos antigos associados do Simon.
Espero que haja milhares.
Talvez tenha lembrado de alguma outra coisa relevante.
Então, fui inocentado, embora não totalmente.
- Posso ligar se lembrar de algo? - A qualquer hora.
Quem sabe não nos ajuda a desvendar o mistério.
Esperemos que sim.
Então, até a próxima.
Hienas. Decepcionadas que nada aconteceu.
Não que se importem com os amigos mortos, mas porque não sentem nada.
Eles vivem tão dentro de uma bolha.
Já estão entediados de novo.
Enquanto isso, você me mantém alerta.
Quem é você, infeliz?
E como o faço parar?
Jonathan. Venha.
Hampsy.
A casa de campo de Lady Phoebe.
Estão fugindo das massas.
Você vem e não pode dizer não.
Todos nós debaixo do mesmo teto.
Parece mais algo entre amigos.
Nós precisamos de você lá.
Mal sabem eles que levam o assassino junto.
Um deles é você.
Então, vou adorar.
VOCÊ
Phoebe insistiu: "Nada de presentes." Mas não foi nada convincente.
Meus vizinhos ricos tomam vinhos incompráveis.
Uma coisa é clara:
para aproveitar a oportunidade desse fim de semana,
vou precisar de zero distrações.
Entendeu a mensagem ou não?
Não deixe de fora a parte sobre não se meter na minha vida.
Não, não quero dizer isso a ele.
Quantos anos mais
para vocês entenderem que não quero falar com o cara?
Deus.
Você investiu pesado nessa tech.
Não há banco em Londres ao qual não deva.
Há as hipotecas pendentes em Shoreditch.
Hipotecas oferecidas para afiançar este clube.
Que sei que detestaria perder.
Não passe mais um dia sem pagar os credores, Adam.
Eles virão para cima com tudo para destruí-lo.
- Arruinar suas conquistas. - Robert, eu entendi.
- Vou ligar para o papai, se é tão grave. - Lembro de ele dizer da última vez…
que era a última vez.
Sim, mas ele não estava falando sério.
- Droga. Vou precisar ir. Desculpe. - Não.
- Por favor, fique. - Ligo para o pai do carro.
Todo mundo vai ser pago a tempo.
Aproveite o campo.
Obrigado.
É bom pensar que, quando voltar,
terei deixado você para trás.
Talvez a vida possa finalmente voltar ao normal.
Então, é isso que os Blacksworth chamam de "casinha de campo".
Olá.
Para mim, parece mais um castelo Downton Abbey vampiro.
- Bem-vindo a Hampsbridge, senhor. - Obrigado.
- Você!
É óbvio que se destaca, não?
Você está transando com a Phoebe? Ou é mais decorativo?
Tão fofa.
É verdade que americanos são melhores na cama ou…
são só os judeus?
- Não é ilegal dizer isso? - Eu estou brincando.
Por favor, tente ter senso de humor.
- Eu tento, se começar a ter graça. - Oh, não. Meu ex está ali.
Detestável o bastante para ser você, se inteligente. Tudo indica que não.
O sacana me passou "gonor-rona" nas Seychelles.
Ninguém teve um 2020 pior.
Por que o matador não esquarteja meus ex?
Ou Gemma, se estiver aceitando sugestões. Não, não.
Por mais incrível que fosse, eu vim detê-lo.
Quem deles é você?
Bem, adorei o papo.
Mas estou indo me enforcar de tão chato que você é.
Estou brincando. Mas… melhore.
Ninguém os nota, querida.
Eu noto. E não os quero aqui, caramba.
Desculpe. A culpa não é sua.
Ignore-os. Pelo menos, estamos seguros.
Sim, suponho que sim.
Como já disse, nada de distrações.
- Não agora. - Jonathan.
Você veio!
A ideia é mais caçar…
- Você caça? - Cacei uma ou duas vezes.
É estimulante para quem tem boa mira.
