Anteriormente em Você…
Casa de campo de Lady Phoebe. Todos debaixo do mesmo teto.
Mal sabem eles que estão levando o assassino junto.
Um deles é você.
Sou um espírito livre.
Gosto de sentir.
Ter segredos é se sentir vivo.
Talvez eu peça a mão da Phoebe.
Casar com ela facilita a minha vida.
Negócios não deram certo.
Estou ficando sem opções.
Roald não só a ama. É obcecado.
Roald ama Kate. Kate está com Malcolm. Malcolm morre.
Simon ameaça a carreira da Kate, e adeus Simon.
Roald tem motivo e oportunidade.
Curioso, este jogo.
Todo ano, alguém se machuca.
Kate!
Já passei por isso antes.
Claro que isso aconteceria
e que a mulher com quem me envolvi seria você.
Não sei por que peguei isto.
Ver um cadáver ainda o perturba? Ou é divertido?
Ninguém mais pode entrar.
Eu preciso pensar.
Se só você ouviu, temos um minuto.
Tudo que você fez, incluindo o que estou vendo agora,
era sedução, era para me manipular.
O que ela fazia no meu quarto? Entrou aqui bêbada e, simplesmente, foi…
Você…
Você não acha que fiz isso.
Deus do céu. Uma vida treinando
ser alguém que não desmorona em uma emergência
e, agora, pareço…
Eu não sou uma assassina.
Convincente. Mas você tem sido convincente.
É tudo um jogo.
Por que tão preocupada com os outros? Por que não pede ajuda?
Não posso pedir ajuda. Isso envolveria os seguranças.
São do meu pai, Jonathan. Já lhe contei o tipo de homem que ele é.
Você dá a entender que ele pode cuidar disso.
Disso?
Isso…
é minha amiga que foi assassinada.
Você só pode estar brincando. Ele…
Eu estaria na mão dele. E isso é pior que…
Isso aqui não é nada bom para você também.
E aí está:
a ameaça.
Você ouviu o que eles disseram,
apontando o dedo para você.
Enrolando para me pedir ajuda com o corpo.
É.
Faça o jogo dela, por ora.
Acho que tenho uma ideia.
- Você tem? - Eu funciono bem sob pressão.
Só uma coisa.
Se fizermos isso…
uma vez que começarmos, teremos de ir até o fim.
Juntos.
Ou seja, não aproveito a primeira oportunidade
para pôr a culpa em você.
E eu também não a abandono.
Tudo bem.
E quando eu confirmar que ela é você,
posso fazer o que precisa ser feito.
VOCÊ
Senhor, posso oferecer-lhe algo?
Viu o Jonathan Moore desde o jantar?
Subiu para o quarto dele. Parecia um tanto…
cambaleante.
Pode ter sido demais para ele.
Avise se e quando ele aparecer.
Quero falar com ele antes de ele voltar ao grupo.
Sim, senhor.
Que vida essa minha.
Impetuoso!
Tudo bem, cara?
Tudo perfeito.
Eu estou perfeito.
Tudo não está perfeito?
Vou abrir outro negócio.
- Vou alavancar Sundry House. - Adam…
sabe qual é o seu problema? Você parece querer trabalhar.
Nossos antepassados não fingiram ganhar o que era deles de direito.
Estavam em outro patamar. Acima do trabalho, da lei.
Caraca, nos bons tempos, a aristocracia era a própria lei!
É verdade. Que se foda a democracia.
Que se foda a democracia!
Sem querer ofender, Adam. Sei que americanos adoram essa merda.
Não. Adoramos dinheiro.
Se não fôssemos cerceados pela vontade do povo,
poderíamos arrebanhar toda Londres, esquartejar um a cada dez homens
e exigir respostas até alguém nos entregar o papa-rico.
- Pegaríamos o safado em dias. - E não nos acovardaríamos aqui no campo.
Não, eu gosto do campo.
Estamos no controle aqui.
Saúde.
Meu Deus. Aquele…
Jogue a adaga aí também.