Seu vice-presidente não acertou alguém no rosto?
É. Alguns até gostariam que tivesse sido o contrário.
Espirituoso.
Sempre admirei homens que, como você…
não ligam para como se apresentam.
Que bom que está aqui.
Você realmente pode ser qualquer um desses monstros.
Venham.
Que comecem as festividades.
Que comece a caçada.
Lorde Tennyson achava essa vista a melhor. Passava horas admirando.
Você não vai conseguir aqui. Não temos serviço ou Wi-Fi.
Está de sacanagem.
Aposto que Lorde Tennyson deu um jeito…
Nossos convidados vêm por isso.
Seus convidados não se comunicam com assassinos que mandam torpedinhos.
Um quadro se forma.
Sem internet ou câmeras. Até os interruptores têm 50 anos.
Isto não é só uma casa. É outro mundo.
Deve parecer muito segura para eles
e bem discreta para você.
Cômodos que se comunicam. Claro.
Alguém deve ter caído nas graças da senhora do castelo.
O Tenny não é para qualquer um.
Cama ótima para transar.
Pena que não vá rolar.
Uma grande pena.
- Que bom que você sabe. - Muito bom.
Por mais que fosse bom, não é minha missão agora.
"Galeria de Retratos." Você mandou isto?
Então, é isso, finalmente?
Phoebe.
Sério?
Este não é o cenário esperado para falar de mortes.
O que está havendo?
Isso não pode ser…
Bengas,
peruzinhos,
pés-de-mesa.
Fiz réplicas dos pintos de todos os meus amantes.
Com cera segura, claro.
Vou acreditar que ela não é você.
Gostou do meu boudoir?
Oh, não. Jogo de sedução?
- É bem… - Boneca de inflar da Maria Antonieta?
…agradável.
Bom, esta é uma situação da qual terei de sair delicadamente.
Desde a noite que nos conhecemos, o jeito de você falar comigo…
Quem dera lembrar o que eu disse.
Olá.
Eu falava sério.
Sim. Eu vi em você o homem mais sincero que já conheci.
Podemos ir mais devagar?
Oh, não.
Não. Eu não…
Não. Tudo bem se você não quiser.
Não é que eu não queira.
O que diabos deu em mim?
Phoebe.
- Você é linda. - Eu sei.
Sou um dez.
Você está comprometida.
Só isso.
Qualquer um ia querê-la.
Todo mundo me quer…
até me ter.
Então, é o Adam.
- Adam a ama. - Também ama um xixi.
Então, por que parece… Nós nos divertimos.
Mas deveríamos passar aos finalmentes e…
Eu não sinto que sou tudo para ele.
Ouça.
Talvez eu não tenha contado,
mas fui casado há muito tempo.
- Ela era tudo para você? - Nem pensar.
Sim, ela era. Mas eu tinha outras coisas na cabeça.
E posso tê-la magoado.
Mas não tinha nada a ver com ela.
O que você está intuindo pode ser um milhão de coisas.
Pode não ter a ver com você.
Acredita mesmo nisso?
Adam a adora. A palavra que ele usa é "venerar".
Não. Mas tomara que a mentira cole pelo fim de semana.
Olhe só para mim.
Que bela anfitriã sou, jogando meus problemas para você.
Basta disso.
Como você é gentil e bondoso.
Jonathan, me faça um favor.
Isto não aconteceu.
O que não aconteceu?
Nenhuma barrinha em nenhum lugar.
Não tenho como saber se me contatou
neste inferno dourado da Idade da Pedra.
Porra!
Onde os demônios jogam croquet.
Merda! Bocetas me mordam!
Não seja mal perdedor, seu maluco!
Vamos precisar de outro arco.
E eu, de um refill! Não.
Ele enche o meu copo,
e você é meu novo arco.
Meu Deus.
Ande logo!
Bem aí.
Não, não.
De quatro.
Como um cachorrinho, bem bonzinho.
Ela é totalmente desprovida de empatia.
Vamos lá, tenha esportiva.
Abaixe mais.
Deus do céu. Estou lá dentro, Phoebes.
Kate é a única que vive no mundo real
e entende que eles são pessoas trabalhando para ganhar a vida.
Não anões de jardim.
Tudo em mim diz: "Deixe que morram."
É perverso.
Você fez de mim o protetor deles.
Você.
Que bom que veio.
Que tal tomarmos um drinque de verdade?
É hora de nos conhecermos.
Não.
Não pode ser.
Melhor aqui não ser outro boudoir.
Lá estão os meus meninos.
Deixar passar atropelamento com omissão de socorro, vá lá.
Mas duplo homicídio?
- E um joguinho sádico de gato-e-rato? - Saúde.
Leite materno.
Você está bem?
Estou.
Nem sei por onde começar.
"Eu matei Malcolm"?
Nós nos tornamos amigos.
- Não é? - Claro.
Preciso de um conselho e soube que você já foi casado.
Phoebe contou ou ele leu isso em uma matéria da minha parede?
Talvez eu peça a mão da Phoebe.
Espere. É disso que se trata?
Que legal.
Você se casar fez tudo mudar?
Bem, é um pedaço de papel.
- É a relação… - Não com uma Blacksworth.
Casamento vem com regras.
- Famílias sempre vêm. - É que…
vou precisar parar…
com certas coisas.
Sou um cara livre.
Gosto de sentir. Gosto de um segredo.
Segredos nos fazem sentir que vivemos a vida.
Como um peixe no aquário,
ocorre o enlace…
eles me enfiam em uma caixa,
e eu não dou minhas escapadas…
mais.
Então, conselho.
Saia correndo, irmão.
Talvez…
pegar leve.
Contraponto:
se eu me casar, a vida fica muito mais fácil.
As coisas andam difíceis ultimamente.
Negócios não deram certo.
Como o Ashton Kutcher quebra a banca investindo em algo aleatório,
- e eu só levo no rabo? - São os altos e baixos.
Sim, mas já passei por isso.
Aí, liguei para o meu pai, e ele: "Historicamente,
você só faz merda. Mas eu o vejo tentar. Aí vai um respiro."
Estou ficando sem respiro.
O que importa aqui é:
você a ama?
- Mais do que ama sua… - Não. Não.
O que importa aqui é que…
eu me conheço.
Questionável.
Sei que estou em uma bolha,
mas consigo ver fora.
Saiba uma coisa:
eu nunca vou ficar sem dinheiro. Esse nunca será eu.
Ele está perdido.
Então, veremos.
E é isso, porra.
Obrigado pela terapia, cara.
É sempre bom sair da cidade.
Sou grato à Phoebe.
A ideia não foi dela.
Foi do Roald.
Por que Roald ia me querer aqui?
Seboso, ele é.
Capaz de matar?
Pouco importam suas ordens. Não ficou claro que deve ficar lá fora?
Não quero ter que fazer uma ligação.
Oi.
Não gosto de espiões.
Desculpe. Não vai acontecer de novo.
Mais alguma coisa?
Não.
Na verdade, há, sim.
Meus colares emaranharam. Pode…
Não. Eu não devo.
Não parecem emaranhados.
Olhe direito.
Viu?
Não seja pudico. Pode tocar em mim.
Droga, eu não deveria. Não.
Pronto.
- Obrigada. - Disponha.
Nunca mais.
Não deveríamos. É má ideia.
Não. Péssima. Péssima.
Obrigada.
Estamos entendidos?
Sim, não. Estamos entendidos.
Droga.
De novo, esses idiotas?
Ah, é você.
Boa noite para você.
Roald.
Sim?
Sem pressa.
Tenho o dia todo. Uma hora, você vai sorrir para mim.
Apesar do seu distúrbio incapacitante de personalidade.