Bem pensado.
E agora?
Como se eu estivesse no comando. Sua atuação vale um BAFTA.
Vamos escondê-la até ver o que fazer.
Em algum lugar isolado, onde ela demore a ser descoberta.
Na despensa de caça.
É onde guardam os animais mortos.
- Você fez seu dever de casa. - Ótimo.
Levamos o corpo para a despensa,
pegamos produtos de limpeza e limpamos aqui antes que vejam.
Gemma, você era um fantoche, mas não merecia isso.
Sinto muito.
Kate?
Estou destrancando a porta, querida.
Guarde suas tetas.
Desculpe,
mas preciso de você. Sem tempo para limites.
E é por isso que você me ama, então…
Jonathan.
Que bom.
Peguei Adam com um serviçal.
Eles estavam conversando, mas a energia entre eles…
- Vamos falar disso… - Pouco importa que transem.
De verdade.
Copular com empregados é uma tradição nossa.
E pouco importa o gênero também.
Pansexualidade é parte do charme dele.
O jeito de ele olhar para o cara… Por que sinto
que Adam esconde coisas de mim?
Porque ele esconde.
Desculpe, Adam. Ela precisa sair.
Deve haver coisas que ele acha constrangedoras.
Nenhuma vergonha nisso, claro, mas…
Uma tara?
Isso. Obrigado. Agora, vá.
Conte mais. Qual é ela?
Phoebs, eu a adoro,
mas você precisa sair. Jonathan e eu queremos transar.
Que boba, eu sou.
Claro.
Bom.
Vou achar minha cara-metade e espancar o bumbum dele.
Desejem-me sorte.
Um, dois, três.
Antiguidade de merda. Droga!
Você tem outra ideia?
Obrigado, Roald.
Primeiro pensei em fazer na Riviera.
Mas sinto que agora é o momento.
De apenas fugir.
Agir pelo instinto, bem romântico.
E falar com a família depois. Tipo carpe diem, caramba.
Ela não era tão pesada quanto eu esperava.
É mais fácil a dois, acho.
Por que esse é o meu normal?
Apaixonar-me por uma mulher e desovar corpos com ela?
Acho que preciso voltar à terapia.
Como é tão bom de esconder corpos?
Quem é você realmente?
Calma. Largue a faca.
- Você matou Gemma? - O quê?
Vai me matar depois de me fazer esconder o corpo dela?
Acha que quero matá-la depois do que fiz por você?
O que você fez é exatamente o que um assassino faria.
Quando a encontrei com Gemma, eu sabia que, ou você a tinha matado,
ou alguém estava armando para você.
- Armando para mim? - É.
- Por que alguém… - Porque aconteceu comigo.
- Com Malcolm. - Ah, sem essa!
Na manhã depois de Sundry House,
eu acordei e achei Malcolm,
na minha mesa, com uma faca no peito.
- Pare! - Eu sinto muito, mas fiquei com medo.
E eu sabia que ninguém acreditaria que não fui eu.
Então, dei o meu jeito.
Você deu o seu jeito?
Não me faça reviver os detalhes. Venho tentando esquecer isso.
Por que não disse nada?
Porque quem fez aquilo fica mandando mensagens.
Ameaças para garantir o meu silêncio.
A pessoa soube que tenho um passado.
Eu já fui casado.
Com uma mulher rica e mimada.
Ela fez coisas muito ruins, e eu fiquei com ela tempo demais.
A troco de, sei lá…
uma família…
lealdade.
Mas no fim…
eu tive de fugir.
E isso me custou…
meu filho.
Desculpe.
Qual é o nome do seu filho?
Prefiro não dizer.
Eu só quero recomeçar.
Mas o assassino não me deixa.
Então, pensei que, ficando por perto, talvez eu pudesse…
impedir que mais pessoas morressem.
Adiantou muita coisa.
Então, você está…
tentando me proteger?
Eu acredito em você.
Você acredita em mim?
Acho que sim.
E se você não for ela,
o danado do Roald é muito esperto.
O que é tudo isso, querida?
Eu o vi com o serviçal.
Pode parar aí mesmo.
- Foi um flerte bobo de uma só vez… - Sei que esconde uma tara.
Jonathan me disse.
- Jonathan? Como ele… - Não se irrite.
Ele só quer que sejamos felizes.
Adam, companheiros de uma vida dividem tudo.
Concordo plenamente.
Então, qual é a tara? Quer que o pegue por trás?
Claro.
Não é isso, é?
- Pés? - Não.
Sentar no bolo?
Não é o fetiche estranho de cair da escada, é?
- Não. - Desculpe. Não é estranho.
Chuva dourada?
Posso perguntar qual é o apelo?
Eu não sei.
Bom, já para… o chão.
Sabe de uma coisa?
Eu me hidratei bastante hoje, então, tenho montes.
Certeza que não prefere me pegar?
É ótimo. Talvez até melhor.
Não fique com vergonha.
Vergonha não tem vez no boudoir.
- Fico de roupa ou tiro? - Isso é com você, querida.
Muito bem.
Cuidado.
Espere, espere.
Pode me chamar de "senhor"?
Posso fazer xixi no senhor?
Pode.
Mas pode ser um pouco…
enérgica também?
Posso, posso.
Quer dizer, desculpe.
É perfeito.
Adoro.
- Pode fazer. - Está bem.
- Espere, o que foi? - Nada.
Olhe para mim.
Não quero que os olhos ardam.
Vá em frente.
Mije em mim.
Phoeb. O que está acontecendo?
Você não quer.
O quê? Quero, sim.
Eu ia mijar na sua cara e provar que basto para você.
Mas você não quer e se recusa a me dizer por quê.
É que isso não funciona bem com você.
Eu sabia.
Não é você.
A pessoa precisa estar abaixo de mim.
Mas nessa hora…
- ela está… - Acima de você.
Mas isso não tem importância.
Quer me pegar? Vamos fazer isso.
Importa, sim, Adam.
- Você se acha abaixo de mim? - Não. Você está exagerando.
Somos iguais. E ótimos juntos.
Sabe de onde vêm as taras? Do subconsciente profundo.
E seu subconsciente diz exatamente o que precisamos saber.
Não somos iguais nessa relação.
- Não somos amantes de uma vida. - Não. Devagar.
Vamos acabar nos magoando.
Vamos nos casar e ficar procurando fora aquilo que não temos.
Não, pare.
Eu…
te amo.
Querida, eu te amo.
Eu te amo.
Então, por você…
e por mim…
Não.
Acabou.
O quê?
Merda.
Apenas relaxe. Está sangrando.
Então, por curiosidade,
como transar comigo se encaixa na sua narrativa de protetor secreto?
Não era parte do plano.
No entanto…
Temos que voltar.
- Não, não. - O quê?
Merda. Minha pulseira.
Deve ter caído.
E se estiver na despensa? Tem meu nome gravado.
- Isso é ruim. - Você acha?
Bom, leve os produtos para o seu quarto.
Vou voltar à despensa.
Tudo bem. Rápido. Mas não seja pego.
Aí está o jovem garanhão.
Preciso do que há de mais forte na porra deste lugar.
E depois…
quero matar um espião e dedo-duro chamado Jonathan Moore.
Já era hora de acordar.
Ele está comendo a Kate agora.
Onde estão os outros degenerados?
Na sala de estar, aos agarros.
Eu vi o Sr. Moore, senhor.
Estava lá embaixo, saindo.
- Kate está sozinha. - Hora de pegar de volta o que é seu.
Que se foda o Jonathan.
Isso explica o tapete ensanguentado.
Então…
Gemma está na despensa de caça?
Temporariamente.
Parece quase cármico.
Sabia que ela fazia o motorista atropelar faisões?
Agora, foi sepultada com eles.
Que alívio que não foi você!
Eu morreria sem você.