- Quer dizer o seu, seu doente. - Pois é, tenha pena de mim.
Vamos nadar antes do jantar. Quer vir?
Eu desço em um minuto, seu tarado.
Ótimo.
Pode ser minha chance de obter informações que prestem.
Achei que estávamos conversados.
Estamos. Estamos. Só uma pergunta rápida.
Rápida, você disse.
Sim. Roald?
Vocês são amigos?
Ele parece me odiar.
Esperei que tivesse dicas de como dissuadi-lo
de me fritar com seus olhos de laser.
E outra: ele é capaz de matar?
Ele tem sido tão detestável assim?
Acho que com gente que não é como ele…
Aristocratas com 8% de gordura corporal.
Ele deve sentir que você o acha mole. Então, dá uma de durão.
Mas não com você.
Você é muito bem-sucedida, mas que eu saiba,
não é herdeira de nenhuma fortuna. Comparado a eles, é praticamente pobre.
Nós nos conhecemos há tanto tempo, que ele se esqueceu de ser submisso.
Vocês são muito próximos?
Por quê? Vai haver um duelo?
Somos velhos amigos.
Talvez não seja o que ele queria, mas…
Eu…
Eu preciso me trocar.
- Tudo bem. - Você sai sozinho, detetive?
Não é o que Roald queria.
Interessante. Roald ama Kate, Kate está com Malcolm.
Malcolm morre. Simon ameaça a carreira da Kate.
E adeus Simon. Roald tem motivo e oportunidade.
Estava presente nas noites das mortes.
Mas motivo e oportunidade não bastam.
Se não vou obter uma confissão,
preciso de provas.
Tudo bem, Roald.
Quem é você e o que está escondendo?
Tudo bem arrumadinho.
A mobília bizarra não é culpa dele.
Os relógios dele alimentariam um país em desenvolvimento.
Bom, o que você está escondendo?
Camisas passadas e coleção de relógios
denotam alguma sociopatia, mas não significam que Roald é você.
E nada chamou atenção quando vasculhei a internet.
Ele é aristocracia no último.
O pai usou a herança para se tornar incorporador.
Mãe socialite, dinheiro velho.
No aniversário de seis anos, os pais doaram dois milhões
para batizar um dinossauro com seu nome.
"Roaldasaurus Burtei."
Além de fazer fortuna com a compra de imóveis,
Roald "trabalha" como fotógrafo de paisagens.
Daí, a onipresente câmera de US$ 20.000.
Só fotos deprimentes de elmos, mas…
Espere. O que temos aqui?
Eu conheço esse pescoço.
Todas estas são da Kate.
Fotografar abelhas com teleobjetiva é um disfarce.
Roald não só a ama. É obcecado.
Mas por que ameaçar matá-la?
A não ser que isso seja mais um teste.
Do quão longe irei para protegê-la?
Vamos subir.
Jonathan!
Perdeu uma ótima nadada.
- Estava pondo pesquisas em dia. - Vocês, acadêmicos.
Certo, eu os vejo no jantar.
A propósito, ouvi dizer que o fim de semana foi ideia sua.
Acho uma ótima oportunidade de nos conhecermos melhor.
Dei uma chance a ele, e nada.
Se ele é você, você tem outras ideias de como tudo vai transcorrer.
Está ficando impossível fazer o que vim fazer aqui.
Ontem à noite, fui sequestrado.
Como Connie investe no Chelsea,
fui forçado a ver futebol com hooligans ensandecidos e mamados.
É tão mais gostoso aqui, não?
Acho que vou tomar Bloody Marys ao sol até morrer.
Sophie segue sendo uma tragédia.
Tome um.
Gemma!
- Você adora quando eu faço isso. - Mas ele, não.
E eu também, não.
Há quem mereça apanhar.
Achei que eram amigas.
Na verdade, acho que a desprezo.
Tudo bem na faculdade, mas o que não cresce apodrece.
Se você tem os meios,
precisa decidir não ser o seu pior.