Gemma é secundária. Digo…
estou arrasada.
Mesmo. Não quero ser leviana.
Tomei um Ativan depois que Adam…
Depois. Não é a hora.
Deveríamos avisar os outros.
Phoebs, ouça.
Nós vamos cuidar disso, porque o faremos direito.
Coisa que os outros não farão.
Você concorda?
Sim.
Você precisa dispensar a criadagem.
Ninguém mais pode se machucar e precisamos de privacidade.
Para fazer o que tivermos que fazer com o corpo.
Não entendo por que não envolvemos seus seguranças.
Está brincando?
Precisei driblá-los para chegar à despensa.
É o único jeito de estarmos seguras, Kate.
Seu pai não precisa saber que Gemma esteve no seu quarto.
Ela simplesmente sumiu. E todos estamos preocupados.
Precisamos mantê-los por perto
e sutilmente longe da despensa
até que Jonathan não esteja mais lá.
Tem razão.
- Vou dizer isso a eles. - Não, nós.
Nós vamos.
Quero poder matar o assassino a dentadas se ele a atacar.
Então, eu…
por uns instantes, realmente achei que era Jonathan.
O assassino.
- Que ironia. - É.
Que bom que estava enganada.
E que bom que tomei benzodiazepina.
Que bom mesmo.
Quem quer que você seja, deve estar rindo agora.
Porra!
De pé, Jonathan.
Peguei você.
Conheçam o assassino papa-rico.
Eles estão muito drogados depois de uma noite em claro.
Isso pode correr de diversas formas, nenhuma boa para mim.
Pare com isso, Roald.
- Por que tem uma arma na casa? - Falo sério.
O safado matou Gemma.
Eu o achei na despensa com o corpo dela.
Onde está Phoebe?
Ela está bem.
Ela e Kate já sabem.
Estão dispensando a criadagem e reunindo a segurança.
Coisa que você não quer, portanto resolveu agir
por ser Roald o tempo todo.
Isso é ótimo. Vamos chamá-las aqui.
- Elas podem atestar minha inocência. - Pensem.
Ele aparece, e nossos amigos começam a morrer.
Considerem o seguinte.
Jonathan salva Kate de um assalto,
cai nas graças do Malcolm, que o convida para o nosso círculo,
se embebeda,
Malcolm o leva para casa,
e quando Jonathan se vê sozinho com ele…
ele mata o nosso amigo a sangue frio.
Eu sabia.
- Eu sabia, porra. - Eu estava desmaiado!
Não teria como.
E você, Roald?
Ele odiava Malcolm.
Jonathan, quando você esfaqueou Malcolm, ele esvaziou como uma bexiga?
Desconsiderando a incapacidade da Blessing de levar qualquer coisa a sério,
eu não terminei.
Veja que interessante, Sophie.
Depois da exposição do Simon, todos estávamos na festa.
Exceto quem?
Pare, Roald!
Já ouvi o bastante.
Você é um deles. É claro que eles acreditam em você.
Sophie, eu saí da galeria horas antes com Kate.
Roald estava de fato lá.
E Gemma?
Pensem no que ela disse. Ela ligou os pontos.
Os assassinatos começaram com ele.
Kate? Desculpe interromper.
Só estou me escondendo um pouco.
Jonathan, seu pervertido. O que faz aqui?
Ridículo! Por que eu mataria qualquer um deles?
Porque é obcecado pela Kate.
Inacreditável. Atribuindo o motivo dele a mim.
Eu… Roald, pode mostrar a eles seu quarto e sua câmera?
E suas fotos repugnantes da Kate?
Sou um artista.
Meio desesperado comparar isso ao stalker sujo que é.
Querem ver o que achei nos bolsos dele?
- É da Kate? - Ora, cara…
Não me venha com "cara".
Desgraçado. Você é falso.
É falso, calculista, xereta,
e sabotou minha relação com Phoebe.
Lembra do que Connie disse mais cedo sobre os bons tempos? Con?
Caramba. Não importa.
Podemos não ser mais juiz, júri e executor, mas meu tio é juiz.
Da Suprema Corte, aliás. E ele me ama muito.
Se acontecer de eu tirar a vida do homem que está matando meus amigos,
- ele vai livrar a minha barra. - Ouçam. Essa é a verdade.
Kate pode confirmar.
Ela achou o corpo da Gemma
no quarto dela e tem medo que pensem que foi ela.
Então, pediu a mim para ajudar a tirá-lo de lá.
Isso é loucura.
- Loucura. - Eu juro a vocês!
- Roald se engana. Tudo… - Chega!
Pelos poderes a mim conferidos por Deus e pelo Império,
eu o sentencio, Jonathan Moore, à morte.
Você não fala sério.
Não atire nele na sala de estar, Roald.
Não.
Não. Claro que não.
Sempre damos às raposas uma chance na caçada.
Não é?
Gostaria de uma vantagem? Ou o mato agora?
Tente ao menos ser razoável um segundo, Adam.
- Ao menos, deixe Phoebe atestar… - Tire o nome dela da sua boca.
Assassino!
Oh, não.
Esperem aí.
Vou caçar um plebeu.
Como cheguei até aqui, caçado por um aristocrata cheirado?
The Crown, dirigido por Guy Ritchie? Alguém me acorde.
Lá vou eu, Jonathan!
Como expliquei, todos tivemos uma longa noite em claro.
E estamos um tanto nervosos. Adam?
Vocês duas não o viram no chão?
O namorado é seu. Não é nossa responsabilidade.
Adam? Adam, acorde, querido.
- Ele está bêbado? - Está. Aniquilado.
E também, Jonathan o agrediu.
- Jonathan? Por que Jonathan o agrediria? - Porque ele é o papa-rico.
Roald o encontrou com o corpo da Gemma ou algo assim.
- Onde eles estão agora? - No bosque.
Roald saiu com uma arma para matá-lo.
Não lhes ocorreu que deveriam intervir?
- Não. - Eu voto para a cabeça dele rolar.
Apoiada.
Achem Roald antes que alguém se machuque.
As ordens são de protegê-la.
Vão ficar escondidos comigo aqui enquanto Roald atira em pessoas lá fora?
Jonathan?
Sabia que cães de caça ingleses contam somente com o olfato deles?
Acho que fui um em uma vida passada, porque sinto o seu cheiro agora.
O mesmo fedor de plebeu que farejei quando o conheci.
Deve ser frustrante estar em nossa companhia.
Um lembrete constante do que você é.
Mas nos matar?
Isso é muito baixo nível.
Encrenqueiro filho da mãe.
Rhys.
Olá, Joe.
Que porra…
- Onde diabos… - Deve estar se perguntando onde está.
Nas entranhas secretas de Hampsbridge House.
E devo informá-lo de que é à prova de som.
Meio Homem da Máscara de Ferro, não?
Sabe…
se você pesquisar os Borehall-Blaxworth,
vai descobrir que membros da família sumiram, crianças que…
Bem, elas não ornavam, por assim dizer.
Pode ser que nem Lady Phoebe saiba que isto existe.
É você.
- O tempo todo. - Desculpe-me pelas correntes.
É que… eu não podia correr nenhum risco.
É muito difícil prever os seus humores às vezes.
Deixei isso passar. Homem do povo na TV.
Tamanha ousadia, só de alguém brilhante.
Entendo.
- Por quê? - Não me importo de entrar em detalhes.
Também tenho perguntas.
Sinceramente, eu…
Eu não estava preparado para esse cara-a-cara ainda.
Mas você se meteu em encrenca, e ficou claro que,
se eu não interviesse, você ia acabar morrendo.
- Então, está me salvando? - De nada. O prazer é meu.
Clareou as ideias? Está pronto para o nosso plano, Joe?
Roald tomou tanta porcaria, que é um milagre não ter apagado antes.
Dorme profundamente.
E ele é o nosso plano, amigo.