Licença, senhor.
O que… Que cara é essa?
Que cara?
Acho que sei, mas…
Quero saber se você sabe o que eu acho que sabe.
Não sei o que você quer dizer.
Eu estava pensando em jogar tênis.
Meu dia está cheio. Desculpe.
Fica para a próxima.
Ele não queria que eu visse isso.
Acho que você tem razão.
Precisamos nos conhecer melhor.
Vamos caçar?
O que pode dar errado nesta situação?
O que acha do rifle?
Dado que acredito em controle de armas, abominável.
Tem um peso bom.
Papai dizia que você vê o caráter do homem
no bosque, com uma arma.
Ele também disse que é o momento de dizer
que o tortura com mensagens há semanas?
Não vou matar um faisão.
Eles os têm em jaulas para soltar e atirar neles. Atroz.
Bem, ele é capaz de matar.
Então, chegou a nós através do Malcolm?
Da Kate, na verdade.
Ela estava em um aperto, e eu…
a ajudei.
Curioso.
Nunca vi Katie em um aperto do qual não saísse sozinha.
Ela deve ter sido formidável em Oxford?
Nós nos conhecemos há muito mais tempo.
Tínhamos…
15 anos quando fomos para um internato em Rhode Island.
Kate morou nos EUA?
Ela tinha passado por um mau pedaço. Deve ter ouvido falar da Greta.
A mãe, modelo?
Greta surtou. Cortou os pulsos por um homem.
Katie foi para o internato com ela no hospital.
Ela sempre foi tão equilibrada.
Sempre no papel de mãe, nunca derramando uma lágrima.
Sempre procurando o próximo desastre para salvar.
Ela ainda faz isso. Explica Phoebe, não?
Ele a ama.
E você, imagino.
E me odeia.
Já deve saber de tudo isso, se conhece Kate.
De qualquer forma, eu sempre cuidei dela.
E sempre cuidarei.
- Indo até que ponto? - Que ótimo que ela tem a você.
Pena você voltar com o tambor frio.
Porra.
Vá se catar, Roald.
Não.
Nossa, Moore.
Esse foi o pior disparo que eu já vi.
É que não sou caçador.
Sempre faço questão de conhecer os amigos da Katie.
Insensível dizer, mas Malcolm não servia para uma mulher como ela.
Era interesseiro, além de mentiroso e uma piada.
Isso está ficando bom.
E Simon…
ela errou ao achar que era um gênio.
E lá se foi a energia dela bueiro abaixo.
Entendi. Espumando de raiva. Anotado.
Não aguentei ficar olhando.
E aí, você fez o quê?
Para ser bem franco, ela escolhe muito mal os companheiros dela.
Isso é uma confissão?
Sorte a dela eles acabarem aparecendo mortos.
Jonathan, vá na frente.
Nós o alcançamos.
Bem, ele não vai fazer mal a ela.
Mas o que eu vou fazer com ele?
- Você sempre teve boa mira. - Achou outro para infernizar?
Ora essa.
Se ele não aguenta, é um baita bunda-mole.
Você está armado.
Como ele. Como você.
Estamos todos. Um contra um não é justo?
- Por que faz isso com você mesma? - Oh, Deus.
O que estiver pensando em dizer, não diga.
Meninos.
Menininhos perdidos.
Tudo bem por um tempo.
E continua não sendo da sua conta.
Discordo, com um assassino à solta.
Está me dizendo que preciso de um homem?
Grande e forte para me proteger?
Não. Digo que precisa de um igual.
E ele é você.
Sim.
Por quem somos. E também pelo que somos.
- Bobagem. - Não. As coisas funcionam assim.
Pode revirar os olhos. Mas se um dia quiser ser feliz,
seja, reivindicando o seu lugar.
Não vou deixar que ria, porque é verdade.
O mundo idiota dos brutos está pegando fogo.
Não posso deixar que se queime com eles por conta de princípios bobos.