Nós vamos culpá-lo de todos os assassinatos.
- Culpá-lo? - Não seja modesto.
Eu o estudei, Joe.
O jeito de você escapar a todo escrutínio…
Você me inspirou tanto ao longo do meu pequeno projeto.
Projeto?
À luz do que funcionou tão bem para você, a melhor opção é não contar com a sorte
e culpar um morto, que não pode protestar sua inocência.
Então, você quer…
Você quer que eu…
Mate Roald, sim.
Você o mata, e eu trato de todos os outros detalhes.
Até já escrevi o bilhete.
Ninguém vai estranhar que Roald seja o assassino.
Um neofacista com uma coleção de facas.
Aquela câmera e os upskirts da Kate…
- Eu vi. - Obsessivo, não?
Veja pelo lado positivo.
Um merda mimado e violento a menos na Terra.
Você realmente é o papa-rico. Você os odeia.
Uma pessoa a menos na sua cola.
Um rival a menos.
Você se engana a meu respeito, mas a única saída
é fazê-lo acreditar que eu topo.
Obrigado por intervir.
Estava mesmo ficando complicado. Você tem razão.
Eu queria muito conhecê-lo.
Que bom que finalmente estamos conversando.
Então, como vamos fazer isso?
Isso é com você.
Enforque-o, bata na cabeça dele, sufoque-o.
- Como isso vai parecer suicídio? - Eu cuido disso também.
Ei, ei!
Você… Desculpe. Você não vai me soltar?
Não sou idiota.
Termine antes de eu voltar.
Rhys Montrose.
Um homem bom em um mundo cruel.
Decepcionado nem chega perto de o descrever.
Alto demais para uma criança démodée escapar…
ou para homens adultos acorrentados.
É verdade que ele merece morrer. Mas você quer que eu o mate.
Você me manipulou o tempo todo.
Eu não sou sua marionete.
Preciso fugir desta masmorra e salvar esse peso-morto
antes que o psicopata volte.
Fácil.
Estou indo lá fora.
Não seja ridícula.
E se estiverem todos mortos?
Vai se entregar de bandeja para o assassino.
Com todo respeito, Sophie, vá encher o saco de outro.
Deve ter centenas de anos, certo?
Extremamente bem-feito.
- Só achei que seria mais fácil… - Livre?
Matar um homem acorrentado a um pilar não é nada razoável, Rhys.
Preciso das mãos livres.
Estou vendo na sua cara.
Eu devia saber quando me mandou mensagem sobre matar o Vic.
"Estimulante."
Você exagerou na dose comigo.
Você mentiu…
- para mim. - Espere.
Você tapa o sol com a peneira.
- Roald não fez nada. - Fez muita coisa! Todos fizeram!
- Há outra saída. - A minha é a única. Sabe disso.
Que pena.
Você não é o homem que esperei que fosse.
Eu tinha um plano A…
antes de saber quem você era.
- Culpá-lo pelo Malcolm. - Rhys.
Eu poderia voltar a isso.
Não quero, mas às vezes as coisas não dão certo
com a pessoa com quem se sonha.
Se você conseguir se soltar,
vejo-o em Londres para retomarmos isso.
Do contrário, adeus, Joe.
Rhys! Rhys!
Você está bem, você está bem.
O que houve?
Não importa.
Só importa que você esteja bem.
Eu te amo, Phoebe.
Tanto.
Também te amo.
Não quero perder você jamais.
Alguém mais sente cheiro de fumaça?
Porra.
Acorde o Connie. Acorde todo mundo.
- Acorde! - Temos que sair daqui agora.
Para onde vamos?
"Se eu conseguir sair"?
Você me deixou morrer em um incêndio como um troll do Twitter.
Droga.
O que você fez comigo?
- Como viemos parar aqui? - Não é hora de fazer pergunta, Roald!
Graças a Deus. Agora, eu.
Jonathan!
Jonathan, não me deixe.
Vá se foder, Roald. Há uma hora, estava me caçando.