Você está mesmo…
Que tal impedir que ele pegue fogo?
Em vez de sugerir ficar assistindo dos nossos tronos,
- no seu iate, na porra da lua. - Um não exclui o outro.
Para fazer o bem, você precisa ter poder de verdade.
- Você se deu um tiro no pé. - Vou me debruçar sobre a questão.
Adoro sua teimosia, para a sua sorte.
E seu bom coração.
- Eu não tenho isso aí. - Você tem.
E ele a tortura.
Mas eu posso esperar.
Sou bom nisso.
Eu não sou como você.
Ou sua família, sua linhagem.
Essa é a sua fantasia.
E sempre foi assim.
Não tem jeito.
Dê aqui.
Não. Definitivamente, não.
Fique parado. Que coisa.
Não, sério. Pare.
Pare de saracotear.
- Melhor parar. - É.
É melhor.
- Certo. - É.
- Parando. - É, parando.
Daqui a pouco.
Cacete!
Que gosto temos? Essa é a pergunta.
De bebida cara, naturalmente.
Só que envenenada.
Acho que eles sentem um amargor
por estarem tomados pelo ressentimento.
Por isso, amam o Rhys. Ele brinca.
Que covarde, nos evitando.
Admita que é melhor do que eles e que, por isso, deve estar no comando.
A culpa é deles.
Consciência da pobreza leva à pobreza.
Diz aquela que nasceu princesa.
Fui muito positiva em uma vida passada.
- Alguém jogue uma bomba nesta casa. - Licença.
Conversem sobre… coisas boas.
Mas eu me pergunto…
Jonathan?
Você se ressente do que temos
e que pessoas como você não têm?
O quê? Afetação, corações negros?
Estou satisfeito com a minha vida.
- Mesmo? - E se…
Jonathan for o assassino?
Alguém precisa intervir.
Pessoas começaram a morrer quando você apareceu
com o seu jeitão de Colin Firth pobreta.
Você se ressente de nós?
Quer nos ver mortos?
Dê um tempo, Gemma. Você…
O que eu acho peculiar
é que aquela que corre para defender
o professor empobrecido seja a primeira a ir para a guilhotina.
Estou achando que teve um episódio
de amnésia.
Porque parece realmente acreditar que não é uma de nós.
O que está havendo?
Ah, por favor.
Diga que ele sabe.
Por que esconder isso dele?
Ele não é ninguém.
Chega.
Deve dar tanto trabalho…
tanta mentira.
E pensar
que papai nem está vendo.
Perdoe a interrupção, senhor, mas tenho uma péssima notícia.
Lady Phoebe…
está morta.
Por respeito, sugiro irmos para a biblioteca agora.
Sala de estar.
Iremos para a sala de estar agora, para discutir como achar o assassino.
Só pode ser brincadeira.
- Antes que ele mate novamente. - Antes que ele mate novamente.
Muito bem.
Nos envelopes que receberam ao chegar,
vocês vão descobrir que arma lhes foi designada.
Certo? E…
os preguiçosos dali, ouçam.
Está bem, bocetudinha.
Nós conhecemos as regras, porque sempre jogamos isso.
Enfim, se o assassino o cutucar…
Eles estão jogando "ache o assassino".
- Não ironicamente. - Estilo, está bem?
Prontos?
- Pronto! - Já!
Preciso aproveitar esse jogo horripilante
para voltar ao quarto do Roald e achar provas de que ele é você.
Pode-se dizer com convicção que não somos o assassino.
Não sei…
o que foi aquilo lá embaixo…
mas não me pareceu bom.
Quem prometeu que seria bom?
Escapar de morrer, sim. Mas sermos menos horríveis entre nós…
Que graça haveria nisso?
Sabe, o Roald…
eu entendo.
Mas Gemma é simplesmente…
um asco.
Isso já é trapaça!
Imagino que tenha perguntas.
Não, eu só queria me esconder atrás de você, se tudo bem.
Claro.
Meu pai é…
Tom Lockwood.
Não sei quem é.
Minha busca rendeu um retrato da mãe, mas do pai, nada.
Poderia ser campeão de surfe, ou um drogado,
ou um de muitos artistas e promoters de eventos.
Ele é o que chamamos de investidor ativista.
- Ativista? - Pirata corporativo,
açougueiro, Átila, Salomão.
Não há indústria que escape dele.
É um dos homens mais poderosos do planeta.
Achei que ela era a única a precisar de emprego aqui.
É o que Roald quis dizer sobre eu ser como ele.
Minha família é mais rica do que qualquer um deles.
Bem, esse lado da família.
Você não usa o Lockwood.
É o jeito de ele fazer dinheiro,
desmontando negócios,
destruindo a vida dos trabalhadores pelo lucro.
- Sei. - Não é só.
O pior são os acordos escusos para reprimir protestos
ou limpar a ficha de um CEO acusado de agressão sexual.
O tempo todo, ele…
pagou para relatórios de toxicidade da água de poços serem falsificados.
Ninguém descobriu,
muitas crianças contraíram câncer,
e a companhia ganhou 400 milhões de libras.
Meu pai é o pior homem vivo,
e eu sou a filha favorita dele.
Tudo nela, de repente, faz sentido.
Nós…
não nos falamos desde os meus 20 anos.
Eu entendi o que ele é,
e do que me fez participar,
e cortei relações.
- Então, os seguranças na sua… - Sim, você é muito perceptivo.
Ele…
Eu disse que não, mas ele os mandou assim mesmo.
Um assassino é a desculpa perfeita para ele me proteger…
isto é, se meter na minha vida.
Eu só quero fazer o meu caminho.
Só quero ser uma pessoa. Nem quero ser ótima, apenas decente.
Aí, alguém aparece para me lembrar do quanto sou tola
de achar que posso ser outra coisa que filha de Tom Lockwood.
Eu entendo.
Obrigada, mas isso…
Você não tem como.
Não. Não tenho como saber o que é ser amaldiçoado
pelo seu passado e pelo seu sangue.
Ou ver qualquer deslize como prova de que nunca vai escapar.
O que houve com você?
Minha história não é tão interessante, mas…
eu sei como é.
Na verdade…
eu acredito em você.
Já eu acredito…
que você pode ser a pessoa que quer ser.
Aliás, acho que já é ela.
Não. O que está acontecendo?
Não. Isso não pode estar acontecendo.
Não posso me apaixonar por ela.
Pato que o pariu! O que é tudo isso?
Suas lesmas, voltem para o jogo.
- Melhor voltarmos. - Claro.
Babacas me mataram!
Eu fico com isto!
Aí está você. Eu já me perguntava quando viria.
- Não dá. - Desde quando?
Desde agora.
- Tudo mudou. Não posso… - O quê?
Falo sério.
Desculpe.
Eu não vi algo, revistando o quarto do Roald: provas de que é você.
Muito bem, onde está?
Aquilo que prova para mim que você é ele.
Uma nova caixa misteriosa. Já é alguma coisa.
O que há aqui, Roald?
Seu celular? A arma que usa para me assediar?
Posso ajudar?
O que faz no meu quarto?
- Não é o que parece. - É você, não?
- Matou Malcolm, porque ama Kate? - Não. E você?
Engraçado, este jogo. Todo ano, alguém se machuca.
Ele devia saber que isso não me mataria.
Aposto que o objetivo dele é mais sádico.
Dor.
E humilhação.
Desgraçado.
Estou velho demais para isto.
Que se danem todos.
Pelo visto, alguém ganhou. Voltaram à birita e ao pó.
Pelo menos, a gritaria parou, e eu posso pensar.
Merda. Isso pareceu real.
Onde está Kate?
Kate?
Kate!
Legendas: Guilherme Vasques