Por favor.
Ei, Jonathan. Espere. Sinto muito.
O que você vai…
Fique parado!
Depois de tudo, não vou deixar que você me mate com esse cretino.
- Socorro! Alguém nos ajude! - Socorro!
Socorro!
Segurem minha mão, seus idiotas!
Caramba, como é bom ver você.
Sua cara está péssima.
As coisas se complicaram desde que a vi pela última vez.
Vamos. Saiam de perto da casa.
Achei que o pesadelo acabaria voltando para Londres.
Mas sou grato por ainda estar vivo.
Novos detalhes vêm à tona do evento chocante desta semana.
O nome da última vítima do assim chamado papa-rico,
Gemma Apollonia Graham-Greene…
Eles mal me agradeceram.
Não há muito a dizer quando se sentencia civilmente um inocente à morte.
Pelo menos, eles sabem que sou inocente agora.
Gemma queimou junto com o resto da história podre de Hampsbridge House.
A polícia só achou o bastante para identificá-la.
Mas eu não ouvi um pio seu desde que disse
que nos veríamos em Londres.
O que faremos agora?
Como você disse, os últimos dias dilaceraram a nação e agora…
…crimes terríveis…
Oi.
Já que suas coisas pegaram fogo, tive a ideia de trazer algumas roupas.
São só coisas das quais Malcolm nem tirou as etiquetas.
O que servir.
Meio macabro, mas por que não?
É muita gentileza sua. Obrigado.
Eu estava pensando… Eu…
Eu nunca vi alguém ir tão longe para recuperar uma pulseira.
Eu lhe devo uma cerveja. Ou dez.
Venha comigo ao pub.
Kate Galvin tenta me convidar para sair?
Se não estiver ocupado. Eu…
não detestaria a companhia.
Mas isso é mais que cerveja.
É uma porta que queremos abrir, mas eu não posso.
Ela já sabe muita coisa de mim.
É perigoso ela saber ainda mais.
Bem que eu queria.
Sério? É só…
É só uma cerveja, Jonathan.
Nós dois sabemos que não.
E isso seria tão ruim?
Não quero magoá-la.
Não queira conhecer meu verdadeiro eu.
Seu passado não me assusta.
Não pode ser pior do que o meu.
Jonathan, eu sei como sou.
Não deixo ninguém se aproximar. Simplesmente, não vale a pena.
Fora quando vale.
Não posso.
Sinto muito.
Lá vem o Capitão América de novo.
Nunca conheci alguém como Kate Galvin.
Em outro mundo, outra vida,
eu correria atrás dela, arriscaria tudo por ela.
Mas não posso, porque já estou em uma relação com você, Rhys.
Algumas vítimas eram amigas minhas, pessoas que conheci nesta sala de aula.
É uma tragédia.
Esse fascínio com o papa-rico
é a manifestação de um ódio populista maior
por parte de quem não aguenta mais.
Você tem os pés em dois mundos: do trabalhador e da aristocracia.
E ninguém suspeita que é um monstro escondido bem à vista.
No meu primeiro dia aqui em Oxford, eu me sentei bem aqui.
Um menino de conjunto habitacional nunca deveria estar aqui.
Mas agora percebo que essa experiência única é o que me preparou
para entender o que o povo desta cidade precisa:
uma mudança trazida por alguém que realmente o vê.
Eu planejo tratar disso pessoalmente.
Matando os ricos, um a um?
Então, é com grande orgulho e humildade ainda maior,
que eu, Rhys Montrose, oficialmente anuncio minha candidatura
a prefeito de Londres.
- Você vai mesmo fazer isso. - Tenho grandes planos para esta cidade.
Se você me der o seu voto, prometo que as coisas vão mudar.
Sejam quais forem seus planos, preciso detê-lo
antes que prejudique mais alguém e me leve para o buraco com você.
Agora sei quem você realmente é, Rhys.
E eu vou pegá-lo.
Legendas: Guilherme Vasques